de Por que as Pessoas Preferem Cães a Gatos

as pessoas

em geral

preferem cães a gatos

porque cães

submetem sua personalidade

e gatos a mantém

porque a amizade dos cães

é doada a quem eles consideram

seus superiores

e os gatos

oferecem sua amizade

a quem eles consideram

seus iguais

porque os cães

não dão atenção

aos defeitos dos homens

e os gatos

sabem que os homens

não são confiáveis

porque os cães

simbolizam a segurança

daquilo que achamos

que conhecemos

os gatos

simbolizam o temor

ao que não confessamos

como desconhecido

enfim

os cães

merecem ser amados

porque são como enfermeiros

da fraqueza humana

os gatos

merecem ser amados

porque são como sábios

que ensinam o homem

a ser mais forte

(Na imagem, o quadro "Julie Manet com um gato", de Renoir.)

(Não-)Palavras a Beethoven*

Tu

que só dizes

ao que é:

de  Ser

a Ser

(quanto a mim

não digo palavra

só verso

um algo de próximo

ao fim)

o som

do teu Ser

é silêncio

sublimado em Verbo

e em Verdade

calada

aos que escutam

mas não ouvem

de nada

Tu só

ouvias...

teu Ser

(que música)

é um arquetípico

de ideia-alma

substância-essência

síntese e única

em cada nota

ao que se consciência

não mais.

que além

é um a-final.

o quê

em tua música há?

tudo aquilo

que o (não-)homem

(que não houve)

jamais será?

*Poema reelaborado e republicado

Fragmentos Absurdos e e-mail do Escritor Assis Brasil

Os leitores do blog devem conhecer os contos da série que estou escrevendo, Fragmentos Absurdos de Uma Existência Futura, onde tento expressar uma civilização futura decadente e violenta, assolada por desastres ambientais, em que os  seres humanos são obrigados, ou convencidos, a seguir o "pensamento único", na completa ausência de sensibilidade e reflexão, verdadeiros autômatos. Já foram concluídos e publicados cinco contos da série. No momento escrevo, o 6° conto, e já penso no 7°.

Três desses contos, há alguns dias, enviei para a leitura do escritor Antônio de Assis Brasil, também secretário de cultura do Estado do RS (mas o que importa realmente é que ele escreve), e domingo recebi sua resposta. Assis Brasil, não há dúvida, é um dos maiores prosadores gaúchos, e brasileiros, da atualidade. Em agosto deste ano, em formação de professores realizada pela SEC, em Porto Alegre, tive a oportunidade de acompanhar um curso bastante interessante ministrado por Assis Brasil sobre a arte da escrita em prosa.

Bem, como dizia, enviei para o escritor alguns contos da série "Fragmentos". Na sua resposta, entre outras coisas, Assis Brasil afirma o seguinte: 

Li os três textos que me mandaste. Olha, fiquei impressionado com a tua capacidade de fabular, contar histórias. E também impressiona a condução dessas histórias, que não deixam furos nem nada sem explicar. Quanto às temáticas, bem, essa uma escolha tua, e cada qual sabe o que quer contar. Gostei muito do terceiro texto, "Aquele sorriso estúpido", pois, ao lado da violência, comum a todos eles, este acrescenta uma dose de humanidade e, até, de solidariedade, o que o institui como literatura, isto é, que mexe com nossas emoções dentro de um padrão humano. 

Estás de parabéns. É possível que já tenhas um bom material para publicação, um livro. Afinal, tudo termina (ou começa) num livro, não é mesmo? Vai em frente, e aproveita bem esse talento.

Deixo este e-mail para estimular os leitores que ainda não leram a conhecer os contos, pois muitos se sentem instigados a ler apenas após a opinião de alguém conhecido na área literária. Alguns poderão pensar: "ah, ele está se autopromovendo". Óbvio que estou. Afinal, quem não tem dinheiro para pagar por propaganda na grande mídia e nem apoio de governos tem que fazer sua própria propaganda. 

Os contos já publicados podem ser lidos aqui:

O 5° - http://www.artedofim.blogspot.com.br/2013/10/fragmento-absurdo-de-uma-existencia.html

O 4° - parte final - http://www.artedofim.blogspot.com.br/2013/09/fragmento-absurdo-de-um-existencia_9.html

O 4° - primeira parte: http://www.artedofim.blogspot.com.br/2013/09/fragmento-absurdo-de-um-existencia.html

O 3° - http://www.artedofim.blogspot.com.br/2013/08/fragmento-absurdo-de-uma-existencia.html

O 2° - http://www.artedofim.blogspot.com.br/2013/04/fragmento-absurdo-de-uma-existencia_28.html

O primeiro conto estou o reelaborando e vou republicá-lo em breve.

Esta é a Tua História Real (ou O Pesadelo) - Final

As cédulas serão necessárias para o necessário investimento. Tudo na vida é investir no futuro, sempre foi teu pensamento, tua filosofia. Futuro que talvez não chegue. E a tarde vai passando. O momento vai passando, e com ele o que se convencionou chamar de vida. Passando como se não passasse. Ou como se passasse de forma total e devastadora. E não deixaste nada de nada. Como se não fosse nada. Mas sendo tudo para ti. O tempo morreu. Foste tu que o mataste.

Finalmente, o instante de deixar o escritório. Alívio. Dever cumprido. Poder pensar em outras questões... Talvez mais profundas... Talvez mais sublimes... Mas o que há de mais profundo e sublime que o trabalho? E aquele relatório, que não há maneira de concluir, não te abandona a racionalidade. Sempre foste um homem racional. E como ser de outra forma? Ser racional é saber o certo. E o que é certo? É o que é, dirás, o que convencionamos, nós como humanidade, determinar como certo, correto e que dever ser feito, ser seguido porque assim é. É o sensato. Não pode ser outra coisa. Qual outra coisa poderia ser? E jamais se finda aquela angústia de ter que fazer o que tens que fazer pelo simples fato de que tens que fazer.

É o que pensas enquanto conduzies dormindo o veículo pelas ruas povoadas. Dormindo não de dormir, embora com os sonhos já sonhasses. Com os sonhos não da vida, mas do sono. Pouco sono, aliás. Que o teu pesadelo voltará... Tu sabes. Mas os sonhos da vida... Estes não germinam na alma empedrada de compromissos.

Na avenida de intenso movimento, um acidente. O motorista da moto morreu. Contemplas como se nunca irás morrer. Com piedade do morto. Mesmo não sabendo o que acontecerá com ele agora. O que acontecerá com ele agora? O homem pensa em tudo para ter uma vida cada vez mais cômoda. Mais tecnológica. E lógica. Tudo deve ser lógico e confortável... Para isso o dinheiro. Para explicar tudo. Aliás, amanhã deves comprar um sofá novo. Dás duro para isso. Mereces. Mas o motoqueiro morreu. O vermelho do sangue no calçamento. Para onde ele haverá de ir? Acabou? Foi no que pensaste, sem querer. Sabes? Não queres nem saber. Um pouco de medo, nada mais. Rapidamente substituído pelos olhos da moça do escritório. Rapidamente substituídos pelo relatório de amanhã.

Chegaste. Belíssimo jardim ostenta tua casa. Mal pisaste nele desde que foi construído. Para não matar as gramas, argumentas para ti mesmo. Sabes que mentes. Mas nem pra ti admites. Para não matar teu tempo. Tempo é trabalho. Exausto, a cerveja desce aliviando teus músculos e nervos. Isso é reconfortante. Ainda antes da academia, para revigorar. Uma latinha apenas.

Tua esposa também chegou. Os olhos da moça do escritório são mais doces que o da tua esposa. Aliás, ela também está muito cansada. Até porque recém chegara da academia. Agora é a tua vez de ir. Beijo no rosto. Tchau. De carro para a academia. Por que não a pé? A violência. Estás certo. A violência das grandes cidades não combina com a preservação ambiental. Nada combina com a preservação ambiental. Principalmente o homem. Principalmente o mundo de que o homem necessita. Mas não é coisa para se pensar agora. É coisa para se pensar no nunca. Agora pensarás na academia, pois já estás nela. Ou melhor, nem na academia, mas no relatório de amanhã. E agora nos olhos da moça. E então no sofá novo que tens que comprar. No dinheiro que estão te devendo. No crescente da tua empresa. Estás conseguindo. Mesmo. Só não consegues o que não sabes que queres.

Exercitar-se é um saco, pensaste. Já não aguentas mais. Mas é necessário. Assim como trabalhar. Não fossem os exercícios, talvez a moça do escritório não teria te olhado. Ainda assim, terias bolso. Sim, talvez ela tivesse te olhado mesmo sem academia.

Em casa, outra vez, que alívio. Fazes todas as coisas do dia querendo que elas passem logo, até que venha a hora de se deitar e dormir. Mesmo assim és feliz, dizes. E como nos dias de hoje dizer-se que não se é feliz? Um crime. Imperdoável. Pensas agora em algumas impossibilidades da vida. Rios límpidos e serenos emitindo sinfonias aéreas e reflexivas. Tranquilizantes. Como gostarias de estar tranquilo neste momento. Quanto pagarias para isso? Os sons aéreos dançantes de tudo que não podes. E eles queimam rápido naquilo que tu sentes. Quase nem conversas com tua mulher. Nenhum dos dois está com alguma disposição de diálogo.

Mas é noite, e a noite nunca tarda, e a noite é um réquiem. Descanso. Delicioso jantar escorreu mecânico pelo teu organismo. Até te sentiste um pouco mal. O jeito foi deitares mais cedo do que o habitual, mesmo com o medo do pesadelo... Na noite que convidava ao amor... Que espécie de amor? O que sentes pela tua esposa? Sentes? Ou é o desejo que se intensifica pelo olhar da moça do escritório? Não sabes. Mas certamente era esse tipo de amor que a violência emocional em silêncio da noite te convida. O sonho...

Dormiste pensando em coisas importantes... No relatório de amanhã, por exemplo. No sucesso da tua vida, sem dúvida, plena de sucesso. Mas o pesadelo te despertou. Pesadelos têm por princípio despertar os homens que dormem. Agora, o silêncio da noite era fúnebre. Havia algo de estranho pairando no ar. Pensaste lento em coisas distantes. O pesadelo foi, como sempre, de um mistério inquietante. Mistério era tudo o que respiravas agora... Estavas certo que nele, alguém ou algo chamou teu nome. No pesadelo, tu não eras tu. Tu fingias que era feliz, mas sabias que não eras. Tentavas enganar a ti mesmo. Em outro momento de teu pesadelo, enlouquecias, eras o mais insensato dos homens, e então te sentias bem.

Acordava sempre imerso na dúvida. Alguma coisa esquisita vibrava em tua alma. Lembravas da música do pesadelo. Estavas certo que era Bach, mesmo não conhecendo quase nada de Bach. Talvez não fosse pesadelo, talvez fosse um sonho mirífico. Não sabias. Alguém batia na porta, pesadas batidas. Não tinhas coragem de atender. Sinuoso e enigmático. Densificou-se  tua respiração. Algo de impalpável te alarmava.

O sopro das narinas em sono de tua mulher intensificava a tensão. Algo de oculto flutuava no desconhecido da noite. O Desconhecido... Soava uma voz de fêmea. O mistério que te falava e que eternamente sustinha suas asas negras sobre tua alma. Que crescia e te fitava nos olhos, em paroxismos e apoteoses, falando-te de tudo que nunca fizeste. Que nunca viveste.

Mas amanhã é dia de trabalho. Isso é o que fazes. Trabalhas para um algo. Sejamos sinceros: na verdade nem sabes para que trabalhas. Deves dormir. Isso é o que sabes. Tentando esquecer o pesadelo, conseguiste.

Passaram-se horas. Acordas para o teu novo dia. Novo... Como será o teu novo dia? Basta que releias esta história, que é a tua história. Serão bem poucas as variações.

(Este conto foi reelaborado e republicado.)

Esta é a Tua História Real (ou O Pesadelo)

Esta é a tua história. Tiveste um sono perturbado, acordaste banhado em suor, os lençóis úmidos. Sonhos e pesadelos durante toda a noite, infinitos de desejo. Abriste os olhos com receio. Alguma coisa não estava correta. Mas os teus pesadelos eram demasiado reais. Desespero foi a primeira palavra que ensombreceu a tua mente, quando puseste o pé esquerdo no chão. Talvez tudo não estivesse correto. Fracassaste tão logo acordaste. Mas disso não te deste conta. Para ti e para os outros, vivias a vida dos sonhos de todos. Um homem de sucesso.

Olhaste pela janela. 7 horas da manhã. Raios de sol iluminavam teus olhos. De nada adiantaria. Fazias isso todos os dias, todas as manhãs o mesmo ato. Já estavas anestesiado e mecânico. Passado e futuro digladiavam-se em tudo o que sentias. Nunca o presente. E o presente é extremamente cruel. Sempre o presente é cruel. Tinhas saudade do passado e planos concretos para o futuro. E o futuro chegava, e os planos eram realizados, grandiosos objetivos para ti. Enfim, conseguiste. Mas mesmo conseguindo, o presente era sempre uma merda. Se falasses em público essa palavra, “merda”, o que diriam aqueles que te admiram? Fracassaste em teu presente, por mais que tenhas tido sucesso. Tens tudo. Mas no fundo não queres nada do que tens. O que realmente, ou na ilusão, queres é sempre o que não alcanças. Mas não sabes disso. Não sabes disso.

Abriste a geladeira, e ela estava abarrotada de coisas. Sem tempo para comer. Um suco escorregou sem graça pelo teu esôfago. A garganta continuou seca. A laranja não tinha culpa de nada, pensaste.

A roupa que vestiste era impecável. Hoje precisarias de teu melhor terno. O trabalho dignifica. És um homem digno. As ruas pelas quais passas agora são de uma magnificência encantadora. Muito bem ornadas para o Natal que se aproxima. Todos os dias o mesmo trajeto. Mal as viste. Exausto sem ainda estar, cansado sem cansaço, o cosmos falava pelo canto dos pássaros. Não ouvias. Sem tempo. Sem vontade. Ou nem sabes do que tens vontade.  Já estás atrasado. O salário é alto, bastante alto, como não poderia deixar de ser para alguém inteligente e trabalhador como és. Sempre valia a pena o esforço, o sacrifício e a dedicação extremados. Imensidões de esperança despencavam do céu de irrepreensível azul. Já estavas no escritório. Janelas fechadas.

Cumprimentaram-te de acordo com toda a necessidade do respeito que te é devido. Há muito tempo teus olhos não se enchiam de lágrimas. E assim permaneceram. Mandou que um subordinado abrisse as janelas. Fitaste a imponente figueira filtrada pelos vidros espelhados do escritório. O verde irradiava-se livre pela ascensão triunfante do dia. Fracassaste em teu emprego de sucesso. Porque não querias estar no emprego, mas nos galhos da figueira. Mas não sabias disso. Trabalhaste para ser livre. Mas te tornaste ainda mais escravo. Os homens livres dos sistemas democráticos e capitalistas são os cruéis escravos.

Afogado nos papéis, uma sede insaciável debatia-se na tua alma. Córregos, rios, mares, oceanos cintilavam pelo longínquo sob o crepuscular das estrelas. O olhar da moça que passou dirigiu-se de forma sinuosa aos teus. E tua assinatura era agora imprescindível. Em centenas de documentos que em verdade não diziam nada. Mas eram tudo. E quem poderia se pronunciar contra? Lembras-te que há muito tempo não via olhos como aqueles? Reminiscências espirituais de estrelas que há muito séculos partiram.  Ou mentira. Tanta faz agora. Tristeza, só isso era certo. Um pequeno besouro chocou-se contra a parede envidraçada. E uma gota de tinta manchou o terno impecável.

Ninguém é impecável. Como é da natureza humana, e animal, a fome sempre chega. Ao meio-dia, o sol atinge o seu auge. Mas não há tempo para considerações sobre auges, sobre, por exemplo, a queda do auge da humanidade. Em teu carro de modelo importado colocaste uma música da moda. Não te agradava realmente, mas não havia tempo para encontrar aquela em que pensavas há meses. E, já que era da moda, ninguém acharia ruim tu a estares escutando. Serias incluído no gosto geral, e isso é bom, é agradável e simpático. Em um buraco furaste o pneu. Ficaste tenso. Já não estavas bem. Tens andado nervoso ultimamente, talvez seja devido aos pesadelos. Mas furaste o pneu. O azar e o imprevisto voam sempre tão alto que não dá para avistá-los. Descem suas asas negras sobre os minutos de calmaria. Mas não há tempo para divagações. Trocaste.

O restaurante era belo. E caro. E impregnado dos mais vários e lindos alimentos. Ao longe os pomares em jardins impactantes e comoventes aspergiam o pólen de suas flores pelos ares límpidos e vivos de borboletas. Mas há certa poesia antiga nessa frase. Já ninguém sente assim. Ao longe... O restaurante era o mesmo de todos os dias. Não há nada de novo sobre a terra. Pediste o de sempre. Antes de entrar, porém, um pequeno gato roçou-te a calça. O felino fitou teus olhos. O que fazia um gato naquele restaurante de classe? Animal inconveniente, pensaste. Sim, até são bonitinhos. Mas tu não tinhas tempo para sentimentalismos. E sem tempo para considerações. Comeste. E isso é tudo. É prático. Haveria algo de maior em cada molécula ingerida? Levantaste da mesa, teu terno estava maculado pela tinta da caneta. Aborrecido. O terno manchado maculou tua alma. Pagaste. Dinheiro não é problema.

Problema eram os olhos da moça que entrara no escritório. Ela não trabalhava contigo. Onde estaria agora? Amanhã, tu terás reunião. “Lembras-te disso espírito da terra.” E depois de amanhã também. Quem sabe a moça retorne... Pelo acaso. Voltaste. Passaste pela mesma rua de sempre. A fronde das árvores evaporando-se em sonhos? Não, bobagens. Agora não há como lembrar. Principalmente de sonhos. Principiava a tarde. Era tarde. É sempre tarde. Irritou-te com as infinitas questões do trabalho. Sempre haverá problemas, e se os resolveres, surgirão outros. Esse é o infinito para ti. Porém, vale a pena preocupar-se com eles. Foi isso que te tornaste o grande homem que és. Grande homem para os medíocres. Vale a pena irritar-te e estressar-te. Vale. O estresse está na moda. Vale? Ainda há vales nas distâncias inatingíveis e somente imaginadas, ou contempladas através das ondas da TV ou da internet, vales floridos e verdejantes, onde em pequenas casas simples e rústicas alguém com um violino toca uma melodia de Bach? Talvez lá houvesse cintilantes olhos como os da moça relampejante do escritório. Aquele dinheiro que não te pagam continua te tirando o sono. Teria o fato alguma relação com teu pesadelo recorrente? Sim, agora pensavas no pesadelo... E ele voltará...

(Amanhã, o final do conto.)

da Arte de Não se Importar

olho aquele olhar

que nos olha

sem que dirija algum olhar

a nenhum lugar:

vejo-o lá

quando ele

que não ele

não o vejo

porque nem está

não se houve palavra

no seu dessilêncio

verbo-instante do denso

que se pensa dito:

é o tudo

só mais uma gota na taça

e o imenso

do nada quanto se faça

o que é feito em verdade

é feito não se importando

deixando que se fale ou cale

é assim que ficará

um sopro no alto

e um passo no vale

ele que passa sempre

a um passo

enquanto se pensa

no que pode (seu) ser...

mas quem julga

pensar que entende

há muito

nada entendeu

que pensar

é ter em mente um algo

e só serei o que sou

quando do mim mesmo

me estiver falto

aliás

o de Olhar

não se diz

de nenhum jeito

eu mesmo

não falo de coisa alguma

e este poema

como bem podem (não) ver

nem sequer

chegou a ser feito

Confessa-te tua Miséria*

confesso-me

que sou um doente

um estranho

um mau

demente

que não consegue ver

bondade amor verdade

nos olhares ditos humanos

por mais que jurem

que ali existam tais

para mim não passam de montes

de nadas e de jamais

atrás dos convincentes discursos

dos homens de bem

de reputação intocável

a minha doença

vê a mentira a farsa a cobiça

e a risada secreta

e o intuito funesto:

não há honestidade alguma

em se mostrar como honesto

há no pastor inflamado em certeza

a vaidade estúpida

de se achar um algo de Deus

e a ocultação

do que perverso

do que egoísta

e todos seus seguidores

entram na lista

bem como o empresário

que dá emprego aos pobres

não para ajudá-los

mas pelo lucro fácil

que corre pelas suas veias

sugadas

de trabalhadores

assim também

as deslumbrantes mulheres

da sociedade alta

(de merda)

que com seus pés com bactérias

e seus intestinos fedendo a fezes

sentam como cadelas e reses

em seu carro do ano

achando que isso

as torna melhores

que as demais mulheres

a minha doença

também vê farsa e fingimento

no sorriso daqueles que andam

sorrindo e andando

com ares de jumento

amigos de todos

felizes com tudo

com uma flor numa mão

e a miséria na outra

e a minha demência escrota

chega ao ponto

de olhar pra uma criança

e imaginá-la esfregando

a bunda pelada

em um baile funk

em todas essas coisas tristes

eu pensava

enquanto ouvia

os quatro trios

de César Franck

*Poema em homenagem aos 191 do gênio da música, César Franck, completados hoje.

O Aumento da Expectativa de Vida Humana e a Aniquilação da Vida na Terra

Peço licença ao amigo Ruy Gessinger, que publicou em seu blog  o texto abaixo, de autoria do médico Franklin Cunha, para aqui postá-lo e comentá-lo. O texto do médico me pareceu otimista em demasia, utópico, fantasioso inclusive, não levando em conta inúmeras variáveis. . Lembrou-me a crença das pessoas em geral ao final do século XIX. Devido ao progresso e aos inquestionáveis avanços científicos da época, muitos acreditavam que o século XX seria algo como a realização do paraíso na Terra. Diziam que não haveria mais guerras, nem doenças, nem miséria, nem injustiças, enfim. Bem, não preciso explicar o que foi o século XX. Vamos ao texto de Franklin Cunha (a postagem pode ser conferida na íntegra do blog do Ruy Gessinger: http://ruygessinger.blogspot.com.br/2013/12/viveremos-140-anos.html. 

"A expectativa de vida sobe para 74,6 anos. ( Dos jornais)

 No anuário L´Année  Scientifique et Inustrielle de 1891, lê-se que a duração média da vida humana à época era de 33 anos. Hoje, segundo o IBGE, cento e pouco anos  depois, nossa  expectativa de vida mais do que dobrou. Outros fenômenos biológicos ocorreram nesse mesmo período de tempo. A idade da primeira menstruação caiu de 16 para 12 anos e a da menopausa cresceu de 45 para 50 anos. O número de filhos baixou de sete para menos de dois e de cada quatro cidadãos do primeiro mundo, um tem mais de 65 anos. E o casamento monogâmico e perene tornou-se quase um achado arqueológico.

A visão futurista é a de um mundo onde se poderá viver 140 anos. E tal fato, com a crescente velocidade dos avanços da biotecnologia e das condições sócio-ambientais, não levará um século.

As implicações sociais de um mundo habitado por macróbios pode nos preocupar, no entanto o progresso das ciências naturais nos faz imaginar um futuro homem de 140 anos com a vitalidade e as potencialidades físicas e intelectuais de um executivo atual de 50 anos.

A velhice, esta condição do passado humano – dirão os médicos do futuro – era acompanhada por uma desorganização da memória que podia diminuir ou desaparecer, o que anulava as vantagens de uma vida longa. Se a senectude equivale a uma baixa na entropia por degradação da energia celular, a informação, ao se acumular, torna-se uma entropia ao contrário. Por exemplo: a que se acumulou através do tempo no código genético,se renova constantemente no sentido de uma organização cada vez mais elaborada . E Chomsky provou este fato pela sua descoberta da existência da gramática generativa.

As histórias de ficção científica que traçam cenários habitados por seres humanos a salvo das degenerações física e metal, fazem uso de bancos de memória, transplantes de cérebros, clones e robôs bióticos.Os clones em cadeia tornariam os indivíduos cada vez mais ricos de informações, pois cada  nova duplicação conservaria  a memória dos clones anteriores. Estes e os robôs bióticos poderão, em nome da eficiência no trabalho, ser programados tanto para executar tarefas específicas como também ser impossibilitados, de rir, chorar, amar e reivindicar alterações em sua tarefas. A idéia é antiga, Huxley,Orwell, Zamiatin, Karol Capek, já imaginaram e se preocuparam com tais panoramas  possíveis no futuro."

Franklin Cunha (médico)

Agora, minhas breves considerações:

A princípio, lembro que os mesmos autores citados por Franklin Cunha, como Huxley e Orwell, também imaginaram outros cenários muito menos otimistas, pelo contrário, bastante sombrios e descrentes na humanidade, aos quais o autor do texto não faz referência

A questão do aumento da expectativa de vida, que sem dúvida é um fato, esbarra em alguns pontos. Primeiro, quando se diz que em 1891 a média de vida humana era de 33 anos, algo precisa ser explicado. A diferença daquele tempo para o de hoje é tão ampla porque havia muita mortalidade infantil. As pessoas tinham muitos filhos e vários deles morriam nos primeiros dias ou primeiros meses de vida. Essas crianças que morriam entravam nas estimativas de vida geral, o que puxava a expectativa para baixo. Mas se considerarmos aquelas crianças que passavam dessa idade, dos primeiros meses, a média de vida aumenta bastante. Então, 33 anos era a média de vida porque nasciam muitas crianças e muitas morriam. Não era a média esperada de quem atingia a idade adulta. Se analisarmos sob esse ângulo, claro que a média de vida aumentou, mas não foi tanto assim quanto parece. 

Um outro ponto é que o autor do texto não menciona que há inúmeros locais do planeta onde vivem bilhões de pessoas em que a expectativa de vida continua baixíssima (em algumas regiões ela até diminuiu, como é caso de alguns países da África subsaariana), em que a miséria impera, onde doenças como a aids continuam dizimando a população, onde os progressos da ciência não chegam, e pouco estão preocupados em fazer com que a situação se modifique.

Mas o que achei mais absurdo no texto foi a total desconsideração por parte do autor quanto à pergunta: viveremos mais, mas onde? Ele afirma que as situações ambientais facilitarão o aumento da expectativa de vida... Em que planeta vive o senhor Franklin? Parece-me que os entusiastas da ciência desconsideram que o ser humano é um animal que necessita de um planeta para sobreviver, que a nossa existência demanda o consumo dos recursos naturais, e que tais recursos não são infinitos, muito pelo contrário, já dão sinais claros de seu esgotamento, e que necessitamos da saúde e do equilíbrio dos ecossistemas para nossa qualidade de vida. Qual é o custo, qual o preço, de nossas existências? De mais de 7 bilhões de habitantes? Estimativas indicam que a população atual da Terra supera em mais de um terço a capacidade do planeta em sustentá-la, sem falar que cada um de nós consome muito mais para viver do que o planeta pode oferecer a cada habitante.

Obtivemos um progresso na expectativa de vida, porém, no meu entender, este progresso encontra-se hoje ameaçado por um motivo bastante simples: nossa casa pode desabar sobre nossas cabeças. Enquanto o homem vive mais, em um nível de consumo absurdo e predatório, sem apresentar sinais reais de redução, o planeta torna-se cada vez mais doente, e sua vida é progressivamente aniquilada. Acreditamos realmente que conseguiremos viver mais em um  planeta sem vida, sem que soframos nenhuma consequência? Seria uma imperdoável ingenuidade.

Qual o Sentido?

mas qual sentido que há

no sentido do que sinto?

se tudo é um sonho seco

afogado em vinho tinto?

sentimento sem saída

taça cheia do que minto?

soco inútil por estercos

vãos derrames indistintos?

gota em vaso carcomido

sangue em quadro que não pinto?

verso-vento sem destino

vulto-anseio não me vindo?

vasto plano sem motivo

deus-deboche sempre rindo?

mesmo assim é o sentimento

que entre sóis e noites-sinos

traz à vida algum sentido 

Gosto de Não Ser Entendido*

gosto de não ser entendido

é bom não ser o que se é

(é o que mais me faz sentido)

que a poesia é para se ser

(independente de clara ou grega)

e isso chega

além do mais

(poesia é só sinais)

por que querer que eu seja

o que sou aqui?

sou no verso que deixo

mas não sou o que deixo do verso

vou muito mais disperso

e falo do que não é meu eu

não me confundam

com o que eu disse

e vice-versa e versa-vice

as palavras que (fatalmente) digo

nem sei se estão comigo

elas vieram e eu as disse

como o mafioso que atira

porque tem que atirar

não importando

o quem vai matar

porém

cada palavra

é cálcula meditada

(ou me ditada)

que tudo é cálculo

por mim mesmo feito

ou de algum jeito

(talvez de outrem

ou talvez imperfeito)

captado

e este mesmo poema é um plano

(que o não sei)

num além executado

(talvez meu talvez não

talvez um nada

talvez prenúncio

de furacão)

não é meu eu que se é

o que sou não é o que sei

ou o que me conduz...

e talvez um poema

seja a verdade

daqui a alguns anos

luz

*Poema reelaborado e republicado

do que as pessoas precisam ser salvas?

de alguma coisa

(não há dúvida)

as pessoas precisam ser salvas

mas elas não sabem do quê

e quando sabem

não querem salvar-se

e exatamente por isso

ou isto:

precisam salvar-se

e não serem salvas

é mais fácil

ser salvo

do que se salvar

só que ninguém na verdade

é salvo

só se pode salvar-se

porque ser salvo

implica um outro alguém

e ninguém salva ninguém

e salvar-se

implica assumir-se como nada

e sendo merda

destruir-se a si mesmo

mas ninguém

quer deixar de ser o que é

pois todos acham que são algo

ou que suas merdas

não fedem

então preferem crer

que alguém os salva

só de acreditar

e curvar os joelhos

mas do que afinal

precisamos ser salvos?

ora, de nós mesmos...

e isso é tão óbvio

quanto se olhar no espelho

Isto que não foi Dito

venho dizer que não digo

escrevo estas palavras

para afirmar que as não escrevi

aliás  nunca afirmo nada

nem o que foi afirmado

que fique estado

que não estive aqui

nem sei o que é estar

nem me posso saber

ou deixar de saber

qualquer algo que seja

ou deixe de ser

porque vem a ser um ato

e nunca realizo um ato

ou deixo de o realizar

acredite que não há por que

em acreditar-me

eu não me sou possível

e já provei

que não me podem provar:

é óbvio que não me existo

isto que fiz ou criei

está visto (ou nem visto)

que não foi feito ou criado

não há nenhuma palavra aqui

que tenha por si uma vida

e que diga alguma coisa

é só vento perdido no ar

fruto de acaso irrealizado

que ao fim resulta em nada

e que se formaram porque se formaram

sem causa motivo ou consequência

(e se houver não há de mim)

ao que se conclui

que não tenho existência

(e nem se pode concluir nada)

e não me podem falar de meu eu

que nem constitui um eu

e estejas certo

que o que aqui leste

não foi por ti lido

Alguns Chutes na Bunda, por Bukowski

Trechos de alguns romances:

"Se, um dia, eu pudesse ver UMA pessoa fazendo ou dizendo algo incomum me ajudaria a seguir em frente. Mas são rançosos, bolorentos. Não há emoção. Olhos, ouvidos, pernas, vozes, mas... nada. Congelam-se dentro de si mesmos, se enganam, fingindo que estão vivos."

"Poluição, violência, ar envenenado, água envenenada, comida envenenada, o ódio, a impotência, tudo. A única coisa bonita na terra são os animais, e já estão sendo dizimados, cedo estarão extintos, com exceção dos cavalos e ratos de estimação. É tão triste, não admira que você beba tanto."

"É uma sabedoria básica: Onde quer que a multidão vá, corra na outra direção. Eles estão sempre errados. Por séculos estiveram errados e sempre estarão errados."

"As pessoas se acostumavam tanto a ver merda que não mais percebiam que era merda."

E um poema:

Sozinho com todo mundo

a carne cobre os ossos
e eles colocam uma mente
ali dentro e
algumas vezes uma alma,
e as mulheres quebram
vasos contra as paredes
e os homens bebem
demais
e ninguém encontra o
par ideal
mas seguem na
procura
rastejando para dentro e para fora
dos leitos.
a carne cobre
os ossos e a
carne busca
muito mais do que mera
carne.
de fato, não há qualquer
chance:
estamos todos presos
a um destino
singular.
ninguém nunca encontra
o par ideal.
as lixeiras da cidade se completam
os ferros-velhos se completam
os hospícios se completam
as sepulturas se completam
nada mais
se completa.

Charles Bukowski