Por que Não Fui à Feira do Livro de Santiago?

Algumas pessoas me perguntam por que não estive na Feira do Livro. O motivo é extremamente simples. Não fui porque não gosto. Talvez alguém dirá: "Um escritor que não gosta de feira de livros? Pode isso?" Por que haveria de não poder? Por que eu devo gostar? Não gosto, e pronto. Não nego os pontos positivos de uma feira. E parabenizo todos aqueles que lançaram seus livros na feira de Santiago. Pretendo, posteriormente, adquirir alguns dos livros que lá foram lançados, inclusive já reservei com a amiga Fátima Friedriczewsky o seu DESCAMINHOS, que deve ser ótimo.

Mas não gosto de feiras porque acho uma verdadeira chatice que não condiz em nenhum momento com a alma do livro, que, para mim, é de reflexão, introspecção e contemplação. Outros podem discordar de mim, sem problema algum. Estou deixando a minha visão particular. Eu não gosto daquele clima de festa, daquelas músicas muitas vezes insuportáveis, não gosto de ir lá distribuir sorrisos forçados, de ver aquela puxação de saco de sempre, de ver a politicagem e a promoção de alguns que raramente leem um livro. Não compro livros em feiras, são geralmente caros e não gosto de escolher livros em meio àquela multidão. Prefiro fazê-lo em sebos. Vale muito mais a pena.

E vou finalizar com uma questão. Alguém comentou anonimamente em meu blog que o Gabriel Pensador recebeu um cachê de R$25.000,00 para vir à Feira de Santiago. Não sei se esse valor está realmente correto, pois não me dei ao trabalho de conferir. Mas acredito que deva estar. E mesmo que seja menos, SE ESSE DINHEIRO FOSSE DISTRIBUÍDO ENTRE NOSSOS ESCRITORES PARA LANÇAREM SEUS LIVROS, QUANTOS LIVROS DE AUTORES SANTIAGUENSES PODERIAM SER LANÇADOS? 

É isso que eu chamo de politicagem. Uma feira de livros aparece de forma imediata, chama a atenção. Ajudar os escritores, só dará resultados mais tarde, com o tempo. Enquanto nossos escritores penam para publicar seus livros, alguém que já tem toda a divulgação da mídia e nem pensa tanto assim, recebe R$25.000,00 para vir aqui dizer coisas que, para mim, não acrescentam nada. Deve ser porque aqui se pensa que o Gabriel Pensador pensa melhor do que qualquer escritor santiaguense. Isso é politicagem. E hipocrisia. Por tais motivos, não fui à Feira do Livro de Santiago. E não me arrependo.

da Religião e da Ciência

A Criação...

da falange de Deus

o Verbo

mau-falado

fanado

da falange do homem

o falo

impotente

falido

nada mais

falo

(d)existência...

da verdade

a falácia

da humanidade

a falência.

"10 Segundos" de Márcio Brasil

O jornalista e escritor Márcio Brasil lançou, ontem, na Feira do Livro de Santiago, seu primeiro livro, intitulado "10 Segundos". O livro reúne contos e crônicas e custa R$20,00. Segundo o autor, o livro atravessa uma variedade de temas,  incluindo contos românticos, eróticos, insólitos, engraçados, tristes, monótonos, irônicos... Desejo todo sucesso ao livro do Márcio.

O Meu 33º Assassinato (Parte 9 - O FINAL)

Os dias passavam sombrios e angustiados, e eu principiei a odiar a minha amada. Sim, minha mente me convenceu de que o amor que ela dizia ter por mim ou era uma farsa ou estava com seus dias contados. De qualquer forma, seria absurdo alimentar tal sentimento. Sou um homem do século XXI. Devo seguir a mente, a razão, os argumentos racionais. O coração já nada tem a me dizer... O que farei com os seus ditames? Podem ser muito belos, sublimes, divinos, mas não me levarão a lugar algum a não ser ao sofrimento. Quase que me convenceram, quase caí em suas armadilhas, fiquei dividido, mas a razão venceu a batalha. Nosso tempo decretou a morte do coração, a morte do sentimento. Sentir, agora, é motivo de piada. Não serei eu que farei papel de palhaço.

Sim, decidi matá-la.  Quanto mais refletia, mais percebia que minha alma-escrava estava certa em tudo. Dou graças... ao diabo, talvez, ou talvez à minha loucura, por tê-la comigo.

Em uma noite sem lua, fui armado à casa de minha namorada. Tinha a chave da casa. Ela dormia em sua cama. Como era bela... Eu a acordei carinhosamente. Ela não entendeu por que eu ali estava. Esclareci que eu havia descoberto que alguém a odiava, e expliquei-lhe os motivos. Falei como se a pessoa descoberta fosse alguém do seu passado, um antigo namorado. Ela declarava, entre atônita, indignada e nervosa, que isso era um completo absurdo, que jamais se comportou ou se comportaria daquela forma com qualquer namorado, que ela sempre fora e sempre seria absolutamente sincera em seus sentimentos. Queria saber quem era a pessoa, o porquê dela ter dito aqueles horrores a seu respeito e o que eu estava pensando sobre tudo isso. Retorqui que isso eu não poderia dizer, pelo menos por enquanto.

Não sei se por desespero, por raiva, por culpa, ela começou a chorar. Fiquei alguns minutos em silêncio aguardando que ela cessasse seu choro. Quando o fez, levantei-me calmamente do sofá e dirigi-me aos seus ouvidos, sussurrando gravemente: “sou eu que te odeio, minha querida...” Apontei a arma em sua direção. Ela emudeceu. Gaguejando, disse que não podia acreditar no que estava acontecendo. Creio que tentou gritar, mas não conseguiu. Depois, perguntou com dificuldade e suando frio se era algum tipo de brincadeira de mau-gosto. Exclamei que nunca estive tão sério em toda minha vida. Disse-lhe que os motivos de eu a matar estavam bem claros, eu já os havia proferido em sua totalidade. Sabia que ela não me amava. No desespero, balbuciou que fosse quem fosse que me tivesse dito tudo aquilo, era uma mentira deslavada, motivada certamente por inveja de nossa relação. Com extrema frieza, garanti-lhe que não acreditava em uma só palavra do que ela me dizia. Grossas lágrimas principiaram a correr por sua face pálida. Exclamava, em desespero: “Meu Deus! Meu Deus! Tu enlouqueceste completamente, como podes não acreditar que eu te amo, eu te amo!!! Eu permanecia frio, com a arma apontada para seu peito.

Em uma última tentativa, aos prantos, balbuciou: “Tudo bem, tudo bem... se tu não acreditas nas minhas palavras, então, olha para meus olhos... Olha, olha bem para eles, eles te dirão que eu te amo...” Eu os fitei profundamente... seus lindos olhos agora congestionados de sangue e lágrimas... Creio que também chorei, não lembro. E desfechei quatro balaços em seu coração.

(...)

Amanhã, serão completadas duas semanas do meu 33º assassinato. No quarto dia após o crime, a alma de minha namorada substituiu a da antiga vítima. E desde então, a minha nova alma-escrava não para um segundo sequer de chorar. Não aguento mais esse tormento nos meus ouvidos...

Hoje, quando acordei pela manhã, ouvi cantos de pássaros que nunca havia ouvido. Cantos belíssimos. Vinham de meu jardim. Por um momento, fiquei feliz ao ouvi-los. Pensei: “esses pássaros desconhecidos no meu jardim... isso é sinal de que a fauna está se recuperando”... Porém, refleti melhor e dei me conta que não é isso, pelo contrário. Aqueles novos pássaros cantando em meu jardim significam que eles não têm mais matas para viver. Então, o desespero voltou a tomar conta de mim, e voltei a ouvir o choro incessante da minha alma-escrava...

Agora, estou aqui, acabando de escrever esta minha história. Não suporto mais a alma da minha antiga amada chorando ao meu redor. O que ela quer afinal? Encher-me de culpa? Já disse que sim, que a amo, mas não adianta, ela não para de chorar um instante, e eu não aguento mais. Por isso estou aqui, agora, pronto para cometer o meu 34º assassinato e libertar a alma da minha amada. Tão logo acabe esta história, engendrarei outro crime. Aliás, já acabei. O que mais necessita ser contado?... Ah sim, já realizei o ritual de magia negra. Porque depois do crime, não poderei fazê-lo. Não poderei, porque a pessoa, neste momento, que eu mais odeio, sou eu...

(Na imagem, o quadro "Lady Macbeth e os Punhais", de Füssli)

O Meu 33º Assassinato (Parte 8)

O homem vive como um pêndulo, ora oscilando para o mal, ora para o bem. Com qualquer ser humano é assim. A diferença são as extremidades que o pêndulo atinge. Alguns atingem o máximo, como foi o meu caso. A maioria das pessoas permanece em oscilações relativamente pequenas. Mas oscilam. Quem pode declarar que é o mesmo todos os dias de sua vida? Ou em todas as horas de um mesmo dia? A verdade é que oscilamos entre o bem o mal a todo instante. E se não chegamos a concretizar esse mal através de nossos atos, é certo que o fazemos na mente, no coração. E eu, um homem de extremos absolutos, oscilei mais uma vez. Talvez por pouco tempo, mas oscilei...

O que ocorreu que para mim foi completamente imprevisto é que me apaixonei. De forma sublime, talvez. Não vou aqui encher linhas e linhas de como foi que a conheci, e como se desenvolveu o nosso relacionamento. Não há necessidade. Digo apenas que aquela mulher dominou por completo meus sentimentos e pensamentos naquele dias, e acreditei, por suas inquestionáveis demonstrações, que eu era correspondido. Poucos meses após meu 32º assassinato, estávamos namorando. A felicidade divina desse amor correspondido afastou de minha alma a plenitude do mal que até então me dominara.

Não desejava mais matar, não sentia ódio por nenhuma pessoa, parecia ter retornado à minha alma aquela antiga bondade e ternura de minha juventude. Meus únicos intentos era amar aquela mulher magnífica. Porém, o peso da sombra é sempre imenso. De nada adiantaria me arrepender de meus atos hediondos. Sempre ao meu lado, estava a alma da minha última vítima, ou então a minha loucura, a minha doença personalizada. Tratava-se, minha última vítima,  de uma mulher ridícula de vaidade e antipatia, dona de um salão de beleza. Eu a matei com três tiros no rosto. Um deles, o primeiro, perfurou um de seus olhos. Agora, ela era minha escrava, auxiliando-me a me manter distante de todos os perigos e evitando que eu deixasse qualquer indício de meus crimes anteriores.

Porém, aquela alma-escrava almejava sua liberdade. E para isso, já é sabido, eu deveria cometer um outro crime e realizar o ritual de magia negra, para que a alma da nova vítima a substituísse. Porém, como também já é sabido, deveria matar com um verdadeiro ódio, um ódio supremo. E justamente aí se encontrava o problema. Eu não odiava mais ninguém.  Não conseguia odiar. E assim, mesmo que eu assassinasse alguém, não faria efeito nenhum no sentido de libertar a alma daquela mulher. Eu estaria, assim, condenado a viver o resto dos meus dias com o espírito daquela vítima ao meu redor.

No entanto, algo que não previ ocorreu. A alma-escrava não era tão escrava assim. Ela percebeu que eu não conseguia mais odiar e, consequentemente, matar. Então, ela passou a tentar incutir em mim, com suas sugestões venenosas, novamente aquele ódio que eu abandonara. Porém, meu sentimento por minha namorada era sempre mais forte. Então, a alma-escrava compreendeu que eu somente poderia voltar a odiar se não mais nutrisse aqueles sentimentos por minha amada. A partir desse instante, eu ouvia a toda hora os seus sussurros demoníacos contra a mulher que eu amava.

E os argumentos daquela alma eram perigosamente convincentes. Incutia-me ela que tanto o meu sentimento quanto o de minha namorada não consistiam no amor verdadeiro. Tratava-se tão somente de uma paixão intensa, porém passageira, que cedo ou tarde acabaria, como todas as outras paixões.  E depois que passasse, o que me restaria? O sabor amargo da desilusão, a dor insuportável da solidão impiedosa, a vacuidade de todo um sentimento cultuado ao absurdo, a queda fatal de um voo inconsequente. E quem garantiria que a mulher que controlava o meu coração não o fazia por um interesse mesquinho, que nada teria a ver com o amor? Afinal, sou agora um homem com posses, com uma bela posição social, respeitado, admirado por todos. Não seriam tais atributos os que realmente conquistaram a minha amada, e não o amor que meu ser pudesse nela despertar? Aos poucos, as dúvidas foram se multiplicando em meu coração...

Estaria eu, um homem de uma extrema frieza e astúcia sendo pela primeira vez sendo ludibriado, e por uma simples mulher? Não, não, isso eu não poderia permitir. Deixá-la no controle da situação, para depois ela se apossar de meus bens, crescer na sociedade através de minha influência e então me abandonar? Talvez para ficar com outro... E se ela já tivesse outro? Sim, isso era bem possível, afinal meu sentimento por ela era tão intenso que eu jamais perceberia. Estava cego. Ela era amável demais comigo... Demais para o ser com sinceridade. Sim, ela tinha segundos interesses...

(Amanhã, a parte 9, a ÚLTIMA.)

O Meu 33º Assassinato (Parte 7)

Na manhã do 4º dia após meu primeiro assassinato, acordei-me com a sensação de que não estava só. Permaneci todo o dia com essa mesma sensação, sabia que essa “companhia” deveria ser a alma da minha vítima. No princípio da noite, julguei ouvir uma voz que soava como que distante, em tom frio e melancólico, que repetia lentamente: “Estou às suas ordens... Estou às suas ordens...” Pude reconhecer, com alguma dificuldade, a voz de meu antigo “amigo”. Disse a essa voz que desejava tão somente que ela me alertasse de todos os perigos que pudessem me levar às armadilhas da polícia, bem como auxiliar-me na escolha de minha próxima vítima e dar-me conselhos relativos à maneira mais inteligente e segura de matá-la. A alma limitou-se a declarar, lugubremente: “sim, senhor”. Afinal, o interesse maior dela era ser liberta, e, para isso, eu deveria obter uma alma-escrava substituta, ou seja, cometer um outro homicídio. E mesmo que ela quisesse se rebelar contra mim, de acordo com a magia negra isso não seria possível. Era, inexplicavelmente, obrigada a me servir da melhor forma.

Já afirmei aqui que não sei se esse fato insólito, sinistro, foi realmente efeito da magia negra ou simplesmente alucinações de uma mente enferma como a minha, que atribuía as sagazes conclusões de sua própria inteligência à algum espírito exterior. Admito ser um homem doente, e aquelas pessoas que conhecerem esta história não terão dúvidas em classificar-me como tal. Mas isso não me importa em absoluto, ainda mais agora. O que importa é que realizei a prática e, talvez por efeito real, talvez por mera sugestão psíquica, quatro dias depois passei a ouvir a voz de minha vítima, e a verdade é que durante os meses que antecederam meu segundo assassinato, todos os alertas e auxílios que ela me forneceu (ou eu mesmo o fiz, inconscientemente) consistiram em informações perfeitamente válidas.

E assim, fui prosseguindo minha senda de assassinatos através dos meses, dos anos. Jamais deixava a mínima pista. Minha aparência de bondade e ingenuidade aliada à minha inteligência mantinha-me sempre acima de qualquer suspeita. Porém, mesmo assim, a polícia suspeitou de algo, logo após meu quarto crime... Ela estava profundamente intrigada com aquelas mortes. Afinal, não se encontrava nenhum motivo para os assassinatos. As pessoas que eu matava geralmente possuíam uma considerável condição financeira, no entanto, nenhum roubo era constatado. Também eram pessoas de aparentes boas relações na sociedade, não tinham inimigos conhecidos ou suspeitos, não se envolviam em confusões, fossem em disputas econômicas, profissionais ou amorosas... Enfim, por que alguém as mataria?

De modo que a polícia desconfiou de que eu tivesse algo a ver com os crimes, pois, para eles, não podia ser simples coincidência o fato de que alguns meses depois de eu me tornar amigo das vítimas, elas fossem assassinadas. Ou eu mesmo cometia os homicídios, ou devia ser cúmplice. Foi o que me disse, em um tom de quase brincadeira, o detetive, quando esteve em minha casa para investigações. Tentava fazer com que eu caísse em contradição. Declarei, com extrema calma e indiferença, sem deixar de ser simpático, que ele poderia fazer qualquer tipo de investigação em minha vida, em minha casa, em minha profissão. Perguntou se eu tinha ou já tivera uma arma. Retorqui quem nem ao menos sabia atirar. Claro que ele não se convenceu, o detetive era um homem astuto. Afirmou que no momento era apenas uma averiguação de rotina e que não tinha nenhuma prova contra mim, nem sequer algum indício, fora o já mencionado, mas que alguma coisa em sua intuição dizia-lhe que eu tinha algum tipo de relação com os crimes... Ele voltaria. Nesse instante, tentei demonstrar algum embaraço alguma preocupação, um leve nervosismo, explanando, com certa indignação, que era um absurdo ele desconfiar de mim, alguém tão fiel às suas amizades. Creio que gaguejei ao me despedir, intencionalmente. Como percebi que o policial era alguém inteligente, se eu demonstrasse exagerada frieza, aí sim levantaria mais suspeitas, pois não condiziria com meu caráter terno e bondoso.

Decidi, daquele ponto para frente, tentar corrigir o único ponto ainda débil em meus crimes. Não poderia fazer apenas uma nova amizade e meses depois assassiná-la. Deveria fazer várias amizades, para matar apenas uma. Assim, não poderiam dizer que eu mataria a pessoa que se tornasse minha amiga. Tornei-me então uma pessoa de vasta vida social, saía quase todas as noites, frequentava clubes, academias, enfim, tornei-me conhecido e, com meu carisma, simpatia e boa-vontade para com os outros, não foi difícil realizar várias amizades ao longo dos anos. Claro que sempre auxiliado, em todos os instantes, por minha alma-escrava, que já era a quarta.

E os anos foram passando e os crimes aumentando em número. O detetive voltou algumas vezes à minha casa, mas nunca pôde nem mesmo realizar uma busca, pois não conseguia encontrar nenhuma pista real contra mim que suscitasse uma ordem judicial. Limitava-se a me fazer perguntas intimidadoras, até que, não obtendo nenhum resultado, desistiu. Não imaginava ele que minhas armas estavam em uma panela de alumínio na cozinha, que ficava dentro de seu campo de visão, ao sentar-se no sofá da sala. Sim, em uma panela sobre uma pequena mesa, totalmente visível. No fundo, estavam as armas, dentro de um saco plástico, cobertas por uma grande quantidade de arroz.  Quem desconfiaria de uma inocente panela de arroz?

E fui assassinando, assassinando, até que cometi meu 32º crime. Então... então algo absolutamente imprevisto aconteceu...

                         (Amanhã, a parte 8)

O Meu 33º Assassinato (Parte 6)

Matei-o alguns meses depois do início de nossa “amizade”. Necessitei de uma paciência de Jó para suportar todo esse tempo fingindo concordar com todas suas baboseiras intelectualizadas. Aconteceu em uma noite sem lua, como quase todos os meus assassinatos. Não há nada de místico nisso, era apenas para evitar ser visto à luz do luar. Eu sempre escolhia as noites mais obscuras. Obviamente, com grande antecedência, escolhia a mais apropriada noite para o crime, escura, sem movimentação nas ruas (geralmente nas madrugadas de segunda para terça, durante o inverno) e quando sabia que a polícia estava muito ocupada com algum crime de elevada importância. Logicamente, procurava me garantir que a vítima estivesse sozinha em casa. Minhas vítimas, na maioria das vezes, moravam sozinhas. É claro que eu já avaliava esse detalhe antes de escolher quem mataria. O momento mais propício, que comportasse todos os quesitos mencionados, poderia demorar a chegar. Mas eu era paciente.

Eu havia comprado duas pistolas e um silenciador no mercado negro. Isso, vários meses antes de cometer o primeiro crime.  Naquela noite, levei os três artefatos comigo, nos bolsos do sobretudo. Vesti minhas luvas. Não estava nervoso. Talvez, apenas excitado pelo momento de triunfo que se aproximava. Fui a pé até a casa de meu “amigo”, esgueirando-me pelas sombras das ruas. A quietude naquela noite fria era completa. Estava praticamente certo que ninguém me vira. Bati suavemente em sua janela, sabia que ele tinha um sono bastante leve. Imediatamente, acordou. Declarei que precisava falar com ele sobre algo muito importante. Meu amigo abriu a porta, estava bastante surpreso e parecia um pouco preocupado.

Entrei e sentei-me calmamente na sala. Ele perguntou do que se tratava, deveria ser algo grave para eu estar lá naquela hora, com aquele frio. Procurei tranquilizá-lo, dizendo que não era algo realmente grave, mas apenas uma informação importante que soubera há pouco sobre ele e que julguei adequado transmitir-lhe o mais rápido possível. Perguntou curioso e tenso qual seria a informação. Declarei que havia alguém que o odiava infinitamente. Ele questionou-me, visivelmente nervoso, quem seria, e o porquê de tanto ódio contra ele. Antes de continuar, pedi para ir ao banheiro. Fui. Lá, coloquei o silenciador na pistola e guardei-a novamente no bolso do casaco.

Tão logo retornei, comecei a explanar os motivos de alguém o odiar tanto, aqueles meus motivos já mencionados. Meu amigo ficou atônito, não parecia acreditar. Garanti-lhe que era verdade. Perguntou com ansiedade e autoritarismo quem seria a pessoa. Meu ódio por aquele soberbo imbecil atingiu então o auge. Disse, friamente, que preferia lhe dizer ao ouvido. Levantei-me com arrastada calma, para intencionalmente lhe irritar, e sussurrei: “sou eu”. Tirei a pistola do casaco e encostei o cano com o silenciador no centro da sua testa. Ele julgou que eu estivesse brincando e esboçou um abjeto sorriso amarelo. “Mas o que é isso?” perguntou, ainda sorrindo. “Além de idiota, é cego?” retorqui ferozmente.   Finalmente, ele se deu conta do que estava acontecendo. Então, por um átimo, pude ver o medo real e suplicante em seu olhar, até então sempre vidrado de orgulho. Mas antes que ele tivesse tempo de soltar um grito imundo, desferi dois tiros na cabeça.

Cuidei para que nenhum respingo de sangue ficasse em minha roupa. Em seguida, sem perder a calma em nenhum momento, limpei a arma com um pano que ali estava e a tornei a guardar no casaco. Era o momento da prática de magia negra. Sua execução não levou mais que 7 minutos. Até porque o seu ponto principal era assassinar uma pessoa sentindo-se um ódio extremo pela mesma. E isso, já fora feito. Restava pronunciar as fórmulas e mantrans secretos e realizar algumas gesticulações estranhas. Concluí o breve ritual e voltei para casa sorrateiramente. Agora, eu era um assassino. Sentia-me bem. E, se a magia negra estivesse certa (ou a minha loucura), dentro de quatro dias eu teria a alma daquele idiota servindo-me como uma escrava...

(Amanhã, a parte 7)

O Meu 33º Assassinato (Parte 5)

Conheci minha primeira vítima através de um de meus primos, era um seu colega de trabalho, daqueles homens arrogantes irritantemente insuportáveis. Antes de conhecê-lo, já havia decidido de forma definitiva, há semanas, que iniciaria minha senda de crimes, apenas aguardava qual seria a primeira vítima, aquela para a qual eu pudesse direcionar toda a violência luciferina do meu ódio. Não direi que, antes de tomar essa extrema decisão, não tenha tido ataques de consciência, que não tenha titubeado... Sim, o fiz, e, então, pensei em Deus.

Havia duas possibilidades. Ou Deus existe ou não existe. Se existe, deve ser justo e misericordioso. Sendo assim, saberá entender, talvez até perdoar, tanto os meus assassinatos quanto o uso da magia negra para melhor executá-los. Verá o quão justos seriam os meus atos homicidas. Além do mais, entenderá o quanto fui empurrado para o crime pelos próprios homens, por toda a humanidade. Aqui, lembro daquela frase de Brecht: “Dizem que são violentas as águas de um rio que tudo arrastam; mas não dizem que são violentas as margens que o aprisionam.” Isso, Deus, se existe, saberá entender, ainda que os homens não entendam. Mas, se Ele não existe, bem, então, nesse caso... Por que não deveria matar, se eu estava certo que a “justiça” humana jamais me pegaria?

Mas, como dizia, esperava ansioso por minha primeira vítima, e a encontrei. Aquele imbecil que se julgava autossuficiente era perfeito para ser odiado.  Devo esclarecer que a questão de odiar supremamente para matar não era apenas uma escolha pessoal, embora também o fosse. A prática de magia negra que eu realizaria no instante do homicídio, para resultar em sucesso, exigia que o assassino odiasse verdadeiramente sua vítima. Ah, e como eu odiava aquele idiota... Necessitei exercer a um nível extremo o meu autocontrole e a minha frieza para não o matar antes de me tornar seu falso amigo, e assim pôr tudo a perder.

Minha primeira vítima era um ser realmente desprezível. Possuía dinheiro e muita cultura, um excelente emprego, uma ótima reputação na sociedade. De modo que se julgava o melhor dos homens. Acreditava fanaticamente ter razão em tudo o que dizia. Aliás, a razão, a verdade, para ele, era sua propriedade privada. E ai de quem discordasse. E, diga-se de passagem,  foi assim que me tornei seu melhor amigo. Nunca discordava dele. Hipocritamente, eu confirmava todas suas rançosas ideias, opiniões livrescas, conceitos medíocres, preconceitos eivados de uma falsa sabedoria , enfim, eu limitava-me a declarar: “aham, tu estás coberto de razão!” Para que eu discutiria? Primeiro, que nada modificaria suas certezas, segundo, que meu objetivo era matá-lo, não empurrar doutrinas goela abaixo.

Ah, e como o mataria com prazer, aquele sábio de araque, que se acreditava superior a todos os outros, um pavão disfarçado de monge franciscano, gotejante de orgulho, querendo aparentar humildade e simpatia, quando, na verdade, bastava mirar em seus olhos para se perceber a viscosa vaidade que o arrastava. Andava sempre com um oblíquo sorriso no canto da boca, derramando superioridade e autossuficência vazias, com a mente abarrotada de teorias inúteis, sem nem saber as causas do seu próprio sofrimento, julgando ter a solução para todos os problemas da humanidade, quando não tinha nem a solução dos seus. Desejava que todos pensassem como ele, pois, fora de suas ideias, não podia haver nenhum outro pensamento válido, e ironizava, inchado de soberba, aqueles que pensavam diferente. Ah, só eu sei o prazer imenso em que me deleitei quando coloquei a pistola na sua testa e fitei os seus olhos de parvo implorante...

(Amanhã, a parte 6)

O Meu 33º Assassinato (Parte 4)

Como já disse, executava meus assassinatos com extremo sangue frio e sentia um imenso prazer em matar. Mas não matava sem objetivos. Muito pelo contrário, minhas vítimas eram escolhidas com absoluta premeditação, e minhas escolhas tinham como objetivo realizar uma espécie de justiça particular. Primeiramente, eu escolhia aquela pessoa que eu mais odiasse no momento, e especificava para mim mesmo, de forma bastante analítica, os motivos do meu ódio. E tais motivos eram, para mim, perfeitamente justos. Não me preocupava se os demais iriam me condenar pelos meus atos impiedosos de dissimulação e de violência. Então, procurava assassiná-la da melhor forma possível, tirando o máximo proveito.

Mas o que seria esse “tirar o máximo proveito”? Primeiramente, consistia em matar sem deixar a mínima pista, no que sempre obtive êxito completo. Em um segundo momento, a minha vítima deveria sempre saber que eu seria seu assassino, e saber também dos motivos que me levaram a matá-la. Deveria saber que seria uma forma de vingança, de diabólica justiça. E, finalmente, eu deveria obter algum benefício espiritual daquelas pessoas que tirava a vida.

Agora chego a um ponto ainda mais absurdo. O fato é que principiei a estudar profundamente a magia negra. E com meus estudos, descobri que havia uma forma de fazer com que a alma do ser humano que eu matasse se transformasse em algo como uma escrava minha, permanecendo ao meu lado e comunicando-se comigo telepaticamente, alertando-me de perigos, de possíveis armadilhas da polícia e informando-me das prováveis formas de cometer meu próximo homicídio. Essa alma somente deixaria de ser minha escrava, seria liberta, após eu matar outra pessoa, utilizando-me da prática de magia.

Talvez, aqui me acusem de uma completa loucura. Não sei, é possível, não direi que não. No entanto, o que é a loucura? Não seria a inteligência suprema, como diria Poe? Ou, se não é o meu caso, talvez seja simplesmente uma forma extrema de perversidade específica, que tanto se fortaleceu que acabou por tomar o controle da psique de determinado indivíduo. Dessa forma, naquela semente de mal que há em cada um de nós, há também o gérmen da loucura. Qualquer um pode enlouquecer, basta que esse gérmen seja alimentado pelas adequadas circunstâncias exteriores.

Eu, sinceramente, não sei se enlouqueci. Porém, se isso ocorreu, foi-me de uma íntegra utilidade. Sim, utilizei-me da magia negra. Seria magia mesmo, ou eu simplesmente tinha alucinações com as pessoas que matei, imaginando que elas estavam ao meu redor alertando-me de perigos? É possível que tais informações que os supostos espíritos me transmitiam fossem, na verdade, criadas pela minha própria inteligência, e eu, alucinado, enfermo, atribuísse às almas dos mortos. Mas também é possível que fossem elas mesmas, a sensação de realidade era indiscutível. Não sei, e ninguém pode garantir nem uma coisa nem outra. Cada um apenas elaborará a sua limitada teoria.  O que sei, é que, realizando a prática de magia negra, tudo funcionou perfeitamente. Fosse sugestões de minha loucura, fosse realidade, o fato é que, quatro dias após a morte de minha primeira vítima, eu ouvi, ou julguei ouvir, sua voz em tom de submissão em meus ouvidos.

Não irei, obviamente, realizar uma lista de todas as pessoas que assassinei ou esclarecer os motivos e circunstâncias de suas mortes. Limitar-me-ei a falar algo sobre a primeira e a última delas. Tinha 27 anos quando cometi meu primeiro assassinato. Estou hoje com 41 anos. Nesses 14 anos, matei 32 pessoas. Como disse, escolhia minhas vítimas pelo grau de ódio que por elas alimentava. Sempre assassinava quem eu mais odiasse em determinado momento. Realizada a escolha, elaborava um plano praticamente perfeito para levar a cabo minhas intenções. O primeiro passo era, invariavelmente, tornar-me, através de minha insuspeita e extrema dissimulação, amigo de minha futura vítima. E um amigo de absoluta confiança. Depois disso, o resto consistia em estudar o terreno para o assassinato e aguardar o mais adequado momento...

 (Amanhã, a parte 5)

O Meu 33º Assassinato (Parte 3)

A inteligência, a sagacidade, a perspicácia, em si, não são virtudes. São armas. E como armas, elas ajudaram-me a atingir meus objetivos. Antes disso, minha inteligência me demonstrou que por mais bem que façamos em meio a esta sociedade, sempre será tudo completamente inútil para atingirmos o que chamamos de felicidade. Ninguém dará valor para o que exista de realmente bom em nós. 

Demonstrou-me também que tudo aquilo de mais belo que sonhei em minha existência, meus anseios mais sublimes, meus ideais, minhas esperanças, enfim, estão condenadas ao fracasso. Porque não posso me imaginar feliz em um mundo onde exista só eu. E como as outras pessoas não estão interessadas nem em meus sonhos, nem em meus anseios, ideais ou esperanças, mas apenas nos seus, que invariavelmente diferem substancialmente dos meus, não posso esperar que elas venham ajudar a concretizar o que desejo. Por que querer que o mundo atenda ao que a ele pedimos? O mundo, a humanidade, não se importam nem um pouco conosco. Não há sentido nisso. De modo que, em meio a um mundo e a uma vida sem sentido, acabei também por perder o sentido da minha existência. E procurei outro sentido em viver: o de matar.

E para matar da melhor forma possível, fiz uso da minha grande inteligência, dessa arma que pode ser usada tanto para o bem quanto para o mal. Einstein usou sua inteligência superior para o bem. Hitler, para o mal. Pelo menos, é o que conta a história. No entanto, mesmo sem Einstein desejar, ele contribuiu para a bomba atômica. E Hitler, antes de cometer suas atrocidades, reergueu a Alemanha e encheu de força o seu povo. De modo que há uma fronteira muito tênue entre o bem e o mal. Eu, irão dizer as pessoas, escolhi o caminho do mal. No entanto, para mim, o meu mal era uma forma de justiça.

Seja como for, a verdade é que me tornei um assassino frio e cruel. Mas que matava me utilizando de cuidados e critérios absolutamente refletidos com larga antecedência. A minha capacidade de premeditação para que meus crimes jamais fossem descobertos era realmente espantosa, devo confessar. Dizem que a astúcia é a maior virtude do diabo... Talvez, seja.

Os assombrosos desgostos de minha existência foram encharcando da mais negra amargura o meu coração. E vendo a vida com esses olhos congestionados de funesta amargura, transformei-me em um poço fatal de ódio. Contudo, não foi aquele ódio irracional, de fazer ferver o sangue, de agir impensadamente apenas para satisfazer-se de forma intempestiva. Meu ódio era um ódio perfeitamente frio, racional, calculado, controlado pela força de minha mente. Em nenhum momento eu deixei transparecer a profunda malignidade que se ocultava em minha psique.

O demônio não seria demônio se fosse sincero. De forma que criei para mim a mais perfeita das máscaras. Estou aqui confessando que modifiquei minha psique integralmente. De um indivíduo originariamente bom, tornei-me um assassino em série. Porém, ninguém nunca soube disso. Sim, para todos, absolutamente todos, eu continuava sendo aquele jovem bondoso, terno e inocente. Nunca ninguém desconfiou de mim, ainda que muitos suspeitassem que eu não fosse tão bondoso quanto aparentava, conforme já explicitei. Mas daí a imaginar que eu pudesse ser um assassino, seria um absurdo que jamais passou pela cabeça de ninguém. E assim, aquilo que antes em mim era sincero, a minha bondade, passou a ser o melhor disfarce para manter-me incólume enquanto matava sem levantar a mínima suspeita.

Tornei-me a mais hipócrita e dissimulada das pessoas e aniquilei com toda a minha espontaneidade e naturalidade. Toda e qualquer palavra que eu dissesse em meio a outras pessoas era perfeitamente refletida antes. Não ia a qualquer lugar sem prever antecipadamente o que lá poderia ocorrer. Não me relacionava com nenhuma pessoa sem ter algum interesse em vista. As expressões do meu rosto eram sempre calculadas, assim como meus gestos, como meus olhares, como minhas ações.  Nenhum acontecimento externo era capaz de me abalar aos olhos dos outros, procurava ao máximo manter uma calma gélida, ainda que por dentro eu me sentisse profundamente perturbado. Nada do que eu sentia verdadeiramente eu deixava transparecer, absolutamente nada. E assim, executando esse sórdido papel com maestria, permaneci sempre acima de qualquer suspeita. Eu não era aquela pessoa bondosa e ingênua? Pois bem, então que assim todos continuassem pensando a meu respeito...

(Amanhã, a parte 4)

O Meu 33º Assassinato (Parte 2)

Não saberia dizer com exatidão quando o mal principiou a virar o jogo em minha psique, quando comecei a abandonar minha bondade para gerar em meu interior um demônio assassino. Mas passei a perceber alterações em meu comportamento, no que eu sentia e pensava, alguns poucos anos depois do final de minha adolescência. Foi quando iniciei a me dar conta de que o mundo era bem pior do que eu até então imaginava, e que o ser humano está muito mais próximo dos demônios do que dos anjos... Fui, aos poucos, percebendo que todo o bem que vivia em minha alma era inútil quando se tratava da relação com outras pessoas.

Eu era julgado um ingênuo, um bobo, era ridicularizado, às minhas costas, por pessoas das quais jamais suspeitaria. Até mesmo alguns de meus amigos, amigos em quem eu confiava, em quem depositei toda a sinceridade de meu ser, diziam (pelas minhas costas, e imaginando que eu nunca ficaria sabendo) que toda a minha bondade era somente aparência, era disfarce, hipocrisia, fingimento. Eu não poderia ser tão bom quanto aparentava, era impossível, era desumano. Aqueles hipócritas acusavam-me de hipocrisia. Sim, talvez eles tivessem razão, pois me tornei um verdadeiro diabo. Porém, naquela época, tudo em mim era absolutamente sincero, e eu não pude suportar a dor advinda de saber o que meus próprios amigos pensavam de mim. Se os amigos assim pensavam e agiam por traição, o que esperar dos demais?

Mas é claro que não foi apenas esse fato o responsável por minha hedionda transformação. Foram muitos outros, que se acumularam lentamente, somando-se a tudo o que feria os meus sentimentos, desde decepções amorosas até humilhações por parte daqueles que se consideravam superiores a mim por estarem em melhor condição econômica, melhor posição social, pelo seu prestígio vazio dentro da sociedade, enfim... Junte-se a tudo isso a minha solidão e isolamento, o meu abandono, a incompreensão de minhas boas intenções por parte de quase todos aqueles que conviviam comigo.

Assim, fui conhecendo a realidade do homem e da humanidade. E a decepção foi a mais cruel possível. Olhando para o mundo com novos olhos, com olhos frios e desiludidos, compreendi que o amor, em seu verdadeiro sentido, não habitava o coração de praticamente ninguém. Por isso, não acreditavam que pudesse haver verdadeira bondade em mim. Porque me viam através de si mesmos. Sentindo na pele as traições e humilhações, aprendi definitivamente que não se podia confiar em ninguém, nem na sinceridade dos amigos, nem nos amores das mulheres.

Eu, que sempre confiara na justiça humana, caí em abatimento quando verifiquei o império da injustiça por todos os cantos. Vi, estupefato, a entronização da mediocridade, a vitória na sociedade daqueles que mereciam ser jogados no mar com uma pedra atada no pescoço. Conheci o maior dos méritos: o obtido pelo dinheiro, pelo apadrinhamento, pelas influências ilegais. Contemplei, abismado, o triunfo da imbecilidade, de tudo o que é fútil e vazio, das frívolas aparências enganosas, das “artes” mais desprezíveis, das degenerações psíquicas mais rasteiras, dos sentimentos mais baixos, dos pensamentos mais inúteis, da perversidade, do mau-caratismo, da corrupção em todos os sentidos, da aniquilação impiedosa de todo um planeta... Bom, já basta.

Sentindo em minha alma todo esse horror, não pude mais manter a bondade e a nobreza em meu coração. Os meus sentimentos foram se modificando sombriamente, e com eles a minha mente. Eu sempre fora uma pessoa de grande inteligência. Apesar de alguns me julgarem ingênuo, eu não o era. Inocente, talvez, mas nunca ingênuo. E essa minha assombrosa inteligência fez de mim um assassino que jamais deixou pistas...

(Amanhã, a parte 3.)

O Meu 33º Assassinato (Parte 1)

Eu sempre fora uma pessoa serena e pacífica, de caráter sensato e cordial. Meus familiares, parentes e amigos, enfim, toda e qualquer pessoa que me conhecesse, invariavelmente, aludia com entusiasmo à afabilidade e educação de meu comportamento, à minha simpatia e paciência no trato com as pessoas, à pureza de meu sorriso, à ternura de meu olhar. Era conhecida de todos a bondade de meu coração, a minha índole luminosa, a minha boa-vontade para ajudar os demais. E assim realmente eu era. Ou, pelo menos, acreditava ser.

            Porém, em todo ser humano, por melhor e mais claro que seja seu espírito, oculta-se uma desconhecida e terrível sombra negra. Em alguns, tal sombra sempre se manifesta, consciente ou inconscientemente, de forma relativa e controlada, aceitável pela sociedade. Em outros, a sombra torna-se tão monstruosa que domina completamente o indivíduo e o transforma em um execrável criminoso. Há pessoas que jamais percebem ou identificam seu lado negro em ação. Imaginam, talvez, que não o possuem, que são santos, os melhores seres possíveis, incapazes de cair em qualquer tipo de contradição. Talvez por orgulho (que faz parte da própria sombra, é uma forma de sua manifestação), talvez porque jamais se auto-observaram verdadeiramente. Ou sabem de seu lado negro e não admitem (nem para si mesmos), ou simplesmente desconhecem que ele está presente, provavelmente por uma falta de sagacidade observativa e/ou introspecção.

            Eu fui um desses. Acreditava-me quase um santo. Se alguém dissesse que havia maldade em meu interior, seria para mim como um sacrilégio. Deixado todo esse preâmbulo, torna-se óbvio o ponto onde pretendo chegar. Sim, transformei-me em um homem mau, e mau ao ponto de matar uma pessoa. Ou melhor, várias. E sem arrependimento. Matar por ódio e pelo simples gosto de matar, com um incoercível sangue frio.

 Porém, é ostensível que nenhuma pessoa torna-se má da noite para o dia. O mal é uma doença insidiosa, que vai corroendo aos poucos a nossa alma. Mas antes de corroer a alma, corrói a mente. E antes de corroer a mente, corrói o coração. E então, a maldade que naturalmente habita, latente ou não, o interior de cada ser humano, vai lentamente se erguendo de seu berço, vai se alimentando das circunstâncias da vida, pelos fatos inexoráveis, por uma série fatal de acontecimentos exteriores que, ferindo nosso coração e nossa mente, fazem despertar, a partir deles, o mal que dormia ou apenas se manifestava subrepticiamente. 

(Amanhã, a parte 2. Na imagem, o quadro "Judite e a Decapitação de Holofernes", de Gentileschi.) 

Viver, de Mário Quintana

 Mário Quintana (1906 - 1994), um dos maiores poetas gaúchos, talvez o maior, é também um dos maiores poetas brasileiros. Ainda bem que nunca foi eleito para essa palhaçada intitulada "Academia Brasileira de Letras", o que concede ao nosso Quintana ainda mais honra e valor.  Nascido em Alegrete, em meio ao pampa, como eu, viveu, no entanto,  a maior parte de sua vida em Porto Alegre e amou intensamente a capital gaúcha.  Sua poesia, de uma simplicidade profunda e expressiva, percorre com naturalidade desde a mais aguda ironia até um singelo lirismo que nos fascina e comove. Sua sensibilidade e criatividade poética, sua capacidade de síntese, seu despojamento de linguagem, sua preocupação com o mundo e o homem moderno o colocam como um dos pontos mais altos da poesia contemporânea brasileira. Abaixo, um de seus poemas. (Na imagem, o quadro "A Morte de Ophelia", de Millais.)

Viver
Quem nunca quis morrer
Não sabe o que é viver
Não sabe que viver é abrir uma janela
E pássaros pássaros sairão por ela
E hipocampos fosforescentes
Medusas translúcidas
Radiadas
Estrelas-do-mar...  Ah,
Viver é sair de repente
Do fundo do mar
E voar...
         e voar...
                 cada vez para mais alto
Como depois de se morrer!


Mário Quintana

O Tornado

...o tornado que retorna eterno à minha torre

planeja pelo eterno o teu olhar em torno

e a tua (re)volta sopra em trovão nos nervos

que nada volta para valsar em sempre

mas para tornear como vertigem turva

em torvelinhos-ar do que revolto venta

fugaz tormenta em que tornei de novo

e no momento que me atormenta o tempo

sinto ternura no maior tormento

e a outra vez que em volta vieres torno

à torre de retorno eterno que me hei tornado...

Palavras ao Sol

Sol

és um traidor

prometeste-me tanto ser com os teus dias

mas tostaste minhas esperanças

com o fogo injusto das tuas auroras...

bastou o teu amanhecer ilusório

para que os sonhos me presenteados

pela materna Lua

(“Ó Lua, Lua triste, amargurada...”)*

se dissolvessem na indiferença da tua luz...

quando eu mais precisei de ti

me viraste a face

por entre as nuvens

da tempestade...

ah se eu pudesse

impedir que viesse o teu verão

asfixiá-lo com a minha névoa

enegrecê-lo com a minha noite

e congelá-lo com a minha geada

para não ter que ver

com o cansaço dos meus olhos

pelas ruas degradantes de calor

o desfilar patético em todos os sentidos

da fútil frívola supérflua

desta imbecil alegria estúpida

da humanidade sem nenhum sentido

mas o que digo?

sim, agora eu recordo:

devo estar contigo...

Sol, és meu alento último

és o Fim

Tu acabarás com esta humanidade:

perdoa-me, sou teu amigo.

* verso de Cruz e Sousa

Os Teus Olhos Noturnos...

talvez seja com a insana

palavra de sombra

que se sana

e se aclara a verdade...

o que ilumina melhor a noite

do que a mais relampejante tempestade?

graças aos teus agouros

ah coruja amiga

eu não me iludo...

ah os teus olhos imensos noturnos

que alertantemente

veem tudo...

somente um olho escuro

conhece o segredo que há

entre esta estrofe

e uma revoada de urubus...

só a sombra

percebe os mínimos detalhes

da luz...

Cantiga para não morrer

Ferreira Gullar é um dos mais importantes poetas brasileiros da atualidade. Nascido em 1930, em São Luís do Maranhão, ainda vive e escreve, e sua poesia é conhecida internacionalmente. Sua obra é vastíssima e adentra-se em diversos estilos e nas mas variadas temáticas. Vai do Concretismo ao Romantismo. Na imagem, o quadro "O Canto da Sereia", de Waterhouse. No Dia de Finados, não falarei em Fim. Pelo contrário, deixo uma "Cantiga para não morrer", de Ferreira Gullar. Que pena que não é minha...

Cantiga para não morrer

Quando você for se embora,
moça branca como a neve,
me leve.

Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.

Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento.

Ferreira Gullar

Cuidado! Poeta à Vista!

é grande o perigo em ser poeta
(ah quem dera
fosse só perigo...)
há que se andar sobre o fio da navalha
(ah quem dera
fosse um sol comigo...)
a que me destino
e a voz rouca do infortúnio mudo
há que virar um hino...
para chegar aonde me esperam
de minhas esperanças
tornei-me o assassino
perdi-me
encontrando para outros
tornei-me príncipe escravo
dos versos livres
em que me imagino...

lá nos confins do que se perde
em busca do que não estava
“vim, vi e venci”
e o deixei
sobre o macio granizo
da tua mão...
e parto com os dedos em sangue
sem nem sequer pedir um não
de gratidão...

Poema Catastrófico nº3 – Amazonas sem Lágrimas

(Poema para a seca recorde na Amazônia, a maior já constatada.)

eu

o maior rio do mundo

sou talvez o leito planetário

das lágrimas divinas

Deus emocionado com sua criação

derramou nos meus caminhos

suas cósmicas lágrimas...

mas agora Deus parou de chorar

e seco como o suco da desgraça

abandona-me como o eco

do voo endurecido de uma garça...

Deus não chora mais

é frio e indiferente

secaram suas esperanças

e compreendeu:

agora tudo é seco:

seca é a vida

seca é a alma

seco

é o sorriso das crianças

mais seco que o meu leito

é a terra seca

do humano peito

e como sempre

ninguém dará atenção

às minhas palavras insanas...

mas sei que as minhas correntezas

sem lágrimas divinas

serão de lágrimas humanas...

Não se pode esquecê-Lo...

O grande, o imenso, o gigante Fernando Pessoa... não se pode esquecê-Lo. É por isso que deixo três pequenos-enormes poemas do maior gênio da literatura de língua portuguesa. Nada mais a declarar. (Na imagem,  a escultura "Anjo da Tristeza", de William Wetmore Story.)

Deve chamar-se tristeza

Deve chamar-se tristeza
Isto que não sei que seja
Que me inquieta sem surpresa
Saudade que não deseja.

Sim, tristeza - mas aquela
Que nasce de conhecer
Que ao longe está uma estrela
E ao perto está não a Ter.

Seja o que for, é o que tenho.
Tudo mais é tudo só.
E eu deixo ir o pó que apanho
De entre as mãos ricas de pó.


Bem, hoje...

Bem, hoje que estou só e posso ver
Com o poder de ver do coração
Quanto não sou, quanto não posso ser,
Quanto, se o for, serei em vão.

Hoje, vou confessar, quero sentir-me
Definitivamente ser ninguém,
E de mim mesmo, altivo, demitir-me
Por não ter procedido bem.

Falhei a tudo, mas sem galhardias,
Nada fui, nada ousei e nada fiz,
Nem colhi nas urtigas dos meus dias
A flor de parecer feliz.

Mas fica sempre, porque o pobre é rico
Em qualquer coisa, se procurar bem,
A grande indiferença com que fico.
Escrevo-o para o lembrar bem.


Sonho

Sonho. Não sei quem sou neste momento.
Durmo sentindo-me. Na hora calma
Meu pensamento esquece o pensamento,
Minha alma não tem alma.

Se existo é um erro eu o saber. Se acordo
Parece que erro. Sinto que não sei.
Nada quero nem tenho nem recordo.
Não tenho ser nem lei.

Lapso da consciência entre ilusões,
Fantasmas me limitam e me contêm.
Dorme insciente de alheios corações,
Coração de ninguém.

Fernando Pessoa