U

mantra do luto
intercessor das corujas
sustentáculo dos túmulos
lúgubre ululo dos galopes
sussurro dos vultos
soluço do fúnebre
púrpura dos ocultos
Hino de Urubu!

Ó U!!!

essência verbal do escuro...
será por acaso
que és a vogal principal
de Futuro?

O Réquiem de Brahms (Op.45)

O réquiem é uma composição bastante comum na música clássica. Mozart, Verdi, Schumann, Berlioz, Dvorák, Fauré, Bruckner, Liszt, Palestrina, Lassus, Victoria, entre vários outros, compuseram réquiens.

Brahms também compôs o seu, um dos mais profundos e grandiosos entre todos. Poucas obras na história da música aparecem tão impregnadas de espiritualidade, não apenas no que diz respeito ao texto, mas também no que concerne à própria música. Chamou-o de "Réquiem Alemão", porque é cantado em alemão, e não em latim, como são os outros réquiens.

Nessa obra, potentes e terríficas massas corais e orquestrais duelam com celestiais e serenos coros de anjos, enquanto um barítono e uma soprano sublimam-se por momentos ora luminosos, ora pesadamente sombrios. Em um clima que alterna o tormento e a paz, Brahms realiza uma longa e profunda reflexão sobre a morte, em mais de 75 minutos de um dos mais originais réquiens da história da música.

O fato de que o próprio Brahms designasse esta obra-prima como "ein deutsches Requiem", ou mais exatamente, "eine Art deutsches Requiem (um tipo de réquiem alemão)" obedece ao propósito de configurá-la como uma composição de índole exclusivamente musical e, portanto, alheia à celebração litúrgica, apesar de que "Requiem" é, precisamente, a palavra com a qual inicia-se o Introitus da missa aos mortos da Igreja Católica, a qual, no âmbito musical, deu origem a numerosas obras.

Dois foram os acontecimentos que impulsionaram Brahms a compor o seu réquiem: o falecimento, no verão de 1856 de seu amigo Robert Schumann (o qual, paradoxalmente, também havia se proposto a compor uma obra com o mesmo título) e, principalmente, a morte de sua própria mãe em fevereiro do ano de 1865.

Os primeiros compassos da obra foram escritos por Brahms em 1856 e sua conclusão se prolongou, praticamente, até pouco antes de sua estréia, na catedral de Bremen, na Sexta-Feira Santa do ano de 1868. O texto foi escolhido pelo próprio autor a partir das traduções do Antigo e do Novo Testamentos.

Alguns trechos da letra do "Réquiem Alemão":

II – CORO

Porque toda carne é como a erva e toda a glória do homem é como as flores do campo. A erva seca, e a flor cai.

III - BARÍTONO E CORO

Senhor, mostra-me, então, que devo ter um fim, que minha vida tem um objetivo, e que devo cumpri-lo.

VI - BARÍTONO E CORO

Eis, eu vos revelarei um segredo: nem todos dormiremos, mas todos seremos transformados; e isto de repente, num piscar de olhos, no momento da última trombeta.

O Pesadelo que Dominou um Mundo

Publicarei na íntegra o que ocorreu com aquele jovem naquele distante planeta desconhecido. A partir deste momento, ficaremos com as próprias palavras do estranho ser alienígena:

“Eu, deitado em meu leito por altas horas da noite, tentava dormir, quando, por acaso, principiei a observar dentro de mim, em minha mente, em minha psique, algo como uma série de vozes desencontradas, como se eu fosse internamente habitado por inúmeros seres que falavam ao mesmo tempo. Eu lutava para me concentrar em um único ponto, porém não conseguia, era-me impossível uma verdadeira concentração, pois não obtinha êxito em manter a mente fixa em um só pensamento nem por míseros três minutos. Vários pensamentos conflitantes surgiam-me simultaneamente: lembranças, desejos, sonhos, temores, ódios, cada um acompanhado de seus sentimentos correspondentes, em absurdas vozes que viviam dentro de mim. E tais pensamentos e emoções em mim se manifestavam não pela minha própria vontade, não era eu que os queria, eles surgiam em meu interior involuntariamente, e não conseguia controlá-los. E percebi que isso era o natural de minha espécie, durante todo nosso cotidiano somos vítimas de pensamentos e emoções que não desejamos e não dominamos e disso não nos damos conta.”

“E ocorreu que em determinado momento senti que aquelas vozes que em mim habitavam principiaram a desprender-se de minha psique, pareciam querer assumir uma existência externa, o que de fato confirmou-se. De súbito, fui cercado por uma infinidade de seres que eram todos partes do meu próprio eu, por entidades psíquicas que personalizavam meus erros, minhas fraquezas, meus desejos, a totalidade de meus defeitos. Formavam-se às dezenas, às centenas, aos milhares, todos com faces monstruosas e diabólicas, mas que tenuemente semelhavam-se à minha própria fisionomia. Olhavam-me de forma lugubremente odiosa, rindo sarcasticamente de meu estado de febril alucinação e pavor. E então verifiquei que aquelas seres, na verdade meus próprios filhos, pois vieram de meu interior, iniciaram a fundir-se em apenas uma representação física que possuía o meu exato aspecto. Todos aqueles demônios se transformaram em um único ente, que era o meu sósia em perfeição absoluta. Em seguida, o sósia deixou o meu quarto.”

“Então, de um abismo aberto sob meus pés, surgiram dois diabos com enormes asas de dragão, os quais vieram até mim, agarraram-me pelos braços e carregaram-me para fora de meu aposento. Fui levado à força para um local fantástico, de elevadíssima altura, de onde podia vislumbrar toda a minha cidade e ainda o interior de qualquer residência, como se possuísse alguma espécie de visão raio-x. Os demônios ordenaram-me para observar com detalhada atenção tudo o que acontecia na cidade. Então vi que nela estava meu sósia, a infame união daqueles seres satânicos, que havia assumido o meu lugar existencial. Sim, absurdamente, eles realizavam todas as ações que eu deveria realizar, no trabalho, na família, em toda a sociedade. Contudo, tudo o que aquele sósia executava era terrivelmente perverso, infinitamente maligno, e quem levava toda a culpa, não obstante, era eu.”

“Não suportava mais tamanha tortura e tentei me libertar dos demônios que me subjugavam, protestando e gritando desesperado que não era eu quem cometia aquelas maldades, que era um impostor, porém foi tudo inútil, somente obtive mais deboches dos diabos. Foi nesse instante que percebi que ao meu redor havia outras pessoas no mesmo estado que eu, isto é, que haviam sido trazidas por outros demônios particulares para aquele local de funesta e vertiginosa altura e obrigados a ali permanecer contemplando a cidade. Eram milhares de habitantes da mesma, muitos, conhecidos meus, e, para meu maior assombro, pude verificar estarrecido que todos eles também possuíam seus sósias, os quais usurparam seus lugares no mundo físico e ali viviam cometendo as mais bestiais atrocidades.”

“Em poucas palavras posso dizer que nós, os autênticos humanos, fomos expulsos de nossa própria existência, cedendo lugar a demônios nascidos de nós mesmos, e que agora ocupavam nossas vidas, realizando os mais horrorosos e degradados atos, estando nós absolutamente impotentes e desesperados diante de um pesadelo além de qualquer descrição verbal.”

“No entanto, creio que posso, em poucas linhas, transmitir uma débil idéia do horror catastrófico que presenciei como um escravo dos meus próprios males. Lá embaixo, ocupando o meu lugar e os lugares de todos os meus conterrâneos, nossos sósias demoníacos vivenciavam nossas existências como se tudo fosse absolutamente normal e corriqueiro, como se a perversidade, a inveja, a cobiça, a inversão de valores, o desprezo pela espiritualidade e pelos profundos sentimentos, pela arte e pelo belo fosse uma abominável regra geral. Todos os sósias, sem exceção, tão-somente buscavam o prazer vazio, sem o mínimo de sentido para a vida, em um consumismo impiedoso, alienado e sem freios, aniquilando rapidamente a totalidade dos recursos naturais.”

“Os dias passavam, os anos passavam, e eu e meus desgraçados companheiros de tortura permanecíamos dominados pelos diabos, contemplando o horror, a desolação que tomava conta de toda cidade. Observávamos dilacerados o crime e a violência imperarem absolutos, a baixeza psíquica e o reinado da aparência sendo guias e mestres de toda uma população. Eu fui a testemunha impotente do assassinato por motivos fúteis, do estupro hediondo, da execrável prostituição infantil, da inaceitável exploração humana em todos os níveis e categorias. Vi o horror desfilar diante de meus olhos e eu fazia parte dele, lá estava o meu sósia imbecilizado e depravado como todos os outros, descendo os degraus da mais baixa degeneração, esquecido de toda vergonha moral e orgânica, escravizado por uma mídia vazia e alienante. Eu gritava em completa desesperança para que aqueles diabos me libertassem e permitissem que eu reassumisse minha própria vida, mas minhas forças sucumbiam, e só me restava chorar em negra fatalidade.

Olhei ao meu redor e vi que todos os meus companheiros do inclemente horror faziam o mesmo, enquanto contemplavam o vício, o egoísmo, a ganância, a destruição, que se alastravam desimpedidos e triunfantes por um cenário de perfeita degradação ambiental. Da feral altura em que me encontrava, eu observava todos os nossos rios serem estupidamente poluídos, nossas matas devastadas, nossos animais massacrados, nossos ares contaminados, enquanto a multidão iníqua e inconsciente dos sósias ria e se fartava em festas imbecis, regadas a imundas músicas degradantes, contentes e satisfeitos com seu estado de infernal degeneração e miséria.”

“E após fui levado para outras regiões, para outras cidades e lá vi mais humanos prisioneiros e, abaixo, os seus sósias corrompidos, imperando vitoriosos. Não mais havia uma só gota do que chamávamos de amor. O mundo inteiro fora dominado pelo mais aterrador dos pesadelos, enquanto eu, berrando que meu sósia não era eu, lutava como um louco para me libertar.”

“Foi então que, desvairado, acordei-me. Tudo havia acabado, para meu lancinante alívio. E eu, ainda profundamente transtornado, refletia sobre o absurdo pesadelo que tivera, pensando comigo que não seria possível que em algum planeta do universo uma população vivesse naquele mesmo estado de minha alucinação. Não, impossível um planeta chegar a tão decadente nível de existência... só mesmo em um pesadelo...”

Até aqui as palavras e o pesadelo daquele distante ser alienígena.

Sinfonia nº4

pelo outono do inverno de amar
atemporal tempestade
na sede que sedia meu sonho
a tormenta atormenta de sede

vós temporais sede
a sede de minh’alma acabada
a última de Brahms
que brames na última
tempes-tarde demais
não me a(l)mas
como não cometas
do céu caídos
em fim-nados
que vir já há-de
em mar-revolta
revolto
resignado
morrer de sede
na Tempestade

"E Nunca Vou Por Ali..."

Vocês sentaram em seus tronos de certeza vazia e de sabedoria inútil para tentar ditar-me as regras de como devo viver. Quem disse que vocês as conhecem? Onde estão as leis que garantem que as suas regras estão corretas? Onde estão as verdades que garantem o que é correto? As suas verdades são a Verdade? Vocês estão certos que chegaram até ela para preconizá-la para todo mundo em absoluta e arrogante segurança? A realidade é exatamente o que vocês vêem? Não há outras realidades, só a que vocês determinam como realidade? Mas que mania de querer convencer-me daquilo que vocês julgam que sabem!

Então quer dizer que vocês chegaram à verdade e eu não? Os caminhos de vocês são os corretos e os meus não? Quer dizer que eu preciso de intermediários para chegar à verdade, e os intermediários são vocês? Então eu devo entre dezenas, centenas de gênios que mortificaram suas vidas em busca do conhecimento escolher dentre eles uns 2 ou 3 como corretos e desprezar todos os outros? E, coincidentemente, esses 2 ou 3 gênios que devo escolher para seguir são os mesmos que vocês escolheram?

Então vocês intentaram com sua sabedoria resolver o mundo, salvar a humanidade, não fizeram nada disso, mas querem que eu acredite que vocês estão certos? Intentaram, com a limitação de seus conhecimentos, limitar o que é infinito, enquadrar tudo o que é misterioso dentro de seus miseráveis conceitos, emparedar o eterno dentro de suas diretrizes egoístas, intentaram podar todos os sonhos, massacrar todas as esperanças, reduzir a vida a um punhado de teorias mecânicas, e agora vêm com esses sorrisos estúpidos e hipócritas me dizer que eu devo segui-los?

O que foi que vocês fizeram com suas sabedorias? O que foi que construíram? Um mundo desesperado? Uma vida sem nenhum sentido? O conhecimento de vocês só serviu para deixar claro que todo o sentido da vida é o dinheiro ou tudo o que ele pode adquirir, isto é, tudo o que é material? Como vocês querem uma humanidade justa, equilibrada, harmoniosa, se vocês pregam que não há justiça, nem equilíbrio, nem harmonia nas existências universais?

Os frutos da sua sabedoria é esse mundo que aí está? Então o mais alto conhecimento é aquele que destrói o planeta? É aquele que aniquila as almas? É aquele que por pregar que a alma é uma ilusão julgou que poderia explorar até o esgotamento toda a vida natural? Combateram crenças fanáticas com outras crenças fanáticas? Tentaram destronar os que ditavam leis para sentar no trono deles e ditar as suas leis? Tentaram sair da escuridão com uma ciência que mergulhou o mundo em treva? A treva do Fim! Fizeram crer que as verdades dos gênios das artes não passam de ilusão e depois ainda vêm falar-me de arte? Querem que eu acredite que a arte é inútil? E a sua ciência materialista a salvação?

Vocês sentem o que eu sinto, vêem o que eu vejo, percebem o que eu percebo? Não? Então por que querem que eu sinta, veja e perceba como vocês? Quer dizer então que se eu tenho asas devo cortá-las porque vocês não as têm? Quer dizer que o que vocês não sabem mais ninguém pode saber? Que se vocês acreditarem que algo não existe, definitivamente esse algo não pode existir?

Na lógica de vocês, muito mais valeria a pena viver para satisfazer prazeres, um absoluto hedonismo, cujos únicos valores seriam o do dinheiro. É assim que vive a humanidade. Sim, para que fazer mais do que isso se tudo irá se perder no dia da morte? Não viver dessa forma seria uma incoerência na sua lógica. E depois ainda vêm me falar de contradições? Na lógica de vocês, a sabedoria não pode valer a pena. Se tudo é injusto, se a lei de ação e reação não age em nossas vidas, se tudo é por acaso, se nada tem um sentido, se a felicidade de uma pessoa é medida pelos bens físicos que adquiriu, pela saúde que teve, pela sua beleza física, pelos prazeres que viveu, para que sabedoria? Para depois de se abarrotar com ela, morrer e jogá-la fora, deixar que ela apodreça com nosso corpo?

Se é assim, não vale a pena buscá-la, e a pessoa de vida mais correta seria alguém como a Gisele Bündchen, ou como o Ronaldinho, ou como qualquer gângster por aí. Sim. Se nada tem sentido, a sabedoria teria muito menos. Sabedoria deve servir para se ensinar a amar. Se no universo não há leis, leis que valem para todas as vidas, se não há justiça, se não há equilíbrio, se não há sentido para as coisas, se tudo veio por acidente, então também não há amor. Se não há amor no universo, então para que amarmos entre nós? E se não se é possível amar, então não há motivos para a sabedoria.
Então, não me venham com as suas sabedorias. A sabedoria que busco é outra. É como disse José Régio:

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com olhos doces,
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom se eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui"!
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos meus olhos, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...”

Meu Canto

virgem em água
que leoa dos abismos
em sol e lua te sinala
o ocultamento catastrófico do verde:
eu canto o que se perde

noiva e sangue
que me insânia pelas ânsias
e te desvaira dos funestos
e o corvo roxo sempre em pânico se esvai:
eu canto o que se vai

verso inlido
devastado na não-alma
o Cristo adeuses pelas 6
e o grito em sonho em grave lepra que te corre
eu canto o que já morre

beijo ou morte
em desespero olho em noite
cheira a lábios de coruja
e o amor medonho em 5º anjo sai do inferno
eu canto o que é Eterno

e o Medo...

sempre haverá uma dúvida
em tudo aquilo que duvidas
nunca não-haverá uma dúvida
nas coisas todas que tens certeza
jamais terás a certeza certa
que sempre restará um resto
um resto de astro do sonho
uma nota de alma do som
uma brisa de dor pelo beijo
um sopro de céus nos teus lábios

achas que bebeste
toda a gota do vinho?
e que não há vinho de sol nos teus olhos?
que não há olhos pra onde tu enxergas?
que não há luz nos cantos que sim?
e que há um sim pra todos os nãos?

olha bem pra onde está mal
vê de tudo que nunca foi dito
que ali do fundo que pensas
da taça sobrou uma gota
de sangue no canto da boca
e esta gota é que bebo
que nela que está a verdade
e o Medo...

200 Anos de Poe

Em 19 de janeiro de 1809, no nº33 da Rua Hollis, em Boston, Massachusetts, EUA, nascia um dos maiores gênios artístiscos de todos os tempos, cuja influência foi e continua sendo definitiva em todos os terrenos da arte: Edgar Allan Poe. Deixo aqui minha humilde e pequena homenagem ao meu maior Mestre literário. Abaixo estão algumas frases encontradas nas geniais obras de Poe. Em seguida, um de seus extraordinários poemas.

Algumas frases de Poe:

"Os homens chamaram-me louco. Mas, talvez, a loucura seja a suprema inteligência, pois muito do que é glorioso, do que é profundo, provém de modos de espírito exaltados e não do intelecto geral."

"Os que sonham acordados enxergam muitas coisas que escapam aos que não conseguem sonhar, a não ser dormindo."

"A lembrança da felicidade passada é a angústia de hoje, ou as amarguras que existem agora têm sua origem nas alegrias que poderiam ter existido."

"Não somente acho paradoxal atribuir a um homem de gênio um caráter mau, como afirmo que o mais elevado gênio é apenas a nobreza moral mais alta."

"Houve sábios que se atreveram a duvidar da propriedade do termo 'progresso' para se referir ao avanço da civilização. Consideravam cada avanço da ciência prática como um retrocesso do espírito."

"Todas as coisas criadas são apenas os pensamentos de Deus."

"O de que estou mais certo do que tudo é de que a narração, mesmo parcial, de tais impressões faria estremecer a inteligência universal da humanidade com a suprema novidade dos elementos postos em ação e das sugestões que deles decorreriam."

"Há seguramente outros mundos além deste... Outros pensamentos além dos pensamentos da multidão."

"Pertenço a uma estirpe notável pelo vigor da imaginação e pelo ardor da paixão."

UM SONHO NUM SONHO

Este beijo em tua fronte deponho!
Vou partir. E bem pode, quem parte,
francamente aqui vir confessar-te
que bastante razão tinhas, quando
comparaste meus dias a um sonho.
Se a esperança se vai, esvoaçando,
que me importa se é noite ou se é dia...
ente real ou visão fugidia?
De maneira qualquer fugiria.
O que vejo, o que sou e suponho
não é mais do que um sonho num sonho.

Fico em meio ao clamor, que se alteia
de uma praia, que a vaga tortura.
Minha mão grãos de areia segura
com bem força, que é de ouro essa areia.
São tão poucos! Mas fogem-me pelos
dedos, para a profunda água escura.
Os meus olhos se inundam de pranto.
Oh! meu Deus! E não posso retê-los,
se os aperto na mão, tanto e tanto?
Ah! meu Deus! E não posso salvar
um ao menos da fúria do mar?
O que vejo, o que sou e suponho
será apenas um sonho num sonho?

Edgar Allan Poe

O Desaforo de Yeda

O célebre poeta romano Ovídio estava prestes a se tornar um senador de Roma, quando renunciou ao cargo. Motivo? Declarou que sentia repulsa pela política e que havia nascido para ser poeta. Não sacrificaria sua arte em nome de algo tão baixo.

Desde os tempos de Roma, e até antes deles, obviamente, a política vem causando repugnâncias nos homens de sensibilidade. O nojo mais recente que senti proveniente das imundícias da política foi da louvável decisão da governadora paulista do Rio Grande do Sul: comprar um jato de 26 milhões de dólares para suas viagens. Com o dinheiro do povo, é claro.

O colunista do Correio do Povo, Juremir Machado da Silva, ontem, abordou perfeitamente o assunto, com uma incisiva ironia. Mas sempre vale a pena bater mais nessa fétida tecla, ainda que seja com este humilde blog. O que tenho a dizer sobre o fato? Que cada vez tenho mais nojo da política. É no mínimo um DESAFORO que a nossa governadora, alegando que nosso Estado está quebrado e afundado em crise, gaste a bagatela de 26 milhões de dólares para comprar um jatinho para seu uso. E irão permitir isso os nossos deputados? E ninguém fará nada para impedi-la? Não, por favor, não façam nada.

Pois agora está justificado o porquê do governo não querer cumprir a lei e pagar o piso de 950 reais para os professores gaúchos. Está certíssima a governadora. Se pagar, não dá para comprar o jatinho. Façam as contas, quanto pisos de 950 reais são necessários juntar para comprar algo de vital importância ao desenvolvimento do Estado como é o jato da governadora? Tem gente reclamando que o dinheiro para comprar o jato é de um montante superior ao destinado para a segurança no RS. E daí? Que seja. Quem precisa de educação e segurança? Precisa-se de um jatinho.

Antes de mais nada, professor só presta para tentar educar crianças que os pais não se prestam para educar em casa. Não, professor presta também para tentar tirar marginal da marginalidade, como se isso fosse possível. Enfim, professor só presta pra tentar transformar o Brasil num país sério. O Brasil, um país sério? Hehehe!

Quanto à segurança, qual a utilidade dela? Imaginem que vida tediosa teríamos vivendo com segurança... Sair nas ruas sem a tensão de poder ser assaltado ou morto não tem graça nenhuma. Por isso que eu digo: um jatinho vale muito mais a pena, pois reis, rainhas, imperadores e a nobreza em geral, têm todo o direito de ter um povo que trabalhe e se sacrifique para que eles vivam no luxo. Não é assim desde sempre? Quem disse que o mundo mudou? Ouvir essa expressão “o mundo mudou” me causa ânsias de vômito.

Então, deixem a governadora. Ela é política. Precisa voar um pouco para ver se tira do nariz o mau-cheiro das fezes da política em que vive afundada. Ainda bem, Ovídio, que tu não foste senador.

Agradecimento a Márcio Brasil

Agradeço ao meu amigo Márcio Brasil pela publicação de dois poemas meus em seu novo espaço no jornal Expresso Ilustrado. Sim, o espaço é dele, mas o Márcio decidiu abri-lo para que outros jovens escritores santiaguenses divulguem suas obras. Isso só prova a nobreza e a generosidade que sempre fizeram parte do caráter do Márcio. Os poemas publicados foram escolhidos por ele mesmo, retirados aqui de meu blog. Parabéns, Márcio, pela tua louvável atitude. Valeu, amigo!

Há um Espírito que Paira sobre Aquele Campo

Quando principiou a baixar o sol, parti de minha casa. Logo, cairia um melancólico crepúsculo romântico! Um dia de outono suavemente frio em que algumas poucas nuvens rubro-arroxeadas lamentavam-se em sonhos pelos horizontes iminentes. Enigmáticos rumores pelo ar... Profundo e terrível enigma pelas atmosferas densas...

Iniciei minha caminhada calma e decididamente, deveria atingir aquele campo misterioso no instante imediatamente anterior ao anoitecer, o exato momento que precede a chegada da noite.

Eu vi aquele campo largo e profundo somente uma vez. E nunca mais o esqueci. Havia um mistério sobre ele... À primeira vista, compreendi que algum ser pairava acima de sua antiga imensidão verde-escura. O campo situava-se em uma alta e vasta colina cercada de frondosas e dramáticas matas. Algo vivia oculto naquelas matas estranhas, fantásticas, algo...digamos...arcânico. Há sempre algo mais por trás de tudo. E chegara o dia.

E o dia era nebulosamente tranqüilo. Um clima de flutuante magia dominava os ares. Ao deixar minha casa, enquanto o sol descia solene em sua solidão, algumas borboletas adejavam suas asas celestialmente azuis no caminho sem calçamento por onde deveria seguir. Nenhuma pessoa nas ruas. O local onde eu morava, já quase fora da região urbana, parecia completamente abandonado, só eu perambulava pela estreita rua cercada de altas árvores frutíferas. Ensolarada. Ao longe, até onde alcançava a vista, vastas e límpidas coxilhas alastravam-se supremas.

Em uma delas é que eu buscava chegar. Em uma delas, em certo dia chuvoso, eu senti comovido que havia algo mais ali. Era quase noite, e a chuva caía macia e murmurante, como um afago sobrenatural. Olhei ao alto da coxilha cercada de bosques, exclamei comigo mesmo: “não posso ver, mas sinto que há algo aqui”. E hoje retorno para comprovar...

Que tarde carregada de magia! O sol morria sentencioso e eu avançava. A serenidade outonal era perfeita. Somente ouvia sonatas de pássaros. O canto do gado, dos cavalos, das ovelhas. Mas em mim vibrava uma terrível febre. Sereno, mas interiormente alarmava-me. Queimava muita alma dentro de meu espírito. Inflamavam-se minhas emoções flamejantes. Pensava nela. Ainda mais que o caminho era cercado de laranjeiras e limoeiros. Não estavam floridos, porém o perfume de incenso exalado pelas árvores era sublime. O aroma das laranjeiras convidava ao amor, e pensava nela. E a febre se intensificava, e o sol morria, e eu avançava rumo àquele campo.

Logo após aquele roseiral vivamente rubro, percebi de forma definitiva que chegara um agradável frio crepúsculo. Era outono, e o sol deixava adeuses em paz. A chuva invisível e cristalina da lua e das estrelas principiava a cair, e após o roseiral estaria quase lá. Um vento frio do sul começou a soprar insolitamente, Havia algo mais naquele vento, havia saudade, havia rumores, havia paixão. O céu agora era um manto azul-violáceo, com tonalidades rosa nos horizontes, e o negro da noite iniciava a derramar nos espaços sua ária triste e apaixonada. Sonhava...
Agora me encontrava totalmente no pampa. Nenhum sinal de civilização. Ao longe, avistava o campo misterioso. Em minha mente ruflavam suas pétalas as rosas daquele roseiral, pelo qual passara. Por que ainda pensava naquelas rosas vermelhas? Vermelhas de sangue? Logo a noite seria definitiva, e eu acercava-me a um passo da noite. Mas pairava algo no ar... Aproximava-me do campo indecifrável. E atingi meu destino. Extático, quedei-me emocionado aos pés da coxilha. E a noite caiu. Ali, diante de mim, minha intuição me afirmava, pairava um denso mistério, embora ainda não pudesse contemplá-lo ou compreendê-lo.

Um pouco mais adiante, conforme o campo perdia elevação, uma venerável mata se alastrava. Fluidos e essências artísticas gotejavam dos frios céus estrelados e iluminados por uma delirante lua pálida, um convite aos fantasmas que se amam.

Sentei-me sobre aquele campo verdejante e orvalhado à espera do que viria a ocorrer, enquanto os seres noturnos entoavam suas lôbregas e oníricas canções. Havia uma intensa e palpitante poesia pelos ares puros, límpidos, vibravam divinas inspirações que me invadiam, enquanto dirigia meu sonho àquela que me esperava... Nisso, algum estranho rumor principiou a nascer da mata, um som inclassificável, como se fossem vários uivos simultâneos e desconhecidos. O som intensificou-se e pareceu movimentar-se da mata para sobre o campo, fixando-se acima da verde coxilha. De modo que, gradativamente, os uivos foram se extinguindo para dar lugar a uma tênue e multicor nuvem luminosa que constantemente modificava as tonalidades, passando do branco para o verde, para o amarelo, o vermelho, o azul e o roxo. Levantei-me e, com certo receio, dirigi-me exatamente para baixo do centro da nebulosa da luz fantasmagórica que se originou dos uivos. Então, uma densa e rosácea luminosidade, de uma espécie diversa da anterior, desceu da nuvem luminosa e envolveu-me completamente.

Seus abraços calorosos e sublimes enlevavam-me de ternuras femininas, tranqüilizando profundamente meu coração. Foi quando percebi que eu estava ascendendo, que a luz feminina erguia-me em seus braços etéreos e levava-me para o interior da nuvem luminosa. Após ter meus olhos ofuscados e tendo que os fechar por alguns instantes, pude abri-los novamente. Encontrei-me em outra região de completo enigma: era o interior da nebulosa nuvem de luz.

Contemplei então o mesmo campo onde me encontrava a poucos minutos, com sua bela coxilha e sua matas exuberantes. Porém, além do campo em seu aspecto físico, ali existia algo mais... Eu fitava uma infinidade de rostos espectrais, fantasmagóricos, formados unicamente por insólitas luminosidades cintilantes e esbranquiçadas, que se movimentam, oscilando constantemente sua aparência, como se fossem chamas sem fogo. Os rostos olhavam-me fixamente e eu sentia-me ansioso por conhecê-los. Até que pude inferir que aquele número infinito de faces fantásticas consistia em algo próximo aos espíritos, às almas dos seres animais e vegetais que naquela região viviam. O local que agora me encontrava seria uma outra dimensão interligada, correspondente espiritual do misterioso campo que sempre atraíra minha imaginação...

Permaneci por um tempo indeterminado, aparentemente longo, flutuando pela onírica região, observando estarrecido todas aquelas faces volúveis, fulgurantes, evanescentes, com esquisitos olhos fugidios que não deixavam de me acompanhar, até que fui desperto de meu estado de quase hipnose pelo som retumbante de um tropel de cavalos.
Olhei ao fundo da paisagem e percebi a rápida aproximação de uma gigantesca cavalaria de guerreiros indetermináveis, tão espectrais, fantasmagóricos e voluvelmente luminosos como as faces espirituais dos seres da natureza. Porém, aquela cavalaria transmitia um horror insano, um medo paralisante. Nesse instante senti que a luz rosácea que me envolvia descia comigo para devolver-me ao mundo físico. Logo, encontrava-me novamente sobre a coxilha orvalhada, em plena noite profunda. O ambiente permanecia inalterado, absolutamente tranqüilo. Passados alguns instantes, deduzi que mais nada ocorreria ali e decidi retornar à minha casa. Despedi-me do mirífico lugar e tomei o caminho de volta.

Enquanto caminhava pela madrugada que me observava, refleti sobre o que havia vivenciado. Seria real, eu teria adormecido sem perceber? Não sei com certeza, mas posso afirmar que nesse momento uma voz inaudível fisicamente soprou nos meus ouvidos como uma inspiração advinda do desconhecido, não sei se exterior ou interior, ou ambos: era mais ou menos o seguinte o que ela me soprava: no mundo físico, tudo pode ainda aparentar tranqüilidade, aquele clima canhestramente tranqüilo que precede a tempestade, mas em outras esferas, em outras dimensões que se interpenetram, como a água penetra a terra, acontecimentos inimagináveis se concretizam, para, em breve, refletirem-se no mundo natural, assim como a chuva, que antes toca o céu para depois tocar a terra, como a tempestade que vem chegando, que ao longe vem soprando e formando sua nuvens carregadas e seus raios tenebrosos, mas que nós ainda não podemos vê-las. E talvez nem a esperemos...

Mergulho

sussurro líquido de água em cristal
em correntezas de sangue
ao sol dos desejos...

eu mergulho...

canto doce-oculto de ave em mistério
flutuando em distâncias
de nuvens de sonhos...

eu mergulho...

violino psíquico em magia férvida
em sonatas de alma
por luares de beijos...

eu mergulho...

mar de música refletindo sinos
em laringes de arcanjos
pelos teus braços
a sós...

eu mergulho
na tua voz...

Essas e Outras

As partituras das obras de Bach
eram usadas pra enrolar peixes
nas feiras.
Um crítico disse
que a 3ª Sinfonia de Beethoven
era barulhenta e sem futuro.
Diziam os críticos
que as sinfonias de Bruckner
eram de muito mau-gosto
e precisavam ser revisadas.
E Brahms foi julgado retrógrado.

As pinturas de Hieronymus Bosch
eram praticamente desconhecidas
enquanto ele vivia.
As exposições de William Blake
foram completamente ignoradas.
Se Cézanne não morresse
com quase 70 anos
não veria seu reconhecimento.
E ninguém queria comprar
os quadros de Van Gogh.

Baudelaire só conseguiu vender livros
depois de morto.
Lovecraft jamais
conseguiu publicar um livro.
As editoras não tinham o menor interesse
pelos poemas de Fernando Pessoa.
E Poe era ignorado
pelos seus compatriotas.

É por essas e outras
que vou morrer escrevendo.

Carta

a Arte é a expressão em oculto
de tudo o que não é expresso
o que ela fala
jamais se diz
o que ela sabe
nem quem a fez o sabe
que quem a fez não a fez
ela apenas passou por si

a Arte vem de onde não se acha
vive acima de quem a vive
sabe mesmo não sabendo
que há um mais-além que a vida
prova mesmo que não prove
que jamais há um fim pra alma
a Arte condena e salva

a Arte não tem donos ou criadores
tem mensageiros
decodificadores
que às vezes nem sabem o que transmitem
e transmitindo não sabem por que fazem
e fazendo mal sabem o que fizeram

a Arte é a alma universal
e o artista seu carteiro cósmico:
pouco importa a Ela
no que o carteiro está acreditando:
geralmente os carteiros
não sabem o que há na carta
e desconhecem o que estão levando

Sobre "Vinhos"

Abaixo, está o poema de minha autoria a ser publicado no Caderno Literário Pragmatha sobre a temática "vinhos":

Crepúsculo

cipreste no escuro aos gritos
sopro na noite de gelo
dente de lobo na cruz
beijo de roxo no céu

sangue de lobo no escuro
roxo de gelo no dente
beijo nos gritos do céu
sangue de cruz no cipreste

sangue nos gritos do lobo
beijo de noite de sangue
sopro de sangue já roxo
sangue no escuro do céu

sangue da noite ao cipreste
grito de sangue no dente
sangue no beijo de sangue
sangue e mais sangue e
mais vinho...

José Régio

A pedidos de alguns leitores, deixo aqui uma pequena biografia sobre este grande poeta português.

José Régio, pseudônimo literário de José Maria dos Reis Pereira, nasceu em Vila do Conde em 1901. Licenciado em Letras em Coimbra, ensinou durante mais de 30 anos no Liceu de Portalegre. Foi um dos fundadores da revista "Presença", e o seu principal animador. Romancista, dramaturgo e ensaísta foi, no entanto, como poeta. que primeiramente se impôs e a mais larga audiência depois atingiu. Com o livro de estréia — "Poemas de Deus e do Diabo" (1925) — apresentou quase todo o elenco dos temas que viria a desenvolver nas obras posteriores: os conflitos entre Deus e o Homem, o espírito e a carne, o indivíduo e a sociedade, a consciência da frustração de todo o amor humano, o orgulhoso recurso à solidão, a problemática da sinceridade e do logro perante os outros e perante a si mesmos.

E-mail enviado a Júlio Prates

Júlio:

Somente hoje li tua polêmica postagem sobre a poesia em Santiago. Tu tens razão, poeta é tudo, ou quase tudo, o que disseste. Mas ainda não disseste tudo, alías, faltou as principais características, um poeta é muito mais. Por exemplo: um poeta detesta política e políticos. Às vezes se mete nela, mas é de tanto nojo que tem. Então se mete pra ver se detona tudo logo. Eu sempre fui contra o título de Santiago, Terra dos Poetas. Mas eu não estou nem aí, por mim que esses políticos deem o nome que quiserem a Santiago. Por que eu vou estar me preocupando com isso? Tenho coisas bem mais importantes pra fazer. Quer ser Terra do Poetas, que seja, pra mim tanto faz. Eu quero ficar no meu canto e falar daquilo que ninguém fala: do Fim. Se os outros me consideram poeta ou não, não faz diferença, eu sei o que eu sou.

Só uma coisa não ficou claro no teu texto. Disseste que poeta é vagabundo. Em que sentido? Se for no sentido de ter um emprego, eu concordo plenamente (tanto que eu não tenho), mas isso não significa que um poeta não trabalhe, fazer poesia dá muito trabalho.

A propósito, tua postagem é do dia 7/01. No dia 6/01 eu postei um poema no meu blog chamado Poema Nulo(abaixo). Percebas a coincidência da temática. Será que eu captei o que tu irias dizer? Isso é mais uma das coisas que faltou na tua definição de poeta: um poeta está em outro tempo e espaço. Ah, e o principal, que deverias ter dito: um poeta é sempre uma nulidade.

Abraços!

Obs.: ao final do corpo do e-mail, enviei o "Poema Nulo", o qual está postado abaixo.
Obs.2: o e-mail está aqui fielmente reproduzido, inclusive com seus eventuais erros de português e/ou digitação.

Morte Lenta

Ao coaxar de sapos exaustos uma canção estranhamente triste foi alçando seu voo esgotado. Ninguém a ouvia... Subia como um incenso pesado, denso, nervoso. Um incenso de odor carregado e pálido. Talvez não um incenso, talvez uma fumaça tensa, um fumo de um cigarro cósmico lentamente consumido e golfejado pela garganta. Será que só eu estava ali?

A nuvem cinza que surgiu por sobre o cinamomo amarelado não era simpática. Havia algo de alerta nela. O sol era mortiço, adoentado, insalubre. Causava-me uma febre desanimante, mas a nuvem não ousava cobrir aquele sol enfermiço. Ainda. E como era longa aquela nuvem. Por mais que eu tentasse, eu não conseguia avistar o seu fim. E como ela pairava em uma extrema e angustiante lentidão... Deitei-me no chão e comecei a me arrastar, erguendo pesada e dificultosamente os braços. Como tudo era difícil pra mim. Eu não queria ouvir aqueles lamentos, mas eles queriam que eu os ouvisse. Como eu não sou ninguém, necessitei ouvi-los. E cada vez mais cinza era a nuvem. Aquela canção incessante de uma insuportável tristeza de Poe aliou-se aos nimbos sem sorte. Talvez fosse ela própria. E nos horizontes anômalos soou uma marcha cansada...

Vermelhos. Eram agora escarlates os horizontes. Lembrei-me da febre escarlatina e das feridas da peste bubônica. Era de lá que partiam agourentas as notas da marcha cansada. Compasso quatro por quatro, e o exército de pesadelos caminhava junto. Extenuado. Eu arrastava-me, cantando canções de compositores já mortos. Não sei por que, voava nas asas dos urubus a solene tranquilidade escura que precede as tempestades. E os passos cresciam em intensidade. Pesados. Noturnos. Tambores.

“Réquiem do Sol”! gritou-me Cruz e Sousa. Quem é que acordava comigo? O bafo de um lobo negro gelou-me o sangue. Fixei minha mente nos seus olhos. Só tristeza eu encontrei por lá. Tristeza e cansaço. Cansaço e crepúsculo. O lobo suicidou-se no galho seco do cinamomo. Sol febrento, que dá ânsias de vômito. Senti náuseas. Não me sinto bem. Do lado do cinamomo nasce um cipreste. Cinza. Quase negro como a nuvem, agora quase negra. A paz pressaga que precede as tormentas. Os raios longínquos, distantes como o teu amor. A Marcha! Os trovões como os sussurros das promessas que não foram. Tua alma olhando doce pela porta noturna da “mão fatal que escreveu na minha vida...” Árvores... de Azevedo onde azedam meus sonhos.

Trovões distantes. Sonatas de corvos. Cios de gatos sem gatas. Terra vermelha dos cemitérios da campanha. Uma cruz caiu e ninguém juntou. Será que só eu estou aqui? Quem canta seus males espanta, quem canta seus males espanta, quem canta seus males espanta... Fúnebre. Lúgubre. Marcha. Tímpanos soando como caveiras que batem em tambores. Quem é que vem? Está longe ou já vem perto? Perto? Um deserto! se estendeu por sobre o sangue. Nem agora vais sangrar na minha boca? Deus! Começou a soprar aquele vento! Brisa leve e fria, brisa leva e ria, brisa calma que precede os temporais. Não mais... Nunca mais.

Os vossos risos calaram-se como cala a madame confiante que é assaltada na noite. Vento mais forte, que cresce e ressurge como os passos, como o som de botas velhas e sujas, como um sorro que foge em desespero pelo campo seco mergulhado em ocaso. O sol enfermiço sumiu. E o vento cresce como o cipreste negro. Quem é que olhou para trás? Mais frio. Que olho estranho, soturno em pânico, inquietante, absurdo, profundo como tudo o que não foi! Saudades... Meu Deus, quem foi que olhou, quem foi? Que angústia infinita e exausta nunca para de chorar? Uma gota de chuva nos meus lábios. Até quando? De quem era aquele olho? Por que eu sozinho aqui? O que foi que eu fiz? O sangue gradativamente coagula-se, e só eu escuto o coaxar dos sapos. Assombra como cresceram os ventos. Furacão! A Sombra... Alguma coisa voou...

Na noite eclipsada pairou um anjo. Não consigo ver se suas asas são de coruja ou de morcego. Não era um anjo, mas um arcanjo. Som de patas. Cavalos. Lentos. Espadas desembainhando-se. O arcanjo pousou sobre o cipreste. Ele bem que me disse que pousaria... Relinchar de cavalos... Marcha... Do relógio berraram meia-noite. Subiu o vapor negro de um rio...

Segundo movimento da 3ª Sinfonia de Beethoven. Tu não quiseste ouvir comigo. Medo... Marcha extremamente lenta. Mas Marcha... Mas Morte. Ouço passos pesados no tempo... É assim que caminha a humanidade...

Pragmatha

O Caderno Literário Pragmatha em breve estará em sua 12ª edição, com o tema "vinhos". O Pragmatha é um caderno virtual de divulgação poética oriundo de Porto Alegre que já conta com milhares de assinantes e é divulgado entre diversas entidades, escolas, agremiações literárias de todo o Brasil. É aberto a qualquer poeta de qualquer região do país, muito embora exista uma seleção para a publicação dos poemas enviados. A temática é sugerida, não obrigatória. Maiores informações pelo e-mail: sandra.veroneze@pragmatha.com.br

Poema Nulo

como todos os outros
todos os outros meus
talvez todos mais que os meus
talvez ser nulo é ser poema
um ser nulo é um ser poeta
que o que sinto penso e digo
nunca será contigo
que o que sinto penso e escrevo
jamais será o que devo
e se um dia meu martelo
poder bater em tua porta
será claro: estará morta

adoeci-me sentindo
sentindo sem sentido
pra não curar ninguém
que curar ninguém queria
nem eu queria também
e tudo aquilo que não disse
talvez fosse o meu dever
falei por mim e fiz por nada
suicidei-me sem morrer
senti na pele não ser Deus
velando a dor de todo um mundo
e ouvi ao fim de umas senhoras:
“quem faz verso é vagabundo...”

mas sempre dará muitas voltas
as curvas do Espaço-Tempo
em suas não-curvadas
revoltas