Quem disse que não podes chorar?

quem disse que tu não podes descer?
nunca ninguém esgotou o infinito dos teus mares.

quem disse que não podes brotar?
nunca aterraram o fundo dos teus lagos
nem aprisionaram as nuvens das tuas névoas.

quem disse que não podes correr?
nenhuma mão supérflua fútil frívola
pode pôr um dique nas correntezas dos teus rios.

quem disse que não podes sulcar?
tu marcas a terra da Terra inteira
com os vinhos dos teus sangues
com os sangues das tuas águas.

Lágrima, imperatriz do profundo!
tu serás o líquido mais puro
que restará sobre a finitude do mundo.

Marcha Lúnebre

meus olhos-clima de fim
fim-lábio negro de lua
lua que rosa meus lagos
lagos de valsas aos gritos
gritos com sono no sangue
sangue de pulsos me selam
selam meus braços e caem
caem os abraços na luz
luz que te perco e me sonha
sonha em teu canto entre noite
noite tua alma me espia
espia orando e de beijos
beijos de fim nos meus olhos

Sem que tu Perceba

eles (esse eles podem ser os outros as pessoas
a sociedade o mundo o sistema o governo
o teu patrão os teus egos...)
nunca vão te deixar em paz.
seja onde for que tu esteja
onde for que te esconda
eles vão te encontrar e vão vir atrás de ti
para que tu faça e aja e seja como eles querem.
(sem que tu perceba)
eles vão te pressionar te chantagear
para que tu trabalhe para que tu produza
(mas não o que tu quer mas o que eles querem)
sem que tu perceba.
eles vão tirar ou ameaçar teus direitos 
vão tirar teu sono teu descanso
até que tu reconheça que só o direito deles vale.
(sem que tu perceba)
e se tu reagir eles vão te foder
te colocar contra a parede te apontar o revólver
vão te espremer até fazer suco

com sorrisos de propaganda na cara

(ou só vão te comprar)
até que tu deixe de ser tu
para ser eles (sem que tu perceba).
eles vão te falar de autenticidade de "seja tu mesmo" 
e blábláblá, mas é tudo mentira:
eles não querem ninguém diferente
e vão te convencer a não querer também
(sem que tu perceba).
enfim eles nunca vão te deixar em paz
até que tu te entregue
ou ache a morte mais honrosa
(e talvez seja mesmo).

Nosso Medo do Profundo

dizem que temos medo do desconhecido

mas temos medo do que é profundo.

medo de ser sugado 

pelos buracos negros do cosmos e da vida.

nem todo desconhecido é profundo

mas todo profundo é desconhecido.

nós temos medo do mergulho

de penetrar no coração da floresta

medo de nos perder

medo de conhecer demais

de entender demais

e mais ainda

de sentir

(e eu nem digo demais

porque só se sente se for demais).

nós temos medo de olhar muito alto

de ver muito fundo

nós temos medo do extremo

seja do abismo seja do céu

temos medo das nossas almas

nós temos medo de ir além

e quando eu digo nós

é porque eu e tu também.

Sem Sentido

mas qual sentido que há
no sentido do que sinto?
se tudo é um sonho seco
afogado em vinho tinto
sentimento sem saída
taça cheia do que minto
soco inútil por desertos
vãos derrames indistintos
gota em vaso carcomido
sangue em quadro que não pinto
verso-vento sem destino
vulto-anseio não me vindo
vasto plano sem motivo
deus-deboche sempre rindo
sol perdido em noite e sino
mesmo assim me sou sentido.

A Tempestade II

sempre há algo que se prepara:
o lobo pode de repente
abrir a ameaça da boca
e trazer à tona
a impiedade do dente.

a fúria já era fúria
antes de enfurecer-se
é cansaço que se levanta
do latente ao que não se aguenta.

há um ponto em que não há mais ponto
que se ergue como surpresa
diante da nossa arrogância
de que nunca seremos a presa.

há uma vingança que se futura
pela quietude da noite escura.

às vezes
é no cair tranquilo
da nossa tarde clara
que a tempestade se prepara.

Lembrança

luz que adeja sobre meu sonho
não pensas que eu te esqueci:
sei do teu canto vasto pelos finais
sei que te acimas sei que te imensas
ouço teus lábios cheiro teus olhos

não pensas que te descri
do mar em que te oceanas
do sempre em que te eternas
do cosmos em que te infinitas

por ti eu caí das verdades
mergulhei no que erra
abismei-me no Fim

se cada vez mais
me aprofundo na sombra
é para cravar tua flâmula
nos abismos em que te hás de brilhar
inclusive dentro de mim

A Propósito de Cagar

a humanidade morreu.
não a humanidade como civilização
(esta está a caminho, como direta
consequência).
mas a humanidade como alma-coração.
a humanidade abdicou da vida há muito.
não vivemos e não deixamos viver.
tanto não vivemos que nem mais sabemos
o que é vida e do que se trata.
só temos uma ideia vaga abstrata
sem força sem ânimo sem vitalidade.
não há um ideal real que nos mova
a não ser o ideal do nosso próprio umbigo.
olhamos para o profundo e não vemos nada.
para dentro de nós e dos outros nem olhamos.

achamos que sentir é uma forma de se empunhar.
nada nos comove
nada nos enleva
nada nos sublima.
e estamos certos de que estamos certos.

é hora de admitir: nada na real nos importa.

às vezes doamos uns pilas para alguma instituição
e vamos dormir o sono dos justos.
somos uma civilização sem alma
sem colhões sem sal sem paixão.
não passamos de uns covardes acumuladores
escondidos atrás de um suposto intelecto
que não passa de um laxante de farmácia.
a propósito, só uma coisa 

nossa civilização faz muito bem:
cagar. 

A Tempestade

Parte I
primeiro foi um toque de flauta ao longe
piscar de olhos no horizonte
febre elétrica no vermelho daquele olho
morno-gélido sopro de lábios 
as lentas folhas se espalhavam nas ruas 
sob a ameaça de um acorde beethoveniano
e se avastaram pela minha esperança.

Parte II
uma lágrima sanguínea gotejou na minha taça
e com seu peso a derrubei aos pés
os gritos dos réquiens
e o sangue do olhar em fúria
dominaram o que eu sentia.

Parte III
o céu se cobriu de avisos
e despencaram sobre a minha sorte.

Parte IV
espadas por sobre as asas
as árvores por meus cabelos
e uma Leoa rugiu no que não fiz
no que não pude
no que não tive no que não sou.

Parte V
era Ela, a Tempestade:
só ela faz que sintamos
só ela põe fim ao tédio da existência
só ela revoluciona 
vidas e mundos e cosmos...

Literatura tem Sangue

escrever é como a vida:
não se vive só o que se quer
não se escreve só 
o que os outros querem ler.
escrever é sobre o que se vive
e o que se vive está muito além do que se espera
seja para o bem seja para o mal.

escrever não é deixar manual e cartilha
de como se viver ou de como ser feliz:
isso é particular de cada vida vivida.

quem escreve não pode deixar o leitor confortável
e seguro nas suas certezas:
há que se ler e se sair perturbado
como a pedra jogada no lago
perturba a placidez da água parada.
não há vida vivida
sem que se sinta o gosto de sangue na boca
sem que se engula o vermelho do amor.

"escreve com sangue
e aprenderás que sangue é espírito"
escreveu Nietzsche.
ou "sangue é vida"
como disse Bram Stoker.

não espera literatura sem sangue.

a palavra limpa e sã não diz nada para a vida

(porque a vida não é limpa e sã)

o que há de mais belo e fundo
veio do sangue derramado
da ferida aberta escancarada.

e a poesia é a navalha nessa ferida.

Gosto de:

há algum tempo falei sobre coisas que não gosto.

hoje falarei sobre o que gosto.

poderão questionar: mas o que importa

o que tu gosta ou deixa de gostar?

é exatamente esta a questão:

gosto de falar sobre o que não importa a ninguém.

gosto de inverno e de frio

gosto de neblina e cerração fechada

é bom pra tomar mate e comer bolo.

gosto de animais em geral

mas principalmente de gatos e outros felinos

cheios de si esnobes e inúteis.

gosto de Fernando Pessoa Bukowski Allan Poe

de Brahms Schumann Schubert

de Van Gogh Bosch Bruegel

Álvares de Azevedo Augusto dos Anjos

e o resto não digo porque vai ficar chato

(mais chato).

gosto de bergamota (bergamota é foda)

tomate pera caqui e violino.

já a Margot gosta de brincar com as sementes do caqui

e a Sophie gosta de moranga caramelada

gosto de futebol e Paradise Lost 

My Dying Bride Depeche Mode Nelson Gonçalves.

gosto de pizza e de árvores

e de sangas e de riozinhos escondidos

(e de todas as coisas ocultas)

onde as pessoas em geral não vão.

gosto de Al Pacino  Robert de Niro

e Boardwalk Empire.

gosto de vinho whisky e de noite

e daquilo que os complementa...

gosto de escrever

porque é só o que sei fazer

e olhe lá.

Nada Depende só de Você

quando eles te dizem:

"tudo depende só de você"

isso não é para te ajudar

é para te destruir.

o que é que depende só da gente?

nós vivemos em sociedade

se tudo dependesse apenas de nós mesmos

seríamos todos ermitões em meio às florestas

(nas florestas que em alguns anos 

nem existirão mais.

destruídas só por ti?)

olhe para o lado.

o que é que depende só de você na sua vida?

mesmo que trabalhe em casa

e de forma independente

você vai depender de clientes

de leis de governos de internet

de energia elétrica

de água

e tudo isso você pode controlar?

e vai se formar sozinho?

se você ficar gravemente doente

vai se curar sozinho?

vai criar sua própria arte?

fazer sua música seus filmes

escrever seus livros?

construir sua própria casa

e aparelhos eletrônicos?

produzir toda sua comida?

nunca precisou dos familiares?

nunca precisou de amigos?

e amar? vai amar sozinho?

(física ou psiquicamente?)

e se estiver numa relação

os erros e acertos serão só seus?

as coisas boas ou más vividas

serão só suas?

ah mas o sucesso depende só de você

eles vão dizer.

que sucesso? o que é ter sucesso?

QUEM me assegura que tenho sucesso?

o "sucesso" nunca está em nós

mas só no que os OUTROS consideram sucesso:

um mendigo "fracassado" pode se sentir bem

ou em paz

enquanto o cara mais rico da cidade

pode ser um desgraçado corrupto sem honra.

qual deles têm sucesso?

qual deles dependeu apenas de si?

nenhum.

as circunstâncias da vida 

criaram tanto o rico quanto o mendigo.

isso não significa que não temos responsabilidade

sobre nossa vida e destino

(nada é tudo ou nada).

mas dizer

"tudo depende só de você"

é o mesmo que dizer 

"a culpa é só sua, se fode."

é só mais uma crueldade

do egoísmo/capitalismo

mascarada com o sorriso estúpido da positividade.

Versos Diretos n.9 e 10

9 - escrever é ter a coragem 
de não agradar.

10 - as pessoas dizem 
"seja você mesmo"
desde que o "você mesmo"
seja o mesmo que os outros.

A vida é uma via de duplo sentido

a vida é o ato de estar sempre
dando sentido para a vida:
se você dá um sentido
e esse sentido se perde acaba morre
você precisará de outro sentido.
se você dá um sentido
e realiza esse sentido
você também precisará de outro sentido.

o sentido uma vez realizado
deixa de ter sentido
o sentido uma vez vivido
deixa de ser sentido.
a única maneira de 

não precisar de algum sentido
é não sentir nada.
mas quem diz não sentir nada
mente
ou não sabe nada do que sente.

de modo que 
tanto se você perdeu
ou realizou o seu sentido
precisará de outro.
sinto muito.

Sejamos Sinceros

sejamos sinceros: nós não vamos resolver nada
nós não vamos salvar nada
nós não vamos salvar o mundo
nós não vamos melhorar a humanidade
não há nenhum problema que conseguiremos resolver
porque nós somos o problema
e nós nunca iremos mudar

nós não estamos nem aí.

sejamos sinceros.

e eu não digo isso pensando nos outros

eu digo pensando em mim.

enquanto nos masturbamos com evolução

e sonhos de dias melhores

a cada dia no planeta há menos florestas

a cada dia a água se torna mais contaminada

mais escassa mais suja

a cada dia mais seres vivos são extintos

ou entram em vias de

a cada dia a terra está mais envenenada

a cada dia há mais desertos

a cada dia surgem mais miseráveis

a cada  dia surgem novas doenças

a cada dia morrem mais esperanças.

sejamos sinceros.

esta civilização está condenada.

quando damos um passo à frente

em seguida damos três para trás

porque esta civilização somos nós

e nós não melhoraremos nunca.

nós matamos o que tínhamos de mais belo

nos aprisionamos em nosso egoísmo e caos interior

fingindo sermos bons moços

(para nós e para os outros)

e no fundo não fazemos nada

e sabemos que não fazemos.

sejamos sinceros: nós estamos cagando.

só nos preocupamos com nosso próprio umbigo

ninguém se importa.

estamos sós, confusos e perdidos

e o único sentido para a vida

se perdeu no meio dos planos de sucesso.

sim, nós: eu tu nós vós eles elas

nunca admitimos nossa culpa e nosso fracasso.

e que somos todos iguais.

sejamos sinceros.

eu gostaria 

que alguém me contradissesse

sinceramente 

Não, Não Estamos Evoluindo

I - contemplar um gato vale mais

do que todas as cartilhas manuais

tratados e textões

que nos entopem todos os dias

para tentar nos ensinar

a como viver a vida.

II - os positivetes de plantão

só querem céu azul e claro

(sentimentos BBB:

bons bonitos e bobos)

como se no céu não houvesse nuvens

como se nuvens não trouxessem chuvas

como se chuvas não se tornassem tormentas

e como se não fosse 

das nuvens chuvas tormentas

que viesse a vida.

passam a vida tentando fugir da noite

como se a noite nunca os fosse atingir

como se fosse sábio e saudável

viver num dia eterno.

III - não adianta falar em evolução

em mundo melhor e bláblablá

e não se importar de se entupir 

de sacolas plásticas no mercado.

Era da Velocidade

época da velocidade
a jato a vácuo 
a comida instantânea ou já pronta 
a morte a 200 por hora 
em milésimos de segundos 

o amor é questão de fundos
ou de desejos sem profundos
só o tempo do beijo ou do sexo 
sem volta e sem nexo  

celular computador internet:
tudo tão próximo e tão distante
sem que haja um adiante

a  vida que passa sem que se viva
a vida que pulsa nas veias mecânicas
correrias dos centros urbanos 
agonias dos supér(fluos) humanos
os robóticos esmagando as massas 
os seres extintos em massa 

a rapidez da desintegração nuclear 
o descartável do coração e do cérebro 
a ausência de sentidos pra tudo 
inclusive vitais

e o meu poema 
que já durou tempo demais

Vida e Cebola

a vida é como uma cebola:
se for usá-la

vai ter que cortar 

tirar camadas
e chorar.

chorar.
alguns preferem crua 
e não se importam em feder. 
outros preferem frita 
e até chamam de onions rings
para que pareçam fashion.
outros preferem assada
(no qual me incluo)
para que se possa
ferir a cebola com o espeto.

não entendeu?
é,  nem eu.
não entendi a cebola 
nem a vida. 

Do que Sinto

não é um segredo:
quando a angústia lágrima 
deixo que o silêncio sangue
sobre meu olhar que chuva:
toda nuvem rubra sabe do que músico
todo pulso forte sabe do que lábio 
todo céu de outono sabe do que vinho
toda noite longa sabe do que verso 
toda vida inteira sabe do que sinto.

Versos Diretos n.11 e 12

11 - não sou arrogante (como pensam alguns).
seria arrogante se eu achasse 
que todas as pessoas gostam de mim
ou que devessem gostar de mim.
acho que devem ter ótimos motivos 
para não gostar.
não sou arrogante. 

eu só me defendo das pessoas.

12 - parafraseando Groucho Marx
(que disse: "Inteligência militar 

são duas palavras contraditórias):
literatura de autoajuda 
são três palavras contraditórias.

Soneto do Antes do Amanhecer

eu sou o que me anda  pelo que passa
e vejo os sons se porem no horizonte
levo o vinho de um beijo em minha fronte
e um denso de mares na minha taça

sou o que aspira por entre a fumaça
e atira a moeda aos rios de Caronte
testemunha do trágico desmonte 
de todos os sonhos da humana raça

cheiro o silêncio de abutres nos lagos
das cruzes sinto meu lábio que escorre
e se mistura ao charuto que apago

flores de sangue ao imenso que morre
e o sol flui entre teus olhos que trago...
o fim do mundo domina o meu porre.

Versos Diretos n°6, 7 e 8

6 - aqueles que sabem falar muito
sobre o que não é para ser falado
não sabem nada do que estão falando.

7 - se alguém escreve

(escreve,  ou seja,  não morreu)
e faz muito sucesso 
(nesta sociedade )
é porque não escreve merda nenhuma.

8 - escrever,  seja sobre o que for 
é saber quando não e quando sim:
por isso é que estes versos
rápidos chegam ao fim.

Versos Diretos n°4 e 5 (sobre Amor e sobre Vinho)

 4 - o amor para vir a ser amor 
tem que ser entre dois não-felizes 
(percebam que não disse infelizes):
amar é para os sedentos.

5 - o vinho e o beijo
são quase a mesma coisa:
os dois precisam ser saboreados 
embriagam 
e mancham os lábios.

Versos Diretos n°1, 2 e 3

 1 - mantém-te sempre fodido 

em ao menos alguma coisa 
porque quando tu não estiver 
fodido em nada

a vida vai te foder em tudo.

2 - os ditos cristãos 
seriam mais cristãos 
com menos amém e mais amem.

3 - a mentira tem perna curta 
mas a ficção é eterna. 

Para Minha Mãe

Mãe não é quem nos ajuda:
é quem faz por nós o que
somos miseráveis demais para fazer.

Mãe não é quem nos ouve:
é quem já sabe por antecedência 
o que falaremos sobre o que precisamos.

Mãe não é quem ora por nós:
Mãe é o próprio Deus.

Poema Sem Título

a vida é a cada dia.
porque a morte é a qualquer hora.
não há nenhum momento
que não seja o momento.
a vida é o que é presente
porque a morte está sempre presente.
não há nada além do dia a dia
nada além do hora a hora
a próxima hora sempre pode ser o princípio
de um instante final.
a vida é o que é:
não sabe nada de planos
despreza objetivos
não tem tempo para sonhos.
a vida tem só um amor: o destino
e o destino odeia planejamentos.
a vida é viver o que amamos
e o amor nunca está nos planos.

Horizontens

todo passo a ser dado
já é passado
lá em alguma esfera
tudo é outra era
o futuro é o esquecimento do agora
o homem não sente sentir a hora.

cada segundo que vem
já foi já era
já havia se acontecido
antes de nos acontecer
viver
é dar passos do começo do círculo
para passar ao começo do círculo.

a vida é uma hora
que sempre foi embora
ninguém nada faz
tudo é fugaz.
olhei então para os montes
aqueles longínquos a frentes
que são só  horizontens.

Carta de Despedida à Minha Amada Irmã Elisandra

 

Tudo passa nesta vida, cedo ou tarde. É uma lei que não pode ser infringida. Triste é quando o que passa, passa antes do que deveria ter sido. Mas nós nunca sabemos, nem nunca saberemos, quando é que as coisas da vida devem ser ou não devem ser. 

Elisandra, tu não estás mais no nosso mundo, já passaste dessa fase de nossas existências, por motivos a nós desconhecidos. Mas ficam aqui entre nós não só a tua memória e a saudade infinita de todas aqueles que te amam e para sempre te amarão. Ficam a tua grandeza como pessoa, o teu imenso coração e bondade, a tua sensibilidade incomum, o teu amor sincero pelas pessoas e por todos os seres vivos, o teu amor gigantesco pelos animais, em especial pelos gatos, os quais tu entendias como raras pessoas.

Ficam entre nós a tua sinceridade, a tua honestidade, a mulher de princípios, de ideais, de inteligência, de profundidade, de espiritualidade, de força interior que sempre foste. 

Ficam a beleza e a profundidade do teu olhar e a espontaneidade e a ternura do teu sorriso. Sempre foste muito pura e inocente para este mundo de maldades, de hipocrisias, de vidas vazias e supérfluas.

Minha querida irmã, de pulmões frágeis e de alma forte, agora és só alma. Pertences agora ao mistério universal, ao insondável, a tudo aquilo que não compreendemos, que não atingimos conhecer nem com as ciências nem com as religiões nem com as filosofias. Estás unida ao mistério cósmico junto com nossa mãe, a quem tu amavas infinitamente. 

As pessoas dizem que a morte é triste e dolorosa, e, sem dúvida, todo o processo da morte é algo de um sofrimento intraduzível, assim como é doloroso todo o processo da vida. Mas nenhuma pessoa sabe dizer se o após a morte não é, talvez, menos doloroso que o durante a vida. Quem garante que o após a morte não é melhor e mais feliz que este vale de lágrimas e de horrores em que vivemos? A morte é o desconhecido, e tudo pode no que é desconhecido. Se o universo é infinito, também são infinitas todas as suas possibilidades. Dizem que morrer é triste, mas, talvez, mais triste seja continuar vivo.

Fernando Pessoa escreveu que "A morte é a curva da estrada/ Morrer é só não ser visto." Agora, tu fizeste a curva na estrada, e nós não mais te vemos. Mas te sentimos viva em nossos corações. Tu segues o teu caminho, iluminado, como o é teu espírito.

Do teu irmão Alessandro Reiffer, e em nome de todos aqueles que te admiram e te amam.

Poema para o Conto A Máscara da Morte Rubra de E.A.Poe

o pulso não para de pulsar
(nem aqui dentro nem lá fora)
como os pêsames dos pulsares
das galáxias distantes
que vivem luzem morrem
em todos os pânicos instantes

além da nossa dança pelo cosmos
há uma outra contradança
que não cessa não descansa
e nos alarma em hora em hora:
se pulsa o baile aqui dentro
há outro baile que sangra lá fora

o passo a passo pesa aos poucos
e deixa um aviso na vida pregado
pelas portas alegres de todos bailados
com olhares morteiros profundos 
que a noite em vertigem vigia
de segundo a segundo

pulsares de relógio é o que resta
quando se houve de tirar a máscara
no enfim da festa.

Capitalismo não é Sistema

o capitalismo não é um sistema.
o capitalismo não é o contrário do socialismo.
o capitalismo não é um mal necessário.
o capitalismo é um mal. e ponto final.
o capitalismo é um câncer
e suas metástases tomaram conta da  humanidade.
o capitalismo é uma falácia.
o capitalismo distorceu Darwin para justificar suas maldades
com a "lei do mais forte" na vida selvagem. 
mas o capitalismo "esqueceu" de falar 
sobre o mutualismo na natureza
onde os seres se unem e um ajuda ao outro.
e mesmo na lei do mais forte
um tigre que é mais forte que sua presa
não se aproveita disso para acumular alimento
ele só caça o necessário para viver.
um tigre não guarda capital.
o capitalismo é uma mentira.
é a degeneração da civilização
o monumento do egoísmo.
o capitalismo é uma doença fatal
que envenenou todo o planeta.
se alguém vier te falar
que há qualidades no capitalismo
no fundo ele quer dizer que se você se foder
desde que a ele não prejudique
que você se foda.

Retorno

voltar a ver
no longe-paisagem que estende
o não-sentimento não-visto do sempre
o entendimento ferido da vida

voltar a ler
no pássaro-verbo que canta
o pressentimento não-ido do algo
o renascimento sentido do vasto

voltar a estar 

no mistério-som que segreda
em um ressentimento-consciência do cosmos 
em um  ressurgimento-silêncio da alma

voltar ao Ser.

Asfixiante

cada época tem sua doença.
e a doença é reflexo de sua época:
a nossa (época e doença)
é terrível e imprevisível
cheia de pressões sobre o peito
de cansaços sobre a vida
de inseguranças e de incertezas
não se sabe o que esperar
qualquer plano ou esperança 
podem ser desfeitos
a qualquer hora momento
e já não há mais fôlego
para suportar tudo o que nos exigem.
cada doença tem sua época
e a época é reflexo de sua doença:
a nossa (doença e época)
é traiçoeira e asfixiante.

Poema para a Música

melodia do que me dia
minha companhia  de finais
quanto mais eu canto contigo 
menos tenho com quem contar
melodia do que me tarde
tempestade nos meus alardes
meus catastróficos sinais
nota que não me acorde
rosa no além que beijo
esmagada por entre o verde
ausência do que te verte
melodia do que me fostes
sangue em lácrimas menstruais 
de cadências do que te lua
látegos flagelos açoites 
e eu piano no que me alma
enquanto tu música 

mais do que nua
nas melodias nas melonoites
nas melan...cólicas.

BWV 244

sei que algo acontece
alguma coisa que está latente
que agora não se vê     
mas mais à frente 
de algo que um dia será tudo
diante de nosso coração arrasado 

e do desespero da nossa mente.

vento que se veste inofensivo
lá em tempestades desvistadas
não se tornará tornado ou furacão?

quando cai uma flor
há outro algo além da sua queda?
a vida que morre vai para onde?
o que é verdade diante de nós 
se esconde.

tudo traz um além-motivo:
o Amor se oculta 
atrás do nosso riso.

Último Infinito

há sempre um que é o último:
por mais infinitos que sejam os números
ninguém os conta pra sempre
por mais infinito que seja o cosmos
ninguém o percorre todo

se o cosmos é infinito
por que há coisas que dizem impossíveis?
por que faço um pedido
que não me é dado?
mais ainda assim
há um momento em que não mais
há sempre um último
em tudo que é ou que não foi 
há sempre um último dia
há sempre uma última vez.

mas ser infinito é isso
ter que haver um último último 
para que exista um novo primeiro:
quem sabe numa próxima vinda...
quem dera este poema
ainda te dissesse mais
mas ele aqui me finda.

Carta Suicida

a nova vida (mais perto da morte)
veio pra ficar.
não há mais como viver como antes
(como se fôssemos eternos
mesmo sabendo que nunca fomos)
agora a morte nos olha nos olhos
(de máscara para máscara)
e esse é o novo normal.
não voltaremos à vida de antes
sempre haverá uma insegurança no ar
uma dúvida de onde está o mal:
porque esta pandemia não é um fim
é um pontapé inicial
é o resultado tardo
é um aviso das parcas das sinas
do que não aprendemos com a morte
do que fizemos com a vida:
é uma carta suicida.