A Ode ao Gato, de Neruda, e o Dia Mundial do Gato

Dia 17 de fevereiro é o Dia Mundial do Gato. Muita gente não gosta de gatos, ou prefere outros animais a gatos. Entendo. O gato não é um animal fácil, tem personalidade própria e não é submisso como o cachorro, que aceita ordens sem questionar. Sou apaixonado por gatos desde a infância. São animais de uma profundidade e de uma inteligência que passam bem longe do óbvio. Não é fácil compreendê-los. Mas quando se os compreende, nem que seja o mínimo, sentimo-nos intensamente amados por esses animais indomáveis e misteriosos. Já escrevi poemas aos gatos. Mas hoje não publico um meu.

A lista de escritores amantes dos gatos é grande: Pablo Neruda, Vinicius de Moraes, Jorge Luis Borges, Charles Baudelaire, Victor Hugo, Edgar Allan Poe, H.P. Lovecraft, Mário Quintana, Goethe, e muitos outros. E Neruda escreveu um dos melhores poemas sobre gatos que conheço: A  sensacional "Ode ao Gato". É o que publico hoje:

Ode ao Gato (Pablo Neruda)

Os animais foram
inacabados,
longos de cauda, tristes
de cabeça.
pouco a pouco foram-se
formando,
tornando-se paisagem,
adquirindo sinais, graça, voo.
O gato,
só o gato
apareceu completo e orgulhoso:
nasceu completamente terminado,
anda sozinho e sabe o que quer.

O homem quer ser peixe e pássaro,
a serpente gostaria de ter asas,
o cão é um leão confuso,
o engenheiro quer ser poeta,
a mosca estuda para andorinha,
o poeta trata de imitar a mosca,
mas o gato
quer ser somente gato
e todo o gato é gato
desde o bigode ao rabo,
desde pressentimento a ratazana viva,
desde a noite escura até aos seus olhos de ouro.

Não há unidade
como ele,
não tem
a lua nem a flor
tal contextura:
é uma coisa única
como o sol ou o topázio,
e a elástica linha em seu contorno
é firme e subtil como
a linha da proa de uma nave.
Seus olhos amarelos
deixaram uma única
ranhura
para lançar as moedas da noite.

Oh pequeno
imperador sem orbe,
conquistador sem pátria,
mínimo tigre de salão, nupcial
sultão do céu,
das telhas eróticas,
o vento do amor
na tempestade
reclamas
quando passas
e pousas
quatro pés delicados
no chão,
cheirando,
desconfiando
de tudo o que é terrestre,
porque tudo
é imundo
para o imaculado pé do gato.

Oh fera independente
da casa, arrogante
vestígio da noite,
preguiçoso, ginástico
e alheio,
profundíssimo gato,
polícia secreta
das habitações
insígnia
de um
veludo já desaparecido,
certamente não há
enigma nesse teu modo,
não és talvez mistério,
todo o mundo te conhece e tu pertences
ao habitante menos misterioso,
talvez todos o creiam,
todos se creiam donos,
proprietários, tios,
de gatos, companheiros,
colegas,
discípulos ou amigos
do seu gato.

Eu não.
Eu não concordo.
Eu não conheço o gato.
Eu tudo sei, a vida e seu arquipélago,
o mar e a cidade incalculável,
a botânica,
o gineceu com seus extravios,
o por e o menos da matemática,
as depressões vulcânicas do mundo,
a pele irreal do crocodilo,
a bondade ignorada do bombeiro,
o atavismo azul do sacerdote,
mas não posso decifrar um gato.
Minha razão resvalou na sua indiferença,
têm seus olhos números de ouro.

Ser Odiado

ser odiado
e durante o almoço
pôr o garfo na ferida
é o ato mais difícil
do que se chama vida

ser odiado:
sair do trilho
daquele traçado com farelo
sorriso amarelo
e quirela de milho

ser odiado:
dizer a quem pensa que ama
que raras vezes esse amor
vai além
que prazer na cama

ser odiado:
mostrar um infame sinal
que quem pensa
o melhor de si 
é um cegueta
do próprio mal

ser odiado:
lembrar a muito macho
que não passa de palhaço
lembrar a muito rico
que não passa de pinico
lembrar a muita bela
que não passa de cadela

ser odiado:
lembrar-lhes que os finais vêm
e um outro algo
ainda mais além

a César o que é de César
e a Bruto o que é de Bruto:
ser odiado
é o mesmo que ser justo

Versos a Wagner

Há 133 anos, 13 de fevereiro de 1883, falecia o maior compositor de óperas da história da música, o alemão Richard Wagner. Wagner, foi um revolucionário e um polêmico. Ainda hoje, sua obra e sua vida suscitam as mais diversas interpretações, algumas beirando o absurdo. Não é a intenção desta postagem debater sobre as polêmicas wagnerianas. Em postagens passadas, escrevi sobre o assunto. O caso é que Wagner era um forte e um gênio no sentido profundo da palavra, e, como tal, permanece incompreendido. Entre Wagner e Brahms (com relação às adversidades do século XIX), sempre ficarei com Brahms. Mas cada um cumpriu papéis diferentes. E, na ópera, ninguém se compara a Wagner. Escrevi o poema abaixo em 2012. Mas o reelaborei em grande parte. E republico como uma humilde homenagem.

Versos a Wagner

trompa e trovão é teu trono

pulsa em teu punho um mistério

do alto em que o símbolo estrada

alma que se ergue em espada

além do pulso do etéreo

fúria o sonoro do sol

céu o marcial do vermelho

vi largo que algo se erguia

raio no sangue do dia

olhos no ocaso do espelho

e luz que se arma e de força

à forca o que é não-ser:  Fafner

tormenta à íris de Deus

e um toque à chama dos teus

pois entre o horizonte há Wagner     

Somos todos bois de canga ou robôs?

Gaúcho de Alegrete, Sergio Faraco, no auge dos seus 75 anos, é um dos grandes contistas brasileiros da atualidade. Em seu conto "A Era do Silício", faz-nos uma descrição das mais acertadas do homem moderno: desumano, inumano, condicionado, robotizado. Vamos a ela:

"Ela era apenas um dígito na unidade binária que a controlava, desde os esconsos de um longínquo mainframe. Ela e todas os que ali trabalhavam.   E para consolidar a excelência dos seus serviços, já renegavam seus sentidos, já não reconheciam sentimentos,  já eram soldados da era do silício, e até prefeririam que lhes substituíssem as células nervosas por plaquetas de transistores, diodos e circuitos integrados. Já não eram inteiramente humanos, e, ao invés de algozes, eles também eram as vítimas, marchando como marcham os bois de canga, a pontaços de picana. E eu, perguntou-se o homem, serei como eles?"

Esse é o nosso retrato. Abstenho-me de maiores comentários.

da Saída da Humanidade

I - muito se fala

sobre uma saída para a humanidade:

os termos estão errados:

muito se deveria falar

sobre a saída DA humanidade

II - para a humanidade

não há saída

a não ser que a humanidade

saia de cena:

é uma pena

III - para onde quer que se olhe

não há nenhum lado a ser olhado:

tudo já foi corrompido

consumido

ou contaminado

de modo que a única saída

é admitir-se culpado

e aceitar a pena

Nem todo brasileiro gosta de carnaval

“Hipócrita leitor, meu igual, meu irmão.” (Baudelaire)

ninguém é o que são:

eu mesmo

só sou meu eu mesmo

quando sou ninguém

o que somos

somos de não-ser

ninguém aqui é são:

somos todos doentes

há mais podres na alma

do que bactérias nos dentes

ninguém é o que seja:

não somos

nem o que se deseja

ah, os que que se julgam sãos...

todo mundo se acha 

um épico

mas mais seria si mesmo

um bêbado

A Verdade é uma Merda

o problema da verdade

é que a gente não gosta dela:
enche o saco é desagradável

a verdade só incomoda

a verdade é da turminha do mal

diz coisas que não se quer saber

é como tormenta na hora da festa

a verdade é uma estraga prazeres

a verdade torna tudo mais difícil

ela em si é um saco de entender

ainda mais de aceitar e viver

a verdade dá muito trabalho

a verdade decepciona

não é o que gente espera

tem uma cara antipática

e passa nos dando nos dedos

enfim

a verdade é tão chata e odiada

que é igual à poesia

Confesso-me*

Eu confesso que não passo de um mísero,

admito a maldade e o eu egoístico,

sou um errático consciente do abísmico

e sei deste horror que assola meu ímpeto.

Qual humano se escancara de hipócrita?

qual ser medíocre é que arranca sua máscara?

eu, que atinjo essa indiferença máxima

sei que me sangra essa inútil carótida.

Da humana raça me afirmo inimigo:
sobe-me à goela um reflúxico grito

e fervem-me ânsias nos brônquios do peito...

Há cuspe em todas as letras que digo

e mais vícios nos meus olhos malditos

do que erros pela minha obra mal-feita.

*Poema reelaborado e republicado.

Autoajuda para a Época da Aparência

I – não se martirize

não se sacrifique

pelo bem comum:

ninguém reconhece o sacrifício

pelos outros

só se reconhece o sucesso.

ponto.

e ainda mais se esse sucesso

for em cima do sacrifício

dos outros

II – não seja profundo:

ser profundo pode fazer

com que se sinta e se pense:
sentir e pensar

pode lhe deixar infeliz:

quem é infeliz

não aparenta sucesso

III – não cultive seus valores:

quem é que o verá

pelo que você vale

ou deixa de valer?

onde será

que sua honra

dignidade

sabedoria

o tornarão mais bem visto?

melhor dizendo:

cultive seus valore$

a dois palmos de nada

as pessoas

tanto falam

em conhecer a verdade

que a verdade

nem fala

ao que elas conhecem

enquadraram a verdade

em seus próprios quadrados

e desconhecem a própria quadra

passam pelas ruas

a perpassar passadas

e não percebem

pelo que passam a dois passos

das abertas palmas das mãos

largam flores e palmas

mas não apanham nada

a dois palmos a frente dos olhos

ou a dois palmos

adentro das almas

Mais plásticos do que peixes nos mares em 2050 (e 7 Bilhões de Inconscientes)

Produzir bens, destruir vidas. Gostem ou não, esse é o lema, o princípio básico da civilização contemporânea, da humanidade do consumo, da era da superfície. Da qual, eu, tu, ele, ela, nós, vós, eles, elas, todo mundo faz parte. Em 2050, NÓS teremos produzido, consumido e jogado fora tanto plástico que os mares estarão lotados dele. Confiram a notícia aqui. E essa é só uma das más notícias que nos aguardam em nosso futuro próximo. Negro futuro próximo. Por essas e outras que escrevi o poema abaixo dia 6 de janeiro, mesmo sem saber da catástrofe dos plásticos, muito embora eu já a imaginasse. Vou aproveitar para republicá-lo:

7 Bilhões de Inconscientes

 I - 7 bilhões de inconscientes

querem que eu acredite

que um mundo

de 7 bilhões de inconscientes

será melhorado solucionado

por 7 bilhões de inconscientes

II – quando digo inconscientes

não digo “aqueles não conscientizados”

digo aqueles que nem se sabem:

nem de si nem do que fazem

e tanto assim o é

que nem se reconhecerão no que digo

III – 7 bilhões de inconscientes

(nos quais me incluo por certo)

pedem-me que eu tenha esperança

e que ignore nossa ignorância

Enquanto houver lucro...

enquanto houver lucro

não haverá vida

nem de quem perde

nem de quem lucra

enquanto houver lucro

só haverá o suco

do que é vivo sugado

enquanto houver lucro

não haverá o justo:

só o homem esmagado

enquanto houver lucro

não haverá paz

enquanto houver lucro

só haverá pás

a cavar covas

só haverá a sede

insaciável

de quem quer mais

só haverá a sede

insaciada

de quem

não tem nada

enquanto houver lucro

o homem será invólucro

de um monstro

o homem será a máscara

de um mundo de faca

e máquina

e soco

lamento que seja assim

mas enquanto houver lucro
haverá o fim

Marginalia

Hoje, Edgar Allan Poe, o criador das modernas histórias de mistério, de crime e de suspense, completa 207 anos. É inegável que grande parte da literatura moderna originou-se com Poe, incluindo as análises psicológicas do Realismo e do Neo-realismo, que tiveram influência direta do perturbado e incrivelmente sagaz gênio norte-americano. O cinema, a pintura surrealista e expressionista e até mesmo a Psicologia, como ciência, devem muito a Poe.

A propósito da data, deixo alguns trechos de uma obra bem pouco conhecida, mas não menos importante, do poeta de O Corvo. Trata-se da Marginalia, algo como uma reunião de breves escritos entre filosóficos e poéticos, algumas vezes passando por uma intensa ironia.

No trecho a seguir, percebam o acerto do poeta quanto à sua previsão da "rapidez" da vida moderna:

"O progresso realizado em alguns anos pelas revistas e magazines não deve ser interpretado como quereriam certos críticos. Não é uma decadência do gosto ou das letras americanas. É, antes, um sinal dos tempos; é o primeiro indício de uma era em que se irá caminhar para o que é breve, condensado, bem digerido, e se irá abandonar a bagagem volumosa; é o advento do jornalismo e a decadência da dissertação."

No seguinte, deixa-nos um conceito de artista:

"Um homem de certa habilidade artística pode muito bem saber como se obtém certo efeito, explicá-lo claramente e, contudo, falhar quando quer utilizá-lo. Mas um homem que possua certa habilidade artística não é um artista. Só é artista aquele que pode aplicar, com felicidade, seus mais abstrusos preceitos."

Abaixo, Poe fala de como se adquirir inimigos:

"Aprouve-me, algumas vezes, imaginar qual seria a sorte de um homem dotado - para desgraça sua - de uma inteligência superior em muito à de sua raça. Naturalmente, ele teria consciência dessa superioridade e não poderia, por ser, sem dúvida, constituído como os outros homens, deixar de manifestar essa consciência. Adquiriria, assim, inúmeros inimigos. E como suas opiniões difeririam profundamente das de todos, seria ele facilmente colocado no número dos loucos."

"Por sua vez, para os medíocres, o meio mais rápido de, por sua vez, alcançarem eles a grandeza, é agir contra os grandes homens. É provável que o Escorpião jamais se tivesse tornado uma constelação se não tivesse mordido o calcanhar de Hércules."

Da adoração dos nossos dias:

"Os romanos honravam suas insígnias, e a insígnia romana era , algumas vezes, a águia. A nossa insígnia não é senão o décimo de uma águia - um dólar - mas não nos embaraçamos em adorá-lo com uma devoção dez vezes mais forte."

Para finalizar, sobre a vingança, onde Poe deixa uma sutilíssima ironia:

"Pode haver coisa mais doce para o orgulho de um homem e para a satisfação de sua consciência do que o sentimento de se haver vingado plenamente das injustiças de seus inimigos com o ter-lhes sempre e simplesmente feito justiça?"

A Era da Superfície (Parte II)

I - o artista

que mais alcança

o coração dos outros

é o que melhor destrói o seu:

não por destruí-lo

mas por esgotá-lo

II - artista

é quem enfrenta o homem

para trazer ao humano

mais humanidade

indo contra a humanidade

inclusive contra a sua

III – em uma época

em que o humano

não quer ser humano

(porque envolve conhecer-se

que é ir além da superfície)

mas quer ser máquina

movida a coisas

ser artista

é destruir-se

de tanto ser-se

10 motivos para eu não gostar de verão

Cantem outros a clara cor virente 

Do bosque em flor e a luz do dia eterno... 

Envoltos nos clarões fulvos do oriente, 

Cantem a primavera: eu canto o inverno.

Alphonsus de Guimaraens

Não gosto de verão, de calor. Nada contra quem gosta. Mas as pessoas geralmente enchem de qualidades as estações mais quentes e quase só veem defeitos  no inverno. Não nego que há coisas que são desagradáveis de se fazer com o frio (o que sempre é subjetivo, eu, por exemplo, gosto de tomar banho no inverno), mas há muitas vantagens, no meu modo de ver. Então, para fazer um contraponto, vou elencar, claro, dentro da minha opinião, os defeitos do verão, do calor.

1º) Suar. Suar é uma merda. Ou alguém gosta de suar? Sair do banho e já começar a suar é deprimente. Dar uma caminhada e se derreter suando é pior ainda.

2º) Mosquitos, moscas, formigas e outro insetos indesejados, que se tornam quase que ausentes no inverno.

3º) Não poder beber vinho (mesmo que eu beba quando o calor não é excessivo). É, eu sei, muitos não tomam vinho nunca. Mas como eu disse, é dentro da minha opinião.

4º) Ficar bronzeado. Prefiro a cor natural da pele. Nem vou falar nos riscos à saúde, envelhecimento precoce, enfim.

5º) Ter que usar protetor solar até se for sair de casa às 19h da "noite", devido a esse maldito horário de verão.

6º) Sair às ruas entre 10h e 18h, em um dia ensolarado de verão, é andar pelo inferno. Ou não é?

7º) As pessoas têm que usar ar condicionado. Eu não me sinto muito bem no clima artificial do ar condicionado. Mas aí alguns poderão rebater: "no inverno também se usa ar condicionado". É, também, mas com uma fundamental diferença. Com o frio, se você se agasalhar bem, não sentirá frio, ou sentirá muito pouco. Não precisa do ar condicionado. Com o calor, mesmo que você tire toda a roupa, o calor continua. 

8º) Ter que andar só de camiseta. É, eu não gosto de andar só de camiseta. Muito menos, de bermuda, que, aliás, quase nem uso. É bem mais elegante usar mais roupas. 

9º) Ter que aguentar aqueles guarapas que passam de carro tomando cerveja, sem camisa, com o som tocando um sertanejo universitário ou um funk a todo volume.

10º) Quando não chove, o sol é insuportável. Quando chove, o bafo de umidade morna, o mormaço, é insuportável. 

Certamente, o verão tem mais desvantagens que não elenquei aqui. Mas essas já servem.

A Era da Superfície

I - época contraditória:

as pessoas estão tão sentimentais

e insensíveis:

só se emocionam com merdas:

choram pelo mocinho da novela

cagam para o massacre do que é vida

II – a tarefa do artista

é a mais difícil

e a mais ingrata:

precisa atingir o verdadeiro

sentimento humano

ou seja

trabalha cada vez mais

com o nada

III - o artista

que mais alcança

o coração dos outros

é o que melhor destrói o seu

Uma Pergunta (sobre um tema de E.A.Poe)

“O que vejo, o que sou e suponho

não é mais do que um sonho num sonho.”

disseram-me

que o real é isso

que se vê

mas há lagos em que o fundo

nunca alcança a existência de nosso pé

o que existe existe

ou existe porque eu penso que existe?

dependendo de como se vê

(casório ou velório)

a flor é alegre

ou é triste

e quem me dirá que pensar é saber

se sempre quando penso

me vêm pensamentos

que nem sei de onde vêm?

se eu pensasse certo

sobreviveria no nada do deserto?

só se sente o sonho

quando o sonho chega ao fim

e ainda quando sinto

não domino o que vem-me a sentir

e o vinho só é tinto

porque os meus olhos

(que têm limites para abrir)

o percebem assim

o que é ser o que é

se nem se sabe o que é o ser?

o que sinto e vejo

vale para todos

ou é só o meu desejo?

e isto é um verso

ou é só um nada

em um sonho do universo?

Rua em Ruínas

pela rua em ruínas

réstias de rancores de postes

sobre os rabos dos ratos

de rápidas proles

e um rastro

de ricas fumaças de matos

pelo relevo em lama

um jaguara rengo

roendo

faz meu peito de cama

e uma ratazana roída

rengueando

faz meu dedo de cana

sob garoa rala

derrama

um raio roto de lua

sobre a água da vala

e a rã ronda em rondó

e o rouco riso do abutre

em seu hórrido refrão:

estou só

o ronco branco da queda do pó

das ruínas de um arranha-céu

e a aranha arrancada da toca

que toca e arranha

o humano que é réu

rasgam e rolam baratas

correndo pelos catarros

remando pelos esgotos

e se arrasta raquítico um gato

de quem arrancaram seu rosto

e o resto da razão roubada

que era errada

na reza do ruído do sangue

o horror daquela rainha

que arruinou a rua

que era tua

se fosse minha

7 Bilhões de Inconscientes

I - 7 bilhões de inconscientes

querem que eu acredite

que um mundo

de 7 bilhões de inconscientes

será melhorado solucionado

por 7 bilhões de inconscientes

II – quando digo inconscientes

não digo “aqueles não conscientizados”

digo aqueles quem nem se sabem:

nem de si nem do que fazem

e tanto assim o é

que nem se reconhecerão no que digo

III – 7 bilhões de inconscientes

(nos quais me incluo por certo)

pedem-me que eu tenha esperança

e que ignore nossa ignorância

no meio de um deserto

Dedicatória

entre

o haver da noite

o que há por trás do entre

do ventre da mata

que a manhã

desentranha e mata?

é isso talvez que me alta:

ver que o que há

vai em frente

numa cósmica noite

mais longa mais vasta

e os entes

que no atrás da mata

não existem

para os  que nunca entreveem

trago entre meu ser

como quem não traga

entre nada

e nem pode deixar-me

que nem deixo o entre

do que for alma

(Na imagem, o quadro "Noite Estrelada sobre o Rhone", de Van Gogh)