A Ironia te fode, mas te consola

oh meu Deus! são tantos santos
eu só vejo soja, digo, santos!
para onde quer que eu olhe.
o próximo papa
(que nem vai existir)
vai ter um fucking trabalho
pra canonizar tanta gente.
eu, sendo um anjo caído,
(é, sou mesmo)
ando com graves problemas 

de baixa estima
me vendo no meio
de tantos seres celestiais.

já pensei em me matar

mas não tenho dinheiro.

bom, pelo menos o mundo está salvo!
e a prova irrefutável
são os comoventes sorrisos do instagram.
(putz não deveria ter dito isso
agora vão me entender mal

e dizer que sou um ressentido

- o que é verdade -

e me odiar ainda mais.
é por isso que não tenho nada...)

mas tranquilo

tudo vai ficar bem.

Dispensáveis são os Humanos

antes de qualquer coisa as artes são 7:
literatura (a arte das palavras e da representação)
música (a arte dos sons)
pintura (a arte das imagens)
escultura (a arte das formas)
arquitetura (a arte das construções)
dança (a arte dos movimentos do corpo)
cinema ( a arte moderna que une literatura música pintura). 

incluem-se aqui os derivados do cinema:
séries seriados telenovelas.

dito isso vamos ao que viemos:
ninguém vive sem arte. 
assim como não vive sem comida ou sem ar.
se diz que vive, mente
ou não sabe nada de arte.
só a arte nos faz companhia
quando estamos sozinhos
só a arte nos compreende
quando estamos  fechados
só a arte nos consola
quando estamos sofrendo
só a arte traz significado
quando a vida já o perdeu
só a arte nos preenche
quando estamos vazios
só a arte nos impulsiona
quando estamos sentindo
só a arte se importa
quando estamos felizes.

então não venha dizer
que a arte é dispensável.
dispensáveis são os humanos.

5 Curiosidades (Poéticas) sobre mim

1) eu adoraria, mesmo!!! com 7 tiros  na cabeça,
explodir e espalhar os miolos com sangue 

pela grama ou pelas paredes, os miolos com sangue de um caçador... (ilegal, ok.).
2) eu já tomei um porre de curaçau BLUE
misturado com vodka 

(talvez tequila tb, não lembro)
e lavei de vômito AZUL
o chão da casa de um amigo
(é, essa, alguns vão lembrar...
tem mais coisas, mas vou parar por aqui kkk)
3) eu já briguei de soco no meio da rua
(rua de terra, sem calçamento)
quando tinha 15 anos.
eu tava arrebentando a soco o desgraçado
(é verdade)
até que ele me deu um chute no saco
e saiu correndo.
4) ninguém vai acreditar
mas eu já conversei com um urubu.
ele estava no chão, no mato, e eu consegui
me aproximar até ficar do lado dele
e disse: "meu amigo!"
e ele respondeu, meio desconfiado e com nojo,
algo como "glu!".
5) quando eu tinha 7 anos
me apaixonei (achava na época)
por uma coleguinha que era japonesa
(descendente de japoneses)
e nunca tive coragem de me declarar é óbvio
até que ela foi embora
e desde esse dia pensei em ser poeta:
com 8 anos escrevi meu primeiro poema
que não tinha absolutamente nada a ver 

com a japonesinha.

O Décimo Verso é de Álvares de Azevedo

teu vasto furacão que o cosmos traga
teu lago de ilusão que a morte vaga
teu  sangue pelo não que me embriaga
teu rastro pelo chão trazendo a praga
teu dente de leão que a pele afaga 
teu deus não-cristão a que a vida esmaga
teu lúgubre trovão que o sonho estraga 
tua trágica paixão que a alma rasga 
teu tétrico perdão que a nada apaga 
"Teu fúnebre clarão que a noite alaga..."

A Arte Salva

eu escrevia que a coisa ficaria feia
no que se refere ao que estávamos fazendo
com nosso planeta.
(eu escrevia isso antes do século 21).
me diziam que eu era exagerado
pessimista alarmista 
e que queria chamar a atenção. 

(é verdade, me diziam mesmo
eu até poderia citar nomes...
mas pelo bem da sociedade, kkk,
não o farei).

eu escrevia isso antes de ser moda.
agora, que todos estão vendo
que fizemos merda, e muita merda,
eu cansei de escrever sobre
a merda que fizemos.

(o que não significa que apesar do cansaço 

eu tenha desistido de escrever).

mas no momento prefiro escrever (quase) só sobre Arte.
(e sobre Arte é escrever sobre tudo)
porque só nos resta uma gota de alma
e a Arte é que nos salva.

Pelos Séculos dos Séculos

não, não acabou.
a febre vermelha das altas vontades
se ergue dos sonhos dos astros dos mares
depois de séculos... olhares.

a chama de sangue em ventos de cosmos
se ergue do longe das névoas sentenças
depois de séculos... intensas.

o fogo de sóis de rosa em tormentas
se ergue em relâmpago de alma inflamada
depois de séculos... amada.

o incêndio de rios de íris não-vistas
se ergue nos olhos de tudo que vejo
depois de séculos... o beijo.

Ao Tigre e à Onça

Tigre tirano 
das florestas e dos gelos da Ásia
eu sempre te amei desde criança
e meus pais seriam testemunhas
se vivos ainda estivessem.

Tigre tirano imperador impiedoso
tua glória é tão grande
quanto os oratórios de Handel
e ainda que desapareças
jamais serás extinto
pois voltarás na nuvem trovejada
dos mistérios do amanhã.

Onça invencível
das florestas e das águas da América
eu sempre te amei desde a infância
e meus avós seriam testemunhas
se vivos ainda estivessem.

Onça invencível rainha impiedosa
tua força é tão grande
quanto as sinfonias de Brahms
e ainda que desapareças
jamais serás extinta
pois voltarás no raio relampejado
dos desígnios do amanhã.

Sentir é o que se precisa

só se escreve o que se vive
e eu vivo para o que escrevo
eu vivo para que se sinta
não há mais nada que me viva.
se tenho alguma função que preste
é ajudar a sentir.
 
sentir é o que se precisa:
sentir a dor do outro
a dor dos outros
a dor dos outros seres
a dor do planeta
e não só a dor 
mas sentir a vida:
arte é sentir
arte é o que nos torna mais sensíveis
e ser mais sensível é ser melhor.

muito mais que inteligência
muito mais que conhecimento
muito mais que tecnologia
o que se precisa é de sensibilidade.

sentir bem ou mal
é o único caminho.
só se importa quem sente.
só ama quem sente.

e quanto a  mim

só vivo para levar alguma sensibilidade

deixar alguma arte (minha ou não)

e isso me basta

me realiza

e assim posso morrer.

"Teu Fúnebre Clarão"

já quase nada
nada a ser dito.
a quem?
a homens que não leem
nem as cartas do seu destino
se (r)indo em seu acabar finitivo.

a homens que não leem
nem as palmas das suas mãos 
deixar uma palavra que fique?
ainda que desse 
não há  mais tempo
para piquenique.

não há preço que pague
escrever para ninguém 
dizer como se não houvesse
olhar como se não soubesse
"teu fúnebre clarão que a noite alaga".

e eu já (a)paguei a tudo:
a minha tempestade
já está relâm(paga).

Réquiem para a Alma de Um Artista

O Sentimento eterno dá-lhes, ó Arte,
que a Tua luz perpétua os ilumine.
A ti escrevemos poemas,
ouve a música que te dedico
diante de Ti toda a pintura se erguerá.

Senhora, tem piedade. Arte, tem piedade. Senhora, tem piedade.

Este livro que será trazido
contém todo o meu espírito
e só por Ti, Arte, serei julgado,
Tu, que revelas o que está oculto
em todas as almas.

Lembra-te, ó Arte misericordiosa,
que a Ti dei-te minha vida,
não me perca naquele dia.
que meu trabalho não seja em vão,
Arte de justa sentença
dá-me o dom da inspiração diante do teu olhar,
faz que eu seja digno do teu amor.

Naquele Dia de Lágrimas
ouve meu coração destruído
e já em cinzas, 
toma conta do meu Fim.

Rainha do Coração,
liberta as almas daqueles
que não caíram nas coisas superficiais,
livra-os da estupidez e do vazio profundo,
e que o Deus da Arte,  o arcanjo Uriel
(não por acaso também o Deus do Amor)
os guie até a luz de Vênus,
conforme prometeste aos que sofreram
e se sacrificaram por Ti.

Cheios estão os céus e a terra da Tua glória!

Sonatas nas alturas!

Ah...
mém!

Poema de Natal

sendo ou não Natal 
estamos mais próximos
do que chamamos de mal
(que no fundo é o egoísmo
seja ele como for)
do que chamamos de amor.
estamos longe de amar
não aprendemos a amar
por isso a humanidade é o que é 
e caminha à autodestruição.
e a óbvia conclusão 
é isto:
estamos mais próximos de Satã 
do que de Cristo. 

Sul-Americano

desde a colômbia até a argentina
sou eu
incluindo tudo o que tem no meio 
desde a bolívia até o brasil.
sangue de índio
que não se entrega 
que não se verga
sangue de árvore sangue de campo 
sangue de céu sangue de água 
sangue de negro sangue de branco
sangue de onça 
que seja parda que seja pintada 
"sudaca"
que não se curva que não se abaixa 
vivo de orgulho pleno de força 
sangue de mate 
sangue de mato 
que jamais se acabará 
sangue de lobo-guará
sangue uruguaio  sangue chileno 
paraguaio  peruano 
equatoriano venezuelano
sangue latino 

que ferve nas veias 
de jorge luis borges
a pablo neruda
a gabriel garcía márquez
de horacio quiroga 
a cruz e sousa a carlos drummond
de piazzola a  villa-lobos
de gardel a nelson gonçalves 
de pelé a maradona.
Sul-Americano
em que verte o sangue da dor e da luta
sangue manchado de horror 
que junto com o imenso sangue africano 
alimentou a riqueza da europa
sangue de anjo sangue de Deus
a todos os sul-americanos 
meus iguais irmãos meus.

Medo de Acordar

dormi com medo de acordar 
medo de acordar e o mundo ter acabado
medo de acordar e o mundo ter continuado
dormi com medo
de ter medo de acordar
de acordar pendurado 
com a corda no pescoço
dormi com medo de acordar
e ver o meu olhar 
até o osso
com medo de acordar 
e ser só isso
de dormir até o Fim
de sonhar cair num poço
e de acordar e ser assim
de sonhar com coisas más
e acordar e elas são
de sonhar com coisas belas
com aquelas
que jamais serão 
com medo de acordar 
e encarar o meu destino 
dormi com medo
de acordar e estar morto
de acordar e estar vivo

Vinho e Gato

Vinho e Gato são complementares:
o primeiro é sangue 
tornado bebida.
o segundo é alma 
em forma de vida.

O Julgamento do Caso da Boate Kiss: uma Condenação à Ganância

A condenação pela justiça dos quatro réus julgados pela tragédia da boate Kiss foi justa. Com essa afirmação inicio meu texto. Foi exagerada? Considerando o número de mortes e as circunstâncias das mesmas, no meu entender, não. Outras pessoas deveriam ter sido condenadas além das que foram? No meu entender, sim.

Mas essas são outras discussões. O objetivo do meu texto é claro e cristalino. A condenação, em sua essência, não foi de pessoas, mas do que essas pessoas buscavam: ganhar dinheiro, enriquecer cada vez mais. Foi a condenação do lucro a qualquer custo, a condenação do capitalismo sem escrúpulos, desumano, indiferente. 

Foi a condenação do que disse uma testemunha: "a boate estava tão lotada que as pessoas não conseguiam chegar até a copa, e isso prejudicava a RENTABILIDADE da casa." A rentabilidade. Essa era a única preocupação. Com o lucro. O bem estar e a segurança das pessoas? Ninguém se importava com isso. 

A condenação foi um exemplo. De que o lucro não é tudo. De que a vida não é uma festa eterna, em que sempre tudo vai dar certo. De que não se pode brincar com a vida. De que não se pode brincar com o fogo. Não se pode brincar com os elementos da natureza sem se sofrer as consequências. As alterações climáticas estão aí para provar.

Foi a condenação da ganância: de um proprietário que não quis gastar mais para fazer uma parede e resolveu colocar espuma das MAIS BARATAS, mesmo indo contra as orientações de um especialista no assunto. Que não via limites para o número de pessoas em seu estabelecimento. Quanto mais, melhor, mesmo que isso significasse não poder se mexer. E que não estava nem aí para o que se usasse em sua boate (fogo), desde que isso significasse lucro.

De um outro proprietário que sabia de tudo (ou alguém em sã consciência investe 200 mil reais e deixa ao bel prazer de outro, sem saber de nada?)  e tentou se imiscuir de responsabilidades. De um vocalista de uma banda que SABIA que não devia usar  aquele tipo de fogo em ambiente interno, mas, mesmo assim, usou, para ganhar dinheiro, porque isso "atraía público" e  porque comprou do mais BARATO. De um roadie que também sabia de todos os riscos mas que preferiu se omitir para evitar PERDER DINHEIRO.

Essa condenação serviu como um exemplo. Não de que isso não vai se repetir, mas de que se deve estar muito mais atento para que não se repita. Infelizmente, não devido à consciência e ao amor das pessoas, mas ao medo de  serem julgadas e condenadas.

Finalizando, e aceito opiniões contrárias (estamos numa democracia), a sentença final foi, para mim, correta.

Deus, o meu Pai

alguém  me perguntou se acredito em Deus.
não pude deixar de rir
porque sendo um anjo como não vou acreditar
no meu pai?
um anjo caído, é verdade 
mas minhas asas estão aí 
sendo usadas pelos urubus.
meu pai,  ou seja, Deus
queria que eu fosse escritor 
mas eu queria, como todo mundo normal 
ganhar dinheiro, e reclamei;
bah,  velho,  escritor,  poeta?
que sacanagem é essa?
Ele ficou brabo e respondeu:
"vai ser escritor sim, porra
escreve aí essa merda 
pra provar que eu existo
e vai se foder
que tô muito ocupado 
com o pessoal que é minha imagem
e semelhança."
aí fiquei pensando
no meu irmão  Lúcifer:
putz,  será que ele tava certo?

Gatos e Noites

gatos e noite são no fundo a mesma coisa.
quem conhece um conhece o outro
quem ama um ama o outro.
quem ama um gato ama a noite
mesmo que durma cedo
quem ama a noite ama um gato
mesmo que tenha um cachorro.
gatos e noites são puro mistério
alma densa de mundo interior
e os dois não estão nem aí 
para aquilo que é externo.
são só sonhos lá no inconsciente
daquilo que é vida daquilo que é amor.
ambos são descansos:
a noite é o descanso pra o corpo
o gato é o descanso pra a alma.

À Presença do Sangue

aquilo que pulsa enquanto te houver vida
aquilo que é vida enquanto te houver pulso
que corre em teu corpo dos pés à cabeça
e que deve correr o que quer que aconteça
que olha no que tu olhas
que é quente quando tu sentes
que está no teu beijo 
que está no teu sexo.

que dos líquidos é o mais complexo
que quando escorre é sinal de morte
que quando para é sinal de morte
que quando ao lábio é sinal de sorte
símbolo da dor símbolo do amor
(dois lados da mesma moeda)
sinal de alerta sinal de perigo
cujo cheiro atrai os tigres e os lobos 
os humanos  e os mosquitos
tudo o que se herda
se herda pelo sangue
se há doença, ela está no sangue.
se há saúde, ela se vê no sangue
porque o sangue é tudo.

é como ser poeta.
não adianta, está no sangue.

Confissão

aquilo que digo é maior do que eu.
o meu eu não vale nada:
aquilo que digo aquilo que escrevo
vem de algo mais alto
de algo mais fundo de algo mais vasto
que nem cabe na minha miséria.
se você me odeia
odeie a mim, não a minha palavra
porque a palavra não é minha
não sou eu.
é verdade que a obra vem da vida
mas nem a minha vida é minha
ela só me aconteceu para que eu dissesse
não me pertence, nada é meu
nem o meu ser sou eu.
tudo aquilo que digo
é para aliviar algum tipo de dor
que não minha, mas de quem sente
(e ninguém sente como sinto)
é para trazer algum tipo de amor
(a tudo que é belo a tudo que é grande
a tudo que é Ser)
e quanto a mim me esqueça:
eu sou só o escritor.

Autoajuda Sincera

na tentativa desesperada de ficar rico
estou adentrando no terreno merd... digo...
lodoso da autoajuda.
e já começo com três dicas infalíveis
mas também poéticas
porque como disse Paulo Leminski
"vai vir o dia
quando tudo que eu diga
seja poesia":

1) tudo passa,  é verdade. mas lembra-te:

o que é  ruim passa nas passadas 

da Tartaruga-de-Gaĺápagos.

o que é bom passa na corrida do Guepardo-Africano.

2) recorde de você há uns 10 anos atrás.
como você está hoje

(em todos os sentidos)
corresponde ao que você havia 
imaginado que estaria
há uns 10 anos atrás?
então por que, diabos,
você continua fazendo planos?

3) seja um rio raso
de água pelas canelas.
se você for profundo
as pessoas vão te evitar
com medo de se afogar.