Como reconhecer um falso poeta

falsos poetas apresentam várias ou todas
das seguintes características:

- muito aparecem
pouco escrevem

- quando escrevem
não dizem nada de novo
(ou nada de nada)

- são um risco para diabéticos
com suas positividades açucaradas
seus doces de sorrisos com calda
suas autoajudas melosas

- são otimistas bobos 
e acham que tudo vai ficar bem 
com a humanidade 

- acham que podem escrever
sem ler nada ou muito pouco
ou que vão escrever apenas lendo
sem viver nada

- quando são criticados
ou quando alguém não gosta
do que escreveram
eles se importam

- não gostam ou são indiferentes 
a gatos

- preferem estar nos eventos
do que aos ventos da vida

- procuram sempre ser moderados em tudo 
vivem só de meio termos

- são chatos pra caralho

Versos Diretos nº 60, 61 e 62

nº60: aquilo que há
do outro lado da sanga
do outro lado do cerro
do outro lado da sorte
é o mesmo que há
do lado de lá
da Morte.

nº61: assim como o destino
de todo organismo
está gravado nos genes
de cada célula

(o destino apenas corre

como um rio)
o destino de toda humanidade
está gravado no olhar
de cada ser humano.
e o destino 

é o vazio.

nº62: o amor é o topo
de uma montanha.
há que se manter no topo
porque a subida é um sacrifício
e a descida é um avalanche.

Morte em Vida

o que mata não é a morte
o que mata é a vida não vivida
aquelas coisas que passam
nunca ditas nunca havidas
o que mata
são aquelas coisas não-sentidas
massacradas oprimidas
é aquela ponta de faca
sempre cravada na ferida
são aquelas coisas não-sabidas
desprezadas esquecidas
o que mata não é a Morte
(tão sublime sempre erguida)
o que mata é a morte
que se morre ainda em vida.

Receita

estava bem fresco

recém tirado.

era enorme

daria uma boa refeição.

com uma faca bem afiada

o piquei em pequeníssimos pedaços

temperei apenas 

com o sal das lágrimas

e coloquei refogar na panela.

não pode ficar muito

pois precisa sair do fogo

ainda com sangue

pingando sangue.

eles estavam esperando

ansiosos:

tigres leões onças leopardos.

apesar de grande

daria apenas uma provinha 

para cada um.

dividi em vários pratos

comeram 

e ficaram lambendo os beiços

sujos de sangue

querendo mais.

disse a eles que não havia mais.

eu tinha apenas um coração.

e agora eu estava em paz.

Soneto Distante de Tudo

noites se longínquam sobre meus quandos
tudo que se vai som sobre o que é mim
tudo que se esvai toca-me de fim
aos corvos dentre cósmicos sangrando

meus olhos mágoam cada vez mais cantos
sonatam por saturnos serafins
sinto as galáxias que derramam sins
sobre as distâncias dos finales tantos

lábiam em minhas veias teus olhares
violinam pelas névoas as finadas
se urânia minha febre pelos mares

torno as palavras em aves aladas
pra que percorram os mais findos pulsares
e beijem teus nuncas sem dizer nadas.

Prometeus

um lembrete daquilo
que prometeste
que predisseste
que prometrova
que proteudeus
que promeutraste
que prameussangue
que protestaste
que preteriste 
que praminhatosse
que problemaste
que proclamaste
que promeurrastro
que postergaste
que proferiste
que pré-feriste
que prementiste.

é por isso que Prometeus
roubou o Fogo de Deus.

Tristeza é coisa de Luxo

tristeza não é pra qualquer um.
tristeza é só pra quem ainda está vivo
é só pra quem sente
e sentir não há preço que pague
é coisa rara é artigo de luxo.
tristeza é coisa de mago
é coisa de bruxo.
tristeza é coisa de anjo
daqueles caídos 
há tanto tempo
que nem me lembro mais.
tristeza é pra quem tem sangue
e já tingiu de vinho
as paredes dos jamais.
tristeza é sintoma de alma
é coisa de quem ama
tristeza só sente
quem ainda tem a Chama.

Do Eterno Retorno

este é o último canto
do conto eterno que conto
em que me encontro e retorno
e sempre em torno ao meu rosto
o teu encanto me conta
o que pra sempre me resta
o que deixei de meu rastro
este é o último conto
em que pra sempre me canto
e pelo céu que me arrasto
revolto volto no entanto
com sangue e verso em meu pranto
em vulto vida revolta
contam comigo os meus olhos
que viam além da minha conta
olhando acima da lama
além de tudo que ama
restou-me só a minha alma.

Da minha obsessão por Sangue

a história da humanidade
é a história do sangue
do quanto foi aquecido
pelas paixões que nos arrastam
do quanto foi derramado
pelos horrores que nos devastam
este sangue em minhas mãos 
é minha história não contada
a mesma história desta terra destruída
desta humanidade aniquilada.
o mesmo sangue da guerra
o sangue dos teus olhos quando chora
o sangue do teu corpo quando escorre
o sangue deste amor coagulado
o sangue deste ódio recolhido
o sangue mal resolvido
o sangue nunca provado
o sangue do sol ao se ir a luz
tudo o que se vive
é só um sangue gotejando 
do teu beijo sobre uma cruz.
não te engana:
esta civilização só valoriza o sangue
o sangue do bicho matado
a seiva da planta cortada.
a minha obsessão por sangue
não é só pelo vinho que me salva
ou que me mata
ou pela dor do bicho atropelado
por seu sangue 
derramado pela estrada.
minha obsessão por sangue
não descansa
é como se Cristo fosse crucificado 
todos os dias
e eu visse seu sangue em toda parte 
o sangue é um resumo 
da minha arte.

Decepção

um corvo sino batia
eram fúnebres da tarde
(o lobo os cordeirinhos comia)
e amei pela tempestade.
martelo sangrava as rosas
eram nuncas madrugadas
(cheirei sangue no ventre das pombas)
te voei em serenatas.
furava sonhos com nadas
Deus debochava os meus medos
(as onças devoravam as fadas)
Satã cantava os teus dedos.
o sol sorria desgraças
de noite em noite eu caía
(eu abri pra ti as minhas asas)
no inútil da poesia.

Ode À Onça-Pintada

Tu estás no pódio olímpico

dos maiores felinos do mundo

e és a única com nome fêmino:
é isto que aumenta teu poder
tua elegância teu charme.
rainha absoluta
das florestas da américa
(essa outra terrível mulher).
sublime irmã dos indígenas
temida imperadora das águas
não há boca como a tua
não há mordida com mais força.
quem é que resiste 
à saliva dos teus dentes?
ao toque das tuas unhas?
quem é que não se queima
com as chamas flamejantes 
do sol da tua pelagem?
quem é que resiste
ao fogo concentrado e hipnótico
do teu beethoveniano olhar?
o trovão do teu rugido
retumba pelos temporais.
quando ergueste teu reino
nem havia humanidade.
e a humanidade deixará de haver
mas tu continuarás
pelo mistério
da tua sedutora eternidade.

Versos Diretos n° 57, 58 e 59

n°57: poesia 
é música em estado sólido.
música
é poesia em estado líquido.

n°58: se tu olhares fixo 
no olhar de um felino selvagem
de duas, uma:
ou ele vai ser indiferente 
e cagar pra ti
ou vai te atacar
sem que possas reagir.
assim deve ser a arte:
sem meio termos.

n°59: a arte 
é como o amor:
ambos nos preenchem
de prazer e dor.
é por isso que Vênus
simboliza os dois.

Soneto de Dúvidas

o que será de mim depois do sono?
que astro em chama me olhará no outro dia?
qual sol ouvirá minha voz vazia?
que verso virá do que já me outono?

como se chega ao prometido, como?
com que lábio se estanca uma sangria?
que estrada é que se pega a quem não ia?
destas ruas nuncas, qual a que eu tomo?

que céu de não voltará entre o pesar?
para onde é que sepultaram os abraços?
quem morrerá pra que se possa amar?

quem beberá o sangue que está aos pedaços?
por que este verso não pôde te olhar?
o álcool a música as noites espaços.

A Humanidade vai Cair

vai cair.
nós somos os novos dinossauros
com a diferença de que a queda dos dinossauros
era apenas necessária.
já a nossa é necessária
e merecida.
tudo que morre
morre para vir o novo.
esta humanidade vai cair.
os beijos serão soterrados
as esperanças formarão
mares imensos de pútrido sangue
os sorrisos queimarão nos horizontes
e os olhares serão levados por furacões.
a humanidade vai cair
e quanto mais dinheiro possuir um indivíduo
mais responsável será pela queda.
enquanto você rir
esta humanidade vai cair.
e não é por nenhum pessimismo
ou por que Deus não está aqui.
é pela constatação simples e evidente
de que todos
não estão nem aí.

Do que nos beija o Vermelho

que segredo 
que há no vermelho?
o que é isso que corre nas veias?
que escorre na guerra?
que é sede nos lábios?

que encanta e se teme
onde quer que estiver?
desde os infernos do diabo
do delírio do vinho
do sabor do morango
à menstruação da mulher
há vermelho
onde quer que se quer.
esse vermelho que ferve no fogo
esse vermelho sinal de perigo
esse vermelho da guerra de Marte
esse vermelho da arte de Vênus
esse vermelho daquilo que digo
um espelho
do mais quente reflexo
há vermelho no amor
há vermelho no ódio
há vermelho no sexo
há vermelho na dor.

há vermelho no crepúsculo
um pouco antes do escuro
e para o vermelho caminha
o nosso futuro.

Esse sangue é meu

não adianta
a minha poesia não se verga
não abaixa a cabeça
não dobra a espinha
não tira o chapéu.
(tenham em mente:
minha poesia
é melhor do que eu).
a minha poesia
não vai pra esquina
pegar sol na cara
e dizer que a vida é bela
minha poesia é noturna
e chora com a vida que morre
por toda a sa(n)grada Terra.
minha poesia está
com tudo aquilo que sofre
com as árvores que restam
na devastada floresta
com o animal baleado pelo covarde
que resiste e não se rende
minha poesia se despedaça
mas pra ninguém se vende.
minha poesia não é pra ganhar concurso
ou pra fazer sorrir as pessoas de bem
ou pra sair no jornal
minha poesia é um corte fundo
é todo um rastro de sangue deixado
daqui até o Final.

Versos Diretos nº54, 55 e 56

nº 54: Yin e Yang

quando se chega ao nível mais alto

daquilo que se acredita

surge um ponto mínimo

para nos colocar a dúvida.

quando se chega ao nível mais alto

daquilo que se duvida

surge um ponto mínimo

para nos fazer acreditar.

de modo que sempre é melhor

não se acreditar tanto

nem duvidar demais.

nº 55: aquilo que digo de melhor

é o que está em ti 

e tu não sabes

mas quem me dera poder dizer

o que no fundo tu já sabes.

nº56: o objetivo da sociedade capitalista

é o vazio: nada tem valor

a não ser o que superfície

nada tem sentido

a não ser o que futilidade.

quanto mais vazio tu te sentires

mais vais querer só consumir.

mais vais querer só trabalhar.

Tempos extremos, Atitudes extremas

os extremos se tocam.
não é nenhuma novidade:
da genialidade à loucura
basta um pequeno exagero.
e o dedo da Ásia (olhem no mapa)
toca a bunda da América
ou vice versa.

mas também se tocam dentro de nós.
entre a grandeza de fazer o bem
ou o prazer de cometer o mal
é só uma questão 
de como amanhecemos.
corre nas nossas veias
entre beijos transas e abraços
a ânsia de sorrir ou de chorar
a vontade de amar
ou desejo de vingança.

Michelangelo nos mostrou
o toque de Deus nos nossos dedos.
Dante nos escancarou
o toque do Inferno em nossa mente.
somos apenas os peões
de um tabuleiro invisível?

Lua Completa

a lua nasce para todos 
bem mais que o sol
porque o sol não sonha
só a lua é sono
ao sim de sinos
só luz e lábio
ao longe e langue
ao som dos seres
só a lua alenta
só o sono é justo 
porque a lua é lenda
pelos longos lagos
é soneto e lobo
que suspiro e sinto
só a lua leva 
é sonata e gato
é o olhar felino.
só a lua
morre para todos.

Céu de Tempestade

eu vou mas eu fico
desapareço mas existo
o que quer que aconteça comigo
comigo sempre haverá o que digo
eu parto mas eu sigo.
que importa a minha desgraça?
aquilo que fiz
não fiz pela minha glória
eu não sou a minha estrada
nem mesmo por minha vida
que não vale nada.

que importa a minha insignificância?

não está em mim minha esperança.
eu morro mas eu vivo
como quem morre na batalha
mas vence o seu lado da guerra.
que importa a minha miséria?
sempre foi por outro algo
sempre foi por outro alto.
não disse nada por mim
sempre foi pelo Princípio
e pelo Fim.