Ah, O Progresso

Poema escrito e publicado originalmente em 24 de janeiro de 2018.

"há quem passe pelo bosque
e só veja lenha para a fogueira” (Tolstói)

há quem sente na grama dos campos
e só veja escavações para minérios
(ah, o progresso)

há quem observe uma cascata de águas
e só veja inundações para hidrelétricas
(ah, mais progresso)

há quem mire no olhar do tigre
como um inimigo a ser massacrado
e substituído o mistério que vem da vida
pelo lucro que vem da máquina
(tanto progresso)

há quem olhe para o céu
e só veja seca ou chuva
para a lavoura de soja
(quanto progresso)

arrebentar planeta e humanidade
para encher os cofres de um punhado
dos homens que fazem
dos homens de bem
(quanto cansaço)

amém

Dia de Ira (ao Réquiem de Mozart)

Hoje, 263 anos de Wolfgang Amadeus Mozart. Republico o poema a seguir:


Dies irae, dies illa
solvet saeclum in favilla

I - carta enviada ao destino
sem selo
vida esvaziada de humanos
sem sê-lo

II - algo estrago de raio e fogo
se gatilha no olho e no logus
relâmpago do tigre

III - homem com sede de fome
que há muito morreu de sua sede
e se perdeu de seu nome

IV - algo sangue no oculto do sol
se vermelha entre buracos de estrelas
sendo aves de outros planetas
ou graves de surdos sonetos

V - corvoos por todos os pânicos
carvões por todos os prados
cor vãs por todos os pratos
rãs-águas por todos os túmulos

se réquiam os destinos
por cartas marcadas
com o número 626
de Mozart

Poesia Pós-Vida

a minha poesia engasgada e asfixiada 
por um pedaço de plástico na goela
a minha poesia com as tripas de fora
e a cabeça esmagada numa rodovia
a minha poesia com a cabeça arrancada
e sendo mostrada em vídeos na internet
a minha poesia respirando agrotóxico
atolada na areia de um rio assoreado
do lado do sem fim de uma lavoura de soja
a minha poesia abatida a tiros
junto com seus quatro filhotes
a minha poesia com uma pata atorada
e a outra presa numa armadilha
a minha poesia espalhando rios de sangue
com a barriga aberta sobre uma praia
a minha poesia tombada por uma motosserra
e virando cinzas no meio do mato esvaído
a minha poesia transformada em esgoto
e em lixões sem fim a céu aberto
a minha poesia sem ar e sem penas
agonizando num pedaço de cano
para ser vendida para ricos
a minha poesia morta e com os pedaços arrancados
para servir de amuletos a milionários chineses
a minha poesia transformada em deserto
a minha poesia perdendo minha alma

Se Você Estiver no Rio Grande do Sul

a Mão da Morte está presente
para onde quer que se olhe:
eu poderia dar alguns exemplos
onde tocam os milhares de dedos
da mão infinita da morte

se você estiver no Ártico
você verá a mão da morte
no derretimento de titânicas geleiras
toneladas e toneladas de monumentos desmoronados

se você estiver na África
você verá a mão da morte
no massacre brutal de elefantes
milhares e milhares de gigantes assassinados

se você estiver no Sudeste Asiático
você verá a mão da morte
na devastação de exuberantes florestas tropicais
quilômetros e quilômetros de imensidões tombadas

se você estiver no Oceano Pacífico
você verá a mão da morte
em turbilhões e turbilhões de mares entupidos
de lixo e plástico
universos e universos de vida aquática
asfixiados por nossa quinquilharia

se você estiver na China
você verá a mão da morte
no peso dos ares cinzentos de poluição
céus e mais céus irrespiráveis de horror

se você estiver no Rio Grande do Sul
você verá a mão da morte
nos hectares e mais hectares de lavouras de soja
atulhados de venenos
campos e mais campos
que já não são mais campos nem matas nem nada
só a desolação sem vida de um deserto verde
de dinheiro

Presidente Bozoasno

um palhaço bagaço 
cagaço e arrego 
entre piadas e babacas
cagadas cloacas 
mamatas nas tetas 
patriota? 
um pateta 
entre patotas 
de patos 
um milico pinico 
hipócrita cômico 
de circo pocilga de charco 
um fraco um asco um asno 
um burro um tosco um bozo
um Fiasco.

Da Formação de Tempestades

sei que algo acontece.
o fundamental é o que está latente
aquilo que não mas que será à frente
que se move como sopro e tigre
que passa como nunca passado
e que se ergue em olho bem do teu lado

qual sábio é que garante
que um vento que se veste inofensivo
lá em processos desvistados
não se tornará tornado furacão?

há um outro nos envolve
em insondável onde:
há um ato que é fato
e há outro que se esconde

tudo traz um além-motivo
ainda que a ele (rindo)
não nos motivemos:
mas ele sempre sorri
acima do nosso riso

Posse de Armas: agora, Você tem Pênis

Uau! parabéns, você conseguiu, cara! Agora, por mais retardado e estúpido e impulsivo que você seja, se tiver mais de 25 anos, vai poder possuir arma de fogo. Veja bem, ter, não carregar a arma. Por mais pobre que você seja, vai poder pagar 5, 7, 10 mil reais por uma arma pra ter em casa. A geladeira, a televisão nova, o curso do filho, por exemplo, podem esperar.

Agora sim! A criminalidade no Brasil tá solucionada. Vai ficar mais fácil, por exemplo, matar o seu amigo filho da puta numa discussão. Matar a sua esposa, que não faz o que você quer, mais fácil ainda. Ameaçá-la, então, maravilha! Agora os lares vão funcionar!

O dia que você quiser se matar no impulso, beleza, vai ser um tiro! Ou o seu filho deprimido. Nem tem que pensar duas vezes. A bala entra num ouvido e sai pelo outro.

Ah, e o ladrãozinho que quiser invadir sua casa, esse não tem chance mais, você viu o cara, o cara tá morto. Ou ele, vendo que você tá armado, atira e mata você antes. Mas você atira bem pra caralho, né, vai pagar cursinho de tiro, sem galho! Ou vai treinar caçando vea..., digo, javalis.

Mas mesmo não podendo, você vai carregar a arma com você, né, eu sei. Você ou o seu filho de 17 anos. Vai chegar no bar armado, tomar uns tragos e mostrar pra todo mundo, que, agora, vão ter que te respeitar. Você vai querer mostrar que sabe lidar com uma arma, e se der um tiro por acidente e pegar em alguém, qual o problema?. Afinal, "SE MORRER ALGUNS INOCENTES, TUDO BEM!" Desde que o inocente não seja você ou o seu filho, né, beleza!

E se tiver no bar algum bandidinho que viu sua arma e quer pra ele, e vendo que você tá bêbado, vai te esperar na saída, você vai mostrar que é macho, vai sacar a pistola, e antes que posso puxar o gatilho, vai tomar uma facada no bucho, que nem o mito.

Você conseguiu, cara, você é show. Macho! E, agora, com pênis!

Para quem sabe o que são Flatos

os homens com suas moedas
se acham vastos
mas são só vasos

os homens com suas metas
se acham vultos
mas são só vulgos

os homens com suas armas
se acham forças
mas são só farsas

os homens com suas regras
se acham retos
mas são só ratos

os homens com suas naves
se acham fogos
mas são só fátuos

os homens com seus gases
se acham fatos
mas são só flatos

Preparação para o Nada

o homem não vive: só se prepara.
nasce. e se prepara para crescer
e crescer, dizem, é preparar-se para a vida
(que nunca se vive)
depois é estudar para se preparar
para mais estudo e para decidir
para que, depois, vai se preparar
com mais detalhes e dedicação

o depois é se preparar para trabalhar
que o trabalho é uma preparação
para outras coisas mais
que ou são nada
ou quando vêm não já bastam
e então se prepara para o que falta
que nunca deixa de faltar
e para que não falte o que faltará
a gente se prepara

e por fim se prepara para
quando se ficar velho
e quando se fica velho
se tenta se preparar 
para a Morte...

e no Fim
nunca estamos preparados

Vinho de Uvas Podres

eu não sou o que escrevo.
o que digo está em mim
como algo que eu vi e me ficou
ou como algo que busquei e me encontrou
ou a mim veio  como algo que me quis
mas não é onde me estou

não se pode me encontrar
pelo que deixei escrito:
o que escrevo é o que crio
a partir do que me destruo
é um resultado como aquele vinho
que se cria das uvas podres:
o que escrevo é a fermentação
do que me apodrece

do que se sente e o que se vive
do que se perde e o que se morre
do que não é e o que não vem
do que se passa e o que será

eu não sou o que escrevo.
mas em verdade tudo o que sou
é só o que escrevo.

O Óbvio

escrever é perceber o óbvio:
nada é mais difícil de ver
do que está diante dos nossos olhos

se colocarmos a página de um livro
muito perto de nosso campo de visão
não conseguiremos ler

dito isso
qualquer criança sabe
que após um tempo de muito calor e seca
de condições climáticas estéreis
de crescente pressão atmosférica
em que o abafamento o sufoco a opressão
se tornam insuportáveis
o resultado inevitável
são tempestades temporais tormentas tremendas
caos pânico destruição

porém sem essas tempestades
a vida não poderia continuar

mas não se percebe que é por algo do tipo
(só que muito maior)
por que passa a humanidade

a isso chamamos "O Óbvio"

de modo que
em tudo que escrevo
estou explicado

Palavras no Abismo

("A Parábola dos Cegos", de Bruegel)

não há mais palavras a serem ditas
a quem já ergueu a perna direita
para o passo a ser dado 
no vazio do abismo

não há mais palavras a serem ditas
não porque não há o que ser dito
(há tanto que é melhor calar)
é que não há o que ser entendido
no sentido de que não se entende
o significado do que está escrito

a palavra, que é o que diz
deixa de dizer
quando mesmo dizendo
o que se diz não é captado:
há comunicante mas não há comunicado

em outras palavras
a palavra se perde
e com ela a verdade:
a cada palavra que some
morre um pouco de fim e de fome
essa abismada humanidade

(Des) Governo Bolsonaro: Começou a Palhaçada

Alguns pontos, sobre esses dois dias do princípio do que será o pior governo da história do Brasil:

1) Bolsonaro, após a posse mais vazia da história, igual a sua cabeça, ao invés de reajustar o salário mínimo para 1006 reais, como era pra ser, fixou em 998. Por que, diabos, ele não deixou em 1006, apenas 8 reais a mais? Deve ser porque pobre não pode ganhar mais de mil reais por mês.

Depois do blablablá, da fanfarronice e da hipocrisia de sempre, segundo o que li hoje na imprensa sobre a posse, Bolsonaro mostra ao que realmente veio: para um governo CONTRA O POVO. Mesmo podendo dar o que estava previsto por Temer para o salário mínimo, que já era pouco, deu menos ainda. De 1006 reais baixou para 998. Foi o MENOR AUMENTO DOS ÚLTIMOS 24 ANOS. Agora entendi porque os poucos bolsonetes vaiaram Temer (afinal, o Bozo e o seu ridículo PSL foram os seus maiores apoiadores): Temer queria dar um aumento maior para o salário mínimo.

2) Falando em blablablá e em hipocrisia, ontem tivemos, na posse, discursinho em libras da 1ª primeira rama, digo, dama. Hoje, tivemos a extinção da Secretaria de Inclusão, que era a que cuidava, por exemplo, das pessoas surdas e com deficiência auditiva.

3) Para fazer jus à sua campanha, a posse do Bozonaro deveria ser por live, aqueles seus vídeos hilários, na internet, com ele em casa, apresentando atestado médico pra o Temer, e as notícias sobre a posse, todas fakes, enviadas por Whatsapp.

4) Bolsonaro decretou, hoje, que a demarcação de terras indígenas ficará a cargo do Ministério da Agricultura. Que está na mãos de ruralistas. Ruralistas odeiam índios, porque querem suas terras para devastar, explorar e lucrar em cima delas. Ou seja, palhaçada!

5) O Bolsobosta, hoje, também pôs um fim no conselho defensor de alimentação saudável e sem agrotóxico. Claro, pensando no povo.

6) Agora, é só aguardar o avalanche de merda que virá nos próximos dias, meses, anos, fruto da sua imensa e ilimitada bolsa de bosta que tomou posse, simbolicamente, ontem com ele. 

É como disse Dante Alighieri sobre o Governo Bozo:

"Deixai toda esperança, vós que entrais".

Planos Metas Objetivos

as pessoas falam
em planos metas objetivos
sucessos e conseguimentos
a serem atingidos
e nem sabem se estão vivos

querem chegar a um ponto
e quando chegam (se chegam)
é só isso
e pronto
(e surgem a miragem
do outro ponto)
e nunca se vive
o ponto em que se está

se tem coisa que a vida nos ensina
é que não somos nós
que levamos a vida:
quem leva é a sina

as pessoas babam
em planos metas objetivos
e eu rio:
não sabem que o único plano
é ao que nos leva as águas sábias
do rio

Maldição

não sei nunca saberei por que escrevo.
não há nada que eu ganhe no que faço
nem dinheiro nem glória nem abraço
nem curo meu mal e em nada me inscrevo

talvez seja assim meu último credo
único som que deixo como rastro
único sangue a valer meu cansaço
única forma em que sou meu segredo

vale tanto porque não vale nada:
o que vale não merece seu preço
só vale a vida que nos é não dada

escrever é conhecer que me esqueço
sentir o não-ser da vida alcançada
em que serei morto e em que permaneço

(Não)-Mensagem de Natal

 as pessoas querem de mensagem de natal
qualquer texto banal que fale de amor felicidade esperança 
um amontoado pré-determinado mecânico automático robótico de palavras positivas
votos vazios vazados de (in)verdades vagas
algo que fale em paz perdão jesus
a ser esquecido antes de ser lido
pretensas espiritualidades a serem estouradas com champanhes foguetes e peidos pós-ceia...

hoje quando acordei um sabiá cantava na janela
e eu prestei atenção no seu canto:
essa foi a minha mensagem de natal
e não poderia haver melhor

Eu não aprendi a viver

eu nunca aprendi esse negócio 
de "aprender a viver"
eles dizem: 
"você tem que aprender a viver" 
mas eu nunca entendi 
o que eles queriam dizer com isso
quando eles deram essa lição
eu devia estar cagando

eles determinaram exatamente como se deve viver:
eles criaram regras normas leis padrões modelos
teorias tratados cartilhas manuais e morais
coisas bem difíceis e complicadas
e eu na minha preguiça e irresponsabilidade
fiquei só lendo coisas inúteis como contos e poesias
e não aprendi o que deveria ter aprendido

agora estou aqui e não aprendi a viver.
eu achava que a vida fosse como escrever um poema:
você inicia, diz o que veio pra dizer
e termina em grande estilo ou nem tão grande assim

mas eu só aprendi a escrever poemas
(mal e porcamente)
e não aprendi a viver
não sei fazer outra coisa

uma época eu achava que viver
tinha a ver com se tornar melhor
mas eles já me provaram
que não é nada disso

e eu, burro, nunca consegui entender.

Escrever é um Ato Infame

se o cara escrever de verdade
matará de mentira sua fome.
se o cara escrever poesia, por exemplo,
terá um atestado de insanidade
de inutilidade para o desenvolvimento
de subversão e delinquência
e, óbvio, de miséria.
escrever é um ato ingrato.

se o cara escrever contos novelas ou romances
(muita gente ainda acha que romance é história de amor
e novela aquilo que passa na tv)
ou terá que ter muita sorte em conseguir uma boa editora
(algo como acertar na loteria)
ou ser bem apadrinhado
(o famoso Q.I. - Quem Indica)
ou escrever temas agradáveis desejados
que se desenvolvam de maneira banal e infantil.

se o cara escrever roteiro de filmes ou séries
poderá fazer muito sucesso
anônimo:
ninguém dá atenção pra quem
escreveu a história as ideias as falas
só se dá atenção aos atores que falam
e aparecem.

escrever é um ato falho:
quase sempre o cara que escreve
só é reconhecido em vida
se não escrever porra nenhuma.

Quatro Batidas na Porta (ou A Propósito da 5ª Sinfonia de Beethoven)

que foi que me trago no isso que deixo?
que preço que pago pelo sopro que largo?
quando uma palavra se fora
qual a palavra que volta?
o que me trará suas pancadas na porta?

o que é o destino
que se destina no que digo?
o que é que eu entrego
naquilo que me verbo?

no meu verso em que eu adejo
se alada doença ou um beijo?
ave algum canto pelo segredo
em que não sei do que for certo?
e daquilo que sinto o que é que é meu?

quem é que me sonha lá no que falto?
que deus que não sei 
me não sabe e por quem?
que fim e que som e que luz e que alto?
o que é que me vem?

se o espaço é curvo
o que é que é a volta?
o que eu espero do meu verso
quando vir bater na minha porta?

Já que falaram em Arte*

ninguém queria comprar os quadros de Van Gogh
afinal era só um pobre e louco.
disseram que a 3ª Sinfonia de Beethoven
era exagerada e barulhenta e que não teria futuro
também disseram que o tema principal 
da sua 9ª Sinfonia
(a obra musical mais importante da história) 
era infantil e absurdo fruto da mente perturbada 
de um músico surdo e bêbado.

queriam revisar as sinfonias de Bruckner
porque diziam que eram de muito mau gosto
criadas por um caipira simplório.
estavam certos de que Fernando Pessoa
era só um cara esquisito e fracassado.
eles prenderam Dostoiévski por vários anos
assassinaram García Lorca
tentaram matar Pablo Neruda 
e enterraram Mozart como um indigente.

Tchaikovsky se sentiu obrigado a se matar
tomando água contaminada por cólera.
Schumann achou que deveria 
se internar num manicômio.
Edgar Allan Poe só aguentou
porque bebeu até morrer.

Michelangelo era espancado
pelo pai e irmãos porque diziam 
que era vergonhoso ter um artista na família.
usaram as partituras de Bach
para embrulhar peixes nos mercados.
Munch pintou O Grito
(a pintura mais famosa do século XX)
enquanto diziam que ele era só um alcoólatra.
Rilke não tinha dinheiro 
para comprar seus próprios livros.
e eles disseram que a poesia de Baudelaire
era um atentado à moral e aos bons costumes
e que deveria ser proibida.

e hoje eles querem nos falar de Arte...

Deixo este poema em homenagem aos 248 anos de Ludwig van Beethoven, comemorados hoje.