Infelicidades são como Felinos

quando a Infelicidade vier
não lute contra ela
porque você irá perder.
Infelicidades são como felinos:
vêm quando querem
em silêncio e imprevisíveis
nunca erram o bote
são indiferentes a ordens ou apelos
trazem consigo 

a mais necessária  lição
e vão quando querem.
deixe que ela venha
e deixe que ela vá.

Versos Diretos nº69 e 70

nº 69: morrer em inglês: to die
em espanhol: morir
em francês: mourir
em italiano: morire
em alemão: sterben
em holandês: sterven
em russo: umeret
não adianta
nenhuma morte é tão forte
quanto MORRER
em português.

nº70: o poeta escreve poesia 
porque a poesia fala de sua vida
de forma simbólica
e cada um entende

de acordo como está seu dia
se o poeta contasse sua vida 

ao pé da letra
ninguém acreditaria

Versos Diretos nº66, 67 e 68

nº 66: a Morte é dar reset

nº 67: a vida é olhar para o horizonte 

e querer chegar até ele

e quando se chega 

ver que o horizonte onde se chegou 

nada mais é

que outro lugar que tem outro horizonte 

a ser olhado e a ser chegado.

nº 68: podemos enganar a tudo e a todos

menos ao nosso coração.

quem conhece os corações

não pode ser enganado.

Pôr do Sangue

ao sangrarem o sol diante dos meus pêsames
Deus me aquecia entre o dia dos teus olhos

todas as luas se afogavam do meu pranto
mas voavam pelas veias os lábios dos teus sonhos

vinha por meu sangue o vinho das tuas pernas
e furiava por abutres a febre de outros cosmos

tudo escapava pelas frestas dos meus dedos
mas tuas estrelas me acenavam dentre os mortos

mas a maldição dos anjos despencava pelos beijos
e Deus me esquecia entre a noite dos meus olhos.

A Noite também cai nos Céus

o sol era um olhar de mágoas
que se afundava nos parassempres

Deus era um mar de longes
que se ausentava nos justoagoras

o amor era um esperar de aves
que se matavam de vinhossangues

a alma era um morrer de olhos 
que se findava no nadaadianta

o céu era uma noite eterna 
que me encobria de Nuncamais.

Ausência

 o sol massacrante 

nos lembrará a ausência das árvores 
a garganta ressecada
nos lembrará a ausência da água
o mundo sem inocência 
nos lembrará a ausência dos bichos 
a vida sem graça 
nos lembrará a ausência das artes

os olhares vazios
nos lembrarão a ausência do amor

o que se precisa fingir

nos lembrará a ausência do ser

a vida acabada 
nos lembrará a ausência da vida.

Três Grandes Histórias

I - História da Arte

AMor-te

II - História da Humanidade 

era o Paraíso

mas quiseram o paraíso

e virou o Inferno

III - História da Vida Humana

vir

não saber para que veio

nem para onde ir

ir

Distância

sempre busquei que minha poesia
fosse pura como o olhar da Morte.
aquele olhar que a si se basta 
que se pertence a si mesmo 
e não se entrega não se dobra não se vende.
quis minha poesia pura
como as tormentas
que não dependem da humanidade.
que minha poesia falasse por si
sem temer a reação dos outros 
sem querer prêmios honrarias 
nem sorrisos nem aplausos.
quis minha poesia pura
longe dos falsos agrados das mídias
a léguas das homenagens dos governos 
a anos-luz das esmolas das empresas.
quis minha poesia pura
como o sangue dos animais extintos
pura como a noite a solidão
pura como o olhar do Fim
que fosse apenas do meu Ser
e talvez o único de bom

que viesse de mim.

Versos Diretos n° 63, 64 e 65

n°63: poeta
não é detergente de louça 
para poder ser neutro.

n°64: nunca confunda 
vida com arte:
vida é só o que se vive
arte é o que se vive 
mais a verdade.

n°65: na vida 
tudo tem um preço. 
disso todo mundo sabe 
mas todo mundo 
faz como eu
que sempre esqueço.

Ave Lua Cheia de Graça

ave da Lua plena de nua
sente o que digo
por entre o que névoas 
por dentro o que águas
salve da Lua cheio de tua
ouve o que sinto
por noites segredos
de beijos e mágoas
marte da Lua que olhas das ruas
de vinho entre lágrimas 
de sangue entre os lábios
mares da Lua de fins e corujas
que toca o que olhos 
que bebe o que lagos
que sabe o que gatos
por onde quer que flutua...
na minha alma
é sempre Lua.

Mané*

* Além-Paráfrase do poema "José", de Carlos Drummond de Andrade 

e agora, Mané?
o mundo acabou
tua casa se foi
o clima mudou
teu tempo já era
tua vida está morta
teu pênis murchou.

e agora, Mané?
você que plantava soja
que cortava árvores
que caçava bichos 
envenenava aves?
o campo secou
tua empresa faliu
a chuva se foi 
o rio assoreou 

está sem saúde
está sem sentido 
está sem razões
tem dinheiro na mão 
mas o dinheiro 
já não resolve nada
queria ir pro mato 
mas mato não há mais 
queria ir pra praia
mas o oceano inundou
e a terra está seca
e o ar está seco
e a tua soja incendiou

e agora, Mané?
as promessas não vieram
os salvadores não vieram
as esperanças morreram
e tua família chorou 
as certezas caíram
e tudo mentiu
e o calor é infernal
e tudo era falso
e tudo passou

e agora, Mané?
se você tivesse
se você possuísse
se você fosse dono do planeta 
mas o mundo não é teu
a natureza não é tua
e a natura te destruiu
e o planeta te matou.

e agora,  Mané?
pra onde foi teu sorriso
pra onde foi tua risada
pra onde foi tua confiança
pra onde foi teu otimismo?
sozinho na fumaça
você caminha, Mané
pra o fundo do abismo.

Poema em Linha Torta

Deus até pode ser grande
mas o ser humano é minúsculo
menos que os micróbios
que apodrecem as feridas:
pelo menos os micróbios
cumprem sua função.
mas aí alguém vai dizer:
"ah mas tem os gênios 
que fizeram isso e aquilo..."
pois é, mas esses gênios
foram em vida desprezados
pelos ditos humanos.
e quem foi disse que gênios
são seres humanos?
o ser humano é uma desgraça.
único ser que destrói a casa onde mora
mata sua própria mãe
e anda rindo estúpido pelas ruas.
todo mundo sabe do que falo.
queria olhar para um olhar
e ver uma só gota de lágrima
de esperança.
mas estão todos ocupados demais
nas suas aparências de serem felizes
nas suas poses de terem sucesso.
são todos uma piada.
como debochou Fernando Pessoa:
"todos os meus conhecidos
têm sido campeões em tudo".

ok, campeões.
quanto a mim
deixo o meu olhar
pairando em tudo
que ainda tiver vida
em tudo que for água
em tudo que for ar
em tudo que for canto
por tudo que chorar

que corre em minhas veias.
me sinto melhor
com tudo que partir.
 

Como reconhecer um falso poeta

falsos poetas apresentam várias ou todas
das seguintes características:

- muito aparecem
pouco escrevem

- quando escrevem
não dizem nada de novo
(ou nada de nada)

- são um risco para diabéticos
com suas positividades açucaradas
seus doces de sorrisos com calda
suas autoajudas melosas

- são otimistas bobos 
e acham que tudo vai ficar bem 
com a humanidade 

- acham que podem escrever
sem ler nada ou muito pouco
ou que vão escrever apenas lendo
sem viver nada

- quando são criticados
ou quando alguém não gosta
do que escreveram
eles se importam

- não gostam ou são indiferentes 
a gatos

- preferem estar nos eventos
do que aos ventos da vida

- procuram sempre ser moderados em tudo 
vivem só de meio termos

- são chatos pra caralho

Versos Diretos nº 60, 61 e 62

nº60: aquilo que há
do outro lado da sanga
do outro lado do cerro
do outro lado da sorte
é o mesmo que há
do lado de lá
da Morte.

nº61: assim como o destino
de todo organismo
está gravado nos genes
de cada célula

(o destino apenas corre

como um rio)
o destino de toda humanidade
está gravado no olhar
de cada ser humano.
e o destino 

é o vazio.

nº62: o amor é o topo
de uma montanha.
há que se manter no topo
porque a subida é um sacrifício
e a descida é um avalanche.

Morte em Vida

o que mata não é a morte
o que mata é a vida não vivida
aquelas coisas que passam
nunca ditas nunca havidas
o que mata
são aquelas coisas não-sentidas
massacradas oprimidas
é aquela ponta de faca
sempre cravada na ferida
são aquelas coisas não-sabidas
desprezadas esquecidas
o que mata não é a Morte
(tão sublime sempre erguida)
o que mata é a morte
que se morre ainda em vida.

Receita

estava bem fresco

recém tirado.

era enorme

daria uma boa refeição.

com uma faca bem afiada

o piquei em pequeníssimos pedaços

temperei apenas 

com o sal das lágrimas

e coloquei refogar na panela.

não pode ficar muito

pois precisa sair do fogo

ainda com sangue

pingando sangue.

eles estavam esperando

ansiosos:

tigres leões onças leopardos.

apesar de grande

daria apenas uma provinha 

para cada um.

dividi em vários pratos

comeram 

e ficaram lambendo os beiços

sujos de sangue

querendo mais.

disse a eles que não havia mais.

eu tinha apenas um coração.

e agora eu estava em paz.

Soneto Distante de Tudo

noites se longínquam sobre meus quandos
tudo que se vai som sobre o que é mim
tudo que se esvai toca-me de fim
aos corvos dentre cósmicos sangrando

meus olhos mágoam cada vez mais cantos
sonatam por saturnos serafins
sinto as galáxias que derramam sins
sobre as distâncias dos finales tantos

lábiam em minhas veias teus olhares
violinam pelas névoas as finadas
se urânia minha febre pelos mares

torno as palavras em aves aladas
pra que percorram os mais findos pulsares
e beijem teus nuncas sem dizer nadas.

Prometeus

um lembrete daquilo
que prometeste
que predisseste
que prometrova
que proteudeus
que promeutraste
que prameussangue
que protestaste
que preteriste 
que praminhatosse
que problemaste
que proclamaste
que promeurrastro
que postergaste
que proferiste
que pré-feriste
que prementiste.

é por isso que Prometeus
roubou o Fogo de Deus.

Tristeza é coisa de Luxo

tristeza não é pra qualquer um.
tristeza é só pra quem ainda está vivo
é só pra quem sente
e sentir não há preço que pague
é coisa rara é artigo de luxo.
tristeza é coisa de mago
é coisa de bruxo.
tristeza é coisa de anjo
daqueles caídos 
há tanto tempo
que nem me lembro mais.
tristeza é pra quem tem sangue
e já tingiu de vinho
as paredes dos jamais.
tristeza é sintoma de alma
é coisa de quem ama
tristeza só sente
quem ainda tem a Chama.

Do Eterno Retorno

este é o último canto
do conto eterno que conto
em que me encontro e retorno
e sempre em torno ao meu rosto
o teu encanto me conta
o que pra sempre me resta
o que deixei de meu rastro
este é o último conto
em que pra sempre me canto
e pelo céu que me arrasto
revolto volto no entanto
com sangue e verso em meu pranto
em vulto vida revolta
contam comigo os meus olhos
que viam além da minha conta
olhando acima da lama
além de tudo que ama
restou-me só a minha alma.

Da minha obsessão por Sangue

a história da humanidade
é a história do sangue
do quanto foi aquecido
pelas paixões que nos arrastam
do quanto foi derramado
pelos horrores que nos devastam
este sangue em minhas mãos 
é minha história não contada
a mesma história desta terra destruída
desta humanidade aniquilada.
o mesmo sangue da guerra
o sangue dos teus olhos quando chora
o sangue do teu corpo quando escorre
o sangue deste amor coagulado
o sangue deste ódio recolhido
o sangue mal resolvido
o sangue nunca provado
o sangue do sol ao se ir a luz
tudo o que se vive
é só um sangue gotejando 
do teu beijo sobre uma cruz.
não te engana:
esta civilização só valoriza o sangue
o sangue do bicho matado
a seiva da planta cortada.
a minha obsessão por sangue
não é só pelo vinho que me salva
ou que me mata
ou pela dor do bicho atropelado
por seu sangue 
derramado pela estrada.
minha obsessão por sangue
não descansa
é como se Cristo fosse crucificado 
todos os dias
e eu visse seu sangue em toda parte 
o sangue é um resumo 
da minha arte.

Decepção

um corvo sino batia
eram fúnebres da tarde
(o lobo os cordeirinhos comia)
e amei pela tempestade.
martelo sangrava as rosas
eram nuncas madrugadas
(cheirei sangue no ventre das pombas)
te voei em serenatas.
furava sonhos com nadas
Deus debochava os meus medos
(as onças devoravam as fadas)
Satã cantava os teus dedos.
o sol sorria desgraças
de noite em noite eu caía
(eu abri pra ti as minhas asas)
no inútil da poesia.

Ode À Onça-Pintada

Tu estás no pódio olímpico

dos maiores felinos do mundo

e és a única com nome fêmino:
é isto que aumenta teu poder
tua elegância teu charme.
rainha absoluta
das florestas da américa
(essa outra terrível mulher).
sublime irmã dos indígenas
temida imperadora das águas
não há boca como a tua
não há mordida com mais força.
quem é que resiste 
à saliva dos teus dentes?
ao toque das tuas unhas?
quem é que não se queima
com as chamas flamejantes 
do sol da tua pelagem?
quem é que resiste
ao fogo concentrado e hipnótico
do teu beethoveniano olhar?
o trovão do teu rugido
retumba pelos temporais.
quando ergueste teu reino
nem havia humanidade.
e a humanidade deixará de haver
mas tu continuarás
pelo mistério
da tua sedutora eternidade.

Versos Diretos n° 57, 58 e 59

n°57: poesia 
é música em estado sólido.
música
é poesia em estado líquido.

n°58: se tu olhares fixo 
no olhar de um felino selvagem
de duas, uma:
ou ele vai ser indiferente 
e cagar pra ti
ou vai te atacar
sem que possas reagir.
assim deve ser a arte:
sem meio termos.

n°59: a arte 
é como o amor:
ambos nos preenchem
de prazer e dor.
é por isso que Vênus
simboliza os dois.

Soneto de Dúvidas

o que será de mim depois do sono?
que astro em chama me olhará no outro dia?
qual sol ouvirá minha voz vazia?
que verso virá do que já me outono?

como se chega ao prometido, como?
com que lábio se estanca uma sangria?
que estrada é que se pega a quem não ia?
destas ruas nuncas, qual a que eu tomo?

que céu de não voltará entre o pesar?
para onde é que sepultaram os abraços?
quem morrerá pra que se possa amar?

quem beberá o sangue que está aos pedaços?
por que este verso não pôde te olhar?
o álcool a música as noites espaços.

A Humanidade vai Cair

vai cair.
nós somos os novos dinossauros
com a diferença de que a queda dos dinossauros
era apenas necessária.
já a nossa é necessária
e merecida.
tudo que morre
morre para vir o novo.
esta humanidade vai cair.
os beijos serão soterrados
as esperanças formarão
mares imensos de pútrido sangue
os sorrisos queimarão nos horizontes
e os olhares serão levados por furacões.
a humanidade vai cair
e quanto mais dinheiro possuir um indivíduo
mais responsável será pela queda.
enquanto você rir
esta humanidade vai cair.
e não é por nenhum pessimismo
ou por que Deus não está aqui.
é pela constatação simples e evidente
de que todos
não estão nem aí.

Do que nos beija o Vermelho

que segredo 
que há no vermelho?
o que é isso que corre nas veias?
que escorre na guerra?
que é sede nos lábios?

que encanta e se teme
onde quer que estiver?
desde os infernos do diabo
do delírio do vinho
do sabor do morango
à menstruação da mulher
há vermelho
onde quer que se quer.
esse vermelho que ferve no fogo
esse vermelho sinal de perigo
esse vermelho da guerra de Marte
esse vermelho da arte de Vênus
esse vermelho daquilo que digo
um espelho
do mais quente reflexo
há vermelho no amor
há vermelho no ódio
há vermelho no sexo
há vermelho na dor.

há vermelho no crepúsculo
um pouco antes do escuro
e para o vermelho caminha
o nosso futuro.

Esse sangue é meu

não adianta
a minha poesia não se verga
não abaixa a cabeça
não dobra a espinha
não tira o chapéu.
(tenham em mente:
minha poesia
é melhor do que eu).
a minha poesia
não vai pra esquina
pegar sol na cara
e dizer que a vida é bela
minha poesia é noturna
e chora com a vida que morre
por toda a sa(n)grada Terra.
minha poesia está
com tudo aquilo que sofre
com as árvores que restam
na devastada floresta
com o animal baleado pelo covarde
que resiste e não se rende
minha poesia se despedaça
mas pra ninguém se vende.
minha poesia não é pra ganhar concurso
ou pra fazer sorrir as pessoas de bem
ou pra sair no jornal
minha poesia é um corte fundo
é todo um rastro de sangue deixado
daqui até o Final.

Versos Diretos nº54, 55 e 56

nº 54: Yin e Yang

quando se chega ao nível mais alto

daquilo que se acredita

surge um ponto mínimo

para nos colocar a dúvida.

quando se chega ao nível mais alto

daquilo que se duvida

surge um ponto mínimo

para nos fazer acreditar.

de modo que sempre é melhor

não se acreditar tanto

nem duvidar demais.

nº 55: aquilo que digo de melhor

é o que está em ti 

e tu não sabes

mas quem me dera poder dizer

o que no fundo tu já sabes.

nº56: o objetivo da sociedade capitalista

é o vazio: nada tem valor

a não ser o que superfície

nada tem sentido

a não ser o que futilidade.

quanto mais vazio tu te sentires

mais vais querer só consumir.

mais vais querer só trabalhar.

Tempos extremos, Atitudes extremas

os extremos se tocam.
não é nenhuma novidade:
da genialidade à loucura
basta um pequeno exagero.
e o dedo da Ásia (olhem no mapa)
toca a bunda da América
ou vice versa.

mas também se tocam dentro de nós.
entre a grandeza de fazer o bem
ou o prazer de cometer o mal
é só uma questão 
de como amanhecemos.
corre nas nossas veias
entre beijos transas e abraços
a ânsia de sorrir ou de chorar
a vontade de amar
ou desejo de vingança.

Michelangelo nos mostrou
o toque de Deus nos nossos dedos.
Dante nos escancarou
o toque do Inferno em nossa mente.
somos apenas os peões
de um tabuleiro invisível?

Lua Completa

a lua nasce para todos 
bem mais que o sol
porque o sol não sonha
só a lua é sono
ao sim de sinos
só luz e lábio
ao longe e langue
ao som dos seres
só a lua alenta
só o sono é justo 
porque a lua é lenda
pelos longos lagos
é soneto e lobo
que suspiro e sinto
só a lua leva 
é sonata e gato
é o olhar felino.
só a lua
morre para todos.

Céu de Tempestade

eu vou mas eu fico
desapareço mas existo
o que quer que aconteça comigo
comigo sempre haverá o que digo
eu parto mas eu sigo.
que importa a minha desgraça?
aquilo que fiz
não fiz pela minha glória
eu não sou a minha estrada
nem mesmo por minha vida
que não vale nada.

que importa a minha insignificância?

não está em mim minha esperança.
eu morro mas eu vivo
como quem morre na batalha
mas vence o seu lado da guerra.
que importa a minha miséria?
sempre foi por outro algo
sempre foi por outro alto.
não disse nada por mim
sempre foi pelo Princípio
e pelo Fim.

Se não há sentimento, não há nada

a dor do mundo
não me permite dizer que sou feliz
não me permite me sentir feliz.
não sou insensível a esse ponto
não sou egoísta a esse tanto.
me sinto culpado em me apresentar
em felicidade.
devo ter algum(uns) 

problema(s) psicológico(s).
isso não significa
não ter momentos de alegria
ou que eu me sinta infeliz
significa empatia e percepção
com os seres que sofrem.

e quando digo a dor da mundo
digo a dor de quem vive na miséria
e de quem morre no abandono.
do animal que desaparece
queimado na floresta
ou da árvore cortada pelo tronco.
essa dor da qual

tenho uma parcela de culpa.

alguém poderá perguntar:
e o que você faz para aliviar essa dor?
eu escrevo.

passo noites em claro
sem ganhar nada por isso.
escrevo para que se perceba
para que se sinta.
porque
se não há sentimento
não há nada.

Parasitas

somos todos parasitas.
em primeiro lugar
parasitas da vida do planeta.
em segundo
parasitas do sangue dos outros.
quando digo somos 
incluo a mim
e a todos.
eu mesmo fui sustentado por minha mãe
durante muito mais tempo
do que ela deveria me sustentar.
hoje não tenho nem mãe nem pai
nem minha única irmã.
eu sei que não venci na vida
porque suguei pessoas e um planeta.
e sinto absoluto desprezo por outros parasitas
que vêm ostentar "sucesso" e "vitória"

com a herança ou ajuda do papai - mamãe
com por exemplo suas fotos de lavouras de soja
ainda mais parasitas de um planeta
sugado e poluído até a medula
por essas mesmas lavouras 

de terras extirpadas dos índios
ou que vêm babar orgulho

de  suas empresas parasitas
sonegadoras e sugadoras
do sangue dos trabalhadores
das águas dos rios
da seiva das florestas
e do dinheiro dos que pagam
seus impostos.
sinto náuseas da gosma branquicenta
que escorre da boca desses parasitas
abestalhados
inúteis que se acham heróis.
e este poema terá só uma rima
maldita
para parasita.

O que foi que eu (não) fiz?

o que foi que eu fiz?
a pergunta que todos fazem
uma ou duas ou muitas
vezes na vida.
o que foi que eu NÃO fiz?
a pergunta que todos fazem
todas as vezes da vida
e essa é pior.
quem é que suporta 
o que não foi feito?
o que poderia  ter sido feito?
esse poderia é que mata,
o que não foi dito?
que não foi buscado
mas largado/esquecido na estrada?
quem é que aguenta 
o que poderia ter sido tudo
e é nada.
chega um dia que esse tudo
bate na porta da entrada
e nos destrói com um olhar
mas aí já é tarde.
é tarde para o Ser
é tarde para amar.

Versos Diretos nº50, 51, 52 e 53

nº50: tem pessoas que têm medo de caveiras
mas tem uma por dentro.

nº51: o fim do mundo é psicológico:
começa nas tuas emoções fúteis
e acaba nos teus pensamentos imbecis.

nº52: o tempo escorre

como sangue por entre as mãos.

a vida é essas mãos

ensanguentadas.

nº53: de "pessimista" é como chamam aquele 
que já calculou e percebeu
que vai dar merda.

O Peso de um Poema

apesar dos pesares
destruímos todos os mares
ao pesar destes ares
onde quer que estiveres
por onde quer que andares
saibas: tudo foi tu que mataste
ao morrer destes vales
onde meu verso ainda existe 
ao quedar destas noites 
no pesar da minha alma
(21 gramas)
a dor do planeta é ainda maior 
apesar dos teus males.

Poema Brutal

não é proteína.
é carne.
diga comigo: carne!
de um bicho que foi sacrificado 
pela tua vida.
"ah, ainda bem
que só como vegetais
e vegetais não sentem"
o que não sente é teu cu.
tudo o que vive
sofre pra que tu vivas.
honra a carne
e a cenoura que tu come.

não é colaborador.
ninguém colabora contigo.
trabalham mesmo, são empregados
a suor e sangue
em geral explorados e ignorados
pra que tu seja rico ou se ache rico.
tu depende deles
são o chão que tu pisa.
baixa a cabeça quando fala com teu "colaborador"
seu monte de merda
é ele que mantém a tua bunda suja
empinada.

não é defensivo agrícola
do agro é pop.
é agrotóxico do agro é bosta.
veneno de quem só pensa em lucro.
não tem nada a ver com o agricultor.
é só máquina a gasolina
fodendo os campos e os rios
de porcaria cancerígena.
tua comida tem gosto de merda
pior, tem gosto de câncer.

e meu poema tem gosto de fim.

No pasa nada!

já amanheceu.
enquanto as pessoas passam
na frente da minha sacada
pra irem caminhar ou correr no asfalto
sem dar atenção pra nada
eu ainda não dormi
e dou atenção às aves e às árvores
enquanto finalizo mais uma dose 
de gin com gelo e limão. 
afinal,  é  verão.
aí Deus vem e senta do meu lado
(existe? 
quem foi que disse
que Deus não é triste?)
mas não me condena 
(afinal, nem vale a pena)
apenas me diz:
qué pasa? 
tienes mala suerte?
(Deus não é brasileiro)
ao que respondo:
no,  la mía es buena!
y viva la muerte!

  

Versos Diretos nº47, 48 e 49

nº47: o olhar de quem é profundo
é forte.
o olhar de quem é malvado
também pode ser forte.
mas só o olhar de quem é profundo
é profundo.

nº48: eu não escrevo por mim
eu não sou a minha vitória.
escrevo por algo maior
que será e vencerá
apesar de mim.

nº49: um poeta sem coragem
é como um touro sem bolas.
touro sem bolas não é touro.
poeta sem coragem não é poeta.