De Sangue

a história do mundo 
é a história do sangue
desde as paixões até às guerras:

é tudo sangue.
e este sangue em minhas mãos 
é minha história não contada.
a mesma história da humanidade 
aniquilada.

o sangue dos teus olhos quando ódio 
o sangue da tua boca quando doença 
o sangue do teu lábio quando amor

o sangue do teu útero quando vida.

tudo o que se vive
é sangue que goteja 
desde o sangue-seiva do que árvore 

o sangue que nas veias me seduz 

o sangue ao olfato do felino 

até o sangue crístico

que escorre da tua cruz.

a minha obsessão por sangue
não é só pelo vinho que me salva
ou que me mata
ou pelo horror do bicho atropelado
com seu sangue 
derramado pela estrada.
eu sinto sangue por toda parte

e o sangue é uma cor sagrada 
na minha sangrada arte.

Música para Despedidas

a última obra de Brahms 
(Onze Prelúdios Corais)
carregada de adeuses finais
contém uma gota 
de cada essência 
de cada um
de todos os Fins.
cada gota 
contém infinitos nãos
e despedidos sins.

é como o último trago
ainda largo
de um vinho 
(ex)tinto.

com a última obra de Brahms 
poderia se despedir 
o mundo inteiro 
(como disse T.S. Elliot)
em seu último giro:
"não com uma explosão,
mas com um suspiro."

Algo de Tragédia

até as estrelas um dia se apagam
e a face do Sol é sempre fatal
há um Cisne que canta em todo final
e avisos de anjos há muito te mágoam.

de sonhos-teatros meus lábios se alagam,
nos olhos da alma um  aceno  sinal
martelam os corvos sentença mortal
e asas de loucas aos ares me tragam.

algo de estranho desceu entre mim,
que olhos não veem e de olhares me sinto 
e te assombra como um réquiem em latim.

na mente nas emoções e no instinto 
eu sou o Fim a lutar contra o Fim
e um vinho me arrasta ao sangue que é tinto.

Slogan Imbecil

"o melhor é nunca parar".
esses dias vi esse slogan imbecil 
como propaganda 
de suposta automotivação.
nossa sociedade capitalista liberal
mecânica robótica pós-humana
não suporta quem para
quem deixa de produzir.

o que  acontece mesmo
com algo ou alguém que nunca para
que nunca descansa
que nunca se recupera
que nunca dá uma pausa 
que nem sente que nem reflete?

o nunca parar está nos levando 
ao esgotamento total e definitivo 
das nossas vidas
da nossa civilização 
do nosso planeta.
mas antes 
esgotará nossas almas.

Uma Década para o Fim

e duas rosas de sangue.  
luas fulvas. duas. curvas.
ao tirar as tuas.
sentença ou sarcasmo?
provável os dois.
sentível provável. 
cheiro quente de marte.
urubus rubros
e sangrosas rosentas.

e tuas gotas de sangue.
cheiro de sangue. ao morno.
tempestade e encharco-me.
horizontes molhados em vinho.
fúlguras férvidas.
trovões úmidos.
cristos em pingos da cruz.
peso as hemácias da luz.

pulsos caem em chuvas
pulsações em marcha fúnebre.
hemorragias de ave. 
coração à mostra. 
despencam pelos caminhos. 
peito aberto de pássaros.
veias como de cristo.
beijos coagulados. cios de gatos.
caninos de tigres e lobos.
gotejo saliva.

um sol de apocalíptico. 
febre escarlatina de olhares.
meus olhos derramados. 
céu de cor-cardíaca.
nuvens menstruadas.
correm pelas tuas pernas.
escorrem das minhas mãos.
e duas gotas de sangue. 
goteja de canto de lábio.
sanguino lenta esperança.

Ao Fim da Rosa

rosa que álcool pelo meu sangue 
quem foi que sangrou-te à tormenta?
quem foi que matou-te em meu peito
rosa que verte pelo meu grave?

quem foi que falou-te de amor-te
daquilo que corta e sempre te parte
que alguém arrancou-te da noite
rosa que lábia pelo meu sempre?

quem te avassala pelos teus ventres 
e crava punhais nas veias de prantos 
derrama teu lago no som do meu rastro?
rosa que morre no vinho do sexo.

em que lama deixaram teu passo?
rosa que afoga em tudo que chove...
nas luas que névoam tu te consomes
rosa que vai-te em tudo que passa...

rosa que finda em todo meu nada
rosa esmagada.

Alguém sem Coração

todos os males e horrores do mundo 
são frutos da falta de sensibilidade.
a ausência de sentimentos
é a causa de tudo que agoniza e morre.
quem duvida é porque não sente
e quem não sente 
não presta pra nada:
não passa de um robô
a reproduzir seu programa 
que outros pré-determinaram.

sofrer pelo que morre 
e tentar de alguma forma 
evitar/aliviar/consolar 
(como fariam os anjos)?
é absurdo, não?

sentir não importa:
então se deixa que morra
até que um dia 
se bata na nossa porta.

ontem, por exemplo
(e é história real)
eu vi um gatinho atropelado 
seus intestinos estavam pra fora.
os normais jamais se importariam.
mas eu, como sou um doente anormal 
sofri 
e precisei escrever sobre isso.

como civilização 
caminhamos para o abismo 
somos uma humanidade suicida
com um sorriso estúpido na cara.

mas você não sente, eu sei 
e quem não sente não entende quem sente
quem sente, sente sozinho.
mas alguém sem coração 

não é nada 

Soneto à Noite

frias lentidões roxas dos destinos 
pelas asas de exangues marchas fúnebres
eternas luas cheias longas lúgubres 
olham verdes ao canto dos felinos

e os sapos me noturnam ao que fascino
violinam árvores pelas artes tênebras
violoncelam céus pelas noites tétricas
e sinto o sangue dos crísticos vinos

ah Noite, a que segredo me destinas?
aspiro teu perfume pelas róseas
me inebrio entre estrelas hialinas

corvo-me pelas tuas tensas trévoas
sangram-me tuas trágicas felinas 
e o dia... ah que ande envolto pelas Névoas.

Versos Cruéis, Infelizes e Antipáticos

1 - como saber que a humanidade
está acabada?
há um método 
extremamente simples.
observem nos mercados 
quantas pessoas 
levam sacolas retornáveis 
e quantas se entopem até a goela 
de sacolas plásticas.

2 -  enquanto você sorri
e se acha feliz no dia a dia
já pensou em quantas pessoas 
choram e sofrem 
e animais morrem 
e florestas vêm abaixo 
nos exatos segundos do teu sorriso,
seu egoísta?

3 - você contou para sua filhinha(o)
lindas histórias
que um dia acabaram.
bem, chegou a hora de contar 
o Fim da nossa história

em que sua filhinha(o) é personagem, 
da nossa História que chega ao Fim.

Poema Lírico

aquele monte de merda 
ali sentado como sendo vida 
mantinha um sorriso de bosta 
enquanto observava gatos sendo torturados
na internet.
(eu soubera da história)
então dei um faconaço
naqueles beiços de palhaço 
cortei metade da cara 
(enquanto meus amigos diziam 
"tomara")
delirei vendo o sangue 
chegar aos meus pés
e fui tomar 
os melhores cafés.
pensei em poemas sobre
rosas e vinhos.
até vir a moça 
me dizer:
"outro café?"
disse que sim
afinal 
são coisas simples como essas 
que nos alimentam a fé.

Versos Diretos n° 181, 182 e 183

n.181: da vida:

uma formiga 
carregando uma folha viva 
é muito mais genial 
do que pousando na lua morta
uma nave espacial.

n.182: desestrelas:
ao ver uma estrela 
(de)cadente
ao final da tarde 
faça uma (des)pedida
ao cair 
da (des)humanidade.

n.183: do esquecimento:
ao longo de tantas guerras 
quantos túmulos 
os homens tiveram
que cavá-los?
mas e o que fizeram 
para os cavalos?

Soneto ao que é Música

tempestades orquestram pelas flores
entre beijos desastres e outros astros
eu te sangro o perfume dos meus rastros
entre o sol que chorou-se por te pores.

nesta tarde anoiteço as tuas dores
sempre e tanto me trago estes teus vastos
firmo pela tormenta os altos mastros
e me ergo alucinado onde tu fores.

sinto na pele as mortes do que fito
sei de todas paixões por esta súplica
compreendo que não passo de um maldito.

estas tragédias são-me a Lua única:
Lua que impera à Noite ao infinito
e faz da minha dor desejo e Música.

Versos Diretos n°177, 178, 179 e 180

n°177: se o artístico 

não for capaz de nos salvar 

nada mais será:

nem o político 

nem o místico

nem o científico

porque nada disso 

toca o nosso músculo 

cardíaco.

n°178: quem teme falar no Fim 

não sabe o que é esperança.

esperança é esperar o Fim

para que haja um Recomeço.

n°179: que importa

o meu fracasso

a minha miséria 

a minha desgraça

a minha tormenta 

se ao Final 

aquilo que escrevo vencerá?

(e vencerá.)

n°180: música boa

é quando um pássaro enorme 

bem devagar 

passa pela tua janela.

já a música clássica 

é quando um pássaro enorme 

bem devagar 

e para sempre 

entra pela tua janela.

Gatos são o Contrário Disso Tudo

Gatos são o oposto da nossa sociedade:
são concentrados profundos 
nunca rasos ou superficiais
cuidadosos voltados para dentro 
contemplativos observadores 
ficam horas sem fazer nada de produtivo 
não gostam de pressa e precipitações 
não admitem forçação de barra
ou podação de liberdade
são livres mas não libertinos 
são sutis sugestivos sem alardes 
são confiáveis para os que amam
mantêm a nobreza e a dignidade
mantêm a alma em seus olhos 
e a honra em seus olhares 
são elegantes graciosos delicados
puros indobráveis incorruptíveis
jamais se vergam a ninguém se curvam 
são espirituais por si só 
não precisam de intermediários 
preservam resguardam seus sentimentos 
e jamais os chafurdam na lama
jamais os jogam aos porcos.

e eu não julgo nada disso acima
eu sou apenas um reles

mensageiro dos Deuses

Felinos.

Os Felizes que me Desculpem

venho aqui me confessar:

eu não consigo ser feliz.

não posso ser feliz.

sou um ser tão antiquado 

que ver um planeta inteiro 

sofrendo 

me faz sofrer.

(percebam como sou ridículo!)

sou tão fora da minha época

e da casinha 

tão sem noção 

que ainda choro quando vejo 

a natureza por completo massacrada.

eu não consigo me desligar 

e pensar em ser feliz 

e ganhar mais dinheiro

para ser ainda mais feliz 

e comprar o carro caro do ano:

ou seja 

sou um fracassado.

eu sofro pelo que morre:

sem dúvida sou um doente 

e reconheço meu desastre 

ao duvidar do ideal 

do crescer ao infinito.

eu sempre achei 

que isso fosse sinônimo de câncer.

mas me chamaram de retrógrado 

um chato contra o progresso.

e é verdade.

afinal por que me importo

se nem filhos tenho?

a morte pra mim não faz diferença.

vocês que lidem com o que deixarem.

eu só me importo

porque por dentro nunca vou morrer.

Enquanto ouvia Schubert...

essa estrela que eu olho
não é ela que está lá
pois uma outra há que vá
que me olha no que eu sinto 
mas essa estrela que é
que deseja o que eu vejo
nunca é no meu desejo...

essa noite que eu vi
nunca foi a que estava
mas se vai com outra asa
longe do que não foi
alma do que não pode
que outra noite me envia
de algo sempre vazia...

este sonho que eu tenho
não é sonho que pode
fiz-me por outro acorde
nada em que me sustenho
erro do meu não ser
noite do que vou tê-la
sendo mais do que sonho 
à solidão da estrela...

Versos Diretos n°174, 175 e 176

n°174: não escrevo para sorrisos

muito menos para risadas

mas tenho uma queda pelo deboche.

n°175: há gente que diz 

que falo de desesperança.

não é verdade.

sou um visionário, estou tão

mas tão à frente

que na minha esperança 

nem existe mais humanidade.

n°176: chegará o dia

em que chegará meu dia 

e nesse dia 

todos os dias que não foram meus 

todos os dias que só foram teus 

serão Deus.

Soneto no Último Dia antes do Inferno

ah que o Fim nos ronda de porta a porta
e asas de abutres são nosso futuro
há um diabo sentado em cima do muro 
com um dedo que aponta pra tua aorta.

a noite cai sobre quem não se importa 
não se pode impedir que venha o escuro
lambendo teu sangue ao alto eu te juro
que sem os beijos da Arte tu já estás morta.

a Dor vai te acenar pela janela 
com todo aquele macabro sorriso 
cortará ao lento na noite que gela.

e ao longe verás nuvens de granizo
tormentas que trarão o nome Dela
e o Amor a cortar teu peito AINDA vivo.

Oração à Sophie

Sophie minha que és o Céu,
Eternizada seja a música do Teu nome,
Venha a mim o teu reininho,
seja feita a tua vontade
Tanto de sachês quanto de rações.
O pãozinho meu de cada dia 
Faz no meu colo hoje.
Perdoa por dar ração sem trocar 
E nunca me deixa sem entender tuas lições
E que por toda Eternidade 
eu posso ouvir teu Miau...
Amém.

Versos Diretos n°171, 172 e 173

171: as pessoas têm pena 

dos que daqui partem.

eu tenho pena

dos que aqui ficam.

(mentira, só tenho pena 

dos animais.)

172: quando eu morrer 

quero morrer como um animal.

(a interpretação disso que digo

é com vocês.)

173: se eu olhar para o céu 

vou ignorar o chão.

se eu olhar para o chão 

vou ignorar o céu.

o problema maior da vida 

não é escolher:

é suportar a dor

do que não se escolheu.

Duas Considerações sobre a Noite

I - o cheiro da noite
lembra a vida.
mas não é o cheiro do dia 
que lembra a vida?
não. o cheiro do dia 
se confunde com o cheiro do trabalho 
e o trabalho é a não-vida.

II - cada vez mais
os animais selvagens 
levam seus hábitos de vida 
para a noite:
é a vida tentando fugir da morte 
levada pelos humanos durante o dia.

Natal Bacanal

Natal babaca:
aquilo de enfiar compras
goela abaixo
até sair pela cloaca.

Natal babaca: a mesma coisa
todos os anos 
Natal babaca
aquela inhaca
dos pseudo-sorrisos grudentos
de rir por fora 
e chorar por dentro.

ah o fingir que tá tudo bem 
enquanto o pesar da  vida 
corrói a alma secreta 
enquanto o pesar do dinheiro 
destrói todo o planeta. 

viver para parecer normal:
nunca sentir o que se sente 
nunca pensar o que se pensa

nunca ser o que se é

nunca amar porque amar 

não traz segurança dinheiro 

ou posição social 

Ah é nasceu o Cristo

e coisa e tal..

Um Mundo Feio

a civilização humana atual 
(essa coisa horrorosa que nos cerca)
fez um mundo feio 
uma vida sem sentido e 
feia, simples assim: feia.
cidades modernas feias pra caralho

 
sem graça sem vida sem nada 
tudo reto quadrado prático
previsível mecânico robótico
um tédio absoluto e apático
entediante vazio raso chático
certinho apertado pragmático 
(pra pessoas que não precisam viver
só trabalhar para o sistema)
tudo mesmíssico iguálico

ruas cimentadas e mortas
vidas de plástico
há muito já mortas 
sem vontade sem interesses 
sem consciência sem paixões 
(nem ao menos são tortas)
engomadinho e informático
tudo bobo babado babaca
tudo falso fake pseudo

que não servem pra nada 
não há mais o que se sinta 
não há mais o que se pense 
não há mais o que se ame
a não ser o que se morre.
 
todo esse clima de Fim
que me embriaga dia e noite 
manhã e tarde 
só eu sinto.
mas há uma saída para o Fim 
que se chama Eternidade.

Versos Diretos n°168, 169 e 170

n°168: do (Não)Reconhecimento

grandes artistas
são mais lembrados
depois da morte
não é só porque com o tempo
as pessoas compreendem suas obras.
é também porque em vida 
eles se enchem de inimigos 
de antipatizantes
de haters
de gente chata do caralho 
e de pessoas que os veem
como só mais uma pessoa.

n°169: das Asas

durante a vida
no dia
as asas de todos os pássaros 
na noite 
as asas das corujas dos morcegos 
depois da morte 
as asas dos anjos 
ou as asas dos demônios
e durante vida e morte 
as asas da poesia
que conhecem

tanto a morte como a noite 

tanto a vida como o dia.

n°170: do Fim da Humanidade

e só restaram dois humanos.
e os Tigres se ergueram 
do barro da terra
junto ao resto das águas dos rios 
para os matar e os comer.
mas deixaram as suas cabeças

humanas e mortas.
e vindo dos ares
em meio ao fogo e à fumaça 
os abutres sentiram o cheiro podre 
do imundo e morto sangue humano 
pousaram nas cabeças mortas
e arrancaram seus olhos mortos.
olhos há muito tempo mortos.

Soneto em que o Fim está entre Parêntesis

palavras! ergam versos melodias

obedeçam às ordens do que sinto

derramem à terra tudo que for tinto

de angústia repletem as veias vazias

reconheçam-me em corações famintos

lacrimem de sangue as escadarias

morram pelo que eu jamais morreria 

se fúriem por céus enquanto me extinto

transmutem em vinhos a minha má-sorte

construam almas com meu sofrimento

por mais que o humano em nada se importe

penetrem em seus olhos e ventem a Morte.

(não é em vão todo o nada que tento:

que esteja contigo o meu sentimento.)

 

O Dia é a Noite que ainda não chegou e vice-versa

o mal é o bem ao contrário:
é o que nós desejamos no espelho.
no consciente temos que desejar o bem
mas no inconsciente (no espelho)

o mal é livre 
e muito nosso familiar:
quem é que nunca viu o seu reflexo?
é familiar mas não é percebido.
entre ver e perceber 
há um abismo de não-ser.
é o como é acima é abaixo. 
o inferno é o céu que caiu
(os anjos que caíram)
o pesadelo é um sonho
que deixou de querer ser sonhado.
a esperança é uma espera?
e o medo também é 
só que de algo ruim.
tudo no universo 
é um virar de contrários: 
o ódio, por exemplo,
é o amor 
que se queria que fosse 
mas que não foi e azedou.

A Sociedade (do) Lixo

uma civilização que produz 
tanto lixo ao infinito 
está condenada à morte.
cuidado que lixo não é só 
se atirar sacos de restos nos lixões...
(o que por si só 
já bastaria para o Fim).

mas o maior lixo 
não é o que está cheio
é o vazio:
é o não se importar 
o não pensar o não sentir
é o não estar nem aí 
é se rir da ignorância 

é o perverso que nem se vê 
é o sem sentido é o normal
é o dia a dia é o que é aceito
é o que é tido como vida 
vida que só causa morte
(mas ninguém quer falar 
de morte
não é mesmo?
melhor me ignorar).

mas continua 
o sem saída a alma podre
a mente em fezes
o coração que fede

por enquanto o existir flores...

e tu, meu amigo,
(ou toda a humanidade)
bem (ou nem)
sabes do que digo.

Soneto à Mater Natura

tempestades fulguram como flores
entre beijos desastres e outros rastros
eu me sangro o perfume dos teus astros
e o sol olhou-me os olhos ao te pores

entre a tarde anoiteço as tuas dores
eu te sonho e te trago entre teus vastos
dos teus olhares eu jamais me afasto 
e me ergo alucinado onde tu fores

sinto na pele as mortes do que fito
meus olhos se  lacrimam nas tragédias
desastro que não passo de um maldito

mas além em nebulosas anjo-argênteas
se erguem mais ao alto tuas rédeas 
a nos mostrar quem comanda o Infinito.

Para que te lembres no meio da Noite

todas as tecnologias que te fascinam

os celulares os carros as TVs

os aviões os shoppings os edifícios 

as internets as naves as IAs

um dia irão passar: elas morrerão

como morre tudo que não tem alma.

mas permanecerá a poesia.

todos os teus problemas os teus sonhos 

os teus desejos os teus gostos tuas ansiedades

tuas preocupações os teus temores

todos os deboches todas as arrogâncias

tudo isso passará como o vento de verão 

mas continuará a poesia.

todas as ambições todos os planos 

todos os negócios todos os dinheiros

todos os status todos os sucessos

todas as conquistas todos os troféus 

tudo isso será esquecido

tudo o tempo tragará.

mas ficará a poesia.

e mesmo quando esta civilização se acabe

nas ruínas dos seus próprios erros

ainda permanecerá a poesia 

porque foi a poesia 

que previu todo o Fim.

Versos Diretos n°163, 164, 165, 166 e 167

n°163: há três coisas inegociáveis

(porque se forem negociadas

não são verdadeiras):
a morte 
a arte

e o amor.

n°164: os versos voam a todo instante 
sobre o que sente em mim
como pássaros que batem asas

pelo céu das vastas florestas: 
o difícil não é ver

ou sentir os versos 
o difícil é deixá-los em mim
sem jamais aprisionar os pássaros.

n°165: dizem que as pessoas 

do mundo de hoje 

perderam as suas almas.

isso não é verdade.

as suas almas elas perderam 

faz muito tempo.

hoje elas perderam os sentidos:

não veem mais nada 

não ouvem mais nada

não entendem mais nada 

não sentem mais nada.

n°166: já pensei em poemas 

que esqueci 

e nunca escrevi:

eles me deixaram.

se eram verdadeiros 

um dia irão voltar.

n°167: nossa sociedade 

não permite equilíbrios

ela exige extremos:

entre ser indigno 

e ser orgulhoso 

eu não tenho a menor dúvida 

em qual lado escolher

com muito orgulho.

(Só) Trabalhe!*

quando eles dizem: "Trabalhe!"
eles querem dizer: "SÓ trabalhe!"
é a melhor forma de dominação:

quem só trabalha
não tem tempo para ler
não ... para ouvir
não ... para ver
não ... para pensar
não ... para sentir

não se inquieta
não questiona
não contempla
não tem tempo para a vida

quem não vive
não se importa com o que vive
não ... com o que sofre
não ... com o que morre

a era pós-humana
a era pós-tudo
quer só máquinas quer só robôs
porque eles SÓ trabalham

quando eles dizem: "Trabalhe!"
eles querem dizer "SÓ trabalhe!"
eles só não dizem só
porque sabem que não é 
só isso
e nem sequer o mais o importante.
quando eles dizem "Trabalhe!"
eles querem dizer:
"Trabalhe para mim, 
não para você."

*Poema publicado originalmente em 2017, revisado.