Poema ao Frio

vento branco e franco
sobre o fracasso humano 
sopra na minha febre gélida 
geada na minha frase frágil
névoa na minha ânsia trágica 
lábia teu beijo em gelo
na frieza da minha fronte 
meu antimundo abrigo
agora que tudo que amo morre
traz teu adeus a morrer comigo.

Soneto de Impossível

minha vida foi ir contra o insensível:
eu busquei manter vivo o que tu sentes
o que morria em corações e mentes
como quem eleva de álcool o nível.

minha vida foi feita de impossível:
tentar ver sangue nas veias das gentes
ainda crer que resistem os diferentes
amar a toda causa que é perdível.

mas há um preço por aquilo que tento:
parecer que se é sempre mais que a si
nunca descansar como se é o vento.

e o que me eleva está no que senti
nunca fui nada além de sentimento:
serei lembrado só do que escrevi.

Noctâmbulus

non ser o que ya nem es 

re desphazer se deszistir

ser um halgo lagus que non siscreve

quenen um vê

que non sin tendem

a desdizer segredos vinos

(1 caválico desrilincha 

ao lounge

et  relampejos con mío sangre)

sereste olhear

de desvidente

desvisionnário

(cánticos de urúbicos)

y eu ah corujarme

a iralém et nunc et semper

e nemtemtem me des cyphrar

(1 throvão tempesta o Tempo

aus violinus de Prokofiev)

nein simporte che nada sou.

auf Wiedersehen.

Sorria

sorria, você está sendo filmado.
você está sendo vendido
você está sendo enganado.
sorria, mantenha o sorriso estúpido 
no teu rosto robotizado 
enquanto te sugam até a alma 
e o teu sonho é esgotado.
sorria, você está sendo morrido 
você está sendo matado:
eles te mantêm entretido 
eles te mantêm ocupado 
para que você não veja
para que você não sinta 
para que você não seja 
sorria, você está sendo marcado
como gado 
eles te querem alegre:

no mundo do vazio

não sorrir é pecado.

E isso é Tudo.

quando eu morrer 
(e talvez não esteja longe)
eu morrerei tranquilo.
não serei um arrependido 
por não ter feito isto ou aquilo.
só quem morre 
sabe como foi importante 
aquele porre 
quando se vê que num olhar 
o mundo vai acabar.

O Olhar do Horror

o Horror nunca dorme 
nunca fecha os olhos 
sempre fixa seu olhar 
enquanto tu sonhas acordado;
o Horror te olha
desde a água que tu tomas
transparente de microplásticos
até o ar que tu respiras
aquecido pelos dióxidos
o Horror te olha no que tu comes
na batata recheada 
de agrotóxicos
na carne obtida 
sob tortura.
o Horror está nas tuas viagens 
entre o massacre dos bichos 
destripados pelas estradas 
entre as fezes boiando nas praias.

o Horror te olha 
e não é um olhar sombrio 
nele não há nem nuvens 
apenas um deserto 
sob o sol escaldante...
é um olhar vazio.

Por quê?

por que eu deveria dizer algo
de útil às pessoas?
o que é útil?
o que são pessoas?

o que é o Fim?
mas eu disse algo
ainda que mal e tortamente 
porque o que é humano é torto 
inclusive a mim.
prossigo
porque não intento chegar 
a lugar algum:
todas minhas causas
estão perdidas 
desde o início.
no entanto não saberia viver 
sem estar a um

passo 

do precipício 
sem ter o que dizer
sem ter pelo que morrer 
na minha íris sentida. 
se muito falo sobre a Morte
é porque entendo ao extremo
o absoluto valor da vida.

Não foi por Falta

tudo antes de acontecer 
envia seus sinais.
desde uma doença individual 
até uma catástrofe universal.
tudo antes de acontecer 
tem quem envie seus sinais 
desde o corpo o planeta ou a arte
(como uma gota de saliva
que goteja da presa).
de modo que só os tontos ou insensíveis 
são pegos de surpresa.

Uma Poesia Digna

quero deixar uma poesia digna
que não se envergonhe diante 
dos olhares dos Leões 

uma palavra digna

que se comova diante da dor dos seres

que se chore junto com a chuva

que águe junto com os rios

que se pássare quando nasça o sol

que lue quando caia a noite 

uma poesia que nunca ganhe nada 

solitária e alta como a tormenta 

que nada ambiciona 

a não ser ser digna de tudo que sofre 

de tudo que música 

de tudo que morre

um algo diante dos olhos de Vênus

que esteja contigo naquele dia de Fim 

e só se curve diante da Morte.

De Dante a Hitler

foi um poeta, Dante Alighieri
que estabeleceu o fim da Idade Média 
e o início do Renascimento
ou da Era Moderna.
foi Shakespeare, um poeta 
que nos colocou a eterna dúvida
que ninguém responde: ser ou não ser?
Goethe, outro poeta, revolucionou
toda uma época 
estabeleceu o pensamento romântico
onde o sentimento venceu a razão.
Allan Poe, poeta, criou o que hoje 
mais fascina o mundo:
as histórias de terror mistério crime e suspense.
Baudelaire e Rimbaud
(poetas diga-se de passagem) 
estabeleceram a linguagem 
e a expressão modernas.
Fernando Pessoa, o poeta absoluto,
é a maior glória da língua portuguesa.
o sonho de liberdade e democracia dos EUA 
(hoje morto)
veio de Walt Whitman, poeta.
foi um poeta
o argentino José Hernández 
que nos disse o que é o gaúcho.
foram Gonçalves Dias, Castro Alves 
Mário de Andrade, todos poetas,
que estabeleceram a identidade brasileira.
e até mesmo o estúpido Hitler, para cometer
todas as suas monstruosidades,
foi influenciado por Dietrich Eckart: um poeta.
é como disse Percy Shelley (poeta): "os poetas 
são os legisladores do mundo."
mesmo que você não acredite.

 

A Esperança Existe

a Esperança existe.
veio me visitar ontem
e disse que ficaria para o jantar
não trouxe sequer
 um gole de bebida
e não ajudou com a pizza
não parava um segundo de falar
entre assuntos sérios
coisas lindas
absurdos merdas e bobagens

seja como for
a conversa até que era envolvente
mas a Esperança ficou bêbada muito rápido
não falava mais coisa com coisa
e logo passou mal
vomitou por todo o banheiro
desmaiou por alguns minutos
e quando voltou a si
disse que tinha que ir
mas que voltaria amanhã

amanhã é hoje
e agora a Esperança está ali
num canto da parede
na forma de um gafanhoto verde

Sobre o Fogo

a poesia é o império da palavra:
é onde ela tem mais fogo mais força 
mais vida mais alma.
poesia não é para os burros e idiotas 
mas também não é 
para os intelectuais rançosos
que acham que tudo na vida 
é uma questão de entendimento racional.
também não é para os acumuladores de dinheiro
para os quais viver é lucrar.
não é para os que só pensam em trabalho 
ou que acham que produzir sem parar 
é o sentido da vida.
poesia não é para os que não conseguem
ficar sem fazer nada
e que acham que se encher
de todo tipo de penduricalhos sociais 
é o máximo dos máximos.
a poesia é explosiva demais
e só os que têm fogo interior 
a suportam
e a merecem.

Versos Diretos n°145, 146 e 147

n°145: se alguém te disser
que o dia nunca acabará 
tu acreditaria? 
então por que tu acredita
que pode manter 
para sempre 
tua alegria?

n°146: pessoas que dizem 
que uma arte profunda é chata 
é porque estão achatadas 
esmagadas por dentro.

n°147: existe algo de mais alto 
de mais grande 
de mais fundo?
se não existisse 
teria razão 
o horror do mundo.

Verso Direto n°144

este é o verso mais simples
entre todos:
a Morte
tão feminina 
tão alta tão funda tão bela
por que eu deveria ter medo
justamente dela?

Sentir, se pode sentir tudo*

dizem que só se pode criar a arte
a partir do que se vive.
o que é uma grande mentira:
ninguém pode viver tudo.
só se pode criar a arte
a partir do que se sente:
sentir, se pode sentir tudo 
não há limite para o Sentimento.
o que poderia viver Beethoven 
em seus últimos anos de vida
surdo sozinho e isolado?
(era terrível conviver com Beethoven)
no entanto ele sentiu tudo 
todas as coisas humanas
todas as coisas divinas 
e se compreendeu a si 
e te compreendeu a ti.

*Poema-Homenagem à Sonata "Hammerklavier" de Beethoven.

Penas Queimadas

o que resta
da antiga pena do escritor?
só resta que se diga 
que quase não há mais pena
compaixão piedade
de quem sente dor
estamos imersos no egoísmo 
no alheamento 
na futilidade 
logo viveremos num mundo sem penas 
de aves
logo
imersos em nossas aflições e penas 

no fogo.

Onde houver certezas que eu leve a Dúvida

um lápis foi criado por alguém 
mas um felino veio do nada?
desculpem 
mas não acredito 
e jamais acreditarei nesta 
insanidade.
que mente imensa 
(o que há de mais imenso 
do que um felino?)
idealizou um Felino?
é o que me pergunto 
todos os dias da minha vida.
se eu colocar esta dúvida 
na mente de um ser humano 
morrerei feliz.

Oração à Sophie

 

Três Considerações sobre o Olhar

I - quando se Olha
(se quem olha tem olhar)
se fala
que há um além
da fala.

II - já disseram
(Guy de Maupassant disse)
que "a alma
está no olhar".
acrescento
que é a alma
quem olha:
quem não a tem
não vê.

III - o Olhar
é o palco possível
do impossível.

Versos Diretos n°141, 142 e 143

n°141: a culpa do que está errado 
na tua vida 
não é nem de Deus nem do Diabo:
é tua.
isso não quer dizer 
que o Diabo não te odeie
e que Deus não te despreze.

n°142: "É fácil amar a humanidade inteira, difícil é  amar o seu vizinho". Eric Hoffer 
bem, estou um passo a frente:
eu odeio os dois.

n°143: a história da humanidade

é como aqueles

filmes de finais absurdos:

a gente fica esperando 

que tenha algo mais nos créditos 

mas já terminou.