Viver por...

todo mundo é suicida 
todo mundo morre por.
seja por vício ou por falta
trabalho comida

sucesso dinheiro 
ou amor.

todo mundo morre de tanto.

já o artista morre pela arte
cedo ou tarde 

"valeu a pena?"

(perguntou Fernando Pessoa)
tudo vale a pena 
quando a alma é muito extrema. 

Amoremorte

ninguém sabe o que é Deus
ninguém sabe o que é amor
só se sabe que Deus é amor
mas o que é amor ninguém sabe
nem ninguém sabe o que é morte
só se sabe que o sentir do orgasmo
se parece com o da morte
mas amor-te ninguém sabe
nem ninguém sabe o que é vida
se sabe Morte e Vida Severina
que é severa e assassina
mas o que é vida só se sente
mas ninguém sabe o que é arte
se sabe que a arte vem da vida
que vem do amor que vem da morte
(que vem de Deus se tiver sorte)
mas não se sabe que muita vida e muita arte
podem causar infarte.

Não sou covarde quando escrevo

eu já fui covarde em várias coisas
ao longo da minha vida.
todos os homens são covardes.
uns mais outros menos
mas todos são.
homem que diz que não é covarde em nada
o faz por covardia.
as mulheres são mais corajosas
que os homens.
um dos grandes desafios do homem
é deixar de ser covarde.
reconhecer a covardia
é um ato de coragem.

apenas em uma coisa eu nunca fui covarde:
em escrever.
coragem para escrever não é dizer
o que vem na cabeça.
isso é burrice.
coragem para escrever é dizer
o que no nosso íntimo
está pronto para ser dito
e aí tem que ser
custe o que custar. 
nesse caso o que me incomoda 
não é a incompreensão 
(já estou acostumado)
o que me incomoda é a compreensão 
que fica por isso mesmo. 

O que foi que fizemos?

como foi que perdemos o que (não) tínhamos?
que coisa foi essa que buscamos como imbecis?
em que lugar deixamos o que podia ter sido?
o grande que poderia ter sido por que escolhemos não ser?
quando foi que perdemos a nossa graça?
por que trocamos paraísos por um prato de vômito?
de que jeito achamos que o jeito era essa merda?
como foi que (não) olhamos e não vimos nada
onde havia tudo?
onde é que estávamos quando tivemos a chance?
mas como que deixamos que se fosse?
onde é que estávamos com a cabeça para que isso aconteça?
o que é que dissemos quando chegamos em casa?
como foi que ganhamos essa desgraça?
o que foi que (não) fizemos?

Poema Dialogado nº3 - O Diabo

- o Diabo??!!
- eu mesmo. Satã, se preferir.
- e Lúcifer não?
- melhor não, ficou muito pop.
- bom, se tu diz que é, a essas horas da madrugada, foda-se, já vale uma conversa. mas então, Satã, o que fazes por aqui?
- por aqui onde? no bar ou no mundo?
- nos dois.
- no bar, vim, como tu,  tomar uma dose de whisky barato. embora o teu seja ainda mais barato que o meu. como tu consegue beber essa gasolina? no mundo, porque me sinto tão à vontade quanto no Inferno. as diferenças são cada vez menores. como diria o poeta se referindo à noite: aqui é o meu lugar.
- entendi. e tem um lugar aqui no mundo que seja o teu preferido?
- tem, o coração das pessoas.
- e nesse lugar tu não dá de cara com Deus?
- cara, vou te responder assim: Deus é amor. eu, Satã, eu NÃO te amo. aqui tu tem duas afirmações. qual dessas duas afirmações tu acha que combina melhor com as pessoas em geral?
- é... parando pra pensar... mas as pessoas vão protestar, elas acham que amam e que têm Deus no coração.
- bom, aí é como escreveu aquele poeta bêbado (se bem que a expressão "poeta bêbado" é um pleonasmo" kkk), o Bukowski: "a multidão sempre esteve errada e sempre estará errada". a multidão é as pessoas. então...
- cara, faz de conta que isso é uma entrevista pra televisão. tu, sendo Satã, que mensagem deixaria pra humanidade, em poucas palavras?
- horror com horror se paga.
- foda! mais uma dose?
- óbvio, um escocês agora, eu pago.

Minha Volta

o último canto do conto que conto
que me encontro e retorno
porque ainda é da minha conta 
o que pra sempre me resta
o que deixei de meu rastro
o último conto resta em meu canto
pelo céu que me arrasto
revolto eu volto no entanto
um vulto em vida e revolta
quem conta comigo em minha volta?
conta comigo os meus olhos
vê como eles são tantos
e como paguei minha conta
pegando pesado na lama
ainda sinto aquilo que ama
ainda me sobra um sopro de alma.

Poema Dialogado n°2 - O Tapa

- tu gosta mais de cerveja ou de vinho?
- de vinho.
- por que tu não gosta de cerveja?
- eu disse que não gosto de cerveja? disse que gosto mais de vinho.
- nossa,  tu é linda, mas é rude hein!! 
- por que "mas"? uma coisa independe da outra.
- é... tu é sempre rude assim?
- não,  só com quem eu gosto.
- aahh, então deve gostar um pouquinho de mim...
- eu não tô sendo rude contigo, até tô sendo educada. 
- não? e o que seria ser rude?
- isso também não é ser rude!!!
- puta merda! por que tu me deu um tapa?
- pra tu não olhar pra os meus seios. 
- mas eu não tava olhando pros teus seios!
- mas agora tá. o tapa foi uma antecedência aos fatos. 
- eu só olhei porque tu falou que eu tava olhando. além de rude é adivinha? bom, pelo menos tu foi rude comigo,  tu me deu um tapa, sinal que gosta um pouquinho de mim...
- eu não fui rude, o tapa não é ser rude, é ser agressiva. 
- bom,  talvez ser agressiva significa que tu goste ainda mais de mim do que se tu fosse rude. 
- não, significa que tu é idiota mesmo. não entendeu nada. 
- entendi sim. se eu te pedir um beijo vou levar outro tapa né? 
- não,  vai levar uma mordida. 

Poema Dialogado n°1 - O Xis

- sabe,  cara,  às vezes fico pensando no que é a vida...
- já comeu o teu xis?
- o quê?
- perguntei se tu já comeu a porra do teu xis.
- tá vendo algum pedaço de xis no meu prato?
- bom, então agora tu tem que pagar o xis.
- tu tá ficando "loco" ou tomou rum com coca demais? eu sei que tenho que pagar o xis, óbvio.
- não,  é que tu comentou que fica pensando no que é a vida.  a vida é isso,  tudo tem um preço,  até essa merda de xis de calabresa com bacon. comeu tem que pagar.

- ah, vai tomar no cu.

A Ironia te fode, mas te consola

oh meu Deus! são tantos santos
eu só vejo soja, digo, santos!
para onde quer que eu olhe.
o próximo papa
(que nem vai existir)
vai ter um fucking trabalho
pra canonizar tanta gente.
eu, sendo um anjo caído,
(é, sou mesmo)
ando com graves problemas 

de baixa estima
me vendo no meio
de tantos seres celestiais.

já pensei em me matar

mas não tenho dinheiro.

bom, pelo menos o mundo está salvo!
e a prova irrefutável
são os comoventes sorrisos do instagram.
(putz não deveria ter dito isso
agora vão me entender mal

e dizer que sou um ressentido

- o que é verdade -

e me odiar ainda mais.
é por isso que não tenho nada...)

mas tranquilo

tudo vai ficar bem.

Dispensáveis são os Humanos

antes de qualquer coisa as artes são 7:
literatura (a arte das palavras e da representação)
música (a arte dos sons)
pintura (a arte das imagens)
escultura (a arte das formas)
arquitetura (a arte das construções)
dança (a arte dos movimentos do corpo)
cinema ( a arte moderna que une literatura música pintura). 

incluem-se aqui os derivados do cinema:
séries seriados telenovelas.

dito isso vamos ao que viemos:
ninguém vive sem arte. 
assim como não vive sem comida ou sem ar.
se diz que vive, mente
ou não sabe nada de arte.
só a arte nos faz companhia
quando estamos sozinhos
só a arte nos compreende
quando estamos  fechados
só a arte nos consola
quando estamos sofrendo
só a arte traz significado
quando a vida já o perdeu
só a arte nos preenche
quando estamos vazios
só a arte nos impulsiona
quando estamos sentindo
só a arte se importa
quando estamos felizes.

então não venha dizer
que a arte é dispensável.
dispensáveis são os humanos.

5 Curiosidades (Poéticas) sobre mim

1) eu adoraria, mesmo!!! com 7 tiros  na cabeça,
explodir e espalhar os miolos com sangue 

pela grama ou pelas paredes, os miolos com sangue de um caçador... (ilegal, ok.).
2) eu já tomei um porre de curaçau BLUE
misturado com vodka 

(talvez tequila tb, não lembro)
e lavei de vômito AZUL
o chão da casa de um amigo
(é, essa, alguns vão lembrar...
tem mais coisas, mas vou parar por aqui kkk)
3) eu já briguei de soco no meio da rua
(rua de terra, sem calçamento)
quando tinha 15 anos.
eu tava arrebentando a soco o desgraçado
(é verdade)
até que ele me deu um chute no saco
e saiu correndo.
4) ninguém vai acreditar
mas eu já conversei com um urubu.
ele estava no chão, no mato, e eu consegui
me aproximar até ficar do lado dele
e disse: "meu amigo!"
e ele respondeu, meio desconfiado e com nojo,
algo como "glu!".
5) quando eu tinha 7 anos
me apaixonei (achava na época)
por uma coleguinha que era japonesa
(descendente de japoneses)
e nunca tive coragem de me declarar é óbvio
até que ela foi embora
e desde esse dia pensei em ser poeta:
com 8 anos escrevi meu primeiro poema
que não tinha absolutamente nada a ver 

com a japonesinha.

O Décimo Verso é de Álvares de Azevedo

teu vasto furacão que o cosmos traga
teu lago de ilusão que a morte vaga
teu  sangue pelo não que me embriaga
teu rastro pelo chão trazendo a praga
teu dente de leão que a pele afaga 
teu deus não-cristão a que a vida esmaga
teu lúgubre trovão que o sonho estraga 
tua trágica paixão que a alma rasga 
teu tétrico perdão que a nada apaga 
"Teu fúnebre clarão que a noite alaga..."

A Arte Salva

eu escrevia que a coisa ficaria feia
no que se refere ao que estávamos fazendo
com nosso planeta.
(eu escrevia isso antes do século 21).
me diziam que eu era exagerado
pessimista alarmista 
e que queria chamar a atenção. 

(é verdade, me diziam mesmo
eu até poderia citar nomes...
mas pelo bem da sociedade, kkk,
não o farei).

eu escrevia isso antes de ser moda.
agora, que todos estão vendo
que fizemos merda, e muita merda,
eu cansei de escrever sobre
a merda que fizemos.

(o que não significa que apesar do cansaço 

eu tenha desistido de escrever).

mas no momento prefiro escrever (quase) só sobre Arte.
(e sobre Arte é escrever sobre tudo)
porque só nos resta uma gota de alma
e a Arte é que nos salva.

Pelos Séculos dos Séculos

não, não acabou.
a febre vermelha das altas vontades
se ergue dos sonhos dos astros dos mares
depois de séculos... olhares.

a chama de sangue em ventos de cosmos
se ergue do longe das névoas sentenças
depois de séculos... intensas.

o fogo de sóis de rosa em tormentas
se ergue em relâmpago de alma inflamada
depois de séculos... amada.

o incêndio de rios de íris não-vistas
se ergue nos olhos de tudo que vejo
depois de séculos... o beijo.

Ao Tigre e à Onça

Tigre tirano 
das florestas e dos gelos da Ásia
eu sempre te amei desde criança
e meus pais seriam testemunhas
se vivos ainda estivessem.

Tigre tirano imperador impiedoso
tua glória é tão grande
quanto os oratórios de Handel
e ainda que desapareças
jamais serás extinto
pois voltarás na nuvem trovejada
dos mistérios do amanhã.

Onça invencível
das florestas e das águas da América
eu sempre te amei desde a infância
e meus avós seriam testemunhas
se vivos ainda estivessem.

Onça invencível rainha impiedosa
tua força é tão grande
quanto as sinfonias de Brahms
e ainda que desapareças
jamais serás extinta
pois voltarás no raio relampejado
dos desígnios do amanhã.

Sentir é o que se precisa

só se escreve o que se vive
e eu vivo para o que escrevo
eu vivo para que se sinta
não há mais nada que me viva.
se tenho alguma função que preste
é ajudar a sentir.
 
sentir é o que se precisa:
sentir a dor do outro
a dor dos outros
a dor dos outros seres
a dor do planeta
e não só a dor 
mas sentir a vida:
arte é sentir
arte é o que nos torna mais sensíveis
e ser mais sensível é ser melhor.

muito mais que inteligência
muito mais que conhecimento
muito mais que tecnologia
o que se precisa é de sensibilidade.

sentir bem ou mal
é o único caminho.
só se importa quem sente.
só ama quem sente.

e quanto a  mim

só vivo para levar alguma sensibilidade

deixar alguma arte (minha ou não)

e isso me basta

me realiza

e assim posso morrer.

"Teu Fúnebre Clarão"

já quase nada
nada a ser dito.
a quem?
a homens que não leem
nem as cartas do seu destino
se (r)indo em seu acabar finitivo.

a homens que não leem
nem as palmas das suas mãos 
deixar uma palavra que fique?
ainda que desse 
não há  mais tempo
para piquenique.

não há preço que pague
escrever para ninguém 
dizer como se não houvesse
olhar como se não soubesse
"teu fúnebre clarão que a noite alaga".

e eu já (a)paguei a tudo:
a minha tempestade
já está relâm(paga).

Réquiem para a Alma de Um Artista

O Sentimento eterno dá-lhes, ó Arte,
que a Tua luz perpétua os ilumine.
A ti escrevemos poemas,
ouve a música que te dedico
diante de Ti toda a pintura se erguerá.

Senhora, tem piedade. Arte, tem piedade. Senhora, tem piedade.

Este livro que será trazido
contém todo o meu espírito
e só por Ti, Arte, serei julgado,
Tu, que revelas o que está oculto
em todas as almas.

Lembra-te, ó Arte misericordiosa,
que a Ti dei-te minha vida,
não me perca naquele dia.
que meu trabalho não seja em vão,
Arte de justa sentença
dá-me o dom da inspiração diante do teu olhar,
faz que eu seja digno do teu amor.

Naquele Dia de Lágrimas
ouve meu coração destruído
e já em cinzas, 
toma conta do meu Fim.

Rainha do Coração,
liberta as almas daqueles
que não caíram nas coisas superficiais,
livra-os da estupidez e do vazio profundo,
e que o Deus da Arte,  o arcanjo Uriel
(não por acaso também o Deus do Amor)
os guie até a luz de Vênus,
conforme prometeste aos que sofreram
e se sacrificaram por Ti.

Cheios estão os céus e a terra da Tua glória!

Sonatas nas alturas!

Ah...
mém!

Poema de Natal

sendo ou não Natal 
estamos mais próximos
do que chamamos de mal
(que no fundo é o egoísmo
seja ele como for)
do que chamamos de amor.
estamos longe de amar
não aprendemos a amar
por isso a humanidade é o que é 
e caminha à autodestruição.
e a óbvia conclusão 
é isto:
estamos mais próximos de Satã 
do que de Cristo. 

Sul-Americano

desde a colômbia até a argentina
sou eu
incluindo tudo o que tem no meio 
desde a bolívia até o brasil.
sangue de índio
que não se entrega 
que não se verga
sangue de árvore sangue de campo 
sangue de céu sangue de água 
sangue de negro sangue de branco
sangue de onça 
que seja parda que seja pintada 
"sudaca"
que não se curva que não se abaixa 
vivo de orgulho pleno de força 
sangue de mate 
sangue de mato 
que jamais se acabará 
sangue de lobo-guará
sangue uruguaio  sangue chileno 
paraguaio  peruano 
equatoriano venezuelano
sangue latino 

que ferve nas veias 
de jorge luis borges
a pablo neruda
a gabriel garcía márquez
de horacio quiroga 
a cruz e sousa a carlos drummond
de piazzola a  villa-lobos
de gardel a nelson gonçalves 
de pelé a maradona.
Sul-Americano
em que verte o sangue da dor e da luta
sangue manchado de horror 
que junto com o imenso sangue africano 
alimentou a riqueza da europa
sangue de anjo sangue de Deus
a todos os sul-americanos 
meus iguais irmãos meus.