25 novembro 2009

Esta é a Tua História (ou O Pesadelo)


Esta é a tua história. E o teu sono foi regado de sonhos e pesadelos. Gotejou a lua nos teus desejos. Abriste os olhos com receio. Alguma coisa não estava correta. Por que sonhar e acordar, se não podes realizar nada do que sonhas? Mas os teus pesadelos eram demasiado reais. Desespero foi a primeira palavra que ensombreceu a tua mente, quando puseste o pé esquerdo no chão. Talvez tudo não estivesse correto. Fracassaste tão logo acordaste. Mas disso não te deste conta.

Olhaste pela janela. 7 horas da manhã. Raios de sol iluminavam teus olhos. De nada adiantaria. Fazias isso todos os dias, todas as manhãs o mesmo ato. Já estavas anestesiado e mecânico. Passado e futuro digladiavam-se em tudo o que sentias. Nunca o presente. E o presente é extremamente cruel. O presente é sempre extremamente cruel. Fracassaste em teu presente. Tens tudo. Mas no fundo não queres nada do que tens. O que realmente, ou iludidamente, queres é sempre o que não alcanças. Mas não sabes disso.

Abriste a geladeira, e ela estava abarrotada de coisas. Sem tempo para comer. Um suco escorregou sem graça pelo teu esôfago. A garganta continuou seca. A laranja não tinha culpa de nada, talvez pensaste.

A roupa que vestiste era impecável. Hoje precisarias de teu melhor terno. O trabalho dignifica. És um homem digno. As ruas pelas quais passavas agora eram de uma magnificência encantadora. Todos os dias o mesmo trajeto. Mal as viste. Exausto sem ainda estar, cansado sem cansaço, o cosmos falava pelo canto dos pássaros. Já estavas atrasado. O salário era alto, como não poderia deixar de ser. Sempre valia a pena o esforço, o sacrifício e a dedicação extremados. Imensidões de esperança despencavam de céu irrepreensivelmente azul. Já estavas no escritório.

Cumprimentaram-te de acordo com toda a necessidade do respeito que te é devido. Há muito tempo teus olhos não se enchiam de lágrimas. E assim permaneceram. Fitaste a vetusta figueira filtrada pelos vidros espelhados do escritório. O verde irradiava-se livre pela ascensão triunfante do dia. Fracassaste em teu emprego. Trabalhaste para ser livre. Mas te tornaste ainda mais escravo. Escravo de teu sucesso.

Afogado nos papéis, uma sede insaciável debatia-se em tua alma. Córregos, rios, mares, oceanos cintilavam pelo longínquo sob o crepuscular das estrelas. O olhar da moça que passou dirigiu-se aos teus. E tua assinatura era agora imprescindível. Em centenas de documentos que em verdade não diziam nada. Mas eram tudo. Lembras-te que há muito tempo não via olhos como aqueles? Reminiscências espirituais de estrelas que há muito séculos partiram. Tristeza. Um pequeno besouro chocou-se contra a parede envidraçada. E uma gota de tinta manchou o terno impecável.

Ninguém é impecável. Como é da natureza humana, e animal, a fome sempre chega. Ao meio-dia, o sol atinge o seu auge. Mas não há tempo para considerações. Em teu carro de modelo importado colocaste uma música da moda. Não te agradava realmente, mas não havia tempo para encontrar aquela em que pensavas há meses. Em um buraco furaste o pneu. Ficaste tenso. Já não estavas bem. Tens andado nervoso ultimamente, talvez seja devido aos pesadelos. Mas furaste o pneu. O azar e o imprevisto voam sempre tão alto que não dá para avistá-los. Descem suas asas negras sobre os minutos de calmaria. Mas não há tempo para divagações. Trocaste.

O restaurante era belo. E caro. E impregnado dos mais vários e lindos alimentos. Ao longe os pomares em jardins impactantes e comoventes aspergiam o pólen de suas flores pelos ares límpidos e vivos de borboletas. Ao longe... O restaurante era o mesmo de todos os dias. Não há nada de novo sobre a terra. Pediste o de sempre. Antes de entrar, porém, um pequeno gato roçou-te a calça. O felino fitou teus olhos. Sem tempo para sentimentalismos. Sem tempo para considerações. Comeste. E isso é tudo. É prático. Haveria algo de maior em cada molécula ingerida? Levantaste da mesa, teu terno estava maculado pela tinta da caneta. Aborrecido. O terno maculou tua alma. Pagaste. Dinheiro não é problema.

Problema eram os olhos da moça que entrara no escritório. Ela não trabalhava contigo. Onde estaria agora? Amanhã, tu terás reunião. “Lembras-te disso espírito da terra.” E depois de amanhã também. Quem sabe a moça retorne... Pelo acaso. Voltaste. Passaste pela mesma rua de sempre. A fronde das árvores evaporando-se em sonhos? Agora não há como lembrar. Principalmente de sonhos. Principiava a tarde. Era tarde. É sempre tarde. Irritou-te com as infinitas questões do trabalho. Sempre haverá problemas, e se os resolveres, surgirão outros. Até quando serás saudável? Esse é o infinito. Porém, vale a pena preocupar-se com eles. E irritar-te. E estressar-te. O estresse está na moda. Vale? Nas distâncias inatingíveis e somente imaginadas, ou contempladas através das ondas da TV, vales floridos e verdejantes, onde pequenas casas de rústica beleza e simplicidade espargem melodias de Bach, ou eram como que eternamente. Talvez lá houvesse cintilantes olhos como os da moça relampejante do escritório. Aquele dinheiro que não te pagam continua te tirando o sono. Teria o fato alguma relação com teu pesadelo recorrente? Sim, agora pensavas no pesadelo... Ele voltará...

As cédulas serão necessárias para o necessário investimento. E a tarde vai passando. Passando como se não passasse. Ou como se passasse de forma total e devastadora. E não deixaste nada de nada. Como se não fosse nada. Mas sendo tudo para ti. O tempo morreu. Foste tu que o mataste.
Amanhã, a parte final
(Na imagem, o quadro "O Pesadelo" de Füssli)

23 novembro 2009

Que eu sei muito bem...

enquanto falas falas
com teu sorriso mentido
ao cair lento
invisível da treva
no escuro
ao silêncio do verbo em trovão
melhor te conheço

que eu sei muito bem...
eu sou aquilo que vem...

então achaste mesmo
que o tenso do raio primeiro
fosse o encerrar da tormenta?
secreto medo nos olhos te leio...
a Tempestade ainda nem veio...

quer dizer que pensaste
que o intenso da tormenta inicial
fosse o findar do tufão?
há um aviso no teu lábio ao meio...
o Furacão ainda nem veio...

então tiveste certeza
que o denso do horror que desaba
fosse todo o horror já no fim?
tu sabes que em ti eu não creio...
o Horror ainda nem veio...

que eu sei muito bem...
eu sou aquilo que vem...

O que é Poesia?

é brasa inflamada
jogada num poço

chama de incêndio
acesa na chuva

lava vulcânica
jogada na antártida

e o poço e a chuva e a antártida
é o teu coração

21 novembro 2009

O que Fica...

que o tudo que sinto
seja mais forte mais vasto mais alto
que o nada
que me impele pra baixo

se alvejarem meu tigre
não apagarão a força
com que ele sangrou suas presas...

se flecharem minha águia
não apagarão o espaço
que percorreram suas asas...

se serrarem meu cedro
não apagarão a altura
que atingiram seus galhos...

20 novembro 2009

Schubert e a Canção mais Trágica do Mundo


Qual a canção mais trágica para você, leitor?


Na música clássica, a canção é universalmente denominada Lied (literalmente, canção, em alemão). Lieder é o plural. Trata-se de uma composição breve, de caráter lírico e melódico, geralmente para soprano ou tenor, com acompanhamento de piano, piano e algum outro instrumento, ou orquestra. O Lied também constitui uma união perfeita entre a música e a literatura, pois quase sempre a canção clássica possui como letra um poema composto por algum grande poeta. Goethe foi o poeta que mais teve poemas musicados.

O compositor austríaco Franz Schubert é considerado o responsável pelo desenvolvimento e ápice do Lied, seguido por Schumann, Brahms e Mahler. Pois Schubert compôs uma infinidade de canções trágicas. Muito difícil escolher qual a mais trágica. Qual a mais triste. E mais difícil ainda se compararmos com os lieder de outros compositores, principalmente Brahms.

No entanto, cheguei a uma conclusão quanto ao lied mais trágico. Fiquei entre vários de Schubert e alguns de Brahms, e decidi pelo lied "Der Atlas", que está no ciclo de lieder "Schwanengesang", D957, de Schubert. Esse não é o lied mais triste, nem o melhor. O melhor talvez seja o 1º lied das "Quatro Canções Graves" , "Denn es gehet dem Menschen", de Brahms. E o melhor de Schubert talvez seja "Gretchen am Spinnrade", com texto do "Fausto" de Goethe. Mas o lied "Der Atlas", com pouco mais de 2 minutos de duração, é, para mim, o lied mais trágico do mundo. Esse é o meu julgamento, obviamente subjetivo, como qualquer julgamento artístico.

"Der Atlas", ou "O Atlas" é um pequeno poema do poeta alemão Heinrich Heine, grande nome do romantismo. Atlas, é um personagem da mitologia grega que, devido ao seu desmedido orgulho, recebeu o castigo de carregar nas costas o mundo. É desse personagem mitológico que se originou a denominação dos atlas geográficos. Abaixo, está o poema de Heine, no original em alemão e com a tradução. Quanto à música de Schubert, eu espero ter despertado no leitor que ainda não a conhece, o desejo de buscá-la e conhecê-la.


DER ATLAS

Heinrich Heine

Ich unglücksel'ger Atlas! Eine Welt,
Die ganze Welt der Schmerzen muß ich tragen,
Ich trage Unerträgliches, und brechen
Will mir das Herz im Leibe.

Du stolzes Herz, du hast es ja gewollt!
Du wolltest glücklich sein, unendlich glücklich,
Oder unendlich elend, stolzes Herz,
Und jetzo bist du elend.

O ATLAS

Eu, desafortunado Atlas! Um mundo,
Todo um mundo de sofrimento devo carregar,
Carregar o incarregável, e no peito
Carrego um coração que quer se quebrar.

Ó, coração orgulhoso, bem tu o quisera!
Quisera felicidade, infinita felicidade!
Ou infinita miséria, orgulhoso coração,
Quisera tu! Agora és miserável.

(Na imagem, Schubert, aos 15 anos de idade)

19 novembro 2009

I FÓRUM LATINO-AMERICANO DE LITERATURA / II ENCONTRO DE ESCRITORES DO MERCOSUL.


A Casa do Poeta de Santiago, "Casa Caio Fernando Abreu", convida toda a comunidade regional para o lançamento da campanha de marketing do I FÓRUM LATINO-AMERICANO DE LITERATURA / II ENCONTRO DE ESCRITORES DO MERCOSUL.A campanha será lançada no dia 27 de novembro de 2009, sexta-feira, às 20h00min, na Câmara dos Vereadores de Santiago e o traje é esporte.
O evento internacional ocorrerá naquele mesmo local, nos dias 22, 23 e 24 de janeiro de 2010.Maiores informações podem ser obtidas no site da casa: http://www.casadopoetadesantiago.com.br/ .

18 novembro 2009

Na Praça Pública

O poema a seguir, cujo título está acima, é de José Régio, um dos maiores nomes do modernismo português. Melhor que comentar um poema, é deixar que o leitor o leia e tire suas próprias conclusões. Assim deve ser a arte. Não é para ser analisada. É para ser vivida e sentida. Não existe uma interpretação única e "correta" de um poema. Existe o que ela suscita em sentimentos e pensamentos no leitor. Nem mesmo o autor é dono de sua poesia. Ele é seu instrumento. Bem, vamos ao poema, que é o que realmente importa...
....
Subi ao púlpito negro
Por minhas mãos levantado;
Levantado
Por minhas mãos esgarçadas...
E, da tribuna mais alta,
Arrepelando os cabelos,
Gritei à malta:
“Eh, Camaradas!... Ouvi,
Que vou dizer-vos quem sou.”
Depois
Tudo o que penso de mim,
A minha boca gritou.
Gritou assim:
“Desde Jó
Que sofro as minhas feridas
E as minhas resignações.
Bastou: preciso falar!
Jó, deixa uivar os leões!
(Tens uma jaula no seio...)
Que este é o meu ar.
Estas vagas mãos caídas,
Estes vagos olhos fitos,
Este vago riso alheio,
- Não sei quem foi que mos deu!
Eu?!...
Eu sou um doido aos gritos,
Um que torce as mãos e berra,
Com olhos cegos de pó,
Com boca cheia de terra,
Com sangue roxo nas unhas,
Com micróbios nos pulmões...
Jó,
Abre a grade dos leões!
Camaradas!... Camaradas!...
Eu sou um velho realejo
Velhas valsas descoradas
Que farto já de esmoer,
Desandou,
E desatou a gemer
Coisas que ninguém no mundo
Lhe ensinara,
E que ele sempre guardara
No fundo
Lá tão no fundo!...
Eu?! camaradas!
Eu sou o esboço de Alguém
Que esteve quase a nascer
Mas não nasceu.
...Quem não me deixa ser eu?!
Viver
É, para mim, duvidar,
Desvairar,
Interrogar,
Procurar-me
Torturar-me
Agarrar fumo nas mãos
E acenar a uns meus irmãos
Que sinto perto, e não vejo
Por causa da multidão...
Sou um desejo
Que não tem satisfação!...
Embrião
Que nunca pode ser flor,
(É esta minha tragédia
E é esta a minha comédia)
Sou a linha do Equador,
Que fica entre Cá e Lá...
Senhor!
Meu Autor,
Criador nosso,
Culpado disso que sou!:
Ah, Camaradas!...”
E eu ia enfim, revelar-me...
Não sei que vento
Me levantava os cabelos
E me arrastava
Num turbilhão...
Todo eu era um alarme
Que vibrava
Abria-se-me a prisão!
Abriam-se
As minhas fontes fechadas!
Meus olhos doídos, fundiam-se
Em lágrimas que nasciam
Do coração...
Então,
Parei, sentindo risadas
Entre aqueles que me ouviam.
E as suas caras diziam:
- Que charlatão!
José Régio

17 novembro 2009

Sobre um Tema de Fernando Pessoa


“Aos que a felicidade é sol, virá a noite...”

Fernando Pessoa

é belo o sol
imperador classicista dos céus...
mas a peste romântica da tempestade
amargura do caos
violência de tigre que ataca
vem e não se detém:
finda-se a paz do sol
no desespero das nuvens
carregadas...

é belo o azul
dos céus inatacavelmente felizes...
mas a pata em silêncio do lobo da noite
decadência do olhar
peso do sonho que esmaga
vem e não se detém:
finda-se a paz do azul
no desespero das trevas
carregadas...

é belo o rio
sereno e límpido sob azul e sol...
mas violento e túrgido sob noite e chuva
vem e não se detém:
finda-se a paz do rio
no desespero das águas
carregadas...

é vão lutar
contra o que deve vir:
o Fim sempre vence...
então deita nas águas do rio
e deixa por elas ser
carregado...

(Na imagem, o quadro "A Tempestade" de Giorgione)

15 novembro 2009

E uma Ave que Voa...

aqui
como se não estivesse
como se tirassem o mundo
debaixo do meu sou
coruja que clama pela noite
e a noite amanheceu
como se fugisse o ar
ao meu erguer de asas
promessa branca
cumprida ao contrário
pacto de sangue
em sangue sem hemácias
descompactado
divino sorriso
só aberto em ironias
horizonte em mar
salgado
quando se tem sede
e uma ave que voa
na aurora da chuva
como se dissesse a deus...

14 novembro 2009

Limites

a formiga
no jardim
pensa que o mundo
é o jardim

o tubarão
no mar
penso que o mundo
é o mar

o periquito
no mato
pensa que o mundo
é o mato

o morcego
no escuro
pensa que o mundo
é o escuro

e o homem
no mundo
pensa que o mundo
é o mundo

12 novembro 2009

A Grandiosa Farsa de Yeda

Tu, amigo leitor, engoliste o pacote de reajuste dos servidores de Yeda e caíste na sua enganação, que tão pomposamente, prenhe de mentiras e hipocrisias, vem apresentando à sociedade? Eu não. E acredito que tu também não. No entanto, como a mídia vive manipulando o povo, e até mesmo os blogs estão estranhamente calados sobre o assunto, vamos à verdade, na forma de um divertido VOCÊ SABIA.

VOCÊ SABIA que o governo Yeda prometeu dobrar o salário da Brigada Militar, mas agora contempla os brigadianos com um reles aumento de 20%, e que continuam sendo os mais mal pagos do Brasil na área de segurança?

VOCÊ SABIA que o “reajuste” de Yeda só contempla 14% dos professores, pois 86% deles estão nos níveis 5 e 6, que não ganharão 1 centavo de aumento?

VOCÊ SABIA que os professores aposentados foram excluídos do “pacote”?

VOCÊ SABIA que esse “reajuste” na verdade não é um reajuste? É somente um completivo para os que ganham menos de R$ 750,00. E é um completivo que não se incorpora ao salário, pois será descontado quando houver qualquer tipo de reajuste real. Não há nenhum índice de reajuste proposto aos professores, tudo foi enfiado goela abaixo sem nenhuma discussão. Isso foi tudo que o governo Yeda fez depois de 3 anos sem dar ao menos a reposição da inflação ao magistério.

VOCÊ SABIA que o novo plano de carreira incluído no “pacote” acaba com direitos adquiridos pelos professores, como promoções, triênios, avanços entre níveis e licença-prêmio? E que aqueles que não aderirem ao novo plano IMPOSTO e não discutido entre as categorias terão seus salários congelados?

VOCÊ SABIA que dizer que o piso do magistério vai passar para R$ 1500,00 é uma imensa mentira? Piso salarial é o vencimento básico de início da carreira, e sobre ele recairão os avanços e gratificações obtidos. Já para Yeda, piso é tudo isso somado. Ou seja, para ela, piso é o mesmo que teto. Significa que um professor que ganhe R$ 1500,00 devido a todo seus avanços, gratificações e conquistas não receberá 1 centavo de aumento, pois já está dentro do piso, que é o teto. Por que será que ninguém fala sobre isso?

VOCÊ SABIA que o tão propalado 14º salário é outro engodo? Primeiramente, afirma que somente irão receber o tal salário aqueles professores que merecerem. Mais quais os critérios desse merecimento? Provavelmente será puxar o saco do governo e não questionar suas decisões. Será um abono para os puxa-sacos. E ainda assim, segundo o próprio secretário da fazenda, “Se o Estado não estiver equilibrado, não tem prêmio.” Haha! Digam-me quando que o Estado está equilibrado?

Esse é o novo jeito de governar, através da mentira descarada, e com um poderoso mecanismo de marketing por trás. Mas há algo de novo nisso? Outra prova da grande farsa que é este governo incompetente e corrupto de Yeda é o trecho da rodovia entre Santa Maria e Paraíso do Sul. Passei por lá semana passada. Há um enorme cartaz que ostenta: Recuperação do trecho... blá, blá, blá. Mas a realidade que salta aos olhos, e ao carro, é uma buraqueira e desníveis vergonhosos.

Alguém vai me rebater?

11 novembro 2009

Eu sempre me espanto...


porque falam
no milagre da vida
e nas maravilhas do cosmos
aqueles que julgam
que o milagre da vida
e as maravilhas do cosmos
não passam
do fruto sem sentido do acaso
de um amontoado estúpido de átomos?

se a Lei existe ou não
por que deveria ela
desocultar-se de seus longínquos
atender mansa a nossos gritos
responder clara às nossas mentes?

crer no acaso
ou crer na Lei
não é certeza,
é crença:
não faz diferença

então
prefiro crer
que a beleza e o canto do pássaro
não são imagem e ruído ordenados
por absurdas coincidências

para mim
a beleza e o canto do pássaro
são beleza e canto!
e em tudo que vejo e ouço
eu sempre me espanto...

09 novembro 2009

A Dança Cósmica (Parte Final)

(Na imagem, o quadro "O Ancião dos Dias" de William Blake)

E eu tinha minha alma antes junto com Ele. Tinha-a antes do Bigbang. E após o Bigbang que tinha outro nome passei a existir. Mas eu já era. Desprendeu-se a minha alma do ventre do Todo que é Uno: a minha Mônada. O universo passou a existir, a se expandir. Iniciou o Grande Dia Cósmico. A que os ocultos antigos chamavam Mahavantara. O Grande Dia Cósmico que é a concretização do que estava latente no Cosmos, a germinação da semente, a expansão iniciada com o Bigbang, é o agora, somos nós. Está claro que esse dia chegará ao fim, e advirá a Grande Noite Cósmica. Que é o contrário. A retração, o encolhimento, o envelhecimento, a morte. Todas as coisas passarão a deixar de existir e mergulharão novamente no seio do Todo que é Uno. O universo irá se densificar, pois chegará a um ponto máximo em que não poderá mais se expandir: é a Noite. Então tudo voltará ao ponto inicial.

Eu estava lá com Ele. E nós vimos. O grande cíclico movimento, densificação extrema, todas as almas, as mônadas, as partículas elementares voltando ao ventre até formar o estado pré-bigbang. E assim justifiquei para mim mesmo o amor. O amor é perfeitamente lógico. Devemos amar-nos uns aos outros porque somos os outros. No fundo, somos a mesma coisa: fagulhas nascidas de e pertencentes a um Todo que é Uno. Éramos uma coisa só, um átomo titânico, antes do Bigbang. Continuamos essa mesma coisa só, ainda que transformados. E voltaremos a ser esse átomo titânico. Por isso o amor. Não amar é como um braço de um corpo detestar e prejudicar o outro braço do mesmo corpo.

Ao iniciar o Mahavantara, eu iniciei a aventura da existência. Como se fosse tudo simultâneo e em perfeito equilíbrio e dinâmica transcendente. Deixei o repouso sereno da Noite Cósmica, do estado pré-bigbang e mergulhei na dramaticidade do teatro da formação espiritual-física. Desci, criado, e ingressei na evolução. E fui um elemental mineral, um elemental vegetal, um elemental animal, e fui um Elemental humano e... Viria mais. Algo além da evolução mecânica. Mas se não se vai além da evolução, vem o outro lado da roda, a outra face da moeda, pela lei do Eterno Retorno, vem a involução. Dia e Noite. E assim sucessivamente, infinitamente, em intermináveis ciclos. Noite e Dia.

Bigbangs explosões expansões auges retrações densificações auges Bigbangs explosões expansões... E o Todo deixando de ser Todo e sempre sendo Todo e sempre sendo Uno. E todas as coisas passando a existir sendo criadas e se expandindo ao máximo e se retraindo e sendo descriadas deixando de existir mas sempre sendo até a retração-regressão máxima e todas as coisas...

Universos e mais universos nascendo e morrendo e tornando a nascer e tornando a morrer. Assim é conosco. Assim é o Cosmos. E quantos bilhões de anos ou trilhões ou quatrilhões compõem um Dia Cósmico? E quantos Dias e Noites Cósmicas já vieram e morreram e retornaram? Quantos Bigbangs? E quantos ainda virão? E eu vi tudo isso. Eu estava lá com Ele. Nós estávamos lá com Ele. Nós éramos Ele. E Ele é Deus.

08 novembro 2009

A Dança Cósmica

(Este conto foi escrito em 2003 e publicado em 2004 no jornal Letras Santiaguenses. Republico-o aqui com algumas poucas alterações e adequações ao meu estilo atual de escrita.)

Eu vi. Eu estava lá. E vi que no Princípio era o Verbo. Mas não vi o que era o verbo. Mas sei que era Ele, porque eu era Ele. Ali estávamos eu-Ele, e o Bigbang explodia. Principiava o universo mais uma vez. Ali, eu-Ele éramos todas as coisas não-feitas, não-formadas, nós e tudo mais éramos sem existir, no seio do Todo, sem formação, sem criação, mas sendo. Ali, antes do Bigbang, ou do Princípio do Mahavantara, como era seu nome para os antigos, estávamos extremamente densificados, numa vida não-vida, cujas sensações sem-sensações não se pode definir. Foi então que tudo principiou, e o Verbo fez-se. O universo explodiu no Bigbang novamente, e todas as coisas foram criadas, foram desdensificando, sendo feitas, passando a existir e não apenas ser.

Quando passei a existir, não era mais Ele, mas ainda permanecia com Ele. Numa época relativamente recente, que hoje diríamos que foi há milênios, descobri ocultamente que o Bigbang não é moderno. Do Bigbang já me disseram há milênios. É antigo, muito antigo. O que há de novo? O novo é o muito velho. Tudo retorna. Tudo é cíclico. A existência de todas as existências é regida pela lei do Eterno Retorno. Dinâmica infinita. O dia, ao chegar ao auge, regride em favor da noite. A noite, ao chegar ao auge, regride em favor do dia. O verão e o inverno se amam da mesma forma. O progresso da economia de um país regride ao chegar ao auge, em favor da recessão... A felicidade psicológica de um ser humano, ao chegar ao auge, regride em favor da dor... Por que com o universo todo seria diferente? “Assim como é acima, é abaixo”. Hermes Trimegisto.

Eu estava lá. Eu vi. Vi quando o universo, ao atingir o auge de sua densificação, não pôde mais continuar, e necessitou se expandir. Como é impossível à noite se intensificar a partir de certo ponto. Eu estava lá com Ele. E vi o universo explodir e principiar sua expansão. Vimos quando todas as coisas foram feitas. Era belo, sublimemente belo, ver todos aqueles sóis, planetas, cometas, luas, animais, plantas, homens, anjos, deuses... O Todo sob a vontade do Um. O Um sendo o Todo. Na verdade, seria mais preciso dizer que as coisas passaram e passam por profundas transformações, e não por criações. Pois antes já eram, apenas não existiam. Ou existiam em estados latentes. “Nada se perde, nada se cria, tudo se transforma.” Lavoisier.

Mas foi ali que eu-Ele contemplamos que a matéria é uma transformação da energia. E que ambas são a mesma coisa. Vimos com olhos de alma que lá no átomo, ou aqui no átomo, as partículas ínfimas que formam seus prótons e elétrons comportam-se como energia. E estão em terrível movimento. Têm vida. A vida que palpita em todo Cosmos, o espírito vibrante do Todo que é Uno. O Mistério da Dança Cósmica. Vimos que as partículas têm sua irmã gêmea. Que quando mexemos nessa partícula, a sua irmã, instantaneamente, muito mais rápida que a luz, também é mexida, ainda que esteja a anos-luz de distância...
(Amanhã, a parte final)

07 novembro 2009

Sede e Sede

quem tem sede
(a sede do corpo)
não tem sede de copo
tem sede de água:

então
quem tem sede
(a sede da alma)
que é a sede mais alta
não tem sede de corpo
(que é o copo)
tem sede de alma
(que é a água)

06 novembro 2009

Última Chance

preciso de mais uma chance
ao meu último adejo de asas
pra voar à Torre de Vênus
que quase cheguei há algum dia

ah! que eu quase fui alto na noite
ah eu quase passei do meu fim
eu quase beijei nos teus olhos
quase olhei nos teus lábios

mas caiu-me a lua em pedaços
mas quedou-me quieto teu canto
mas um raio incendiou-me de asas
mas um fogo encheu-me de sangue

que eu... e agora que tudo se oculta?
eu.. e agora que estrelas se inflamam?
e agora que matam-se os loucos?
agora no último lance?

preciso
da Última Chance...

05 novembro 2009

Estrela...

para Liziane Serafini

os fogos-fátuos da terra inflamada
nos vagas-lumes de uma estrela ao longe

os incêndios da tempestade em febre
nas fluídas chamas de uma estrela ao longe

velas elétricas de raios cósmicos
nos altos raios de uma estrela ao longe

lavas vulcânicas de bomba atômica
nos sóis em fúria de uma estrela ao longe:

meus lábios
nos teus

03 novembro 2009

Em Chamas

Sozinho, eu seguia pela estrada que parecia não ter fim. A cada passo que com absurdo pesar eu executava, uma nuvem negra de sangue surgia nos horizontes carregados de horror. A poeira da estrada desolada ardia-me nos olhos, como os resquícios de um sol que se filtrava pelo peso das nuvens. Quanto menos o sol brilhava, mais fatais eram seus raios. E a cada passo que eu dava, eu morria cada vez mais... Ao meu redor, para onde quer que eu olhasse, não havia nada. Nada! Absolutamente nada, devastadoramente ninguém. O mundo não estava ali. Mas isto era o mundo. Horizontes infindos de um nada que crescia como fungos na lama apodrecida. E sempre olhando à frente como o condenado contempla sua forca, eu contemplava o cosmos cada vez mais carregado.

O céu não estava no alto. Ou estava, e eu não o via. Ou ao alto estava, eu o via, mas ele não aparecia para mim. A cada passo que em delírio meu corpo sonhava que dava, surgia um rosto feliz com um sorriso esponjoso, rançoso e hipócrita em névoas claras pela imensidão do nada. Eles sorriam e queriam mostrar-me o caminho, dizer-me por onde ir, eles sempre sabiam de tudo, embora eternamente soubessem de nada. Em seu nada, aqueles rostos eram indescritivelmente horrendos. Eles surgiam como reação aos meus passos. E eu mal conseguia caminhar desde que os Outros vieram e cortaram-me as asas. Eu olhava para o alto e invejava os corvos que eternamente pairavam sobre minha existência.

Desde que podaram minhas asas, eu não consigo mais andar pelo mundo. Eu joguei pedras com o meu sangue derramado naqueles sorrisos imbecis. Eu soprei o furacão que devasta os meus pulmões nos olhos dos sensatos em suas vidas atoladas no nada. Eu beijei a boca quente da minha sublime tuberculose. Eu olhei para trás, para tudo o que havia percorrido, e contemplei extasiado os rastros roxos do meu sangue golfejado pela minha boca que nunca cessa de sentir.

Os rastros de sangue da sublimidade incomparável da minha tuberculose é que iriam salvar-me. Eu poderia voltar, jamais me perderia. As nuvens se intensificavam, caía chuva torrencial sobre meus sonhos. E eu os erguia cada vez mais alto, mais ao alto! Enquanto eles eram metralhados pelos sensatos que sorriam em seus rostos suspensos na nulidade do nada. Um banho de sangue e de lágrimas jorradas das almas de meus sonhos matou minha sede de tudo. Que a chuva era ácida. E eu jamais me contentaria com o teu muito que é miserável.

Ergui minha mão ao raio com um poema escrito com brasas nas minhas veias, e o raio o queimou. E sua fumaça ascendeu no fogo e impregnou as narinas de Deus. E os sorrisos dos sensatos, dos certos, dos felizes aplaudiram meu poema hipocritamente sem nunca o terem lido, pois Deus o queimou e respirou com suas narinas doentes. E eu era asfixiado pelo fumo de minha obra.

O aspecto repulsivo dos felizes com a coluna vertebral chafurdada na lama revoltou-me o estômago. Enquanto eu seguia sedento e avançava indômito em sofreguidão pela estrada por entre o nada, podia ouvir os berros desesperados dos gatos torturados pelos sensatos que sempiternamente assassinavam liberdades. O horror pairou mais denso e grave pelas atmosferas trovejantes. Na monumental infelicidade de sua felicidade, os rostos suínos (porque era nisso que agora se metamorfosearam) alimentavam-se das fezes que eles mesmos produziam em meio de seu nada que eu pisava indiferente e indignado.

Por entre a tempestade, caía a mais suprema das noites. Uma lua de absurdos donde partiam terríficos arcanjos imperou sobre minha desgraça. Extirpei de meu peito uma rosa de sangue febricitante para deixar nas mãos brancas do vulto gracioso que surgiu do nada. Acompanhava-me. Eu não estava morto.

Arranquei minha alma da tristeza e da revolta, fúria e melancolia, que fervilhavam no oceano de meus sentimentos. E com minha alma na ponta afiada da espada, fitei o que havia no lado escuro da lua. De um trovão mitológico, partiu uma flecha incendiada de olhares que causou fatal terremoto pela imensidade do nada de lodo. Um ciclone de desejos levou minha angústia poética ao auge enquanto ela gritava ao se debater em meus ventos. Um mar vermelho, de repente, cobriu todo o céu e a lua.

Meu olho imenso se abriu e dardejou aos céus como uma lança de liberdade insana. Alucinado, respirei fundo o veneno do ar que me oprimia e senti-me mais forte. Eu também era nada, mas alimentando-se do sangrar incessante de tudo o que eu sinto, minha Alma não morreu. Eu não deixei que a sepultassem no sem-sentido da vida dos certos. Minha alma, Em Chamas, vive, enquanto eu caminho com olhos sangrentos, desvairado, rumo à próxima Aurora...

02 novembro 2009

O Desastre da Legislação Ambiental Brasileira e o Otimismo de Maffesoli


Agora querem alterar a Legislação Ambiental. Para pior. Para poderem desmatar mais, inclusive a mata das margens dos rios. Para devastarem as parcas florestas que restaram nas propriedades rurais. Não querem ter limite nenhum. Querem acabar com tudo. E querem ser perdoados das multas que pagaram no passado ou que ainda têm que pagar. Por quê? Ora, porque os proprietários de terra têm o direito de fazer o que querem com ela, afinal são donos. O que tem a humanidade a ver com isso? Mas não querem desmatar para o lucro, longe disso. Querem fazê-lo para o desenvolvimento... Como soa pomposa essa palavra: DESENVOLVIMENTO. DE-SEN-VOL-VI-MEN-TO!!! Não é linda? Acho que é a palavra mais bela e poética da língua portuguesa. Parece que estou vendo os políticos encherem a boca, estufarem as bochechas para pronunciar o mais profundo lema da humanidade: “tudo pelo DESENVOLVIMENTO!

É como diria o pensador francês Michel Maffesoli, o mundo está melhor, está menos individualista. Haha! Quer dizer que ele pensou, pensou, e chegou a essa conclusão? Agora recebi a prova de como sou imbecil. É incrível, mas eu não consigo enxergar o óbvio: o mundo está menos individualista. Certamente devo ter sonhado quando li nos jornais que o número de famintos e desnutridos no mundo passou de 800 milhões para mais de 1 bilhão nos últimos anos. Ah, PENSANDO bem, só aumentou em 200 milhões! 200 milhões é só a população do Brasil. Isso não é nada! É só um acidente de percurso em nosso pomposo desenvolvimento...

Se eu pudesse dialogar com o senhor Maffesoli e outros pensadores pós-modernos do 1º mundo eu sugeriria: por que vossos países ricos, que não são individualistas, não ajudam de verdade aqueles países pobres que vocês tanto exploraram no passado? De vez em quando eles mandam umas esmolas, que rapidamente são repostas em quádruplo pelo lucro de suas multinacionais. Que não são individualistas.

Maffesoli é francês. A França não é individualista. Claro, enriqueceu tanto com suas colônias do passado (e ainda enriquece com suas multinacionais) que agora tem riqueza para todo mundo. Foram séculos de pirataria, pilhagem e roubalheira dos recursos naturais de países que hoje agonizam com 1 bilhão de famintos e desnutridos. 1 BILHÃO! Isso também é pomposo!

França, Inglaterra, Portugal, Espanha... Países que não são individualistas. Foram séculos devastando matas, poluindo rios, extirpando as riquezas das terras férteis e transbordantes de ouro e diamante do 3º mundo, à custa das lágrimas dos seus povos, da escravidão e do sangue derramado, à custa de seu suor inútil, de suas esperanças asfixiadas, de seus direitos renegados. Claro, agora não é mais preciso ser individualista. Agora todos são tolerantes e amiguinhos. Inclusive eu, inclusive você, amigo leitor. Não somos mais individualistas, desde que os problemas dos outros não atinjam o nosso próprio umbigo. 1 bilhão de famintos? E daí? Eu não tenho nada a ver com isso.

O intelectual Maffesoli disse que o homem deve sonhar. Concordo plenamente. Aliás, sonhar é o que mais faço na vida. Como escrevi em certo poema, não passo de um labirinto de sonhos. Eu só tenho uma dúvida: acho que em alguns anos vamos ter que sonhar no mundo da lua, porque não haverá mais planeta Terra para sonharmos...

31 outubro 2009

Sem Termos...

façamos um pacto
nos seguintes termos:

amemos sem termos
morrido
morramos sem termos
amado
e só por termos amado morramos

ao amor não há
adequados termos:
alto cardíaco pacto
de infinito amor:
impossível matemática
sem
termos...

30 outubro 2009

Otacílio e Madalena ou A Morte do Pampa (As Almas do Fantástico na História do RS - História 3ª) - Parte Final


Mas o que mais me impressionou foi quando entrei no quarto do casal. Ali estava a cama embolorada e úmida, carcomida por ratos, traças e outros animais que ali fizeram seus ninhos em meio a cobertores, lençóis, pelegos e travesseiros esquecidos. Fiquei imaginando os anos felizes em que ali Otacílio e Madalena viveram. Curiosamente, naquele ambiente ancestral, denso, insalubre, carregado, acabei perdendo todo o medo e receio que inicialmente sentira. Sentei-me ali no quarto, em uma cadeira que parecia ainda inteira o suficiente para suportar meu peso e refleti durante horas sobre aqueles seres fantasmais, sobre suas existências antes e depois da morte.

Em um momento, não sei por que motivo, talvez hipnotizado por minhas divagações absurdas e pelo clima sobrenatural que sombriamente me seduzia, tive a coragem de desligar a lanterna e mergulhar na mais tenebrosa escuridão. Nesse instante, meus pensamentos calaram-se, e o silêncio tumular invadiu minha alma de forma arrebatadora. Uma profunda tensão naquelas atmosferas tristes e envelhecidas pesou-me nos ombros...

Foi então que julguei ter escutado passos, e um sussurro feminino soou nos meus ouvidos cava e profundamente chamando meu nome. Julguei sentir o sopro de uma respiração nos meus cabelos. Alarmado, rapidamente liguei a lanterna. Mais uma vez, não vi nada. Talvez tenha imaginado o que ouvi... Contudo, decidi então manter a lanterna acesa até o amanhecer, aquele clima de tensão não era suportável sem algum tipo de luminosidade. E eu ali permaneci sentado no fúnebre quarto, divagando sobre assuntos que dificilmente ocorrem às pessoas comuns.

Refleti, por exemplo, em por que os fantasmas do casal deixaram de ser vistos há quase 30 anos, e por qual motivo aqueles que afirmavam tê-los presenciados eram, quase sempre, pessoas simples, camponeses sem nenhuma formação intelectual, formados apenas pela vida natural em seu ambiente destituído das convenções sociais. Pensei nisso, porque na década de 60, atraídos pelos muitos relatos, alguns estudiosos de assuntos paranormais dirigiram-se ao local para tentar avistar os espíritos, não obtendo, no entanto, permissão do antigo fazendeiro para entrar na casa. E tais estudiosos não viram ou pressentiram absolutamente nada no campo.

Cheguei à conclusão, dessa forma, que a capacidade de contemplar tais fenômenos é algo exclusivo do coração, da intuição, nada tem a ver com o acúmulo de teorias e de conhecimentos mecânicos na mente. Pelo contrário, quanto mais intelectualizado for o indivíduo, mais ele terá a tendência de raciocinar e tentar conceituar esses fatos, criando barreiras psicológicas que impedem que possa naturalmente presenciá-los.

Porém, lamentavelmente, a tendência dos dias atuais é justamente essa intelectualização estéril de todos os fenômenos que a ciência não explica, como se todas as coisas do universo pudessem ser analisadas, medidas, quantificadas, esquecendo-se, desprezando-se os acontecimentos espirituais, além do raciocínio lógico. Por isso, hoje os sabichões do intelecto preferem ridicularizar tais histórias, afirmar desdenhosamente que são “contos de nossos avós”, como se pelo fato de essas pessoas não serem intelectuais, não podem então saber de nada, não merecem crédito.

E assim, esses senhores intelectuais foram aos poucos assassinando as almas da natureza, alastrando o vírus do ceticismo cego e estéril. Quando falo em almas, não me refiro somente a assombrações, mas às almas dos campos, das matas, dos rios, dos ares, das plantas, dos animais. Para esses senhores, nada possui alma, tudo é mecânico e material tão somente, tudo pode ser conceituado dentro do limitados padrões mentais, não há mistério algum por trás das coisas.

Por tais motivos, pensei, hoje só raras vezes se presenciam os fenômenos de aparições de almas, não só de pessoas falecidas, mas também dos elementais da natureza. Os homens bloquearam seus sentidos superiores devido ao acúmulo excessivo de teorias mecanicistas e agora duvidam e riem-se de tudo que não for “cientificamente” comprovado, como se ciência fosse sinônimo de mental.

Os homens afogaram seus corações no veneno das teorias intelectuais, e o resultado é que as manifestações da Alma do Mundo abandonam agora os homens. E assim é com o pampa gaúcho. O pampa morre, porque o homem mata sua alma. Toda a destruição ambiental que flagela o planeta é fruto desse desprezo que a humanidade dispensa às almas da natureza. É como se para a humanidade nada possuísse alma, nem mesmo ela. Então, se nada possui alma, o planeta também não possui. E o planeta morre, e com ele o pampa... Viciamo-nos a pensar em todo e qualquer ser vivo como se fosse uma máquina, inclusive o homem. Se nós, seres vivos, fôssemos máquinas, depois de mortos, bastaria “reparar o defeito” do organismo e religar à fonte de energia, que voltaríamos a viver. Assim podemos fazer com um carro ou com um computador, mas não com um ser vivo. Não podemos pôr de volta a vida.

Afirmo que todas essas assombrações e aparições misteriosas que tanto povoavam nossos campos também fazem parte da alma do pampa. E o desaparecimento desses fantasmas é outro sintoma de sua morte...

E nesses assuntos que ninguém mais pensa, ou pensa apenas para desprezá-los, eu pensava quando fui despertado pelo cantar dos pássaros. Já principiava a alvorada, embora o sol ainda não houvesse saído. Levantei-me da cadeira, despedi-me do quarto espectral e dirigi-me à porta. Como já iniciava a clarear o dia, desliguei a lanterna. E ao abrir a porta, assustei-me com o disparar de um cavalo mouro que partia rapidamente ao capão de mata. Havia um casal sobre ele...

29 outubro 2009

Otacílio e Madalena ou A Morte do Pampa (As Almas do Fantástico na História do RS - História 3ª)


Em uma das muitas estradas que cortam os vastos campos do interior de Santiago, durante o período de 1950 a 1981, os viajantes e moradores da região do vale do rio Itacurubi relatavam com alguma frequência a visão de um fantasma que surgia à beira de um capão de mata que circundava uma coxilha. Tratava-se de um gaúcho vestindo um pala cinzento, lenço vermelho, chapéu e botas pretas, aparentando ter em torno de 50 anos de idade. Geralmente, o fantasma era visto à beira da estrada, em pé, observando algum ponto indefinido à sua frente. Mas em algumas poucas vezes, via-se ele atravessando a estrada carregando uma mulher aparentemente adormecida ou morta em seus braços, usando um vestido branco. Alguns ainda afirmavam já ter avistado o fantasma em um belo cavalo mouro, com a mulher em sua garupa. O gaúcho era visto quase sempre às primeiras horas da noite, ou logo antes da saída do sol, ou seja, sempre durante os crepúsculos.

Segundo os moradores da região, as aparições tratavam-se do fantasma de Otacílio Vicente Marques, e a mulher que eventualmente o acompanhava seria sua esposa Madalena Marques. O casal viveu em uma pequena e rústica casa de alvenaria, cuja tapera ainda existe no local, durante a década de 40. Otacílio vivia do trabalho nas lavouras de sua pequena propriedade e criava algumas poucas cabeças de gado. De acordo com os moradores mais antigos do vale do Itacurubi, o casal levava uma vida tranqüila e modesta. Não possuíam filhos nem parentes próximos. Raramente recebiam a visita de alguns tios e primos relativamente distantes. Aparentavam viver felizes tendo apenas um ao outro, e a solidão da vida no campo não os molestava.

No entanto, o ano de 1949 surgiu com uma terrível tragédia para o casal. No mês de janeiro, Madalena nadava em um açude da propriedade, enquanto Otacílio buscava gravetos na mata. Foi quando este ouviu os gritos de Madalena que, com cãibras em uma das pernas, afogava-se nas águas profundas do açude.

Otacílio mal teve tempo de pular na água, já era tarde, sua esposa estava morta. Carregou-a nos braços de volta para casa e durante toda a noite chorou em desespero ao lado de seu corpo. No dia seguinte, nas primeiras horas da manhã, enterrou-a a cerca de 1 km da residência, ao pé de uma coxilha, sob a sombra de um imenso angico. Otacílio não suportou a dor da perda da esposa. Nas semanas subseqüentes viveu em uma profunda depressão, deixando de trabalhar e até mesmo de se alimentar. Foi encontrado morto em sua cama cerca de cinco meses depois da morte de Madalena. Foi enterrado ao lado de sua amada, sob a sombra serena do angico. Ela morrera com 39 anos, ele com 52.

Um tio idoso de Otacílio ficou como responsável pela propriedade e decidiu vendê-la a um fazendeiro das vizinhanças. Este optou por preservar a pequena residência com toda sua mobília, em lembrança e respeito à memória do casal.

Foi no ano seguinte, 1950, que o fantasma de Otacílio foi visto pela primeira vez no local anteriormente descrito. As aparições tornaram-se cada vez mais freqüentes durante a década de 50, a ponto de os moradores da região reunirem-se para a realização de orações às almas dos mortos. Durante os anos 60, as visões permaneceram constantes, contudo, a partir de 1970 principiaram a reduzir-se gradativamente, até que em 1981 ocorreu o último relato de alguém ter vislumbrado os fantasmas de Otacílio e Madalena.

Porém, devo dizer que fervilhava em mim o intenso desejo de contemplar aquelas almas... Tanto que em determinado fim-de-semana, decidi passar toda uma noite na tapera de Otacílio, na esperança de presenciar as aparições do casal... Facilmente obtive permissão do agora dono das terras, filho do antigo fazendeiro para quem o tio de Otacílio vendera a propriedade, para pernoitar na pequena casa já em semi-ruínas.

Cheguei àquelas terras misteriosas ainda durante a tarde. Permaneci próximo ao capão de mata à beira da estrada que ficava a algumas dezenas de metros da propriedade. No entanto, as horas passavam-se, a noite sombria de outono esfriava, e eu já não suportava permanecer imóvel em meu posto de observação: não surgira absolutamente nada.

Decidi caminhar até o sepulcro do casal, situado a pouco mais de 1 km de onde me encontrava. Conforme me aproximava, percebi que o clima psíquico tornava-se mais denso, concentrado, eu poderia jurar que alguma presença ignota influenciava nas sensações estranhas que me invadiam, porém não pude avistar os fantasmas. Entretanto, diferentemente do que se poderia pensar, não senti medo, não era algo assustador. Pelo contrário, sentia-me bem estando perto da sepultura do casal, apenas duas cruzes de ferro já enferrujado cravadas no chão. A brisa fria que soprava na coxilha era-me salutar, e uma profunda serenidade advinha daquele vetusto e venerável angico que ali se erguia como um solene guardião àqueles dois amantes.

Permaneci ali por algumas horas, passava já da meia-noite, e embora fosse uma noite fria e sem lua, a madrugada principiava bastante agradável, ao menos para mim. Porém, como não via nada de sobrenatural, conquanto minha intuição captasse algo de estranho, resolvi voltar para a residência e, pela primeira vez, entrar naquela casa sombria e inquietante.

Trazia comigo, é claro, uma potente lanterna, e detive-me quando dirigi seu facho à porta de madeira já semi-apodrecida que se encontrava entreaberta. Receei por um momento antes de entrar. Nunca soube de alguém que tivesse entrado na casa após a morte de Otacílio, com exceção de seu tio e dos vizinhos que foram velar o corpo. Nem mesmo o fazendeiro agora proprietário da residência o fizera. Confessou-me que nunca vira a assombração e que não acreditava muito em visões de espíritos, embora soubesse de vários relatos a respeito, inclusive o de seu falecido pai. Disse-me que seu pai nunca quisera entrar na casa, com receio de ser amaldiçoado pelo fantasma de Otacílio, e por isso também jamais pensara em destruí-la. Mas ele, o filho, afirmou que mal lembrava da casa e dos espíritos, que abandonara o local à ação do tempo, mais preocupado com seus outros campos. Pretendia, inclusive, ordenar a destruição da tapera e ali construir um galpão para armazenar parte da produção de suas lavouras.

Pensei exatamente nesse estado de abandono quando entrei na casa. Os móveis ainda ali permaneciam, aparentemente nunca foram alterados de lugar. Porém, apresentavam sinais de apodrecimento, o ambiente aparentava ser bastante úmido, e vários buracos no teto permitiam entreverem-se as estrelas. O cheiro de mofo e bolor era quase insuportável, bem como a poeira que se acumulava em todos os cantos, em todos os móveis. Alguns morcegos revoaram quando entrei, aranhas e suas teias estavam em todos os lugares, e alguns animais pequenos rapidamente moveram-se por baixo das mesas e cadeiras.

Direcionei o facho da lanterna para uma janela ao assustar-me com o som do adejo de asas de alguma grande ave. Era uma coruja-de-orelhas que voava pela janela parcialmente aberta.

O clima daquela casa era verdadeiramente tétrico e nada acolhedor. Suas paredes sujas e manchadas, algumas panelas e chaleiras muito antigas sobre o fogão à lenha, pelegos imundos jogados aos cantos, cadeiras de palha que apodreciam, armários caindo aos pedaços, cuias, copos e canecas embolorados, enfim, tudo o que ali eu via parecia ter surgido de dentro do próprio túmulo do casal, tamanha era a sensação de esquecimento funerário que me transmitia. Sentia ter penetrado em um local onde o tempo parou e que somente a morte e o mistério habitavam agora.

(Amanhã, a parte final)

28 outubro 2009

Suspiro de Lobo

às vezes
fico pensando
no que hei de pensar
e tentando achar
o que hei de fazer
mas por que
hei de pensar e fazer alguma coisa?

quem disse
que pensar é pensar
e fazer é fazer?
o melhor pensamento
é aquele que lua
sem ter que pensá-lo luar
a melhor das ações
é aquela que sol
sem ter que fazê-la solar

então deixo
que minha obra viva
quando há de viver
e durma
quando há de dormir
o mais é nada:

não desejo além
que minha obra seja
como um suspiro de lobo-guará
se ocultando na mata...

26 outubro 2009

“Fui tudo. Nada vale a pena.” Fernando Pessoa

“Tudo vale a pena se a alma não é pequena”- Fernando Pessoa.

Esses dois versos são aparentemente de uma total contradição. No entanto, foi o mesmo poeta que escreveu. O grande Fernando Pessoa. Maior poeta da língua portuguesa e maior poeta do século XX em todo o mundo, na minha opinião. Porém, as pessoas preferem citar somente o verso mais otimista dele. Por que também não citar o mais pessimista, o mais negro? Fernando Pessoa era assim: coerentemente contraditório. Era muitos em um só. Que o digam seus geniais heterônimos. Afinal, o ser humano é contraditório por natureza. Quem pretende ser sempre coerente em seus atos, sentimentos e pensamentos, mente para si mesmo.

Mas como eu dizia, as pessoas deveriam conhecer mais, e citar mais, e analisar mais o lado escuro, o lado pessimista, desiludido, cruel, indiferente e doentio de Fernando Pessoa. Aquela face de Pessoa que reflete toda a verdade de sua vida na solidão e na incompreensão, sem reconhecimento, fracassando em todos os seus projetos de vida prática, conseguindo publicar apenas um livro, sem dinheiro, sem amor, sem família, sem nada, a não ser a arte e a alma. Agora já é moda citar os versos belos, elevados, sublimes, luminosos de Fernando Pessoa. Agora todos reconhecem a sua devastadora genialidade. Mas esquecem da profundidade abismal de seu lado negro. Tão vasto quanto o outro. Então, deixo abaixo 13 trechos que selecionei dessa face sombria e furiosa de Fernando Pessoa. Espero que alguém deixe tais versos como uma recepção em seu blog, ou twitter, ou orkut...

1) “Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo?
Para que havemos de ir juntos?”

2) “Falhei. Os astros seguem seu caminho.
Minha alma, outrora um universo meu,
É hoje, sei, um lúgubre escaninho...”

3) “Toda obra é vã, e vã a obra toda.”

4) “Dá-me mais vinho,
Que a vida é nada.”

5) “A vida...
Branco ou tinto é o mesmo: é para vomitar.”

6) “Tudo me cansa, mesmo o que não me cansa. A minha alegria é tão dolorosa como a minha dor... Os meus sonhos são um refúgio estúpido, como um guarda-chuva contra um raio.”

7) “Tenho esperança? Não tenho.
Tenho vontade de a ter?
Não sei. Ignoro a que venho.
Quero dormir e esquecer.”


8) “Se te queres matar, por que não te queres matar?
(...)
De que te serve o teu mundo interior que desconheces?
Talvez matando-te, o conheças finalmente.”

9) “Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!
Ninguém faz falta. Não fazes falta a ninguém...”

10) “Não: tudo menos ter razão!
Tudo menos importar-me com a humanidade!
Sim, ser vadio e pedinte, como eu sou
É ser isolado na alma, e isso é que é ser vadio...”

11) “Verifico que, tantas vezes alegre, tantas vezes contente, estou sempre triste.
Não há sossego – e, ai de mim!, nem sequer desejo de o ter.”

12) “ A esperança, como um fósforo inda aceso,
Deixei no chão, e entardeceu no chão ileso.
A falha social do meu destino
Reconheci, como um mendigo preso.”

13) “Dorme, que a vida é nada!
Dorme, que tudo é vão!
Se alguém achou a estrada,
Achou-a em confusão,
Com a alma enganada.”

Aqui estão apenas alguns exemplos. Eu poderia deixar centenas de outros.


25 outubro 2009

e Noite e Sono e Morte

para tudo
há um dique
há um filtro
há um descanso...

a noite
é o descanso da luz:
a luz se oculta
mas ela está lá...

o sono
é o descanso do corpo:
o corpo dorme
mas permanece vivo...

a morte
é o descanso da vida:
a vida esquece de si
mas ela continua...

o Fim
é a noite completa do mundo
o sono profundo da humanidade
a morte lenta da civilização...

e após a noite
sempre surge outro dia
e depois do sono
sempre se acorda
e após a morte
sempre se renasce...

24 outubro 2009

Poética

sim, é claro...
eu poderia poetizar
a delicada ternura
das pétalas da rosa

a energia da vida
de um dia ensolarado

a tranquilidade calma
de uma verde primavera

mas isso...
tocaria o leitor?

para o tocar
poetizo a dor:
só quem sofre
conhece o valor
das pétalas da rosa
do dia ensolarado
da verde primavera

quando a pedra é muito dura
só a rompe a dinamite...

21 outubro 2009

Três Poemas Lacônicos

Palavra Genial

há palavras geniais.
uma delas é de...putado:
descaradamente
vendem corpo
alma
e lado


Yin e Yang

no meio da luz
tem um “u”
fechado
sombrio

no meio da treva
tem um “e”
aberto
bem claro


à Música

ouvir é um verbo
e o Verbo era Deus

mantras
são notas
de OMnisciências
inatas...
são notas
sonatas
sonhadas
sono
som
OM

20 outubro 2009

Nem Só de Sol Vive o Homem

a...deus...graça
nada mais nada
no mar de esperança
e tudo virou pó...ética morta
então
não venham ver-me(s)

por isso digo
que a realidade é uma ilusão
e o sonho
é sua correção:
sonha
que eu velo a teu lado
e teus pesa-dê-los a mim:
eu já estou acostumado

durante o dia
aguardo a noite
morre o sol
nasce o sonho
esse é o meu
Deusespero...

luzes?
de luas de estrelas de olhos...
acender-me lâmpadas?
não te a...trevas

(Na imagem, "Noite Estrelada", de Van Gogh)

19 outubro 2009

da Ignorância

imaginem um barco em um rio
tendo somente um homem

fizeram perguntas ao homem
e ele respondeu todas
com absoluta sinceridade:

de onde veio o barco?
não sei
para onde vai o barco?
não sei
por que estás no barco?
não sei
por que o barco está no rio?
não sei
quem fez o barco?
não sei
para que foi feito o barco?
não sei
o que fazer com o barco?
não sei
(...)

mas que absurdo!
ninguém pode ser assim tão ignorante!
(dirá o leitor)

mas eu digo:
o barco é a vida
o homem somos nós

18 outubro 2009

Poema Mau (Feito)

visão altiva
de minha viagem:
só montes
e montes
e montes
de merda:
contemplei a humanidade...
que solução pra essa gente?
poemas não servem
que quem serve é lacaio

a solução são canções ternas:
baladas...
no peito

a solução são coisas doces
uma bala...
na testa

16 outubro 2009

Três Poemetos Simples

Problema

o problema
da humanidade
é que está cheia
de nós...
cegos
sem solução

cheia de nós
cegos...


Mentira

não me falem em paz:
se as temos
é para cavar covas


da Dignidade

mil
espinhos cravados
mas nunca
uma espinha curvada

15 outubro 2009

no Vendaval

dila
serei-me
ou
vindo tua música
caos de corvos in
tensos
despeda
sou-me
teus coros vio
lentos
violetas febres
fragr
ânsias púrpuras
em teus violinos ar
dentes
en
cantos de picadas
venenos de asas
des
fizeram-me de sonhos
em espectros de ventos
sedentos
inundei-me de pianos
e fér
vida em sangue
longe
arrasei-me e nasci-me
de furacões fer
ventres

14 outubro 2009

Obras de Beethoven*


(Na imagem, Beethoven em sua juventude)

Abaixo, em pequenos comentários, deixo breves considerações sobre algumas das principais obras de Beethoven. Apenas não comento sobre a 9ª Sinfonia, pois sobre ela já o fiz de forma mais ampla em meu artigo "Beethoven e a 9ª Sinfonia", também publicado aqui no blog.

Beethoven compôs 138 obras catalogadas oficialmente, ou seja, que possuem número de opus, as quais foram publicadas durante sua vida e quase todas numeradas por ele mesmo, e 205 outras obras sem número de opus, que incluem obras transcritas para outros instrumentos, inacabadas, ou apenas descobertas após sua morte.

O número de obras-primas de Beethoven é muito grande, porém, além da Sinfonia nº9, pode-se destacar entre elas as seguinte:

Sonata Ao Luar, Opus 27 nº 2 (1801): uma das mais belas e comoventes sonatas para piano já criadas. Seu famosíssimo 1º movimento é de um clima de meditação e melancolia absoluto, contrastando com o 3º movimento, onde uma explosão de força e de fúria deixa claro que o romantismo irrompe na música através do gênio de Beethoven. Seu nome, que não foi dado por Beethoven, reflete o clima noturno e romântico do 1º movimento.

Sonata Apassionata, Opus 57 (1804): outra sonata para piano carregada das mais intensas e profundas emoções, como sugere o próprio nome. Poucas obras para piano solo carregam tão dramática, dilacerante e selvagem carga emocional e espiritual. Apenas no 2º movimento há um momento de tranquilidade e paz.

Sinfonia nº3 (Eroica), Opus 55 (1802): Essa é a obra responsável pela maior revolução na história musical. Com ela, simplesmente o movimento romântico tem seu início oficial dentro da música, em uma quebra com a tradição musical sem precedentes. O tamanho e a potência orquestral, a extensão da obra em todos os sentidos, seja pela duração, pela quantidade de instrumentos, ou pelos extremos emocionais que alcança, foi algo totalmente inusitado e não muito bem recebido pelo público da época. A obra foi considerada exagerada e barulhenta, conceito que o tempo se encarregou de extinguir. Destaque para a força incontida e clima triunfal do 1º movimento, e para a marcha fúnebre do 2º movimento, umas das páginas mais trágicas da história.

Sinfonia nº5, Opus 67 (1807): uma das obras máximas e mais famosas da literatura musical. Quem não conhece as suas assombrosas quatro notas iniciais? Tornou-se o hino de vitória dos aliados contra os nazistas na 2ª Guerra Mundial. Sua mensagem de trágica vitória, de força, de luta e de triunfo sobre a adversidade, sua grandeza absoluta, tornou a sinfonia nº 5 como um símbolo de bravura e coragem. Também é conhecida como “Sinfonia do Destino”. Constitui a consolidação do romantismo musical.

Concerto para piano e orquestra nº4, Opus 58 (1806): um dos mais belos e inspirados concertos para piano já compostos, seguindo a tradição de Mozart, porém a ampliando, tanto em duração como em recursos expressivos do piano e da orquestra. Seu sentimento de intenso lirismo e profunda espiritualidade transformou esse concerto em uma das páginas mais sublimes da música.

Missa Solemnis, Opus 123 (1823): considerada, juntamente com a 9ª Sinfonia e com seus últimos quartetos para cordas, como o testamento musical definitivo de Beethoven, a Missa Solemnis é uma das maiores obras sacras de toda a história, e talvez a mais original de todas, sendo algo absolutamente único, jamais igualado. Com mais de 80 minutos de duração, a Missa Solemnis é de uma sublimidade e espiritualidade avassaladoras, um dramático e visionário hino de força e grandiosidade aos mistérios que permeiam o cosmos, uma dilacerante viagem psíquica pela alma universal. Disse um músico contemporâneo que se Beethoven tivesse composto em sua vida apenas a Missa Solemnis já poderia ser considerado um dos maiores gênios musicais. É a composição, juntamente com a 9ª Sinfonia, de maior expressão vocal dentro da obra beethoveniana.

Quartetos para Cordas Opus 127 (1824), Opus 130 (1826), Opus 131 (1826), Opus 132 (1825), Opus 133 – Grande Fuga (1825) e Opus 135 (1826): os cinco últimos quartetos para cordas de Beethoven, mais a Grande Fuga, constituem as obras de mais difícil audição e execução do mestre de Bonn, bem como as mais misteriosas, de uma profundidade tão intensa que exigem do ouvinte uma concentração extrema. Esses quartetos parecem nos falar de regiões desconhecidas tanto dentro do homem como fora dele, um mergulho nos enigmas universais. Alternando os mais díspares estados de alma, desde espirituais alegrias até insondáveis angústias e tristezas, os últimos quartetos de Beethoven incluem-se no que há de mais expressivo em toda a literatura musical.

Outras obras: pode-se também destacar como principais obras de Beethoven, as seguintes: sinfonias nº 6 e 7, sonatas para piano Opus 13, 31 (Tempest), 53 (Waldstein) e 106(Hammerklavier), sonata para violino e piano “a Kreutzer” Opus 47, concerto para violino e orquestra Opus 61, concerto para piano nº5 (Imperador), quartetos para cordas Opus 59 (Razumovsky), trio para piano, violino e violoncelo Opus 70 (Fantasma), Ópera Fidélio Opus 72, entre outras.

*Este texto, juntamente com o artigo "Beethoven e a 9ª Sinfonia" serão publicados na revista virtual Letras com Arte, de São Paulo.

12 outubro 2009

Enxurrada

olho para a humanidade
e rio
rio que me leva
leve
em suas correntezas
sem correntes

por que devo combater
o que não deve ser combatido?
o que não deve ser combatido
não deve ser combatido
por que já está vencido
o simplesmente é deixar assim
que tudo nasce
e corre ao Fim

não digo
que não irei com a enxurrada
digo que choveu forte vasto e além
e que a enxurrada vem...

10 outubro 2009

E Todo Aquele Sangue (parte final)

(Na imagem, detalhe de "O Último Julgamento", de Hieronymus Bosch)

E em alguns canhestros e funestos dias, eu olhava para o céu e havia algo nele que não era normal... Nesses momentos, um rubro sino em desgraça reverberava por todo o azul decadente do céu. Quando digo decadente, é porque ele se avermelhava de forma lenta e implacável. E eu não sabia que vermelhidão era aquela. Quando se propagava pelo ar, o som do sino era um trovão, mas ao chegar aos meus ouvidos era um silvo sanguinolento de uma serpente escarlate.

E a serpente descia da mais alta das árvores, de um cipreste imenso e vetusto que perfurava o céu com seu cimo seco e pontiagudo. E o cipreste cortava o céu, e desse corte incurável jorrava uma tempestuosa chuva de sangue. Ela caía sobre meu pesar. E o silvo da serpente soava sangrento em meu desejo. Eu a sentia se aproximando, enroscando-se em minha perna e picando meu calcanhar. E da picada gotejava um sangue tão gélido que congelava as gotas sanguíneas da chuva.

Foi então que aves em chamas espiralizadas, aves nunca antes vistas, infelizes e devastadas, em bandos intermináveis, bicavam furiosamente, até que sangrasse todo o espaço celeste de forma definitiva. Ouvi grunhidos asfixiados do sol obscurecido por astros vermelhos. E o grunhido do sol era o retumbar do sino e o silvo da serpente. E das núpcias agourentas desses sons de morte, nasciam dos horizontes em fogo tartárico nuvens carregadas. Eram nuvens entrecortadas por veias onde eu via pulsar um sangue enfebrecido. As nuvens cresciam inexoravelmente, arrastadas com fúria por furacões ciclópicos de sopros cósmicos. E fundiam-se no centro do céu, e suas veias explodiam como no pior pesadelo. E toda a abóbada celeste tingiu-se do mais fatal vermelho de sangue. E eu queria saber por que essas coisas aconteciam comigo...

E, finalmente, em alguns canhestros e funestos dias, eu, na minha invisível solidão, saía massacrado a perambular pelas ruas de minha cidade. E diante de meus olhos ensanguentados, o desfile hediondo da civilização humana feria o mais íntimo de minha existência. Sim, eu via sangue em todos aqueles rostos, sangue que escorria de seus sorrisos de prazer, sangue que gotejava de seus olhos sem alma, sangue que brotava como orvalho de suor inútil de seus poros corrompidos.

E aqueles homens e mulheres, velhos e crianças, brancos e negros, ricos e pobres, esfaqueavam-se mutuamente contentes e diabolicamente satisfeitos. Mas não havia facas em suas mãos antes de esfaquearem-se. Porém, quando retiravam os dedos dos corpos de seus semelhantes, havia entre eles um punhal de ódio. E enquanto riam de prazer, eu observava todos os seus dentes caírem vermelhos na poeira do chão ardente.

E os prédios, casas, torres, igrejas, monumentos, tudo desmoronava infiltrado por um viscoso e ácido sangue que corroía suas estruturas. E sob as ruínas, eu contemplava milhares de corpos mutilados. Mas eles levantavam-se satisfeitos dos escombros e exibiam para que todos contemplassem os pedaços extirpados de seus organismos degradados. Enquanto isso, alguns homens corriam pelas ruas, masturbavam-se e ejaculavam sangue. E junto com eles, mulheres completamente nuas introduziam objetos não identificáveis em suas vaginas e sangravam copiosamente.

Não havia luz nos céus. Somente a luz mortiça, doentia e avermelhada de uma gigantesca lâmpada eletrônica projetada de forma macabra sobre a cidade. E ao seu redor, fervilhavam miríades de odiosas moscas, mosquitos, baratas e outros insetos que carregavam sangue enfermiço em suas patas. Então se alastrou uma música abominável. E havia nela uma risada demoníaca que me arrepiou impiedosamente. Era um deboche maligno que sangrava os ouvidos de todas as pessoas que eu avistava. E com a música odienta, um rio de sangue invadiu as ruas e arrastou com ele milhares de humanos. E naquele sangue, todos nadavam contentes, bebiam, comiam e defecavam, rindo e ostentando o ouro de seus dentes caídos, os quais eram recolhidos por entre o lixo infinito que trazia o sangue.

E todo aquele sangue era o sangue da morte do planeta. E eu... eu apenas delirava. E intuí porque essas coisas aconteciam comigo. É que existem alguns momentos em que se deve deixar o adeus para que se saiba quando a humanidade partirá para um novo destino...

09 outubro 2009

E Todo Aquele Sangue...

(Na imagem, o quadro "A Louca" de Hieronymus Bosch)

Eu não sabia por que essas coisas aconteciam comigo. Não sabia por que, em determinados dias em que a princípio não haveria nada de especial, e sem nenhum motivo aparente, o horror sangrento invadia as minhas retinas, os meus tímpanos, as minhas narinas. Eu não sabia por quê. E saber por que era o que eu mais buscava em minha vida...

Em alguns canhestros e funestos dias, diante das matas mais exuberantes, diante dos campos mais vastos, um fogo sanguinolento derramava-se como uma maldição por toda a vastidão que me defrontava. Surgiam olhos alarmantemente vermelhos nas árvores, e eles fitavam-me desesperados e gotejavam sangue. Ao longe, bem ao longe, um cavaleiro trazia uma trombeta. Sangue se derramava das patas retumbantes do cavalo de olhar sedento. Sangue se derramava dos cabelos incendiados do cavaleiro. E um trovão soou, seco, cortante. E o trovão nascia da trombeta do cavaleiro. E o seu cavalo ria. Era um riso sangrento, sangue que evaporava de seus dentes de tigre.

E um grito de morte úmido de sangue assomou-se devastador da mata. Naquele grito morriam todas as mortes. Bradavam todas as ânsias. Aquele grito lancinante de vingança obrigou-me a fechar com as mãos os meus ouvidos. E quando retirei as mãos, estavam em carne viva, sangrando copiosamente. Algo, então, atraiu minha atenção de forma ominosa. Voltei-me para trás e contemplei o fim dos horizontes. Tormentas vermelhas despencavam sobre os campos infelizes cobertos de cadáveres de milhares de animais de todas as espécies. E o seu sangue gerava rios. E os rios atingiam férvidos os meus pés. Horizontes em fim. Quentes de sangue. Soava e sangrava a trombeta. E as folhas pegajosas de sangue, do sangue vivo de todas as tragédias, caíam sobre a minha cabeça. E olhei para as árvores, e elas não tinham mais folhas, e seus olhos estavam fechados e costurados com fios de prata. E eu queria saber por que essas coisas aconteciam comigo...

E em alguns canhestros e funestos dias, diante do mar, eu via o sol em um fogo doentio e febrento cair e afundar nas águas turvas de um sangue perturbadoramente cintilante. Um anjo sanguinoso, férvido e sem misericórdia, ceifava as águas com uma espada flamígera. E toda a vida dos mares assomava irremediavelmente agonizante à superfície em violência de ciclones. E as águas dos mares eram túrgidas e convulsas de um sangue frio como um coração sem alma. E eu sentia que meu peito se abria, e dele escorria ainda mais sangue. O meu sangue de hemácias exaustas. Olhei para meu peito e vi meu coração partido. Em seguida, olhei para os mares e só pude chorar. Claro que chorei sangue. Mas era um sangue negro, um sangue repulsivo.

E novamente a trombeta soou e cortou meus tímpanos. E o cheiro de sangue da trombeta e o odor de sangue do mar ressecaram minhas narinas estertorantes. As águas do mar se abriram como o mar de Moisés, e eu vi o seu leito entristecido. E o seu leito era um abismo infinito de onde surgiam cânticos vermelhos de um inferno de desesperos. E um fogo fulvo como a guerra queimou a angústia de minhas retinas. Uma súbita lufada de medo soprou com hálito de fim e varreu sem piedade a totalidade do mar sangrento. Então me acordei. E não pude ver os esqueletos gementes que se ergueram com adagas e cortaram minha cabeça que sangrava. E eu queria saber por que essas coisas aconteciam comigo...

E em alguns canhestros e funestos dias, a noite caía mais rápido, caía pesarosa sobre meus ombros, em uma queda de vertigens que vibravam sanguinolentas nos éteres escurecidos. Pelo espaço imaculadamente negro, as estrelas expiravam asfixiadas no sangue cósmico das galáxias distantes. A lua escarlate menstruava incessantemente sobre a terra. A terra inteira ribombava com inexplicáveis explosões sanguíneas. Um laivo de sangue surgiu de súbito na escuridão e respingou em minha roupa. Eu podia sentir o gosto doce do sangue atingir a minha alma.

E um pesadelo despencou sobre minhas esperanças e as esmagou. Era um pesadelo sólido e noturno como um cometa de doença que passasse reverberando e espargisse pelo silêncio um vírus fatal por sobre a civilização. Uma moléstia em que se falecia esvaído em sangue. Vibrações de vozes fantasmais carregavam-se nos ares úmidos de sanguinosa névoa lunar. Deixavam avisos sentenciosos. Então, ferozmente, uma infinda estrada de desolação foi absurdamente construída diante de meus olhos enfebrecidos. E eu deveria segui-la. Seguir a estrada de sonhos sangrados que mergulhava na escuridão vermelha. O que reservaria aquele destino de sangue?

E quando eu caminhava sobre o pó da estrada pegajosa de sangue coagulado, ouvi na minha retaguarda passadas brutalmente rápidas que em assombro se aproximavam de minha tristeza. E ao dirigir meus olhos à escuridão que ameaçava minhas costas, lobriguei um lobo monstruoso de olhos de incêndio sangrento. Sua saliva era chamas. Mas ao cair no chão era sangue. Corri com todas as minhas forças por entre a densa e nervosa névoa sanguinolenta, porém escapar ao incêndio do lobo era impossível. E soou a tensão plangente de uma flauta sem amor por entre a lua menstruada. Aquela melodia cadenciada como morte lenta invadiu sensual e langorosa o silêncio tumultuado da noite. E uma fada escarlate em volúpias nefastas de sangue manchou minha fronte com um selo fatal. Beijou meus lábios derramando rosas. Rosas de sangue inebriadas de catastróficos venenos. Puxou-me pelo braço e, enquanto a flauta executava valsas mortais, dançamos alguma coisa extremamente perigosa. E enquanto o vermelho do amor agonizava em vapores sulforosos e chamejantes, o delírio da fatalidade escorria em sangue de meus lábios dilacerados. E eu queria saber por que essas coisas aconteciam comigo...
(Amanhã, a parte final)

08 outubro 2009

Variações sobre um Tema de Gide

“É com bons sentimentos
que se faz má literatura.”

André Gide

a Arte
é jantar à luz de raios
e vomitar à luz de velas

amar as hemácias do sangue
a te olhar na tempestade

a arte é a mais estranha rima
para o amor
é encontrar luzes onde não há-de
e sonhar a paz de tê-las
no horror

a Arte é o que resta:
não é pra acalmar-te os ânimos
é pra estragar-te a festa

Poemas do Término e Contos do Fim 36


A edição número 36 do zine literário Poemas do Término e Contos do Fim foi lançada ontem, dia 07/10/09, contendo o conto "A Picada", o qual é a 4ª história da série de sete contos que estou realizando, intitulada "O Fantástico na História do RS". O 5º conto da série já foi concluído e publicado aqui no blog. No momento, estou em fase de pesquisas para a elaboração do 6º conto. A edição 36 do zine também inclui três poemas estranhos.


Meu zine literário é gratuito e distribuído em várias cidades do RS e e algumas outras do restante do Brasil, por colaboradores. Em Santiago, em breve estará em todos os costumeiros pontos de distribuição, a saber: locadoras Fox, Classic e Stop, biblioteca pública, biblioteca da Uri, Ponto Cópias e Livraria Santiago. Pode ser enviado para qualquer cidade do Brasil ou exterior, mediante o pagamento das despesas de correio.


Agradeço à colaboração dos seguintes amigos na distribuição do zine em outras cidades: Luana Serafini (Santa Maria/RS), Alberto Ritter (Porto Alegre/RS), Gracieli Persich (Santo Ângelo/RS), Louise Wagner (São Leopoldo/RS), Lilene Leverdi (São Gonçalo/RJ), Héder Duarte (São Gonçalo/RJ), Agnes Mirra (Goiana/PE) e Paulo Soriano (Salvador/BA). Agradeço também ao amigo Guilhermes Damian pela excelente trabalho de design do zine.

06 outubro 2009

Não sei ser Prático

praticamente
não sei ser prático:
na vida prática
não há praticidade para mim
perdoem-me os práticos sensatos
mas eu sou assim

nem só de prático
vive o homem
a vida é além
que feijão no prato
que catar como rato
as migalhas do chão
talvez eu seja errado...
mas vocês não são?

pratico o não-prático.
que por onde pratica
o prático vê pratas
onde elas estão
já eu vejo pórticos
onde eles não hão...

a minha prática
é não ser prático:
sou só labirintos de sonhos
sem solução

04 outubro 2009

Crianças Cada Vez Menos Inteligentes


Algumas pessoas, e creio que a maioria delas, afirmam que as crianças dos dias de hoje estão cada vez mais inteligentes. Eu afirmo exatamente o contrário. E sustentarei minha posição.

A princípio, deve-se conceituar muito bem o que é ser inteligente. Ser inteligente é o mesmo que ser esperto? Ou inteligência é apenas raciocínio lógico? Claro que a “esperteza” é um tipo de inteligência. A inteligência lógica é outro, dentre muitos que devem ser considerados como um todo para que se conclua se uma pessoa é mais ou menos inteligente que outra, em termos gerais. Ou, como no caso em questão, se as crianças atuais são menos ou mais inteligentes que as de outros tempos. E nesse “todo”, concluo que são menos.

As pessoas possuem a tendência de classificar somente a inteligência racional como sendo a inteligência válida. Se assim fosse, a humanidade jamais destruiria o próprio planeta, a própria casa em que vive. Nada mais imbecil do que destruir a própria casa. A humanidade possui muito raciocínio lógico, e toda a nossa tecnologia é a maior prova disso. Porém, faltam-lhe as outras inteligências.

E faltam cada vez mais nas crianças de nosso tempo. Falta a inteligência emocional. A inteligência artística. A inteligência intuitiva. A inteligência da sensibilidade. Falta uma inteligência que torne as crianças mais sensíveis, mais conscientes de sua posição no mundo. Falta uma inteligência que faça as crianças perceberem que estão inseridas na humanidade, que possuem responsabilidade para com o planeta e para com seus semelhantes. Um inteligência holística, que perceba o todo, as interações entre todas as coisas existentes, sejam vivas ou inanimadas. Uma inteligência que se dê conta dos laços que nos unem com os cosmos, da consciência de nosso papel dentro do universo.

As crianças de hoje são muito “espertinhas”, raciocinativas, entendem de computadores, de máquinas, de tecnologias, das coisas práticas da vida, mas nada sabem sobre a vida em si. Nada sabem sobre seu papel no mundo. E não conseguem nem pensar sobre isso. Muito menos sentir. Parece que atrofiaram grande parte de suas inteligências. Não conseguem se sensibilizar com nada. Não falo de sentimentalismos, mas de uma sensibilidade consciente, madura, uma capacidade de captar as grandes questões do mundo, da humanidade, do universo. E de se posicionar dentro delas. As crianças de hoje não fazem mais isso. Não estão nem aí para nada. Isso é ser inteligente?

Antigamente faziam. As crianças medievais faziam. Eram conscientes de sua posição no mundo. Amavam a natureza. Compreendiam que faziam parte dela e que deveriam conviver com os animais e plantas de forma harmônica. Isso, para mim, é ser inteligente. Não é saber mexer em computadores.

As crianças de hoje são incapazes de desenvolver e de criar grandes pensamentos e sentimentos. Mal sabem escrever um texto. Não têm ideias, não têm imaginação. Os grandes gênios da arte e da filosofia jamais se repetirão nos dias de hoje. Nem mesmo os da ciência. Porque hoje a “inteligência” da humanidade está voltada para o prazer, para a aparência, para o lucro, para o hedonismo, para o egoísmo. E isso, para mim, não é ser inteligente.

Que me perdoem os otimistas, mas o que vejo é uma degradante involução em nossas crianças. Que o digam os professores. Eles sim conhecem como as crianças regrediram. Ou alguém chamará de inteligente o aluno que dá um soco no rosto de um professor, ou o ameaça com uma faca? Por isso aplaudo imensamente a corajosa professora que obrigou aquele “inteligente” aluninho, que acabou com uma parede muito bem pintada com suas pichações imbecis, a pintá-la novamente. O pessoal do conselho tutelar achou a decisão da professora exagerada, É claro, eles não dão aulas. Quando entrarem em uma escola de ensino básico e ministrarem algumas aulas, irão mudar de opinião. Aliás, deveriam fazer isso. Até porque, o conselho tutelar vem agindo com uma imensa imbecilidade. Está servindo para permitir a libertinagem em crianças e adolescentes nas escolas e impedir qualquer tipo de corretivo.
A verdade é que as crianças e adolescentes de hoje são estúpidas, violentas, insensíveis, desrespeitosas, egoístas, sem nenhum tipo de consciência de absolutamente nada, sem criticidade sobre qualquer assunto, sem opiniões, sem cultura, com ridículos e vergonhosos gostos artísticos, sem noção de humanidade, sem valores, sem sentidos para a vida, enfim, sem nada. Não passam de seres vazios. Muuuito inteligentes... Claro que há exceções. Mas a humanidade não é formada por exceções.

02 outubro 2009

Quando Tudo se Acabar...

quando tudo se acabar
que ficará suspenso no ar?

que gosto sopro de sangue
se alastrará por teu lábio langue?

que sonho cheiro de chamas
já brotará em teu olhar em lamas?

que piano crise de luz
se cravará em teu peito de cruz?

que taça verso de horror
visitará o teu raio de amor?

que grito tigre de estrela
se voará com tua ave ao vê-la?

que cristo flecha de inferno
mergulhará a retornar do eterno?

quando ao não cantar o enfim
Quem ficará suspenso no Fim?

01 outubro 2009

Revista Soturna - Entrevista

A revista digital SOTURNA é especializada em arte sombria e está em sua segunda edição. O responsável por sua realização é o poeta carioca Alexandre Souza. Em seu segundo número, a revista prova todo seu potencial, com matérias de peso, excelentemente elaboradas, abordando literatura, música, pintura, artesanato e ocultismo. Destaco as magistrais matérias sobre o poeta maldito austríaco George Trakl, sobre a pintura macabra de Bruno Amadio e o impactante trecho extraído do livro Bestas, Homens e Deuses, de Ossendowski. O download da revista pode ser feito no link: http://www.4shared.com/file/136531770/cb1e8ace/soturna_2.html

Para a revista SOTURNA, concedi a entrevista que está abaixo:

Alessandro Reiffer
o poeta do Fim

por Sr. Arcano

Seus contos trazem um estilo característico, uma marca em seu modo de escrever, que mescla a realidade com temas apocalípticos. Sua poesia é a personificação desse estilo, repleta de imagens que se misturam e ascendem às ilusões, loucuras e devaneios noturnos de sua mente, em um processo de criação onde o caos divide espaço com seu gênio criativo. Alessandro Reiffer, o arauto do Fim.

Espalha seus poemas e contos através do fanzine “Poemas do Término e Contos do Fim” para diversos leitores em todo o Brasil, e é autor do livro de contos “Contos do Crepúsculo e do Absurdo”. Conhecido por seu estilo inconfundível, Reiffer é atualmente uma das principais expressões poéticas e literárias em nosso meio, e um dos autores mais importantes em nossa cultura. Numa breve entrevista, ele nos fala um pouco de sua arte literária, onde também podemos conferir dois de seus textos mais recentes.

Alessandro, seus poemas e contos refletem bastante sua idéia sobre "O Fim". Poderia explicar melhor sobre esse termo que você tanto usa?

Vejo-me como uma espécie de arauto do fim, alguém que através da arte intenta mostrar ao homem que seus atos o estão levando ao fim de sua civilização. Esse tema com suas diversas variações centraliza minhas obras. Claro que ele é bastante abrangente. Assim, falo de tudo que acaba: da morte, do dia, do amor, enfim, englobo todos os temas dentro do “Fim”. Dessa forma torno minha obra ao mesmo tempo sombria, melancólica, trágica, catastrófica, e mais atual impossível.

Em seus folhetos "Poemas do Término e Contos do Fim" você costuma distribuir gratuitamente seus textos para diversas pessoas. Como tem sido o retorno dos leitores?

Tem sido excelente. O zine está em sua 35º edição e todas elas se esgotam rapidamente. Várias pessoas têm seu primeiro contato a partir do zine, e então me escrevem ou acessam meu blog. A tiragem média tem sido de 400 exemplares. Não faço mais por questões financeiras. O zine é distribuído em várias cidades do Brasil, principalmente no RS.

Em seu livro "Contos do Crepúsculo e do Absurdo" há contos que misturam realidade, fantasia e ficção, onde a narrativa é única, um estilo inconfundível que os leitores percebem logo como sendo seu. Seria uma forma de se expressar no conto algo que você consegue em poucas linhas na poesia?

Muitas pessoas dizem que uma das características de meus contos é que eles são bastante poéticos. Eu concordo, de fato a poesia é algo tão forte em mim que ela naturalmente é transmitida a meus contos. Às vezes isso é intencional, às vezes não. O certo é que vejo o conto como um momento literário a que se deve dar o máximo de efeito em poucas linhas. Esse efeito é a emoção, o choque, o delírio, o assombro, a imaginação, o suspense, enfim. Creio que em alguns casos, uma linguagem poética intensifica e enriquece os efeitos do conto.

Em seus poemas, a criatividade é fascinante. Mas há também todo um lado ideológico. Como você definiria o tipo de mensagem que você tenta passar aos leitores com sua poesia?

Seria difícil para mim falar sobre isso, pois a mensagem depende muito do entendimento do leitor, um poema nunca é totalmente do autor, mas também de quem o lê. Já houve pessoas que entenderam em meus poemas coisas que não intentei dizer. Isso faz parte e não significa que o leitor esteja errado. A literatura é assim mesmo, desperta inúmeras interpretações, a arte é assim, e é isso que faz dela algo tão fascinante. Costumo dizer que o artista não é o dono da arte. Ele é um instrumento dela. Pode, assim, dizer coisas que nem pensava em dizer. A arte é sempre maior que o artista. Eu sirvo a ela. No entanto, posso dizer que minha mensagem está ligada a dois pontos básicos: que tudo tem seu princípio e seu fim, mas o fim é também uma volta ao princípio, e que há muito mais coisas no universo que as da nossa vida cotidiana.

Sua poesia é admirada por um grande número de leitores, mas ainda não foi publicado um livro seu de poemas. Há previsão para que isso aconteça?

Estou com meu primeiro livro de poesias pronto, apenas esperando alguns patrocínios para publicá-lo. Isso deverá ocorrer até o final deste ano ou, no máximo, no início do outro. O livro deverá conter mais de 200 poemas, selecionados entre minha produção dos últimos 5 anos. Seu título é “Poemas do Fim e do Princípio”.

Atualmente, onde os leitores podem encontrar algo de seu trabalho?

Em meu blog: http://www.artedofim.blogspot.com/, em vários sites da net, cujos endereços se encontram em meu próprio blog. Eventualmente, também em alguns jornais e revistas, e no meu zine acima citado. Quanto ao meu livro, pode ser adquirido comigo mesmo pelo e-mail:
reiffer@gmail.com

Agradeço a meu amigo Sr. Arcano por essa oportunidade e o parabenizo por seu trabalho dentro da literatura sombria brasileira, o qual tem sido de fundamental importância.

29 setembro 2009

do Tempo

sinto saudades
de ser o ser que sou-me
de ser um ser que soube
de ser não-ser que some
saudades de tudo
que aconteceu
sem ter (me) acontecido

saudades
de árvores à beira de auroras
de aurora regada de aves
de ave em água à névoa sonhada
sonhada em limoeiros de gatos
gatos pairando por pátios
pátios por noites filtradas
filtrada essência de olhos
olhos de sóis pelos campos
campo que luz em meu peito
meu peito em cantar pela espera...

o Tempo saudade-me
quando me caso
com seu ocaso