Presidente Dilma: "Vamos vencer a crise consumindo e investindo"

É a manchete de capa do jornal Correio do Povo deste sábado. Consumindo... Consumir.  O que é consumir? O Dicionário Ilustrado da Língua Portuguesa diz o seguinte: Consumir - gastar, despender, extinguir. Extinguir. É exatamente isso que estamos fazendo. Nós, a humanidade. Consumir é extinguir. É o que fazemos com tudo no planeta. Extinguimos. E eu não culpo a presidente Dilma pela sua afirmação. Isso é o que faz o mundo inteiro. É o que cada um de nós faz, quer queira, quer não. Todo governante diria a mesma coisa que Dilma. Todo político. Todo empresário. E por aí vai. Se não diz, pensa, e age de acordo. E é o que precisa ser dito. Consumir mais para que haja mais produção e assim mais lucro e mais dinheiro e mais trabalho e mais alimento para a população que não para de crescer e que quer e precisa consumir cada vez mais e mais e...

Mas se torna, no mínimo, interessante uma presidente de um país afirmar publicamente: "Vamos vencer a crise consumindo". A sociedade do consumo. Magnífica! O auge de nossa evolução. Cantada por intelectuais e filósofos. Nunca estivemos tão bem. Mas consumindo o que? Quem? Já pararam para pensar?  O que é que nós consumimos afinal? Certamente, "consumindo" deve ser a forma que todos os países e povos encontram para sair da crise. Qual crise? Por que estamos em crise? Quem é que paga o preço do nosso consumo? Até quando poderemos consumir para sair da crise? Quem consome, consome alguma coisa. Sim, eu sei, estou me tornando chato, repetitivo, mas parece que ninguém entende. Ou  melhor, entendem, mas não compreendem. Entendeste? Só rindo. Esta civilização é uma piada. E também, o que adianta compreender?  Ninguém vai mudar mesmo. 

Esta civilização é exatamente como aquela pessoa que precisando se esquentar, e com o estoque de lenha já acabando, começa a queimar tudo o que possui em casa. Assim, vai espantando a "crise" do frio. Queima os móveis, os utensílios, os alimentos, os livros, cds, roupas, aparelhos, enfim, tudo. Até tenta poupar, mas uma hora sabe que vai acabar queimando tudo. Pois o frio não passa. Podemos parar de consumir? Até chegar o momento em que não haverá nada na casa e nem mesmo a própria casa, somente a lareira queimando. É o que esta civilização faz com o planeta. Ou não é?

Três Rápidas Considerações sobre a Hipocrisia

I – da História

existem escrituras apócrifas

(que ninguém aceita porque são falsas)

que dizem que todos são hipócritas

II – do Demônio

eu não sou eu

e a água nunca molha:

o diabo é diabo

porque não é diabo

para quem olha

III - do Lado Oculto da Lua

se tu fosses sempre

aquilo que tu és

eu não te olharia nos olhos

mas te pisaria nos pés

Soneto à Solidão

o tudo que perdi foi a qual onde?

em que céu planam os planos do meu céu?

e que som vingará do que foi meu

desta música que ao meu alto esconde?

mas da minha alma nunca cala a fonte

nem a voz que em silêncio prometeu...

há no que finda o erguer desse troféu

e um olhar desde o barco de Caronte...

do que morri retiro minha espada

do que não fui eu sagro o meu maldito

há uma águia que se oculta entre o meu nada

e um nada que me águia ao infinito...

há uma flor que de si mesma se escada

deste horror que do meu alto eu te escrito...

Construção de Hidrelétricas é Crime Legalizado

Crime legalizado e necessário, é verdade, mas nem por isso menos crime. Crime contra o planeta, contra sua fauna e sua flora, contra seus rios. Agora mesmo, serão construídas as hidrelétricas de Belo Monte, na Amazônia, e de Panambi, aqui no RS. Claro que as dimensões da de Belo Monte não são comparáveis a de Panambi. Porém, cada uma será um desastre em sua região. Sim, um desastre ambiental, que a sociedade aceita, porque não há alternativa, não há o que ser feito. Alguns, os que mais lucram com as obras, aceitam com um vasto sorriso no rosto. E os governos proclamam aos quatro ventos que estão promovendo o desenvolvimento de forma sustentável. Para eles, talvez sim. Para o planeta, definitivamente não.

Sempre é realizado um estudo de impacto ambiental antes de se construir uma hidrelétrica, que, no fundo, não passa de um paliativo praticamente inútil. Tudo vai ser destruído de qualquer forma. Quilômetros e quilômetros de florestas inundados. Milhares de animais afogados. Mesmo que muitos sejam retirados antes da construção, é óbvio que grande parte sofrerá e morrerá com a inundação. Magníficas construções naturais sepultadas pela necessidade do “progresso”. E ninguém se preocupa com isso. Ou, se há alguma preocupação verdadeira, ela logo dará lugar à inexorabilidade do crescimento da civilização.

Segundo estudos, a América Latina terá que dobrar sua produção de energia elétrica nos próximos anos para evitar os apagões. Ficamos loucos quando não há energia elétrica, não é mesmo? Não sabemos o que fazer. Eu mesmo não poderia publicar este texto. A humanidade se transforma em um nada. Contudo, a população aumenta, há que se ter energia para todos, as indústrias não podem parar, pelo contrário, têm que produzir cada vez mais, a humanidade tem que se mover, seguir adiante, rumo ao infinito.

Não há mais espaço para os outros seres vivos. “O homem é a medida de todas as coisas”, o Rei da Criação, não é mesmo? Tudo deve ser dele, tudo deve servir a ele, ser escravizado, dar a vida, se necessário. Mas a humanidade não é infinita. O olhar furtivo da morte a ronda de momento a momento. Saberá ele a hora de dar o bote. Chegará o momento em que não será possível seguir adiante. Todos sabem disso, consciente ou inconscientemente. A maioria finge não saber. Outros, não querem nem saber. Mas sabem. Há os que criam todo tipo de evasivas. Fundamente argumentadas. Mas, no fundo, também sabem. É que ninguém, nunca, jamais, gosta de admitir o fim. É politicamente incorreto. O correto é crer que se irá sempre em frente. Mesmo que seja à custa da morte do planeta. Só que o planeta não pensa assim...

Palavras de Sangue

antes de ser sagrado

sagre-se

antes de ser sacado

saque

antes de ser sangrado

sangre

atire no ponto

antes que te atirem da ponte

e puxe a faca

antes da maca...

o tigre é tigre porque tem dente

e ameaça à frente

a águia é águia porque tem garra

e mata na marra...

no cavalo se coloca o encilho

e no homem o gatilho...

como ter confiança na esperança?

e alegria no hoje em dia?

ou verdade na humanidade?

há que ser mais forte que a morte

pois não há como se livrar dessa roda:

o sangue está sempre na moda.

Homem Fraco

homem fraco

que mal se aguenta nos cascos

com uma dor de estômago

homem trôpego

pouco mais do que de macacos

pedaços de mentira aos cacos

vazio de pensamento em vácuo

fraqueza lépida

que não sabe o que se faz

na falta de energia elétrica

homem fraco

estilhaços de espírito

trancafiado em frasco

homem lerdo

que não sabe o que fará

pelo próprio deserto

vieste de que ontem?

por que vives o que vives?

vais para que onde?

o que é que sabes disso que não sabes?

onde é que sentes isso que não sentes?

o teu futuro me dá asco

ergues um túmulo para o teu si mesmo

e para o meu desprezo

ah quem me dera

ser o teu carrasco

homem fiasco.

Demônio

som de tormenta e vingança

somente a Marcha é que avança

lua e infortúnio na tarde

doença de um sol que não arde

céu que se cai e desmancha

som de teu lábio e vingança

lábio de seca esperança

um vulto então que te alcança

lago de funda desgraça

morte que olha e não passa

olho no abismo se lança

lábio de valsa esperança

valsa ao desejo que dança

baratas pela tua trança

sonho que nunca me leva

sangue afogado na treva

Marcha de morta esperança

valsa ao Demônio que dança...

Suspiro de Lobo

às vezes

fico pensando

no que hei de pensar

e tentando achar

o que hei de fazer

mas por que

hei de pensar e fazer alguma coisa?

quem disse

que pensar é pensar

e fazer é fazer?

o melhor pensamento

é aquele que lua

sem ter que pensá-lo luar

a melhor das ações

é aquela que sol

sem ter que fazê-la solar

então deixo

que minha obra viva

quando há de viver

e durma

quando há de dormir

o mais é nada:

não desejo além

que minha obra seja

como um suspiro de lobo-guará

se ocultando na mata...

“Meu Coração, não sei por que...”

meu coração...

se eu disser que tu estás mal

todos vão dizer

que estarei sendo um melodramático

ou um ressentido

ou um egoísta

que só se importa

com seu próprio lado

e sua própria crista

meu coração...

se eu disser que tu estás bem

todos vão dizer

que estarei sendo água-com-açúcar

um enjoadozinho

poesia fraquinha sem graça

que não vale um tostão

se declamada em sorrisos

no meio da praça

e meu coração...

se eu disser que tu sofres

pelo sofrimento do mundo

serei acusado

de ser falsamente profundo

então

meu coração

não sinta nada

mantenha-te frio...

entre a neve lerda

ou

melhor ainda

vai  à merda

Soneto ao Tempo

deixa que passe o que de mim se corre

verás então que cada vez mais rápido

cada vez mais o que se bebe ao trágico

é todo um sonho em correnteza em porre...

deixa que esguiche e que de mim se jorre

tudo que sinto ao cada vez mais ávido

verás então que é cada vez mais válido

este meu Fim que a outro Fim socorre...

verás ao não como ocultei meu lago

com som de pulso este meu sim pressago

inundará tudo o que em ti derrama...

o teu dormir eu sempre sou que trago:

quando se dorme o sangue queima em chama

quando se morre um rio de olhar se inflama... 

O Teu Sorriso Esperado

o teu sorriso  encantado

cantado por entre os sisos

o teu sorriso despido

caído por entre os pisos

o teu sorriso esvaziado

encatarrado o teu riso

o teu só riso calado

frio de lábio manchado

esse teu riso macabro

irônico do meu destino

o teu sorriso sarcástico

o teu sarcasmo descido

escárnio do meu maldito

se rindo do meu sangrado:

o teu deboche divino

A Genialidade dos Buracos, Desníveis e Lombadas das Ruas de Santiago

Abro um pequeno parênteses aqui no blog para elogiar as ruas da minha cidade. As pessoas geralmente reclamam, mas é porque não percebem a genialidade incompreendida que as ruas de Santiago ostentam, encontrando-se cheias de buracos, com valas e desníveis absurdos e enfeitadas de lombadas involuntárias por todos os cantos. 

Para que querem ruas lisinhas e arrumadas? Para correrem com seus veículos e ainda se acidentarem? Para atropelar pedestres incautos? Ou para dirigir de forma absolutamente despreocupada, tediosa até, sem ter que realizar nenhum desvio, sem necessitar utilizar-se de nossa faculdade da concentração, que tenderá, dessa forma, a se atrofiar?

Pense bem, o estado de nossas ruas é a forma mais eficiente e mais barata de evitar acidentes de trânsito. Por isso que cada vez que é necessário abri-las, o calçamento que é recolado fica daquela forma horrível, completamente mau feita. É proposital, é para que os motoristas redobrem sua atenção e não fiquem dormindo enquanto dirigem. Se ele sentir um forte solavanco capaz de quebrar o carro, vai aprender a lição. Dirija devagar, a 20, 30km/h no máximo. Ou nem dirija, saia a pé, estará evitando poluir ainda mais.

E convenhamos, não é muito mais emocionante dirigir realizando desvios, dando freadas aqui e acolá, tendo um solavanquinho de vez em quando, furando um pneu? Sim, isso é a vida. Queriam o quê? Um tedioso mar-de-rosas? Além do mais, dirigir atento é uma forma não só de evitar acidentes, mas também de manter o cérebro ativo. Não é genial?

Mais Alto

um outro sol

um outro sol mais ao alto

se erguerá sobre o sol derradeiro

vitorioso em som sonho e pesadelo

e um outro som mais alto e vermelho

se erguerá em de cada perdido instante

em teu vasto sim de guerra e mais adiante

um outro sou se erguerá em que vai avante

mais alta em larga prata e mortífera espada

de ponta adiante e ainda mais e mais elevada

de ultra e além lâmina e mais afiada em adaga

e um outro canto em soprano surgirá mais além

de sublime em sublime e mais ainda em quem vem

se erguerá mais acima e acima em que nunca ninguém

e se erguerá mais um passo ao alto do horizonte que espanta

e um outro verbo mais grave com fúria aguda venta e se lança

e outro olho mais fundo e avante em outra Força mais alta levanta

no Auge do Fracasso

a minha parte em tudo isso

é a parte do depois de isso...

sei de tudo o que já foi estado

e do que ainda é

mas não posso

estar com o que aí está

pois sou-me um outro passo

pé por pé

nem sei porque digo

isso que passo

mas sei que passo:

e digo o porquê...

que é eu ter que passar-me

e insistir no que não:

quedo a olhar-me onde ninguém me vê

um todo formado por parte

tem sempre última que é a última

que é a que nunca ninguém quer

e ali beijei o meu mister

por isso sou isso

que te canto só

e o meu sucesso

(que é em tudo que não é)

será quando todo sucesso

for apenas pó

não espero que me ouças

(tu – tu mesmo – e todo mais)

e nem espero o que me espera:

o meu objetivo

é ele não ser alcançado

(tu me alcanças?)

por isso já o tenho

e por isso nada faço:

terei minha vitória

no auge do fracasso

Noturno

tu...

em sono mozartiano

dormes intocata:

sonata

eu...

sorumbático sonâmbulo

vou sozinho pelo sempre

em silêncio de verso preto:

soneto

tu...

aos sons sonhos soturnos

com sinos sóis de adorno

adormeces

a dor...

preces

eu... só

pelo sereno da madru...gata:

serenata

a Brahms e seu Trio Opus 8

se Borges

se considerava indigno de Ti

o que é que me resta?

resta-me o que me revelaste:

um só dos teus trios

é uma revelação mais elevada

que uma trilogia de Bíblias

e que toda a obra de Kant

triplicada

e tão mais alta é então do meu verbo

que minha mais alta palavra

se queda em cadente miséria

minha mais alva palavra

que é mais alta que meu eu

e eu mesmo sou alguém que desceu...

então me largo e nem te canto

e nem me conto e só me alago

em teu mar de Verbo em que me trago

que me tragas em tuas águas hialinas...

nem verbos nem versos nem cantos

mas numa lágrima cálida eu calo

diante do amor que me ensinas...

78% das Florestas do Planeta já não existem mais. E O Senhor dos Anéis.

O leitor deve estar se perguntando o que uma coisa tem a ver com a outra. E eu respondo: muito. Há cerca de 70 anos, o escritor de uma das maiores criações da imaginação de todos os tempos, J.R.R. Tolkien, deixou-nos, no segundo volume de “O Senhor dos Anéis” – “As Duas Torres”-, o seguinte: “As florestas do mundo irão sucumbir diante do poder da indústria”.  Claro que o “mundo” a que Tolkien se referia era a “Terra-Média”, o mundo de sua imaginação. Mas torna-se mais claro ainda que a sentença do escritor é perfeitamente aplicável ao nosso planeta. Soa como uma profecia, um aviso, uma previsão. Na época da elaboração de “O Senhor dos Anéis”, ainda havia muita floresta ao redor do planeta. A Amazônia, por exemplo, estava praticamente intacta, assim como as florestas do Canadá e da Rússia asiática. Já hoje... Convido-os a acompanhar os índices abaixo:

Índices de destruição florestal ao redor do mundo:

Europa: 99,7%

Ásia: 94%

África: 92%

Oceania: 78%

Rússia: 71%

América do Norte: 66%

América do Sul: 54%

Fonte:  World Resource Institute, EUA.

Realizando-se o cômputo geral, 78% das florestas do planeta já não existem mais. Para os otimistas, os crentes nesta humanidade, aqueles que acreditam na evolução eterna, que a humanidade está sempre melhorando, esse catastrófico fato não deve passar de um acidente de percurso, que a humanidade irá tirar de letra. Evolução... Como se assim fosse com todas as coisas... Por acaso não nascemos, crescemos, tornamo-nos adultos e depois envelhecemos e morremos? Isso é evolução e involução. O dia evolui e involui para que venha a noite. E depois é a vez da noite involuir para que venha o dia. Assim é com tudo no universo. Por que seria diferente com a nossa humanidade?

Eu não temo afirmar que esta atual civilização humana já principiou seu processo de involução. Não digo que a humanidade vai acabar total e simplesmente. Digo que esta civilização está a caminho de seu fim. Não quer dizer que não possa surgir outra depois. Os sinais tornam-se lentamente evidentes com o passar dos dias. Qual o primeiro sinal da aproximação da morte? Uma doença no organismo, que pode ser curável ou não. Qual o organismo da humanidade, o seu corpo? É o planeta, obviamente, que se encontra gravemente doente. É um fato inquestionável. Em sua arrogância e pretensa autossuficiência, os homens creem que a ciência ou que um ajuste utópico e absurdo das coisas por si só irão resolver os problemas que nos ameaçam. É belo ser otimista. Até parece sábio. Para as coisas se resolverem, o homem teria que mudar essencialmente. Agora. E olhe lá. Mas quem conhece o ser humano sabe que ele não muda.

O ser humano pensa que ele é o único ser que sabe das coisas e se vangloria de seu inútil intelectualismo. Sabedoria transformou-se em sinônimo de vã intelectualidade e de complexas teorizações, suntuosos castelos belíssimos na aparência, mas que não guardam essência alguma. O saber advindo da intuição, do coração, da espiritualidade é hoje ridicularizado. Mas é assim que os poetas, os artistas sabem. Foi assim que Tolkien previu o desastre de nossas florestas. Fico com Goethe: “Toda teoria é cinza, e só é verde a árvore de dourados frutos que é a vida”.

Há sabedoria no planeta. E nas suas conexões universais. Bem mais do que no homem. A Terra, nossa mãe e organismo da humanidade, saberá varrer aqueles que estão a parasitando. O novo só surge quando o velho morre. Essa é minha única esperança.

São Todos Iguais

um verso igual

e outro parecido com o primeiro

outro verso igual

e mais um

sem diferença alguma

outro verso igual

e absolutamente monótono

e outro verso monótono

monótono

e igual ao segundo

igual ao terceiro

igual ao quarto

ao quinto

ao sexto

ao sétimo

todos iguais ou parecidos

e outro verso igual

e outro verso parecido

parece que não é

mas é

pensa que não é

quer passar como se fosse diferente

mas é igual

igual a todos os outros

os outros todos iguais

igual parecido

parecido igual

absolutamente chatos

insuportáveis e medíocres

todos iguais entre si

iguais

iguais

aos seres humanos

Minha Culpa

a culpa é minha

(ponto)

e em mesmo no que não me sou

sei que sou eu o culpado

carrego a culpa de acertar

quando devia me levar errado

admito que nunca fui admitido

ali onde jamais estive

e que é minha culpa que me deixa livre

todo carrego-me de lado a lado

sendo o fumo que respiro do que fiz

e ainda mais do meu não-ato

quando mascarei-me de sensato

não passei de um quase e de um triz

quando amanheci-me já era tarde

e sempre quando olhei ao céu

(com todo erro do que é meu)

se me (as)somava a tempestade

revelo-me como alguém que não presta

que para não ter que morrer em si

se deu um tiro na testa

e martelei-me em invisível tribunal

para ter a certeza absoluta

de que eu sou mal

de todas as culpas sou culpado

a não ser de uma:

a de ter coragem de dizer-te.

e por isso condenado.

Mais Um Trecho de Um Instante de Sono (Sono Sanguíneo)

como o líquido negro do café

que escorre dos vales da minha urgência

sonho que um vinho

vive em meu passo à beira...

sou daqueles

que passam às margens do tenso

no passar em seus três sentidos

e sempre um símbolo de humanidade

morta

despenca-me tumularmente furiando

a cada lágrima que em teus

cílios convulsiona-me

um sei que se apaga

no morrer-do-sol

durmo como dorme a lua febre

envelhecida pelo fumo de um cigarro

só não dorme

o que vulcanicamente pulsa

na pele sonâmbula do sentimento

em finais

derramamentos de violinos ocasos

ao Fim da História...


durmo após o mundo

no pânico do ansiamente em charme

para acordar nos roxos abraços

dos sangues do que deve abraçar-me...

Amar é o Quê?

o que é dizer que somos todos irmãos?

que temos todos o mesmo pai

ou a mesma mãe?

ou somos irmãos

porque somos a mesma coisa

a mesma essência a mesma substância?

enfim, eu sou o outro

e vice-versa?

tudo que há em mim

no outro também universa?

sou irmão do tigre

que é filho da mesma Terra

e onde corre sangue que é rubro

ou porque o seu sangue

é uma parte do meu em onda espiritual?

se ele morre

escorre

algo do meu vital?

se os homens se dilaceram na guerra

ou se degeneram em miséria

que sonho do meu ser é que se vai?

que olho do meu peito chora e se contrai

se a floresta se esvaece em fumaça?

quando o planeta sofre

que vida se derrama da minha taça?

sofro porque eu sofro

ou porque o todo sofre?

o sangue derramado lá

sou eu derramado aqui?

o que é isso que goteja das minhas mãos

quando uma cabeça é esmagada?

é lágrima é sangue é mentira

ou é nada?

quando o sol se obscurece no céu

anoitece uma luz no que sou eu?

e isso que digo é para algum fim

ou sou só eu que sinto assim?

O Gênio Maldito Arthur Rimbaud abandonou a poesia e foi traficar armas. E fez muito bem.

Nascido em 1854, na França, Rimbaud, um dos maiores gênios poéticos da história da humanidade, criou toda sua obra entre os 15 e 20 anos de idade. Obra absolutamente fenomenal. Revolucionou a literatura, partindo do simbolismo de Baudelaire, Rimbaud anunciou o irracionalismo e o surrealismo, foi um dos criadores da poesia moderna, influente até os dias de hoje. E com uma obra criada na adolescência. Ele via coisas que ninguém via. E soube como raros expressar as suas visões em palavras de loucuras, alucinações e delírios.

Depois disso, abandonou tudo para viajar pelo mundo, não a passeio, mas a loucura, e sua vida se transformou num mito. Não quis mais saber de escrever. Estava certo. Para quê? Ele já tinha feito mais do que suficiente. E para que perder mais tempo com poesia? Se bem que até tem certa utilidade. Para se postar no twitter, por exemplo. Mas Rimbaud queria provar para seus pais que era um cara sério, e não só um poeta. Foi tentar enriquecer na África. Depois que o acusaram injustamente de homossexualidade. Ele não era. Pelo menos não há nenhuma prova de que o fosse. Pelo contrário. Só se conhecem ligações de Rimbaud com mulheres. Teve um caso com uma viúva italiana e depois casou com uma etíope. Dizem que seu amigo, Verlaine, era bissexual. Porém, Verlaine afirmou que foi tudo invenção da mulher dele. Bem, aí eu já na sei. E também, se Rimbaud fosse homossexual, sua obra continuaria a mesma.

Toco no assunto, porque já inventaram muita coisa sobre Rimbaud. Inclusive que ele teria feito tráfico de escravos na África. Comprovou-se que foi uma calúnia. No entanto, é verdade que traficou armas no continente africano para ganhar algum dinheiro. Como já disse, ele queria provar a seus pais que era um homem sério capaz de ganhar dinheiro e enriquecer. Não trabalhando. Poetas são seres vagabundos. Não gostam de trabalhar. Aliás, quem é que enriquece só trabalhando? Como diria Balzac: “Por trás de toda grande fortuna, há um crime”. É, traficou armas, mas não foi muita, não. Não conseguiu enriquecer.

Mas ele não fez só isso em suas andanças delirantes. Andando por toda Europa e parte da África e da Ásia, aprendeu diversas línguas, aprendeu a tocar piano, tentou se alistar na marinha americana, fugiu da polícia, foi catador de destroços, teve que amputar uma perna e acabou contraindo febre tifóide. Morreu com 36 anos. De uma vida vivida intensamente.

 O que fez Rimbaud abandonar a poesia, para a qual era tão espetacularmente dotado, e ir traficar armas? Não, não foi só o desejo de mostrar aos pais que ele poderia ganhar dinheiro. Abandonou a poesia porque era poeta demais. Porque sentia demais. Ele simplesmente não sabia mais o que dizer. Dizer como? Para quem? Para quê? Se o que ele escreveu na adolescência já era incompreensível para o seu tempo, o que seria a sua criação da fase adulta? Não, Rimbaud não tinha mais nada o que escrever.  Desiludiu-se com tudo, com a humanidade principalmente, e foi tentar ganhar dinheiro. Não, foi tentar viver. Chegou àquele ponto em que não se agüenta mais nada e que nada mais serve, tudo é miseravelmente pouco. Decidiu então ir para longe da mediocridade dos que tentam julgar e determinar o que não se pode: a poeta e a poesia. Alguns gênios malditos quando chegam ao ponto de Rimbaud, suicidam-se, viciam-se em alguma coisa, venenosa, de preferência, tornam-se ocultistas, saem a cometer as coisas mais abomináveis diante do julgamento medíocre dos olhos da sociedade hipócrita. Rimbaud foi traficar armas e encontrar a morte em meio ao horror.

Nenhum reles humano tem permissão de o julgar. Quem já leu “Uma Temporada no Inferno” sabe disso.

“O poeta é o grande enfermo, o grande delinquente, o grande proscrito e o maior dos sábios.”  Arthur Rimbaud

Eu Sou o Bem

sou o que nunca está sempre sendo

eu sempre fujo

de onde sabem que eu estou

para que não me saibam em erro

porque o erro é o que sou

não o erro do equívoco

mas o erro do que se entende como erro

pois estou no oposto do senso

sou vago impossível denso...

nunca estive ali onde me dizem

confundo-te para que me entendas:

sou o que está latente

nunca deixo meu olho

e tu nunca sentes meu dente...

existo entre o que não há-de

não há sinal na minha face

e não há quem a trace

e nem que possa vê-la:

sou eu que a(s)cende o sol

em silêncio de não-vista vela

sou sempre o teu não-ver:

eu sou o Ser