Tempos extremos, Atitudes extremas

os extremos se tocam.
não é nenhuma novidade:
da genialidade à loucura
basta um pequeno exagero.
e o dedo da Ásia (olhem no mapa)
toca a bunda da América
ou vice versa.

mas também se tocam dentro de nós.
entre a grandeza de fazer o bem
ou o prazer de cometer o mal
é só uma questão 
de como amanhecemos.
corre nas nossas veias
entre beijos transas e abraços
a ânsia de sorrir ou de chorar
a vontade de amar
ou desejo de vingança.

Michelangelo nos mostrou
o toque de Deus nos nossos dedos.
Dante nos escancarou
o toque do Inferno em nossa mente.
somos apenas os peões
de um tabuleiro invisível?

Lua Completa

a lua nasce para todos 
bem mais que o sol
porque o sol não sonha
só a lua é sono
ao sim de sinos
só luz e lábio
ao longe e langue
ao som dos seres
só a lua alenta
só o sono é justo 
porque a lua é lenda
pelos longos lagos
é soneto e lobo
que suspiro e sinto
só a lua leva 
é sonata e gato
é o olhar felino.
só a lua
morre para todos.

Céu de Tempestade

eu vou mas eu fico
desapareço mas existo
o que quer que aconteça comigo
comigo sempre haverá o que digo
eu parto mas eu sigo.
que importa a minha desgraça?
aquilo que fiz
não fiz pela minha glória
eu não sou a minha estrada
nem mesmo por minha vida
que não vale nada.

que importa a minha insignificância?

não está em mim minha esperança.
eu morro mas eu vivo
como quem morre na batalha
mas vence o seu lado da guerra.
que importa a minha miséria?
sempre foi por outro algo
sempre foi por outro alto.
não disse nada por mim
sempre foi pelo Princípio
e pelo Fim.

Se não há sentimento, não há nada

a dor do mundo
não me permite dizer que sou feliz
não me permite me sentir feliz.
não sou insensível a esse ponto
não sou egoísta a esse tanto.
me sinto culpado em me apresentar
em felicidade.
devo ter algum(uns) 

problema(s) psicológico(s).
isso não significa
não ter momentos de alegria
ou que eu me sinta infeliz
significa empatia e percepção
com os seres que sofrem.

e quando digo a dor da mundo
digo a dor de quem vive na miséria
e de quem morre no abandono.
do animal que desaparece
queimado na floresta
ou da árvore cortada pelo tronco.
essa dor da qual

tenho uma parcela de culpa.

alguém poderá perguntar:
e o que você faz para aliviar essa dor?
eu escrevo.

passo noites em claro
sem ganhar nada por isso.
escrevo para que se perceba
para que se sinta.
porque
se não há sentimento
não há nada.

Parasitas

somos todos parasitas.
em primeiro lugar
parasitas da vida do planeta.
em segundo
parasitas do sangue dos outros.
quando digo somos 
incluo a mim
e a todos.
eu mesmo fui sustentado por minha mãe
durante muito mais tempo
do que ela deveria me sustentar.
hoje não tenho nem mãe nem pai
nem minha única irmã.
eu sei que não venci na vida
porque suguei pessoas e um planeta.
e sinto absoluto desprezo por outros parasitas
que vêm ostentar "sucesso" e "vitória"

com a herança ou ajuda do papai - mamãe
com por exemplo suas fotos de lavouras de soja
ainda mais parasitas de um planeta
sugado e poluído até a medula
por essas mesmas lavouras 

de terras extirpadas dos índios
ou que vêm babar orgulho

de  suas empresas parasitas
sonegadoras e sugadoras
do sangue dos trabalhadores
das águas dos rios
da seiva das florestas
e do dinheiro dos que pagam
seus impostos.
sinto náuseas da gosma branquicenta
que escorre da boca desses parasitas
abestalhados
inúteis que se acham heróis.
e este poema terá só uma rima
maldita
para parasita.

O que foi que eu (não) fiz?

o que foi que eu fiz?
a pergunta que todos fazem
uma ou duas ou muitas
vezes na vida.
o que foi que eu NÃO fiz?
a pergunta que todos fazem
todas as vezes da vida
e essa é pior.
quem é que suporta 
o que não foi feito?
o que poderia  ter sido feito?
esse poderia é que mata,
o que não foi dito?
que não foi buscado
mas largado/esquecido na estrada?
quem é que aguenta 
o que poderia ter sido tudo
e é nada.
chega um dia que esse tudo
bate na porta da entrada
e nos destrói com um olhar
mas aí já é tarde.
é tarde para o Ser
é tarde para amar.

Versos Diretos nº50, 51, 52 e 53

nº50: tem pessoas que têm medo de caveiras
mas tem uma por dentro.

nº51: o fim do mundo é psicológico:
começa nas tuas emoções fúteis
e acaba nos teus pensamentos imbecis.

nº52: o tempo escorre

como sangue por entre as mãos.

a vida é essas mãos

ensanguentadas.

nº53: de "pessimista" é como chamam aquele 
que já calculou e percebeu
que vai dar merda.

O Peso de um Poema

apesar dos pesares
destruímos todos os mares
ao pesar destes ares
onde quer que estiveres
por onde quer que andares
saibas: tudo foi tu que mataste
ao morrer destes vales
onde meu verso ainda existe 
ao quedar destas noites 
no pesar da minha alma
(21 gramas)
a dor do planeta é ainda maior 
apesar dos teus males.

Poema Brutal

não é proteína.
é carne.
diga comigo: carne!
de um bicho que foi sacrificado 
pela tua vida.
"ah, ainda bem
que só como vegetais
e vegetais não sentem"
o que não sente é teu cu.
tudo o que vive
sofre pra que tu vivas.
honra a carne
e a cenoura que tu come.

não é colaborador.
ninguém colabora contigo.
trabalham mesmo, são empregados
a suor e sangue
em geral explorados e ignorados
pra que tu seja rico ou se ache rico.
tu depende deles
são o chão que tu pisa.
baixa a cabeça quando fala com teu "colaborador"
seu monte de merda
é ele que mantém a tua bunda suja
empinada.

não é defensivo agrícola
do agro é pop.
é agrotóxico do agro é bosta.
veneno de quem só pensa em lucro.
não tem nada a ver com o agricultor.
é só máquina a gasolina
fodendo os campos e os rios
de porcaria cancerígena.
tua comida tem gosto de merda
pior, tem gosto de câncer.

e meu poema tem gosto de fim.

No pasa nada!

já amanheceu.
enquanto as pessoas passam
na frente da minha sacada
pra irem caminhar ou correr no asfalto
sem dar atenção pra nada
eu ainda não dormi
e dou atenção às aves e às árvores
enquanto finalizo mais uma dose 
de gin com gelo e limão. 
afinal,  é  verão.
aí Deus vem e senta do meu lado
(existe? 
quem foi que disse
que Deus não é triste?)
mas não me condena 
(afinal, nem vale a pena)
apenas me diz:
qué pasa? 
tienes mala suerte?
(Deus não é brasileiro)
ao que respondo:
no,  la mía es buena!
y viva la muerte!

  

Versos Diretos nº47, 48 e 49

nº47: o olhar de quem é profundo
é forte.
o olhar de quem é malvado
também pode ser forte.
mas só o olhar de quem é profundo
é profundo.

nº48: eu não escrevo por mim
eu não sou a minha vitória.
escrevo por algo maior
que será e vencerá
apesar de mim.

nº49: um poeta sem coragem
é como um touro sem bolas.
touro sem bolas não é touro.
poeta sem coragem não é poeta.

O que fica

o mundo quando se acabe
ainda fica o meu coração.
não por ser bom
mas por ser fundo
não tem vento que o leve.

o mundo se indo
ainda fica a chama do que sinto
não tem água que o apague
nem diabo que o carregue.

o mundo quando se ponha
fica a minha emoção
encharcada de lágrimas
não tem fogo que a seque.

o mundo quando se durma
(que a Morte é dormir)
ainda verá a minha alma
(minha alma tem insônia)
pois como disse Fernando Pessoa:
"quem tem alma não tem calma."

Continua, mas com o teu Sangue

é... o mundo continua
continua sobre o sangue derramado
respingado pelas paredes
espalhado pelos águas
esvaziado de tudo o que tu sentes.

o mundo continua
com o suor da tua exploração
devastando o que vive em ti
furando o que teus olhos veem
estrangulando a tua liberdade
o mundo continua
mas pra continuar precisa te anular
te calar a boca te trancar a alma
te fechar o olhar.

é, o mundo continua
mas continua sentado nas tuas costas
vomitando no cadáver dos teus sonhos
ele precisa ver a tua linfa
gotejando entre as máquinas
e a tua saliva
grudada nos motores.

o mundo continua
entre a fumaça o lixo 

o esgoto o deserto

a merda tem que boiar no mar
o sangue tem que escorrer no asfalto
o mundo continua 
com o suco que  ele faz
do teu coração esmagado
com o quente da tua menstruação
sobre os bichos massacrados
sobre as plantas extirpadas.

o mundo continua
mas só se tirar o sangue das tuas veias
e te jogar no vazio 
da vida sem sentido.
mas agora começa o sopro do vento...
o mundo continua
mas não por muito tempo.

Ao teu Olhar

às vezes fico pensando
em quantos sonhos anímicos
em quantas luzes longínquas
em quantas almas não-vistas
longos segredos sentidos
vastos desejos não-vindos
fortes sentidos de vida
em tanto lago de lágrimas
em tanta cruz pelas costas
em tanto amor infinito
que foram necessários para formar
a magnitude intangível
do teu olhar.

Vingança

nós teremos nossa vingança
vem pé por pé como uma lança 
passo a passo como um trovão 
quando ela chegar estarei morto
mas será parte de mim.

essa vingança será meu fim
sangue no olhar do tigre
mais forte que  qualquer ódio
aquele grito de ser repleto
pela noite que nunca acaba
nós teremos nossa esperança 
melhor rima para vingança 
e não poderia ser mais direto. 

Versos Diretos n° 44, 45 e 46

n°44: se um gato
olha fundo nos teus olhos
ele vê tudo dentro de ti.
abaixa teu olhar.

se um gato 
te surge pelas ruas
durante a noite
ele te revela uma dose do mistério.
aprofunda teu olhar.

n°45: esperança 
rima
com ignorãnça.

n°46: quanto mais séria 
é a situação do planeta
e da humanidade 
mais SOMOS condicionados 
a nos divertir no consumismo 
a gostar cada vez mais de bobagens 
e a dar risada de tudo
de boa e à toa
a vida é uma festa. 
e talvez seja só o que resta.

Dois Deboches

Deboche 1:
por mais que todo mundo
a mesma história conte
de que o que conta
é o que está por dentro
(e ri por dentro 
de faceiro)
ao final das contas
(ah as contas)
o que conta
é o dinheiro.

Deboche 2:
o bom de escrever
é que naquilo que escrevo
eu sou Deus:
se eu quiser que chova
chove
se eu quiser que faça sol
sol se abre
se eu quiser que aconteça
faço milagre
e deixo o mundo 

atônito
mas o melhor de ser Deus

é não ser entendido
não explicar nada do que fiz
e me limitar 

a ser irônico.

Aviso

sou só estrada
não tenho final
talvez nem estrada 
mas só na estrada um sinal
talvez eu seja só não-visto
alma penada na curva do nada 
lento lamento de oculto urutau
uma nuvem nem mesmo formada
coruja escondida no galho do angico
talvez eu seja só uma ausência 
que nem sei para onde digo
mas seja lá 
o que for que eu aviso
bate as asas sempre contigo.

De Onde

quando escrevo
não fico preocupado
se vou ser entendido
gostado, aprovado
não espero nenhum reconhecimento.
se tiver, eu prefiro?
claro que sim, não sou idiota.
"se o cavalo passar encilhado, eu monto"
já dizia Getúlio Vargas.
só não vou atrás do cavalo, não me importo.

estou cagando pra concursos ou prêmios
(por que outros saberiam me julgar?)

aparecer na mídia
fazer parte de grupos literários
dar sorrisos posar pra fotos oficiais
eu acho tudo isso um saco

sou um inapto pra essas coisas.
nada contra, é que gosto é de me esconder.

se sou bom quando escrevo, ótimo
se sou ruim, é problema meu.
não ganho nada por escrever mesmo
tanto faz

ninguém tem nada que ver.
as coisas me vêm e eu as digo.

eu preciso as dizer

é só isso.
essa é minha vitória e nem é minha.
é de onde me vêm as coisas. 

A Noite sobre as Casas

quem é aí que já parou
pra ver a noite sobre as casas?
aquela hora 
em que o oculto desce as asas
aquele encontro do escuro
com o teto que nos cobre
aquele encontro do profundo
com a vida que se escorre
aquele encontro do mistério
com o sonho que se esconde.
quem percebe a noite sobre as casas
percebe o dia dessas almas.