Sem que tu Perceba

eles (esse eles podem ser os outros as pessoas
a sociedade o mundo o sistema o governo
o teu patrão os teus egos...)
nunca vão te deixar em paz.
seja onde for que tu esteja
onde for que te esconda
eles vão te encontrar e vão vir atrás de ti
para que tu faça e aja e seja como eles querem.
(sem que tu perceba)
eles vão te pressionar te chantagear
para que tu trabalhe para que tu produza
(mas não o que tu quer mas o que eles querem)
sem que tu perceba.
eles vão tirar ou ameaçar teus direitos 
vão tirar teu sono teu descanso
até que tu reconheça que só o direito deles vale.
(sem que tu perceba)
e se tu reagir eles vão te foder
te colocar contra a parede te apontar o revólver
vão te espremer até fazer suco

com sorrisos de propaganda na cara

(ou só vão te comprar)
até que tu deixe de ser tu
para ser eles (sem que tu perceba).
eles vão te falar de autenticidade de "seja tu mesmo" 
e blábláblá, mas é tudo mentira:
eles não querem ninguém diferente
e vão te convencer a não querer também
(sem que tu perceba).
enfim eles nunca vão te deixar em paz
até que tu te entregue
ou ache a morte mais honrosa
(e talvez seja mesmo).

Nosso Medo do Profundo

dizem que temos medo do desconhecido

mas temos medo do que é profundo.

medo de ser sugado 

pelos buracos negros do cosmos e da vida.

nem todo desconhecido é profundo

mas todo profundo é desconhecido.

nós temos medo do mergulho

de penetrar no coração da floresta

medo de nos perder

medo de conhecer demais

de entender demais

e mais ainda

de sentir

(e eu nem digo demais

porque só se sente se for demais).

nós temos medo de olhar muito alto

de ver muito fundo

nós temos medo do extremo

seja do abismo seja do céu

temos medo das nossas almas

nós temos medo de ir além

e quando eu digo nós

é porque eu e tu também.

Sem Sentido

mas qual sentido que há
no sentido do que sinto?
se tudo é um sonho seco
afogado em vinho tinto
sentimento sem saída
taça cheia do que minto
soco inútil por desertos
vãos derrames indistintos
gota em vaso carcomido
sangue em quadro que não pinto
verso-vento sem destino
vulto-anseio não me vindo
vasto plano sem motivo
deus-deboche sempre rindo
sol perdido em noite e sino
mesmo assim me sou sentido.

A Tempestade II

sempre há algo que se prepara:
o lobo pode de repente
abrir a ameaça da boca
e trazer à tona
a impiedade do dente.

a fúria já era fúria
antes de enfurecer-se
é cansaço que se levanta
do latente ao que não se aguenta.

há um ponto em que não há mais ponto
que se ergue como surpresa
diante da nossa arrogância
de que nunca seremos a presa.

há uma vingança que se futura
pela quietude da noite escura.

às vezes
é no cair tranquilo
da nossa tarde clara
que a tempestade se prepara.

Lembrança

luz que adeja sobre meu sonho
não pensas que eu te esqueci:
sei do teu canto vasto pelos finais
sei que te acimas sei que te imensas
ouço teus lábios cheiro teus olhos

não pensas que te descri
do mar em que te oceanas
do sempre em que te eternas
do cosmos em que te infinitas

por ti eu caí das verdades
mergulhei no que erra
abismei-me no Fim

se cada vez mais
me aprofundo na sombra
é para cravar tua flâmula
nos abismos em que te hás de brilhar
inclusive dentro de mim

A Propósito de Cagar

a humanidade morreu.
não a humanidade como civilização
(esta está a caminho, como direta
consequência).
mas a humanidade como alma-coração.
a humanidade abdicou da vida há muito.
não vivemos e não deixamos viver.
tanto não vivemos que nem mais sabemos
o que é vida e do que se trata.
só temos uma ideia vaga abstrata
sem força sem ânimo sem vitalidade.
não há um ideal real que nos mova
a não ser o ideal do nosso próprio umbigo.
olhamos para o profundo e não vemos nada.
para dentro de nós e dos outros nem olhamos.

achamos que sentir é uma forma de se empunhar.
nada nos comove
nada nos enleva
nada nos sublima.
e estamos certos de que estamos certos.

é hora de admitir: nada na real nos importa.

às vezes doamos uns pilas para alguma instituição
e vamos dormir o sono dos justos.
somos uma civilização sem alma
sem colhões sem sal sem paixão.
não passamos de uns covardes acumuladores
escondidos atrás de um suposto intelecto
que não passa de um laxante de farmácia.
a propósito, só uma coisa 

nossa civilização faz muito bem:
cagar. 

A Tempestade

Parte I
primeiro foi um toque de flauta ao longe
piscar de olhos no horizonte
febre elétrica no vermelho daquele olho
morno-gélido sopro de lábios 
as lentas folhas se espalhavam nas ruas 
sob a ameaça de um acorde beethoveniano
e se avastaram pela minha esperança.

Parte II
uma lágrima sanguínea gotejou na minha taça
e com seu peso a derrubei aos pés
os gritos dos réquiens
e o sangue do olhar em fúria
dominaram o que eu sentia.

Parte III
o céu se cobriu de avisos
e despencaram sobre a minha sorte.

Parte IV
espadas por sobre as asas
as árvores por meus cabelos
e uma Leoa rugiu no que não fiz
no que não pude
no que não tive no que não sou.

Parte V
era Ela, a Tempestade:
só ela faz que sintamos
só ela põe fim ao tédio da existência
só ela revoluciona 
vidas e mundos e cosmos...

Literatura tem Sangue

escrever é como a vida:
não se vive só o que se quer
não se escreve só 
o que os outros querem ler.
escrever é sobre o que se vive
e o que se vive está muito além do que se espera
seja para o bem seja para o mal.

escrever não é deixar manual e cartilha
de como se viver ou de como ser feliz:
isso é particular de cada vida vivida.

quem escreve não pode deixar o leitor confortável
e seguro nas suas certezas:
há que se ler e se sair perturbado
como a pedra jogada no lago
perturba a placidez da água parada.
não há vida vivida
sem que se sinta o gosto de sangue na boca
sem que se engula o vermelho do amor.

"escreve com sangue
e aprenderás que sangue é espírito"
escreveu Nietzsche.
ou "sangue é vida"
como disse Bram Stoker.

não espera literatura sem sangue.

a palavra limpa e sã não diz nada para a vida

(porque a vida não é limpa e sã)

o que há de mais belo e fundo
veio do sangue derramado
da ferida aberta escancarada.

e a poesia é a navalha nessa ferida.