13 junho 2011

Fernando Pessoa e suas Quadras

Hoje, o mundo comemora os 123 anos do maior gênio da poesia em língua portuguesa na minha opinião: o inatingível Fernando Pessoa. Sua obra é vastíssima. E algumas delas ainda são bem pouco conhecidas. Por exemplo, as suas "Quadras ao Gosto Popular". Simples, melodiosas e belíssimas, intensamente poéticas. Em homenagem ao nosso maior poeta, deixo algumas dessas quadras. Quase todas são como declarações de amor ternas, melancólicas. Por vezes, amargas e irônicas.

Quadras ao Gosto Popular (apenas algumas poucas)

Morto, hei de estar ao teu lado
Sem o sentir nem saber...
Mesmo assim, isso me basta
P'ra ver um bem em morrer.

Se ontem à tua porta
Mais triste o vento passou -
Olha: levava um suspiro...
Bem sabes quem to mandou...

Tens o leque desdobrado
Sem que estejas a abanar.
Amor que pensa e que pensa
Começa ou vai acabar.

Duas horas te esperei
Dois anos te esperaria.
Dize: devo esperar mais?
Ou não vens porque inda é dia?

Trazes a rosa na mão
E colheste-a distraída...
E que é do meu coração
Que colheste mais sabida?

Teus olhos tristes, parados,
Coisa nenhuma a fitar...
Ah meu amor, meu amor,
Se eu fora nenhum lugar!

Teus brincos dançam se voltas
A cabeça a perguntar.
São como andorinhas soltas
Que inda não sabem voar.

Adivinhei o que pensas
Só por saber que não era
Qualquer das coisas imensas
Que a minh'alma sempre espera.

Rosa verde, rosa verde...
Rosa verde é coisa que há?
É uma coisa que se perde
Quando a gente não está lá.

Há verdades que se dizem
E outras que ninguém dirá.
Tenho uma coisa a dizer-te
Mas não sei onde ela está.

Quem me dera, quando fores
Pela rua sem me ver,
Supor que há coisas melhores
E que eu as pudera ter.

Dei-lhe um beijo ao pé da boca
Por a boca se esquivar.
A ideia talvez foi louca,
O mal foi não acertar.

A tua saia, que é curta,
Deixa-te a perna a mostrar:
Meu coração já se furta
A sentir sem eu pensar.

12 junho 2011

Poeta é Aquele que Nunca Descansa (2º versão)*

o poeta vive cada momento
não por viver cada momento
mas para vivê-lo e usá-lo:
poeta é aquele
que tudo que vive
vive com segundas intenções...
utiliza tudo na vida
como combustível de versos:
cada instante ao poeta
é infinito de universos

por isso é que o poeta trabalha
enquanto os outros vivem:
o poeta é um vagabundo
que trabalha 24h por dia:
enquanto dorme
deve lembrar do sonho e pesadelo do sono
e se acordado
deve sentir o sonho e pesadelo da vida
o poeta deve entrar em todas as coisas
mas nunca encontrar a saída

poeta é aquele que nunca descansa:
o poeta é um sempre ausência
há que nunca estar (mas sendo)
pela manhã pela tarde pela madrugada:
e extrair tudo de tudo que vive
e nunca esperando nada de nada

* Realizei uma revisão neste poema já publicado aqui no blog e posto-o como uma 2ª versão.

10 junho 2011

um Trago do que Sinto

talvez deixasse aqui
o que sinto no momento...
mas é claro que não conseguiria:
sempre seria mais rápido
ou mais lento
e tudo o que escrevesse
não seria o que seria dito
não estaria meu ser
se estivesse meu eu
e vice-versa...
não sou
o que escreveu...

e por que beber do que sinto
se em tudo que trago minto?
é sempre pior do que falo
é sempre mais do que digo
não poderei nem assim
estar a sós comigo...

então deixo o que há mais
e que entendam os loucos
os fracassados os insensatos
e os transcendentais

escrevo o que não consegui
que é para a poesia ser
sem o meu eu
e deixar-me com o meu nada
e o meu ninguém:
deixo que a arte
se eternize
bem mais além...

08 junho 2011

A Palavra que Não

qual é a palavra que é a necessária?
qual é a que deve ser dita?
qual afinal a sua dita?
devo encontrar o que não pode
em contra algum vir de encontro?
talvez  ela existir
seja o meu próprio confronto
talvez resulte em palavra mágica
que ao ser dita me desfaça
veneno tragado
como vinho em taça
ou talvez seja exata a aquela
que a(s)cende o que é febre na vela...

há uma
palavra
perdida em tudo que faço
tudo que faço é lançar o meu laço
em meio do horror em que escrevo
que se caótica aceso
aquela palavra que Deus disse
que talvez não (me) existe:
pensei que estivesse
nas auras de algum átomo
e depois
na deusa de uma estrela...

(eu que a busquei tanto)
encerro este poema
sem ter conseguido dizê-la

por enquanto...

06 junho 2011

Para que se ouça...

quando silencio o que há em torno
do silêncio em que me vou tornando
lento observo em silente lente
como há um som oculto
em tudo que se revela
(há sempre outra chama
no embaixo da vela...)
e em cada desejo e suspiro
há outro além em que se deseja e suspira
aquele outro além que em si silencia
(e deixo que minha voz
simplesmente sorria...)
mas que forma tornados em torno
depois que se ouve o seu houve
como um sussurro que  ao longe...
e sei que há algo mais
(então deixo que meu verbo
verbe somente sinais...)
até mesmo no que há de menos
por isso irei no ora do agora
silenciar este poema
e deixá-lo sozinho

(para que se ouça
o que ele murmura baixinho...)

05 junho 2011

E o Rio Uruguai aos poucos vai morrendo...

Hoje, dia 5 de junho, Dia do Meio Ambiente, não há nada a comemorar. Talvez devêssemos nos debruçar chorando sobre o nosso destino. Que os rios brasileiros, de forma geral, vão de mal a pior, todos sabem. Mas a  agonia do nosso querido (querido? não seria odiado?) rio Uruguai, símbolo da Fronteira-Oeste do RS, rio do pampa, sempre muito cantado por aqui, desperta em nós, gaúchos (ainda mais para os que vivem próximos ao rio), um sentimento de profunda tristeza. Quer dizer, não sei se essa tristeza é despertada em muita gente, a maioria com certeza não está nem aí, com rio nenhum aliás, e por isso mesmo os rios se encontram nesse catastrófico estado.

Foi realizado um estudo sobre os abusos e crimes contra a Bacia do Rio Uruguai, conforme notícia veiculada no jornal Correio do Povo de 30 de maio de 2011. O resultado foi assustador. As avaliações da água captada em  seis diferentes pontos mostram os seguintes resultados. Confira com atenção.

Nível de oxigênio: entre 3,9 mg/L e 4,66 mg/L. O NÍVEL MÍNIMO previsto pelo Conselho Nacional do Meio Ambiente é 6 mg/L.

Nível de fósforo: entre 0,173 mg/L a 0,352 mg/L. NÍVEL MÁXIMO PERMITIDO: 0,1 mg/L.

Nível de ferro: entre 12 mg/L a 54 mg/L. NÍVEL MÁXIMO PERMITIDO: 0,3 mg/L

Nível de cobre: entre 0,08 mg/L a 0,12 mg/L. NÍVEL MÁXIMO PERMITIDO: 0,009 mg/L.

Nível de alumínio: entre 16 mg/L a 116 mg/L. NÍVEL MÁXIMO PERMITIDO: 0,1 mg/L.

Nível de cromo: entre 0,01 mg/L a 0,74 mg/L. NÍVEL MÁXIMO PERMITIDO: 0,05 mg/L.

Vale lembrar que peixes contaminados por cromo tornam-se impróprios para o consumo. Aí estão os índices de poluição do rio Uruguai. Nada de mais, não é mesmo? Apenas um insignificante acidente de percurso dessa humanidade em seu progresso que não pode parar.

03 junho 2011

Em Meio à Noite

quando é que vais acordar-te
do teu sono sem sonhar-se?

deixar de lado esta cama
a reacender a grã-chama?
voltar a ter os teus lagos
a sons de destinos vagos?
reperfumar as tuas flores
em meio a tantos horrores?
ou ao sempre irá esconder-te
no incessante do que verte?

quem foi que fez-te teu sono?
mostra-nos causa e teu como
o tempo que alto alarmava
sangue que queima esta lava
a trompa que ergue levanta
fim da sagrada tua planta
entre o tempo que se passa
esvazia-se tua taça...

em meio à noite do que não sou
teus olhos dormiram do amor
mas é bom
que abandones a humanidade
Tu, ó Sol!

02 junho 2011

Esta é a Tua História (ou O Pesadelo) - Final

As cédulas serão necessárias para o necessário investimento. E a tarde vai passando. Passando como se não passasse. Ou como se passasse de forma total e devastadora. E não deixaste nada de nada. Como se não fosse nada. Mas sendo tudo para ti. O tempo morreu. Foste tu que o mataste.

Finalmente, o momento de deixar o escritório. Alívio. Poder pensar em outras questões... Talvez mais profundas... Talvez mais sublimes... Mas o que há de mais profundo e sublime que o trabalho? E aquele relatório, que não há maneira de concluir, não te abandona a racionalidade. E jamais se finda aquela angústia de ter que fazer o que tens que fazer pelo simples fato de que tens que fazer.

Eras o que pensavas enquanto conduzias dormindo o veículo pelas ruas povoadas. Dormindo não de dormir, embora com os sonhos já sonhasses. Com os sonhos não da vida, mas do sono. Pouco sono, aliás. Que o teu pesadelo voltará... Tu sabes. Mas os sonhos da vida... Estes não germinam na alma empedrada de compromissos.

Na avenida de intenso movimento, um acidente. O motorista da moto morreu. Contemplaste como se nunca morrerás. Com piedade do morto. E refletiste sobre o que iria acontecer com o motorista. Talvez nada. Talvez tudo. O homem pensa em tudo para ter uma vida cada vez mais cômoda. Mais tecnológica. Tecno lógica. Tudo deve ser lógico e confortável... Para isso o dinheiro. Para explicar tudo. Aliás, amanhã deves comprar um sofá novo. Dás duro. Mereces. Mas o motoqueiro morreu. O vermelho do sangue congestionando teus olhos. Para onde ele haverá de ir? Foi no que pensaste. Sabes? Não queres nem saber. Não sabes o porquê de saber? Rapidamente substituído pelos olhos da moça do escritório. Rapidamente substituídos pelo relatório de amanhã.

Chegaste. Belíssimo jardim ostenta tua casa. Mal pisaste nele desde que foi construído. Para não matar as gramas, argumentas para ti mesmo. Sabes que mente. Para não matar teu tempo. Tempo é trabalho. Exausto, a cerveja desceu aliviando teus músculos e nervos. Isso é reconfortante. Principalmente antes da academia, para revigorar.

Tua esposa também chegou. Os olhos da moça do escritório são mais doces que o da tua esposa. Aliás, ela também está muito cansada. Até porque recém chegara da academia. Agora é a tua vez de ir. Beijo no rosto. Tchau. De carro para a academia. Por que não a pé? Ah, a violência. Estás certo. A violência das grandes cidades não combina com a preservação ambiental. Nada combina com a preservação ambiental. Principalmente o homem. Principalmente o mundo de que o homem necessita. Mas não é coisa para se pensar agora. É coisa para se pensar no nunca. Agora pensarás na academia, pois já estás nela. Não, pensas no relatório de amanhã, no sofá que irás comprar, no dinheiro que estão te devendo, no crescente da tua empresa. Estás conseguindo. Mesmo. Só não consegues o que não sabes que queres.

Exercitar-se é um saco, pensaste. Já não aguentas mais. Mas é necessário. Assim como trabalhar. Não fossem os exercícios, talvez a moça do escritório não teria te olhado. Ainda assim, terias bolso.

Em casa, outra vez, que alívio. Nas impossibilidades da vida, os rios límpidos e serenos emitem as vozes aéreas dançantes de tudo que não podes. E elas queimam rápido no teu sentir. Mas é noite, e a noite nunca tarda, e a noite é um réquiem. Descanso. Delicioso jantar escorreu mecânico pelo teu esôfago. Até te sentiste um pouco mal. O jeito foi deitares mais cedo na noite, mesmo com o medo do pesadelo... Na noite que convidava ao amor... Que espécie de amor? O que sentes pela tua esposa? Sentes? Ou o desejo que se intensifica pelo olhar da moça do escritório? Não sabes. Mas certamente era esse tipo de amor que a cumplicidade da lua, que a violência emocional em silêncio da noite te convida. O sonho...

Dormiste pensando em coisas importantes... No relatório de amanhã, por exemplo. No sucesso da tua vida, sem dúvida, plena de sucesso. Mas o pesadelo te despertou. Pesadelos têm por princípio despertar os homens que dormem. Agora, o silêncio da noite era fúnebre como a morte. Havia algo de estranho pairando no ar. Pensaste lento em coisas distantes. O pesadelo foi absolutamente misterioso. Mistério era tudo o que respiravas agora... Estavas certo que nele, alguém ou algo chamou teu nome. No pesadelo, tu não eras tu. Tu fingias que era feliz, mas sabias que não eras. Tentavas enganar a ti mesmo. Em outro momento de teu pesadelo, enlouquecias, eras o mais insensato dos homens, e então te sentias bem.

Acordava sempre imerso na dúvida. Alguma coisa esquisita vibrava em tua alma. Lembravas da música do pesadelo. Estavas certo que era Bach. Talvez não fosse pesadelo, talvez fosse um sonho mirífico. Alguém batia na porta, pesadas batidas. Não tinhas coragem de atender. Sinuoso e enigmático. Densificou-se o alimento de tua respiração. Algo de impalpável te alarmava.

O sopro das narinas em sono de tua mulher intensificava a tensão. Algum oculto flutuava no desconhecido da noite. O Desconhecido... Um sino soava como uma voz de fêmea. O mistério que te falava e que eternamente sustinha suas asas negras sobre tua alma. Que crescia e fitava-te nos olhos, em paroxismos e apoteoses, dizendo-te de tudo que nunca fizeste, que nunca tentaste, que nunca viveste, que nunca beijaste...

Mas amanhã é dia de trabalho. Deves dormir. Tentando esquecer o pesadelo, conseguiste. E horas depois, acordaste para o teu novo dia. Novo... Como seria o teu novo dia? Basta que releias esta história, que é a tua história...

01 junho 2011

Esta é a Tua História (ou O Pesadelo) (Parte 1)

Esta é a tua história. E o teu sono foi regado de sonhos e pesadelos. Gotejou a lua nos teus desejos. Abriste os olhos com receio. Alguma coisa não estava correta. Por que sonhar e acordar, se não podes realizar nada do que sonhas? Mas os teus pesadelos eram demasiado reais. Desespero foi a primeira palavra que ensombreceu a tua mente, quando puseste o pé esquerdo no chão. Talvez tudo não estivesse correto. Fracassaste tão logo acordaste. Mas disso não te deste conta.

Olhaste pela janela. 7 horas da manhã. Raios de sol iluminavam teus olhos. De nada adiantaria. Fazias isso todos os dias, todas as manhãs o mesmo ato. Já estavas anestesiado e mecânico. Passado e futuro digladiavam-se em tudo o que sentias. Nunca o presente. E o presente é extremamente cruel. O presente é sempre extremamente cruel. Fracassaste em teu presente. Tens tudo. Mas no fundo não queres nada do que tens. O que realmente, ou iludidamente, queres é sempre o que não alcanças. Mas não sabes disso.

Abriste a geladeira, e ela estava abarrotada de coisas. Sem tempo para comer. Um suco escorregou sem graça pelo teu esôfago. A garganta continuou seca. A laranja não tinha culpa de nada, talvez pensaste.

A roupa que vestiste era impecável. Hoje precisarias de teu melhor terno. O trabalho dignifica. És um homem digno. As ruas pelas quais passavas agora eram de uma magnificência encantadora. Todos os dias o mesmo trajeto. Mal as viste. Exausto sem ainda estar, cansado sem cansaço, o cosmos falava pelo canto dos pássaros. Já estavas atrasado. O salário era alto, como não poderia deixar de ser. Sempre valia a pena o esforço, o sacrifício e a dedicação extremados. Imensidões de esperança despencavam de céu irrepreensivelmente azul. Já estavas no escritório.

Cumprimentaram-te de acordo com toda a necessidade do respeito que te é devido. Há muito tempo teus olhos não se enchiam de lágrimas. E assim permaneceram. Fitaste a vetusta figueira filtrada pelos vidros espelhados do escritório. O verde irradiava-se livre pela ascensão triunfante do dia. Fracassaste em teu emprego. Trabalhaste para ser livre. Mas te tornaste ainda mais escravo. Escravo de teu sucesso.

Afogado nos papéis, uma sede insaciável debatia-se em tua alma. Córregos, rios, mares, oceanos cintilavam pelo longínquo sob o crepuscular das estrelas. O olhar da moça que passou dirigiu-se aos teus. E tua assinatura era agora imprescindível. Em centenas de documentos que em verdade não diziam nada. Mas eram tudo. Lembras-te que há muito tempo não via olhos como aqueles? Reminiscências espirituais de estrelas que há muito séculos partiram. Tristeza. Um pequeno besouro chocou-se contra a parede envidraçada. E uma gota de tinta manchou o terno impecável.

Ninguém é impecável. Como é da natureza humana, e animal, a fome sempre chega. Ao meio-dia, o sol atinge o seu auge. Mas não há tempo para considerações. Em teu carro de modelo importado colocaste uma música da moda. Não te agradava realmente, mas não havia tempo para encontrar aquela em que pensavas há meses. Em um buraco furaste o pneu. Ficaste tenso. Já não estavas bem. Tens andado nervoso ultimamente, talvez seja devido aos pesadelos. Mas furaste o pneu. O azar e o imprevisto voam sempre tão alto que não dá para avistá-los. Descem suas asas negras sobre os minutos de calmaria. Mas não há tempo para divagações. Trocaste.

O restaurante era belo. E caro. E impregnado dos mais vários e lindos alimentos. Ao longe os pomares em jardins impactantes e comoventes aspergiam o pólen de suas flores pelos ares límpidos e vivos de borboletas. Ao longe... O restaurante era o mesmo de todos os dias. Não há nada de novo sobre a terra. Pediste o de sempre. Antes de entrar, porém, um pequeno gato roçou-te a calça. O felino fitou teus olhos. Sem tempo para sentimentalismos. Sem tempo para considerações. Comeste. E isso é tudo. É prático. Haveria algo de maior em cada molécula ingerida? Levantaste da mesa, teu terno estava maculado pela tinta da caneta. Aborrecido. O terno maculou tua alma. Pagaste. Dinheiro não é problema.

Problema eram os olhos da moça que entrara no escritório. Ela não trabalhava contigo. Onde estaria agora? Amanhã, tu terás reunião. “Lembras-te disso espírito da terra.” E depois de amanhã também. Quem sabe a moça retorne... Pelo acaso. Voltaste. Passaste pela mesma rua de sempre. A fronde das árvores evaporando-se em sonhos? Agora não há como lembrar. Principalmente de sonhos. Principiava a tarde. Era tarde. É sempre tarde. Irritou-te com as infinitas questões do trabalho. Sempre haverá problemas, e se os resolveres, surgirão outros. Até quando serás saudável? Esse é o infinito. Porém, vale a pena preocupar-se com eles. E irritar-te. E estressar-te. O estresse está na moda. Vale? Nas distâncias inatingíveis e somente imaginadas, ou contempladas através das ondas da TV, vales floridos e verdejantes, onde pequenas casas de rústica beleza e simplicidade espargem melodias de Bach, ou eram como que eternamente. Talvez lá houvesse cintilantes olhos como os da moça relampejante do escritório. Aquele dinheiro que não te pagam continua te tirando o sono. Teria o fato alguma relação com teu pesadelo recorrente? Sim, agora pensavas no pesadelo... Ele voltará...?

(Amanhã, o final)

30 maio 2011

O Dia que me Anoiteceu

naquele dia de anoitecido
ele veio diante do meu adiante
e disse-me aquilo que não me ouvi:
não era eu que estava ali
mas conforme se conformava o tempo
e eu me desmoronava atento
observei que a verdade também mentia
e ele como um arcanjo (so)ria
e meu nariz principiou a sangrar
aquilo que eu não tinha
e eu bebi tua sangria santa
na atmosfera carregada de não
e daquilo que me não mais canta
pairava algo em que eu não me estava
e ele sabia como quem despreza
quanto mais minha falta sentia sede
naquele vento que sempre te leva
e ele se virava como quem não era
e prometia alto como quem me odiava
e tu me vinhas como um crime o vinho
e sua companhia era estar eu sozinho
e vi que em seu brilho lunava a faca
e então tornei-me todo lâmina
e vi que algo em meu olhar estava torto
então lhe cravei o punhal
enquanto ele se erguia
e era eu que caía morto

29 maio 2011

Agora é Tarde...

morreste
e já não sabes
que não és o que foste
e talvez nem foste
aquilo que em ti te morreste
deixaste acabar-te os olhares
e quando olhaste ao acima
já te estavas abaixo
do palmo a palmo do sonho enterrado

morreste
e por morreres pensas que vives
temendo tudo que é alto
te contentaste em varrer o teu pó
deixaste escorrer os teus astros
desbotaste todas tuas noites
naufragaste pelos teus castelos
e defecaste sobre teus lagos

e tudo isso enquanto sorrias
por entre as certezas suínas
que enlamearam o céu da tua boca
enquanto degustava o açúcar...

fitaste a arte
com os olhos fechados...

morreste
e agora já é tarde:
teu sol já não bate
e teu peito não arde.

27 maio 2011

Palavras Impossíveis

venho dizer que não digo
escrevo estas palavras
para escrevê-las que não são
que fique estado que não estive aqui
porque nem sei o que é estar
aliás não posso nem saber
ou mesmo deixar de saber
qualquer algo que seja ou não
porque vem a ser um ato
e eu nunca realizo um ato
e inclusive não escrevi
isso que por si diz que não é
acredite que não há por que
em acreditar-me

eu não me sou possível
e já provei que não me podem provar:
é óbvio que não me existo
não há nenhuma palavra aqui
que tenha por si uma vida
é só verbo lançado ao nulo
que se perde como vento ao ar
fruto de acaso irrealizado
que ao fim resulta em nada
e que se formaram porque se formaram
sem causa motivo ou consequência
(e se houver não há de mim)
ao que se conclui que não tenho culpa
(e nem se pode mesmo concluir nada)
e não me podem falar de meu eu
a não-ser como ficção...

pronto
(ponto.)
agora que não existo
posso passar a ser   

26 maio 2011

Confira os Deputados e Senadores Cafajestes que Lucrarão Diretamente com o Novo Código Florestal

Como diz aquela famosa Lei de Murphy, "Nada é tão ruim que não possa ficar pior". Pois o nosso meio-ambiente que já andava mal das pernas, agredido impiedosamente todos os dias, agora recebeu um golpe na cabeça, uma paulada com taco de beisebol, aprovaram o Novo Código Florestal, uma das maiores perversidades que já presenciei na história deste país...

Dos 474 deputados, 410 disseram sim ao Código. Ou seja, a maioria esmagadora dos representantes do povo quer o fim das nossas florestas. É simples assim. Não passam de um bando de cafajestes. Os que votaram contra, que seria uma obrigação de qualquer homem inteligente e consciente, chegam a ser heróis. O Código já estava causando mal antes mesmo de ser aprovado. O desmatamento na Amazônia nos últimos meses aumentou em 5 vezes, eu disse CINCO vezes (ou 473%). Claro, os idiotas já começaram a aproveitar-se do Novo Código, que vai PERDOAR OS DESMATADORES. A presidente disse que vai vetar a anistia. Será mesmo? Vamos ver. E, agora, assassinaram o ativista ambiental José Cláudio Ribeiro, ele e sua esposa. Assassinados pelo crime de defender as florestas contra a DEVASTAÇÃO DAS MADEIREIRAS E DO AGRONEGÓCIO

Essa é o nossa  nação. Os que destroem nosso país são agraciados com este Novo Código Florestal. Os que defendem as riquezas da nossa terra, são assassinados.  E  que vão fazer? O que é que fazem? Nunca fazem nada. Ou melhor, fazem, perdoam quem destrói. E mesmo quando não perdoam, os criminosos ambientais apenas pagam uma multinha ridícula em comparação com seus lucros, isso, quando chegam a pagar. Deveriam ser punidos com prisão perpétua. A legislação ambiental brasileira é uma piada de humor negro. E agora ficou pior. Essa é a nossa evolução. É assim que a humanidade vai melhorando...

Através do blog do amigo Milton Ribeiro, fiquei sabendo dos deputados e senadores que foram diretamente beneficiados com o Novo Código. A matéria completa foi publicada no jornal Correio Brasiliense . Abaixo, confira a lista dos ratos:

DEPUTADOS

Agnolin (PDT-TO)

Duas áreas embargadas em Tocantins: destruição significativa da biodiversidade e implantação de projetos de loteamentos sem licença ambiental.
O que ele diz: que já regularizou a área de preservação, demoliu a obra e reparou os danos provocados pelas construções à margem do Lago do Lajeado.
Paulo Cesar Quartiero (DEM-RR)
Cinco áreas embargadas em Roraima: destruição de área de preservação permanente (APP), extração de minério de floresta de domínio público e impedimento da recomposição de florestas.
O que ele diz: que não utiliza mais as fazendas embargadas.
Irajá Abreu (DEM-TO)
Duas áreas embargadas em Tocantins: desmatamento de reservas legais e APPs.
O que ele diz: que desconhece a decisão do Ibama de embargar áreas de fazendas em seu nome.
Reinaldo Azambuja (PSDB-MS)
Uma área embargada em Mato Grosso do Sul: obras poluentes sem licença ambiental.
O que ele diz: que protocolou a defesa em 2009 e ainda não houve julgamento pelo Ibama.
Roberto Dorner (PP-MT)
Uma área embargada em Mato Grosso: destruição de APP em áreas da Amazônia legal.
O que ele diz: que tem toda a documentação que autoriza o desmatamento.
Augusto Coutinho (DEM-PE)
Uma área embargada em Pernambuco: desmatamento de APP.
O que ele diz: que foi concedida licença para a construção da obra que gerou o desmatamento.
Eduardo Gomes (PSDB-TO)
Uma área embargada em Tocantins: instalação de represa que altera o curso d’água e a fauna aquática, sem licença ambiental.
O que ele diz: que a multa foi parcelada em 60 vezes e está sendo paga em dia.
Iracema Portella (PP-PI)
Uma área embargada no Maranhão: desmatamento de APP.
O que ela diz: que tem uma propriedade rural no estado, mas nunca foi notificada por qualquer dano ambiental.
Marcos Medrado (PDT-BA)
Duas áreas embargadas na Bahia: obras poluentes sem licença ambiental.
O que ele diz: a assessoria de imprensa afirmou que o deputado estava incomunicável no interior da Bahia.
SENADORES
Ivo Cassol (PP-RO)
Quatro áreas embargadas em Rondônia: destruição de APP e reserva legal em áreas da Amazônia legal.
O que ele diz: que os crimes ambientais foram cometidos em propriedades vizinhas às suas.
Jayme Campos (DEM-MT)
Três áreas embargadas em Mato Grosso: desmatamento de APP e atividade potencialmente degradadora sem licença ambiental.
O que ele diz: a assessoria informou que não encontrou o senador.
João Ribeiro (PR-TO)
Uma área embargada em Tocantins: atividade potencialmente degradadora sem licença ambiental.
O que ele diz: não houve retorno até o fechamento da edição.

24 maio 2011

Ele que Está entre Nós (Parte Final)

Mas quando fito aqueles olhos fundos, enormes e encovados, quase que imperceptíveis, negros, perturbadoramente negros, sinto como se minha alma emudecesse diante do que não se pode conceber. Sua altura gigantesca, hercúlea, assombra-nos e nos inquieta, ainda mais se levarmos em conta que de momentos em momentos ele consegue ficar completamente invisível aos olhos de todos. E nesses instantes ele solta um sorriso arrepiante, não perverso, apenas assustador, anomalamente assustador. E sua risada como um trovão retumba por todos os céus congestionados de nuvens carregadas. Surgem tempestades de todos os tipos. Mas elas passam. E logo, o céu clareia-se novamente e o sol brilha. Por alguns poucos instantes, porém.

Conforme ele vai se movendo, as coisas existentes, sejam elas quais forem, desmoronam ao se redor, mas desmoronam de forma tão lenta que quase não se percebe que realmente desmoronam, que se desintegram, transformando-se em pó, em uma degradação, em uma degeneração insidiosa e torturante. Nesses instantes, seus olhos injetam-se de sangue, um sangue vivo e intensamente escarlate, transbordante. O vermelho daqueles olhos infunde em nossos corações um medo diabólico. Mas em outros, sua fúria é tão extrema e determinada que não há lentidão alguma naquilo que vai deixando de ser enquanto seus olhares impiedosos miram a tudo e a todos. Sua visão absurda e formada por algum elemento desconhecido abarca tudo o que pode existir. Talvez até mais. E somente com o fato de olhar e passar pelas coisas que olha tudo se desconstrói. É como se algo que não sei nomear ocorresse. E a destruição é plena. Nada resta.

Mas a grande maioria dos que presenciam seus atos não o reconhecem como seu causador. Fica aquela impressão de que algo terrível aconteceu, mas não se sabe exatamente por quê. Nem mesmo o quê. E então ele sorri enigmaticamente, pálido, cadavérico. Há um sarcasmo quase palpável em sua boca de tigre. E, às vezes, quando observo com redobrada atenção aquele olhar perturbador, aquela face ominosa, tenho uma desesperadora impressão de que alguém olha atrás dele. Como uma presença misteriosa que estivesse por trás de tudo o que através dele se realiza. Mas não é possível distinguir sua face, que sempre está em segredo. Mas sei que ela está lá. E me parece ser desprovida de misericórdia. Não sei se de fato é assim.

Um dia toquei em sua mão. Era fria, fatalmente fria. Foi um toque muito rápido, mas o suficiente para sentir todo o horror que nele se concentra. Horror para o qual não há descrição possível. Aquela impressão nunca mais me deixou, nem sequer por um instante, por um segundo, e me perturba todos os dias, todas as noites. Desde aquele dia soube das coisas que ele é capaz.  Sei também que ainda não se revelou às claras.

 Há sempre uma névoa espessa envolvendo sua catastrófica presença. Mas um só relâmpago de seu olhar, quando percebido por uma parcela mínima de nossa consciência, o que já se constitui em uma tarefa dificílima, deixa em nossa alma a pior das sensações. Realmente, a pior. E incompreensível. Mas havia algo mais naquele toque. Uma tênue refulgência de algo esverdeado que eu não ainda não pude captar sua essência. No entanto, senti um ainda mais incompreensível consolo. Igualmente terrível. Mas agora eu sei das coisas que ele é capaz... E talvez ele seja o mais necessário de tudo. Ele que está entre nós.

Ele que Está entre Nós

Ninguém percebeu quando ele surgiu. E ainda agora poucos são os que realmente se deram conta de que ele está entre nós. Não é que as pessoas não o vejam, elas o veem todos os dias, às vezes várias vezes ao dia, porém, não percebem que ele está aqui, ou simplesmente não identificam ele como sendo ele. Sabemos que ver não é o mesmo que perceber. O sentido da visão também se realiza de forma inconsciente.

            E mesmo muito daqueles que o veem não o veem como ele realmente é. Muitos afirmam categoricamente que ele não é tão horrível quanto aparenta ser e nem tão fatal. Não sei se verdadeiramente se referem a ele. Talvez nem eles saibam. Porém, tentando compreender o caráter de tal afirmação descabida, somente pude chegar à conclusão de que ela é fruto da lentidão daquilo que está entre nós. Pois pude verificar que sua lentidão é espantosa. Tanto quanto sua aparência, absolutamente assustadora. Constantemente o tenho em vista. Ele sempre assombra meus miseráveis olhos.

            Eu não saberia o descrever com exatidão. De fato, é extremamente complexo. Pode ser que eu deixe alguns detalhes em falta, e exagere em outros. Mas o mais provável é que eu não tenha fôlego o suficiente para descrever todo o seu terror cósmico. Até porque ele nunca se mostra por inteiro. Mostra-se apenas por partes, e mesmo assim, tais partes nem sempre são completas. E suas aparições invariavelmente duram pouco tempo. No entanto, são sempre diárias e ocorrem diante dos olhos de todos. Alguns parecem não dar atenção a elas. Ou dão uma atenção que não é a mais adequada. Já outros percebem seu terror de forma QUASE clara, porém, geralmente, tal percepção não se mantém por muito tempo. E, estes, quando têm a percepção, não sabem exatamente o que fazer com ela. Ou o que deveriam fazer com ela. Há ainda os que riem dele, estando certos de que ele não existe, que é um ilusão ou uma má interpretação de alguns sinais obscuros que foram sensacionalizados. No entanto, ele parece não dar a mínima atenção para os que dele se riem. Limita-se a sorrir ironicamente. E um silêncio de morte é seu sinal mais evidente. Como diria Goethe, “Os que não fazem barulho, são perigosos.

            Seja como for, algo verdadeiramente pavoroso é vê-lo se arrastando em sua lentidão funebremente irritante, que deixa, em alguns, uma impressão de crueldade, de impiedade desmedida, e, em outros, uma simples sensação de que ele nem está ali. A qual é a mais comum. Contudo, tal lentidão absurda deixa de ser tão lenta no momento que conseguimos compreender o seu contexto, o qual é extremamente amplo, e, por isso mesmo, compreendê-lo é uma tarefa nada fácil. Eu próprio não conseguiria explicar tal contexto, embora o entenda para mim. Acredito, pelo menos. E, a bem da verdade, se eu o explicasse, certamente seria considerado louco.

(Amanhã, o final.) 

22 maio 2011

Um pouco sobre a Oposição Brahms - Wagner e sobre a Tristan Und Isolde, a Maior das Óperas

Daqui a dois anos o mundo comemorará os 200 anos do nascimento de Wilhelm Richard Wagner, um dos maiores compositores de óperas da história, para muitos, inclusive para mim, o maior, inventor do chamado drama musical. 

Wagner está entre meus quatro compositores preferidos, após Brahms, logicamente, Beethoven e Bach. Curiosamente, os quatro são alemães. E foi na Alemanha, na segunda metade do século XIX, que ocorreu uma das maiores polarizações da história da música. De um lado, Wagner e Liszt e a música programática, chamada também de "futurista", aquela que deveria servir a algum programa preestabelecido, geralmente ditado pela literatura (como no caso dos dramas musicais), e, de outro lado, Brahms, adepto da música absoluta, da música pura, que nunca compôs uma ópera, concentrado principalmente na música instrumental e nos lieder (canções, geralmente um poema cantado acompanhado pelo piano) acusado de ser conservador em demasia, retrógrado. 

Seu eu vivesse na época, creio que seria um adepto de Brahms. Mas o tempo passou, e hoje a genialidade de ambos os compositores é compreendida cada uma em seu devido lugar. Wagner elevou a um patamar máximo o drama na música, o canto wagneriano é inigualável, suas óperas são monumentos da arte humana, onde se reúnem música, literatura, teatro, mitologia, obras de uma força e de uma grandiosidade indescritíveis. Mas na música absoluta, na música apenas instrumental, na música de câmara, Wagner não existe. Foi necessário Brahms para renovar a fundo a música absoluta pós-Beethoven, de forma mais contida que Wagner, mais discreta, de acordo com seu temperamento sombrio de alemão do norte, mas não menos importante. Ambos os gênios ocupam hoje cada um o seu lugar, cada um trilhou de forma perfeita o seu caminho.

Entre os gêneros da música erudita, a ópera, de forma geral, não está entre os meus preferidos. Tanto que entre os meus três compositores favoritos, há apenas uma ópera: a "Fidélio", de Beethoven, a única que ele compôs. Brahms e Bach não compuseram óperas. Agora, as óperas, ou dramas musicais, de Wagner são um caso à parte. São diferentes de todas as outras óperas, absolutamente revolucionárias, de uma profundidade de expressão inédita no campo operístico, e de uma potência sonora devastadora. É o caso da ópera Tristan und Isolde, para mim, a maior ópera já composta.  A obra trata da lenda medieval celta de Tristão e Isolda, enriquecida e transformada por Wagner em um verdadeiro mito do amor impossível e da morte. Esse drama musical é como um hino enlouquecido ao amor desesperado, onde novas possibilidades de expressão musical são exploradas até as fronteiras do sistema tonal. É música absolutamente revolucionária e perturbadora. Envolve-nos como um encantamento, como um feitiço noturno, como uma magia terrível e impiedosa, arrasta-nos por nebulosas, inflama-nos de uma febre ardente.

Inspirada no amor impossível de Wagner por Mathilde Wesendonck, esposa de seu amigo Otto Wesendonck, a escrita wagneriana nessa obra transcende as regras clássicas da composição, e, ao mesmo tempo, e também por isso, leva-nos a um outro mundo de absurdos sonoro-emocionais. Wagner foi, musicalmente e psiquicamente muito longe. Abriu as portas do atonalismo. Influenciou decisivamente toda uma geração. Em Tristan und Isolde, tudo parece se dissolver entre si, é como um trabalho alquímico, canto e orquestra se dissolvem, os temas entrecortam-se infinitamente em incessantes modulações, como numa vertigem, fundem-se, assim como o amor e a morte, a luz e a noite, a magia, o sonho e o desespero, a ilusão e a realidade. O canto wagneriano vai se desenrolando e nos hipnotizando, deixa-nos em transe, impregnado de desejo e de dor, de fúria e alucinação, entre o sublime e a desgraça, entre o consolo e o veneno do amor. Nessa obra de extremos e de audácias, a noite é a grande heroína, só ela possibilita o amor, enquanto o dia e a luz são sinônimos da opressão da vida.  E a morte acaba sendo a única libertação.


21 maio 2011

...e vi que havia Sangue em minha Espera

tateei no vinho em treva
o Prenúncio
e vi que havia Sangue em minha Espera
colerizavam nos meus olhos
congestionados de ler sinais vermelhos
em Lao-Tsé e em Confúcio 
os sintomas rubros de uma fera...

a culpa fulva
lacrimejou nos cortes dos meu dedos
e vi que havia Sangue em minha Espera
um sabiá golfejou da laranjeira
entre cantos das cortes dos meus medos
uma envenenada amarela...

degolei a laranjeira no auge
da sua menstruação
e vi que havia Sangue em minha Espera
semeei seus ovários pelos horizontes
com a espada em zodíaco da minha mão
furiando aquele incêndio com uma vela

sonhei que um sapo e um cavalo
urinavam líquidos escarlates pelas águas
do poço em que ceifei das tulipas a mais linda
que era Ela
e o pulso do meu coração se vinagrava
ainda
e vi que havia Sangue em minha Esfera...