Da minha obsessão por Sangue

a história da humanidade
é a história do sangue
do quanto foi aquecido
pelas paixões que nos arrastam
do quanto foi derramado
pelos horrores que nos devastam
este sangue em minhas mãos 
é minha história não contada
a mesma história desta terra destruída
desta humanidade aniquilada.
o mesmo sangue da guerra
o sangue dos teus olhos quando chora
o sangue do teu corpo quando escorre
o sangue deste amor coagulado
o sangue deste ódio recolhido
o sangue mal resolvido
o sangue nunca provado
o sangue do sol ao se ir a luz
tudo o que se vive
é só um sangue gotejando 
do teu beijo sobre uma cruz.
não te engana:
esta civilização só valoriza o sangue
o sangue do bicho matado
a seiva da planta cortada.
a minha obsessão por sangue
não é só pelo vinho que me salva
ou que me mata
ou pela dor do bicho atropelado
por seu sangue 
derramado pela estrada.
minha obsessão por sangue
não descansa
é como se Cristo fosse crucificado 
todos os dias
e eu visse seu sangue em toda parte 
o sangue é um resumo 
da minha arte.

Decepção

um corvo sino batia
eram fúnebres da tarde
(o lobo os cordeirinhos comia)
e amei pela tempestade.
martelo sangrava as rosas
eram nuncas madrugadas
(cheirei sangue no ventre das pombas)
te voei em serenatas.
furava sonhos com nadas
Deus debochava os meus medos
(as onças devoravam as fadas)
Satã cantava os teus dedos.
o sol sorria desgraças
de noite em noite eu caía
(eu abri pra ti as minhas asas)
no inútil da poesia.

Ode À Onça-Pintada

Tu estás no pódio olímpico

dos maiores felinos do mundo

e és a única com nome fêmino:
é isto que aumenta teu poder
tua elegância teu charme.
rainha absoluta
das florestas da américa
(essa outra terrível mulher).
sublime irmã dos indígenas
temida imperadora das águas
não há boca como a tua
não há mordida com mais força.
quem é que resiste 
à saliva dos teus dentes?
ao toque das tuas unhas?
quem é que não se queima
com as chamas flamejantes 
do sol da tua pelagem?
quem é que resiste
ao fogo concentrado e hipnótico
do teu beethoveniano olhar?
o trovão do teu rugido
retumba pelos temporais.
quando ergueste teu reino
nem havia humanidade.
e a humanidade deixará de haver
mas tu continuarás
pelo mistério
da tua sedutora eternidade.

Versos Diretos n° 57, 58 e 59

n°57: poesia 
é música em estado sólido.
música
é poesia em estado líquido.

n°58: se tu olhares fixo 
no olhar de um felino selvagem
de duas, uma:
ou ele vai ser indiferente 
e cagar pra ti
ou vai te atacar
sem que possas reagir.
assim deve ser a arte:
sem meio termos.

n°59: a arte 
é como o amor:
ambos nos preenchem
de prazer e dor.
é por isso que Vênus
simboliza os dois.

Soneto de Dúvidas

o que será de mim depois do sono?
que astro em chama me olhará no outro dia?
qual sol ouvirá minha voz vazia?
que verso virá do que já me outono?

como se chega ao prometido, como?
com que lábio se estanca uma sangria?
que estrada é que se pega a quem não ia?
destas ruas nuncas, qual a que eu tomo?

que céu de não voltará entre o pesar?
para onde é que sepultaram os abraços?
quem morrerá pra que se possa amar?

quem beberá o sangue que está aos pedaços?
por que este verso não pôde te olhar?
o álcool a música as noites espaços.

A Humanidade vai Cair

vai cair.
nós somos os novos dinossauros
com a diferença de que a queda dos dinossauros
era apenas necessária.
já a nossa é necessária
e merecida.
tudo que morre
morre para vir o novo.
esta humanidade vai cair.
os beijos serão soterrados
as esperanças formarão
mares imensos de pútrido sangue
os sorrisos queimarão nos horizontes
e os olhares serão levados por furacões.
a humanidade vai cair
e quanto mais dinheiro possuir um indivíduo
mais responsável será pela queda.
enquanto você rir
esta humanidade vai cair.
e não é por nenhum pessimismo
ou por que Deus não está aqui.
é pela constatação simples e evidente
de que todos
não estão nem aí.

Do que nos beija o Vermelho

que segredo 
que há no vermelho?
o que é isso que corre nas veias?
que escorre na guerra?
que é sede nos lábios?

que encanta e se teme
onde quer que estiver?
desde os infernos do diabo
do delírio do vinho
do sabor do morango
à menstruação da mulher
há vermelho
onde quer que se quer.
esse vermelho que ferve no fogo
esse vermelho sinal de perigo
esse vermelho da guerra de Marte
esse vermelho da arte de Vênus
esse vermelho daquilo que digo
um espelho
do mais quente reflexo
há vermelho no amor
há vermelho no ódio
há vermelho no sexo
há vermelho na dor.

há vermelho no crepúsculo
um pouco antes do escuro
e para o vermelho caminha
o nosso futuro.

Esse sangue é meu

não adianta
a minha poesia não se verga
não abaixa a cabeça
não dobra a espinha
não tira o chapéu.
(tenham em mente:
minha poesia
é melhor do que eu).
a minha poesia
não vai pra esquina
pegar sol na cara
e dizer que a vida é bela
minha poesia é noturna
e chora com a vida que morre
por toda a sa(n)grada Terra.
minha poesia está
com tudo aquilo que sofre
com as árvores que restam
na devastada floresta
com o animal baleado pelo covarde
que resiste e não se rende
minha poesia se despedaça
mas pra ninguém se vende.
minha poesia não é pra ganhar concurso
ou pra fazer sorrir as pessoas de bem
ou pra sair no jornal
minha poesia é um corte fundo
é todo um rastro de sangue deixado
daqui até o Final.

Versos Diretos nº54, 55 e 56

nº 54: Yin e Yang

quando se chega ao nível mais alto

daquilo que se acredita

surge um ponto mínimo

para nos colocar a dúvida.

quando se chega ao nível mais alto

daquilo que se duvida

surge um ponto mínimo

para nos fazer acreditar.

de modo que sempre é melhor

não se acreditar tanto

nem duvidar demais.

nº 55: aquilo que digo de melhor

é o que está em ti 

e tu não sabes

mas quem me dera poder dizer

o que no fundo tu já sabes.

nº56: o objetivo da sociedade capitalista

é o vazio: nada tem valor

a não ser o que superfície

nada tem sentido

a não ser o que futilidade.

quanto mais vazio tu te sentires

mais vais querer só consumir.

mais vais querer só trabalhar.

Tempos extremos, Atitudes extremas

os extremos se tocam.
não é nenhuma novidade:
da genialidade à loucura
basta um pequeno exagero.
e o dedo da Ásia (olhem no mapa)
toca a bunda da América
ou vice versa.

mas também se tocam dentro de nós.
entre a grandeza de fazer o bem
ou o prazer de cometer o mal
é só uma questão 
de como amanhecemos.
corre nas nossas veias
entre beijos transas e abraços
a ânsia de sorrir ou de chorar
a vontade de amar
ou desejo de vingança.

Michelangelo nos mostrou
o toque de Deus nos nossos dedos.
Dante nos escancarou
o toque do Inferno em nossa mente.
somos apenas os peões
de um tabuleiro invisível?

Lua Completa

a lua nasce para todos 
bem mais que o sol
porque o sol não sonha
só a lua é sono
ao sim de sinos
só luz e lábio
ao longe e langue
ao som dos seres
só a lua alenta
só o sono é justo 
porque a lua é lenda
pelos longos lagos
é soneto e lobo
que suspiro e sinto
só a lua leva 
é sonata e gato
é o olhar felino.
só a lua
morre para todos.

Céu de Tempestade

eu vou mas eu fico
desapareço mas existo
o que quer que aconteça comigo
comigo sempre haverá o que digo
eu parto mas eu sigo.
que importa a minha desgraça?
aquilo que fiz
não fiz pela minha glória
eu não sou a minha estrada
nem mesmo por minha vida
que não vale nada.

que importa a minha insignificância?

não está em mim minha esperança.
eu morro mas eu vivo
como quem morre na batalha
mas vence o seu lado da guerra.
que importa a minha miséria?
sempre foi por outro algo
sempre foi por outro alto.
não disse nada por mim
sempre foi pelo Princípio
e pelo Fim.

Se não há sentimento, não há nada

a dor do mundo
não me permite dizer que sou feliz
não me permite me sentir feliz.
não sou insensível a esse ponto
não sou egoísta a esse tanto.
me sinto culpado em me apresentar
em felicidade.
devo ter algum(uns) 

problema(s) psicológico(s).
isso não significa
não ter momentos de alegria
ou que eu me sinta infeliz
significa empatia e percepção
com os seres que sofrem.

e quando digo a dor da mundo
digo a dor de quem vive na miséria
e de quem morre no abandono.
do animal que desaparece
queimado na floresta
ou da árvore cortada pelo tronco.
essa dor da qual

tenho uma parcela de culpa.

alguém poderá perguntar:
e o que você faz para aliviar essa dor?
eu escrevo.

passo noites em claro
sem ganhar nada por isso.
escrevo para que se perceba
para que se sinta.
porque
se não há sentimento
não há nada.

Parasitas

somos todos parasitas.
em primeiro lugar
parasitas da vida do planeta.
em segundo
parasitas do sangue dos outros.
quando digo somos 
incluo a mim
e a todos.
eu mesmo fui sustentado por minha mãe
durante muito mais tempo
do que ela deveria me sustentar.
hoje não tenho nem mãe nem pai
nem minha única irmã.
eu sei que não venci na vida
porque suguei pessoas e um planeta.
e sinto absoluto desprezo por outros parasitas
que vêm ostentar "sucesso" e "vitória"

com a herança ou ajuda do papai - mamãe
com por exemplo suas fotos de lavouras de soja
ainda mais parasitas de um planeta
sugado e poluído até a medula
por essas mesmas lavouras 

de terras extirpadas dos índios
ou que vêm babar orgulho

de  suas empresas parasitas
sonegadoras e sugadoras
do sangue dos trabalhadores
das águas dos rios
da seiva das florestas
e do dinheiro dos que pagam
seus impostos.
sinto náuseas da gosma branquicenta
que escorre da boca desses parasitas
abestalhados
inúteis que se acham heróis.
e este poema terá só uma rima
maldita
para parasita.

O que foi que eu (não) fiz?

o que foi que eu fiz?
a pergunta que todos fazem
uma ou duas ou muitas
vezes na vida.
o que foi que eu NÃO fiz?
a pergunta que todos fazem
todas as vezes da vida
e essa é pior.
quem é que suporta 
o que não foi feito?
o que poderia  ter sido feito?
esse poderia é que mata,
o que não foi dito?
que não foi buscado
mas largado/esquecido na estrada?
quem é que aguenta 
o que poderia ter sido tudo
e é nada.
chega um dia que esse tudo
bate na porta da entrada
e nos destrói com um olhar
mas aí já é tarde.
é tarde para o Ser
é tarde para amar.

Versos Diretos nº50, 51, 52 e 53

nº50: tem pessoas que têm medo de caveiras
mas tem uma por dentro.

nº51: o fim do mundo é psicológico:
começa nas tuas emoções fúteis
e acaba nos teus pensamentos imbecis.

nº52: o tempo escorre

como sangue por entre as mãos.

a vida é essas mãos

ensanguentadas.

nº53: de "pessimista" é como chamam aquele 
que já calculou e percebeu
que vai dar merda.

O Peso de um Poema

apesar dos pesares
destruímos todos os mares
ao pesar destes ares
onde quer que estiveres
por onde quer que andares
saibas: tudo foi tu que mataste
ao morrer destes vales
onde meu verso ainda existe 
ao quedar destas noites 
no pesar da minha alma
(21 gramas)
a dor do planeta é ainda maior 
apesar dos teus males.

Poema Brutal

não é proteína.
é carne.
diga comigo: carne!
de um bicho que foi sacrificado 
pela tua vida.
"ah, ainda bem
que só como vegetais
e vegetais não sentem"
o que não sente é teu cu.
tudo o que vive
sofre pra que tu vivas.
honra a carne
e a cenoura que tu come.

não é colaborador.
ninguém colabora contigo.
trabalham mesmo, são empregados
a suor e sangue
em geral explorados e ignorados
pra que tu seja rico ou se ache rico.
tu depende deles
são o chão que tu pisa.
baixa a cabeça quando fala com teu "colaborador"
seu monte de merda
é ele que mantém a tua bunda suja
empinada.

não é defensivo agrícola
do agro é pop.
é agrotóxico do agro é bosta.
veneno de quem só pensa em lucro.
não tem nada a ver com o agricultor.
é só máquina a gasolina
fodendo os campos e os rios
de porcaria cancerígena.
tua comida tem gosto de merda
pior, tem gosto de câncer.

e meu poema tem gosto de fim.

No pasa nada!

já amanheceu.
enquanto as pessoas passam
na frente da minha sacada
pra irem caminhar ou correr no asfalto
sem dar atenção pra nada
eu ainda não dormi
e dou atenção às aves e às árvores
enquanto finalizo mais uma dose 
de gin com gelo e limão. 
afinal,  é  verão.
aí Deus vem e senta do meu lado
(existe? 
quem foi que disse
que Deus não é triste?)
mas não me condena 
(afinal, nem vale a pena)
apenas me diz:
qué pasa? 
tienes mala suerte?
(Deus não é brasileiro)
ao que respondo:
no,  la mía es buena!
y viva la muerte!

  

Versos Diretos nº47, 48 e 49

nº47: o olhar de quem é profundo
é forte.
o olhar de quem é malvado
também pode ser forte.
mas só o olhar de quem é profundo
é profundo.

nº48: eu não escrevo por mim
eu não sou a minha vitória.
escrevo por algo maior
que será e vencerá
apesar de mim.

nº49: um poeta sem coragem
é como um touro sem bolas.
touro sem bolas não é touro.
poeta sem coragem não é poeta.

O que fica

o mundo quando se acabe
ainda fica o meu coração.
não por ser bom
mas por ser fundo
não tem vento que o leve.

o mundo se indo
ainda fica a chama do que sinto
não tem água que o apague
nem diabo que o carregue.

o mundo quando se ponha
fica a minha emoção
encharcada de lágrimas
não tem fogo que a seque.

o mundo quando se durma
(que a Morte é dormir)
ainda verá a minha alma
(minha alma tem insônia)
pois como disse Fernando Pessoa:
"quem tem alma não tem calma."

Continua, mas com o teu Sangue

é... o mundo continua
continua sobre o sangue derramado
respingado pelas paredes
espalhado pelos águas
esvaziado de tudo o que tu sentes.

o mundo continua
com o suor da tua exploração
devastando o que vive em ti
furando o que teus olhos veem
estrangulando a tua liberdade
o mundo continua
mas pra continuar precisa te anular
te calar a boca te trancar a alma
te fechar o olhar.

é, o mundo continua
mas continua sentado nas tuas costas
vomitando no cadáver dos teus sonhos
ele precisa ver a tua linfa
gotejando entre as máquinas
e a tua saliva
grudada nos motores.

o mundo continua
entre a fumaça o lixo 

o esgoto o deserto

a merda tem que boiar no mar
o sangue tem que escorrer no asfalto
o mundo continua 
com o suco que  ele faz
do teu coração esmagado
com o quente da tua menstruação
sobre os bichos massacrados
sobre as plantas extirpadas.

o mundo continua
mas só se tirar o sangue das tuas veias
e te jogar no vazio 
da vida sem sentido.
mas agora começa o sopro do vento...
o mundo continua
mas não por muito tempo.

Ao teu Olhar

às vezes fico pensando
em quantos sonhos anímicos
em quantas luzes longínquas
em quantas almas não-vistas
longos segredos sentidos
vastos desejos não-vindos
fortes sentidos de vida
em tanto lago de lágrimas
em tanta cruz pelas costas
em tanto amor infinito
que foram necessários para formar
a magnitude intangível
do teu olhar.

Vingança

nós teremos nossa vingança
vem pé por pé como uma lança 
passo a passo como um trovão 
quando ela chegar estarei morto
mas será parte de mim.

essa vingança será meu fim
sangue no olhar do tigre
mais forte que  qualquer ódio
aquele grito de ser repleto
pela noite que nunca acaba
nós teremos nossa esperança 
melhor rima para vingança 
e não poderia ser mais direto. 

Versos Diretos n° 44, 45 e 46

n°44: se um gato
olha fundo nos teus olhos
ele vê tudo dentro de ti.
abaixa teu olhar.

se um gato 
te surge pelas ruas
durante a noite
ele te revela uma dose do mistério.
aprofunda teu olhar.

n°45: esperança 
rima
com ignorãnça.

n°46: quanto mais séria 
é a situação do planeta
e da humanidade 
mais SOMOS condicionados 
a nos divertir no consumismo 
a gostar cada vez mais de bobagens 
e a dar risada de tudo
de boa e à toa
a vida é uma festa. 
e talvez seja só o que resta.

Dois Deboches

Deboche 1:
por mais que todo mundo
a mesma história conte
de que o que conta
é o que está por dentro
(e ri por dentro 
de faceiro)
ao final das contas
(ah as contas)
o que conta
é o dinheiro.

Deboche 2:
o bom de escrever
é que naquilo que escrevo
eu sou Deus:
se eu quiser que chova
chove
se eu quiser que faça sol
sol se abre
se eu quiser que aconteça
faço milagre
e deixo o mundo 

atônito
mas o melhor de ser Deus

é não ser entendido
não explicar nada do que fiz
e me limitar 

a ser irônico.

Aviso

sou só estrada
não tenho final
talvez nem estrada 
mas só na estrada um sinal
talvez eu seja só não-visto
alma penada na curva do nada 
lento lamento de oculto urutau
uma nuvem nem mesmo formada
coruja escondida no galho do angico
talvez eu seja só uma ausência 
que nem sei para onde digo
mas seja lá 
o que for que eu aviso
bate as asas sempre contigo.

De Onde

quando escrevo
não fico preocupado
se vou ser entendido
gostado, aprovado
não espero nenhum reconhecimento.
se tiver, eu prefiro?
claro que sim, não sou idiota.
"se o cavalo passar encilhado, eu monto"
já dizia Getúlio Vargas.
só não vou atrás do cavalo, não me importo.

estou cagando pra concursos ou prêmios
(por que outros saberiam me julgar?)

aparecer na mídia
fazer parte de grupos literários
dar sorrisos posar pra fotos oficiais
eu acho tudo isso um saco

sou um inapto pra essas coisas.
nada contra, é que gosto é de me esconder.

se sou bom quando escrevo, ótimo
se sou ruim, é problema meu.
não ganho nada por escrever mesmo
tanto faz

ninguém tem nada que ver.
as coisas me vêm e eu as digo.

eu preciso as dizer

é só isso.
essa é minha vitória e nem é minha.
é de onde me vêm as coisas. 

A Noite sobre as Casas

quem é aí que já parou
pra ver a noite sobre as casas?
aquela hora 
em que o oculto desce as asas
aquele encontro do escuro
com o teto que nos cobre
aquele encontro do profundo
com a vida que se escorre
aquele encontro do mistério
com o sonho que se esconde.
quem percebe a noite sobre as casas
percebe o dia dessas almas.

Pelos Séculos dos Séculos

há os amigos fisicamente presentes

aos quais devo gratidão infinita

(e um dia haverá um poema para eles)

e há os amigos distantes 

que nem sabem que fizeram amigos.

Brahms é meu amigo há quase 30 anos

na alegria e na desgraça.

se estou vivo

é porque Brahms e sua turma

me ajudaram a viver.

Brahms me estendeu a mão da sua arte

e me manteve a força para a vida

enquanto eu olhava 

para o horizonte desolado.

essa é a força da Arte:

fazer amigos no mundo inteiro

e pelos séculos dos séculos

amém.

Meme

brasileiro em geral não entende 
textos curtos e sintéticos 
como a poesia 
porque não entende símbolos
metáforas
figuras de linguagem.
não entende nem ironia
leva tudo a pé da letra.

brasileiro em geral não entende 
textos longos e explicativos
porque tem preguiça de ler
e se lê não consegue contatenar as ideias.

eu não vou discutir se é burrice 
ou falta de leitura 
ou os dois.
eu não vou explicar
que fique como cada um entende.
ou talvez eu devesse desenhar
já que brasileiro só entende meme.

Versos Diretos n°41, 42 e 43

n°41: às vezes as nuvens
parecem que estão paradas no céu
mas se você olhar instantes depois
tudo se modificou.
assim são as nuvens
assim é a vida.

n°42: um mundo melhor 
é possível.
mas o que fazes?
fezes.

n°43: ter confiança na humanidade 
é como jogar na loteria:
o cara até tem uma esperança
mas sabe que vai perder. 

Versos às Águas Almas

era tudo meio visto que era isto
tudo meio claro que era raro
tudo meio tanto que era pranto
mas nada todo rastro que se vasto
nada todo lenda que se entenda
nada todo crime que sublime
e tanto que me tinto que te sinto
tanto que me clamo que te chamo
tanto que desejo que te vejo...

poema vazio
como o fundo de um rio...

Nada

preciso escrever
mas não  tenho nada pra dizer.
ou melhor
tenho tanto pra dizer
que é melhor nem dizer nada.
que fique assim a palavra
igual à humanidade:
esvaziada.
por isso não escrevo nada que importe
porque se importasse
quem se importaria?
todo mundo sabe
que a ninguém importa o sangue
e é melhor nem dizer tudo.

e fica o dito pelo não dito
pois seja como for
vou continuar poeta
vou continuar maldito.

Sol

o sol mergulha entre um céu de fogos
e abre portas para os outros cosmos

um ser inunda entre os sons meus olhos
e abre sangas pelos astros longos

a morte lê sobre os nãos dos poucos
e abre sangue sobre os gênios loucos 

minha ânsia mágoa entre amor de corvos
e abre sinas pelos fados tortos

um sinal nasce entre os sonhos mortos
e abre um lago para os outros sonos

nascem aves de uma flor de esgotos
e abrem almas entre beijos mornos

há um buraco-negro entre mãos aladas
e eu ressurjo deste mar de nadas

Meus Pêsames Poéticos

meus fúnebres artísticos
meus Lúcifer espíritos
meus pânicos antídotos
meus trágicos sinfônicos
meus mórbidos sonâmbulos
meus cânticos coléricos
meus góticos fantásticos
meus pássaros relâmpagos
meus ósculos  românticos
meus símbolos noctívagos
meus músicos catástrofes
meus átomos alcoólatras
meus bêbados anônimos.

Por quê?

a pergunta em desespero 
a dúvida exausta a galope
um sol frio que surge e se esconde
por entre temporais de interrogações
e luas cheias de porquês 
sonos tortos em que nunca se dorme
campos longos onde nunca se chega 
infinitos de pontos a ponto nenhum
respostas de sapos escuridando a noite 
ecos de morcegos cegando os ouvidos
gritos pelos milênios não-respondidos 
sugados por buracos-negros
sangue de lábios em asas
em ânsias por matar a sede
aves e névoas em taças
que embriagam e desaparecem
porque nunca terão alado
as questões e inquietações 
por que frustradas e eternais?
e a pergunta pairando nos parassempres 
de um porquê respondido ao jamais.

Só isso?

a humanidade é só isso?
essas cidades-tédio
cheias de bocas abertas?
de ruas duras 
onde se pisa o chão?
onde se estalam dentes
se atulham bolsos
se transbordam vasos
pra chegar 
a lugar nenhum?
ser humano é ser só isso?
olhar pra frente sem motivo
olhar pra cima sem sentido?
ir tão longe sem chegar ao longe?
isso que chamaram vida 
é o máximo que se pode sentir?
o máximo que se pode fazer?
o máximo que se pode esperar?
o máximo que se sabe viver?
não é possível
que esse mundo morrendo
seja o melhor dos possíveis.

(In)Definição

poeta não é quem fala de si:
é quem fala através de si.
poesia vem do que se vive
mas não se confunde com a vida
de modo que o que digo 
não é tudo o que sou 
mas faz parte 
do que há em mim
não é o que me define
mas está no que percebo
pode não ser meu coração
mas pulsa na minha alma.

e também isso 
não é algo que se explique
poesia não tem que explicar nada 
poesia é um labirinto 
entre o que sinto, minto
e vinho tinto.

Versos Diretos nº38, 39 e 40

nº38 - da saudade  dos olhos:
as pessoas já não vêm com olhos
vêm com crenças
as pessoas já não veem com olhos
veem com crenças.

nº39:
para cada ato de amor
há o triplo de atos de horror
mas cada ato de amor
vale o quíntuplo de um ato de horror

nº40:
nenhum amor não quer
querer é a essência de se amar
quem ama só quer querer.

Objetivos

o objetivo maior da opressão 
da opressão de nossos dias
não é mais fazer escravos.
escravos ainda estão vivos
ainda pensam ainda sentem
ainda há chama em seu interior.
o objetivo da opressão de hoje
é matar por dentro 
é transformar pessoas em máquinas.

e o objetivo do poesia 
é sustentar as pessoas como pessoas.

7 Sentidos

parar um pouco
naquilo que se diz 

que se vive
respirar fundo
como se fosse 

um suspiro longo 
no último breve 
dia de tudo
pegar os cheiros
ouvir o que o se olha 
degustar os sons
vê que só se ouve 
o gosto das coisas 
quando se para
e é só com os 7 sentidos 
que se ausculta o amor.

dizem que a vida 
é movimento
mas se não se parar 
para que se sinta 
tudo o que se respira
não passará de vento.