E isso é Tudo.

quando eu morrer 
(e talvez não esteja longe)
eu morrerei tranquilo.
não serei um arrependido 
por não ter feito isto ou aquilo.
só quem morre 
sabe como foi importante 
aquele porre 
quando se vê que num olhar 
o mundo vai acabar.

O Olhar do Horror

o Horror nunca dorme 
nunca fecha os olhos 
sempre fixa seu olhar 
enquanto tu sonhas acordado;
o Horror te olha
desde a água que tu tomas
transparente de microplásticos
até o ar que tu respiras
aquecido pelos dióxidos
o Horror te olha no que tu comes
na batata recheada 
de agrotóxicos
na carne obtida 
sob tortura.
o Horror está nas tuas viagens 
entre o massacre dos bichos 
destripados pelas estradas 
entre as fezes boiando nas praias.

o Horror te olha 
e não é um olhar sombrio 
nele não há nem nuvens 
apenas um deserto 
sob o sol escaldante...
é um olhar vazio.

Por quê?

por que eu deveria dizer algo
de útil às pessoas?
o que é útil?
o que são pessoas?

o que é o Fim?
mas eu disse algo
ainda que mal e tortamente 
porque o que é humano é torto 
inclusive a mim.
prossigo
porque não intento chegar 
a lugar algum:
todas minhas causas
estão perdidas 
desde o início.
no entanto não saberia viver 
sem estar a um

passo 

do precipício 
sem ter o que dizer
sem ter pelo que morrer 
na minha íris sentida. 
se muito falo sobre a Morte
é porque entendo ao extremo
o absoluto valor da vida.

Não foi por Falta

tudo antes de acontecer 
envia seus sinais.
desde uma doença individual 
até uma catástrofe universal.
tudo antes de acontecer 
tem quem envie seus sinais 
desde o corpo o planeta ou a arte
(como uma gota de saliva
que goteja da presa).
de modo que só os tontos ou insensíveis 
são pegos de surpresa.

Uma Poesia Digna

quero deixar uma poesia digna
que não se envergonhe diante 
dos olhares dos Leões 

uma palavra digna

que se comova diante da dor dos seres

que se chore junto com a chuva

que águe junto com os rios

que se pássare quando nasça o sol

que lue quando caia a noite 

uma poesia que nunca ganhe nada 

solitária e alta como a tormenta 

que nada ambiciona 

a não ser ser digna de tudo que sofre 

de tudo que música 

de tudo que morre

um algo diante dos olhos de Vênus

que esteja contigo naquele dia de Fim 

e só se curve diante da Morte.

De Dante a Hitler

foi um poeta, Dante Alighieri
que estabeleceu o fim da Idade Média 
e o início do Renascimento
ou da Era Moderna.
foi Shakespeare, um poeta 
que nos colocou a eterna dúvida
que ninguém responde: ser ou não ser?
Goethe, outro poeta, revolucionou
toda uma época 
estabeleceu o pensamento romântico
onde o sentimento venceu a razão.
Allan Poe, poeta, criou o que hoje 
mais fascina o mundo:
as histórias de terror mistério crime e suspense.
Baudelaire e Rimbaud
(poetas diga-se de passagem) 
estabeleceram a linguagem 
e a expressão modernas.
Fernando Pessoa, o poeta absoluto,
é a maior glória da língua portuguesa.
o sonho de liberdade e democracia dos EUA 
(hoje morto)
veio de Walt Whitman, poeta.
foi um poeta
o argentino José Hernández 
que nos disse o que é o gaúcho.
foram Gonçalves Dias, Castro Alves 
Mário de Andrade, todos poetas,
que estabeleceram a identidade brasileira.
e até mesmo o estúpido Hitler, para cometer
todas as suas monstruosidades,
foi influenciado por Dietrich Eckart: um poeta.
é como disse Percy Shelley (poeta): "os poetas 
são os legisladores do mundo."
mesmo que você não acredite.

 

A Esperança Existe

a Esperança existe.
veio me visitar ontem
e disse que ficaria para o jantar
não trouxe sequer
 um gole de bebida
e não ajudou com a pizza
não parava um segundo de falar
entre assuntos sérios
coisas lindas
absurdos merdas e bobagens

seja como for
a conversa até que era envolvente
mas a Esperança ficou bêbada muito rápido
não falava mais coisa com coisa
e logo passou mal
vomitou por todo o banheiro
desmaiou por alguns minutos
e quando voltou a si
disse que tinha que ir
mas que voltaria amanhã

amanhã é hoje
e agora a Esperança está ali
num canto da parede
na forma de um gafanhoto verde

Sobre o Fogo

a poesia é o império da palavra:
é onde ela tem mais fogo mais força 
mais vida mais alma.
poesia não é para os burros e idiotas 
mas também não é 
para os intelectuais rançosos
que acham que tudo na vida 
é uma questão de entendimento racional.
também não é para os acumuladores de dinheiro
para os quais viver é lucrar.
não é para os que só pensam em trabalho 
ou que acham que produzir sem parar 
é o sentido da vida.
poesia não é para os que não conseguem
ficar sem fazer nada
e que acham que se encher
de todo tipo de penduricalhos sociais 
é o máximo dos máximos.
a poesia é explosiva demais
e só os que têm fogo interior 
a suportam
e a merecem.

Versos Diretos n°145, 146 e 147

n°145: se alguém te disser
que o dia nunca acabará 
tu acreditaria? 
então por que tu acredita
que pode manter 
para sempre 
tua alegria?

n°146: pessoas que dizem 
que uma arte profunda é chata 
é porque estão achatadas 
esmagadas por dentro.

n°147: existe algo de mais alto 
de mais grande 
de mais fundo?
se não existisse 
teria razão 
o horror do mundo.

Verso Direto n°144

este é o verso mais simples
entre todos:
a Morte
tão feminina 
tão alta tão funda tão bela
por que eu deveria ter medo
justamente dela?

Sentir, se pode sentir tudo*

dizem que só se pode criar a arte
a partir do que se vive.
o que é uma grande mentira:
ninguém pode viver tudo.
só se pode criar a arte
a partir do que se sente:
sentir, se pode sentir tudo 
não há limite para o Sentimento.
o que poderia viver Beethoven 
em seus últimos anos de vida
surdo sozinho e isolado?
(era terrível conviver com Beethoven)
no entanto ele sentiu tudo 
todas as coisas humanas
todas as coisas divinas 
e se compreendeu a si 
e te compreendeu a ti.

*Poema-Homenagem à Sonata "Hammerklavier" de Beethoven.

Penas Queimadas

o que resta
da antiga pena do escritor?
só resta que se diga 
que quase não há mais pena
compaixão piedade
de quem sente dor
estamos imersos no egoísmo 
no alheamento 
na futilidade 
logo viveremos num mundo sem penas 
de aves
logo
imersos em nossas aflições e penas 

no fogo.

Onde houver certezas que eu leve a Dúvida

um lápis foi criado por alguém 
mas um felino veio do nada?
desculpem 
mas não acredito 
e jamais acreditarei nesta 
insanidade.
que mente imensa 
(o que há de mais imenso 
do que um felino?)
idealizou um Felino?
é o que me pergunto 
todos os dias da minha vida.
se eu colocar esta dúvida 
na mente de um ser humano 
morrerei feliz.

Oração à Sophie

 

Três Considerações sobre o Olhar

I - quando se Olha
(se quem olha tem olhar)
se fala
que há um além
da fala.

II - já disseram
(Guy de Maupassant disse)
que "a alma
está no olhar".
acrescento
que é a alma
quem olha:
quem não a tem
não vê.

III - o Olhar
é o palco possível
do impossível.

Versos Diretos n°141, 142 e 143

n°141: a culpa do que está errado 
na tua vida 
não é nem de Deus nem do Diabo:
é tua.
isso não quer dizer 
que o Diabo não te odeie
e que Deus não te despreze.

n°142: "É fácil amar a humanidade inteira, difícil é  amar o seu vizinho". Eric Hoffer 
bem, estou um passo a frente:
eu odeio os dois.

n°143: a história da humanidade

é como aqueles

filmes de finais absurdos:

a gente fica esperando 

que tenha algo mais nos créditos 

mas já terminou.

Sentidos

dar uma pausa
naquilo que se faz
que se vive
respirar fundo
como se fosse 
um suspiro longo 
no último breve 
dia de tudo
tocar os cheiros
ouvir o que se olha 
degustar os sons
vê que só se ouve 
o tato das coisas 
quando se para
e é só com os 7 sentidos 
que se capta o amor.

dizem que a vida 
é movimento
mas se não se parar 
para que se sinta 
tudo o que se respira
só passará sem deixar marcas
e não passará de vento.

O que se chama de Arte*

qualquer coisa que se possa
chamar de arte
só vem depois da tempestade 
já lá no final da tarde 
(a não ser
pra quem vai morrer cedo
aí a arte é um segredo)
aquilo que seja arte 
só vem depois de muita perda 
e de noites a olhar pra Marte 
vem depois de puta resistência 
de não se entregar não endoidecer 
e de só em silêncio eu ir beijar-te
aquilo que se chama arte 
vem depois de muita morte
de passar anos pisando merda 
e levando porrada da sorte
algo que se chame de arte
só vem depois de se ver
que há fogo nos olhos de Deus
e lágrimas nos meus...
(o sol é um olho do incêndio divino)
o que se chama de arte
é não se curvar ao Destino.

*Inspirado no poema "um bom poema leva anos", de Paulo Leminski.

Cíclico

um dia tudo que foi pó
veio a ser o que é 
um dia tudo que é 
será era
um dia tudo que será 
sera é 
e esse é passará 
um dia tudo que passa
a ser voltará 
em ser outra Era
e essa Era 
em pó se fará

Paz

queres ter paz?
então te volta pro teu interior 
analisa o que trazes contigo 
todos os dias.
olha-te observa-te
tu és teu próprio espelho.
quem traz à tona
seu mundo interior 
não pode ser derrotado 
pelo mundo externo.

História Real

certa vez no meio do mato 

me aproximei de um grupo de Urubus.

eles estavam no chão

sob a sombra de uma enorme árvore.

eu tinha vinte e poucos anos.

eu me aproximei até ficar 

a dois passos deles

(ou menos).

eles não saíram do lugar.

me olhavam curiosos.

até que eu disse:

"olá, meus amigos!"

e eles me responderam:

"glu glu!"

e seus olhares eram fundos 

e curiosos.

foi uma honra tão imensa pra mim

que me senti na obrigação

de um dia contar.

mas nunca o fiz

porque isso deve ser engraçado

e é.

mas eu me emocionei 

(eu sou muito emotivo)

e nunca me esqueci deles.

eu nunca me esqueço 

de quem toca o meu olhar.

e ninguém esquece do meu.

Versos Diretos n°138, 139 e 140

n°138: a Arte não é para te divertir.
é para te (a)tingir de sangue 
de gente
porque é só com o sangue 
que se sente.

n°139: se teve um início 
um dia terá um fim.
se nasceu 
um dia morrerá.
se foram dadas as boas vindas 
um dia será dado o adeus.
se isso é tão óbvio 
quanto inevitável 
por que não queremos falar sobre?

n°140: fugimos ao máximo

não queremos saber
de tudo o que é profundo
porque nos faz encarar 
porque nos faz conhecer 
o vazio e o horror 

do nosso esquecido 

ou morto interior.

Versos Diretos n°134, 135 , 136 e 137

n°134: entre todas as coisas
criadas pelos seres humanos 
somente as artes têm alma.
porque não foram em totalidade 
criadas pelos seres humanos.

n°135: o ser humano se encontra
no limbo do não saber amar:
somente os anjos e os animais 
sabem amar.
se queres amar 
te aproxima dos anjos.
é impossível, ou não?
então te aproxima dos animais.

n°136: Beethoven disse:
"se eu tiver tocado 
o coração dos poucos
bem poucos
pouco me importa os milhões
de seguidores no Instagram."

n°137: a rima com "ão"
no Português é algo muito curioso:
você pode com ela 
decifrar o Apocalipse de São João 
ou trocar por um comum 
prato de feijão.
ou simplesmente se rebelar 
e não.

Ano-Novo...

e o que tem de novo nisso?
continuarão os mesmos horrores 
pelos quatro cantos deste mundo 
as mesmas desgraças as mesmas dores 
a desigualdade a injustiça o egoísmo
a insensibilidade a mentira o consumismo
destruindo o que há de mais fundo 
(é, eu sei, é melhor não ler
virar a cara virar a página)
mas nada disso vai tornar 
a nossa situação 
menos trágica.
ano-novo para quem?
para as florestas 
que serão destruídas?
para os animais que... massacrados?
para os rios que... poluídos?
para as terras que... envenenadas?
ano-novo... mais 365 dias 
de explorações e hipocrisias
de não se importar
de sorrisos de aparência
de vidas vazias 
em que meu coração sofrerá 
(porque ainda há chama)
dia após dia.

Versos Diretos n°131, 132 e 133

n°131: minha pátria 
é a Arte.

n°132: esta humanidade foi feita 
(eu disse ESTA humanidade)
foi feita a fogo
e a ferro.
mas um dia 
tudo retorna ao fim
tudo se acaba no início 
à estaca zero.

n°133: o primeiro movimento  
do Trio para Piano Violino Violoncelo n°3
de Schumann 
é tenso pra caralho 
de uma densidade da porra
e o mais foda de tudo 
é que só nos 60 segundos iniciais
ele expressou toda a merda 
do que sinto 
há anos.
ah Schumann pelamordedeus
vai tomar no cu.

Poema a Quem não se contenta só com o que diz

deyxarme keusseja porenthre ozolhos phelinnos

éartte adeles onirme alkeneight
anonser e destegrarme
veristar conelles nossumir desparecer-the 
mevolar aus rhímmels

ahmusika che tantho ahrevoar
seraphennas ocke nunkasseffoy

et órrevoah
essubir allessempre ocke + alt control 
seer ensó expasso keés kurvo

mevoltaré almei sere

aux 

Deus.

Ninguém se Importa

para o que importa
ninguém se importa
ninguém dá nem a mínima
para o que para a vida é o mínimo 
ninguém está aí para nada 
que no fundo é o tudo.
ninguém pensa ao que se faça
ninguém liga ao que se diga 
todos têm só uma preocupação:
com a sua própria barriga.
que lhes importa 
se sobre nosso futuro
paira a sombra do Urubu?
ninguém se importa nem com o mundo 
nem comigo nem com você:
estão todos afundados 
no seu próprio tu.

Versos Diretos n°128, 129 e 130

n°128: para ser um bom poeta 
te falta ódio.

n°129: somente um idiota 
gostaria de continuar vivendo 
em um mundo com humanos
mas sem animais.
(e não me refiro a gatos e cachorros...)

n°130: eu amo tu amas
ele/ela ama
nós amamos...
é a conjugação verbal
mais comum da história 
e a mais rara

(e a mais falsa.)

Dos Absurdos Felinos

a paciência e a infinita 
capacidade contemplativa
dos gatos (sim, sempre eles)
te impressionam te chateiam
ou te são indiferentes?
ficar por muito tempo 
num mesmo lugar
praticamente imóveis 
olhando para o nada 
sem fazer nada 
concentrados em algo
que aparentemente não existe
pensando-se sabe lá no que...
para a vida moderna é um desperdício
um total absurdo.
para quem tem alma é viver.
a nós, seres humanos a um passo do fim
nos cabe tomar partido:
ou contra ou a favor dos gatos.

Foram inúteis todos os Relâmpagos?

então foi tudo em vão?
foi tudo como se nem fosse?
foi vida como se morresse?
toda a montanha erguida 
ruiu com um sopro de não?
todo o oceano de lágrimas 
se ressecou por completo 
num deserto de decepção?
aquele céu que imenso amanhecia
não iluminou dia nenhum?
aquela chuva que não cessava 
não fez crescer rio algum?
tanta música e palavra erguidas 
não foram nada mais
que engano e traição?
será possível que a voz de Deus 
tão facilmente se emudeceu?
será que o sangue que correu pelas veias
se imundiciou derramado ao chão?
que todos os olhares se despencaram 
e pararam de bater como o coração?
será que depois de todo alto e belo e fundo 
as asas dos anjos se torraram
e foi tudo, tudo em vão?