Poema para o Dia Internacional da Mulher

senhoras e senhores

respeitáveis expectadores

deste  espetáculo pós-pós-moderno!

quem vencerá

esta sensacional disputa?...

uma Mulher

ou uma puta?

O Poema Antipático para o Carnaval é divulgado até na praia...

O blog Praia de Xangri-lá, de Jorge Loeffler, publicou o Poema Antipático para o Carnaval:
http://praiadexangrila.com.br/poema-antipatico-para-o-carnaval/
Fico contente, talvez o poema não seja tão antipático assim.

Villa-Lobos: Música Autêntica Autenticamente Brasileira

Muito, mas muuuito melhor que carnaval é Heitor Villa-Lobos (1887-1959). Porém, a maioria dos brasileiros não conhece suas músicas. No máximo, ouviu alguma melodia perdida, sem saber e sem querer, em alguma propaganda ou programa de TV. A mídia apoia o carnaval, porque o carnaval é, quase sempre, algo medíocre, e o que é medíocre é adorado pelo povo e dá retorno financeiro. Villa-Lobos é esquecido, porque é um gênio. Assim é o Brasil. Não direi que o carnaval deve ser esquecido pelo brasileiros, isso nem seria possível, obviamente. Porém, Villa-Lobos mereceria ser bem mais lembrado.  

Anteontem, dia 5/03, completaram-se 124 anos de nosso maior compositor. Quem é que sabia? Há pessoas que pensam que música erudita nada tem a ver com Brasil, que é algo da cultura europeia, essas bobagens de ignorantes. É claro que a música erudita tem sua origem e seu desenvolvimento na Europa. Mas e o carnaval tem origem onde? No Brasil é que não é. Pois Villa-Lobos compunha música erudita genuinamente brasileira, incorporando coerentemente aos padrões europeus (muito bem assimilados e perfeitamente dominados por ele, diga-se de passagem) a música do nosso folclore nacional, dos ritmos e canções populares, da música indígena, a imitação do canto de nossos pássaros, a expressão de nossa colossal natureza, criando uma obra nacionalista e universal ao mesmo tempo. Basta ouvir algumas de suas obras mais conhecidos para verificarmos esse fato, como O Trenzinho do Caipira, as Bachianas Brasileiras, os Choros, as Serestas, as Modinhas e Canções, a Floresta do Amazonas, enfim, há muita coisa, a obra de Villa-Lobos é imensa. E pelo próprio título de muitas de suas composições já identificamos seu caráter nacional.

Compôs inúmeras obras para violão, impregnadas do verdadeiro espírito do interior brasileiro, música de verdade nascida na alma, não era para fazer sucesso imediato com qualquer lixo, como essas ridículas duplinhas sertanejas que abundam por aí como erva-daninha, ou como esses rançosos e insuportáveis grupos de samba/pagode que fazem sucesso num ano, enchem os bolsos,  e no outro desaparecem no nada. Grupinhos que são uma vergonha e uma ofensa ao verdadeiro samba de raiz. 

A obra de Villa-Lobos é verdadeiramente brasileira e foi reconhecida em toda a Europa como música de altíssimo nível. Enquanto aqui no Brasil era duramente criticado, na Europa era reconhecido como um gênio da música erudita moderna. Já disseram que se Villa-Lobos fosse europeu, seria tão importante como o foi o russo Stravinsky, um dos maiores nomes da música do século XX. Querem conhecer cultura brasileira de alto nível? Vão lá, escutem Villa-Lobos, sua vasta obra para piano, seus quartetos para cordas, seus concertos, seus trios, suas sinfonias, suas canções... E aproveitem e escutem também outros compositores brasileiros como Francisco Mignone e o gaúcho Radamés Gnattalli. Se ficam uma semana de carnaval, que que custa dedicar uma horinha a esses gênios da música brasileira?

Tu (não) Sabes

tu que não nos sabes

e nunca te fracassas

é que realizas verdade:

Estrela do longínquo disperso

o teu triunfo

é que iluminas

dando as costas

à humanidade

Gato da noite

atento ao vazio da treva

tu sabes que vazio sou eu

que não me vou no que te leva

tu és quem sabes, Gato

que toda a ciência humana

não vale a vida

de um piolho-chato

o teu canto, Coruja

hermetizado na paz do oculto

e que sempre correu-me

pelo que não tive

equivale a uma europa de filosofias

e há mais sabedoria no teu pio

do que em todo povo do Brasil

e a mim

só me resta

ao fim da reta

ser poeta...

o verso é o outro caminho

do paralelo ao fracasso

com vida de vento

e alma de aço

Poema Antipático para o Carnaval

gosto de de vez em quando

escrever um verso antipático

isso me faz sentir

sendo aquilo que não sou:

um cara prático

gosto de alguns versos ranzinzas

tipo aqueles

de mancha em prazeres

e de ser algo como um relâmpago

pela janela de uma festa...

são coisas como essas

que à poesia ainda resta...

então desculpa

se digo coisas

que o povo não gosta

é que eu continuo achando

esta cultura brasileira

uma bosta

e há tanta gente lerda

que dá vontade

de mandar à merda

não é que eu não te ame

ó inacreditável Brasil

mas este teu carnaval

que val

à puta que pariu

Há

há lago o princípio do verso

com tudo aquilo que há na minha sina

há salto o que havia em teu verbo

que há voo

há queda

e há lado

busquei no que passa o que há sombra

há sempre menos no que há de mais

o que há funda (me)

é o que há no céu

e há as sentenças

que vós há sinais

por onde há rasto

o meu há lento

por onde (há) olhar

e por fim há sopro

há claro

há solo

mas não há mar

"Ser hipócrita é não ter o próprio olhar." Victor Hugo

Anteontem, dia 26, falei de Balzac. Hoje, falo de Victor Hugo (1802 - 1885). Deveria ter invertido. Ter falado de Victor Hugo dia 26/02, porque nesse dia completaram-se 209 anos deste outro gênio da literatura francesa. Gênio, a meu ver, ainda maior que Balzac, porque este só foi grande na prosa. Victor Hugo foi tão imenso na prosa como na poesia. 

Sou um grande admirador de Victor Hugo. O poeta francês é sem dúvida um dos maiores nomes da arte universal. Criou obras absolutamente imortais, como Os Miseráveis, Os Trabalhadores do Mar, O Corcunda de Notre-Dame, levou o romantismo ao auge e foi além dele, analisando a alma humana com uma rara profundidade psicológica, indo do ideal ao real, do sublime ao grotesco com uma comovente naturalidade. 

Victor Hugo foi um grande humanista, sua obra está repleta de uma preocupação psíquica-espiritual com o ser humano. Como fundador do Condoreirismo na literatura (representado em nossas terras por Castro Alves), Victor Hugo foi um batalhador artístico da liberdade e da elevação do homem. Difícil ler a obra deste grande homem sem nos emocionarmos. Victor Hugo tem asas que tocam a nossa alma.

Em seu magnífico e trágico romance Os Trabalhadores do Mar, o gênio francês deixa-nos uma das páginas mais memoráveis da literatura sobre a hipocrisia, encarnada no personagem de Clubin. Vamos a alguns trechos dela:

"(Clubin) Passou a vida  a ter vontade de morder aquela mão que lhe tapava a boca. E querendo mordê-la foi obrigado a beijá-la.(...) O hipócrita é um paciente na dupla acepção da palavra: calcula um triunfo e sofre um suplício. (...) A infâmia interior temperada de excelente reputação, enganar cotidianamente, não ser jamais quem é, fazer ilusão, é uma fadiga. (...) 

Querer devorar os que o veneram, acariciar, reter-se, reprimir-se, estar sempre alerta, espiar constantemente, compor o rosto do crime latente, fabricar com perfeição a perversidade, fazer cócegas com o punhal, pôr açúcar no veneno, não ter o próprio olhar, nada mais difícil, nada mais doloroso. (...) 

Causa náuseas beber perpetuamente a impostura. A meiguice com que a astúcia disfarça a malvadez repugna ao malvado, continuamente obrigado a trazer essa mistura na boca, e há momentos de enjoo em que o hipócrita vomita quase seu pensamento. Engolir essa saliva, é coisa horrível."

(Na imagem, Victor Hugo em sua adolescência.)

"O amor da humanidade é uma mentira." Augusto dos Anjos

Acusam, muitas vezes, o nosso bom e velho Augusto dos Anjos  de ser doentiamente pessimista. Talvez, realmente seja. No entanto, sempre soará terrível aos nossos ouvidos a verdade impiedosa de muitos de seus versos inigualáveis.  Lembra-te, leitor, destes versos, quando falares de amor...

Idealismo


Falas de amor, e eu ouço tudo e calo!
O amor da Humanidade é uma mentira.
É. E é por isto que na minha lira
De amores fúteis poucas vezes falo.

O amor! Quando virei por fim a amá-lo?!
Quando, se o amor que a Humanidade inspira
É o amor do sibarita e da hetaira,
De Messalina e de Sardanapalo?!

Pois é mister que, para o amor sagrado,
O mundo fique imaterializado
— Alavanca desviada do seu fulcro —

E haja só amizade verdadeira
Duma caveira para outra caveira,
Do meu sepulcro para o teu sepulcro?!

Augusto dos Anjos
(1884-1914)

Adeus a Scliar

Faleceu hoje, vitimado por falência múltipla dos órgãos, causada por sua vez por um AVC, uma infecção respiratória e um tumor no intestino, um dos maiores escritores gaúchos (e brasileiros) da atualidade: Moacyr Scliar (1937-2011). 

Não posso dizer que sou propriamente um fã de Scliar, mas aprecio sua literatura e reconheço seu imenso valor.  Obras como O Centauro no Jardim e O Exército de Um Homem Só encontram-se entre as melhores páginas de prosa escritas no Brasil. Sem falar nos seus contos, vários de nível universal e que já estão imortalizados em nossa literatura.

Deixo aqui o final de seu genial conto Estado de Coma: "Não consegue levantar-se. Pega os cabelos dele com as mãos trêmulas, leva-os ao rosto. Filho, murmura, vou para o céu, vou pedir por ti... Morre. Não fosse isto - a morte - teria visto Jorge Henrique abrir os olhos, sorrir, espreguiçar-se, dizer numa vozinha fraca de nenê: ai, gente dormi um bocado."

Balzac Contra os Jornais -"Um jornal não é feito para esclarecer, mas para lisonjear as opiniões."

O gênio da literatura francesa Honoré de Balzac (1799-1850) dispensa apresentações.  É um dos maiores romancistas de todos os tempos e realizou em sua obra uma profunda e coerente união entre o romantismo e o realismo, sendo um precursor da escola realista. Escreveu quase uma centena de romances. Não conheço todos, mas entre os vários que li destaco como melhor, na minha opinião, o magnífico Ilusões Perdidas. Trata-se de uma obra monumental em todos os sentidos (a edição que possuo tem quase 700 páginas). 

Pois nesse romance, entre outros temas, Balzac realiza uma profunda e devastadora crítica da mídia da época, particularmente dos jornais e seus jornalistas, mídia que se encontrava em definitiva ascensão.  Crítica perfeitamente válida para nossos dias. O próprio jornalista Juremir Machado da Silva em sua coluna no jornal Correio do Povo afirmou, há alguns meses,  que Ilusões Perdidas é a "bíblia da crítica de mídia" e aconselhou todos os estudantes de jornalismo a estudarem a obra de Balzac. Eu aconselho o mesmo. 

Nesse livro, o romancista francês acusa de forma direta, sustentada e impiedosa a mídia jornalística de assassinar os verdadeiros talentos, de tentar impedir o desenvolvimento da genialidade, de manipular os interesses da sociedade para disseminar suas ideias egoístas, de entronizar tudo o que é medíocre, de fazer procriar a hipocrisia e a vaidade, enfim... a verdade é que Balzac odiava os jornalistas. Certamente, deve haver jornalistas bons e maus. Em Ilusões Perdidas, o estudante de jornalismo aprenderá a não ser um dos maus profissionais. Estou certo que a maioria dos jornalistas brasileiros não leu essa obra. A seguir , alguns dos trechos do livro a respeito do jornalismo:

"O jornal, em vez de ser um sacerdócio, tornou-se um meio para os partidos, e de um meio passou a ser um negócio. Não tem fé nem lei. (...) Um jornal não é feito para esclarecer, mas para lisonjear as opiniões. Desse modo, todos os jornais serão, dentro de algum tempo, covardes, hipócritas, infames, mentirosos, assassinos. Matarão as ideias, os sistemas, os homens, e, por isso mesmo, hão de tornar-se florescentes."

"O jornal pode permirtir-se o procedimento mais atroz, ninguém se julga pessoalmente conspurcado com isso. (...) Assim, digamos que o rei faça o bem. Se o jornal for contra ele, tera sido o ministro quem fez tudo, e reciprocamente. Se o jornal inventa uma calúnia infame, foi alguém que lhe sussurrou. (...) E pode, ao fim de algum tempo, fazer acreditar tudo o que quiser às pessoas que o leem todos os dias. Depois, nada que o desgoste será patriótico, e ele não errará jamais. (...) O jornal, governado pelos medíocres, servirá o próprio pai cru, sem mais tempero que o sal de seus gracejos, de preferência a deixar de interessar ou divertir seu público."

E isso é só um minúsculo exemplo do que há no livro. Se relacionarmos tais palavras não só com os jornais propriamente ditos, mas também com as revistas e com as redes de televisão dos dias de hoje não temos aqui a verdade nua e crua? É, o tempo mudou. Essa é a evolução...

Imperceptível

cai lento em sentimento sobre os olhos

óleos do sono imenso e leva embora

ao fecho da hora em véu sanguinolento

olhos do sonho tenso em larga espera

cai como sangue à hora dos avisos

sons de aviso em imensos que tu sentes

cai lento com o sonho impercebido

sangue do que espera entre a hora calma

óleo do sono denso que te tensa

olho que fecha e o sino não percebe

tudo que vem com véu e sangra embora

prenúncio que se vai no que se sina

sono lento que cai no que é humano...

(Nas imagem, o quadro "O Pesadelo", de Füssli)

"Eu acredito ter visto o próprio Deus..." Händel

Georg Friedrich Händel (ou Haendel), ou ainda Handel, em sua versão inglesa, nasceu em Halle, Alemanha, em 23 de fevereiro de 1685. Hoje, portanto, o mundo comemora os 326 anos deste que é um dos maiores gênios da música de todos os tempos. Juntamente com Johann Sebastian Bach, Händel é um dos maiores nomes da música barroca, cuja influência foi decisiva para os compositores dos períodos posteriores, principalmente para o Classicismo e para o Romantismo.

Apesar de ter nascido na Alemanha, em 1713, com 28 anos, Händel muda-se para a Inglaterra, onde viveu o resto de sua vida, adotando, inclusive, a nacionalidade inglesa, em 1726. E foi na Inglaterra que desenvolveu a plenitude de seu gênio, criando obras imortais que ainda hoje nos emocionam profundamente. Mesmo não tendo sangue inglês, pelo fato de ter se naturalizado como tal é considerado o maior compositor inglês de todos os tempos. Foi considerado o compositor oficial da corte inglesa.

Sua fama, na Inglaterra, cresceu a níveis estratosféricos, fazendo jus à sua vasta genialidade, à sua inteligência penetrante e à integridade de sua vida.  O que não impediu que Händel enfrentasse uma série de problemas, como endividamentos frequentes, fracassos de algumas obras importantes, a oposição de inimigos e alguns sérios problemas de saúde, como a cegueira, que o vitimou em seus últimos anos. 

Se Bach foi o maior compositor abstracionista do Barroco, Händel pode ser considerado como o mais teatral do período. O seu domínio da teatralidade na música era espantoso, tanto que foi um dos maiores compositores de óperas da época. Marcada pelo perfeccionismo, pela intensa beleza estética e pela ousadia emocional, sua obra  é vastíssima. Händel legou-nos uma imensidade de óperas e oratórios, odes, cantatas, concertos grossos, concertos para instrumentos solos, sonatas, as famosas "Música Aquática" e "Música para os Reais Fogos de Artifício", suítes, árias etc. No entanto, foi nos oratórios que sua genialidade atingiu um nível nunca igualado. 

É possível que algum leitor não tenha um conhecimento sobre Händel, no entanto, todos já ouviram alguma vez o seu assombroso "Aleluia", música famosíssima, incluída em seu supremo oratório O Messias. Trata-se do maior oratório da história, obra fundamental dentro da música erudita, capaz de emocionar até mesmo os céticos com relação a Deus ( e eu tenho provas disso). Se Händel tivesse composto somente essa obra, já poderia ser considerado um gênio. Logo após finalizar a composição de O Messias, o compositor escreveu: "Eu acredito ter visto o Céu diante de mim e o próprio Deus sentado em seu trono, na companhia dos Anjos". 

Esgotado, doente e na solidão, apesar de toda sua fama, Händel faleceu em 1759, aos 74 anos de idade. Beethoven afirmou sobre o compositor de O Messias: "Händel é o maior compositor que já viveu. Eu cairia com a cabeça e os joelhos em seu túmulo." E Haydn disse o seguinte: "Ele é o mestre de todos nós.".

Para finalizar, deixo abaixo um pequeno poema em homenagem a Händel, certamente indigno de toda sua grandeza:

O Teu Nome

Haendel

Händel

Handel

não importa...

o que importa

é que o teu nome

deveria ser também

uma palavra oxítona

para que rimasse

com a imensidão

do Céu...


(Lembro que em alemão céu escreve-se Himmel, palavra paroxítona, como Händel. Rimam, portanto.)

O Triunfo das Pragas

bombom deixado sobre  a mesa

cujo recheio foi comido por carunchos...

panela abandonada no fogão

cuja carne infestaram verdes moscas...

livro pelo canto de uma estante

cujas páginas as traças já roeram...

banheira ocultada em escuro quarto

em cujas águas só os ratos se refrescam...

armário esquecido na cozinha

onde dentro as baratas fazem festa...

eis o coração humano.

(Na imagem, detalhe do lado direito do quadro "O Jardim das Delícias", de Hieronymus Bosch.)

Uma Pergunta... (baseado em versos de E.A.Poe)

“O que vejo, o que sou e suponho
não é mais do que um sonho num sonho.”

quem garante

que tudo não é sonho

e que o real é isso

que se diz que é?

há lagos em que o fundo

nunca alcança a existência de nosso pé...

o que existe existe

ou existe porque eu penso que existe?

dependendo de como se vê

a flor pode ser alegre

ou pode ser triste...

e quem me dirá que pensar é saber

se sempre quando penso

há outro que pensa por mim?...

se eu pensasse certo

sobreviveria no nada do deserto?

só se sente o sonho

quando o sonho chega ao fim...

e ainda quando sinto

não domino o que vem-me a sentir

e o vinho só é tinto

porque os meus olhos o percebem assim...

aceitar as coisas como são

é aceitar o quê?

o que é ser como é

se quando sou nunca é meu ser

e no meu eu há vários

que não eu?...

o que sinto e vejo

é algo que corre em todos

ou é só um desejo meu...?

e isto é um verso

ou é só uma rima esgotada

perdida

em um sonho do universo?...

(Na imagem, o quadro "O Sonho do Pastor", de Füslli)

Tudo é Ilusão

pé por pé

como sinal que avança

no dia a dia

e passo a passo

como mal vasto

que em grão em grão

aflige o homem

de sol a sol

olho por olho

o tempo traga

dente por dente

caindo aos poucos

ao lusco-fusco

em um a um

quando se vê

é fogo-fátuo

como o do fósforo

que pouco a pouco

avança ao dedo

na escuridão

deixando só...

da cinza à cinza

do pó ao pó

Deputado Aldo Rebelo é Comprado pelo Agronegócio

Já deixei aqui no blog várias postagens sobre a imensa e trágica enganação que é este novo Código Florestal Brasileiro de autoria do deputado Aldo Rebelo, cuja real intenção é permitir o avanço desmedido do agronegócio, ou seja, do lucro sem escrúpulos, sobre o nosso já exaurido meio-ambiente. E mascara-se tal funesta intenção sob a conversa fiada de "desenvolvimento sustentável". Esta é uma das postagens em que trato do assunto: http://artedofim.blogspot.com/2010/04/deputado-aldo-rebelo-quer-desmatar.html

Agora, sobre esse vergonhoso Código Florestal há um excelente texto no blog do conterrâneo Júlio Garcia - http://jcsgarcia.blogspot.com/. Irei apenas transcrever os trechos que julgo mais significativos.

Denúncia: 'Agronegócio' apoiou campanha de Aldo Rebelo

"Setores interessados em flexibilizar o Código Florestal financiaram a campanha de 11 dos 13 deputados que votaram a favor do relatório de Aldo Rebelo (PCdoB-SP), aprovado em 6 de julho por comissão especial da Câmara.

O próprio Rebelo foi um dos beneficiários ao receber neste ano verbas de empresas ligadas ao campo.

Só de cooperativas de produtores de café, cana e laranja, Rebelo recebeu R$ 130 mil. O comitê financeiro de seu partido também recebeu doações de cooperativas do setor, além de R$ 70 mil da Bunge Fertilizantes, mesma quantia doada a deputados ruralistas que integraram a comissão especial.

Os cafeicultores têm interesse direto na alteração da lei sobre florestas. Grande parte do café plantado no sul de Minas e no Paraná está em encostas, áreas de preservação permanente (APPs).

Se o código fosse cumprido à risca, como determina o decreto de 2008 que o regulamentou, a maior parte do café estaria ilegal, e os produtores, sujeitos a multa. O parecer de Rebelo tira encostas e topos de morro da categoria de APP e anistia de multa os desmates até julho de 2008.

A Cooperativa dos Cafeicultores de Guaxupé (MG), porém, sabe muito bem por que doou R$ 50 mil para a campanha do deputado. Foi “justamente” por causa do parecer, disse o seu presidente, Carlos Paulino da Costa.  “CERTAS ONGS” - “Havia uma campanha de certas ONGs que queriam impedir a eleição dele. Como o Código Florestal defende os nosso interesses, era hora de fazermos o contra-ataque.”

A Bunge também estreou como doadora do PCdoB.

A multinacional nega que tenha sido motivada pelo projeto do código. “As contribuições são baseadas em posturas amplas de busca permanente da promoção do desenvolvimento sustentável”, afirmou am nota.

Luis Carlos Heinze (PP-RS), Paulo Piau (PMDB-MG), Homero Pereira (PR-MT), Reinhold Stephanes (PMDB-PR) e Duarte Nogueira (PSDB-SP) não condicionam as doações à atuação na comissão. Dizem receber tradicionalmente doações do agronegócio por terem uma atuação ligada à agricultura."

Desnecessário o meu comentário, o texto fala por si. Limito-me a lembrar que o Rebelo é um "comunista" financiado pelo capitalismo. Essa é a política. Para finalizar, deixo o poema abaixo, já publicado aqui no blog e feito em homenagem ao novo Código Florestal:

Como se Eu não Soubesse... 

como se houvesse tempo
estão lá com sede de progresso
como se evoluíssem
ceifando paraísos
para semear infernos
como se fossem eternos
como se fossem espertos
em transformar os campos
em desertos
como se não bastasse...

contando como se fosse
para matar a fome
como se dessa forma
distribuíssem renda
como se fosse em nome
do que fosse justo
como seu eu acreditasse
e como se a Terra
aguentasse

como se não fosse
para colher ganâncias
como se fossem heróis
e não tivessem ânsias
de se enriquecer à custa
do que tenha vida...
como se não houvesse morte

como se tivessem pena
do que canta e voa
do que sente e corre
como se tudo o que tenha vida
fosse só nada quando se morre
como se não viesse a volta
como se não tivesse preço
e como se não viesse o Tempo
bater em nosso endereço...

fazem tudo
como se o tudo fosse só assim
e como se não houvesse o Fim.

A Humanidade e uma afirmação de Juremir Machado da Silva

O jornalista e escritor Juremir Machado da Silva, em sua coluna no jornal Correio do Povo, de ontem, dia 13/02, escreve o seguinte:

“Toda vez que ouço as sonatas de Beethoven, o que faço com frequência, tenho certeza que a humanidade vale a pena. Desacreditar dela é um clichê tratado com ironia por alguns filósofos deliciosamente rabugentos e com rabugice por algumas pessoas com preguiça de pensar na complexidade do ser.”

Creio ser oportuno deixar algumas considerações aqui no blog sobre a afirmação do escritor. Eu posso concordar ou discordar dela. De que humanidade Juremir fala? Da humanidade no sentido da existência do ser humano na Terra, ou desta humanidade atual como aí está, de nossa atual civilização? Nesta humanidade, da forma como vive o atual ser humano, eu não acredito definitivamente. Mas acredito nas possibilidades humanas. Sejam elas mentais ou espirituais. No Ser que reside em cada ser humano, e quase sempre é por nós mesmos negligenciado.

Alguns pensam, devido a uma leitura desatenta de meus textos, que eu julgo que a humanidade será varrida da face da Terra dentro em breve. Na verdade, o que acredito é que surgirá uma nova humanidade após o fim desta civilização atual. Que está condenada ao fracasso. Não é uma questão de “moda de falar mal dos homens”, ou de “clichês de desacreditar na humanidade”, como afirma o Juremir. Creio que a questão é muito mais complexa. Os homens falam mal dos humanos porque estão percebendo consciente ou inconscientemente que como está não pode continuar. Os fatos estão aí para demonstrar. Não são clichês, são fatos. Tudo isso pulula em nosso inconsciente coletivo. Sabemos de forma velada, não devidamente manifesta, que algo está por terminar, sentimos isso, embora muitas vezes não sabemos ou não queremos deixar esse “sentimento” de forma expressa.

Nada se mantém eternamente. Isso é algo óbvio, mas a mente racional parece não se dar conta e está certa que pode manter todas as coisas pelo tempo que desejar, assim como cada um de nós tem em mente que viverá para sempre, muito embora saibamos que vamos morrer. Temos a ilusão de eternidade física. Há o dia é há a noite. Um sempre regride em favor do outro. Há a evolução e a involução, e nada evolui ou involui para sempre. Acredito que a humanidade está involuindo no atual momento, principalmente no aspecto psíquico-espiritual. Isso não significa que ela vai acabar. A todo fim sucede um princípio. Outros podem pensar que a humanidade está melhorando. Para tal pensamento, o tempo e os fatos se encarregarão de responder. Estamos como aqueles sapos na panela de água fervente, que não percebem a temperatura subindo lentamente, até que são cozinhados.

O ritmo de degradação ambiental é absurdo. O planeta já não está suportando a população humana que nele vive com seus hábitos de vida baseados em um nível de consumo irrefreável e devastador. População que não cessa de crescer e de consumir cada vez mais. É uma questão clara, exata, matemática. Um dia não haverá possibilidades físicas de nos sustentarmos. As nações ricas somente são ricas graças ao consumismo desenfreado de todos em todas as partes do mundo. Aí estão as multinacionais para provar, que ajudam a enriquecer seus países de origem servindo-se de nosso consumismo que não dá sinais reais de que irá regredir. Também não podemos esquecer que muitos dos países ricos conseguiram firmar seu desenvolvimento através, também, do colonialismo dos séculos passados (que ainda não acabou, diga-se de passagem).

Por tais motivos, não creio NESTA humanidade, na forma como está edificada, nas “pedras” em que se assentam suas bases. Mas é claro que acredito no ser humano, eu sou um deles, acredito em mim. Acredito em Beethoven, em Bach, em Goethe, em Da Vinci, em Bosch, em Dante, em Victor Hugo. Acredito principalmente na arte. Ela é, na minha opinião, a melhor criação humana. Somente a arte leva o homem além do homem. É isso do que precisamos. Ir além de nós mesmos. E os artistas são os que melhor percebem a nossa decadência psíquica. Alguns gênios o fizeram com inacreditável antecedência, como é o caso de Bosch, de Poe, de Baudelaire. Os artistas são a antena da humanidade. Eles sabem perfeitamente o que está acontecendo. E o expressam, sem que sejam, no entanto, na maior parte das vezes, devidamente compreendidos. E a maior prova de que o homem involui está na qualidade da arte de nossos dias. Ou daquilo a que se chama “arte”.

Para finalizar, não hesito em deixar esta afirmação: a maior parte da humanidade deverá ser destruída pelas próprias mãos humanas e pelas forças naturais nas próximas décadas.  O universo sempre mantém o seu equilíbrio. Como disse o próprio Juremir, não somos o centro do universo, apenas fazemos parte dele e 

estamos sujeitos às suas leis.

(Na imagem, detalhe do quadro "O Julgamento Final" de Hieronymus Bosch.)

"Há Algo de Podre..." (Final)

Lá onde deixei minha espera, sobem as nuvens dos mortos, oscilam por alguns momentos, parecem dançar entre si e com as outras fumaças do céu, do espaço, do invisível, para, finalmente, formarem uma capa de névoa esverdeada e purulenta sob a infinitude impassível da noite. E um sangue começa a gotejar sobre meus cabelos, sobre minha pele, sobre todo o chão diante de mim. Bebo daquele sangue vinagroso para saciar minha sede insaciável. Minha sede e o sangue que a sacia evaporam-se lentamente. O calor é absurdo como todos os absurdos.

            “Ó Lua, Lua triste, amargurada!” onde estás agora que não mais te vejo? Caminho como quem se destina à forca. Mereceria se o fosse. Sou culpado e admito. Mas talvez a névoa que me cerca e cerca a todos não deixa que minha culpa seja percebida. Porém, há outros com mais culpa do que eu comendo belas mariposas sob as árvores ressecadas. 

Direciono meus olhos para todas as casas por onde passo e vejo que delas saem, enlouquecidos, caóticos, vorazes, e num fedor alucinante, bandos e mais bandos de ratos e baratas infeccionados. Suas inflamações evaporam sob aquele calor e espalham-se lugubremente pelo ar carregado de podridões e enfermidades. Os ratos e as baratas saem pelas portas, pelas janelas, pelos telhados, observados atentamente por abutres exaustos no alto das torres carcomidas pelas chuvas ácidas. E o fedor daquelas casas fez-me vomitar o sangue que bebera.

E os abutres arrotam incessantemente, seus abdomens estão medonhamente dilatados. E a névoa dos seus hálitos envolve os olhos de umas bonitas meninas esqueléticas que vejo passar.  Deve haver algum problema, devem sofrer de alguma grave moléstia, pois não conseguem fechar a boca, aquelas mulheres... Sinto agora o mau-cheiro do sangue coagulado de corações extirpados. As pessoas mesmas fazem isso com si próprias às vezes, é algo bastante comum em nossos dias.

Tenho saudade do tempo que as florestas queimavam. Agora não há o que ser queimado. Como seria belo fitar novamente aquelas magníficas ondas e colunas negras de fumaça ascendendo a um céu ainda azul. Mas há os que queimam flores. Rosas, camélias, tulipas, gerânios, violetas, lírios, agora as mulheres carcomidas as queimam sorrindo. É o único perfume possível de ser sentido, a névoa da queima das flores. Lamento que sejam tão passageiras... As flores passam tão rápido. E partem mais rápidas ainda em suas nebulosas de saudade e amor extinto, lá vão elas, cinzentas para os ouvidos dos anjos.

Devo agora descansar um pouco. Sento-me na escadaria de um bar. O fedor é insuportável. Mas já estou acostumado. Sim, agora me resigno ao auge. A fétida névoa miasmática nessas horas finais da noite sempre envolve tudo. Torna-se densa, úmida, pesada, quase pegajosa. Parece que a névoa é exalada até mesmo pelas luzes doentias da cidade agonizando em seu sono suarento. Creio que também sinto sono. E febre.

Enquanto todo o sentimento da humanidade apodrece ao meu redor, a névoa formada pelo sentimento putrefacto compõe, lentamente, a imagem do teu rosto diante dos meus olhos fechados...

(Na imagem, o quadro "Os Comedores de Batatas", de Van Gogh.) 

“Há Algo de Podre...” (Parte 1)

Como a música que um dia desceu das esferas inatingíveis, o desastre absoluto da era pós-tudo agora cai sobre mim. A fumaça do meu cigarro forma um halo de santidade ao meu redor. Quatro loucas sem olhos acendem incensos a três passos da minha miséria. Contemplo, resignado há muito, a névoa do cigarro e dos incensos subirem aos céus. Aqueles incensos exalavam um odor nausebundo.

Um vapor sai agora de um orifício no centro do meu peito. E ferve esse vapor, deixando minha carne sanguinolenta. Com ardência nos olhos, consigo debilmente distinguir ao longe a fumaça negra das indústrias partirem como redemoinhos endemoniados para o espaço. Sinto o mau-cheiro com o qual não consigo me adaptar, mesmo após séculos.

 

É necessário que o desenvolvimento nunca cesse. Embora eu sempre tivesse como um de meus lemas nunca dizer nunca. Um rio que diviso a minha esquerda proporciona-me um autêntico show. De suas águas espumantes vapores evanescentes brilham pela escuridão espessa. São névoas roxas, esverdeadas, amareladas, escarlates, algumas vezes prateadas, que bailam como fantasmas acima de suas águas nervosas, tensas, formadas por um visco negro de líquidos seminais, de toda espécie de vísceras liquefeitas, de gangrenas, de corrimentos vaginais, de soros sanguíneos, que unidos naquele horror apodrecem espargindo pela desgraça das atmosferas um mau-cheiro fatal.

A alguma distância de meu desespero há um banhado, ou um pântano, se preferirem. Uma névoa esverdeada se evola aos céus, florescente, bela, intensamente bela, lembra uma aparição fantástica. Mas o seu fedor é insuportável, miasmático. Aproximei-me, mesmo sabendo que vomitaria. Ainda que esteja sem comer nada há dias. Não confio nos alimentos que me dão na escola. Há semanas a escola está envolta em uma névoa fétida. Não sei por que ainda nos educam. Ou melhor, tentam nos educar. Não há nenhum sentido nisso.

Nada mais faz sentido.

Estou agora ao lado do pântano. Cadáveres até onde a vista pode alcançar. De animais e de humanos. Principalmente crianças e velhos. As crianças haviam se suicidado. Os velhos foram trazidos dos asilos e ali jogados. Ainda vivos, mas muito doentes. Não havia motivos para cuidar deles. Perda de tempo, de dinheiro e de diversão. Vomitei. Um líquido seco esbranquiçado. Evaporou-se rapidamente na forma de uma fumaça pestilenta. Os cadáveres apodrecem de forma espetacular. Aquela névoa dos miasmas de sua putrefação é uma das coisas mais lindas que vejo há anos. A névoa imunda, mas bela, parte dos órgãos corrompidos dos cadáveres, como bafos de vermes, ascendem aos céus ameaçadoramente nublados, enevoados como os olhos da morte, e ali formam um espetáculo de cores e vapores sensacional. 

Lágrimas correm agora de meus olhos ao contemplar a beleza do dantesco. Suporto todas aquelas pestilências de um fedor cósmico para ver o nunca visto. Que me resta? Quem me resta?

Amanhã, a parte final

(Na imagem, o quadro "Inferno", de Hieronymus Bosch)

Três Rápidas Considerações Meio-Poéticas 5

I

o esquecimento

é da humanidade

o maior mal:

a quem esquece

tudo parece igual

II

agora

qualquer revolução

não tem mais sentido:

é fácil fazer-se revolto

quando já se está vendido

III

dizer-se que um sorriso

é sempre bem-vindo

seduz...

mas para quem vive na seca

a tempestade é que é a luz