O Meu 33º Assassinato (Parte 3)

A inteligência, a sagacidade, a perspicácia, em si, não são virtudes. São armas. E como armas, elas ajudaram-me a atingir meus objetivos. Antes disso, minha inteligência me demonstrou que por mais bem que façamos em meio a esta sociedade, sempre será tudo completamente inútil para atingirmos o que chamamos de felicidade. Ninguém dará valor para o que exista de realmente bom em nós. 

Demonstrou-me também que tudo aquilo de mais belo que sonhei em minha existência, meus anseios mais sublimes, meus ideais, minhas esperanças, enfim, estão condenadas ao fracasso. Porque não posso me imaginar feliz em um mundo onde exista só eu. E como as outras pessoas não estão interessadas nem em meus sonhos, nem em meus anseios, ideais ou esperanças, mas apenas nos seus, que invariavelmente diferem substancialmente dos meus, não posso esperar que elas venham ajudar a concretizar o que desejo. Por que querer que o mundo atenda ao que a ele pedimos? O mundo, a humanidade, não se importam nem um pouco conosco. Não há sentido nisso. De modo que, em meio a um mundo e a uma vida sem sentido, acabei também por perder o sentido da minha existência. E procurei outro sentido em viver: o de matar.

E para matar da melhor forma possível, fiz uso da minha grande inteligência, dessa arma que pode ser usada tanto para o bem quanto para o mal. Einstein usou sua inteligência superior para o bem. Hitler, para o mal. Pelo menos, é o que conta a história. No entanto, mesmo sem Einstein desejar, ele contribuiu para a bomba atômica. E Hitler, antes de cometer suas atrocidades, reergueu a Alemanha e encheu de força o seu povo. De modo que há uma fronteira muito tênue entre o bem e o mal. Eu, irão dizer as pessoas, escolhi o caminho do mal. No entanto, para mim, o meu mal era uma forma de justiça.

Seja como for, a verdade é que me tornei um assassino frio e cruel. Mas que matava me utilizando de cuidados e critérios absolutamente refletidos com larga antecedência. A minha capacidade de premeditação para que meus crimes jamais fossem descobertos era realmente espantosa, devo confessar. Dizem que a astúcia é a maior virtude do diabo... Talvez, seja.

Os assombrosos desgostos de minha existência foram encharcando da mais negra amargura o meu coração. E vendo a vida com esses olhos congestionados de funesta amargura, transformei-me em um poço fatal de ódio. Contudo, não foi aquele ódio irracional, de fazer ferver o sangue, de agir impensadamente apenas para satisfazer-se de forma intempestiva. Meu ódio era um ódio perfeitamente frio, racional, calculado, controlado pela força de minha mente. Em nenhum momento eu deixei transparecer a profunda malignidade que se ocultava em minha psique.

O demônio não seria demônio se fosse sincero. De forma que criei para mim a mais perfeita das máscaras. Estou aqui confessando que modifiquei minha psique integralmente. De um indivíduo originariamente bom, tornei-me um assassino em série. Porém, ninguém nunca soube disso. Sim, para todos, absolutamente todos, eu continuava sendo aquele jovem bondoso, terno e inocente. Nunca ninguém desconfiou de mim, ainda que muitos suspeitassem que eu não fosse tão bondoso quanto aparentava, conforme já explicitei. Mas daí a imaginar que eu pudesse ser um assassino, seria um absurdo que jamais passou pela cabeça de ninguém. E assim, aquilo que antes em mim era sincero, a minha bondade, passou a ser o melhor disfarce para manter-me incólume enquanto matava sem levantar a mínima suspeita.

Tornei-me a mais hipócrita e dissimulada das pessoas e aniquilei com toda a minha espontaneidade e naturalidade. Toda e qualquer palavra que eu dissesse em meio a outras pessoas era perfeitamente refletida antes. Não ia a qualquer lugar sem prever antecipadamente o que lá poderia ocorrer. Não me relacionava com nenhuma pessoa sem ter algum interesse em vista. As expressões do meu rosto eram sempre calculadas, assim como meus gestos, como meus olhares, como minhas ações.  Nenhum acontecimento externo era capaz de me abalar aos olhos dos outros, procurava ao máximo manter uma calma gélida, ainda que por dentro eu me sentisse profundamente perturbado. Nada do que eu sentia verdadeiramente eu deixava transparecer, absolutamente nada. E assim, executando esse sórdido papel com maestria, permaneci sempre acima de qualquer suspeita. Eu não era aquela pessoa bondosa e ingênua? Pois bem, então que assim todos continuassem pensando a meu respeito...

(Amanhã, a parte 4)

O Meu 33º Assassinato (Parte 2)

Não saberia dizer com exatidão quando o mal principiou a virar o jogo em minha psique, quando comecei a abandonar minha bondade para gerar em meu interior um demônio assassino. Mas passei a perceber alterações em meu comportamento, no que eu sentia e pensava, alguns poucos anos depois do final de minha adolescência. Foi quando iniciei a me dar conta de que o mundo era bem pior do que eu até então imaginava, e que o ser humano está muito mais próximo dos demônios do que dos anjos... Fui, aos poucos, percebendo que todo o bem que vivia em minha alma era inútil quando se tratava da relação com outras pessoas.

Eu era julgado um ingênuo, um bobo, era ridicularizado, às minhas costas, por pessoas das quais jamais suspeitaria. Até mesmo alguns de meus amigos, amigos em quem eu confiava, em quem depositei toda a sinceridade de meu ser, diziam (pelas minhas costas, e imaginando que eu nunca ficaria sabendo) que toda a minha bondade era somente aparência, era disfarce, hipocrisia, fingimento. Eu não poderia ser tão bom quanto aparentava, era impossível, era desumano. Aqueles hipócritas acusavam-me de hipocrisia. Sim, talvez eles tivessem razão, pois me tornei um verdadeiro diabo. Porém, naquela época, tudo em mim era absolutamente sincero, e eu não pude suportar a dor advinda de saber o que meus próprios amigos pensavam de mim. Se os amigos assim pensavam e agiam por traição, o que esperar dos demais?

Mas é claro que não foi apenas esse fato o responsável por minha hedionda transformação. Foram muitos outros, que se acumularam lentamente, somando-se a tudo o que feria os meus sentimentos, desde decepções amorosas até humilhações por parte daqueles que se consideravam superiores a mim por estarem em melhor condição econômica, melhor posição social, pelo seu prestígio vazio dentro da sociedade, enfim... Junte-se a tudo isso a minha solidão e isolamento, o meu abandono, a incompreensão de minhas boas intenções por parte de quase todos aqueles que conviviam comigo.

Assim, fui conhecendo a realidade do homem e da humanidade. E a decepção foi a mais cruel possível. Olhando para o mundo com novos olhos, com olhos frios e desiludidos, compreendi que o amor, em seu verdadeiro sentido, não habitava o coração de praticamente ninguém. Por isso, não acreditavam que pudesse haver verdadeira bondade em mim. Porque me viam através de si mesmos. Sentindo na pele as traições e humilhações, aprendi definitivamente que não se podia confiar em ninguém, nem na sinceridade dos amigos, nem nos amores das mulheres.

Eu, que sempre confiara na justiça humana, caí em abatimento quando verifiquei o império da injustiça por todos os cantos. Vi, estupefato, a entronização da mediocridade, a vitória na sociedade daqueles que mereciam ser jogados no mar com uma pedra atada no pescoço. Conheci o maior dos méritos: o obtido pelo dinheiro, pelo apadrinhamento, pelas influências ilegais. Contemplei, abismado, o triunfo da imbecilidade, de tudo o que é fútil e vazio, das frívolas aparências enganosas, das “artes” mais desprezíveis, das degenerações psíquicas mais rasteiras, dos sentimentos mais baixos, dos pensamentos mais inúteis, da perversidade, do mau-caratismo, da corrupção em todos os sentidos, da aniquilação impiedosa de todo um planeta... Bom, já basta.

Sentindo em minha alma todo esse horror, não pude mais manter a bondade e a nobreza em meu coração. Os meus sentimentos foram se modificando sombriamente, e com eles a minha mente. Eu sempre fora uma pessoa de grande inteligência. Apesar de alguns me julgarem ingênuo, eu não o era. Inocente, talvez, mas nunca ingênuo. E essa minha assombrosa inteligência fez de mim um assassino que jamais deixou pistas...

(Amanhã, a parte 3.)

O Meu 33º Assassinato (Parte 1)

Eu sempre fora uma pessoa serena e pacífica, de caráter sensato e cordial. Meus familiares, parentes e amigos, enfim, toda e qualquer pessoa que me conhecesse, invariavelmente, aludia com entusiasmo à afabilidade e educação de meu comportamento, à minha simpatia e paciência no trato com as pessoas, à pureza de meu sorriso, à ternura de meu olhar. Era conhecida de todos a bondade de meu coração, a minha índole luminosa, a minha boa-vontade para ajudar os demais. E assim realmente eu era. Ou, pelo menos, acreditava ser.

            Porém, em todo ser humano, por melhor e mais claro que seja seu espírito, oculta-se uma desconhecida e terrível sombra negra. Em alguns, tal sombra sempre se manifesta, consciente ou inconscientemente, de forma relativa e controlada, aceitável pela sociedade. Em outros, a sombra torna-se tão monstruosa que domina completamente o indivíduo e o transforma em um execrável criminoso. Há pessoas que jamais percebem ou identificam seu lado negro em ação. Imaginam, talvez, que não o possuem, que são santos, os melhores seres possíveis, incapazes de cair em qualquer tipo de contradição. Talvez por orgulho (que faz parte da própria sombra, é uma forma de sua manifestação), talvez porque jamais se auto-observaram verdadeiramente. Ou sabem de seu lado negro e não admitem (nem para si mesmos), ou simplesmente desconhecem que ele está presente, provavelmente por uma falta de sagacidade observativa e/ou introspecção.

            Eu fui um desses. Acreditava-me quase um santo. Se alguém dissesse que havia maldade em meu interior, seria para mim como um sacrilégio. Deixado todo esse preâmbulo, torna-se óbvio o ponto onde pretendo chegar. Sim, transformei-me em um homem mau, e mau ao ponto de matar uma pessoa. Ou melhor, várias. E sem arrependimento. Matar por ódio e pelo simples gosto de matar, com um incoercível sangue frio.

 Porém, é ostensível que nenhuma pessoa torna-se má da noite para o dia. O mal é uma doença insidiosa, que vai corroendo aos poucos a nossa alma. Mas antes de corroer a alma, corrói a mente. E antes de corroer a mente, corrói o coração. E então, a maldade que naturalmente habita, latente ou não, o interior de cada ser humano, vai lentamente se erguendo de seu berço, vai se alimentando das circunstâncias da vida, pelos fatos inexoráveis, por uma série fatal de acontecimentos exteriores que, ferindo nosso coração e nossa mente, fazem despertar, a partir deles, o mal que dormia ou apenas se manifestava subrepticiamente. 

(Amanhã, a parte 2. Na imagem, o quadro "Judite e a Decapitação de Holofernes", de Gentileschi.) 

Viver, de Mário Quintana

 Mário Quintana (1906 - 1994), um dos maiores poetas gaúchos, talvez o maior, é também um dos maiores poetas brasileiros. Ainda bem que nunca foi eleito para essa palhaçada intitulada "Academia Brasileira de Letras", o que concede ao nosso Quintana ainda mais honra e valor.  Nascido em Alegrete, em meio ao pampa, como eu, viveu, no entanto,  a maior parte de sua vida em Porto Alegre e amou intensamente a capital gaúcha.  Sua poesia, de uma simplicidade profunda e expressiva, percorre com naturalidade desde a mais aguda ironia até um singelo lirismo que nos fascina e comove. Sua sensibilidade e criatividade poética, sua capacidade de síntese, seu despojamento de linguagem, sua preocupação com o mundo e o homem moderno o colocam como um dos pontos mais altos da poesia contemporânea brasileira. Abaixo, um de seus poemas. (Na imagem, o quadro "A Morte de Ophelia", de Millais.)

Viver
Quem nunca quis morrer
Não sabe o que é viver
Não sabe que viver é abrir uma janela
E pássaros pássaros sairão por ela
E hipocampos fosforescentes
Medusas translúcidas
Radiadas
Estrelas-do-mar...  Ah,
Viver é sair de repente
Do fundo do mar
E voar...
         e voar...
                 cada vez para mais alto
Como depois de se morrer!


Mário Quintana

O Tornado

...o tornado que retorna eterno à minha torre

planeja pelo eterno o teu olhar em torno

e a tua (re)volta sopra em trovão nos nervos

que nada volta para valsar em sempre

mas para tornear como vertigem turva

em torvelinhos-ar do que revolto venta

fugaz tormenta em que tornei de novo

e no momento que me atormenta o tempo

sinto ternura no maior tormento

e a outra vez que em volta vieres torno

à torre de retorno eterno que me hei tornado...

Palavras ao Sol

Sol

és um traidor

prometeste-me tanto ser com os teus dias

mas tostaste minhas esperanças

com o fogo injusto das tuas auroras...

bastou o teu amanhecer ilusório

para que os sonhos me presenteados

pela materna Lua

(“Ó Lua, Lua triste, amargurada...”)*

se dissolvessem na indiferença da tua luz...

quando eu mais precisei de ti

me viraste a face

por entre as nuvens

da tempestade...

ah se eu pudesse

impedir que viesse o teu verão

asfixiá-lo com a minha névoa

enegrecê-lo com a minha noite

e congelá-lo com a minha geada

para não ter que ver

com o cansaço dos meus olhos

pelas ruas degradantes de calor

o desfilar patético em todos os sentidos

da fútil frívola supérflua

desta imbecil alegria estúpida

da humanidade sem nenhum sentido

mas o que digo?

sim, agora eu recordo:

devo estar contigo...

Sol, és meu alento último

és o Fim

Tu acabarás com esta humanidade:

perdoa-me, sou teu amigo.

* verso de Cruz e Sousa

Os Teus Olhos Noturnos...

talvez seja com a insana

palavra de sombra

que se sana

e se aclara a verdade...

o que ilumina melhor a noite

do que a mais relampejante tempestade?

graças aos teus agouros

ah coruja amiga

eu não me iludo...

ah os teus olhos imensos noturnos

que alertantemente

veem tudo...

somente um olho escuro

conhece o segredo que há

entre esta estrofe

e uma revoada de urubus...

só a sombra

percebe os mínimos detalhes

da luz...

Cantiga para não morrer

Ferreira Gullar é um dos mais importantes poetas brasileiros da atualidade. Nascido em 1930, em São Luís do Maranhão, ainda vive e escreve, e sua poesia é conhecida internacionalmente. Sua obra é vastíssima e adentra-se em diversos estilos e nas mas variadas temáticas. Vai do Concretismo ao Romantismo. Na imagem, o quadro "O Canto da Sereia", de Waterhouse. No Dia de Finados, não falarei em Fim. Pelo contrário, deixo uma "Cantiga para não morrer", de Ferreira Gullar. Que pena que não é minha...

Cantiga para não morrer

Quando você for se embora,
moça branca como a neve,
me leve.

Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.

Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento.

Ferreira Gullar

Cuidado! Poeta à Vista!

é grande o perigo em ser poeta
(ah quem dera
fosse só perigo...)
há que se andar sobre o fio da navalha
(ah quem dera
fosse um sol comigo...)
a que me destino
e a voz rouca do infortúnio mudo
há que virar um hino...
para chegar aonde me esperam
de minhas esperanças
tornei-me o assassino
perdi-me
encontrando para outros
tornei-me príncipe escravo
dos versos livres
em que me imagino...

lá nos confins do que se perde
em busca do que não estava
“vim, vi e venci”
e o deixei
sobre o macio granizo
da tua mão...
e parto com os dedos em sangue
sem nem sequer pedir um não
de gratidão...

Poema Catastrófico nº3 – Amazonas sem Lágrimas

(Poema para a seca recorde na Amazônia, a maior já constatada.)

eu

o maior rio do mundo

sou talvez o leito planetário

das lágrimas divinas

Deus emocionado com sua criação

derramou nos meus caminhos

suas cósmicas lágrimas...

mas agora Deus parou de chorar

e seco como o suco da desgraça

abandona-me como o eco

do voo endurecido de uma garça...

Deus não chora mais

é frio e indiferente

secaram suas esperanças

e compreendeu:

agora tudo é seco:

seca é a vida

seca é a alma

seco

é o sorriso das crianças

mais seco que o meu leito

é a terra seca

do humano peito

e como sempre

ninguém dará atenção

às minhas palavras insanas...

mas sei que as minhas correntezas

sem lágrimas divinas

serão de lágrimas humanas...

Não se pode esquecê-Lo...

O grande, o imenso, o gigante Fernando Pessoa... não se pode esquecê-Lo. É por isso que deixo três pequenos-enormes poemas do maior gênio da literatura de língua portuguesa. Nada mais a declarar. (Na imagem,  a escultura "Anjo da Tristeza", de William Wetmore Story.)

Deve chamar-se tristeza

Deve chamar-se tristeza
Isto que não sei que seja
Que me inquieta sem surpresa
Saudade que não deseja.

Sim, tristeza - mas aquela
Que nasce de conhecer
Que ao longe está uma estrela
E ao perto está não a Ter.

Seja o que for, é o que tenho.
Tudo mais é tudo só.
E eu deixo ir o pó que apanho
De entre as mãos ricas de pó.


Bem, hoje...

Bem, hoje que estou só e posso ver
Com o poder de ver do coração
Quanto não sou, quanto não posso ser,
Quanto, se o for, serei em vão.

Hoje, vou confessar, quero sentir-me
Definitivamente ser ninguém,
E de mim mesmo, altivo, demitir-me
Por não ter procedido bem.

Falhei a tudo, mas sem galhardias,
Nada fui, nada ousei e nada fiz,
Nem colhi nas urtigas dos meus dias
A flor de parecer feliz.

Mas fica sempre, porque o pobre é rico
Em qualquer coisa, se procurar bem,
A grande indiferença com que fico.
Escrevo-o para o lembrar bem.


Sonho

Sonho. Não sei quem sou neste momento.
Durmo sentindo-me. Na hora calma
Meu pensamento esquece o pensamento,
Minha alma não tem alma.

Se existo é um erro eu o saber. Se acordo
Parece que erro. Sinto que não sei.
Nada quero nem tenho nem recordo.
Não tenho ser nem lei.

Lapso da consciência entre ilusões,
Fantasmas me limitam e me contêm.
Dorme insciente de alheios corações,
Coração de ninguém.

Fernando Pessoa

Poema Catastrófico nº2 - Mares Mortos

(poema para o novo Tsunami que devastou a costa da ilha de Sumatra, na Indonésia, e já deixou centenas de mortos. E também levando em conta a recente constatação de que cerca de um terço das formas de vida dos oceanos ou já se extinguiu ou está à beira da extinção.)

7,7
na escala richter...
dizem que o 7 é um número sagrado
mas eu não sei o que digo
com a minha boca asfixiada
com o sangue da água:
para mim o 7 é sangrado

os tímpanos da orquestra em terremoto
da percussão dos sismos
cismaram com meus tímpanos
por mais que me ensinassem
a não me abalar com pessimismos...
e com abalos sísmicos?

arrastou-me os rastos dos rastejos
dos silvos das serpentes asiáticas...
surgem quando menos se espera:
pode se extinguir o Tigre de Sumatra
mas a Natureza é sempre fera...

agora estou lá
morto pelos maremotos
entre os maresmortos...

Um Pouco de Autopromoção

Já disse aqui que os artistas devem fazer às vezes uma autopromoçãozinha, principalmente quando não têm a divulgação da grande mídia, como é o meu caso. Assim, de vez em quando eu me autopromovo. Afinal, os políticos passam se autopromovendo, mentindo muitas vezes, por que então eu não poderei me autopromover? O texto abaixo foi escrito em seu blog pela blogueira paulista Katia Martins  - www.literaturamundana.blogspot.com.  Ela escreveu o seguinte:

"Eu já estou há muito tempo por aí.
Já li muitos clássicos, muito lixo, e estava meio inconformada com a literatura atual.
Mas, descobri uma luz no fim do túnel: A.REIFFER
Não sei se ele vai ficar zangado comigo, mas eu gostaria que todos conhecessem esse "menino" com alma nobre e escrita primorosa.
Digo isso vindo de uma universidade federal, onde muitos se denominam especiais, mas não são.
Muitos acreditam ser, mas esse garoto - para mim que sou anciã - realmente é.
Morram de inveja!
Leiam."

Obrigado, Katia.

Poema Suicida (sobre Palavras de Brahms)

“Na capa (da partitura) deverá ser colocada a imagem de uma cabeça com uma pistola apontada para ela. Creio que isso dará uma ideia dessa música. Tratarei de enviar uma foto minha”. (Comentário de Johannes Brahms sobre seu Quarteto para piano e cordas nº3, Op.60)

ah quem me dera
poder isso dizer de uma arte de mim vinda...

ser o alto da expressão máxima
do último adejo de asa
que faltou para o derradeiro degrau
um olho que sempre esteve ali chamando
e que a um passo da visão extrema
perdeu no voo uma pena
e não deu sinal...
o ciclone que arrastava do vulcão ao abismo
a catedral que o sol sangrava
despencada por um sismo
e a tênue teia entre o amor e o fatal...
o que se ergueu e que depois se foi expulso
o sonho o nunca o nada o pulso
e coisa e tal...

apesar do sem-fim do sentimento
que me alarma
eu não passo de um sublime fracasso
que me alarma...
meu amado amigo Brahms:
empresta-me a tua Arte
ou a tua Arma...

...e vi que havia Sangue em minha Espera

tateei no vinho em treva
o Prenúncio
e vi que havia Sangue em minha Espera
colerizavam nos meus olhos
congestionados de ler sinais vermelhos
em Lao-Tsé e em Confúcio
os sintomas rubros de uma fera...

a culpa fulva
lacrimejou nos cortes dos meu dedos
e vi que havia Sangue em minha Espera
um sabiá golfejou da laranjeira
entre cantos das cortes dos meus medos
uma envenenada amarela...

degolei a laranjeira no auge
da sua menstruação
e vi que havia Sangue em minha Espera
semeei seus ovários pelos horizontes
com a espada em zodíaco da minha mão
furiando aquele incêndio com uma vela

sonhei que um sapo e um cavalo
urinavam líquidos escarlates pelas águas
do poço em que ceifei das tulipas a mais linda
que era Ela
e o pulso do meu coração se vinagrava
ainda
e vi que havia Sangue em minha Esfera...

Uma Sentença

morre o sol e nasce a lua
e o Fim em tudo flutua...
já há tão pouco a ser dito
que não há por que falar de amor
ao que é finito.

para deixar um verso que fique
é mister que eu não fique em nada
e o mistério da minha vida inútil
não passe de um passo a uma palavra
(que não disse)
suicidada...

para deixar um verso que fique
perde-se a rima do coração...

tudo o mais é ilusão.

Dilma ou Serra?

Não direi o óbvio de que tanto a Dilma quanto o Serra têm mais contras do que prós. São dois maus candidatos. Não aprecio nenhum dos dois. Tanto é que no primeiro turno fiquei na dúvida entre Marina e Plínio, e fiquei com o último.

Porém, por trás de Dilma e de Serra está algo mais importante na hora de governar do que a pessoa do presidente. No fundo, não é a pessoa que governa, é o seu partido. E a sua intrínseca ideologia. O PT de Dilma é um partido de esquerda, ainda que tenha se aproximado do centro nos últimos anos. O PSDB de Serra é um partido de direita, ainda que também tenha se aproximado do centro. Porém, ainda é esquerda contra direita.

E eu jamais votarei na direita. Nunca. Já disse isso aqui no blog. Repito. Portanto, vou de Dilma. E seja o que tiver de ser. O que é a direita? É o governo de e para as classes dominantes, sempre foi assim, por mais que se esforcem em dizer que não. A ditadura militar brasileira foi um governo de direita. A Alemanha nazista era de direita. O fascismo de Mussolini na Itália era de direita. Apenas para ficar com os exemplos mais conhecidos.

Para mim já são motivos suficientes para não votar no Serra. Mas como se esses ainda não fossem suficientes, recebi um e-mail defendendo Serra que me forneceu ainda mais motivos para nele não votar. Transcrevo um trecho do e-mail:

"Se Arnaldo Jabor, o crítico e comentarista do Jornal Nacional e do Jornal da Globo também está pedindo pra não votar na Dilma - Temer

Se a Marília Gabriela também está pedindo pra não votar na Dilma - Temer

Se a Conferência Nacional dos Bispos do Brasil está pedindo pra não votar na Dilma - Temer

Se Pastores de todo o Brasil estão se mobilizando contra a candidatura da Dilma - Temer"

Então, se o Arnaldo Jabor apoia Serra, é porque a Globo também apoia, aliás isso é óbvio, é só olhar os seus noticiários, e se a Globo é a favor, eu sou contra. A chata da Marília Gabriela vai de Serra? Ainda bem. E os padres e os pastores querem Serra? Deus o livre,então, votar no Serra. Deus defenda uma coisa dessas!

Oração – Alerta

Tu
cujo Nome não me é dado distinguir
nem dizer-me mesmo a mim
faz que eu esteja sempre atento...

ao não e ao sim
além do máximo que me for possível
faz que me seja óbvio o que é óbvio
e uma antena oculta ainda que trágica
além do trágico do que é invisível...

faz que não me escape nem o nada
nem o mínimo movimento que se esconde
e que eu sinta o todo o onde o cada
o que não pode o que não há o que não veja
como a presa percebe a cobra
como a cobra pressente a presa

que eu esteja
em cada pulsar de veia
em todo sinal que vibre
como o tigre persegue a presa
como a presa se esquiva ao tigre

faz que eu capte o gesto e a íris
o dilatar-denúncia da pupila
o sonho o vago o sem-saída
o sorriso amarelo da esperança
o falso sol em ouro que me brilha...

faz que eu esteja sempre atento
ao sangrar do crepúsculo do tempo
ao que está aqui fora
e mais ainda
ao que está lá dentro...

da Rebeldia

rebeldes com causa
rebeldes sem causa
ou rebeldes com cauda
de rato?

rebeldes com calda
de leite
de saco...

rebeldes com causa?
rebeldes com calça
bem frouxa
bem frouxos
engolindo os reais
(que dizem ser o real)
dos outros...
rebeldes arcados
alcaides
com o peso do desprezo
do preço...

rebeldes sem calça
com o saco
coçando
e com o saco dos outros
puxando

Os Políticos Passam, Os Artistas Ficam...

Sobre o título desta postagem, deixo uma curiosidade, um fato ocorrido com o gênio da música Johann Sebastian Bach. Em 1721, o compositor alemão dedicou a Christian Ludwig, margrave de Brandenburg-Schwedt, uma espécie de prefeito da época na Alemanha, os seus 6 Concertos de Brandenburgo, uma das obras musicais mais geniais já compostas. O próprio margrave havia encomendado as obras. Porém, o senhor Christian Ludwig não deu muita importância para os concertos. Possuía uma orquestra de má qualidade para as exigências de interpretação das obras, e não se dignou a melhorá-la para que as obras pudessem ser executadas. Resultado: os concertos de Brandenburgo não foram executados na época. Ficaram lá, jogados. Certamente, o margrave deveria estar muito ocupado com seus afazeres de político. E Bach, quem era Bach?

Na época, Bach não era reconhecido como o gênio musical que é hoje. Vivia de forma muito modesta, tinha que trabalhar muito para sustentar sua numerosa família. Não enriqueceu com sua arte. Muitas de suas obras nunca foram executadas durante sua vida, várias se perderam. Bach era visto como um grande organista e cravista, mas não como um grande compositor. Julgavam-no como um compositor menor. Não entendiam seu gênio. Achavam sua obra muito hermética, difícil, sombria, e até retrógrada. De modo que o pouco caso do senhor margrave, um ilustre político, não foi algo surpreendente.

Porém, como o mundo dá voltas, não? Quem hoje conhece o senhor Christian Ludwig? Aposto que todos os leitores do blog já ouviram falar em Bach. E vários o conhecem muito bem. Mas Christian Ludwig... Se o senhor margrave hoje ainda é lembrado no mundo, é como aquele para quem Bach dedicou os Concertos de Brandenburgo... Se não fosse Bach...

E Enquanto Discutem o Aborto, o Planeta Sangra Sem Parar...

Para não dizerem que eu sou um adepto do alarmismo exagerado, vou apenas transcrever aqui a notícia veiculada no site do MSN Estadão e deixar que o leitor tire suas próprias conclusões. Isso é o que realmente deveria preocupar os candidatos a presidente (e os seus respectivos eleitores), e não ficar discutindo se são a favor ou não do aborto, em suas briguinhas ridículas para ver qual é o mais "santo". Vejamos o que diz o site:

"Em menos de 40 anos, o mundo perdeu 30% de sua biodiversidade. Nos países tropicais, contudo, a queda foi muito maior: atingiu 60% da fauna e flora original. Os dados são do Relatório Planeta Vivo 2010, publicado a cada dois anos pela organização não governamental WWF.

O relatório, cujas conclusões são consideradas alarmantes pelos ambientalistas, é produzido em parceria com a Sociedade Zoológica de Londres (ZSL, na sigla em inglês) e Global Footprint Network (GFN).

Os países pobres, frequentemente tropicais, estão perdendo biodiversidade a uma velocidade muito alta', afirmou Jim Leape, diretor-geral da WWF Global. 'Enquanto isso, o mundo desenvolvido vive em um falso paraíso, movido a consumo excessivo e altas emissões de carbono.'

A biodiversidade é medida pelo Índice Planeta Vivo (IPV), que estuda a saúde de quase 8 mil populações de mais de 2,5 mil espécies desde 1970.

A maior queda foi nas populações de água doce: 70% das espécies desapareceram.

O consumo está desenfreado. A demanda por recursos naturais também aumentou. Nas últimas cinco décadas, as emissões de carbono cresceram 11 vezes.

O relatório afirma que a Organização para a Cooperação e Desenvolvimento Econômico (OCDE), formada por 33 países em geral desenvolvidos, são responsáveis por 40% da pegada de carbono global, e emitem cinco vezes mais carbono do que os países mais pobres.

Comparados a ela, os BRICs (grupo formado pelos países emergentes Brasil, Rússia, Índia e China) têm o dobro da população e uma menor emissão de carbono per capita. O problema, alerta o relatório, é se os BRICs seguirem no futuro o mesmo padrão de desenvolvimento e consumo da OCDE.

Índia e China, por exemplo, consomem duas vezes mais recursos naturais do que a natureza de seu território pode repor. Atualmente, os países utilizam, em média, 50% mais recursos naturais que o planeta pode suportar. Se os hábitos de consumo não mudarem, alerta o relatório, em 2030 se estará consumindo o equivalente a dois planetas.

Quem Pisou o meu Chão?

antes de eu pisar aqui onde piso

quem pisou antes de mim?

quem foi que foi onde agora sou eu?

quem pisou o chão da minha casa

antes da minha casa se erguer?

aquele que trabalhava na construção civil

que eu nunca vi e que nunca me viu?

e antes dele

quando era só campo ou mato ou banhado?

passou por aqui um guerreiro

que tenha morrido ou tenha matado?

pisou onde estou algum bicho?

carneiro cavalo jaguar ou guará?

será que algum dia de novo esse bicho

a sua pata-pegada aqui deixará?

um homem pré-histórico

pisou a minha casa futura?

ou minha casa um dia serviu

de uma milenar sepultura?

e antes ainda nos tempos estranhos

de monstros e de dinossauros...?

que pata acompanhou o  meu passo

sem nunca saber que estaria

no meu mesmo invisível compasso?

e que mistério existido sem conhecimento

fora da ciência e da consciência

e de qualquer momento

pode ter um dia pisado o meu piso?

queimou o meu chão um dragão?

não sei, só sei que tudo passa:

estes passados versos que escrevo

também um dia serão pisados

por uma traça...

"A cidade ali está com seus enganos..." - A Cidade, de Fagundes Varela

A meu ver, Fagundes Varela (1841 - 1875), é um de nossos poetas injustiçados. Está certo que não foi dos mais originais de nossos românticos, não foi o iniciador de nenhum dos três períodos do romantismo, e acabou sendo ofuscado pela originalidade e radicalismo de Álvares de Azevedo e pela força grandiosa da inspiração de Castro Alves. No entanto, a imensa variedade de sua temática, que parte do pessimismo e da desilusão do 2ª geração romântica (na qual é incluído) até atingir as alturas do "condoreirismo" da 3ª geração , a espontaneidade da escrita, a beleza plástica de seus versos, a sua intensidade emocional fazem de Fagundes Varela um dos grandes poetas brasileiros. 

É oportuno lembrar que mesmo não tendo sido o poeta carioca o iniciador da geração "condoreira" no Brasil, ele de certa forma se antecipou, prevendo Castro Alves, pois foi o primeiro ultrarromântico a deixar as sombras do "mal-do-século". Isso deveria ser levado mais em consideração ao se avaliar a  importância de sua obra. A presença da natureza é constante e muito forte na obra de Fagundes Varela. E estou certo de que se ele vivesse hoje teria uma imensa consciência ecológica. 

Prova disso é o poema "A Cidade", que está abaixo. Um poema que se nos apresenta com terrível atualidade. Que o leitor tire suas conclusões. Para não deixá-lo muito cansativo à leitura no blog, tomei a liberdade de excluir algumas poucas estrofes. Na imagem, o quadro, "O Crescente das Casas" de Egon Schiele.

A Cidade
A cidade ali está com seus enganos,
seu cortejo de vícios e traições,
seus vastos templos, seus bazares amplos,
seus ricos paços, seus bordéis salões.

A cidade ali está: sobre seus tetos
paira dos arsenais o fumo espesso,
rolam nas ruas da vaidade os coches
e ri-se o crime à sombra do progresso.

A cidade ali está: sob os alpendres
dorme o mendigo ao sol do meio-dia,
chora a viúva em úmido tugúrio,
canta na catedral a hipocrisia.

A cidade ali está: com ela o erro,
a perfídia, a mentira, a desventura...
Como é suave o aroma das florestas!
Como é doce das serras a frescura!

A cidade ali está: cada passante
que se envolve das turbas no bulício
tem a maldade sobre a fronte escrita,
tem na língua o veneno e nalma o vício.


Quanta atroz injustiça e quantos prantos!
Quanto drama fatal! Quantos pesares!
Quanta fronte celeste profanada!
Quanta virgem vendida aos lupanares!

Quanto talento desbotado e morto!
Quanto gênio atirado a quem mais der!
Quanta afeição cortada! Quanta dúvida!
Num carinho de mãe ou de mulher!


E abalroam-se as múmias coroadas,
corpos de lepra e de infecção cobertos,
em cujos membros mordem-se raivosos
os vermes pelas sedas encobertos!


Aqui verdes campinas, altos montes,
regatos de cristal, matas viçosas,
borboletas azuis, loiras abelhas,
hinos de amor, canções melodiosas.


Ali a honra e o mérito esquecidos,
mortas as crenças, mortos os afetos,
os lares sem legenda, a musa exposta
aos dentes vis de perros objetos!


Salve, florestas virgens! Rudes serras!
Templos da imorredoura liberdade!
Salve! Três vezes salve! Em teus asilos
Sinto-me grande, vejo a divindade!


Fagundes Varela

Soneto aos Últimos Momentos (para Franz Schubert)

saíste dos solares das auroras

direto aos teus ocasos iminentes

anoiteceu em tudo o que tu sentes

tragédias sussurraram em tuas horas...

o sonho de mais vida te devora

quanto mais ao sublime vais em frente

há morte nos avisos que pressentes

e arcanjos em segredo vão embora...

deixaste um véu no teu gênio profético

alheios à fama os sopros fatais

mas há oculto no teu cântico hermético

e em fúnebres marchas de altos sinais

o hino em dó de um catastrófico épico:

és um homem para os Grandes Finais.

Poema Catastrófico nº1 – Uma Valsa

A partir de hoje, criarei poemas para as catástrofes ambientais e sociais que assolam nosso planeta. Não que tais acontecimentos já não fossem temas de minhas obras, sempre foram, obviamente, porém agora alguns poemas farão referência direta a fatos catastróficos específicos. Começo com um poema para o vazamento tóxico de “lama vermelha” de uma fábrica de alumínio na Hungria, considerado o pior desastre químico da história do país. O desastre causou a morte de várias pessoas, feriu e contaminou muitas outras, contaminou o solo e pequenos rios, e há o temor que o vazamento atinja o famoso rio Danúbio, que corta inúmeros países europeus e consagrou-se na famosíssima valsa de Johann Strauss "Danúbio Azul".

Poema Catastrófico nº1 – Uma Valsa

eu dormia e sonhava

com as valsas de Liszt e de Strauss

e bailavam na minha esperança

os cânticos das ninfas azuis...

mas acordei-me com um berro

e as pernas afogadas no rubro do ferro...

quedou na leveza do meu sono

o pesar do chumbo

e o ritmo frenético de um bumbo

que fez valsar as minhas pernas em lavas

na febre ardente do mercúrio

as arrancou como se fossem asas...

serpenteavam sarcásticas pelos meus costados

nas hemácias ácidas de um sangue artificial

as correntes dos metais pesados

sonhava com valsas

e acordei com metal...

voei de um leito para um leito

de hospital

valsando às chibatadas

de um líquido relho...

saio do céu do Danúbio Azul

para o inferno de um Danúbio Vermelho...

...dos meus Limites

...aquele que sonhou o sonho do meu ver

porque eu não passo de um sonho

sem sequer esquecer...

deu-me a poesia

(oh dia!)

para que eu chegasse ao fim

e que sonhasse ser o Ser

que está além do acima de mim...

a poesia é o sonho que é o degrau

que talvez eu nunca subi

é ela que lembrando o que não foi

sempre me recorda a corda

que nunca me tirou daqui

talvez eu fosse aquela espada

de não e de nada

que sangrou o tudo

pela minha vida

e fronteirou-me além dos meus Limites

para que eu versasse ao alto

e acima caísse

ao cimo da minha arte

perdida

e à parte...

...àquele que sonhou o sonho do meu ser

porque sou um passo de um sonho

que se quer esquecer...

Por que Escrever?

Quanto ao ofício de escrever, não admito cartilhas, manuais, teorias, enfim, todas essas baboseiras que pretendem nos ensinar artificialmente a escrever. Se alguém disse com real propriedade, na minha opinião, o que é escrever, foram o poeta alemão Rainer Maria Rilke (1875 - 1926) e o poeta e escritor alemão/americano Charles Bukowsky (1920 - 1994), literatos que muito aprecio, principalmente o Rilke. Abaixo, o que disseram Rilke e Bukowsky a respeito (na imagem, Rainer Maria Rilke):

"Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma; confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto acima de tudo: pergunte a si mesmo na hora mais tranquila de sua noite: "Sou mesmo forçado a escrever?" Escave dentro de si uma resposta profunda. Se for afirmativa, se puder contestar àquela pergunta severa por um forte e simples "sou", então construa a sua vida de acordo com esta necessidade. Sua vida, até em sua hora mais indiferente e anódina, deverá tornar-se o sinal e o testemunho de tal pressão. Aproxime-se então da natureza. Depois procure, como se fosse o primeiro homem, a dizer o que vê, vive, ama e perde. (...)"

Rainer Maria Rilke

Então queres ser escritor? 

se não sai de ti a explodir
apesar de tudo,
não o faças.
a menos que saia sem perguntar do teu
coração da tua cabeça da tua boca
das tuas entranhas,
não o faças.
se tens que estar horas sentado
a olhar para um ecrã de computador
ou curvado sobre a tua
máquina de escrever
procurando as palavras,
não o faças.
se o fazes por dinheiro ou fama,
não o faças.
se o fazes para teres
mulheres na tua cama,
não o faças.
se tens que te sentar e
reescrever uma e outra vez,
não o faças.
se dá trabalho só pensar em fazê-lo,
não o faças.
se tentas escrever como outros escreveram,
não o faças.

se tens que esperar para que saia de ti a gritar,
então espera pacientemente.
se nunca sair de ti a gritar,
faz outra coisa.

se tens que o ler primeiro à tua mulher
ou namorada ou namorado
ou pais ou a quem quer que seja,
não estás preparado.

não sejas como muitos escritores,
não sejas como milhares de pessoas que se consideram escritores,
não sejas chato nem aborrecido e pedante, 

não te consumas com auto-devoção.
as bibliotecas de todo o mundo têm bocejado até adormecer
com os da tua espécie.
não sejas mais um.
não o faças.
a menos que saia da tua alma como um míssil,
a menos que o estar parado
te leve à loucura ou ao suicídio ou homicídio,
não o faças.
a menos que o sol dentro de ti
te queime as tripas,
não o faças.

quando chegar mesmo a altura,
e se foste escolhido,
vai acontecer
por si só e continuará a acontecer
até que tu morras ou morra em ti.

não há outra alternativa.

e nunca houve.

Charles Bukowski

Faço Slogans para Candidatos

Já que não ganho nenhum dinheiro como escritor, estou oferecendo meus serviços 

para os políticos. Inspirado no sucesso do maior político brasileiro, o filósofo Tiririca, com seu famoso slogan "Pior que tá não fica", estou criando slogans para candidatos. Vou deixar alguns exemplos para provar a qualidade de meu trabalho. Abaixo, alguns slogans que fiz para políticos consagrados:

para a recém eleita senadora Ana Amélia:

"RBSTV: a Ana Amélia, a gente faz pra você." 

para Fogaça:

"Não passe em cima do muro como o meu partido passa, vote Fogaça."

para Yeda:

"Conto com o seu apoio para comprar outra casinha e pôr nas escolas cortinas de seda. Governadora é Yeda."

para Serra:

"Cuidado com a Dilma que a Dilma te pega, te mata daqui e lá ela te enterra.Vote no Serra"

O senhores políticos que apreciaram o meu trabalho e quiserem contratar meus serviços, por favor, deixam aqui seus e-mails que entrarei em contato. Se forem eleitos, cobro 20% dos futuros desvios de verbas.

O Líquido Mais Puro

quem disse que não podeis descer?
qual vazia ditadura oculta mentiu
que esgotou a imensidão dos vossos mares?

quem disse que não podeis brotar?
acaso aterraram o fundo de vossos lagos
ou aprisionaram as nuvens das vossas névoas?

quem disse que não podeis correr?
que mão fútil frívola supérflua
quis pôr um dique nas correntezas dos vossos rios?

quem disse que não podeis sulcar?
sulcar a terra da Terra inteira
com os vinhos dos vossos sangues
com os sangues das vossas águas?

quem disse que não podeis chorar?
minhas glândulas lacrimais
que o após do pós-modernismo
não conseguiu extirpar?

Lágrima imperatriz do profundo!
vós sereis o líquido mais puro
que restará sobre a finitude do mundo...

Palavras de Sangue

antes de ser sagrado

sagre-se

antes de ser sacado

saque

antes de ser sangrado

sangre

atire no ponto

antes que te atirem da ponte

e puxe a faca

antes da maca...

o tigre é tigre porque tem dente

e ameaça à frente

a águia é águia porque tem garra

e mata na marra...

no cavalo se coloca o encilho

e no homem o gatilho...

como ter confiança na esperança?

e alegria no hoje em dia?

ou verdade na humanidade?

há que ser mais forte que a morte

pois não há como se livrar dessa roda:

o sangue está sempre na moda.

Por que NÃO voto em Chicão? Por que NÃO voto no PP?

Primeiramente, como este blog possui muitos leitores de fora de Santiago, esclareço que o senhor Francisco Gorski, mais conhecido como Chicão, é candidato a deputado estadual pelo PP (Partido Progressita).

Os motivos de meu voto não ir para Chicão nada têm a ver com sua pessoa, contra a qual não tenho absolutamente nada. Meus motivos referem-se ao seu partido, PP, para o qual nunca votei e nunca irei votar, seja quem for o candidato e digam-me o que quiserem dele.

Sou do tempo em que antes de se votar num candidato, votava-se na ideologia do partido, em sua história, em seu significado político dentro de nossa nação, estado e cidade. Votava-se antes de qualquer coisa no que este partido iria representar dentro de determinado governo. É nisso que penso. E por pensar é que não voto no PP.

O Partido Progressista deve ter esse nome porque veio progredindo desde lá a ditadura, para a qual deu uma sólida base através da ARENA, (o PP era a ARENA, todos sabem), veio progredindo SEMPRE REPRESENTANDO OS INTERESSES DAS ELITES. Dito isso, vou apresentar meus motivos:

1) Sendo eu um escritor (se bom ou mau, isso já é outra história) que sempre lutou pela liberdade de expressão, como votar em alguém de um partido que foi a base da ditadura militar?

2)Como votar em um partido que tem como um dos seus maiores líderes históricos o cidadão Paulo Maluf, um dos maiores ladrões do Brasil?

3)Como votar em um partido que sempre representou o coronelismo em nossa cidade, a elite financeira, os interesses dos ricos, dos grandes latifundiários?

4)Como votar em partido que sempre representou a direita conservadora, rançosa, arcaica, vazia, que junto com o DEM e o PSDB sempre estiveram ao lado do poder financeiro e do capitalismo selvagem em nosso país?

5) Como votar em um partido que apoiou e apoia o pior governo do RS na história, na minha opinião, esse da Yeda que aí está?

6) Por fim, toda essa campanha que pretende pregar uma unanimidade em Chicão, como se por eu ser santiaguense devo votar em um santiaguense, é simplesmente uma ofensa à minha inteligência e aos meus princípios. Toda unanimidade é burra.

Não voto no PP. Nunca. Jamais.

E, para finalizar, venho informar que estou mudando meu voto para presidente. Votarei agora no vencedor do debate de ontem, no senhor PLÍNIO DE ARRUDA SAMPAIO, do PSOL. Sinto não mais votar na Marina, mas como ela não tem chances de ir para o segundo turno, vou dar meu apoio a esse velho senhor que demonstrou ser o mais inteligente e consciente dos candidatos.

Como sempre, este blog está TOTALMENTE ABERTO para manifestações contrárias à minha. Quem discordar, sinta-se livre para aqui deixar a sua opinião.

O Meu Verdadeiro Fim

os versos que não fiz
é o que há de melhor em mim
o que não fiz é meu verdadeiro fim...

sou o fumo espiritual que beija meus não-versos
os meus in-versos é o que mais pulsa no meu peito
e quanto mais o peito vivo pulsa
mais a vida escorre
e não há outro jeito...

o melhor de mim é o meu porre
do vinho que preparei nos vasos da melancolia
do meu sistema sanguíneo...
preparei com os sonhos que fermentaram
nas bactérias sedentas do meu coração
pois sou aquilo que não tiveste noção...

e nem mesmo eu tive
não sei de mim mais que o poema sabe de si
sou um mau poema que não foi feito
ou foi feito com palavra que era só música
e que nem eu mesmo nunca ouvi:
o melhor que faço é o que escuto
e que digo que não estou aqui
em absoluto.

Por que Voto em Marina e em Tarso?

Os motivos são extremamente simples. A minha maior preocupação com o Brasil, de forma geral (a maior, não a única, é claro), é com a questão ambiental. É algo absolutamente óbvio, mas o que espanta, assombra, deixa-me atônito, é que as pessoas, até mesmo intelectuais, parecem não se dar conta disto: prosseguindo os atuais níveis de consumo e degradação ambiental em breve não haverá mais recursos naturais. E assim, não haverá desenvolvimento de nenhum tipo. Nem vida.

E dos candidatos para presidente que aí estão a Marina é a que ME PARECE mais preocupada e comprometida com a questão ambiental. A Dilma possui um perfil tecnicista e desenvolvimentista demais para mim. E o Serra, bom, o Serra é o imbecil candidato dos ricos. Em um eventual segundo turno entre Dilma e Serra, irei de Dilma. O governo Lula foi um bom governo, de modo geral, é verdade. Porém, todo esse desenvolvimento que aí está, em grande parte é uma ilusão. Em grande parte, não é um desenvolvimento sustentável, foi e está sendo efetuado às custas de mais degradação, de mais exploração indevida de nossa natureza, sem uma verdadeira preocupação ambiental.

E voto em Tarso porque no RS minha maior preocupação é com a educação, e o Tarso ME PARECE o mais preocupado e comprometido com a questão educacional. A YEDA FOI O MAIOR DESASTRE NA EDUCAÇÃO GAÚCHA DA HISTÓRIA, e o Fogaça, bem, o Fogaça é só papo, só conversa fiada. Foi senador por 16 anos!!! e não fez nada.

Se alguém discorda de mim, o blog está aqui aberto para toda e qualquer manifestação, sem nenhum tipo de censura ou de seleção de opiniões.

Poemas do Término e Contos do Fim 40

A edição 40 do zine literário Poemas do Término e Contos do Fim já foi lançada e encontra-se disponível. Inclui a parte final do conto "As Duas Mulheres" e os poemas "O Melhor é o que Não se Espera", "Destino" e "Concordas?".

O zine 40 está também disponível digitalmente, gratuito, como a versão impressa. Para recebê-lo, basta que o leitor deixe seu e-mail aqui ou mande para reiffer@gmail.com, que então ele será enviado.

Em Santiago, os pontos de distribuição da versão impressa são os seguintes: locadoras Fox, Classic e Stop, biblioteca pública, biblioteca da Uri, Ponto Cópias e Livraria Santiago. Pode ser enviado para qualquer cidade do Brasil ou exterior, mediante o pagamento das despesas de correio.

Além de Santiago, o zine Poemas do Término e Contos do Fim possui distribuição fixa nas seguintes cidades: Santa Cruz do Sul/RS, Santa Maria/RS, Porto Alegre/RS, Santo Ângelo/RS, São Gonçalo/RJ e Goiana/PE.

O trabalho de design da publicação é realizado por Guilhermes Damian.

Eu passo do ponto. E pronto.

Em 2009, eu e meu amigo músico Marcus Vinícius Manzoni realizamos um trabalho em parceria, cujo resultado foi a letra "O Ponto". Serve como letra e como poema. Agora, o Marcus musicou a letra, e o fez com grande qualidade, um trabalho realmente digno de admiração. Tanto a parte instrumental quanto a vocal estão muito bem compostas e executadas. Quem quiser conferir a música, aqui está:

http://palcomp3.com/marcusmanzoni/

O poema/letra está abaixo:

O Ponto

até certo ponto
me atiro da ponte
até certa ponte
eu passo do ponto
uma ponte no passo
a um passo da ponte
me atiro com um tiro
se passo do tiro
me volto ao meu ponto
passo ponto e ponte
mas e eu estou onde
que nunca me encontro
e nunca estou pronto?

na ponta da noite
me aponto no escuro
ponteando socorro
batendo no muro
no ponto do erro
na margem da ponte
eterno horizonte
eu bato no peito
eu penso se corro
e nunca me encontro
e nunca estou pronto?
eu passo do ponto
e pronto.

Palavras de Paz

não se pode ludibriar um poeta
com os símbolos das palavras
porque só ele conhece a todos:
poeta é o que sabe os significados perdidos...
quem tem olho que vê o fundo do escuro
não se engana com o brilho fácil das luzes
quem tem íris que capta o negro da noite
não se engana com o sonho fácil das cores...

acima das plumas brancas da esperança
paira a sábia asa-sangue do abutre
e a firme garra impiedosa do gavião...

os melhores vinhos trazem as trevas da morte
e os piores raios brilham como as luzes do dia...

e há tanta paz no olho do furacão...

Romantismo Pós-Moderno

quem disse
que o romantismo saiu de moda?
eu mesmo estou aqui
beijando uma mulher que morre...

acariciando seus cabelos dourados
como as areias dos desertos novos...

perdendo-me em seus olhos claros
como luzes de duas bombas atômicas...

aspirando o seu alento morno
como o ar enfumaçado lá dos trópicos...

sorvendo sua saliva macia
como os mares flutuantes de petróleo...

sentindo o sangue pulsar em suas veias
como o golfejo do guará esmagado no asfalto...

dei a ela
esta flor, a mais triste
a flor-esta
devastada...

beijo uma mulher que morre
cujo nome é Humanidade...

Venda o Seu Voto!

Sabem, estive pensando... Os eleitores deveriam vender seu voto. Sim, é uma forma de valorizá-lo. A melhor forma. Afinal, por que não vender o voto? Se o voto é meu, se é um direito que tenho, deveria fazer dele o que eu quisesse. Estive pensando e acho que sou um burro em não vendê-lo. Por que devo dar de graça meu voto? Para depois o cara que for eleito ir lá  enriquecer às minhas custas? 

Além do mais, há muitos que vendem suas casas para colocar propagandas de candidatos, alugam automóveis para saírem nas ruas enchendo o saco com suas musiquinhas ridículas. Vendem seus serviços para fazer campanha. Vendem espaços em seus jornais, vendem seus blogs, vendem suas opiniões, enfim, vendem tudo. Por que não vender o voto?

E para ser sincero, raros são os homens que não têm um preço. A maioria é comprada por dinheiro. E aí vai depender de cada um. Uns são caros, outros baratos. Alguns se vendem por uma simples caixa de cerveja. Outros por um carro último tipo. Outros por uma fortuna. Mas se vendem. 

Há ainda os que se vendem por fama, por status social, para aparecer mesmo! Há os que se vendem por puro puxa-saquismo,  por simples elogios. Há os que se vendem por favores, por promessas. Há até os que se vendem  para se sentirem mais confortáveis. Enfim, todos tem seu preço. Ou não? Tu tens o teu, leitor?

Então, por que não vender o voto? Agora, não pensem que estou dizendo para vender com sinceridade. Claro que não. Bom, primeiro de tudo, temos que procurar vender somente para aqueles que é sabido que têm muito dinheiro. E nunca podemos aceitar a primeira  oferta. Não, temos que sempre pedir o dobro do ofertado. Quanto mais arrancarmos desses cafajestes, melhor. Ainda que eles não queiram pagar o dobro, vão pagar com certeza um pouco mais do que inicialmente ofereceram. E, por último, e mais importante: devemos ser como os políticos. Mentirosos e traiçoeiros. Vendam o voto, mas nunca, jamais! votem em quem comprou seu voto. É óbvio que esses imbecis não merecem ser eleitos. 

Mais Um Trecho de Um Instante de Sono (Sono Sanguíneo)

como o líquido negro do café
que escorre dos vales da minha urgência
sonho que um vinho vive em meu passo à beira...
sou daqueles que passam às margens do tenso
no passar em seus três sentidos
e sempre um símbolo de humanidade morta
despenca-me tumularmente furiando
a cada lágrima que em teus cílios convulsiona-me
um sei que se apaga no morrer-do-sol
durmo como dorme a lua febre
envelhecida pelo fumo de um cigarro
só não dorme o que vulcanicamente pulsa
na pele sonâmbula do sentimento
em finais derramamentos de violinos ocasos
ao Fim da História...
durmo após o mundo
no pânico do ansiamente em charme
para acordar nos roxos abraços
dos sangues do que deve abraçar-me...

(arco) Íris

gavião azul
em limoeiro escuro:
flor lilás.
os meus versos brancos
vêm de castanhos olhos
para o sol voltados:
revoltadas flechas...

astro-rei
de violeta ultra
vindo em fachos roxos...
o meu inverno verde
doura os lábios rosas
do começo ao fim
no vermelho ocaso.

um gavião azul
no vermelho ocaso.

“A política e o crime são a mesma coisa.” (FINAL)

O político fala:

Como não posso desabafar com ninguém, nem mesmo com minha família, que não sabe de nada, nem com meus correligionários, para quem eu pareceria ser um fraco, vou aliviar essa pressão que está me consumindo escrevendo algumas linhas. Dizem que escrever é uma ótima forma de descarregar tensões.

Nem sei por onde começar, o que sei é que devo dar um jeito naqueles miseráveis, filhos-da-puta, que não param mais de sugar o meu dinheiro, que é meu por direito, afinal, eu fui eleito, fui eu que o povo escolheu para cuidar de seus problemas, de seus anseios, e não eles, aqueles ladrões, desgraçados! Ah, como fui tão burro, logo eu, que sempre me julguei tão esperto, o mais esperto de todos, fui aquele dia cair na conversa daquela miserável. Mas como ela era bonita... e gostosa, meu Deus! Como eu iria resistir? Também sou humano, não sou um deus, não tinha como não cair naquela conversa doce e macia, naquele olhar ao mesmo tempo sedutor e desamparado, parecia ser tão puro... o qual percebi que há vários dias procurava os meus em nossas reuniões do partido.

Então ela veio, dizendo que estava apaixonada por mim, que queria ao menos ser minha amante, pois sabia que seria impossível ser minha esposa, afinal, amo minha esposa. Como, meu Deus! Como não me apaixonar também? Como não acreditar em suas palavras que pareciam ser tão sinceras, tão profundas, tão intensas... Não, eu não tive culpa, fui uma vítima. Apaixonei-me, e no afã cego da paixão, e para mostrar a ela como eu era um homem esperto, poderoso, muito rico, contei tudo, tudo! Eu contei tudo a ela! Que idiota! Como não desconfiei que poderia ser uma armadilha daqueles desgraçados, ladrões, porcos chantagistas! Agora eles sabem de tudo, têm provas, tudo gravado por aquela prostituta, aquela cadela vadia, que ainda roubou meus documentos. Eu devia ter lembrado daquela frase que li certa vez, não lembro onde: “O sexo é a pedra de tropeço.” Sim, é isso mesmo, tropecei nele, e caí. Maldito amor! O amor é mesmo uma piada. Mas agora não adianta ficar me lamentando, terei que fazer algo, mas o quê? Eles não param de me sugar, sabem o quanto sou rico e o quanto estou comprometido. À polícia não posso ir... Mas posso ir até eles e matá-los! Não, eu até poderia pagar alguém para matar alguns, mas jamais todos, e as provas continuariam com eles. Tenho que jogar como eles jogam, conseguir alguém que se infiltre naquela maldita organização e resgate as provas para mim... Sim, sim, acho que essa é a saída, farei isso! Ah, mas ela, aquela puta! Ela eu tenho que matar!

Meu Deus, como é difícil ser político neste país! Dei meu sangue por esse povo ingrato e agora sou vergonhosamente roubado, de um dinheiro que é meu, MEU! Sim, tudo bem que ele não faz parte de meu salário de deputado, mas o salário é muito baixo, ridículo, para todos os problemas e preocupações que tenho que passar. Nada mais justo do que pegar uma partezinha desse montão de verbas que aí esta, e de que todos pegam um pouco para si. Sim, sim, todos pegam, todos sabem disso, e qualquer um que for eleito e vir para cá, vai fazer o mesmo, vai pegar uma parte para si, por muito honesto que se ache. E eu acho isso perfeitamente justo, porque a verdade é que somos muito mal pagos, deveríamos receber muito mais, temos obrigação de ser ricos perante a sociedade, somos um espelho no qual o povo se reflete. Só o que fiz foi corrigir pelas minhas próprias mãos algo visivelmente errado. Mereço esse dinheiro que peguei do povo, porque trabalho pelo povo. Eu que tenho que decidir quanto devo ganhar, não os outros, o poder é meu, eu o mereci, fui escolhido.

Isso não é desonestidade, é uma questão de justiça, ainda que não esteja na lei. A lei também erra. Eu sou um homem honesto, honrado, digno da confiança que o povo depositou em mim. Cumpro minhas obrigações, apresentei e apresento inúmeros projetos para o bem de meu país, sou um pai de família respeitado. Só eu sei o que sofro na pele por ser político, todas as acusações falsas, as piadinhas que tenho que aguentar, todo o trabalho de ir até o povo, aos pobres, às favelas, e ter que estar sempre sorrindo e de bom-humor, apertando a mão, correndo o risco de pegar doenças, porque essa é a realidade. E essa gente é uma gente traiçoeira. Diz que vai votar em nós, mas depois não vota. Agora eu, eu tenho que falar sempre a verdade e ser sempre simpático! Ah, vão à merda! Então, se eu pego um dinheiro pra mais, é para fazer justiça a mim mesmo, para recompensar todos esses males por que tenho que passar como homem público. E quem não faria? Quem não pegaria uma justa recompensa para si?

Mas agora, agora surgiram esses vagabundos, que não querem trabalhar, e ficam roubando o dinheiro de quem trabalha, miseráveis! E ainda se utilizam de vagabundas sedutoras, fazendo com que eu, além de trair minha amada esposa, conte, como um patinho, meus segredos para aquela vaca, aproveitando-se do meu coração apaixonado e bondoso. Às vezes fico pensando que talvez eu devesse ouvir meu pai, quando dizia: “filho, seja um grande político, mas um político honesto, nunca vá roubar o dinheiro do povo.” Bem, o pai era um ingênuo, um romântico, eu sou um homem prático. O pai não entendia nada de política, não sabia que pegar algumas verbinhas não é roubar, mas ser justo consigo mesmo. Mas se eu tivesse ouvido o pai, agora não teria que dar a metade do meu dinheiro para aqueles ladrões. Talvez ser “honesto” fosse mais lucrativo...