tudo que digo não pretende o mundo
tudo não fundo nem me importa tê-lo
então meu selo é como um vinho extinto
sonho já ido com estas lentas mortes
que de tão fortes nem nos dizem nada
como na estrada aquele bucho aberto
que de tão perto nem nos é mais visto:
gato-mourisco atropelado a um canto,
o humano pranto é bem mais podre e findo
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