10 motivos para eu não gostar de verão

Cantem outros a clara cor virente 

Do bosque em flor e a luz do dia eterno... 

Envoltos nos clarões fulvos do oriente, 

Cantem a primavera: eu canto o inverno.

Alphonsus de Guimaraens

Não gosto de verão, de calor. Nada contra quem gosta. Mas as pessoas geralmente enchem de qualidades as estações mais quentes e quase só veem defeitos  no inverno. Não nego que há coisas que são desagradáveis de se fazer com o frio (o que sempre é subjetivo, eu, por exemplo, gosto de tomar banho no inverno), mas há muitas vantagens, no meu modo de ver. Então, para fazer um contraponto, vou elencar, claro, dentro da minha opinião, os defeitos do verão, do calor.

1º) Suar. Suar é uma merda. Ou alguém gosta de suar? Sair do banho e já começar a suar é deprimente. Dar uma caminhada e se derreter suando é pior ainda.

2º) Mosquitos, moscas, formigas e outro insetos indesejados, que se tornam quase que ausentes no inverno.

3º) Não poder beber vinho (mesmo que eu beba quando o calor não é excessivo). É, eu sei, muitos não tomam vinho nunca. Mas como eu disse, é dentro da minha opinião.

4º) Ficar bronzeado. Prefiro a cor natural da pele. Nem vou falar nos riscos à saúde, envelhecimento precoce, enfim.

5º) Ter que usar protetor solar até se for sair de casa às 19h da "noite", devido a esse maldito horário de verão.

6º) Sair às ruas entre 10h e 18h, em um dia ensolarado de verão, é andar pelo inferno. Ou não é?

7º) As pessoas têm que usar ar condicionado. Eu não me sinto muito bem no clima artificial do ar condicionado. Mas aí alguns poderão rebater: "no inverno também se usa ar condicionado". É, também, mas com uma fundamental diferença. Com o frio, se você se agasalhar bem, não sentirá frio, ou sentirá muito pouco. Não precisa do ar condicionado. Com o calor, mesmo que você tire toda a roupa, o calor continua. 

8º) Ter que andar só de camiseta. É, eu não gosto de andar só de camiseta. Muito menos, de bermuda, que, aliás, quase nem uso. É bem mais elegante usar mais roupas. 

9º) Ter que aguentar aqueles guarapas que passam de carro tomando cerveja, sem camisa, com o som tocando um sertanejo universitário ou um funk a todo volume.

10º) Quando não chove, o sol é insuportável. Quando chove, o bafo de umidade morna, o mormaço, é insuportável. 

Certamente, o verão tem mais desvantagens que não elenquei aqui. Mas essas já servem.

A Era da Superfície

I - época contraditória:

as pessoas estão tão sentimentais

e insensíveis:

só se emocionam com merdas:

choram pelo mocinho da novela

cagam para o massacre do que é vida

II – a tarefa do artista

é a mais difícil

e a mais ingrata:

precisa atingir o verdadeiro

sentimento humano

ou seja

trabalha cada vez mais

com o nada

III - o artista

que mais alcança

o coração dos outros

é o que melhor destrói o seu

Uma Pergunta (sobre um tema de E.A.Poe)

“O que vejo, o que sou e suponho

não é mais do que um sonho num sonho.”

disseram-me

que o real é isso

que se vê

mas há lagos em que o fundo

nunca alcança a existência de nosso pé

o que existe existe

ou existe porque eu penso que existe?

dependendo de como se vê

(casório ou velório)

a flor é alegre

ou é triste

e quem me dirá que pensar é saber

se sempre quando penso

me vêm pensamentos

que nem sei de onde vêm?

se eu pensasse certo

sobreviveria no nada do deserto?

só se sente o sonho

quando o sonho chega ao fim

e ainda quando sinto

não domino o que vem-me a sentir

e o vinho só é tinto

porque os meus olhos

(que têm limites para abrir)

o percebem assim

o que é ser o que é

se nem se sabe o que é o ser?

o que sinto e vejo

vale para todos

ou é só o meu desejo?

e isto é um verso

ou é só um nada

em um sonho do universo?

Rua em Ruínas

pela rua em ruínas

réstias de rancores de postes

sobre os rabos dos ratos

de rápidas proles

e um rastro

de ricas fumaças de matos

pelo relevo em lama

um jaguara rengo

roendo

faz meu peito de cama

e uma ratazana roída

rengueando

faz meu dedo de cana

sob garoa rala

derrama

um raio roto de lua

sobre a água da vala

e a rã ronda em rondó

e o rouco riso do abutre

em seu hórrido refrão:

estou só

o ronco branco da queda do pó

das ruínas de um arranha-céu

e a aranha arrancada da toca

que toca e arranha

o humano que é réu

rasgam e rolam baratas

correndo pelos catarros

remando pelos esgotos

e se arrasta raquítico um gato

de quem arrancaram seu rosto

e o resto da razão roubada

que era errada

na reza do ruído do sangue

o horror daquela rainha

que arruinou a rua

que era tua

se fosse minha

7 Bilhões de Inconscientes

I - 7 bilhões de inconscientes

querem que eu acredite

que um mundo

de 7 bilhões de inconscientes

será melhorado solucionado

por 7 bilhões de inconscientes

II – quando digo inconscientes

não digo “aqueles não conscientizados”

digo aqueles quem nem se sabem:

nem de si nem do que fazem

e tanto assim o é

que nem se reconhecerão no que digo

III – 7 bilhões de inconscientes

(nos quais me incluo por certo)

pedem-me que eu tenha esperança

e que ignore nossa ignorância

no meio de um deserto

Dedicatória

entre

o haver da noite

o que há por trás do entre

do ventre da mata

que a manhã

desentranha e mata?

é isso talvez que me alta:

ver que o que há

vai em frente

numa cósmica noite

mais longa mais vasta

e os entes

que no atrás da mata

não existem

para os  que nunca entreveem

trago entre meu ser

como quem não traga

entre nada

e nem pode deixar-me

que nem deixo o entre

do que for alma

(Na imagem, o quadro "Noite Estrelada sobre o Rhone", de Van Gogh)

Fogos para o Ano Novo*

nos Anos-Novos
as pessoas falam em mudanças
mas durante os Novos-Anos
fazem o que estão certas
que devem fazer
e sempre acham
que devem fazer as mesmas coisas
e que estão certas no que fazem
e que cumprem seus deveres
e os deveres são sempre os mesmos
e cumpridos sempre da mesma forma

mudança seria
admitir que não se mudará

ninguém nunca se questiona nada
e no fim das contas
anos-novos paz vitórias felicidades
parecem um banquete da virada
mas é só o de sempre:
marmelada

*Poema reelaborado e republicado

Sartori: o Governador dos Enganados

Se você votou no Sartori, desculpa: mas ou você tinha más intenções ou foi enganado. José Ivo Sartori e seu  partido, PMDB ( e seus aliados, PP, PSDB, Dem, PTB, até o PDT, entre outros), venceram as eleições para governador do RS não por seus projetos, mas por sua campanha de marketing. Projetos, Sartori não mostrou praticamente nenhum. Tudo era vago, frouxo, contraditório. Já a propaganda era digna das grandes empresas, das multinacionais, ou seja: imagem, engodo, enganação, venda de gato por lebre. O povo gaúcho, em geral, mesmo muita gente que se julga inteligente, foi enganado. 

Agora o RS vive seu pior momento. Inúmeras entidades classificam o governo Sartori já como o pior de todos os tempos. A crise se originou com Sartori? Claro que não. Mas seu governo não só não soube lidar com ela e aprofundou-a ainda mais, numa incompetência sem par, como jogou a responsabilidade de toda crise nos serviços públicos, seus funcionários, e por fim, na população gaúcha, que é quem pagará o pato, naturalmente.

Sartori não governa para o povo, e isto está claro. Governa para a classe empresarial, para o agronegócio, para o desenvolvimento econômico, deixando em quinto plano o desenvolvimento humano e social.  Sartori não quer bons e justos serviços para a população. Quer fazer caixa. Tem a visão do empresário, ou da maior parte dos empresários: acumular lucros. A maioria absoluta das empresas, digam o quiserem, está se lixando para seus recursos humanos, para sua clientela, para o meio-ambiente, enfim. O que ela quer é dinheiro, é lucro. É claro que, algumas vezes, as empresas se dão conta que lucrarão muito mais se conquistarem o cliente, se realizarem projetos ditos "sócio-ambientais" e se derem uma pequenina participação nos lucros, ou premiaçõesinhas, presentinhos, aos seus funcionários. Mas não fazem nem por bondade nem por ética. Fazem com a intenção de ter uma ótima imagem perante a sociedade. E assim, lucrar mais.

Por que as pessoas votam em grandes empresários para governar? No Congresso Nacional, por exemplo, dos 513 deputados, 169 são empresários. E outros tantos, do agronegócio. Na Assembleia gaúcha, o índice é ainda maior. No entanto, apenas 3% da população brasileira é da classe empresarial. Por que esse fato? Talvez porque, segundo estatísticas, é necessário em torno de 6 milhões de reais para se eleger um deputado. Só os grandes empresários têm esse dinheiro. Quem não tem, acaba por pedir doações de campanha às grandes empresas. E aí se fica com o rabo preso. Então, o poder legislativo no Brasil não representa o povo. Representa os capitalistas. E ponto final.

Sartori representa claramente esses mesmos interesses. E conta com a classe empresarial na Assembleia para ter seus projetos aprovados.  E seus projetos são todos de penalização dos serviços públicos, do funcionalismo, de retrocesso dos avanços sociais. Mas quase nada fazem contra a pior das corrupções, que rouba bilhões todos os anos dos cofres públicos no Brasil: a sonegação. Ou seja: Sartori não toca em seus parceiros. Aqueles que futuramente irão comprar as empresas do governo a serem privatizadas e que irão investir na terceirização dos serviços.

Mesmo que o estado viva um déficit de pessoal em áreas vitais como Educação, Saúde e Segurança, Sartori não só não quer investir nessas áreas, mas, pelo contrário, quer desinvestir. A aprovação do PLC/206 é a prova: Sartori quer o sucateamento dos serviços públicos. Ora, o estado não existe para fazer caixa.  Existe para oferecer serviços dignos aos cidadãos, que pagam seus impostos para isso. As nações mais socialmente justas investem tudo o que têm em serviços públicos de qualidade e sabem que o resultado virá com o tempo. Todos sabem disso por aqui também. Mas na hora de votar, são facilmente ludibriados pelo poder econômico, pela imagem. Brasileiro, em geral, tem dificuldade em ir além da imagem. 

Enquanto tivermos Sartori e sua turma no governo, poderemos colocar na entrada do RS os dizeres do portal do Inferno de Dante: "Deixai toda esperança, vós que entrais."

Tu és Deus*

tu, Tempo, és Deus

teu é o trono

que nos traga

o que nos traz

e a que me trago:

tudo a ti se entrega

teu é o trovão

o troar do martelo

é teu o tudo do que tememos

és tigre

e treva

a tormenta que nos leva

tua é a tuba e a trompa

é tua a trombeta

a taça trágica

a traça tétrica

dos túmulos

das tampas das tumbas

ave Tempo!

e o pulo preciso do teu puma

e o peso do punhal no teu pulso

e os passos do teu compasso

e a pressa do teu presságio

e a presa da tua praga

que ninguém pisa

e só Tu apagas

tu preparas o pesar

da tempestade

e só ao passar o temporal

é que tu Tempo

(que o tempo passa)

trazes entre as torres

o sol

da Verdade.

*Poema reelaborado e republicado

Beethoven e a Missa Solemnis: "De todo o coração"

Certo músico escreveu que se Beethoven tivesse composto SOMENTE a Missa Solemnis, já seria considerado um gênio da música. Na partitura da Missa, o seu Opus 123 (ou seja, é da mesma época da 9ª Sinfonia, Opus 125, da sua última fase) Beethoven escreveu "De todo o coração".  E de fato o é: música composta de todo o coração, de toda alma, da genialidade mais profunda. Trata-se de uma das maiores obras musicais de todos os tempos, tão alta, tão poderosa, tão imponente, tão revolucionária quanto a Nona Sinfonia, mas bem menos conhecida do grande público. Há obras bem menores de Beethoven, bem menos expressivas, como a bagatelle Für Elise, que  são muito mais conhecidas e apreciadas.

Mas é bom que seja assim, que essa obra suprema, de extrema grandiosidade, se mantenha menos popularizada. Não é música fácil, de se compreender com facilidade, de agradar aos ouvidos na primeira audição. Também não é, como muitos devem imaginar, música de caráter meramente religioso, apesar do seu nome (uma missa) e de sua letra (é a letra da tradicional missa do cristianismo antigo, cantada em latim), pois a missa na música já havia se transformado em mais um gênero à serviço dos grandes gênios.  

A Missa Solemnis vai muito, muito além. Beethoven não era um homem propriamente religioso. Também não era um ateu. Entendia Deus como uma força, uma potência universal que abrangeria a tudo e a todos. Beethoven era um panteísta. E assim é o caráter da Missa Solemnis. Um sobre-humano monumento à essa força universal, uma obra-prima absoluta de expressão do Cosmos, do amor entre todos os seres, da vitória do Ser, é a materialização musical da alma do universo.

A 2ª missa de Beethoven, ou seja, a Solemnis, finalizada em 1823, não é a única grande missa da história da música. Bach compôs a sua fenomenal Grande Missa em Si, Mozart tem a Grande Missa em Dó, Schubert, Bruckner, Haydn, entre outros, também criaram nesse gênero obras excepcionais. Mas a Solemnis de Beethoven possui algo que a torna única, inigualável, e não se sabe dizer exatamente o que é. Talvez a força descomunal, a inovadora potência instrumental, a inusitada violência sinfônica, talvez os coros alucinados, dilacerados entre o sofrimento e a vitória, entre a angústia e a grandeza, entre o tragédia e o amor. Talvez tudo isso junto e ainda mais.  

A Missa Solemnis é Beethoven em seu auge. É o que há de mais elevado no gênio de Bonn. É o que há de mais elevado na Arte. É arte "de todo o coração" para o coração dos homens.

Acima, um trecho da Missa Solemnis, o Gloria, em uma das melhores interpretações dessa obra gigantesca: a da Concertgebouw Orchestra, com o grande Bernstein na regência.

Deixo este texto e esta música como minha mensagem de Natal. E o dedico a Patrícia Almeida, minha amada e companheira.

E Viva o Progresso!

homem pós pós-moderno
e a máquina
(ou vice-versa
que dá no mesmo)
não podem parar:

mais combustível para o carro
mais energia para a casa
que o carro não para
e a casa
há de sempre ser clara

lâmpada acesa
geladeira repleta
comida na mesa
indústria sem freio
que o progresso não cessa
nem se confessa

não se perdoa o atraso
(retrocesso é pecado)
o navio deve ir
o avião deve ar
hidrelétrica termelétrica
nuclear

o shopping a fábrica a loja
a lavoura o fogo a forja
a mina a  moeda o carvão
mais alta e vasta energia
ao micro ao celular à razão
na água na terra no céu
a máquina e o mundo
acelerador até o fundo
até que o tudo se exploda

e a vida?
ah, que se foda

O Saco do Papai Noel

Este poema foi escrito em 2013. Agora, com algumas leves revisões, republico-o, tendo em vista o clima consumista, digo, o clima natalino.

P. noel,
eis minha carta:
maior que tua barba
bem perfumada
de capital
(de fazer trança)
é a tua farsa
bem estufada
de banquetes
e palacetes
entre tua pança

de bochechas coradas
(de vergonha)
e gordas
tu só és papai,
P. noel,
a quem deixar
algumas notas
(e outras cotas)
na (pro)fundidade
do teu chapéu

P.noel
o bom velhinho
velhaco:
só ganha presente
quem tiver dedos
(no meio da moeda)
pra te puxar o saco

Vida Moderna x Vida

há tanta coisa na vida

que não há mais tempo pra vida

viver tornou-se uma ordem a ser acatada

dada por todos e por ninguém

sob o pretexto de uma escolha

em que não se escolhe

faça isso faça assim

seja feliz alcance o sucesso

trabalhe estude se informe

tenha compre consuma

vá à academia

faça curso de inglês

caminhe no asfalto

não fume não beba mas coma

tenha um celular avançado

nas férias vá para a praia

consulte um médico faça exames

ostente sempre um sorriso

ajude alguma causa social

goste do que está na moda

seja o que se espera de ti

tenha planos tenha metas tenha bens

mas não basta ter

é preciso mostrar que se tem:

não se é feliz nem se tem sucesso

se os outros não souberem

que você é feliz

e que você tem sucesso

faça isso tudo

e no que sobrar do tempo

lamente não ter tempo pra nada

"Os ideais da humanidade se limitam à posse de um apartamento, uma geladeira, um computador e um automóvel."

Entre os contistas e cronistas brasileiros, o mineiro Fernando Sabino (1923 - 2004), é um dos meus preferidos. Foi um notável observador do homem, do estado da humanidade, do cotidiano das pessoas, daqueles pequenos detalhes a que geralmente não damos muita atenção, mas que uma vez revelados nos indicam a realidade caótica, absurda, em que nos encontramos. E algumas das viscerais observações de Sabino estão na crônica "O Ano Que Vem", do livro "A Cidade Vazia", de 1948, uma das primeiras obras do escritor. Vamos a alguns trechos da crônica, ainda incrivelmente atual, como toda boa literatura:

"Os ideais da humanidade se limitam à posse de um apartamento, uma geladeira, um rádio e um automóvel. Há qualquer coisa de trágico nesse cerceamento do espírito, nessa canalização de sentimentos que exige, na sua prática, uma disciplina de verdadeira filosofia iogue: a felicidade está em repetir, cada um para si mesmo, da manhã à noite, "sou livre!", "sou alegre!", "sou feliz!" até que a ilusão de uma realidade perfeita baixe sobre todos."

(...)

"Ele dirá fatalmente entrando num apartamento qualquer: "That Beautiful!". Beautiful por quê? Não é um apartamento exatamente igual aos outros? A milhares de outros, com o mesmo banheiro de paredes imitando azulejos. Com a mesma sala de estar sem janelas, estrangulada no meio dos quartos. Com as mesmas paredes de madeira e com as mesmas reclamações dos vizinhos. (...) "What a wonderful car!" ele dirá  então, apontando para qualquer Chevrolet que lhe mostrem, enquanto lá nas fábricas um outro exatamente igual vai sendo lançado por minuto."

(...)

"Nada como exteriorizar um otimismo inexistente para fazer do conformismo uma ilusão de independência. Para fazer da vida algo que se gasta, com o dinheiro, na compra de imediatas e concretas fruições. Sou feliz, sou feliz - trancados no quarto, cercados de ruído, engaiolados em armações de aço, consumidos de uma insônia contra a qual as pílulas sedativas nada podem, o tédio e a solidão a espiar do canto, como dois demônios parados,, repetem até alta noite o refrão monótono de um dínamo esgotado que reacumula energia para as atividades do dia seguinte."

"O Ano Novo, onde está? O mundo continua o mesmo do ano passado, de todas as partes continuam chegando notícias de mortes, misérias, fome, guerra, sofrimento. Nenhum milagre aconteceu."

Alguém discorda do Sabino? Lá nos ideais da humanidade podemos substituir o rádio pelo computador. O resto continua igual. 

245 Anos do Maior Gênio da Música

Meu compositor favorito não é Beethoven. É Brahms. Questões de afinidades. Beethoven está em segundo lugar na minha preferência, seguido de Bach. Mas desde sempre considerei Beethoven, assim como muitos outros amantes da Música Erudita, como o maior gênio musical que já existiu, capaz de, quase sozinho, realizar uma das maiores revoluções artísticas da história. O gênio alemão, nascido em 16 de dezembro de 1770, não só criou uma nova forma de expressão, não só estabeleceu as bases e levou ao auge o Romantismo musical, como também criou música universal da mais absoluta profundidade e riqueza interpretativa, ainda hoje não superada. E nunca mais o será. Em 2012 escrevi um poema indigno do mestre, mas foi o que consegui fazer em sua homenagem. Agora, republico-o:

(Não-)Palavras a Beethoven

és Tu,

que só dizes

ao que é:

de  Ser

a Ser

quanto a mim

que não sou meu eu

não digo palavra

só verso

do nada

que o que música

é silêncio

sublimado em Verbo

e em Verdade

calada

o teu

é um arquetípico

de ideia-alma

substância-essência

síntese e única

em cada toda nota

ao que se consciência

não mais

que se há mais

é a-final.

o que

em tua música há?

tudo aquilo

que o (não-)homem

jamais será?

Santiago, (Operação) Terra dos Poetas

Nos últimos dias, Santiago não vem tendo seu nome associado à poesia, mas a algo bem diferente. Corrupção? Desvios de verbas? Fraudes? Talvez até fosse mais apropriado mudar o  título de "Terra dos Poetas". É, eu sei, não soaria muito bonito associar a algo negativo como "Santiago, Terra dos Corruptos". Alguns, talvez, até protestassem: "Mas a corrupção, por exemplo, em Santiago não é maior que em outras cidades." Em termos absolutos, claro que não. Mas convenhamos que para o tamanho da cidade, que não é muito populosa, os índices estão até  que bem altos. Além do mais, Santiago tem mais poetas que outras cidades? E acho que nem proporcionalmente falando.

A coisa começou com a intitulada "Operação Terra dos Poetas", deflagrada pela Polícia Federal, que associou nacionalmente o título de Santiago a uma das maiores fraudes recentes contra o INSS. Um dos maiores envolvidos é santiaguense.  Depois veio a "Fraude Rural", que ocasionou a prisão de gente conhecida na cidade. Agora, surge a oposição de entidades federais contra a indicação do santiaguense Marco Peixoto para a presidência do Tribunal de Contas do Estado, com a justificativa de que o mesmo responde por crime de estelionato na justiça e emprega um assessor já condenado por desvio de recursos na Assembleia Legislativa.  Sobre o fato, afirmou a presidente da Associação Nacional dos Auditores de Controle Externo dos Tribunais de Contas do Brasil (ANTC), Lucieni Pereira: "Um acusado de cometer crime não pode comandar uma corte que investiga fraudes e fiscaliza outros órgãos. Não é algo compatível com o cargo de alguém que dirige um órgão que tem a missão constitucional de fiscalizar a legalidade dos atos de pessoal”. Conferir aqui.

E o que dizer da nota vergonhosa no "Ranking da Transparência" que obteve Santiago, com seus míseros 3,10 - nota que colocou a cidade num dos últimos lugares do RS?
E o que mais falta para ser descoberto na Terra dos Poetas?

dos Tipos de Homens

Clique, para ampliar:

Contra a Manhã

Manhã dos outros! Ó sol que dás confiança

        Só a quem já confia!   Fernando Pessoa

algo que fosse apenas Noite

noite que só fosse em si  mesma

neste jamais deixar de sê-la

e o sonho fosse por senti-lo

sem ter que ser a que não seja

longe de toda estas manhãs

estas manhãs de ações inúteis

de se fazer acontecer

em que só o nada é que acontece

noturnos sem amanheceres

sem trabalhos que a nada levam

sem balbúrdias de humanos vácuos

sem problemas de homens de bens

no seu mundo que anda ao abismo

nas suas ruas sem sentidos

nas suas vidas sem caminhos...

quem me dera nunca iniciasse

o (não)sol da “manhã dos outros”

Dois Dentes de Esperança

I

hoje
tudo é comprado
(até virgindades)
e tudo é vendido
há até
quem venda esperanças
(até virgindades)
aos olhos vendados
do povo fodido

II

quem crava seus dentes
nas veias cavas macias
das nações indefesas?
o lucro vampírico
(dos chupacabras)
das grandes
em
presas

Eu Amo a Noite

Fagundes Varela escreveu um dos mais belos e viscerais poemas dedicados à noite (e/ou ao sombrio) da literatura brasileira. Publico-o abaixo:

Eu Amo a Noite

Eu amo a noite quando deixa os montes,
Bela, mas bela de um horror sublime,
E sobre a face dos desertos quedos
Seu régio selo de mistério imprime.

Amo o sinistro ramalhar dos cedros
Ao rijo sopro da tormenta infrene,
Quando antevendo a inevitável queda
Mandam aos ermos um adeus solene.

Amo os lampejos verde-azuis, funéreos,
Que às horas mortas erguem-se da terra
E enchem de susto o viajante incauto
No cemitério de sombria serra.

Amo o silêncio, os areais extensos,
Os vastos brejos e os sertões sem dia,
Porque meu seio como a sombra é triste,
Porque minh’alma é de ilusões vazia.

Amo o furor do vendaval que ruge,
Das asas densas sacudindo o estrago,
Silvos de balas, turbilhões de fumo,
Tribos de corvos em sangrento lago.

Amo as torrentes que da chuva túmidas
Lançam aos ares um rumor profundo,
Depois raivosas, carcomendo as margens,
Vão dos abismos pernoitar no fundo.

Amo o pavor das soledades, quando
Rolam as rochas da montanha erguida,
E o fulvo raio que flameja e tomba
Lascando a cruz da solitária ermida.

Amo as perpétuas que os sepulcros ornam,
As rosas brancas desbrochando à lua,
Porque na vida não terei mais sonhos,
Porque minh’alma é de esperanças nua.

Tenho um desejo de descanso, infindo,
Negam-me os homens; onde irei achá-lo?
A única fibra que ao prazer ligava-me
Senti partir-se ao derradeiro abalo!…

Como a criança, do viver nas veigas,
Gastei meus dias namorando as flores,
Finos espinhos os meus pés rasgaram,
Pisei-os ébrio de ilusões e amores.

Cendal espesso me vendava os olhos,
Doce veneno lhe molhava o nó…
Ai! minha estrela de passadas eras,
Por que tão cedo me deixaste só?

Sem ti, procuro a solidão e as sombras
De um céu toldado de feral caligem,
E gasto as horas traduzindo as queixas
Que à noite partem da floresta virgem.

Amo a tristeza dos profundos mares,
As águas torvas de ignotos rios,
E as negras rochas que nos plainos zombam
Da insana fúria dos tufões bravios.

Tenho um deserto de amarguras nalma,
Mas nunca a fronte curvarei por terra!…
Ah! tremo às vezes ao tocar nas chagas,
Nas vivas chagas que meu peito encerra!