Spill my Blood

se é pra acalmar a ira dos deuses
derrama meu sangue
se vai fazer te sentir melhor
se vai te fazer sentir
espalha meu sangue
é só pra isso que ele presta

eu o cuidei com muito carinho

tratado com ferro fúria e vinho 

ele é tudo que me resta
pra um dia servir de sacrifício
despeja meu sangue
na terra como se fosse menstruação
o suco que se extrai
de se espremer o coração
se é pra salvar teu destino
alastra meu sangue
ninguém vai se importar
a ninguém vai fazer falta
é poesia
e poesia é coisa de cor vermelha
que a ninguém se aconselha
entorna meu sangue

mata com ele tuas sedes
tinge com ele as paredes
faz com que sequem minhas veias
jorra o meu sangue em uma janta
janta o meu sangue em uma jarra

Cães e Gatos

a amizade dos cães
é doada a quem eles consideram
seus superiores
e os gatos
oferecem sua amizade
a quem eles consideram
seus iguais

os cães
não dão atenção
aos defeitos dos homens
e os gatos
sabem que os homens
não são confiáveis

os cães
simbolizam a segurança
daquilo que achamos
que conhecemos
os gatos
simbolizam o temor
ao que não confessamos
como desconhecido

enfim
os cães
merecem ser amados
porque são os enfermeiros
da fraqueza humana
os gatos
merecem ser amados
porque são os sábios
que ensinam o homem
a ser mais forte

Fucking

não me venham com essa vinda
de que o mundo mudou
eu sei das vindas dessa vida
é tudo uma fucking bosta 
todo mundo gosta do que todo mundo gosta 
e vale tudo pela grana
(teu namastê não me engana)
desde acabar com tudo 
até destruir o mundo 
é tudo uma fucking merda 
não me venham com esse conto
de que o que conta é o que está por dentro 

o que conta é o que está na conta
faz tempo que se matou o sentimento

(eu (ainda) sinto muito eu lamento)
é tudo imagem é só aquilo que se vê 
nunca foi a nossa alma 

ou o emocional 
sempre foi a segurança material
nunca houve evolução 
sempre foi só o dinheiro 
ou só o cartão
é tudo uma fucking farsa

até uma fucking morte.
fucking boa sorte.

Non Dimenticarmi

não é bem assim
pra que me esqueça
antes tem que ser tão tarde
que já acabe a humanidade
não é bem assim 
pra que eu me acabe
antes tem que ser tão fundo
que já seja um outro mundo
porque todo mundo sabe
que não vim de qualquer parte
porque todo mundo nota
que eu volto em toda volta
e que estou em toda arte

Seja lá o que Luar

a noi tece o que me reste
seja lá o que me for
o que for que lua nua
de que sangue tu te vestes
seja lá o que me horror
eu me vinho en tarde ser
qualquer noite que me caia 
qualquer longe que me alma
seja o lá o que me dor
eu me sinto no que além
seja onde vier me olhar
o que ser pelo que vida
seja lá o que luar
seja lá o que me amor?

Azar

 Azar 

pois pra você ver...
quando  tenho uma esperança 
ela dança 
e eu sei escrever 
mas não sei dançar 

Com gelo

já que a coisa tá russa
achei que fosse vodka pura 
mas era água salgada 
bebi tudo de um trago
cruzei toda a sibéria
e fui morrer na praia
por favor,  uma vaia

A Palavra é minha Amiga

eu escrevo o que eu quiser 
porque a palavra é minha amiga 
e vai brigar junto comigo
e que custe a quem custar 
eu escrevo o que eu disser
porque a palavra é minha parceira
e se só eu não consigo 
ela vem me defender 
eu escrevo o que vier
porque a palavra é minha irmã 
e se alguém mexer comigo 
ela não deixa eu me foder 
eu escrevo o que for vinho
porque a palavra é minha íntima
e não vai deixar que eu beba
e não vai deixar que eu minta
sozinho.

Três Grandes Mulheres da Arte

a Artemisia Gentileschi era da Pintura.

italiana do barroco

teve que suportar três grandes absurdos:

o primeiro foi ter sido estuprada

por um amigo do seu pai

quando tinha 18 anos (ponto)

o segundo foi ver a autoria

de seus quadros de gênio

ter sido atribuída a seu pai um medíocre (ponto)

o terceiro era que diziam

que era inimaginável que uma mulher

tivesse pintado "aquilo"

"Judite decapitando Holofernes"

ou "Mulher decapitando um Homem"

(isso sou eu que digo)

é seu quadro mais conhecido (ponto)

a Clara Wieck Schumann era da Música.

alemã do romantismo

é conhecida por três grandes histórias:

a primeira é sua música e o seu piano

(era compositora e pianista)

que ajudou a iniciar com charme e fúria

o terrível universo musical romântico (ponto)

o segundo é ter sido a esposa de Robert Schumann

um dos maiores gênios da música universal

e sempre fica a pergunta:

quanto da música do Robert é música da Clara? (ponto)

o terceiro é que o Johannes Brahms

o compositor que mais gosto

e grande amigo do Robert

era um apaixonado perdido pela Clara

e nunca se revelou a ela

(até a morte do Robert pelo menos)

depois... bom, no depois tem as cartas (ponto)

a Mary Wollstonecraft Shelley era da Literatura.

inglesa do romantismo

viveu três grandes experiências:

a primeira foi ter se casado com 18 anos

com o célebre poeta romântico Percy Shelley

que morreu com 29 anos

a Mary foi a responsável

pela divulgação da sua obra (ponto)

a segunda foi a participação na aposta

de quem escreveria o mais assustador

conto de terror, numa noite de bebedeira

entre ela, o Percy seu marido e o Lorde Byron

todos loucos bêbados e escritores (ponto)

o terceiro foi que a Mary venceu a aposta

com um protótipo do que viria a ser

o profético e imortal romance gótico

"Frankenstein"

que questiona os resultados trágicos

do conhecimento científico mal utilizado

(está aí a bomba atômica pra provar) 

(ponto).

O Realismo do Romantismo

O Romantismo
como as pessoas PENSAM que era:

beijos doces apaixonados
mandar flores

lindos dias ensolarados em jardins

príncipes princesas

tudo com mel e açúcar

declarações bregas piegas

finais felizes

O Romantismo
como REALMENTE era:

boemia noitadas borracheiras 
os caras bêbados e chapados de ópio 
solidão e incompreensão 

ocultismo sangue tuberculose
total falta de adaptação à vida 
amores impossíveis ou infelizes 
os artistas fodidos 

Viver por...

todo mundo é suicida 
todo mundo morre por.
seja por vício ou por falta
trabalho comida

sucesso dinheiro 
ou amor.

todo mundo morre de tanto.

já o artista morre pela arte
cedo ou tarde 

"valeu a pena?"

(perguntou Fernando Pessoa)
tudo vale a pena 
quando a alma é muito extrema. 

Amoremorte

ninguém sabe o que é Deus
ninguém sabe o que é amor
só se sabe que Deus é amor
mas o que é amor ninguém sabe
nem ninguém sabe o que é morte
só se sabe que o sentir do orgasmo
se parece com o da morte
mas amor-te ninguém sabe
nem ninguém sabe o que é vida
se sabe Morte e Vida Severina
que é severa e assassina
mas o que é vida só se sente
mas ninguém sabe o que é arte
se sabe que a arte vem da vida
que vem do amor que vem da morte
(que vem de Deus se tiver sorte)
mas não se sabe que muita vida e muita arte
podem causar infarte.

Não sou covarde quando escrevo

eu já fui covarde em várias coisas
ao longo da minha vida.
todos os homens são covardes.
uns mais outros menos
mas todos são.
homem que diz que não é covarde em nada
o faz por covardia.
as mulheres são mais corajosas
que os homens.
um dos grandes desafios do homem
é deixar de ser covarde.
reconhecer a covardia
é um ato de coragem.

apenas em uma coisa eu nunca fui covarde:
em escrever.
coragem para escrever não é dizer
o que vem na cabeça.
isso é burrice.
coragem para escrever é dizer
o que no nosso íntimo
está pronto para ser dito
e aí tem que ser
custe o que custar. 
nesse caso o que me incomoda 
não é a incompreensão 
(já estou acostumado)
o que me incomoda é a compreensão 
que fica por isso mesmo. 

O que foi que fizemos?

como foi que perdemos o que (não) tínhamos?
que coisa foi essa que buscamos como imbecis?
em que lugar deixamos o que podia ter sido?
o grande que poderia ter sido por que escolhemos não ser?
quando foi que perdemos a nossa graça?
por que trocamos paraísos por um prato de vômito?
de que jeito achamos que o jeito era essa merda?
como foi que (não) olhamos e não vimos nada
onde havia tudo?
onde é que estávamos quando tivemos a chance?
mas como que deixamos que se fosse?
onde é que estávamos com a cabeça para que isso aconteça?
o que é que dissemos quando chegamos em casa?
como foi que ganhamos essa desgraça?
o que foi que (não) fizemos?

Poema Dialogado nº3 - O Diabo

- o Diabo??!!
- eu mesmo. Satã, se preferir.
- e Lúcifer não?
- melhor não, ficou muito pop.
- bom, se tu diz que é, a essas horas da madrugada, foda-se, já vale uma conversa. mas então, Satã, o que fazes por aqui?
- por aqui onde? no bar ou no mundo?
- nos dois.
- no bar, vim, como tu,  tomar uma dose de whisky barato. embora o teu seja ainda mais barato que o meu. como tu consegue beber essa gasolina? no mundo, porque me sinto tão à vontade quanto no Inferno. as diferenças são cada vez menores. como diria o poeta se referindo à noite: aqui é o meu lugar.
- entendi. e tem um lugar aqui no mundo que seja o teu preferido?
- tem, o coração das pessoas.
- e nesse lugar tu não dá de cara com Deus?
- cara, vou te responder assim: Deus é amor. eu, Satã, eu NÃO te amo. aqui tu tem duas afirmações. qual dessas duas afirmações tu acha que combina melhor com as pessoas em geral?
- é... parando pra pensar... mas as pessoas vão protestar, elas acham que amam e que têm Deus no coração.
- bom, aí é como escreveu aquele poeta bêbado (se bem que a expressão "poeta bêbado" é um pleonasmo" kkk), o Bukowski: "a multidão sempre esteve errada e sempre estará errada". a multidão é as pessoas. então...
- cara, faz de conta que isso é uma entrevista pra televisão. tu, sendo Satã, que mensagem deixaria pra humanidade, em poucas palavras?
- horror com horror se paga.
- foda! mais uma dose?
- óbvio, um escocês agora, eu pago.

Minha Volta

o último canto do conto que conto
que me encontro e retorno
porque ainda é da minha conta 
o que pra sempre me resta
o que deixei de meu rastro
o último conto resta em meu canto
pelo céu que me arrasto
revolto eu volto no entanto
um vulto em vida e revolta
quem conta comigo em minha volta?
conta comigo os meus olhos
vê como eles são tantos
e como paguei minha conta
pegando pesado na lama
ainda sinto aquilo que ama
ainda me sobra um sopro de alma.

Poema Dialogado n°2 - O Tapa

- tu gosta mais de cerveja ou de vinho?
- de vinho.
- por que tu não gosta de cerveja?
- eu disse que não gosto de cerveja? disse que gosto mais de vinho.
- nossa,  tu é linda, mas é rude hein!! 
- por que "mas"? uma coisa independe da outra.
- é... tu é sempre rude assim?
- não,  só com quem eu gosto.
- aahh, então deve gostar um pouquinho de mim...
- eu não tô sendo rude contigo, até tô sendo educada. 
- não? e o que seria ser rude?
- isso também não é ser rude!!!
- puta merda! por que tu me deu um tapa?
- pra tu não olhar pra os meus seios. 
- mas eu não tava olhando pros teus seios!
- mas agora tá. o tapa foi uma antecedência aos fatos. 
- eu só olhei porque tu falou que eu tava olhando. além de rude é adivinha? bom, pelo menos tu foi rude comigo,  tu me deu um tapa, sinal que gosta um pouquinho de mim...
- eu não fui rude, o tapa não é ser rude, é ser agressiva. 
- bom,  talvez ser agressiva significa que tu goste ainda mais de mim do que se tu fosse rude. 
- não, significa que tu é idiota mesmo. não entendeu nada. 
- entendi sim. se eu te pedir um beijo vou levar outro tapa né? 
- não,  vai levar uma mordida. 

Poema Dialogado n°1 - O Xis

- sabe,  cara,  às vezes fico pensando no que é a vida...
- já comeu o teu xis?
- o quê?
- perguntei se tu já comeu a porra do teu xis.
- tá vendo algum pedaço de xis no meu prato?
- bom, então agora tu tem que pagar o xis.
- tu tá ficando "loco" ou tomou rum com coca demais? eu sei que tenho que pagar o xis, óbvio.
- não,  é que tu comentou que fica pensando no que é a vida.  a vida é isso,  tudo tem um preço,  até essa merda de xis de calabresa com bacon. comeu tem que pagar.

- ah, vai tomar no cu.

A Ironia te fode, mas te consola

oh meu Deus! são tantos santos
eu só vejo soja, digo, santos!
para onde quer que eu olhe.
o próximo papa
(que nem vai existir)
vai ter um fucking trabalho
pra canonizar tanta gente.
eu, sendo um anjo caído,
(é, sou mesmo)
ando com graves problemas 

de baixa estima
me vendo no meio
de tantos seres celestiais.

já pensei em me matar

mas não tenho dinheiro.

bom, pelo menos o mundo está salvo!
e a prova irrefutável
são os comoventes sorrisos do instagram.
(putz não deveria ter dito isso
agora vão me entender mal

e dizer que sou um ressentido

- o que é verdade -

e me odiar ainda mais.
é por isso que não tenho nada...)

mas tranquilo

tudo vai ficar bem.

Dispensáveis são os Humanos

antes de qualquer coisa as artes são 7:
literatura (a arte das palavras e da representação)
música (a arte dos sons)
pintura (a arte das imagens)
escultura (a arte das formas)
arquitetura (a arte das construções)
dança (a arte dos movimentos do corpo)
cinema ( a arte moderna que une literatura música pintura). 

incluem-se aqui os derivados do cinema:
séries seriados telenovelas.

dito isso vamos ao que viemos:
ninguém vive sem arte. 
assim como não vive sem comida ou sem ar.
se diz que vive, mente
ou não sabe nada de arte.
só a arte nos faz companhia
quando estamos sozinhos
só a arte nos compreende
quando estamos  fechados
só a arte nos consola
quando estamos sofrendo
só a arte traz significado
quando a vida já o perdeu
só a arte nos preenche
quando estamos vazios
só a arte nos impulsiona
quando estamos sentindo
só a arte se importa
quando estamos felizes.

então não venha dizer
que a arte é dispensável.
dispensáveis são os humanos.

5 Curiosidades (Poéticas) sobre mim

1) eu adoraria, mesmo!!! com 7 tiros  na cabeça,
explodir e espalhar os miolos com sangue 

pela grama ou pelas paredes, os miolos com sangue de um caçador... (ilegal, ok.).
2) eu já tomei um porre de curaçau BLUE
misturado com vodka 

(talvez tequila tb, não lembro)
e lavei de vômito AZUL
o chão da casa de um amigo
(é, essa, alguns vão lembrar...
tem mais coisas, mas vou parar por aqui kkk)
3) eu já briguei de soco no meio da rua
(rua de terra, sem calçamento)
quando tinha 15 anos.
eu tava arrebentando a soco o desgraçado
(é verdade)
até que ele me deu um chute no saco
e saiu correndo.
4) ninguém vai acreditar
mas eu já conversei com um urubu.
ele estava no chão, no mato, e eu consegui
me aproximar até ficar do lado dele
e disse: "meu amigo!"
e ele respondeu, meio desconfiado e com nojo,
algo como "glu!".
5) quando eu tinha 7 anos
me apaixonei (achava na época)
por uma coleguinha que era japonesa
(descendente de japoneses)
e nunca tive coragem de me declarar é óbvio
até que ela foi embora
e desde esse dia pensei em ser poeta:
com 8 anos escrevi meu primeiro poema
que não tinha absolutamente nada a ver 

com a japonesinha.