AR

sim o que é Ser ainda vive 
e nada se impõe ao meu Ser.
que proclamem as cruzes da estrada
que se noitem as almas penadas
que se avem as asas das fadas
se ainda estás no que é Ser.

sim o que é Ser ainda vibra
e nada abate o meu Ser.
que desabem as noites imensas
que levantem as músicas densas
que extremem as almas intensas
se ainda sentem o que é Ser.

sim o que é Ser ainda canta
e nada silência o meu Ser.
que trombetem as glórias dos corvos
que sonatem os longes dos mortos
que vaporem  os sangues dos corpos
se ainda é vasto o que é Ser.

sim o que é Ser ainda é imenso 
e nada vence o que é Ser.
que espadem os anjos de Marte
que  sublimem os gênios da arte
que te ámen o que eu for falar-te:

que ainda Sou o meu Ser.

Confissão

gosto de músicas tensas 

porque eu sou tenso 

gosto de poemas tristes 

porque eu sou triste 

gosto da arte desperada 

desperdida desvairada 

porque nunca encontrei 

o que em mim fora de mim

nem sei se busquei 

sem nunca merecer

se tanto falo de Fim

é porque a tudo perdi 

do que é humano 

um sangue mórtico vive

nas resistências vázias

das minhas veias cavas

ah eu não sou flor 

que se suspíria

olho pra um céu metralhado

que pesa sobre meus ombros

porque eu mesmo 

sou esse céu carregado 

que cai no que eu sou

que pêsames no que sei.

mas já falei demais.

o certo é que uma boca de Tigre 

em breve engolirá a humanidade.

uns dirão que isso é Horror.

já eu digo que isso é Vingança.

uns dirão que isso é Justiça.

já eu digo que isso é Amor.

Apocalípticas (ou uma Piada)

porque há risos gargalhadas
em cascatas cataratas
sanguinadas pelas pragas

são cantatas de mortalhas
das risadas alastradas
zombarias pelas águas

são compassos de tragédias
entre asas garras brasas
pelas rubras trevas geadas

o deboche dos abutres
a piadeira dos corvídeos
os avisos das corujas

graves línguas de lagartos
o sarcástico dos asnos
entre cabras bodes sapos

ironias desbocadas
em metralhas e sarcasmos
em grotescos e catarras

entre danças valsas facas
essa engraça desgraçada
a lembrar que a humanidade
é uma piada.

A Corda da Forca

em verdade em verdade vos digo 
que vos odeio.
ser que nunca soube amar 
e que decepou a laringe 
de quem falasse amor 
ser que entre os paraísos
tomou laxante pra cagar em tudo
tu és o único ser 
que quando te extinguires
deixará o mundo melhor.
tu (a quem reconheço como inimigo)
que vomitaste em tudo que era fundo 
tiveste diarreia em tudo que era belo
gangrenaste em tudo que era grande 
ser nojento entre os imundos 
das porras pútridas
derramadas pelas águas puras
procriador da dor 
assassino dos entes alados.
cortador de asas 
perfurador de olhos 
arrancador de sonhos
entupidor de vasos
erro maior dos deuses
tu, ó ser humano 
eu te enfio os meus adeuses 
eu, tanto praga como tu,
te mando tomar no cu 
e não, eu não quero ser teu juiz
eu quero ser a corda
(esticada, tensa, absorta)
da tua forca.

13 Versos (sendo que o 13° é de Álvares de Azevedo)

teu vasto furacão que o cosmos traga
teu lago de ilusão que a morte vaga
teu sangue pelo não em que me embriaga
teu rastro pelo chão trazendo a praga
teu dente de leão que a pele afaga 
teus deuses que não são que a vida esmaga
teu lúgubre trovão que o sonho estraga
teu trago em vastidão que acende a mágoa 
teu grito de emoção do que desgraça 
tua asa sem razão na treva aziaga
tua trágica paixão que a alma rasga 
teu tétrico perdão que a nada apaga 
"Teu fúnebre clarão que a noite alaga..."

Versos Diretos n°192, 193, 194 e 195

n°192: me chamaram de arrogante
por eu não baixar a cabeça 
para os arrogantes:
por eu achar
que não há poder algum
em quem acha que tem o poder.

n°193: não gosto da humanidade em geral
por N motivos.
um deles
é porque vejo no ser humano
um espelho de mim mesmo 
de tudo que não queria ser
de toda a minha vergonha.

n°194: querer domesticar um felino selvagem 
(por si só indosmeticável)
é uma ofensa não só aos felinos selvagens
como também aos gatos domésticos 
que se doaram ao extremo 
para aguentar conviver 
(e tentar melhorar)
a nós, a praga humana.

n°195: os seres humanos vão cair 
não é por não terem pensado.
é por não terem sentido.
se tivessem sentido 
teriam percebido que a vida
nunca foi só isso
só isso 
de nunca ver sentido 
em nada do que foi vivido.

Carta Aberta ao Leitor

não, agora que sangram tempos outros
eu falarei como te sendo o ausente
este nada que em nosso horror te sente 
um doentio pelas dementes dos poucos 

pesteado bicho pelos campos solto 
pingo de sangue nos olhares quentes
a poeira de um asteroide incidente 
um palavrão na boca de um louco 

cruel ataque de uma leoa astuta 
de Brahms seus trovejantes quintetos 
os pedaços de carniça em disputa 

a navalha que em meu fígado eu meto 
beijo de mulher julgada de puta
e a tua presença entre meu soneto.

Ao Quê?

não diga que um animal 
tem um olhar humano.
alguns humanos é que podem 
ter um olhar de um animal.
os animais são primordiais 
vieram muito antes de nós 
nós é que os imitamos 
em tudo 
desde a fúria até a paz.
queremos voar como as águias 
nadar como os tubarões 
ter radares como os morcegos 
parar no ar como os beija-flores
resistir como um réptil 
correr como guepardos
ser respeitados como leões 
temidos como tigres
estar perto dos céus como condores 
prever a morte como urubus 
saber de tudo como as corujas
perigosos como as cobras 
amar como os pássaros 
ser fiéis como cães 
e perfeitos como gatos.
nós humanos apenas copiamos.
a Quem?

Onde está a Evolução?

no que foi que evoluímos?
no que melhoramos?
quando foi que aprendemos a amar?
a sentir a dor do outro?
da outra pessoa do outro animal 
do outro ser vivo?
o que foi que fizemos de melhor?
que grandeza foi que demonstramos?
qual grande sentimento? qual grande ideal? 
quando foi que olhamos nos olhos 
da outra pessoa
e compreendemos seu coração, sua alma?
no que melhoramos a não ser no disfarce?
em fingir que não somos maus, que prestamos?
sempre foi tudo só aparência, faz de conta.
não mudamos nada em nosso interior
onde sempre esteve nosso Ser
e nunca nos demos conta.

Versos Diretos n°189, 190 e 191

n°189: não escrevo
para que os outros me leiam
me entendam me decifrem.
escrevo para que eu faça isso 
com os outros.

n°190: para quem diz 
que não entendeu nada 
do que escrevi, respondo:
não escrevo para burros.
(com perdão ao animal injustiçado.)
para quem diz 
que não sentiu nada
do que escrevi, respondo:
não escrevo para mortos.
(com perdão aos Mortos.)

n°191: a poesia é perceber
que não se percebe
é dar-se conta
de que não se dão conta.

"bewegt, doch nicht zu rasch"

o título é a designação dada por Schumann 
(que enlouqueceu e quis se matar)
ao primeiro movimento 
de uma de suas últimas obras 
o Trio para Violino Violoncelo e 
piano, op.110.
quer dizer algo como
"movimentado, mas não demais."
se refere à maneira como 
a obra deve ser tocada.

pouco tempo depois 
de concluir essa obra de tensão absoluta 
Schumann tentou suicídio 
se atirando nas águas geladas 
do rio reno.
ele tinha 44 anos.
foi internado num manicômio 
após ser diagnosticado com

"melancolia psicótica"

e morreu dois anos depois.
Schumann ouvia a nota Lá 
em todos os momentos 
dia e noite 
e ele não aguentava mais.

ele recebeu antes de morrer 
a visita da sua amada esposa 
Clara Wieck Schumann
e a abraçou profundamente.
a Clara só foi vista 
depois desse dia
com roupas pretas rigorosas 
em luto por 40 anos.

Brahms, seu amigo 
também o visitou.
e só.

ninguém mais 

deu atenção a um dos maiores 

gênios musicais da história.

e não, 
este poema 
não é 
sobre música clássica.
 

Versos Diretos n°187 e 188

n°187: lições felinas;
nunca se curve 
diante de nada
ou diante de tudo.

n°188: uma cruz invertida 
de cabeça para baixo 
conforme de forma universal 
se considera 
é símbolo do demônio.
alguém discorda?
então por que diabos
os ditos cristãos 
quando fazem o sinal da cruz em si
o fazem de uma cruz invertida?
o em nome do pai do filho
e do espírito santo 
forma uma cruz 
invertida.
alguém aí já percebeu?

 

Versos Diretos n°184, 185 e 186

n°184: o gato é um ser estranho 

para nós humanos:

ele é 

sem nunca se preocupar

se é ou não:

não quer ser aceito

(nem sabe o que é isso)

não busca agradar 

e nem desgosta se agradar

se gostarem dele, ótimo.

se não gostarem, foda-se.

o gato apenas é.

é muito difícil para os seres humanos 

apenas Ser.

n°185:  é belo caminhar 

com o olhar ao alto 
em contemplação ao céu 
e às estrelas.
mas se não se cuidar o chão 
se pisa na merda.

n°186: há música na música 
e música nas palavras:
nebulosas neblinas em névoas sublimes
por exemplo 
é mais música do que palavra:
o significado não importa na verdade 
o que importa é o som
a musicalidade.

um motivo maior

devastamos paraísos
massacramos seres e vidas e almas 
destruímos a beleza 

poluímos o que é puro

estupramos a inocência 

fuzilamos o que é terno o que é alto 

e mais ainda o que é fundo 
matamos os olhares e os corações 
aniquilamos a esperança e o futuro 
enterramos o que é grande 

corrompemos o que é nobre 
sangramos a justiça a verdade 

e mais ainda o amor 
e morreremos todos abraçados

(quem diria) 
por um motivo maior:

não quebrar a economia.

De Sangue

a história do mundo 
é a história do sangue
desde as paixões até às guerras:

é tudo sangue.
e este sangue em minhas mãos 
é minha história não contada.
a mesma história da humanidade 
aniquilada.

o sangue dos teus olhos quando ódio 
o sangue da tua boca quando doença 
o sangue do teu lábio quando amor

o sangue do teu útero quando vida.

tudo o que se vive
é sangue que goteja 
desde o sangue-seiva do que árvore 

o sangue que nas veias me seduz 

o sangue ao olfato do felino 

até o sangue crístico

que escorre da tua cruz.

a minha obsessão por sangue
não é só pelo vinho que me salva
ou que me mata
ou pelo horror do bicho atropelado
com seu sangue 
derramado pela estrada.
eu sinto sangue por toda parte

e o sangue é uma cor sagrada 
na minha sangrada arte.

Música para Despedidas

a última obra de Brahms 
(Onze Prelúdios Corais)
carregada de adeuses finais
contém uma gota 
de cada essência 
de cada um
de todos os Fins.
cada gota 
contém infinitos nãos
e despedidos sins.

é como o último trago
ainda largo
de um vinho 
(ex)tinto.

com a última obra de Brahms 
poderia se despedir 
o mundo inteiro 
(como disse T.S. Elliot)
em seu último giro:
"não com uma explosão,
mas com um suspiro."

Algo de Tragédia

até as estrelas um dia se apagam
e a face do Sol é sempre fatal
há um Cisne que canta em todo final
e avisos de anjos há muito te mágoam.

de sonhos-teatros meus lábios se alagam,
nos olhos da alma um  aceno  sinal
martelam os corvos sentença mortal
e asas de loucas aos ares me tragam.

algo de estranho desceu entre mim,
que olhos não veem e de olhares me sinto 
e te assombra como um réquiem em latim.

na mente nas emoções e no instinto 
eu sou o Fim a lutar contra o Fim
e um vinho me arrasta ao sangue que é tinto.

Slogan Imbecil

"o melhor é nunca parar".
esses dias vi esse slogan imbecil 
como propaganda 
de suposta automotivação.
nossa sociedade capitalista liberal
mecânica robótica pós-humana
não suporta quem para
quem deixa de produzir.

o que  acontece mesmo
com algo ou alguém que nunca para
que nunca descansa
que nunca se recupera
que nunca dá uma pausa 
que nem sente que nem reflete?

o nunca parar está nos levando 
ao esgotamento total e definitivo 
das nossas vidas
da nossa civilização 
do nosso planeta.
mas antes 
esgotará nossas almas.

Uma Década para o Fim

e duas rosas de sangue.  
luas fulvas. duas. curvas.
ao tirar as tuas.
sentença ou sarcasmo?
provável os dois.
sentível provável. 
cheiro quente de marte.
urubus rubros
e sangrosas rosentas.

e tuas gotas de sangue.
cheiro de sangue. ao morno.
tempestade e encharco-me.
horizontes molhados em vinho.
fúlguras férvidas.
trovões úmidos.
cristos em pingos da cruz.
peso as hemácias da luz.

pulsos caem em chuvas
pulsações em marcha fúnebre.
hemorragias de ave. 
coração à mostra. 
despencam pelos caminhos. 
peito aberto de pássaros.
veias como de cristo.
beijos coagulados. cios de gatos.
caninos de tigres e lobos.
gotejo saliva.

um sol de apocalíptico. 
febre escarlatina de olhares.
meus olhos derramados. 
céu de cor-cardíaca.
nuvens menstruadas.
correm pelas tuas pernas.
escorrem das minhas mãos.
e duas gotas de sangue. 
goteja de canto de lábio.
sanguino lenta esperança.

Ao Fim da Rosa

rosa que álcool pelo meu sangue 
quem foi que sangrou-te à tormenta?
quem foi que matou-te em meu peito
rosa que verte pelo meu grave?

quem foi que falou-te de amor-te
daquilo que corta e sempre te parte
que alguém arrancou-te da noite
rosa que lábia pelo meu sempre?

quem te avassala pelos teus ventres 
e crava punhais nas veias de prantos 
derrama teu lago no som do meu rastro?
rosa que morre no vinho do sexo.

em que lama deixaram teu passo?
rosa que afoga em tudo que chove...
nas luas que névoam tu te consomes
rosa que vai-te em tudo que passa...

rosa que finda em todo meu nada
rosa esmagada.

Alguém sem Coração

todos os males e horrores do mundo 
são frutos da falta de sensibilidade.
a ausência de sentimentos
é a causa de tudo que agoniza e morre.
quem duvida é porque não sente
e quem não sente 
não presta pra nada:
não passa de um robô
a reproduzir seu programa 
que outros pré-determinaram.

sofrer pelo que morre 
e tentar de alguma forma 
evitar/aliviar/consolar 
(como fariam os anjos)?
é absurdo, não?

sentir não importa:
então se deixa que morra
até que um dia 
se bata na nossa porta.

ontem, por exemplo
(e é história real)
eu vi um gatinho atropelado 
seus intestinos estavam pra fora.
os normais jamais se importariam.
mas eu, como sou um doente anormal 
sofri 
e precisei escrever sobre isso.

como civilização 
caminhamos para o abismo 
somos uma humanidade suicida
com um sorriso estúpido na cara.

mas você não sente, eu sei 
e quem não sente não entende quem sente
quem sente, sente sozinho.
mas alguém sem coração 

não é nada 

Soneto à Noite

frias lentidões roxas dos destinos 
pelas asas de exangues marchas fúnebres
eternas luas cheias longas lúgubres 
olham verdes ao canto dos felinos

e os sapos me noturnam ao que fascino
violinam árvores pelas artes tênebras
violoncelam céus pelas noites tétricas
e sinto o sangue dos crísticos vinos

ah Noite, a que segredo me destinas?
aspiro teu perfume pelas róseas
me inebrio entre estrelas hialinas

corvo-me pelas tuas tensas trévoas
sangram-me tuas trágicas felinas 
e o dia... ah que ande envolto pelas Névoas.

Versos Cruéis, Infelizes e Antipáticos

1 - como saber que a humanidade
está acabada?
há um método 
extremamente simples.
observem nos mercados 
quantas pessoas 
levam sacolas retornáveis 
e quantas se entopem até a goela 
de sacolas plásticas.

2 -  enquanto você sorri
e se acha feliz no dia a dia
já pensou em quantas pessoas 
choram e sofrem 
e animais morrem 
e florestas vêm abaixo 
nos exatos segundos do teu sorriso,
seu egoísta?

3 - você contou para sua filhinha(o)
lindas histórias
que um dia acabaram.
bem, chegou a hora de contar 
o Fim da nossa história

em que sua filhinha(o) é personagem, 
da nossa História que chega ao Fim.

Poema Lírico

aquele monte de merda 
ali sentado como sendo vida 
mantinha um sorriso de bosta 
enquanto observava gatos sendo torturados
na internet.
(eu soubera da história)
então dei um faconaço
naqueles beiços de palhaço 
cortei metade da cara 
(enquanto meus amigos diziam 
"tomara")
delirei vendo o sangue 
chegar aos meus pés
e fui tomar 
os melhores cafés.
pensei em poemas sobre
rosas e vinhos.
até vir a moça 
me dizer:
"outro café?"
disse que sim
afinal 
são coisas simples como essas 
que nos alimentam a fé.

Versos Diretos n° 181, 182 e 183

n.181: da vida:

uma formiga 
carregando uma folha viva 
é muito mais genial 
do que pousando na lua morta
uma nave espacial.

n.182: desestrelas:
ao ver uma estrela 
(de)cadente
ao final da tarde 
faça uma (des)pedida
ao cair 
da (des)humanidade.

n.183: do esquecimento:
ao longo de tantas guerras 
quantos túmulos 
os homens tiveram
que cavá-los?
mas e o que fizeram 
para os cavalos?

Soneto ao que é Música

tempestades orquestram pelas flores
entre beijos desastres e outros astros
eu te sangro o perfume dos meus rastros
entre o sol que chorou-se por te pores.

nesta tarde anoiteço as tuas dores
sempre e tanto me trago estes teus vastos
firmo pela tormenta os altos mastros
e me ergo alucinado onde tu fores.

sinto na pele as mortes do que fito
sei de todas paixões por esta súplica
compreendo que não passo de um maldito.

estas tragédias são-me a Lua única:
Lua que impera à Noite ao infinito
e faz da minha dor desejo e Música.

Versos Diretos n°177, 178, 179 e 180

n°177: se o artístico 

não for capaz de nos salvar 

nada mais será:

nem o político 

nem o místico

nem o científico

porque nada disso 

toca o nosso músculo 

cardíaco.

n°178: quem teme falar no Fim 

não sabe o que é esperança.

esperança é esperar o Fim

para que haja um Recomeço.

n°179: que importa

o meu fracasso

a minha miséria 

a minha desgraça

a minha tormenta 

se ao Final 

aquilo que escrevo vencerá?

(e vencerá.)

n°180: música boa

é quando um pássaro enorme 

bem devagar 

passa pela tua janela.

já a música clássica 

é quando um pássaro enorme 

bem devagar 

e para sempre 

entra pela tua janela.

Gatos são o Contrário Disso Tudo

Gatos são o oposto da nossa sociedade:
são concentrados profundos 
nunca rasos ou superficiais
cuidadosos voltados para dentro 
contemplativos observadores 
ficam horas sem fazer nada de produtivo 
não gostam de pressa e precipitações 
não admitem forçação de barra
ou podação de liberdade
são livres mas não libertinos 
são sutis sugestivos sem alardes 
são confiáveis para os que amam
mantêm a nobreza e a dignidade
mantêm a alma em seus olhos 
e a honra em seus olhares 
são elegantes graciosos delicados
puros indobráveis incorruptíveis
jamais se vergam a ninguém se curvam 
são espirituais por si só 
não precisam de intermediários 
preservam resguardam seus sentimentos 
e jamais os chafurdam na lama
jamais os jogam aos porcos.

e eu não julgo nada disso acima
eu sou apenas um reles

mensageiro dos Deuses

Felinos.

Os Felizes que me Desculpem

venho aqui me confessar:

eu não consigo ser feliz.

não posso ser feliz.

sou um ser tão antiquado 

que ver um planeta inteiro 

sofrendo 

me faz sofrer.

(percebam como sou ridículo!)

sou tão fora da minha época

e da casinha 

tão sem noção 

que ainda choro quando vejo 

a natureza por completo massacrada.

eu não consigo me desligar 

e pensar em ser feliz 

e ganhar mais dinheiro

para ser ainda mais feliz 

e comprar o carro caro do ano:

ou seja 

sou um fracassado.

eu sofro pelo que morre:

sem dúvida sou um doente 

e reconheço meu desastre 

ao duvidar do ideal 

do crescer ao infinito.

eu sempre achei 

que isso fosse sinônimo de câncer.

mas me chamaram de retrógrado 

um chato contra o progresso.

e é verdade.

afinal por que me importo

se nem filhos tenho?

a morte pra mim não faz diferença.

vocês que lidem com o que deixarem.

eu só me importo

porque por dentro nunca vou morrer.

Enquanto ouvia Schubert...

essa estrela que eu olho
não é ela que está lá
pois uma outra há que vá
que me olha no que eu sinto 
mas essa estrela que é
que deseja o que eu vejo
nunca é no meu desejo...

essa noite que eu vi
nunca foi a que estava
mas se vai com outra asa
longe do que não foi
alma do que não pode
que outra noite me envia
de algo sempre vazia...

este sonho que eu tenho
não é sonho que pode
fiz-me por outro acorde
nada em que me sustenho
erro do meu não ser
noite do que vou tê-la
sendo mais do que sonho 
à solidão da estrela...