Bolsomito não passa de Mito. Ou nem isso.

Jair Bolsonaro é alguém que deve ser desmascarado. Nem é necessário comentar sobre suas declarações racistas, misóginas, preconceituosas, desumanas, que beiram à monstruosidade. Elas falam por si próprias, montadas em sua ignorância escrachada. A tão propalada "honestidade" de Bolsonaro não passa de um verniz falsificado, e o seu recebimento de propina da JBS nos tempos do PP, devolvida ao partido (não à JBS, vejam bem) e recebida de volta como verba partidária, assim como seu rápido enriquecimento e suas suspeitas de lavagem de dinheiro, estão aí para desmoronar o "mito" do Bolsonaro honesto. Sem falar nas suas constantes mentiras e notícias falsas espalhadas a torto e a direito por ele e por sua "equipe". Sem falar nos inúmeros casos de nepotismo que realizou durante os seus longos e VAZIOS 26 anos de vida pública. De mamador público, diga-se de passagem, em que ainda ostenta sua falta de respeito com o miserável povo brasileiro dizendo que usava auxílio moradia para "comer gente"". Tudo isso também é desonestidade. E das mais vergonhosas. 

No entanto os eleitores de Bolsonaro formaram uma seita de fanáticos e não querem saber de nada. Talvez, porque sejam como ele. Os eleitores de Bolsonaro não têm paciência ou vontade ou inteligência para analisar as questões a fundo. Seus defensores tentam justificar das maneiras mais esdrúxulas todos os seus atos e não-atos. O discurso vazio e simplista do Jair serve para criar uma série de refrões que lembram os refrões de músicas de funk: não dizem nada, mas pegam, grudam, ficam na cabeça dos que não se ocupam em pensar muito. Ou seja, é fácil, como as "soluções" apresentadas por Bolsonaro na sua quase ausência de projetos para o país. A partir disso, desenvolvem-se justificativas que pouco importa se são fundamentadas ou não, como as justificativas utilizadas por torcedores de time de futebol numa discussão: não entra racionalidade, só o fanatismo. Por exemplo: para solucionar o problema da violência no Brasil, segundo os bolsonetes, é só armar a população, e as pessoas mesmas matarem os bandidos, ou quem elas acham que são bandidos. Pronto, tudo resolvido fácil, fácil.

E uma das justificativas mais disseminadas é para o fato de o deputado carioca ter apenas dois de seus projetos aprovados em 26 anos de vida pública. Para os bolsonetes, foi por culpa dos outros deputados que não votaram pela aprovação. Bolsonaro apresentou cerca de 170 projetos. Na verdade, não interessa quantos projetos eles apresentou, mas o que consta nesses projetos. E surgem alguns pontos:

1) O pessoal que vota no "Messias" afirmava, na época do impeachment da Dilma, que ela deveria deixar o governo porque não conseguiria aprovar projetos na câmara ou no senado... Humm, mas o Bolsomito consegue, não é? Dois em 26 anos.

2) Eu pesquisei o conteúdo dos projetos do "Mito". Dos 170 projetos, mais de 60 são para beneficiar apenas os militares. Ou seja, corporativismo descarado. É compreensível o porquê de militares o apoiarem tanto.

3) Do restante dos projetos, muitos estão naquela coisa do nacionalismo fajuto do qual ele tanto se orgulha. Por exemplo: cantar o hino com o mão direita no peito, aplaudir a bandeira (tipo o que ele fez, há algum tempo, diante da bandeira dos EUA e do Trump), proibição do uso de palavras estrangeiras em estabelecimentos comerciais, fazer homenagens a militares famosos... Outros projetos têm a ver com a sua "moral" e "bons costumes", que se relacionam ao planejamento familiar DENTRO DA SUA VISÃO MONSTRUOSA. O planejamento familiar deve ser para que não nasçam mais mulheres ou negros. 

4) O que sobra dos projetos tem a ver com a regulação de uso de álcool e fumo em determinados locais e com algumas medidas vitais para a economia do país, como isenção tributária para grupos bem específicos, nunca para o povo em geral. Bolsonaro queria, por exemplo, conceder isenções fiscais para a indústria automobilística e para taxistas. Para os taxistas eu concordo. E até tem umas coisas boas nas suas ideias, como descontos para portadores de diabetes e para idosos em transporte aéreo.

Uau, esse cara vai salvar o país!

Imperador do Mundo

o tempo é um tanto tão estranho
dizem que pode ser marcado arrastado
por ponteiros de cobre ou de estanho
e que ele passa como se fossem horas
mas ele passa porque nós passamos:
o relógio é tão somente símbolo
de que a vida é um passo a passo
de que a morte é um pouco a pouco

mas o Tempo
que não para e nunca anda
ele vai hora por hora
como se nunca fosse embora
ele vai de poço em poço
entre o almoço e o almoço
é minuto sobre minuto
no castelo de cartas do luto
ele vai de pé por pé
como um fantasma
que existe mas não é
segundo por segundo
marcha o Tempo
imperador do mundo

e tudo num tanto de vida...

e esse tanto é um tempo tão estranho

Como é Acima é Abaixo

aqui
a água é o melhor símbolo da alma:
está em tudo quanto há vida
sem que se perceba sua estada
está em tudo quanto é cíclico
e em todos os estados
mas não se percebe seu caminho
não se vê a sua estrada

tão vital 
que nem se sente
tão presente e transparente
como algo que nem fosse 
nem amada ou existente
de subida e volta
de retorno e ida 
como se estivesse ao sempre

lá
a alma é o melhor símbolo da água

Escrever não vale a pena

não vale a pena:
1) o quê? 2) como? 3) pra quem? 4) por quê?

se tudo já foi dito
de tudo quanto é jeito
e mesmo que ainda diga
não há alguém que leia
e mesmo que ainda haja
não há alguém que viva
e mesmo que ainda vida
não há alguém que morra

eu mesmo não morri pelo que disse

escrever é o ato de me dizer a mim

mas se “tudo vale a pena
se a alma não é pequena”
escrevo para sentir
se ainda me resta uma:
não estarei morto
enquanto escreva

Ninguém é Importante

todo mundo quer ser importante no mundo.
mas num mundo que não vale a pena
ser importante é ter a alma pequena
e ainda que seja no fundo
ninguém é importante.
(porque se passa)
ninguém é mais que traço ou traça

a não ser que se seja gênio
mas gênios são do passado:
já não há mais a grandeza
a independência e a ousadia
(nem mesmo a loucura)
para o que deve ser transformado

as pessoas querem tanto ser importantes.
se querem é porque não serão:
tanto querer é não ter ser
e só o Ser permanece

gênio é quem tem o Ser
sem ter que querer:
é o que não (a)parecem

as pessoas querem ser importantes
só porque querem alguns alguéns
que as “amem”

mas
amém

Três Considerações Consumistas

I - Suicídio

a humanidade é um suicida
com a pistola do dinheiro apontada para a cabeça:
o gatilho é o lucro
o dedo é das grandes empresas

II - Reflexivo

eu (me) consumo
tu (te) consomes
nós (nos) consumimos

III - Na Cruz

na ânsia absurda
de encher nosso vazio sem fundo
con(sumimos) tudo:
consummatum est

Ordem x Vida

existe a ordem, e existe a vida. 
quando a ordem quer controlar a vida
a vida quer destruir a ordem. 
porque a vida surge do caos, não da ordem.
e o caos é o nosso destino. 
de onde surgirá mais vida. 
a única ordem é a criação.
a verdadeira ordem 
é a que se cria no interior do caos.
a verdadeira ordem vem de dentro.

Mau Sinal

I - o que é de forma completa explicado
nunca é de forma completa sublime:
quando tudo fica claro nada funciona
desde a arte... desde o beijo...
até o crime

II - a poesia ou é direta ou é segredo:
ou sugere como sangue no lábio
ou aponta na cara o dedo
(e de preferência na minha) 

III - poesia não é explicação.
se eu tivesse que a explicar não seria poesia
e nem toda palavra deve ser dita
seja para o bem seja para o mal
e ter que se explicar 
é uma merda de um mau sinal

Falta d'Água

qual água preencherá
o vazio de se não-ser?
mais seco que qualquer leito
(de qualquer rio em qualquer seca
pela terra agoniante)
é o vácuo humano esvaziado em pó
(e varrido de horror
sempre mais adiante)

...mais seco
que qualquer leito...
é a terra árida
do humano peito

todo o esgoto
das águas do mundo
não é páreo
ao seu coração esgotado
como quem cortasse
sua própria artéria
de cima abaixo
e de lado a lado

não há semente que germine
nem das mais reles ervas
nem das mais tênues palmas
na esterilidade esfarelenta
disto que chamam de
“humanas almas”

e, meu Deus, que Sede...
quando é que chove
nisso que é trágica?
vou ver se te (sobre)vivo
com a minha última gota
de lágrima

Vinho Tinto

o que digo pode 
não estar a te atingir no que venho
mas está a te tingir no que vinho
mais tinto indistinto
que tu vês como um gole sublime
mas a poesia 
é todo um sangue espalhado
entre um rastro do que resta de mim
e o meu crime

Nada a (me) Declarar

para quê ler os jornais cansativos de hoje
se no outro cansativo dia 
as cansativas notícias serão outras que são as mesmas
de cansativos dias que já passaram sem nunca passar?
e logo tudo será um cansado passado.

tu, humanidade cansada, 
além da arte, não tens nada a me dizer.
as tuas filosofias, estes cadáveres de boca-aberta.
as tuas esperanças, estes finais de piadas.
as tuas políticas, estes começos delas.
têm mais a me dizer as cansadas cadelas.

ah o cansaço da baba dos que falam em tudo
o nada-adiantar das suas teorias babadas babacas cansadas
que a tudo explicam a não-ser o que se precisa saber.

aqui neste  planeta cansado e exangue
(tu bem o sabes)
só o que não cansa é o Sangue.

Rico só dá pra Rico*

dinheiro chama dinheiro:
que quem o tem quanto mais
no quanto mais quer retê-lo
(e esse é seu único anelo)

e te percebas que os ricos
sempre se unem a outros ricos
que se protegem em mútuos
pois o que importa é seus lucros

então conclui-se que os ricos
por em tudo estarem juntos
(sendo a menor minoria)
mantêm sua merda em dia

mas o pobre que é mais número?
já lhe ordenaram que é nada
e que pobre nunca pode
eis a regra: pobre se fode

*Poema escrito e publicado em 2015.

Do Futuro da Humanidade

som de tormenta e vingança 
por entre a Marcha que avança
névoa e infortúnio nas tardes 
doença de um sol que não arde 
céu que se cai e desmancha 
som de teu lábio e vingança 

lábio de seca esperança 
gesto que a mão nunca alcança
lagos de sangue e desgraça 
morte que olha e não passa 
um olho no abismo se lança 
lábio de valsa esperança 

valsa e o destino que dança 
e choro em tua lembrança
sonho que nunca nos leva 
criança afogada na treva 
Marcha de morta esperança 
valsa e um Demônio que dança

Poema Bem Longe

aquilo que não. que não o quê? que não tudo:
desde o distante até o infinito
tudo o que negar e que for noturno
aquilo que é sem que seja aonde for
o longínquo que é o que está aqui dentro
o que nunca em nunca nenhum momento
sonho que sonha o meu irreal
o outro lado do que nem me lembro
mas conheço como sendo
além-me-ar estando aqui
pelo sono de noites que não foram mas vivi
névoa que escondeu meu nada
olho que não tocou minha visão
fuga de tudo quanto fosse possível
ao voo do que não me fui
em galáxias de imaginação
o  mas do que me distância
em longos por estrelas fundas
mãos pelo éter sem sê-los
luz de ausências em lunares horrores
que terminam em um sempre
e começam em um fim...

aquilo que não
é o que me sim

Sobre os Homens Ocos

“Nós somos os homens ocos
Os homens empalhados
Uns nos outros amparados
O elmo cheio de nada.”

T.S.Eliot

nós somos os homens ocos
(e já nem digo cagados)
em cujas cucas já poucas
há um caldo de água de coco
vazado pelos buracos
que ao menor toque de tocos
se faz em cacos

os nossos crânios 
esmagados por tacos
a pauladas da vida mecânica
pelos socos do mundo vácuo

antes fôssemos loucos
mas nos acocoramos diante 
do caos como os porcos
que curvam as fuças diante dos céus

não valemos nem para troco
menos do que macacos
mais do que meros tolos
nós somos os homens ocos
chocos botando ovos
na vida de só rebocos
já nos disseram os corvos
que somos os homens mortos 

O Rastro do Ser Humano

por onde quer que o ser humano passe
deixa um rastro de destruição e morte
tudo para poder manter sua bunda rica
sobre o banco de couro do seu carrão do ano
matas devastadas campos miseráveis
paisagens desoladas rios apodrecidos
tudo em nome da ostentação do sucesso
por onde quer que o ser humano cruze
deixa um banho de horror e sangue
animais caçados massacrados torturados
queimados atropelados extintos
tribos dizimadas escravizadas perdidas
tudo em nome da enganação do progresso
o rastro do ser humano
é um rastro de fedor e doença
o homem caga em tudo mija em tudo cospe em tudo
a tudo suja a tudo estraga
desconstrói sonhos afunda paraísos
enegrece as águas enfumaça os céus
o rastro do ser humano é de óleo e de injustiça
de agrotóxicos e de lágrimas
tudo para que uns se afoguem em moedas
e outros mergulhem em restos
e o que me resta de eu ser humano
é um rastro de cansaço.

Homens do Progresso

como se não houvesse sede
estão lá com sede de progresso
os homens de bem e sucesso
como se evoluíssem
ao matar paraísos e semear infernos
como se fossem eternos
como se fossem espertos
em transformar campos em desertos
e como se não bastasse
dizem que é para matar a fome
como se só de fome morresse um homem
mas é para engordar o lucro
e matam como se fosse em nome
do que fosse justo
como se fosse por esperanças
a mascarar o que é só ganâncias
e posam como se fossem heróis
a enriquecer sempre às custas
do que era vida do que era gente
como quem descarada mente
e fazem como se houvesse tempo
como se não tivesse volta
como se o tempo não cobrasse o preço
como se já não fosse tarde
fazem como se não fossem covardes
como se tudo fosse só assim
como se não houvesse aquele rosto diabo
a nos olhar como se fosse o Fim

Lições da Poeira

vê como tudo se perde
por entre os dedos
do que não vemos
vê como tudo se verte
por entre a vida
que nem é vista
e a água que corre
(só nos resta o porre)
nem percebemos
que já é areia...
lições da poeira

quando vê-se que é
o que nem é já se foi
estamos sempre
um passo atrás
daquilo que nos passa
só somos
(somos sós)
quando nem será mais
e deixamos que morram
antes que o corpo
as nossas almas
até então imortais
mas eram só de areia...
lições da poeira

e o que sobra
é o papel do que fomos
superfície maquiada e derradeira
o pó da face plastificada
e ficam ali as pessoas
num mundo já à beira
sendo um móvel de belo verniz
a se escorrer do nariz
perfilado da máscara
o que os cupins deixaram em lasca
aquelas pessoas ainda vivas
mas só do que não foram
restos vazios de casca
baldes cheios de poeira
e castelos de areia...

Lições das Trevas

I – do Gato

tu gato noturno
atento ao vazio da treva
vês ainda mais vezes
que vazio sou eu
que não estou
no que te leva

tu sabes, gato
que toda a ciência
não vale o sentido
do teu olfato

II – da Coruja

e o teu canto
coruja hermética
de olhos autônomos
equivale a uma europa
de filósofos
e de autômatos

e, por fim
há mais sabedoria no teu pio
do que em todo
o povo do Brasil

III – da Estrela

tu que não nos sabes
nunca te fracassas:
sendo estrela és distante
e sendo distante és verdade

triunfas ao iluminares nuncas
e dar as costas
à humanidade

A História Fodida da Arte

Beethoven surdo e bêbado deixando seu testamento de quase suicídio
Dante pondo fim à Idade Média graças à sua amada defunta
Chopin tossindo sangue sobre o piano
Van Gogh arrancando uma orelha antes de levar uns tiros no peito
Rimbaud morrendo na África em meio a armas e guerras
Brahms e Fernando Pessoa destruindo seus fígados
Goya quase cego quase surdo quase vivo
Dostoiévski quase sendo fuzilado na Sibéria
Tchaikovski bebendo de propósito água com cólera
Lorca sendo assassinado pelo governo espanhol
Schumann alucinado morrendo num hospício
Borges sempre no escuro
Baudelaire acabando-se por amar prostitutas
Mozart ainda jovem enterrado como indigente
Poe encontrado semimorto em delírio alcoólico
Shostakovich com os nervos aniquilados
Kafka sangrando tuberculose
Munch bêbado alucinado e paralisado
Jane Austen possivelmente envenenada com arsênico
Schubert compondo suas últimas obras com 31 anos
Bukowski esvaído em sangue e em álcool
(...)

ah esses caras, com tanta presença da morte
nos deram tanto sentido pra vida...