A Época da Aparência II - Os Homens Ocos

“Nós somos os homens ocos
Os homens empalhados
Uns nos outros amparados
O elmo cheio de nada.”

T.S.Eliot

nós somos os homens ocos

em cujas cucas

há um caldo análogo

a uma água de coco

que escorre pelos buracos

que ao menor toque do cosmos

se faz em cacos

os nossos crânios

foram esmagados por tacos

pelas pauladas

da vida mecânica

e pelos socos

do mundo vácuo

antes fôssemos loucos

mas apenas

nos acocoramos diante do caos

como os porcos

curvam as fuças diante dos céus

não valemos nem para troco

nada mais que macacos

e ainda mais tolos

pois nem os símios

transformam suas matas

em tocos

os homens ocos

chocos botando ovos

e mascarando a miséria

com miserável reboco

(na imagem, o quadro "Concerto em um Ovo", de Hieronymus Bosch)

A Época da Aparência I

aquele sorriso

sem siso

salivando seus sisos

dentes alvos e calvos

no sereno de à mostra

lábios largos e vastos

já tocando nas costas

aquele sorriso

distribuído nas ruas

de graça e bordas nuas

noticiado em jornais

em progressos governamentais

sublimado em cientistas

sempre dando nas vistas

telas de TV e capas de revista

aquele sorriso

da alegria da vida

do que se nunca duvida

e que a todos afaga

do ideal alcançado

e da esperança elevada...

aquele sorriso:

a máscara

do que se degrada

Ao Nada

aquilo que não

que não o quê?

que não tudo

desde o lá ao agora

que não está

aquilo que ser

sem que seja como sendo

o longínquo de um algo de dentro

o que nunca em nunca momento

sonho que sonha o meu real

o outro lado do que não o outro

além-me-ar estando aqui

pelo sono do teu quintal

flor que cheirou o meu gesto

sem tocar a minha mão

fuga invisível de um verso

ao voo do que não me fui

em estares de imaginação

o  mas do que me distância

e longos pelos teus cabelos

olhos  no éter sem sê-los

que terminam em um nada

e começam em um fim...

e tem também o outro lado

que é aquilo que sim

Um Conto (de Horror)

o meu conto

é rápido:

conta a história de um homem

um coitado

que só com o que contava na vida

era o ato de contar seus contos

de réis

irreais

em moedas sem conta
e o tudo mais
não era da sua conta...

e contando convicto

nem se deu conta

de que em contra do que cria

lhe tomava conta

um corvo com seu canto

a lhe tomar sua cota

e lhe fazer sua compra

de um pé na cova

agora o cara

que contava seus contos

está se contorcendo num canto

pendurado por uma corda

e pelas suas costas

uma cobra

vem cobrar sua conta

Sobre umas Tripas

eu pouco fiz que me tornasse lido

tudo que digo não pretende o mundo

um vale sujo não me importa tê-lo

então meu selo é como um vinho extinto

sonho já ido com estas lentas mortes

que de tão fortes nem nos dizem nada

como na estrada aquele bucho aberto

que de tão perto nem nos é mais visto:

gato-mourisco atropelado a um canto,

o humano pranto é bem mais podre e findo

(Obs.: Claro que o gato-mourisco na imagem acima não está com o "bucho aberto" como digo no poema, mas poderia, afinal foi atropelado e morto. Os atropelamentos de animais selvagens nas estradas é algo que me preocupa e me entristece, mas as pessoas em geral não estão nem aí, pois não se preocupam nem com suas vidas e com as demais vidas humanas, quem dirá com as dos animais... O ser humano prefere "mostrar que seu carro corre e tem motor" do que respeitar a vida humana e a vida dos animais selvagens.)

das Artes

só há compreensão

de alma para alma:

quem não a tem em si

não a percebe no que é outro

nem nos seres

nem nas coisas

nem nas artes

nem no todo

nem nas partes

somente o que tem alma

capta o que de alma

há no que é

(para quem não a tem

não há nada)

alguns questionarão:

“mas...

de que tipo de alma ele fala?”

para quem a tem

não é preciso que se diga

já se entende

com o que se cala

O Seio

a Noite

é uma flâmula do Fim:

um símbolo do que se finda

com o  brasão do que retorna

há na noite

o sonho  dos românticos

a dúvida dos barrocos

o mistério dos simbolistas

e o corrosivo dos pós-modernos:

a noite e seus medos são eternos

não se pode impedir

que a noite sempre seja

e nem se pode ver além

do que ela traz em seu (v)entre

por mais sol

que brilhe nos olhos da bela

seu olhares hão de sempre fechar

que anoitece a vida

o ideal anoitece

e anoitece amar

em tudo e em todos

a mão da noite (re)pousa:

das alegrias desbotam as camisas

dos sorrisos despencam os dentes

e do poder brocha o cetro

o adeus aguarda

no trono do tempo

e o seu aceno de réquiem

nos sempre alcança:

tudo se cansa...

a própria Luz

foi da Noite que veio

que a noite é a origem e o destino

e tudo descansa

em seu fêmino seio

Aos Babacas que Acreditam em Progresso

"Eu poderia ficar em casa. Poderia trancar a porta e brincar com tintas ou qualquer coisa assim. Mas, de alguma forma, tenho que sair, e ter a certeza que toda a humanidade é uma grande merda. Como se fosse mudar…"

Charles Bukowski

quando saio nas ruas pelas manhãs

percebo o quanto as ruas pelas manhãs

são um porre
(ah, quem dera fossem um porre):
aqueles montes de gente amontoada

que nem percebem que não passam de montes

aquelas gentes

apressadas

atarefadas

estressadas

esvaziadas

mecanizadas

pouco mais que nada

pra lá e pra cá como moscas tontas

a comprar merdas e pagar contas

seguindo aquela vida (f)útil

arrastando suas mori bundas

e afundando seus cus

nos seus carros do ânus

com aquele sorriso estúpido

de quem contribui para o progresso

(ainda há babacas que acreditam em progresso)

da sua cidade do seu país da civilização

certas de que estão certas

de que existe papai noel

desenvolvimento

e evolução...

quando saio nas ruas pelas manhãs

me deploro com o que há-de:

que é o lembrar de que o que vejo

trará o futuro da humanidade...

Sexta-Feira Sânscrita

tristeza de não-antídoto
e sorriso de fundo trágico:
há um hálito  que seja válido?
entendo teu gesto lânguido
e o que sonha teu rosto sânguino:
que o resto se arrasta rápido...

a todos há uma forma de símbolo
há horizontes que  talvez sejam pórticos
há a agonia da vela e da lâmpada
a chama escarlate cálida e tântrica
e halos na lua alando em céu tríptico

há o longínquo-não-ser de um ósculo
e a mim...
algo de Fim no teu olhar crístico

(Na imagem, parte do Retábulo de Isenheim, de Grünewald)

da Insatisfação

o sofrimento

deveria ser mensurado

não pela espécie de sofrimento

mas pela relação

sofrimento – anseio

sofre a pessoa

não exatamente

pelo que ela é

ou deixa de ser

não pelo que lhe acontece

ou deixa de lhe acontecer

não pelo que ela vive

ou deixa de viver

mas pelo que ela gostaria

de ser

ou que lhe acontecesse

ou que fosse a sua vida

sofrimento

é alguma coisa

não vinda...

o tamanho do sofrimento

é o tamanho da insatisfação

uma vida com tudo

ou uma vida com nada

pode dar no mesmo:

o sofrimento

se mede pelo desejo

O Vazio Absoluto da Política em Santiago

Algumas pessoas já me questionaram, e há tempos, e continuam fazendo, entre amigos e conhecidos, a respeito de por que eu não participo mais da política de Santiago, atuando mais diretamente e até mesmo me filiando a um partido. Minha resposta sempre foi: não é a minha função e não gosto desse tipo de atuação. Mas posso esclarecer mais sobre o assunto. 

Na verdade, o melhor a se fazer com a política santiaguense é largá-la de mão, definitivamente, porque não há nada em que se segurar, enfim, não há nada de jeito nenhum nessa política: não há verdadeira preocupação social nem cultural, não há real preocupação com o povo, não há conteúdo, não há substância ou sensibilidade política, não há ideologia ou ideais, não há bom senso, não há união entre os que poderiam ser opositores, não há coragem, não há vergonha na cara, não há atitude, não há dignidade...

Porém, pensando por outro lado, até  que há muitas coisas, e até em demasia, na política santiaguense: há coxilhas de  incoerência, há montanhas de puxa-saquismo, há total ausência do senso do ridículo, há pessoas cabresteadas, submissas e ignorantes, há quilos de maquiagem, há monumentos de futilidade, há grandiosas fachadas, há quilômetros de aparência, há toneladas de gordos churrascos, astros de vergonha, galáxias de vazio, cosmos de mediocridade e universos de hipocrisia.

Esse texto é minha contribuição definitiva para a política de Santiago. 

Tu, Tempo

Tu, Tempo, és Deus...

teu é o trono

que traga

ao que  te trago

e a que me entrego

além de ti

a treva

a que não ninguém

se atreve

todo trovão que tange

e todo troar martelo

vêm todos do teu trajeto

no torvo do que tememos

desde os tridentes

de tuas serpentes e tigres

às trombetas

que trompam na tua tocha

desde a tormenta

que taça entre teu trágico

até a traça

entre as turbas arrastada

às tampas das tuas tumbas

ave Tempo!

águia Tempo!

e o pulo preciso do teu puma

e o punho de peso do teu pulso...

desde os passos do teu compasso

à pressa do teu presságio

e à presa da tua praga

ninguém pisa o teu punhal

e nada te apaga

é a ti que se paga

em que se prepara o pesar

da tempestade

do templo de teu temporal

é que Tu, Tempo

(que a vida abraça)

trazes entre as torres

um raio

do que Verdade

de força e de fúria

de glória e vitória

(que o tempo passa...)

de Merda e Mediocridade

I

a humanidade

é a soma geométrica

de todas as merdas

de cada um de nós:

progredimos

pelo bueiro avante...

mas não é esse o problema

o problema

é que os humanos

tomaram laxante

II

as pessoas dizem:

“a humanidade é medíocre”

mas a humanidade

é formada pelas pessoas

logo

as pessoas são medíocres

eu sou uma pessoa

logo

“eu sou medíocre”

bem, isso

as pessoas não dizem

da Grave Falta da Água

qual água preencherá

o vazio de se não-ser?

mais seco

que qualquer leito

(de qualquer rio

em qualquer seca

pela terra agoniante)

é o vácuo esvaziado em pó

(e varrido de horror

sempre mais adiante)

...mais seco

que qualquer leito...

é a terra árida

do humano peito

todo o esgoto

das águas do mundo

não é páreo

ao seu coração esgotado

esgotado

como quem cortasse

sua própria artéria

de cima abaixo

e de lado a lado

nenhuma semente germinará

nem das mais reles ervas

nem das mais tênues palmas

na esterilidade esfarelenta

disto que chamam de

 “humanas almas”

e, meu Deus, que Sede...

quando é que chove

no que é trágica?

vou ver se (sobre)vivo

com a minha última gota

de lágrima

Nenhum Fundamento

as pessoas se habituaram

a viver a vida que vivem

como se a vida

fosse só isso que vivem

a vida

por que assim?

quem levanta de sua cama

levanta para quê?

o trabalho

é um trabalho

para qual objetivo?

e alcançado o objetivo

o que é que resta

do que fica?

quem dorme

descansa de qual cansaço?

e para que se cansou?

saímos todos os dias

para viver a vida

dentro do mundo

e estamos convencidos

de que a vida é essa

e de que o mundo é esse

e de que o que fazemos

é o que deve ser feito

ninguém se pergunta nada

e não se faz

nenhum questionamento

e eu até seria apedrejado

se dissesse que tudo isso

da forma como é visto

não tem nenhum fundamento

Imagem sobre Brahms em Pragmatha

O poema "Imagem Sobre uma Melodia de Brahms" foi publicado na edição 55 do Caderno Literário Pragmatha, de Porto Alegre, que trouxe como tema "Música". Para ler o poema, clique sobre a imagem abaixo.

Como se eu não soubesse...*

como se houvesse tempo

estão lá com sede de progresso

como se evoluíssem

ceifando paraísos

para semear infernos

como se fossem eternos

como se fossem espertos

em transformar os campos

em desertos

como se não bastasse...

contando como se fosse

para matar a fome

como se dessa forma

distribuíssem renda

como se fosse em nome

do que fosse justo

e como se a mim

ainda convencessem

como se não fosse

para colher ganâncias

como se fossem heróis

e não tivessem ânsias

de se enriquecer à custa

do que tenha vida...

como se para eles

não chegasse a morte...

e ainda se dizem fortes

ao não sofrer

pelo que tenha vida

mas são mais fracos do que cacos

e são mais fiascos que palhaços

como se não viesse a volta

como se não tivesse preço

e como se não viesse o Tempo

trazer sua carta

no seu exato endereço

fazem tudo

como se o tudo fosse o mesmo assim

como se a Terra não se vingasse

e como se não houvesse o Fim.

*Poema reelaborado e republicado.

Universidades Públicas para estudantes de Escolas Públicas

Deveria ser assim. Somente quem cursou o Ensino Médio todo em escola pública poderia ter ingresso em uma universidade pública. Seria a melhor forma de equilibrar a completamente desequilibrada competição de acesso à uma universidade pública. "Ah, mas isso não é justo!" berrarão os filhos dos ricos. Claro que não.

Justo é que uma universidade pública que é custeada e mantida com o dinheiro dos impostos de toda a população brasileira, principalmente dos pobres, esteja sendo frequentada principalmente pelos mais abastados. 

Justo é que os menos favorecidos economicamente tenham que trabalhar para se sustentar e estudar ao mesmo tempo para disputar uma vaga em uma universidade pública, enquanto um filho de rico apenas estuda despreocupadamente. 

Justo é que os ricos possam pagar as melhores escolas particulares do país, os melhores cursinhos, adquirir qualquer livro ou material diverso, enquanto os pobres só têm a escola pública, para a qual os governantes, deputados, senadores não dão atenção, não investem, não destinam verbas, afinal, os SEUS FILHOS NÃO ESTÃO LÁ.

Por isso, que defendo: universidade pública deve ser para estudante de escola pública. Só então os politicuzinhos riquinhos começariam a se preocupar com educação, afinal, teriam que colocar seus filhos em escolas públicas também, para poderem ter acesso às universidades. E então investiriam na educação básica, não por decência ou consciência, que eles não as têm, mas por necessidade mesmo.

Aos poucos, o nível da educação pública básica cresceria e acabaríamos com muitos mercadores da educação, em suas escolas particulares e cursinhos.

Poema de Ocaso a uma Sonata de Schubert

é quando ouço

aquela sonata de Schubert

que um cavalo

vem bater na minha porta:

então estranho o peso

dos olhares dos sapos

e escrevo poemas (que) não-sãos

há algo de Poe nunca-lido

e uma desolação de silêncio

de não-flauta na mata

é uma sentença

de um quadro de Bosch

que não me sai

do que pesadelo

é um sonho de um sol

cada vez mais ao norte

um vento do antes

grande ave

que plana em correntes

carta

com selos vermelhos

planeta

por trás dos espaços

e a ponta de um dedo em um dedo

como se fosse um sinal...

há algo do que já é tarde

e a iminência de um vasto final...

A Humanidade está Acabada

não é que a humanidade

irá acabar:

ela já o está.

tornou-se um algo

que deixou de ser

e não se avisou a si mesmo

que o aviso fora dado

o que há

são indivíduos desfeitos

que não formam

um todo de humanidade

ou a humanidade

seja esse todo

de desfeitos e de acabados

de caóticos e desdestinados

não é que o homem

irá acabar:

ele já o está.

tornou-se um algo

que deixou seu ser

tropel de mortos andantes

olhares vazados

sem horizontes

sangue esvaziado

e ausência de avantes

sonha o homem

que continua

que abre os caminhos

que pavimenta as ruas

mas

(e é meu dever que se diga)

só abre uns abismos

onde enterra futuros

os sóis

e as luas...

(Imagem: detalhe de "O Jardim das Delícias Terrenas - Inferno" - de Hieronymus Bosch)