78% das Florestas do Planeta já não existem mais. E O Senhor dos Anéis.

O leitor deve estar se perguntando o que uma coisa tem a ver com a outra. E eu respondo: muito. Há cerca de 70 anos, o escritor de uma das maiores criações da imaginação de todos os tempos, J.R.R. Tolkien, deixou-nos, no segundo volume de “O Senhor dos Anéis” – “As Duas Torres”-, o seguinte: “As florestas do mundo irão sucumbir diante do poder da indústria”.  Claro que o “mundo” a que Tolkien se referia era a “Terra-Média”, o mundo de sua imaginação. Mas torna-se mais claro ainda que a sentença do escritor é perfeitamente aplicável ao nosso planeta. Soa como uma profecia, um aviso, uma previsão. Na época da elaboração de “O Senhor dos Anéis”, ainda havia muita floresta ao redor do planeta. A Amazônia, por exemplo, estava praticamente intacta, assim como as florestas do Canadá e da Rússia asiática. Já hoje... Convido-os a acompanhar os índices abaixo:

Índices de destruição florestal ao redor do mundo:

Europa: 99,7%

Ásia: 94%

África: 92%

Oceania: 78%

Rússia: 71%

América do Norte: 66%

América do Sul: 54%

Fonte:  World Resource Institute, EUA.

Realizando-se o cômputo geral, 78% das florestas do planeta já não existem mais. Para os otimistas, os crentes nesta humanidade, aqueles que acreditam na evolução eterna, que a humanidade está sempre melhorando, esse catastrófico fato não deve passar de um acidente de percurso, que a humanidade irá tirar de letra. Evolução... Como se assim fosse com todas as coisas... Por acaso não nascemos, crescemos, tornamo-nos adultos e depois envelhecemos e morremos? Isso é evolução e involução. O dia evolui e involui para que venha a noite. E depois é a vez da noite involuir para que venha o dia. Assim é com tudo no universo. Por que seria diferente com a nossa humanidade?

Eu não temo afirmar que esta atual civilização humana já principiou seu processo de involução. Não digo que a humanidade vai acabar total e simplesmente. Digo que esta civilização está a caminho de seu fim. Não quer dizer que não possa surgir outra depois. Os sinais tornam-se lentamente evidentes com o passar dos dias. Qual o primeiro sinal da aproximação da morte? Uma doença no organismo, que pode ser curável ou não. Qual o organismo da humanidade, o seu corpo? É o planeta, obviamente, que se encontra gravemente doente. É um fato inquestionável. Em sua arrogância e pretensa autossuficiência, os homens creem que a ciência ou que um ajuste utópico e absurdo das coisas por si só irão resolver os problemas que nos ameaçam. É belo ser otimista. Até parece sábio. Para as coisas se resolverem, o homem teria que mudar essencialmente. Agora. E olhe lá. Mas quem conhece o ser humano sabe que ele não muda.

O ser humano pensa que ele é o único ser que sabe das coisas e se vangloria de seu inútil intelectualismo. Sabedoria transformou-se em sinônimo de vã intelectualidade e de complexas teorizações, suntuosos castelos belíssimos na aparência, mas que não guardam essência alguma. O saber advindo da intuição, do coração, da espiritualidade é hoje ridicularizado. Mas é assim que os poetas, os artistas sabem. Foi assim que Tolkien previu o desastre de nossas florestas. Fico com Goethe: “Toda teoria é cinza, e só é verde a árvore de dourados frutos que é a vida”.

Há sabedoria no planeta. E nas suas conexões universais. Bem mais do que no homem. A Terra, nossa mãe e organismo da humanidade, saberá varrer aqueles que estão a parasitando. O novo só surge quando o velho morre. Essa é minha única esperança.

São Todos Iguais

um verso igual

e outro parecido com o primeiro

outro verso igual

e mais um

sem diferença alguma

outro verso igual

e absolutamente monótono

e outro verso monótono

monótono

e igual ao segundo

igual ao terceiro

igual ao quarto

ao quinto

ao sexto

ao sétimo

todos iguais ou parecidos

e outro verso igual

e outro verso parecido

parece que não é

mas é

pensa que não é

quer passar como se fosse diferente

mas é igual

igual a todos os outros

os outros todos iguais

igual parecido

parecido igual

absolutamente chatos

insuportáveis e medíocres

todos iguais entre si

iguais

iguais

aos seres humanos

Minha Culpa

a culpa é minha

(ponto)

e em mesmo no que não me sou

sei que sou eu o culpado

carrego a culpa de acertar

quando devia me levar errado

admito que nunca fui admitido

ali onde jamais estive

e que é minha culpa que me deixa livre

todo carrego-me de lado a lado

sendo o fumo que respiro do que fiz

e ainda mais do meu não-ato

quando mascarei-me de sensato

não passei de um quase e de um triz

quando amanheci-me já era tarde

e sempre quando olhei ao céu

(com todo erro do que é meu)

se me (as)somava a tempestade

revelo-me como alguém que não presta

que para não ter que morrer em si

se deu um tiro na testa

e martelei-me em invisível tribunal

para ter a certeza absoluta

de que eu sou mal

de todas as culpas sou culpado

a não ser de uma:

a de ter coragem de dizer-te.

e por isso condenado.

Mais Um Trecho de Um Instante de Sono (Sono Sanguíneo)

como o líquido negro do café

que escorre dos vales da minha urgência

sonho que um vinho

vive em meu passo à beira...

sou daqueles

que passam às margens do tenso

no passar em seus três sentidos

e sempre um símbolo de humanidade

morta

despenca-me tumularmente furiando

a cada lágrima que em teus

cílios convulsiona-me

um sei que se apaga

no morrer-do-sol

durmo como dorme a lua febre

envelhecida pelo fumo de um cigarro

só não dorme

o que vulcanicamente pulsa

na pele sonâmbula do sentimento

em finais

derramamentos de violinos ocasos

ao Fim da História...


durmo após o mundo

no pânico do ansiamente em charme

para acordar nos roxos abraços

dos sangues do que deve abraçar-me...

Amar é o Quê?

o que é dizer que somos todos irmãos?

que temos todos o mesmo pai

ou a mesma mãe?

ou somos irmãos

porque somos a mesma coisa

a mesma essência a mesma substância?

enfim, eu sou o outro

e vice-versa?

tudo que há em mim

no outro também universa?

sou irmão do tigre

que é filho da mesma Terra

e onde corre sangue que é rubro

ou porque o seu sangue

é uma parte do meu em onda espiritual?

se ele morre

escorre

algo do meu vital?

se os homens se dilaceram na guerra

ou se degeneram em miséria

que sonho do meu ser é que se vai?

que olho do meu peito chora e se contrai

se a floresta se esvaece em fumaça?

quando o planeta sofre

que vida se derrama da minha taça?

sofro porque eu sofro

ou porque o todo sofre?

o sangue derramado lá

sou eu derramado aqui?

o que é isso que goteja das minhas mãos

quando uma cabeça é esmagada?

é lágrima é sangue é mentira

ou é nada?

quando o sol se obscurece no céu

anoitece uma luz no que sou eu?

e isso que digo é para algum fim

ou sou só eu que sinto assim?

O Gênio Maldito Arthur Rimbaud abandonou a poesia e foi traficar armas. E fez muito bem.

Nascido em 1854, na França, Rimbaud, um dos maiores gênios poéticos da história da humanidade, criou toda sua obra entre os 15 e 20 anos de idade. Obra absolutamente fenomenal. Revolucionou a literatura, partindo do simbolismo de Baudelaire, Rimbaud anunciou o irracionalismo e o surrealismo, foi um dos criadores da poesia moderna, influente até os dias de hoje. E com uma obra criada na adolescência. Ele via coisas que ninguém via. E soube como raros expressar as suas visões em palavras de loucuras, alucinações e delírios.

Depois disso, abandonou tudo para viajar pelo mundo, não a passeio, mas a loucura, e sua vida se transformou num mito. Não quis mais saber de escrever. Estava certo. Para quê? Ele já tinha feito mais do que suficiente. E para que perder mais tempo com poesia? Se bem que até tem certa utilidade. Para se postar no twitter, por exemplo. Mas Rimbaud queria provar para seus pais que era um cara sério, e não só um poeta. Foi tentar enriquecer na África. Depois que o acusaram injustamente de homossexualidade. Ele não era. Pelo menos não há nenhuma prova de que o fosse. Pelo contrário. Só se conhecem ligações de Rimbaud com mulheres. Teve um caso com uma viúva italiana e depois casou com uma etíope. Dizem que seu amigo, Verlaine, era bissexual. Porém, Verlaine afirmou que foi tudo invenção da mulher dele. Bem, aí eu já na sei. E também, se Rimbaud fosse homossexual, sua obra continuaria a mesma.

Toco no assunto, porque já inventaram muita coisa sobre Rimbaud. Inclusive que ele teria feito tráfico de escravos na África. Comprovou-se que foi uma calúnia. No entanto, é verdade que traficou armas no continente africano para ganhar algum dinheiro. Como já disse, ele queria provar a seus pais que era um homem sério capaz de ganhar dinheiro e enriquecer. Não trabalhando. Poetas são seres vagabundos. Não gostam de trabalhar. Aliás, quem é que enriquece só trabalhando? Como diria Balzac: “Por trás de toda grande fortuna, há um crime”. É, traficou armas, mas não foi muita, não. Não conseguiu enriquecer.

Mas ele não fez só isso em suas andanças delirantes. Andando por toda Europa e parte da África e da Ásia, aprendeu diversas línguas, aprendeu a tocar piano, tentou se alistar na marinha americana, fugiu da polícia, foi catador de destroços, teve que amputar uma perna e acabou contraindo febre tifóide. Morreu com 36 anos. De uma vida vivida intensamente.

 O que fez Rimbaud abandonar a poesia, para a qual era tão espetacularmente dotado, e ir traficar armas? Não, não foi só o desejo de mostrar aos pais que ele poderia ganhar dinheiro. Abandonou a poesia porque era poeta demais. Porque sentia demais. Ele simplesmente não sabia mais o que dizer. Dizer como? Para quem? Para quê? Se o que ele escreveu na adolescência já era incompreensível para o seu tempo, o que seria a sua criação da fase adulta? Não, Rimbaud não tinha mais nada o que escrever.  Desiludiu-se com tudo, com a humanidade principalmente, e foi tentar ganhar dinheiro. Não, foi tentar viver. Chegou àquele ponto em que não se agüenta mais nada e que nada mais serve, tudo é miseravelmente pouco. Decidiu então ir para longe da mediocridade dos que tentam julgar e determinar o que não se pode: a poeta e a poesia. Alguns gênios malditos quando chegam ao ponto de Rimbaud, suicidam-se, viciam-se em alguma coisa, venenosa, de preferência, tornam-se ocultistas, saem a cometer as coisas mais abomináveis diante do julgamento medíocre dos olhos da sociedade hipócrita. Rimbaud foi traficar armas e encontrar a morte em meio ao horror.

Nenhum reles humano tem permissão de o julgar. Quem já leu “Uma Temporada no Inferno” sabe disso.

“O poeta é o grande enfermo, o grande delinquente, o grande proscrito e o maior dos sábios.”  Arthur Rimbaud

Eu Sou o Bem

sou o que nunca está sempre sendo

eu sempre fujo

de onde sabem que eu estou

para que não me saibam em erro

porque o erro é o que sou

não o erro do equívoco

mas o erro do que se entende como erro

pois estou no oposto do senso

sou vago impossível denso...

nunca estive ali onde me dizem

confundo-te para que me entendas:

sou o que está latente

nunca deixo meu olho

e tu nunca sentes meu dente...

existo entre o que não há-de

não há sinal na minha face

e não há quem a trace

e nem que possa vê-la:

sou eu que a(s)cende o sol

em silêncio de não-vista vela

sou sempre o teu não-ver:

eu sou o Ser

O Mundo Próximo da Terceira Guerra Mundial?

Se voltarmos algumas décadas na história, mais precisamente para os anos 30, veremos um cenário mundial bastante semelhante ao que vivenciamos atualmente. E não é preciso conhecer muito de História para saber que na segunda metade da década de 30 a humanidade desembocou no horror da 2ª Guerra Mundial.

O que acontecia mesmo naqueles distantes anos 30? (Nem tão distantes assim...).  Primeiramente, a xenofobia na Europa chegara a um nível assustador. Como hoje. Quem não era europeu de sangue não era bem-vindo por lá. Hoje também não. Tão grande é o racismo e o preconceito europeu que Anders Breivik, o responsável pelo genocídio na Noruega foi apenas considerado culpado, pela OTAN e pelos EUA, de um simples ato de violência. É que ele é europeu e cristão. Se fosse árabe e muçulmano, seria um terrorista. Percebam que o “autêntico" norueguês deixou um manifesto racista justificando seu ato, não um texto sem sentido, escrito por um lunático, mas um texto racional e bem argumentado, muito embora sem fundamento científico. Lembra muito o “Mein Kampf” de Hitler. É óbvio que ele não fez o que fez sozinho, sem respaldo na sociedade. Há todo um pensamento e uma  atitude racista na Europa que lhe dão sustentação. O nacionalismo europeu voltou a crescer nos últimos anos com força espantosa. Não nos esqueçamos que o nazismo era em essência nacionalismo exacerbado.

E a crise econômica atual? Muito semelhante a dos anos 30. Está certo que os EUA ainda não estão no nível da Grande Depressão. Mas estão perto. A um passo de um calote na dívida. Já pensaram no que isso irá significar para a economia mundial? A maior potência mundial dando calote. A Europa já está sendo varrida por uma das piores crises econômico-sociais de sua história. O desemprego raras vezes foi tão alto. Impostos sendo elevados e benefícios sendo retirados da população. A verdade é que a Europa anda mal das pernas. E cada vez pior. O que isso causa mesmo? Revolta e insurreição social. E assim vai crescendo ainda mais o ódio contra os estrangeiros. Que vão para a Europa “roubar” os empregos dos europeus. E os outros povos, sentindo-se injustiçados, explorados, discriminados, violentados querem revidar, é claro. Ah, a vingança, o gosto da vingança não tem preço. O terrorismo é a arma para se sentir o gosto da vingança. Na década de 30 havia antissemitismo. Agora há anti-islamismo.

E agora há um ingrediente a mais para uma nova guerra mundial: a crise ambiental. Afinal, guerrear por água talvez seja melhor que guerrear por petróleo. Isso sem falar nos refugiados ambientais, aqueles que fogem desesperados das catástrofes que cada vez mais assolam o planeta. Para onde eles irão? Imagine milhares, milhões de refugiados miseráveis invadindo o seu país, já em crise econômica... Ah, não dá para aguentar, é guerra.

E assim caminha a humanidade...

Eu Sou o Mal

quando os teus olhos olham

sou eu que olho nos teus olhos

não por fora mas de dentro

mesmo que vejas

pensando que eu sou tu...

quando sentes não me sabes

mas sou eu ali em teu desconhecer

sentindo o meu como se fosse teu

pois se soubesses de mim

esse mim não seria eu

mas sou eu que invento tua mentira

que não sabes que mentes

a de que eu nunca amo

apenas me apego

e minto que o apego

com que sofres

é amor

na verdade nunca digo a verdade

a não ser (eu sou o não-ser)

que ela me interesse

e o meu interesse é no que é meu...

sou a máscara invisível

a face que é a tua

mas que não vês e nem ninguém

e que talvez só vejam a ela

eu sou a tua tela...

quando pensas sempre pensas em mim

sem pensar

porque sou eu que penso por ti

mas digo que és tu

para que desejes o que eu desejo

sou o que passa pela tua cabeça

quando  pensas que tens o controle

e movo tua mão

como marionete...

conheces-me tão bem

quanto a ti mesmo

mas eu te conheço melhor

e gosto de não ser aceito

porque me faço aceitar

em meu não-ser negro

sem ser percebido:

estou em tudo que é teu...

eu sou o Eu

O Erro é o Há Certo

quanto mais me tento acertar

mais me alongo do acerto

se me aproximo fico mais longe

e da distância me distancio

como o poço que é sempre mais poço

quanto mais está vazio...

talvez porque o certo

não seja o que é acerto

nem o que mais perto

aquilo que falo

falo a que onde?

quando digo

quem é que está comigo?

o que é aquilo que ao não me responde?

em que ego o meu eco ecoou pela Terra?

o que me ergue é o que me aterra...

errando pelo meu caminho

tornei-me o deus do que não sou

e matando-me a mim

deixei minha flâmula

no alto do cerro:

acertei-me mais

quanto mais mirei no Erro...

Versos Erguidos

sempre distante de teu sucesso tedioso

sentenciei-me acabando por entre meus sonhos

e quanto mais fundo me acabo

ergo-me cada vez melhor acabado

sempre longínquo de teu marasmo sensato

acabei-me flechado por trágico orgulho

e quanto mais me dispo de orgulho

ergo-me cada vez mais exaltado

sempre em desprezo de teu saudável sorriso

orgulhei-me de insano em dramática doença

e quanto mais em violência adoeço

ergo-me cada vez mais inflamado

sempre em desgraça de teu vazio perfeito

adoeci-me em tormentas de arcanjos rebeldes

e quanto mais sem consolo rebelo-me

ergo-me cada vez mais rebelado

sempre em fracasso de teu destino traçado

rebelei-me sendo Rei sempre ao descer

e quanto mais aos abismos me desço

ergo-me cada vez mais elevado

O Ar em Movimento

minha palavra em lava

esvaziada pelo vento

o vazio da minha lavra

de palavra já ventada

minha lava em ventania

sem palavra no vazio

o meu livre enderramado

esvaziado em vendaval

minha palavra deslavada

derramada do meu vaso

meu vazio ventalizado

já lavado de palavras

meu tornado derramado

desvazado no meu livre

minha palavra ciclonando

em teu vazio vandalizada

ventaniando minha palavra

um furacão para  o teu nada

Aviso

um fóton da luz

é o que me fala-te

um fluido da lua

é o que te diz-me

lá por onde

(em que meu soprar se esconde)

meu verbo versa pelo vento

é que em ser me sou

lá onde rumam-te rumores

é onde em ver sou sol

há na minha sina um sino

(desígnio em destino)

que se (h)ouve além

de onde ele não está

que no que digo sempre venta

(atenta ao que te (a)tenta)

há um sussurro de livre escuro

e minha cura onde febre murmura

que onde não estou em meus olhares

meus versos vos olham todos lugares...

A Pior Seleção Brasileira de Futebol de Todos os Tempos

Se não é a pior, e eu acho que é, está entre as piores da história, com certeza. Por isso que torço para o Uruguai desde o início da Copa América, aliás, desde a Copa do Mundo do ano passado. O que se viu ontem não foi só o fiasco retumbante dos pênaltis, mas um time sem garra, sem uma real vontade de vencer, jogadores desmotivados, com alguma que outra exceção. 

Está certo que o Brasil dominou o jogo e até poderia ter vencido, mas fez muito, muito pouco para uma seleção aclamada como a maior do mundo. Atacou sem eficiência, sem gana de vitória, ficou no 0x0 contra apenas o Paraguai! Tudo bem que o futebol paraguaio evoluiu um pouco, mas não estamos diante de um campeão do mundo, e que venceu somente duas vezes a Copa América (enquanto o Brasil venceu 8, e a Argentina e o Uruguai 14 vezes cada um). E a última vez que o Paraguai venceu foi em 1979. Ou seja, a seleção brasileira pentacampeã mundial não consegue fazer um gol na modestíssima seleção do Paraguai. E tanto não consegue que nem com 4 pênaltis conseguiu, haha! Aliás, o Brasil não consegue fazer um gol nem na Venezuela. Bons tempos aquele em que Brasil x Venezuela era certeza de goleada. Para o lado brasileiro, é claro.

Jogaço foi Argentina x Uruguai. Um show de garra e vontade de vencer do time uruguaio. Eles não têm aquela seleção de craques da Argentina (que é só uma ótima seleção, mas não chega a ser um time) nem a tão badalada técnica brasileira, mas têm raça de sobra. Torço para os irmãos uruguaios, gaúchos também.

Agora, os jogadores brasileiros, o que fazem em campo? Mas eu entendo, com o salário de professor deles, o que poderiam  fazer? Não há como se motivar. Aqueles que já jogam na Europa, já conseguiram o que tanto sonhavam. Afinal, o futebol brasileiro não passa de uma vitrine para a Europa, um gigantesco leilão.  Quem dá mais? Neymar e Ganso ainda não foram para lá. Depois do jogo de ontem devem ter ficado se lamentando: "Oh, e agora quem irá me comprar?"  

Nunca vi uma seleção tão sem carisma, sem simpatia nenhuma. Craque mesmo, não havia nenhum. Neymar é bom jogador, Pato também, mas não são craques. Neymar até pode vir a ser, se amuderecer e demonstrar mais garra e menos arrogância adolescente. Cai mais do que joga. E se acha mais do que cai. Mas eu acho que craque ele não será nunca. Já está sendo paparicado demais. Já virou estrelinha. Jogar mais para quê? Ah claro, ele ainda não foi para a Europa. Afinal, é para isso que se joga futebol no Brasil, não é? Para se ir para a Europa. Na Argentina também é assim. Mas lá eles ainda conseguem formar craques, aqui nem isso. Mas também, são craques que não jogam nada quando estão na seleção. Claro, Argentina e Brasil não são Europa. Jogar bem para quê? Ganhando ou perdendo, o salário vai continuar o mesmo. O que mais motiva o homem atual fora o dinheiro e o que ele pode proporcionar? Fama? Isso eles também já têm. 

Duas seleções em franca decadência: Brasil e Argentina. Os times brasileiros e argentinos só servem para fabricar jogador para venda. É uma produção em série para exportação. É como uma plantação de café. Quando estiver no ponto, o melhor vai para o exterior. O Brasil fica com os restos e com os refugos. Quando ninguém mais quer na Europa, mandam de volta para cá. É o caso dos dois Ronaldos. Craques apodrecidos mandados de volta para a terra de origem.

Agora, é aguardar o fiasco da Copa de 2014. Ainda mais que temos um imbecil corrupto como presidente da CBF. Adeus futebol brasileiro. E viva o Uruguay! Será que teremos outro maracanaço? Acho que não, o Brasil não chega na final.

Tua Mão na Minha

não há fácil diante da tua face

não há jeito

o frio da tua mão de paz

silência nas fibras do meu peito...

quando tentei te abandonar

sangrou-me algo como ar

os teus passos

sempre passaram junto aos meus

e eu temo o teu compasso

e o teu ritmo de (as)salto

agarrou-me pelo braço

e vi segredo nos teus dedos

e teu braço nos meus medos...

há sopro e sempre

pela sombra dos teus olhos

e doce éter este dos teus óleos

que se derrama no meu nunca

e violinam na minha nuca

és nuvem em violino

clara

e saltos no meu destino

alma

quando tentei faltar-me o céu

névoa subiu-me aos lábios

meus sentidos coronários

estão em ti há a(s)cender

e ocultaste no que me pulso

que Deus é o sempre Ser.

Poema de Mau-gosto

bruxa gostosa

vaca Mimosa

cheiro de rosa

rosa uma ova

riso de porca

boca de orca

lua se enforca

tiro no Lorca

asa que é torta

coice na porta

merda na horta

poesia já morta

pouco me importa

Planeta terá 7 Bilhões de Seres Humanos em Outubro de 2011

Em outubro deste ano, a população humana do planeta deverá atingir a marca de 7 bilhões de indivíduos. Percebam que eu mencionei a população HUMANA. Quase sempre, quando se fala da população do planeta, não se especifica como sendo a humana, como se só existisse na Terra o ser humano, mais nenhum outro ser habitante.

É o mesmo caso daqueles que afirmam que o mundo está melhor hoje. Melhor para quem? Para os homens? Isso é discutível. Alguns acham que, no final das contas, sim. Já outros, entre os quais me incluo, julgam que está pior. Mas... e o mundo está melhor para os animais e as plantas? Para a maioria absoluta deles, principalmente para os selvagens, está pior, bem pior, e se agravando a cada dia que passa. Por que sempre consideramos um mundo melhor como sendo um mundo melhor para nós, humanos? E os outros seres? Não têm o direito à vida? Essa é mais uma prova do cósmico narcisismo do homem. Outra prova é crer que não há outros seres inteligentes no universo, já tratei do assunto aqui. Somos tão narcisistas que acreditamos que não pode haver outros seres inteligentes como nós, muito menos MAIS do que nós. E se existirem, eles devem obrigatoriamente fazer contato público conosco. Nunca passou pela nossa cabeça que talvez eles não queiram assim... Mas enfim, esse já é um outro assunto.

Dizia que a população humana chegará a 7 bilhões em outubro. E 75% dela estará em países pobres. É assustador o nosso crescimento populacional, para não dizer ameaçador... Percebam que o 1º bilhão de pessoas foi atingido em 1800. Ou seja, levamos milênios para chegar a 1 bilhão. 2 bilhões foram atingidos em 1930, em 130 anos. 3 bilhões em 1960, 30 anos. 4 bilhões em 1975,15 anos. 5 bilhões em 1987, 12 anos. 6 bilhões em 1999, 12 anos. Finalmente, 7 bilhões em 2011, 12 anos. Os cálculos indicam que em 2054 o planeta terá os absurdos 26 bilhões de habitantes (humanos).

Onde ficará tanta gente? Talvez uma parte vá para Marte. Acho que nossos cientistas já andam pensando seriamente na possibilidade... Se com 7 bilhões o planeta já está agonizando, imaginem com 26 bilhões!!! Será inviável ao planeta sustentar tanta gente. É uma questão matemática. É como aquela famosa fala dos filmes de crime: “É... agora terei que matá-lo.” É, o planeta terá que nos matar. Existem teorias que preconizam que a Terra é um corpo vivo em si mesma, que conhece os seus próprios processos, sabe o que se passa, e sofre verdadeiramente com as agressões que recebe. E reage a elas. E reagindo, sabe como controlar as populações que nela vivem, incluindo a humana. Não seria um saber, é claro, como a nossa categoria de saber, seria de uma outra espécie de “sapiência”.  Por que o nosso saber deve ser o único possível? O planeta, assim como tudo no universo, busca o ponto de equilíbrio. Chegará o nosso dia... Há os que acreditam no Acaso Universal. Tudo bem. Já eu, acredito na Lei Universal. Até pode haver o acaso, mas se tudo fosse acaso, não haveria ordem alguma. Se ela é justa ou não, do ponto de vista humano, aí já é outro assunto a se discutir. Mas lei é lei. E lei se cumpre.

Causa, Razão e Consequência

eu não me explico.

por que deveria dar um motivo

para perder ou não o meu siso?

reservo-me o divino direito

(com o que faço

só eu devo estar satisfeito)

de dizer-me ou não

e se assim desejo

depois me desdigo

que nunca falo do meu falo

e não sou meu próprio umbigo

as palavras são as asas

que não tenho e sustenho

e deixo que voem vaguem veladas

sem ter que ter no meu chão

(já me basta todo o meu não)

algo de alga sobre o mar

lago de lança cobre o céu

e um lento luto lento

sempre a me ser olhar...

lá vai minha palavra

mais do que eu

e por outra maior estrada...

se eu tivesse que explicar tudo

melhor seria não dizer nada...

O Fim das Coisas, de Augusto dos Anjos

Às vezes, é melhor deixar que outros poetas falem por nós. De preferência, um poeta de mais alto nível, como é o caso de Augusto dos Anjos.  Que ele fale, enquanto eu silencio.

O Fim das Coisas

Pode o homem bruto, adstrito à ciência grave,
Arrancar, num triunfo surpreendente,
Das profundezas do Subconsciente
O milagre estupendo da aeronave!

Rasgue os broncos basaltos negros, cave,
Sôfrego, o solo sáxeo: e, na ânsia ardente
De perscrutar o íntimo da orbe, invente
A lâmpada aflogística de Davy!

Em vão! Contra o poder criador do Sonho
O Fim das Coisas mostra-se medonho
Como o desaguadouro atro de um rio...

E quando, ao cabo do último milênio,
A humanidade vai pesar seu gênio
Encontra o mundo, que ela encheu, vazio!

Augusto dos Anjos

(Na imagem, detalhe do quadro "O Julgamento Final",  de Hieronymus Bosch.)

Sete Rápidas Considerações Amargo-Irônicas (ou Poemetos para Twitter)

nº1 – da Verdade

pra quê?

ninguém vai acreditar em você

nº2 – da Filosofia

até serve para um oi:

mais que isso

até ia...

mas não foi

nº3 – do Amor

o amor é uma grande viagem

cujo final você nem imagina...

nunca vai encontrá-lo

nem aqui nem na china

nº4 – da Esperança

já não sou mais criança

nº5 – da Fé

o que é?

talvez o finalzinho

de uma xícara de café

nº6 – do Sentimento

um saco vazio de cimento

nº7 – do Coração

com o das galinhas

se faz um sopão

O Sanguinário (ou Vingança é Sede) - As Almas do Fantástico na História do RS – História 7ª (Última) FINAL

Durante o conflito, O Sanguinário matou 117 chimangos, vários deles durante as degolas de prisioneiros, ocorrência bastante comum na Revolução Federalista. Os prisioneiros tinham suas gargantas cortadas como forma de execução não exatamente por crueldade, mas porque não havia meios de mantê-los durante a guerra, e também era uma maneira de poupar munição, não se utilizando de balas. E essa forma sangrenta e impiedosa de matar um prisioneiro era, naturalmente, a preferida de O Sanguinário. Sempre que ocorriam degolas (e ele sempre sugeria para seus superiores que elas deveriam ocorrer o quanto antes), ele era o primeiro a degolar e o que degolava mais prisioneiros, sempre de forma extremamente brutal, fazendo jorrar sangue das gargantas para todos os lados, como se carneasse um animal qualquer. Não, de forma ainda mais violenta do que o faria com um animal, porque seu ódio naqueles instantes era verdadeiramente indizível. Porém, era um ódio frio, sem extravasões além do ato de matar, sem gritos, sem emoções de êxtase. O Sanguinário matava e, depois, praticamente embebido no sangue das vítimas, fixando seus grandes olhos de uma frieza glacial em seus companheiros de batalha dizia, calmamente, com uma calma que assombrava: “eles mereciam, cada um deles mereceu o que teve.”

O Sanguinário, como já foi dito, matava sempre por vingança. Matando os partidários da situação, ele entendia que se vingava daqueles que exploravam ou permitiam a exploração do povo gaúcho da época, daqueles que enriqueciam à custa da miséria dos trabalhadores do campo. Seus motivos eram justíssimos. E todos deveriam pagar com a morte. Mas esses atos de morte por vingança eram também o motivo da vida de O Sanguinário. Se não houvesse os motivos acima mencionados, ele encontraria outros motivos para saciar a sua monstruosa sede vingativa. O importante era a vingança. Havia em O Sanguinário um desejo de vingança infinito, nunca plenamente satisfeito, algo que nem mesmo ele sabia explicar, e nem buscava fazê-lo, e nem queria. No entanto, ele não se vingava de ninguém se não encontrasse um motivo justo. Justo no seu entender, que fique bem claro. E ele acabava sempre por encontrar um motivo. E se justificava. E se vingava.

E não havia, para ele, sentimento melhor do que o de sentir-se vingado, era o seu céu, a sua glória, a sua religião, a sua filosofia, o seu motivo de manter-se vivo e de acordar todas as manhãs. E o cheiro da vingança era o cheiro do sangue, a sua cor era a vermelha, o seu gosto, o gosto do sangue. Se não houvesse sangue, a vingança não teria sido plena. E quando O Sanguinário sentia-se plenamente vingado, saboreava o gosto da vingança durante todo o tempo em que se mantinha acordado. Aliás, dormindo, também sonhava com sua vingança concretizada.

O Sanguinário pensava (não exatamente com estas palavras, mas traduzindo para uma linguagem mais civilizada, seria mais ou menos isso): “Estar vingado... Sentir-se grande, sentir-se forte, sentir-se firme, ter orgulho e ser temido. Rir por último. Ver os desgraçados ajoelhados aos meus pés implorando piedade. Eu não tenho piedade! Isso, estar vingado! Mostrar a eles quem eu sou, a minha força, a minha vitória. Mostrar que sou mais forte que todos eles e que não levo desaforo para casa! Acabar com o riso na cara daqueles desgraçados, acabar com a alegria deles. Estavam pensando que eu iria esquecer, que iria deixar por isso mesmo, que tudo ficaria assim enquanto eles se divertiam às minhas custas? Mostrei que eles se enganavam, vi eles sofrendo como eles me fizeram sofrer, fiz eles pagarem pelo que fizeram, fiz justiça com o fio da minha adaga. Naquele sangue derramado está a minha alegria, agora me sinto em paz, agora é que vi que tudo que passei e sofri não foi em vão. E não me arrependo. Mataria todos aqueles desgraçados quantas vezes fosse preciso. Pensavam que poderiam cagar em mim e que eu não faria nada... Pensavam que aqui não teria homem e fibra o bastante para uma vingança... Mas eu esperei o  momento, alimentando a minha raiva, e me vinguei. Estou vingando, e é só isso que importa.”

Em 1930, com 57 anos, depois de participar de vários outros conflitos e revoluções e ter perdido a conta de quantas pessoas já havia matado, de quantas vinganças cruéis já haviam perpetrado, O Sanguinário contraiu tuberculoso e recusou-se a receber qualquer tratamento contra a doença: Dizia: “Eu quero morrer assim mesmo, esvaído em sangue, só que esse sangue não será nenhum outro homem que derramará... O meu sangue ninguém derrama, e nele ninguém toca. Agora o destino se vinga de mim. Deixa ele se vingar. Vou morrer no meio do meu sangue, mas derramado pela mão do destino, não pela de um homem. É assim que quero. É assim que será.”

E assim foi. O Sanguinário morreu esvaído em sangue, após uma brutal crise de hemoptises causada por uma tuberculose galopante. E sanguinária...

(Na imagem, o quadro "Death Pale Horse" de William Blake)