verso por verso não ficará assim:
no sangue teremos nossa vingança
na ira da Morte que jamais se cansa
nós nos ergueremos antes do Fim
toques de beethoveniano clarim
entrarão no teu peito como lança
que tu não entendes, que não alcanças
serão desastres entre ti e mim
não, ninguém está liberto da dor
um preço haverá antes de ir-se embora
clama o sangue por onde quer que for
cuida-te, amiga, que é chegada a hora:
da Mãe-Natureza virá o Horror
na fúria da Hécate vingadora.
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