7 Sentidos

parar um pouco
naquilo que se diz 

que se vive
respirar fundo
como se fosse 

um suspiro longo 
no último breve 
dia de tudo
pegar os cheiros
ouvir o que o se olha 
degustar os sons
vê que só se ouve 
o gosto das coisas 
quando se para
e é só com os 7 sentidos 
que se ausculta o amor.

dizem que a vida 
é movimento
mas se não se parar 
para que se sinta 
tudo o que se respira
não passará de vento.

Gatos e Pássaros

pássaros são a alma do que amanhece
gatos são o espírito do que anoitece
não existe dia sem pássaros
não existe noite sem gatos
um é o complemento do outro.

aurora gateada de pássaros
de pássaros à noite sonhada
sonhada madrugada de gatos
gatos passareando por pátios
pátios pelas noites gateadas.

que paz é maior
do que uma Ave que nos canta
quando nos sobe o Sol?
que sonho é mais alto
do que um Felino que nos olha
quando nos cai a Lua?

Não se Supera

ninguém nunca
supera nada.
aquilo que precisamos superar
é o que nos toca fundo
e o que nos fundo toca
não se supera

nunca.
no fundo
ninguém supera nada:
ou se sucumbe
ou se continua 

apesar de tudo.

tudo passa

mas não termina:

o universo é uma curva

de abaixo acima.

cada ser humano
é uma microhumanidade
e a humanidade
nunca superou nada.
está aí a história
que sempre volta

com as mesmas paixões

as mesmas ideias
as mesmas cagadas.

 

Sangue se escreve com Sangue

tudo vem do sangue:
desde a vida até a morte
desde o que pulsa nas veias
por aquilo que se sente
até o que escorre na terra
por aquilo que se luta
tudo vem do sangue
vem do sangue os pactos e os rituais
vem do sangue os sacrifícios e os sinais
o vermelho da capa de Marte
o vermelho do beijo de Vênus
tudo vem do sangue
desde o lábio até o veneno
desde a analogia do vinho tinto
até a biologia do leite materno
ninguém jamais saberá
o tanto de sangue que correu de Cristo
o quanto de sangue que chorou Satã
o vermelho do sangue
símbolo do horror da guerra
o vermelho do sangue
símbolo do divino 
amor.

O que morre nunca se esquece

o que resta é o que morre.
nada é tão forte
quanto o que agoniza dentro de ti.
é porque está fundo
tem raiz mais vasta que o mundo.
aquilo que tu sentes que morre
é aquilo que fica:
só morre o que existe
só morre o que tem vida.
uma morte nunca se esquece
porque só morre o que permanece.
há coisas que duram anos
mas passam como se nem fosse.
só vai morrer o que for amar-te:
a arte vem daquilo que morre
e sempre e em tudo
o que resta é a arte.

Poema Antigo no estilo de Cruz e Sousa

Tua Sombra antiga em voz
sempre mais vive entre nós.

teu abraço em beijo e sangue
traz mais paz que o sol exangue.

tens um signo em meu instinto
és arte em tudo que sinto.

sonho com tua tormenta
som que meu lábio sustenta.

teu silêncio em toda parte
no frio segredo de olhar-te.

ao sopro-hino do teu sino
tu (re)erguerás meu destino.

Aviso

sou só estrada
não tenho final
talvez nem estrada 
mas só na estrada um sinal

talvez eu seja só não-visto
alma penada na curva do nada 

lento lamento de oculto urutau
uma nuvem nem mesmo formada

coruja escondida no galho do angico
talvez eu seja só uma ausência 
que nem sei para onde digo
mas seja lá 

o que for que eu aviso
bate as asas sempre contigo.

Escrever é não ter medo

escrever é não ter medo
de dizer 
o que se é lá no Ser.
não pode ser escritor
quem tem receio de falar
seja lá o que for.
tem que se confessar a fundo
por mais que se esconda do mundo.
tem que dizer o que sente
por mais que estranhe ao que é gente.
e o que tem que tremer
não é a mão do escritor
mas as estruturas capengas

da vida do leitor.

Dante Alighieri

tu poeta que viste o Inferno
o que teus olhos veem 
Dentro 
de mim?

tu que vês o que não se vê 
visionário do não-visto 
o que tu vês 
no além do que é meu eu?
onde é que eu existo?

como chegar no Paraíso
sem morrer no Purgatório?

tu poeta que viste o Interno
o que teus olhos veem
Dante
de mim?

O tempo não para?

o tempo não para.

não é o tempo. 

é a vida que não para.

não é a vida. 

é você que não para.

não é você. 

é o que você acredita 

que precisa fazer para viver

que não para.

não é o que você acredita. 

é o que os outros 

lhe fizeram acreditar 

que precisa fazer para viver 

que não para.

o tempo não para

mas a morte sim.

Essência

há algo que precisa ser dito
mas que não sei o que dizer
só sinto lá no Ser
há algo que ainda não é 
mas que me alta
um tudo que sinto que me falta 
há um verso que tem seu desígnio 
como era o verbo ao princípio 
mas só toco lá não ser
uma alma na ponta da língua 
mas eu não sei como que diga
um quase da minha sina
que quando eu diga lá no fundo 
desabará em palavras o mundo.

Força

maldade não é força.
sucesso não é glória.
poder não é grandeza.

força 
é o que vence a maldade.
glória 
é não se importar com o sucesso.
grandeza 
é  com os simples ser humilde.
e desprezar os "poderosos".

Apocalipse

esse Mistério
ninguém pode sabê-lo.
sangue de mar 

que se ex-vai
onde as vozes 

me ciclonam
esse mistério 

nem Além pode vê-lo
os ouços das aves 

que se morrem
estejam a salvo

no que eu lágrimo
esse mistério 

ninguém põe um selo
som que me noite 

luz se fez no que beijo
esse mistério 

ninguém vem a sê-lo.

agora estou vago 

e se aproxima um cavalo
esse mistério 

é meu dever misteriá-lo.

O mais Forte uso da Palavra

a poesia não pode ser
um suco com açúcar 
que só te lambuza
a superfície dos lábios.
a poesia tem que ser 
um ácido sulfúrico 
que te penetra 
até a medula dos ossos:
não é pra te agradar 
é pra te fazer sentir.

de modo que escrever sorrisos
enquanto o planeta morre
não é só um puto de um egoísmo 
mas é também um desperdício
do melhor mais forte e mais profundo 
uso da palavra:
a poesia.

Assinatura

não.

não peço perdão.

quem é que há

entre céu terra e mar

que algum direito tenha

de me perdoar?

não me desculpo

ao que tenha sido

não sou mais

do que foi meu destino

escrevo o que seja

e aceito o que fica

da minha chama ainda

brutalmente acesa.

não reconheço Deus

como meu pai

não mais

nem Satã como meu irmão

nem peço perdão

ao que foi minha sina

porque um poeta

não se desculpa.

só assina.

Autoengano

as pessoas são engraçadas.
elas deixam de fazer o que gostam
para trabalhar 
para um dia poderem fazer o que  gostam.
mas nunca fazem o que gostam
porque acabam só trabalhando
e acabam mentindo
que gostam de trabalhar.

Condicionais

se só se escreve o que se vive
só se escreva o que se sinta.
se só se escreve o que se ama
só se escreva o que se beba.
se só se escreve o que se passa
só se escreva o que se morra.
se só se escreve o que se sofre
só se escreva. e que se foda.

Uma Palavra

ah quem me dera deixar
uma palavra de vida
que te fizesse sorrir
tão distante de tudo
que te esquecesse do mundo
uma palavra de ontem
que te fizesse dormir
tão largada no vento
que te voltasse no tempo
uma palavra de alma
que te fizesse sonhar
tão profunda no escuro
que te levasse até o fundo
uma palavra de morte
que te fizesse chorar
tão do fundo de mim
que te levasse até o Fim.

Poesia é o sangue que respingou nas paredes

um poeta não deveria existir
não deveria viver
deveria só deixar sua poesia
e desaparecer.
para que ninguém soubesse 
de sua vida
e do que ele fez
só deixar a poesia
e sumir de vez.
um poeta que se preste
nem deveria nascer
para não ter que explicar
que aquilo que escreveu
de onde foi diabos! que viveu.
só deixar a poesia para que a amassem
sem ter uma vida para que o odiassem.
mas a poesia 
exige uma vida pra matar
porque a poesia é uma doença
e quem leia que se vire
e tchau e bença.

Nada

então não haverá o longe
só incêndios no horizonte
o sempre será ontem
no silêncio esgotado de uma fonte.

e tudo se desfará em breve
no calo de um canto de pássaro
calado pelo derrame da neve
e passará o pássaro
ao desmanche de um sorriso falso 
desmoronado por entre os olhos
de cuja luz não restará um traço.

e daquela árvore que me olha
despencada pela vitória do abismo
cairá folha por folha
ao abalo do bafo do sismo.

então  haverá um nada
no olho do furacão
e só restará o que sinto 
no nada do meu coração.