Constatação

por mais que eu tente
por mais que eu faça 
por mais que eu peça
por mais que eu Seja
por mais que eu erre
por mais que eu ave
por mais que eu alto
por mais que eu água
por mais eu que venha
por mais que eu vinho
por mais que eu ame
por mais que eu chore 
por mais que eu crime
por mais que eu sonhe
por mais que eu lute
por mais que eu noite
por mais que eu toque 
por mais que eu sofra
por mais que eu sangue
por mais que eu viva
por mais que eu morra
por mais que eu diga
nunca vai ser
aquilo que eu sinta 

Ser Ave

I - ah quem me dera ser ave
para do que céu
eu ter a chave 
e além das feridas farpadas
voar como quem leve 

II - no vinho a vela
só ao vento se cala
tudo aquilo que te eleva
(nunca te esquece)
vem do que se escreve

do que se fala
do que se canta

do que se toca

do que te voa
do que te asa

Os Caminhos do Poeta

um escritor tem dois caminhos
ou escreve o que os outros querem ler
com um sorriso idiota na cara
(a literatura do agrado)
e aí nem é escritor
ou escreve o que lhe dita sua consciência
não importando a quem doa o que doer
(acreditem, dói mais em quem escreve)
e se enche de odiadores.

em qualquer um dos casos
vai dar merda.

O Que Nos Mata

o que mata não é a vida.

o que mata 

é a burocracia para se viver 

as dependências disso e daquilo

toda a papelada 

o monte de números

o sem fim de senhas

as ordens os compromissos 

as responsabilidades inúteis 

os horários os dias marcados 

o se matar pelo trabalho

por um troco mais de nada

o que nos fazem 

engolir goela abaixo

para fazer parte 

de uma sociedade falida

de um mundo sem sentido 

de uma civilização que se acaba.

(tudo isso para sobreviver

numa humanidade acabada)

o que mata  

são as falsas necessidades

é tudo aquilo 

que INVENTAMOS que PRECISAMOS

para viver

mas que na verdade 

só serve para a morte

e para o horror.

(e o que precisavámos 

era tão simples: só um pouco 

de amor...)

Versos Diretos n° 80, 81 e 82

 n°80:  "o que foi que eu fiz?"
é o que nos perguntamos

quando olhamos 

para trás 

e reconhecemos um erro fatal

sem remédio.
essa é a pergunta que a Humanidade se faz
em meio ao seu tédio.

n°81: tanto Deus
quanto o Diabo
são misteriosos
e as suas presenças diretas
(ou por seus enviados)
perturbam
para um lado ou para 

o outro.
são extremos
e os extremos se tocam.
por isso o Yin e Yang.

n°82: esquecemos de tudo que vale a pena
para ficar com tudo que não vale a alma.
de tudo nos esquecemos
e nos fodemos.

Deixa Sangrar

qual foi a última vez que tu chorou?
não o choro do medo da raiva 

do desespero
não o choro da dor

do horror
ou o choro amargo do erro 
mas sim o choro do que se sente
o choro da alma da emoção 
que nos traz algo de fundo

algo de vivo do coração.

quando foi a última vez

que tu te emocionou?
que deixou tua alma 
percorrer teu corpo e tua mente?

quando foi a última vez 

que tu foi gente?

que deixou o sangue escorrer
e que sentiu o quanto 

o sangue importa?
quando foi a última vez que tu foi tu
e deixou o teu Ser ( o Teu Ser)
bater na tua porta?

deixa a lágrima se ir
deixa o sangue escorrer
viver é sangrar e sentir:
a vida é só o que tu sente
é só o sentimento que fica 
é só o sentimento que vibra:
um dia tu irá lembrar com saudade
o quanto teu sangue era quente
o quanto tua lágrima era viva.

Último

sou o último representante 

de um mundo sem representantes

isto é, não sou nada

porque meu mundo nem é mais

nem eu na verdade existo

sou na verdade um misto

entre o que foi 

e o que há-de morrer

ninguém nunca me viu

sou tão nada

que nem O quem me enviou

se é que existiu.

tu que me olhas

nem sabe o que é que vê.

sou algo tão antigo

que no meu tempo

nem havia fé.

tudo o que faço

já morreu

isso que de mim me veem

nem sou eu.

nem sei se sou o enviado 

de um reino extinto

que para manter a verdade

minto.

sou o último da minha estirpe

e isso é certo.

só o que sobrou

foi o massacre do meu coração

que a deixar seu rastro de sangue

se mantém aberto.

Absorvente

minha alma é um rio
de correntezas mortais

que leva  a luz e a sombra

de toda água que cai
de toda vida que vai
minha alma é o resultado fatal
do que vai além do real
é o destino e a hora
de todo olho que chora
é pra onde se escorre 
tudo aquilo que morre...

minha alma 
é como um absorvente 
encharcado de sangue 
de tudo aquilo 

que se sente.

Amor de Gato

o amor dos gatos 
é o amor que as pessoas 
tem como o ideal 
mas que nunca conseguem atingir.
o gato não ama por apego
não ama por dependência 
não ama por submissão
não ama por medo de ficar só
não ama por obrigação 
nem legal nem moral nem social
nem mesmo instintiva 
nem por gratidão.
o gato não ama alguém 
só porque esse alguém 
o alimenta.
ele pode respeitar esse alguém 
sem o amar. 
o gato ama porque escolheu amar.
e escolher amar é saber
quem o fez por merecer o seu amor.
porque um gato sabe 
do seu imenso valor
e não se doa a qualquer um
por qualquer coisa.
e uma vez amando 
seu amor é discreto e inabalável
sutil fiel e constante.
o amor do gato é uma escolha
feita com muito cuidado
e uma vez escolhida é definitiva.
perpassa toda a vida 
e prossegue depois da morte.

Soneto (Sem) Sentido

nos vastos vales dos quais fui um membro
perdi estas cruzes todas elas vivas
me viram corvos perpassar por shivas
eu tudo aquilo que não fui me lembro

caía um mundo sobre meus intensos 
ouvi de um selo que beijou-me em fronte
só eu sozinho a convencer Caronte 
com meu martelo mais mortal mais tenso

perdi perdões que não te arrependi-me
eu sou aquilo que não tive e sinto 
e o teu desejo que pedi é um crime

um cristo leu-me pelo vinho tinto
e fui beijar-te em alto horror sublime:
te deixo em versos do meu Ser ex-tinto.

Um Corte Fundo na Artéria Aorta

eles destroem tudo o que há 
de belo na vida:
florestas campos rios e mares 
tudo o que voa e canta 
tudo o que nada pula corre ou anda 
e vibra pelo planeta
envenenam água terra e ar
massacram a inocência 
dos olhares dos animais
cagam para o belo ou expressivo ou profundo
que há nas artes
todos os dias asfixiam nossa capacidade de amar
de viver de sonhar
aniquilam nossa saúde física e mental
nos jogam no vazio de uma vida sem sentido
e mesmo assim todos os dias

querem nos enfiar goela abaixo
com um sorriso babento na cara
a hipocrisia
de "ver o lado belo da vida".
a vida atual é um corte fundo
em nossa artéria aorta.
esta civilização vai acabar
e por um motivo absurdamente simples:
ninguém se importa.

mas por incrível que pareça
minha alma metralhada
não está morta

porque quanto mais sangue 

minha alma verte

mais alta ela se ergue.

Versos Diretos n° 77, 78 e 79

n°77: não é verdade que o Universo 
não liga para nós:
ele se diverte nos debochando.

n°78: inspirações são como oportunidades:
são apenas breve sinais 
que não dependem só de nós 
e se deixamos passar
elas não voltam mais.

n°79: Sobre o Fim do Mundo:
não, o mundo não vai acabar . 
o mundo continua.
o que vai acabar é o SEU mundo.

A Vez da Morte

nosso mundo é uma tarde que se finda
tudo anoitece tudo se desfaz
nada mais quer ser.

nunca ninguém aceitou o fim
é preciso ter vivido muitos fins
para se entender a inevitabilidade do fim.
mas ele não chega só de fora
também chega de dentro
(talvez ainda mais).

ninguém mais quer viver grandes coisas:
nem grandes sonhos
nem grandes ideais
nem grandes artes
nem grandes amores
agora tudo se resume ao pequeno:
ter emprego dinheiro lazer

e tudo isso é ocaso
é a morte do que um dia foi grande
a vez da morte chegou
e meu poema morre aqui.

Ela me Domina

a minha inspiração
me vem e eu a aceito
me ajoelho e beijo sua mão.
ela me domina de forma total e completa
sou apenas um serviçal
um apaixonado ou um pateta
(me chamem do que quiser) 
alguém que só faz o que ela quer.
minha inspiração 
está acima do bem e do mal:
quando dela escuto o sinal
me desnudo e ela vem
como uma bela bruxa nua
que pelas atmosferas fundas e tensas
sobre meu corpo entregue flutua.
eu não escolho a minha inspiração.
se ela for contra a moral 
ou bons costumes
foda-se.
em nada me importa.
ela bate e suspira
e eu ansioso e excitado
abro a minha porta.

Verso Direto n°76

há almas tão belas repletas 
ou tão intensas sendo o fogo
ou tão fundas sendo o mar
ou tão densas tão secretas 
que só as mãos dos poetas
as alcançam tocar 

Quatro Considerações sobre o Sentimento

I - quando fores te perguntar
para onde, diabos! está indo a humanidade

te pergunta antes 
para onde, diabos! foi o Sentimento.

II - se não romantizares a nada
esvaziarás a tudo.

III - as impressões dos dedos 
identificam o corpo.
as impressões dos olhos 
identificam a alma.

 
IV - ser frio
não é não sentir.
é saber não deixar transparecer
as profundidades do que se sente. 

Versos Diretos n°73, 74 e 75

n°73: o amor só acontece

quando se entra 

em contato com o sangue.
porque o amor é um pacto 
feito nas entranhas 

de sangue em fogo do corpo 
até tocar 

as veias cortadas da alma.

n°74: já que a moda
é o "normalize"
normalize o morrer cedo. 
quem foi que disse 
que sabe que provou 
que depois da morte
não é melhor?

temos pena de quem morreu cedo
mas quem morreu cedo 
talvez tenha pena de quem continuou.

n°75: existem basicamente
duas atitudes opostas
 a se tomar diante da vida:
uma é o "Puta merda!"
a outra é o "Foda-se!" 

Nada além de uma Mosca

nosso fim não será glorioso.
da nossa parte
não haverá nem som
nem fúria:
não seremos atacados
não haverá grandes batalhas
contra supostos inimigos alienígenas.
ou mirabolantes planos
para desviar possíveis asteroides
em rota de colisão.
nem seremos as vítimas de robôs 
voltados contra o criador.

nosso fim 

não terá nada de grandioso:
seremos apenas um parasita
arrancado pelo hospedeiro
e queimados como quem queima 
uma mosca com um isqueiro.

Uma Consideração sobre o Vinho

 o vinho quando me bebe 
derrama um olhar vermelho
pelo lado oposto 
daquele outro gosto
tão conhecido 
que teria o teu olhar posto 
no sangue escorrido
pelo meu espelho 

Infelizmente

faça isso faça aquilo 
para ser feliz.
como se todo mundo fosse igual 
e houvesse um manual 
para se ser feliz.
só que feliz feliz 
no fundo ninguém é:
ou só fingem
ou estão certos que são
até o dia inesperado 
em que não. 

Dos Desígnios Divinos

ser artista é a maior
das maldições:
Deus te tira tudo
pra que só te reste criar
criar até ser a imagem dEle:
um Criador
que muito amou 
e a tudo perdeu.

Versos Diretos n°71 e 72

n°71: de nada adianta chorar
diante do Diabo.

n°72: não participo
de concursos literários.
minha poesia só nasce
da pureza e da autenticidade 
do meu sofrimento.
nenhum ser humano

(nem um)

é alto o suficiente 
para julgar 

as funduras da minha dor.

Infelicidades são como Felinos

quando a Infelicidade vier
não lute contra ela
porque você irá perder.
Infelicidades são como felinos:
vêm quando querem
em silêncio e imprevisíveis
nunca erram o bote
são indiferentes a ordens ou apelos
trazem consigo 

a mais necessária  lição
e vão quando querem.
deixe que ela venha
e deixe que ela vá.

Versos Diretos nº69 e 70

nº 69: morrer em inglês: to die
em espanhol: morir
em francês: mourir
em italiano: morire
em alemão: sterben
em holandês: sterven
em russo: umeret
não adianta
nenhuma morte é tão forte
quanto MORRER
em português.

nº70: o poeta escreve poesia 
porque a poesia fala de sua vida
de forma simbólica
e cada um entende

de acordo como está seu dia
se o poeta contasse sua vida 

ao pé da letra
ninguém acreditaria

Versos Diretos nº66, 67 e 68

nº 66: a Morte é dar reset

nº 67: a vida é olhar para o horizonte 

e querer chegar até ele

e quando se chega 

ver que o horizonte onde se chegou 

nada mais é

que outro lugar que tem outro horizonte 

a ser olhado e a ser chegado.

nº 68: podemos enganar a tudo e a todos

menos ao nosso coração.

quem conhece os corações

não pode ser enganado.

Pôr do Sangue

ao sangrarem o sol diante dos meus pêsames
Deus me aquecia entre o dia dos teus olhos

todas as luas se afogavam do meu pranto
mas voavam pelas veias os lábios dos teus sonhos

vinha por meu sangue o vinho das tuas pernas
e furiava por abutres a febre de outros cosmos

tudo escapava pelas frestas dos meus dedos
mas tuas estrelas me acenavam dentre os mortos

mas a maldição dos anjos despencava pelos beijos
e Deus me esquecia entre a noite dos meus olhos.

A Noite também cai nos Céus

o sol era um olhar de mágoas
que se afundava nos parassempres

Deus era um mar de longes
que se ausentava nos justoagoras

o amor era um esperar de aves
que se matavam de vinhossangues

a alma era um morrer de olhos 
que se findava no nadaadianta

o céu era uma noite eterna 
que me encobria de Nuncamais.

Ausência

 o sol massacrante 

nos lembrará a ausência das árvores 
a garganta ressecada
nos lembrará a ausência da água
o mundo sem inocência 
nos lembrará a ausência dos bichos 
a vida sem graça 
nos lembrará a ausência das artes

os olhares vazios
nos lembrarão a ausência do amor

o que se precisa fingir

nos lembrará a ausência do ser

a vida acabada 
nos lembrará a ausência da vida.

Três Grandes Histórias

I - História da Arte

AMor-te

II - História da Humanidade 

era o Paraíso

mas quiseram o paraíso

e virou o Inferno

III - História da Vida Humana

vir

não saber para que veio

nem para onde ir

ir

Distância

sempre busquei que minha poesia
fosse pura como o olhar da Morte.
aquele olhar que a si se basta 
que se pertence a si mesmo 
e não se entrega não se dobra não se vende.
quis minha poesia pura
como as tormentas
que não dependem da humanidade.
que minha poesia falasse por si
sem temer a reação dos outros 
sem querer prêmios honrarias 
nem sorrisos nem aplausos.
quis minha poesia pura
longe dos falsos agrados das mídias
a léguas das homenagens dos governos 
a anos-luz das esmolas das empresas.
quis minha poesia pura
como o sangue dos animais extintos
pura como a noite a solidão
pura como o olhar do Fim
que fosse apenas do meu Ser
e talvez o único de bom

que viesse de mim.

Versos Diretos n° 63, 64 e 65

n°63: poeta
não é detergente de louça 
para poder ser neutro.

n°64: nunca confunda 
vida com arte:
vida é só o que se vive
arte é o que se vive 
mais a verdade.

n°65: na vida 
tudo tem um preço. 
disso todo mundo sabe 
mas todo mundo 
faz como eu
que sempre esqueço.

Ave Lua Cheia de Graça

ave da Lua plena de nua
sente o que digo
por entre o que névoas 
por dentro o que águas
salve da Lua cheio de tua
ouve o que sinto
por noites segredos
de beijos e mágoas
marte da Lua que olhas das ruas
de vinho entre lágrimas 
de sangue entre os lábios
mares da Lua de fins e corujas
que toca o que olhos 
que bebe o que lagos
que sabe o que gatos
por onde quer que flutua...
na minha alma
é sempre Lua.

Mané*

* Além-Paráfrase do poema "José", de Carlos Drummond de Andrade 

e agora, Mané?
o mundo acabou
tua casa se foi
o clima mudou
teu tempo já era
tua vida está morta
teu pênis murchou.

e agora, Mané?
você que plantava soja
que cortava árvores
que caçava bichos 
envenenava aves?
o campo secou
tua empresa faliu
a chuva se foi 
o rio assoreou 

está sem saúde
está sem sentido 
está sem razões
tem dinheiro na mão 
mas o dinheiro 
já não resolve nada
queria ir pro mato 
mas mato não há mais 
queria ir pra praia
mas o oceano inundou
e a terra está seca
e o ar está seco
e a tua soja incendiou

e agora, Mané?
as promessas não vieram
os salvadores não vieram
as esperanças morreram
e tua família chorou 
as certezas caíram
e tudo mentiu
e o calor é infernal
e tudo era falso
e tudo passou

e agora, Mané?
se você tivesse
se você possuísse
se você fosse dono do planeta 
mas o mundo não é teu
a natureza não é tua
e a natura te destruiu
e o planeta te matou.

e agora,  Mané?
pra onde foi teu sorriso
pra onde foi tua risada
pra onde foi tua confiança
pra onde foi teu otimismo?
sozinho na fumaça
você caminha, Mané
pra o fundo do abismo.

Poema em Linha Torta

Deus até pode ser grande
mas o ser humano é minúsculo
menos que os micróbios
que apodrecem as feridas:
pelo menos os micróbios
cumprem sua função.
mas aí alguém vai dizer:
"ah mas tem os gênios 
que fizeram isso e aquilo..."
pois é, mas esses gênios
foram em vida desprezados
pelos ditos humanos.
e quem foi disse que gênios
são seres humanos?
o ser humano é uma desgraça.
único ser que destrói a casa onde mora
mata sua própria mãe
e anda rindo estúpido pelas ruas.
todo mundo sabe do que falo.
queria olhar para um olhar
e ver uma só gota de lágrima
de esperança.
mas estão todos ocupados demais
nas suas aparências de serem felizes
nas suas poses de terem sucesso.
são todos uma piada.
como debochou Fernando Pessoa:
"todos os meus conhecidos
têm sido campeões em tudo".

ok, campeões.
quanto a mim
deixo o meu olhar
pairando em tudo
que ainda tiver vida
em tudo que for água
em tudo que for ar
em tudo que for canto
por tudo que chorar

que corre em minhas veias.
me sinto melhor
com tudo que partir.
 

Como reconhecer um falso poeta

falsos poetas apresentam várias ou todas
das seguintes características:

- muito aparecem
pouco escrevem

- quando escrevem
não dizem nada de novo
(ou nada de nada)

- são um risco para diabéticos
com suas positividades açucaradas
seus doces de sorrisos com calda
suas autoajudas melosas

- são otimistas bobos 
e acham que tudo vai ficar bem 
com a humanidade 

- acham que podem escrever
sem ler nada ou muito pouco
ou que vão escrever apenas lendo
sem viver nada

- quando são criticados
ou quando alguém não gosta
do que escreveram
eles se importam

- não gostam ou são indiferentes 
a gatos

- preferem estar nos eventos
do que aos ventos da vida

- procuram sempre ser moderados em tudo 
vivem só de meio termos

- são chatos pra caralho

Versos Diretos nº 60, 61 e 62

nº60: aquilo que há
do outro lado da sanga
do outro lado do cerro
do outro lado da sorte
é o mesmo que há
do lado de lá
da Morte.

nº61: assim como o destino
de todo organismo
está gravado nos genes
de cada célula

(o destino apenas corre

como um rio)
o destino de toda humanidade
está gravado no olhar
de cada ser humano.
e o destino 

é o vazio.

nº62: o amor é o topo
de uma montanha.
há que se manter no topo
porque a subida é um sacrifício
e a descida é um avalanche.

Morte em Vida

o que mata não é a morte
o que mata é a vida não vivida
aquelas coisas que passam
nunca ditas nunca havidas
o que mata
são aquelas coisas não-sentidas
massacradas oprimidas
é aquela ponta de faca
sempre cravada na ferida
são aquelas coisas não-sabidas
desprezadas esquecidas
o que mata não é a Morte
(tão sublime sempre erguida)
o que mata é a morte
que se morre ainda em vida.

Receita

estava bem fresco

recém tirado.

era enorme

daria uma boa refeição.

com uma faca bem afiada

o piquei em pequeníssimos pedaços

temperei apenas 

com o sal das lágrimas

e coloquei refogar na panela.

não pode ficar muito

pois precisa sair do fogo

ainda com sangue

pingando sangue.

eles estavam esperando

ansiosos:

tigres leões onças leopardos.

apesar de grande

daria apenas uma provinha 

para cada um.

dividi em vários pratos

comeram 

e ficaram lambendo os beiços

sujos de sangue

querendo mais.

disse a eles que não havia mais.

eu tinha apenas um coração.

e agora eu estava em paz.

Soneto Distante de Tudo

noites se longínquam sobre meus quandos
tudo que se vai som sobre o que é mim
tudo que se esvai toca-me de fim
aos corvos dentre cósmicos sangrando

meus olhos mágoam cada vez mais cantos
sonatam por saturnos serafins
sinto as galáxias que derramam sins
sobre as distâncias dos finales tantos

lábiam em minhas veias teus olhares
violinam pelas névoas as finadas
se urânia minha febre pelos mares

torno as palavras em aves aladas
pra que percorram os mais findos pulsares
e beijem teus nuncas sem dizer nadas.

Prometeus

um lembrete daquilo
que prometeste
que predisseste
que prometrova
que proteudeus
que promeutraste
que prameussangue
que protestaste
que preteriste 
que praminhatosse
que problemaste
que proclamaste
que promeurrastro
que postergaste
que proferiste
que pré-feriste
que prementiste.

é por isso que Prometeus
roubou o Fogo de Deus.

Tristeza é coisa de Luxo

tristeza não é pra qualquer um.
tristeza é só pra quem ainda está vivo
é só pra quem sente
e sentir não há preço que pague
é coisa rara é artigo de luxo.
tristeza é coisa de mago
é coisa de bruxo.
tristeza é coisa de anjo
daqueles caídos 
há tanto tempo
que nem me lembro mais.
tristeza é pra quem tem sangue
e já tingiu de vinho
as paredes dos jamais.
tristeza é sintoma de alma
é coisa de quem ama
tristeza só sente
quem ainda tem a Chama.

Do Eterno Retorno

este é o último canto
do conto eterno que conto
em que me encontro e retorno
e sempre em torno ao meu rosto
o teu encanto me conta
o que pra sempre me resta
o que deixei de meu rastro
este é o último conto
em que pra sempre me canto
e pelo céu que me arrasto
revolto volto no entanto
com sangue e verso em meu pranto
em vulto vida revolta
contam comigo os meus olhos
que viam além da minha conta
olhando acima da lama
além de tudo que ama
restou-me só a minha alma.

Da minha obsessão por Sangue

a história da humanidade
é a história do sangue
do quanto foi aquecido
pelas paixões que nos arrastam
do quanto foi derramado
pelos horrores que nos devastam
este sangue em minhas mãos 
é minha história não contada
a mesma história desta terra destruída
desta humanidade aniquilada.
o mesmo sangue da guerra
o sangue dos teus olhos quando chora
o sangue do teu corpo quando escorre
o sangue deste amor coagulado
o sangue deste ódio recolhido
o sangue mal resolvido
o sangue nunca provado
o sangue do sol ao se ir a luz
tudo o que se vive
é só um sangue gotejando 
do teu beijo sobre uma cruz.
não te engana:
esta civilização só valoriza o sangue
o sangue do bicho matado
a seiva da planta cortada.
a minha obsessão por sangue
não é só pelo vinho que me salva
ou que me mata
ou pela dor do bicho atropelado
por seu sangue 
derramado pela estrada.
minha obsessão por sangue
não descansa
é como se Cristo fosse crucificado 
todos os dias
e eu visse seu sangue em toda parte 
o sangue é um resumo 
da minha arte.