A Pior Seleção Brasileira de Futebol de Todos os Tempos

Se não é a pior, e eu acho que é, está entre as piores da história, com certeza. Por isso que torço para o Uruguai desde o início da Copa América, aliás, desde a Copa do Mundo do ano passado. O que se viu ontem não foi só o fiasco retumbante dos pênaltis, mas um time sem garra, sem uma real vontade de vencer, jogadores desmotivados, com alguma que outra exceção. 

Está certo que o Brasil dominou o jogo e até poderia ter vencido, mas fez muito, muito pouco para uma seleção aclamada como a maior do mundo. Atacou sem eficiência, sem gana de vitória, ficou no 0x0 contra apenas o Paraguai! Tudo bem que o futebol paraguaio evoluiu um pouco, mas não estamos diante de um campeão do mundo, e que venceu somente duas vezes a Copa América (enquanto o Brasil venceu 8, e a Argentina e o Uruguai 14 vezes cada um). E a última vez que o Paraguai venceu foi em 1979. Ou seja, a seleção brasileira pentacampeã mundial não consegue fazer um gol na modestíssima seleção do Paraguai. E tanto não consegue que nem com 4 pênaltis conseguiu, haha! Aliás, o Brasil não consegue fazer um gol nem na Venezuela. Bons tempos aquele em que Brasil x Venezuela era certeza de goleada. Para o lado brasileiro, é claro.

Jogaço foi Argentina x Uruguai. Um show de garra e vontade de vencer do time uruguaio. Eles não têm aquela seleção de craques da Argentina (que é só uma ótima seleção, mas não chega a ser um time) nem a tão badalada técnica brasileira, mas têm raça de sobra. Torço para os irmãos uruguaios, gaúchos também.

Agora, os jogadores brasileiros, o que fazem em campo? Mas eu entendo, com o salário de professor deles, o que poderiam  fazer? Não há como se motivar. Aqueles que já jogam na Europa, já conseguiram o que tanto sonhavam. Afinal, o futebol brasileiro não passa de uma vitrine para a Europa, um gigantesco leilão.  Quem dá mais? Neymar e Ganso ainda não foram para lá. Depois do jogo de ontem devem ter ficado se lamentando: "Oh, e agora quem irá me comprar?"  

Nunca vi uma seleção tão sem carisma, sem simpatia nenhuma. Craque mesmo, não havia nenhum. Neymar é bom jogador, Pato também, mas não são craques. Neymar até pode vir a ser, se amuderecer e demonstrar mais garra e menos arrogância adolescente. Cai mais do que joga. E se acha mais do que cai. Mas eu acho que craque ele não será nunca. Já está sendo paparicado demais. Já virou estrelinha. Jogar mais para quê? Ah claro, ele ainda não foi para a Europa. Afinal, é para isso que se joga futebol no Brasil, não é? Para se ir para a Europa. Na Argentina também é assim. Mas lá eles ainda conseguem formar craques, aqui nem isso. Mas também, são craques que não jogam nada quando estão na seleção. Claro, Argentina e Brasil não são Europa. Jogar bem para quê? Ganhando ou perdendo, o salário vai continuar o mesmo. O que mais motiva o homem atual fora o dinheiro e o que ele pode proporcionar? Fama? Isso eles também já têm. 

Duas seleções em franca decadência: Brasil e Argentina. Os times brasileiros e argentinos só servem para fabricar jogador para venda. É uma produção em série para exportação. É como uma plantação de café. Quando estiver no ponto, o melhor vai para o exterior. O Brasil fica com os restos e com os refugos. Quando ninguém mais quer na Europa, mandam de volta para cá. É o caso dos dois Ronaldos. Craques apodrecidos mandados de volta para a terra de origem.

Agora, é aguardar o fiasco da Copa de 2014. Ainda mais que temos um imbecil corrupto como presidente da CBF. Adeus futebol brasileiro. E viva o Uruguay! Será que teremos outro maracanaço? Acho que não, o Brasil não chega na final.

Tua Mão na Minha

não há fácil diante da tua face

não há jeito

o frio da tua mão de paz

silência nas fibras do meu peito...

quando tentei te abandonar

sangrou-me algo como ar

os teus passos

sempre passaram junto aos meus

e eu temo o teu compasso

e o teu ritmo de (as)salto

agarrou-me pelo braço

e vi segredo nos teus dedos

e teu braço nos meus medos...

há sopro e sempre

pela sombra dos teus olhos

e doce éter este dos teus óleos

que se derrama no meu nunca

e violinam na minha nuca

és nuvem em violino

clara

e saltos no meu destino

alma

quando tentei faltar-me o céu

névoa subiu-me aos lábios

meus sentidos coronários

estão em ti há a(s)cender

e ocultaste no que me pulso

que Deus é o sempre Ser.

Poema de Mau-gosto

bruxa gostosa

vaca Mimosa

cheiro de rosa

rosa uma ova

riso de porca

boca de orca

lua se enforca

tiro no Lorca

asa que é torta

coice na porta

merda na horta

poesia já morta

pouco me importa

Planeta terá 7 Bilhões de Seres Humanos em Outubro de 2011

Em outubro deste ano, a população humana do planeta deverá atingir a marca de 7 bilhões de indivíduos. Percebam que eu mencionei a população HUMANA. Quase sempre, quando se fala da população do planeta, não se especifica como sendo a humana, como se só existisse na Terra o ser humano, mais nenhum outro ser habitante.

É o mesmo caso daqueles que afirmam que o mundo está melhor hoje. Melhor para quem? Para os homens? Isso é discutível. Alguns acham que, no final das contas, sim. Já outros, entre os quais me incluo, julgam que está pior. Mas... e o mundo está melhor para os animais e as plantas? Para a maioria absoluta deles, principalmente para os selvagens, está pior, bem pior, e se agravando a cada dia que passa. Por que sempre consideramos um mundo melhor como sendo um mundo melhor para nós, humanos? E os outros seres? Não têm o direito à vida? Essa é mais uma prova do cósmico narcisismo do homem. Outra prova é crer que não há outros seres inteligentes no universo, já tratei do assunto aqui. Somos tão narcisistas que acreditamos que não pode haver outros seres inteligentes como nós, muito menos MAIS do que nós. E se existirem, eles devem obrigatoriamente fazer contato público conosco. Nunca passou pela nossa cabeça que talvez eles não queiram assim... Mas enfim, esse já é um outro assunto.

Dizia que a população humana chegará a 7 bilhões em outubro. E 75% dela estará em países pobres. É assustador o nosso crescimento populacional, para não dizer ameaçador... Percebam que o 1º bilhão de pessoas foi atingido em 1800. Ou seja, levamos milênios para chegar a 1 bilhão. 2 bilhões foram atingidos em 1930, em 130 anos. 3 bilhões em 1960, 30 anos. 4 bilhões em 1975,15 anos. 5 bilhões em 1987, 12 anos. 6 bilhões em 1999, 12 anos. Finalmente, 7 bilhões em 2011, 12 anos. Os cálculos indicam que em 2054 o planeta terá os absurdos 26 bilhões de habitantes (humanos).

Onde ficará tanta gente? Talvez uma parte vá para Marte. Acho que nossos cientistas já andam pensando seriamente na possibilidade... Se com 7 bilhões o planeta já está agonizando, imaginem com 26 bilhões!!! Será inviável ao planeta sustentar tanta gente. É uma questão matemática. É como aquela famosa fala dos filmes de crime: “É... agora terei que matá-lo.” É, o planeta terá que nos matar. Existem teorias que preconizam que a Terra é um corpo vivo em si mesma, que conhece os seus próprios processos, sabe o que se passa, e sofre verdadeiramente com as agressões que recebe. E reage a elas. E reagindo, sabe como controlar as populações que nela vivem, incluindo a humana. Não seria um saber, é claro, como a nossa categoria de saber, seria de uma outra espécie de “sapiência”.  Por que o nosso saber deve ser o único possível? O planeta, assim como tudo no universo, busca o ponto de equilíbrio. Chegará o nosso dia... Há os que acreditam no Acaso Universal. Tudo bem. Já eu, acredito na Lei Universal. Até pode haver o acaso, mas se tudo fosse acaso, não haveria ordem alguma. Se ela é justa ou não, do ponto de vista humano, aí já é outro assunto a se discutir. Mas lei é lei. E lei se cumpre.

Causa, Razão e Consequência

eu não me explico.

por que deveria dar um motivo

para perder ou não o meu siso?

reservo-me o divino direito

(com o que faço

só eu devo estar satisfeito)

de dizer-me ou não

e se assim desejo

depois me desdigo

que nunca falo do meu falo

e não sou meu próprio umbigo

as palavras são as asas

que não tenho e sustenho

e deixo que voem vaguem veladas

sem ter que ter no meu chão

(já me basta todo o meu não)

algo de alga sobre o mar

lago de lança cobre o céu

e um lento luto lento

sempre a me ser olhar...

lá vai minha palavra

mais do que eu

e por outra maior estrada...

se eu tivesse que explicar tudo

melhor seria não dizer nada...

O Fim das Coisas, de Augusto dos Anjos

Às vezes, é melhor deixar que outros poetas falem por nós. De preferência, um poeta de mais alto nível, como é o caso de Augusto dos Anjos.  Que ele fale, enquanto eu silencio.

O Fim das Coisas

Pode o homem bruto, adstrito à ciência grave,
Arrancar, num triunfo surpreendente,
Das profundezas do Subconsciente
O milagre estupendo da aeronave!

Rasgue os broncos basaltos negros, cave,
Sôfrego, o solo sáxeo: e, na ânsia ardente
De perscrutar o íntimo da orbe, invente
A lâmpada aflogística de Davy!

Em vão! Contra o poder criador do Sonho
O Fim das Coisas mostra-se medonho
Como o desaguadouro atro de um rio...

E quando, ao cabo do último milênio,
A humanidade vai pesar seu gênio
Encontra o mundo, que ela encheu, vazio!

Augusto dos Anjos

(Na imagem, detalhe do quadro "O Julgamento Final",  de Hieronymus Bosch.)

Sete Rápidas Considerações Amargo-Irônicas (ou Poemetos para Twitter)

nº1 – da Verdade

pra quê?

ninguém vai acreditar em você

nº2 – da Filosofia

até serve para um oi:

mais que isso

até ia...

mas não foi

nº3 – do Amor

o amor é uma grande viagem

cujo final você nem imagina...

nunca vai encontrá-lo

nem aqui nem na china

nº4 – da Esperança

já não sou mais criança

nº5 – da Fé

o que é?

talvez o finalzinho

de uma xícara de café

nº6 – do Sentimento

um saco vazio de cimento

nº7 – do Coração

com o das galinhas

se faz um sopão

O Sanguinário (ou Vingança é Sede) - As Almas do Fantástico na História do RS – História 7ª (Última) FINAL

Durante o conflito, O Sanguinário matou 117 chimangos, vários deles durante as degolas de prisioneiros, ocorrência bastante comum na Revolução Federalista. Os prisioneiros tinham suas gargantas cortadas como forma de execução não exatamente por crueldade, mas porque não havia meios de mantê-los durante a guerra, e também era uma maneira de poupar munição, não se utilizando de balas. E essa forma sangrenta e impiedosa de matar um prisioneiro era, naturalmente, a preferida de O Sanguinário. Sempre que ocorriam degolas (e ele sempre sugeria para seus superiores que elas deveriam ocorrer o quanto antes), ele era o primeiro a degolar e o que degolava mais prisioneiros, sempre de forma extremamente brutal, fazendo jorrar sangue das gargantas para todos os lados, como se carneasse um animal qualquer. Não, de forma ainda mais violenta do que o faria com um animal, porque seu ódio naqueles instantes era verdadeiramente indizível. Porém, era um ódio frio, sem extravasões além do ato de matar, sem gritos, sem emoções de êxtase. O Sanguinário matava e, depois, praticamente embebido no sangue das vítimas, fixando seus grandes olhos de uma frieza glacial em seus companheiros de batalha dizia, calmamente, com uma calma que assombrava: “eles mereciam, cada um deles mereceu o que teve.”

O Sanguinário, como já foi dito, matava sempre por vingança. Matando os partidários da situação, ele entendia que se vingava daqueles que exploravam ou permitiam a exploração do povo gaúcho da época, daqueles que enriqueciam à custa da miséria dos trabalhadores do campo. Seus motivos eram justíssimos. E todos deveriam pagar com a morte. Mas esses atos de morte por vingança eram também o motivo da vida de O Sanguinário. Se não houvesse os motivos acima mencionados, ele encontraria outros motivos para saciar a sua monstruosa sede vingativa. O importante era a vingança. Havia em O Sanguinário um desejo de vingança infinito, nunca plenamente satisfeito, algo que nem mesmo ele sabia explicar, e nem buscava fazê-lo, e nem queria. No entanto, ele não se vingava de ninguém se não encontrasse um motivo justo. Justo no seu entender, que fique bem claro. E ele acabava sempre por encontrar um motivo. E se justificava. E se vingava.

E não havia, para ele, sentimento melhor do que o de sentir-se vingado, era o seu céu, a sua glória, a sua religião, a sua filosofia, o seu motivo de manter-se vivo e de acordar todas as manhãs. E o cheiro da vingança era o cheiro do sangue, a sua cor era a vermelha, o seu gosto, o gosto do sangue. Se não houvesse sangue, a vingança não teria sido plena. E quando O Sanguinário sentia-se plenamente vingado, saboreava o gosto da vingança durante todo o tempo em que se mantinha acordado. Aliás, dormindo, também sonhava com sua vingança concretizada.

O Sanguinário pensava (não exatamente com estas palavras, mas traduzindo para uma linguagem mais civilizada, seria mais ou menos isso): “Estar vingado... Sentir-se grande, sentir-se forte, sentir-se firme, ter orgulho e ser temido. Rir por último. Ver os desgraçados ajoelhados aos meus pés implorando piedade. Eu não tenho piedade! Isso, estar vingado! Mostrar a eles quem eu sou, a minha força, a minha vitória. Mostrar que sou mais forte que todos eles e que não levo desaforo para casa! Acabar com o riso na cara daqueles desgraçados, acabar com a alegria deles. Estavam pensando que eu iria esquecer, que iria deixar por isso mesmo, que tudo ficaria assim enquanto eles se divertiam às minhas custas? Mostrei que eles se enganavam, vi eles sofrendo como eles me fizeram sofrer, fiz eles pagarem pelo que fizeram, fiz justiça com o fio da minha adaga. Naquele sangue derramado está a minha alegria, agora me sinto em paz, agora é que vi que tudo que passei e sofri não foi em vão. E não me arrependo. Mataria todos aqueles desgraçados quantas vezes fosse preciso. Pensavam que poderiam cagar em mim e que eu não faria nada... Pensavam que aqui não teria homem e fibra o bastante para uma vingança... Mas eu esperei o  momento, alimentando a minha raiva, e me vinguei. Estou vingando, e é só isso que importa.”

Em 1930, com 57 anos, depois de participar de vários outros conflitos e revoluções e ter perdido a conta de quantas pessoas já havia matado, de quantas vinganças cruéis já haviam perpetrado, O Sanguinário contraiu tuberculoso e recusou-se a receber qualquer tratamento contra a doença: Dizia: “Eu quero morrer assim mesmo, esvaído em sangue, só que esse sangue não será nenhum outro homem que derramará... O meu sangue ninguém derrama, e nele ninguém toca. Agora o destino se vinga de mim. Deixa ele se vingar. Vou morrer no meio do meu sangue, mas derramado pela mão do destino, não pela de um homem. É assim que quero. É assim que será.”

E assim foi. O Sanguinário morreu esvaído em sangue, após uma brutal crise de hemoptises causada por uma tuberculose galopante. E sanguinária...

(Na imagem, o quadro "Death Pale Horse" de William Blake)

O Sanguinário (ou Vingança é Sede) - As Almas do Fantástico na História do RS – História 7ª (Última)

Criado dentro dos açougues e dos matadouros, acostumou-se à visão, ao cheiro e ao gosto do sangue. Mais que se acostumou, aprendeu fatalmente a apreciá-lo, a saboreá-lo, a desejá-lo. Desde criança, sua vida foi imersa na presença sanguínea, em meio ao aroma da morte, às carnes cruas sanguinolentas, às poças escarlates pelo chão, ao gotejar incessante do sagrado líquido orgânico. Vivia o sangue durante o dia e sonhava com ele durante a noite.

Seus sonhos eram constantemente regados de uma chuva sanguínea, e as suas paisagens oníricas sempre variavam em tons de vermelho, por vezes incendiados, por vezes úmidos, pelos céus, pelos horizontes, onde, ao longe, bandos de corvos disputavam espaço em açudes inundados de sangue, pelos campos sem termo devastados por batalhas, pelas estradas  encharcadas do sangue de todas as guerras, pelos rios tingidos de um vermelho infinito, que nunca cessava de correr, que parecia provir de todos os lugares.

Nestes mesmos sonhos, ele contemplava cenas de sangrentas batalhas impiedosas, espadas e adagas perfurando peitos e cortando gargantas e decepando mãos, punhaladas que arrancavam nacos de carne, tiros que estouravam cabeças, furavam olhos e espalhavam pedaços de órgãos pelas coxilhas banhadas de sangue.

Sempre auxiliava seu pai nas carneadas, vibrava em seu âmago um imenso prazer nesses instantes, deliciava-se em matar bois, ovelhas, porcos, observar em profunda concentração o sangue escorrer quente e grosso, respigando sobre suas próprias roupas, sobre suas mãos, sobre sua face. Sentia sede e fome ao ver as bacias que eram colocadas para acumular o sangue das vítimas transbordarem com aquele viscoso líquido, que corria profuso das gargantas dos animais. Era invadido por um anômalo prazer ao ver o sangue coagulando-se juntamente com a terra, ao observar os cachorros pintados pelo líquido sanguíneo disputando e dilacerando brutalmente as vísceras que a eles eram jogadas para saciar sua fome bestial, tais como intestinos e pulmões. Naqueles momentos, ele desejava ser como os cachorros.

Seu prato preferido era, naturalmente, carne, carne mal-passada, quanto mais mal-passada, melhor. Crua sempre era bem-vinda. Seu prato estava sempre sanguinolento. O sangue que restava após as refeições era comido com pão.

Durante toda sua adolescência, foi considerado como alguém frio e violento, que não hesitava bater em qualquer outro que cometesse qualquer ato que ele percebesse como sendo injusto, seja consigo mesmo, seja com outros. Batia violentamente, até fazer a vítima sangrar. Muitas vezes tinha que ser impedido, ou acabaria por assassinar seu oponente. É importante salientar, no entanto, que ele nunca agredia alguém sem motivos que ele acreditava serem justos. Mas agredia por vingança. Para ele, a vingança era algo sagrado. Homem que fosse homem não poderia deixar passar em branco qualquer tipo de desaforo. Deveria se vingar. Nem sempre a vingança se consumava com agressões físicas. Mas ele preferia que assim pudesse ser. E quase sempre era.

Este de quem agora vos falo ficou conhecido como “O Sanguinário”. Foi em 1893, com 20 anos, que O Sanguinário ingressou nas fileiras dos Maragatos durante a Revolução Federalista, que tingiu de vermelho os campos do sul do país. Finalmente, estava naquilo que mais desejava: a guerra. Nutria um ódio visceral, verdadeiramente espantoso contra os partidários da situação, os pica-paus, ou chimangos. Seu objetivo na guerra era extremamente simples: matá-los. Se fosse possível, todos. De preferência, matá-los com um banho de sangue. Nada poderia ser mais prazeroso para ele. Tinha predileção por matar com a espada ou com o punhal do que com armas de fogo. Era mais sangrento e mais impiedoso. Refestelava-se em ver o sangue quente e espumoso derramar-se sobre o gelo da geada dos campos gaúchos. A névoa que se erguia com aquele contato do calor do sangue com o frio do orvalho congelado era para O Sanguinário um verdadeiro espetáculo. A carnificina era o seu meio natural.

Amanhã, o final do conto.

*Com este conto encerro a série de 7 contos que criei abordando a história gaúcha e introduzindo nela elementos do fantástico. Todos os contos já foram publicados aqui no blog. Apesar de estarem relacionados, os contos são independentes entre si, cada um é uma história diferente. 

O Silêncio é Ouro...

melhor que afirmar

é sugerir...

quem afirma tudo o que fala

como um pavão a empenar-se  na sala

viola as portas invioláveis do silêncio

com a violência de um touro

que se deixe o silêncio dizer de si:

o que se silencia vale ouro...

gosto de dizer

o que está (ou não)

por entre do que digo

não quero que quem me leia

esteja lendo de si para comigo

e melhor ainda

é aquilo que nunca disse

verso sorrateiro e furtivo

como um sussurro pelo vento

que nem sequer existisse...

a verdade nunca se sempre de frente

há que se por um porém

entre o que ela é

e o que dela se vê

verdade é o que está sempre latente

a possibilidade ainda não alcançada

(e protegê-la do que é gente)

por isso deve vir só em signos

e criptografada

há um só sentido

(mas que são vários

são vários...)

e para provar

que não afirmei nada

poderia ter dito tudo isso

pelos contrários...

Inebriado

e que no além seja tudo aquilo

que caí de ser além de tudo:

me deixando em tudo que não fui

seja minha arte o além mais alto...

o além de mais belo

do vasto que andei

chama que te li

tragos do que busco

ave que clarei

sempre que te bebo

mais do que te vejo

sonho que não li

beijo do que vou

verso mais que flor

olho que me noite

nada do que sou...

lá me alto e passo

e sou o só que sinto:

céu e vinho tinto

Literatura e Ciberespaço

A blogueira e jornalista Melissa Resch, residente em Frederico Westphalen, RS, está realizando um trabalho jornalístico sobre literatura e ciberespaço bastante interessante, do qual tive a honra de ser convidado a participar. Vale a pena conhecer, clicando aqui. Eu estou na parte III da reportagem. 

Melodia que te tarde...

melodia que te ias

(é meio-dia)

e agora já não vais mais

quanto mais eu quanto contigo

mais me quantam finais

melodia que te arrasta foice

dia-a-dia por onde não digo

quem é que roubou o meu fosse?

(foste vós

que mais não me olhais?)

melodia que te tarde

(é tempestarde)

e mais o teu voo se vaga

como som que se busca e te perde

como rosa esmagada no verde

e que sangra e que tarde e te verte

melodia que te ocaso

como açoite no meu beijo

eu só sino os teus sinais

melodia que te lua

( é ela quanta nua)

sou como beijo que te açoite

melodia...

melonoite

Arma Química utilizada na Guerra do Vietnã está sendo usada para destruir a Floresta Amazônica

A maioria das pessoas já deve ter ouvido falar em Agente Laranja. Trata-se de um poderoso agrotóxico, extremamente venenoso, que foi utilizado como arma química pelos EUA na Guerra do Vietnã. Nesta guerra, o Agente Laranja foi aspergido por aviões e helicópteros sobre vastas áreas de exuberantes florestas tropicais vietnamitas com o propósito de desfolhar as árvores para ser possível a localização dos exércitos vietcongues. Esse desfolhante aniquilou o habitat natural (cerca de 25% das florestas do país foram devastadas), deixou quase 5 milhões de pessoas expostas às suas substâncias venenosas, provocou enfermidades irreversíveis, sobretudo malformações congênitas, câncer e síndromes neurológicas em crianças, mulheres e homens do país. Os efeitos são até hoje sentidos na região.

Pois o IBAMA acaba de descobrir na Amazônia 4 toneladas do agrotóxico Tordon 2,4 D, ou seja, o mesmo utilizado no Agente Laranja. O herbicida seria utilizado para desmatar 3.000 hectares de floresta nativa da União em Novo Aripuanã, sul do Amazonas. Uma floresta pulverizada com o Tordon perde totalmente suas folhas, e as árvores, vítimas de uma reação química em seu metabolismo, morrem praticamente de forma imediata. Além disso, o Tordon, assim como outros agrotóxicos, contamina o solo, os lençóis freáticos, os animais e os seres humanos. Pode inclusive levar à morte.

"A floresta vira um grande paliteiro, facilitando o desmatamento. É o mesmo processo usado pelo Exército norte-americano para encontrar os vietnamitas na Guerra do Vietnã", disse o superintendente do Ibama no Amazonas, Mário Lúcio Reis.

Enquanto isso, para alguns otimistas ingênuos e que consideram um sacrilégio não acreditar no homem, na humanidade, o mundo está ótimo. Tão bom, que até aprovaram o Novo Código Florestal, que vai perdoar os desmatadores, talvez até os que tenham utilizado o Agente Laranja. Como o ser humano é bondoso... Mais sobre o assunto aqui.

(Nas imagens, uma floresta devastada pelo Agente Laranja no Vietnã, e pessoas vítimas dos efeitos do produto)

Mantenha a Atenção...

se estivesses atento

e não estavas

rapidamente teria percebido

inteligência

não passa de

ter a condição de perceber

e digo isso atento ao que não digo

lendo-me por outras linhas

inventando-me no que não sou

gravitando-me por entre o entre

esperando-te por entre os nãos:

naquilo que me negaste

tendo tão certa certeza

entregaste-me minha razão

é agora a minha vez...

então atento-me:

saber é manter a atenção

ter a condição de perceber

ao infinito o que não pode

responder-se

ao que finalizo: se estivesses atento

teria percebido

escondido

neste poema

tantalizado por alguém que não

o que se formou através de um acróstico

(acrósticos são formas textuais onde a primeira letra de cada frase ou verso formam uma palavra ou frase.) 

Na imagem, uma escultura de Dante Alighieri.

se estivesses atento

Sinto o sono que não me dorme

a final

o que é que queres de mim?

que eu nade no mar da tua morte

ou que morra no amar do teu nada?

ah quem me dera que o sono me caia

como quem nada e morre na praia

por que é que faço isso que não fiz?

ah que o meu sempre

é sempre por um

triz

semprei-me de lado  a lado

extremando-me de extremo a extremo

e de cada lado e de cima a baixo

só nadei-me por todo veneno

ah quem me dera que meu sonho me saia

como aquele único pedido

que me fizeste

em troca de que eu pedisse

qualquer coisa

que tu quisesses

ah quem me dera

que meu olhar fechasse

que dormisse outra era

que se te durmo

me sumo

de espera

mas agora

o que é que me acorda?

a corda

Agora sou frio

fazia frio

fora

e dentro de mim...

isso foi há séculos

agora sou frio.

mas há séculos

passei pela floresta

e na floresta havia um rio

e no rio uma cachoeira

e ao lado da cachoeira

havia uma grande pedra

e sobre a pedra

caía eternamente

um tênue fio de água

do lado esquerdo do rio...

isso foi há séculos

agora sou frio.

há dias

fui ver a grande pedra

não passava

de um pequeno cascalho

o tênue fio de água

de tanto cair em cima

por séculos e séculos consecutivos

a consumiu...

isso foi há dias

agora sou frio.

mas quem ali passou

durante esses séculos

não percebeu

que a pedra estava agonizando

lentamente

sob a água sem nenhum compromisso...

o Fim é isso.

O Paulo Leminski, que é um Cachorro Louco

Já disse que o Leminski é um dos meus poetas pós-modernistas brasileiros preferidos. Mas não custa repetir. É. Talvez seja O preferido. Sua poesia é leve e pesada ao mesmo, no sentido de ser agradabilíssima de se ler, de uma inteligência e criatividade ímpares, sutilmente irônica, sem deixar de lado a força emocional, a sua intensa veia trágica. Por isso, deixo aqui alguns dos poemas do "cachorro louco", como ele mesmo já se definiu, para compartilhar com os leitores. Todos os poemas são de seu livro "Caprichos e Relaxos".

Quem nasce com coração?

Quem nasce com coração?
Coração tem que ser feito.
Já tenho uma porção
Me infernando o peito.

Com isso ninguém nasça.
Coração é coisa rara,
Coisa que a gente acha
E é melhor encher a cara.


minhas 7 quedas

minha primeira queda
não abriu o pára-quedas
daí passei feito uma pedra
pra minha segunda queda
da segunda à terceira queda
foi um pulo que é uma seda
nisso uma quinta queda
pega a quarta e arremeda
na sexta continuei caindo
agora com licença
mais um abismo vem vindo


quem me dera um abutre

quem me dera um abutre 

pra devorar meu coração! 

naco de carne crua 

comida de pé no balcão!

quem me dera um apache 

pra colher meu escalpo! 

que desta vez não escape 

nenhum disfarce!

tomara que um furacão 

caia sobre meu navio! 

que nenhum deus nem dragão 

possa ser meu alívio!

tenho andado fraco

tenho andado fraco

levanto a mão

é uma mão de macaco

tenho andado só 

lembrando que sou pó

tenho andado tanto 

diabo querendo ser santo

tenho andado cheio 

o copo pelo meio

tenho andado sem pai

yo no creo en caminos 

pero que los hay

hay

em matéria

em matéria 

de tino

menino 

eu tenho dez

quiser 

tenho até 

um destino

a meus pés

Paulo Leminski

Aceitar as coisas como elas são?

“aceitar as coisas como elas são...”

muito bem...

mas o que são as coisas como elas são?

quais coisas?

e quem disse que tal coisa é assim

e não de outro jeito?

assim como?

quem é que define como devem ser?

o que é afinal que devem ser?

e quem disse que alguém pode definir?

e por que eu devo aceitar?

aceitar as coisas como elas são...

e como que são?

e o que é aceitar?

quem é que percebe as coisas como sendo elas?

estás certo de que as coisas são o que são?

conheces as coisas?

estás seguro de que não seria melhor

se não as aceitasses?

e ainda que as coisas sejam o que são

serão eternamente assim?

e ainda que sejam de alguma forma

(que forma?)

eternamente

aceitar ou não

não passa da minha opção

enfim

aceitar as coisas como elas são

é tão vago sem-sentido e estúpido

que nem sei mais do que estou falando...

prefiro aceitar as coisas

como elas não são

de Números e de Cosmos

há sempre (o) um que é o último:

por mais infinitos que sejam os números

ninguém os conta para sempre...

há sempre (a) uma que é a última

por mais infinito que seja o cosmos

ninguém o percorre no seu todo...

mas se o cosmos é infinito

o que é afinal isso de ser?

se eu estou aqui

por que um outro não pode estar lá?

e por que um outro lá e não eu?

o que existe infinitamente

pode existir e ser como sem-limite

e tudo pode (deve) ser possível:

dizer “é infinito”

é sustentar que tudo existe

então por que não posso buscar

e não ser alcançado?

por que faço um pedido

que não me é dado?

mais ainda assim

há um momento em que não mais

há sempre um último

em tudo que é

(ou que não foi)

que pode ser o primeiro

de um outro outro

mais acima

ou mais abaixo

em que não acho...

mas (e) há uma indizível volta

após uma derradeira vinda...

quem dera este poema

ainda dissesse mais

mas ele aqui se finda