Definição Didática de Arte

o que é arte?
arte é não ter saída.
ou a saída ser só a arte.
arte é ver o sol nascer
e não poder sentir esperança
por estar bêbado demais.
arte é ser esquecido por ter dito

por ter feito.
arte é ter que quebrar a socos 
os dentes de um imbecil
enquanto recebe um chute no saco.
arte é morrer do fígado.
arte é apostar todas as fichas e perder.
arte é se suicidar na pobreza e deixar 
milhões de dólares futuros em obras.
arte é saber que a tempestade está chegando.
arte é não conseguir se adaptar ao mundo
arte é não conseguir.
arte é ter que fazer outra coisa para sobreviver.
arte é ter que sobreviver
para que exista a arte.
arte é buscar até NÃO alcançar.
arte é o golfejo de sangue na toalha da mesa.
arte é não ser correspondido em nada.
arte é receber o mundo a bala
e ser recebido a tiro.
arte é ver que o sucesso é dos imbecis 
e preferir o fracasso.
arte é a loucura o vício a desgraça
o abandono a lama o desprezo 
arte é a vida vivida 
a minha,  inclusive.





 

Não sei ser prático

praticamente não sei ser prático:
na vida prática não há praticidade pra mim
nem só de prático vive o homem
a vida é além que feijão no prato
que catar como um rato
as migalhas do chão
alguém vai me dizer que estou errado 

ao que contestarei: 

sim o senhor tem toda a razão. 

pratico o não-prático.

eu nunca aprendi a prática lição:
só ver ouros e pratas
onde elas não estão
sou um inútil: só vejo pórticos e matas
antes da destruição.

que me perdoem os práticos felizes:
só estou aqui contemplando as estrelas
que nem mais são
e sentindo-as em meu peito
como se ainda existisse 
o coração.

Uma Roleta Russa por cada Verso deste Soneto

aqueles desastres são do meu sangue
meu sangue pelos vinhos já afogado
incêndios pelo meu álcool inflamado
todo o Horror deste meu sangue se expande

minhas veias pelas sangas exangues
minhas hemácias nos tigres tombados
minhas artérias no mato acabado
eu sangro por onde sangrar que tu andes

eu que sangro em cada beijo que é morto
eu e meu sangue jorrados e tortos
como se o mundo os derramasse em mim

o meu sangue pelos bicos dos corvos
o meu fígado é que comem é meu rim
o mundo e meu sangue estão pelo fim.

Chega de meia boca

esse negócio de meio termo
já me deixou enfermo
ninguém sabe o que céu
sem conhecer inferno
chega de meia boca
se vai beber
tem que ser até a última gota
se vai dizer a palavra
tem que secar a garrafa
é ventura ou é desgraça
tem que se acabar com a taça
basta de pela metade

de só se espiar pela porta

de se trocar o que música 

por um prato de feijão 

de se acabar com o que cosmos

por um pouco de vento norte

chega de se contentar 

com o aquilo que deu
é amor ou é morte.
lamento que seja assim
mas o mundo chegou ao fim.

O Olhar Dela

quem olha nos olhos da Morte
ah nunca jamais se esquece
pior que rezar uma prece
na seca do vento norte

olhos que te arrancam fundo
como soubessem da tua alma
adeus pra sempre tua calma
adeus pra sempre teu mundo

esse olhar que nos espera
ao parar de cada esquina
que conhece a nossa sina
com a fome de uma fera

ah quem olhou no olhar Dela
pegou essa mão gelada
beijou essa boca amada
sabe como é quente e... é Ela.

A Tristeza é grande, a Vida nem sempre

a Tristeza só é mau sentimento para os vazios.
a tristeza é alta é funda é vasta 
te abre cosmos de visões 

de inspirações de entendimentos.
quem não sente tristeza frente à vida ao mundo
não é capaz de sentir nada.
e quem não é capaz de sentir nada
não serve pra nada 
que valha a pena.

nada de grande

foi feito sem tristeza.

tristeza é só pra quem tem olhos
pra quem tem pulso
pra quem tem sangue
pra quem tem alma.
é saber olhar nos olhos
é saber sentir o pulso
é saber correr o sangue
é saber tocar a alma.

ah, mas a tristeza também faz mal
(alguém vai dizer)
claro
assim como a esperança
assim como o álcool
assim como o amor.

Pentassânguino

tudo nesta vida
sangra numa taça
(meu sangue caído
vermelho no frio)

nada nesta vida
nunca traz desgraça
(meu sangue sozinho
com abutres num rio)

tudo nesta vida
é a morte que traça
(meu sangue aos pedaços
num copo vazio)

nada vence a morte
por mais que se faça
(meu sangue acabado
allegro con brio)

tudo mata a vida
mata o amor e a graça
(meu sangue já vinho
bebido em barril)

A Palavra mais Forte

não me venham dizer 

que são os atos que valem e não as palavras.

é só bobagem, falácia, lugar comum.

(não há nada pior que o lugar comum)

por acaso alguém faz alguma coisa

sem sentir e pensar antes em palavras?

tudo o que se pensa se pensa em palavras

tudo o que se sente se sente em palavras.

alguém pensa em amar 

sem pensar na palavra amar?

alguém sente amor

sem sentir a palavra amor?

alguém ama sem DIZER

(pelo menos a si mesmo)

que está amando?

a palavra é tudo

começo e fim do mundo

(no Princípio era o Verbo)

e a palavra mais forte

é o Verso.

Symbolismus et Decandentias

I - se desanoitou e não me desbebo.
desoro que inamanheça donnada
para eu poder lassentir  a almadrugada.

II - eu me músico até não águaentrar mais 
depois reacabo com migo convinho
de acordo-me convém a Dôr do meu nãocaminho.

III - ah esses que vêm me malembrar que havida
eles malessabem que eu desexistus
enquanto meiformo o dessangre en vino
a-parando o Gothejo da Cruz (e Sousa) de Christus.

Só mais um nome na lista

não reconheço nenhuma autoridade instituída
nenhuma autoridade humana
(só entre a natureza)
não reconheço nenhum tipo de autoridade
nem legal 
nem governamental
nem policial
nem civil
nem milical (de milico)
nem intelectual
nem profissional
nem de patrão nem de dinheiro
nem religiosa
muito menos presidencial.
também não chamo ninguém de doutor
principalmente se não o é
e se o for, só vai provar que sabe muito
sobre quase nada.
não reconheço autoridades humanas
é um problema que eu tenho.
desses humanos
inferiores aos macacos.
por favor, não insista.
e se alguém por causa disso
não gostar de mim
vai ser só mais um nome na lista.

Poema com um só Ponto Final

não há nada pior
do que aquilo que poderia ter sido
e não foi
o que poderia ter acontecido
do que o que poderia estar sendo
e não está
e nunca ninguém saberá
aquela coisa de oportunidade perdida
tortura até o final da vida
(é pior do que a vida vivida)
porque é o que nunca se soube
o que era mas que nunca se houve
sabendo que se poderia viver
ou se poderia perder
e que nunca ninguém diga
que não teve uma chance perdida
uma porta aberta em que não entrou
porque se ficou no talvez ou no ou
a humanidade inteira mesmo
foi uma grande promessa
(todo mundo um dia olha pra trás)
como quem tem a faca na mão 
e o queijo na mesa
e nunca cortou o pedaço
de que era capaz.

Meu Terceiro Livro: "O Adeus da Humanidade"

 "O Adeus da Humanidade" é meu segundo livro de poesias, que deveria ter sido lançado em 2017, mas por uma série de fatores externos e internos acabou sendo adiado ano após ano, até, finalmente, ser publicado neste mês de agosto de 2021, contando com mais poemas do que inicialmente eu havia planejado: foram publicados cerca de 300 poemas escritos entre 2015 e 2020. 

O livro possui 253 páginas, foi publicado em formato e-book/epub pela editora carioca Bibliomundi e já está sendo distribuído  pelo próprio site da editora e por livrarias digitais nacionais e estrangeiras.  Pela publicação deste e-book, agradeço o imprescindível auxílio técnico do meu amigo Guilherme Hirt.

Abaixo, a sinopse do livro:

"Este livro consiste em uma reunião de quase 300 poemas compostos entre 2015 e final de 2020 sobre uma temática primordial: o ser humano e a humanidade, as suas grandes questões,  seus principais problemas, a destruição do planeta,  as crises  ambiental, existencial, espiritual que nos assolam e nos desafiam na busca do sentido para a vida e que ao mesmo tempo ameaçam a continuidade da civilização.

Mas os poemas aqui reunidos não se limitam a esta temática. Utilizando-se de uma linguagem intensa, que desfila entre o áspero e direto e o sugestivo e simbólico, o autor aborda a arte e seus gênios, o  trabalho e a criação artística, a exploração dos seus próprios estados emotivos e o questionamento de tudo o que é tido como certo e correto pela nossa sociedade pós-moderna."

Links para adquirir o livro:

Pelo Google Play (disponibilizado pela editora):

https://play.google.com/store/books/details/Alessandro_Reiffer_O_Adeus_da_Humanidade?id=yWk-EAAAQBAJ

Pela Livraria Cultura:

https://www3.livrariacultura.com.br/o-adeus-da-humanidade-890963706/p

Não reconheço nenhum sucesso

a vida é essa merda, cara:

não existem vencedores ou perdedores

existem egoístas que acham que venceram

e as vítimas desses egoístas.

se achar vencedor num planeta que agoniza

(e a cada dia mais)

numa humanidade que sofre e faz sofrer

(e mais a cada dia)

é um puta de um egoísmo.

é pequeno. é vazio. é nada.

grande é quem sabe do seu fracasso

é quem compreende a sua derrota

como ser humano

que não foi capaz de em verdade amar

nem o ser humano ao seu lado

nem os outros seres humanos

nem os outros seres

nem porra de vida nenhuma

que não fosse a sua.

agora eu escuto a Cantata BWV 21 de Bach.

Bach não ganhou nada compondo essa cantata:

nem dinheiro nem reconhecimento 

nem amor nem sucesso.

por muitos anos ficou esquecida 

até que alguém a achou

depois de Bach estar morto 

e enterrado há décadas.

hoje essa cantata traz um pouco 

de amor e inspiração

a alguns corações perdidos pelo mundo

como o meu.

só algo como isso 

eu reconheço como vitória.

Versos Diretos nº15, 16 e 17

15 - os extremos 

da vida são simples:

se um não quer dois não brigam

se um não quer dois não amam.

o que complica são os meios

termos.

16 - quando se perde tudo

se perde tudo:

se perde o medo

se perde o medo de perder

porque não se tem nada

a perder 

a não ser a vida

e por fim

se perde o medo 

de perder a vida.

17 - a esperança

essa vampira:

sempre morta

sempre viva.

Vidas de Plástico

vidas de plástico, descartáveis
que se rasgam se amassam e se jogam no lixo
que só servem para um uso e se acabou
que são só pra um momento e nunca mais
vidas de plástico de utilidade prática e porca
em que não importa consequência nenhuma
ninguém se importa com o que acontece depois
ninguém se importa com O QUE se fode depois
com QUEM se fode depois
ninguém se importa com porra nenhuma.
vidas de plástico
entupindo a autêntica vida do rio
só uma embalagem oca
só um saco vazio.

Versos Diretos n°13 e 14

13 - quando não se aguenta mais 
não se aguenta mais:
algo tem que ser feito 
e esse algo por melhor

ou pior que seja 
é a única coisa que poderia ser feita 
porque a vida tem por princípio 
a todo instante
ser desfeita.

14 - quando me dizem 
que o que vale é a profundidade 
e não a superfície 
eu pergunto: quem é que se aventura 
nas águas do rio
e não fica só na margem
ou entra no interior da mata 
e não fica só na beira?

Quem disse que não podes chorar?

quem disse que tu não podes descer?
nunca ninguém esgotou o infinito dos teus mares.

quem disse que não podes brotar?
nunca aterraram o fundo dos teus lagos
nem aprisionaram as nuvens das tuas névoas.

quem disse que não podes correr?
nenhuma mão supérflua fútil frívola
pode pôr um dique nas correntezas dos teus rios.

quem disse que não podes sulcar?
tu marcas a terra da Terra inteira
com os vinhos dos teus sangues
com os sangues das tuas águas.

Lágrima, imperatriz do profundo!
tu serás o líquido mais puro
que restará sobre a finitude do mundo.

Marcha Lúnebre

meus olhos-clima de fim
fim-lábio negro de lua
lua que rosa meus lagos
lagos de valsas aos gritos
gritos com sono no sangue
sangue de pulsos me selam
selam meus braços e caem
caem os abraços na luz
luz que te perco e me sonha
sonha em teu canto entre noite
noite tua alma me espia
espia orando e de beijos
beijos de fim nos meus olhos

Sem que tu Perceba

eles (esse eles podem ser os outros as pessoas
a sociedade o mundo o sistema o governo
o teu patrão os teus egos...)
nunca vão te deixar em paz.
seja onde for que tu esteja
onde for que te esconda
eles vão te encontrar e vão vir atrás de ti
para que tu faça e aja e seja como eles querem.
(sem que tu perceba)
eles vão te pressionar te chantagear
para que tu trabalhe para que tu produza
(mas não o que tu quer mas o que eles querem)
sem que tu perceba.
eles vão tirar ou ameaçar teus direitos 
vão tirar teu sono teu descanso
até que tu reconheça que só o direito deles vale.
(sem que tu perceba)
e se tu reagir eles vão te foder
te colocar contra a parede te apontar o revólver
vão te espremer até fazer suco

com sorrisos de propaganda na cara

(ou só vão te comprar)
até que tu deixe de ser tu
para ser eles (sem que tu perceba).
eles vão te falar de autenticidade de "seja tu mesmo" 
e blábláblá, mas é tudo mentira:
eles não querem ninguém diferente
e vão te convencer a não querer também
(sem que tu perceba).
enfim eles nunca vão te deixar em paz
até que tu te entregue
ou ache a morte mais honrosa
(e talvez seja mesmo).

Nosso Medo do Profundo

dizem que temos medo do desconhecido

mas temos medo do que é profundo.

medo de ser sugado 

pelos buracos negros do cosmos e da vida.

nem todo desconhecido é profundo

mas todo profundo é desconhecido.

nós temos medo do mergulho

de penetrar no coração da floresta

medo de nos perder

medo de conhecer demais

de entender demais

e mais ainda

de sentir

(e eu nem digo demais

porque só se sente se for demais).

nós temos medo de olhar muito alto

de ver muito fundo

nós temos medo do extremo

seja do abismo seja do céu

temos medo das nossas almas

nós temos medo de ir além

e quando eu digo nós

é porque eu e tu também.

Sem Sentido

mas qual sentido que há
no sentido do que sinto?
se tudo é um sonho seco
afogado em vinho tinto
sentimento sem saída
taça cheia do que minto
soco inútil por desertos
vãos derrames indistintos
gota em vaso carcomido
sangue em quadro que não pinto
verso-vento sem destino
vulto-anseio não me vindo
vasto plano sem motivo
deus-deboche sempre rindo
sol perdido em noite e sino
mesmo assim me sou sentido.

A Tempestade II

sempre há algo que se prepara:
o lobo pode de repente
abrir a ameaça da boca
e trazer à tona
a impiedade do dente.

a fúria já era fúria
antes de enfurecer-se
é cansaço que se levanta
do latente ao que não se aguenta.

há um ponto em que não há mais ponto
que se ergue como surpresa
diante da nossa arrogância
de que nunca seremos a presa.

há uma vingança que se futura
pela quietude da noite escura.

às vezes
é no cair tranquilo
da nossa tarde clara
que a tempestade se prepara.

Lembrança

luz que adeja sobre meu sonho
não pensas que eu te esqueci:
sei do teu canto vasto pelos finais
sei que te acimas sei que te imensas
ouço teus lábios cheiro teus olhos

não pensas que te descri
do mar em que te oceanas
do sempre em que te eternas
do cosmos em que te infinitas

por ti eu caí das verdades
mergulhei no que erra
abismei-me no Fim

se cada vez mais
me aprofundo na sombra
é para cravar tua flâmula
nos abismos em que te hás de brilhar
inclusive dentro de mim

A Propósito de Cagar

a humanidade morreu.
não a humanidade como civilização
(esta está a caminho, como direta
consequência).
mas a humanidade como alma-coração.
a humanidade abdicou da vida há muito.
não vivemos e não deixamos viver.
tanto não vivemos que nem mais sabemos
o que é vida e do que se trata.
só temos uma ideia vaga abstrata
sem força sem ânimo sem vitalidade.
não há um ideal real que nos mova
a não ser o ideal do nosso próprio umbigo.
olhamos para o profundo e não vemos nada.
para dentro de nós e dos outros nem olhamos.

achamos que sentir é uma forma de se empunhar.
nada nos comove
nada nos enleva
nada nos sublima.
e estamos certos de que estamos certos.

é hora de admitir: nada na real nos importa.

às vezes doamos uns pilas para alguma instituição
e vamos dormir o sono dos justos.
somos uma civilização sem alma
sem colhões sem sal sem paixão.
não passamos de uns covardes acumuladores
escondidos atrás de um suposto intelecto
que não passa de um laxante de farmácia.
a propósito, só uma coisa 

nossa civilização faz muito bem:
cagar. 

A Tempestade

Parte I
primeiro foi um toque de flauta ao longe
piscar de olhos no horizonte
febre elétrica no vermelho daquele olho
morno-gélido sopro de lábios 
as lentas folhas se espalhavam nas ruas 
sob a ameaça de um acorde beethoveniano
e se avastaram pela minha esperança.

Parte II
uma lágrima sanguínea gotejou na minha taça
e com seu peso a derrubei aos pés
os gritos dos réquiens
e o sangue do olhar em fúria
dominaram o que eu sentia.

Parte III
o céu se cobriu de avisos
e despencaram sobre a minha sorte.

Parte IV
espadas por sobre as asas
as árvores por meus cabelos
e uma Leoa rugiu no que não fiz
no que não pude
no que não tive no que não sou.

Parte V
era Ela, a Tempestade:
só ela faz que sintamos
só ela põe fim ao tédio da existência
só ela revoluciona 
vidas e mundos e cosmos...

Literatura tem Sangue

escrever é como a vida:
não se vive só o que se quer
não se escreve só 
o que os outros querem ler.
escrever é sobre o que se vive
e o que se vive está muito além do que se espera
seja para o bem seja para o mal.

escrever não é deixar manual e cartilha
de como se viver ou de como ser feliz:
isso é particular de cada vida vivida.

quem escreve não pode deixar o leitor confortável
e seguro nas suas certezas:
há que se ler e se sair perturbado
como a pedra jogada no lago
perturba a placidez da água parada.
não há vida vivida
sem que se sinta o gosto de sangue na boca
sem que se engula o vermelho do amor.

"escreve com sangue
e aprenderás que sangue é espírito"
escreveu Nietzsche.
ou "sangue é vida"
como disse Bram Stoker.

não espera literatura sem sangue.

a palavra limpa e sã não diz nada para a vida

(porque a vida não é limpa e sã)

o que há de mais belo e fundo
veio do sangue derramado
da ferida aberta escancarada.

e a poesia é a navalha nessa ferida.

Gosto de:

há algum tempo falei sobre coisas que não gosto.

hoje falarei sobre o que gosto.

poderão questionar: mas o que importa

o que tu gosta ou deixa de gostar?

é exatamente esta a questão:

gosto de falar sobre o que não importa a ninguém.

gosto de inverno e de frio

gosto de neblina e cerração fechada

é bom pra tomar mate e comer bolo.

gosto de animais em geral

mas principalmente de gatos e outros felinos

cheios de si esnobes e inúteis.

gosto de Fernando Pessoa Bukowski Allan Poe

de Brahms Schumann Schubert

de Van Gogh Bosch Bruegel

Álvares de Azevedo Augusto dos Anjos

e o resto não digo porque vai ficar chato

(mais chato).

gosto de bergamota (bergamota é foda)

tomate pera caqui e violino.

já a Margot gosta de brincar com as sementes do caqui

e a Sophie gosta de moranga caramelada

gosto de futebol e Paradise Lost 

My Dying Bride Depeche Mode Nelson Gonçalves.

gosto de pizza e de árvores

e de sangas e de riozinhos escondidos

(e de todas as coisas ocultas)

onde as pessoas em geral não vão.

gosto de Al Pacino  Robert de Niro

e Boardwalk Empire.

gosto de vinho whisky e de noite

e daquilo que os complementa...

gosto de escrever

porque é só o que sei fazer

e olhe lá.

Nada Depende só de Você

quando eles te dizem:

"tudo depende só de você"

isso não é para te ajudar

é para te destruir.

o que é que depende só da gente?

nós vivemos em sociedade

se tudo dependesse apenas de nós mesmos

seríamos todos ermitões em meio às florestas

(nas florestas que em alguns anos 

nem existirão mais.

destruídas só por ti?)

olhe para o lado.

o que é que depende só de você na sua vida?

mesmo que trabalhe em casa

e de forma independente

você vai depender de clientes

de leis de governos de internet

de energia elétrica

de água

e tudo isso você pode controlar?

e vai se formar sozinho?

se você ficar gravemente doente

vai se curar sozinho?

vai criar sua própria arte?

fazer sua música seus filmes

escrever seus livros?

construir sua própria casa

e aparelhos eletrônicos?

produzir toda sua comida?

nunca precisou dos familiares?

nunca precisou de amigos?

e amar? vai amar sozinho?

(física ou psiquicamente?)

e se estiver numa relação

os erros e acertos serão só seus?

as coisas boas ou más vividas

serão só suas?

ah mas o sucesso depende só de você

eles vão dizer.

que sucesso? o que é ter sucesso?

QUEM me assegura que tenho sucesso?

o "sucesso" nunca está em nós

mas só no que os OUTROS consideram sucesso:

um mendigo "fracassado" pode se sentir bem

ou em paz

enquanto o cara mais rico da cidade

pode ser um desgraçado corrupto sem honra.

qual deles têm sucesso?

qual deles dependeu apenas de si?

nenhum.

as circunstâncias da vida 

criaram tanto o rico quanto o mendigo.

isso não significa que não temos responsabilidade

sobre nossa vida e destino

(nada é tudo ou nada).

mas dizer

"tudo depende só de você"

é o mesmo que dizer 

"a culpa é só sua, se fode."

é só mais uma crueldade

do egoísmo/capitalismo

mascarada com o sorriso estúpido da positividade.

Versos Diretos n.9 e 10

9 - escrever é ter a coragem 
de não agradar.

10 - as pessoas dizem 
"seja você mesmo"
desde que o "você mesmo"
seja o mesmo que os outros.

A vida é uma via de duplo sentido

a vida é o ato de estar sempre
dando sentido para a vida:
se você dá um sentido
e esse sentido se perde acaba morre
você precisará de outro sentido.
se você dá um sentido
e realiza esse sentido
você também precisará de outro sentido.

o sentido uma vez realizado
deixa de ter sentido
o sentido uma vez vivido
deixa de ser sentido.
a única maneira de 

não precisar de algum sentido
é não sentir nada.
mas quem diz não sentir nada
mente
ou não sabe nada do que sente.

de modo que 
tanto se você perdeu
ou realizou o seu sentido
precisará de outro.
sinto muito.

Sejamos Sinceros

sejamos sinceros: nós não vamos resolver nada
nós não vamos salvar nada
nós não vamos salvar o mundo
nós não vamos melhorar a humanidade
não há nenhum problema que conseguiremos resolver
porque nós somos o problema
e nós nunca iremos mudar

nós não estamos nem aí.

sejamos sinceros.

e eu não digo isso pensando nos outros

eu digo pensando em mim.

enquanto nos masturbamos com evolução

e sonhos de dias melhores

a cada dia no planeta há menos florestas

a cada dia a água se torna mais contaminada

mais escassa mais suja

a cada dia mais seres vivos são extintos

ou entram em vias de

a cada dia a terra está mais envenenada

a cada dia há mais desertos

a cada dia surgem mais miseráveis

a cada  dia surgem novas doenças

a cada dia morrem mais esperanças.

sejamos sinceros.

esta civilização está condenada.

quando damos um passo à frente

em seguida damos três para trás

porque esta civilização somos nós

e nós não melhoraremos nunca.

nós matamos o que tínhamos de mais belo

nos aprisionamos em nosso egoísmo e caos interior

fingindo sermos bons moços

(para nós e para os outros)

e no fundo não fazemos nada

e sabemos que não fazemos.

sejamos sinceros: nós estamos cagando.

só nos preocupamos com nosso próprio umbigo

ninguém se importa.

estamos sós, confusos e perdidos

e o único sentido para a vida

se perdeu no meio dos planos de sucesso.

sim, nós: eu tu nós vós eles elas

nunca admitimos nossa culpa e nosso fracasso.

e que somos todos iguais.

sejamos sinceros.

eu gostaria 

que alguém me contradissesse

sinceramente 

Não, Não Estamos Evoluindo

I - contemplar um gato vale mais

do que todas as cartilhas manuais

tratados e textões

que nos entopem todos os dias

para tentar nos ensinar

a como viver a vida.

II - os positivetes de plantão

só querem céu azul e claro

(sentimentos BBB:

bons bonitos e bobos)

como se no céu não houvesse nuvens

como se nuvens não trouxessem chuvas

como se chuvas não se tornassem tormentas

e como se não fosse 

das nuvens chuvas tormentas

que viesse a vida.

passam a vida tentando fugir da noite

como se a noite nunca os fosse atingir

como se fosse sábio e saudável

viver num dia eterno.

III - não adianta falar em evolução

em mundo melhor e bláblablá

e não se importar de se entupir 

de sacolas plásticas no mercado.

Era da Velocidade

época da velocidade
a jato a vácuo 
a comida instantânea ou já pronta 
a morte a 200 por hora 
em milésimos de segundos 

o amor é questão de fundos
ou de desejos sem profundos
só o tempo do beijo ou do sexo 
sem volta e sem nexo  

celular computador internet:
tudo tão próximo e tão distante
sem que haja um adiante

a  vida que passa sem que se viva
a vida que pulsa nas veias mecânicas
correrias dos centros urbanos 
agonias dos supér(fluos) humanos
os robóticos esmagando as massas 
os seres extintos em massa 

a rapidez da desintegração nuclear 
o descartável do coração e do cérebro 
a ausência de sentidos pra tudo 
inclusive vitais

e o meu poema 
que já durou tempo demais