Escrever é não ter medo

escrever é não ter medo
de dizer 
o que se é lá no Ser.
não pode ser escritor
quem tem receio de falar
seja lá o que for.
tem que se confessar a fundo
por mais que se esconda do mundo.
tem que dizer o que sente
por mais que estranhe ao que é gente.
e o que tem que tremer
não é a mão do escritor
mas as estruturas capengas

da vida do leitor.

Dante Alighieri

tu poeta que viste o Inferno
o que teus olhos veem 
Dentro 
de mim?

tu que vês o que não se vê 
visionário do não-visto 
o que tu vês 
no além do que é meu eu?
onde é que eu existo?

como chegar no Paraíso
sem morrer no Purgatório?

tu poeta que viste o Interno
o que teus olhos veem
Dante
de mim?

O tempo não para?

o tempo não para.

não é o tempo. 

é a vida que não para.

não é a vida. 

é você que não para.

não é você. 

é o que você acredita 

que precisa fazer para viver

que não para.

não é o que você acredita. 

é o que os outros 

lhe fizeram acreditar 

que precisa fazer para viver 

que não para.

o tempo não para

mas a morte sim.

Essência

há algo que precisa ser dito
mas que não sei o que dizer
só sinto lá no Ser
há algo que ainda não é 
mas que me alta
um tudo que sinto que me falta 
há um verso que tem seu desígnio 
como era o verbo ao princípio 
mas só toco lá não ser
uma alma na ponta da língua 
mas eu não sei como que diga
um quase da minha sina
que quando eu diga lá no fundo 
desabará em palavras o mundo.

Força

maldade não é força.
sucesso não é glória.
poder não é grandeza.

força 
é o que vence a maldade.
glória 
é não se importar com o sucesso.
grandeza 
é  com os simples ser humilde.
e desprezar os "poderosos".

Apocalipse

esse Mistério
ninguém pode sabê-lo.
sangue de mar 

que se ex-vai
onde as vozes 

me ciclonam
esse mistério 

nem Além pode vê-lo
os ouços das aves 

que se morrem
estejam a salvo

no que eu lágrimo
esse mistério 

ninguém põe um selo
som que me noite 

luz se fez no que beijo
esse mistério 

ninguém vem a sê-lo.

agora estou vago 

e se aproxima um cavalo
esse mistério 

é meu dever misteriá-lo.

O mais Forte uso da Palavra

a poesia não pode ser
um suco com açúcar 
que só te lambuza
a superfície dos lábios.
a poesia tem que ser 
um ácido sulfúrico 
que te penetra 
até a medula dos ossos:
não é pra te agradar 
é pra te fazer sentir.

de modo que escrever sorrisos
enquanto o planeta morre
não é só um puto de um egoísmo 
mas é também um desperdício
do melhor mais forte e mais profundo 
uso da palavra:
a poesia.

Assinatura

não.

não peço perdão.

quem é que há

entre céu terra e mar

que algum direito tenha

de me perdoar?

não me desculpo

ao que tenha sido

não sou mais

do que foi meu destino

escrevo o que seja

e aceito o que fica

da minha chama ainda

brutalmente acesa.

não reconheço Deus

como meu pai

não mais

nem Satã como meu irmão

nem peço perdão

ao que foi minha sina

porque um poeta

não se desculpa.

só assina.

Autoengano

as pessoas são engraçadas.
elas deixam de fazer o que gostam
para trabalhar 
para um dia poderem fazer o que  gostam.
mas nunca fazem o que gostam
porque acabam só trabalhando
e acabam mentindo
que gostam de trabalhar.

Condicionais

se só se escreve o que se vive
só se escreva o que se sinta.
se só se escreve o que se ama
só se escreva o que se beba.
se só se escreve o que se passa
só se escreva o que se morra.
se só se escreve o que se sofre
só se escreva. e que se foda.

Uma Palavra

ah quem me dera deixar
uma palavra de vida
que te fizesse sorrir
tão distante de tudo
que te esquecesse do mundo
uma palavra de ontem
que te fizesse dormir
tão largada no vento
que te voltasse no tempo
uma palavra de alma
que te fizesse sonhar
tão profunda no escuro
que te levasse até o fundo
uma palavra de morte
que te fizesse chorar
tão do fundo de mim
que te levasse até o Fim.

Poesia é o sangue que respingou nas paredes

um poeta não deveria existir
não deveria viver
deveria só deixar sua poesia
e desaparecer.
para que ninguém soubesse 
de sua vida
e do que ele fez
só deixar a poesia
e sumir de vez.
um poeta que se preste
nem deveria nascer
para não ter que explicar
que aquilo que escreveu
de onde foi diabos! que viveu.
só deixar a poesia para que a amassem
sem ter uma vida para que o odiassem.
mas a poesia 
exige uma vida pra matar
porque a poesia é uma doença
e quem leia que se vire
e tchau e bença.

Nada

então não haverá o longe
só incêndios no horizonte
o sempre será ontem
no silêncio esgotado de uma fonte.

e tudo se desfará em breve
no calo de um canto de pássaro
calado pelo derrame da neve
e passará o pássaro
ao desmanche de um sorriso falso 
desmoronado por entre os olhos
de cuja luz não restará um traço.

e daquela árvore que me olha
despencada pela vitória do abismo
cairá folha por folha
ao abalo do bafo do sismo.

então  haverá um nada
no olho do furacão
e só restará o que sinto 
no nada do meu coração.

Bendito Maldito

o difícil não é ter o que dizer
o difícil é dizer.
ter o que dizer 
quase todo mundo tem
você também.
o difícil é dizer 
de forma que fique bem
de forma que fique firme:
tem que ser bem dito. 
mas o ainda mais difícil
é não ter medo de dizer:
quem escreve  
(de forma que fique forte)
tem que ser maldito.

Variações sobre um Tema de Fernando Pessoa

 "Meu ser vive na Noite e no Desejo..."

Fernando Pessoa

meu ser vive no longe e nos espelhos
em tudo que é distante e onde não chego
em tudo que é longínquo e só me vejo
meu ser vive nas luas e aos alheios
vive nas ruas e aos enterros
pelas estradas e no que é tarde
onde não estou e nem me espero
pelos astrais e por alardes
no que se foi no que virá
no que já era ou que nem seja
em alto abismo em funda estrela
no que procuro ou que me canso
em todo quase e ao não me alcanço
pelo desastre e pelo canto
meu ser se vive no que me almo
no nem que sinto no não que vi
mas meu coração 
meu coração tu o tens 
que ele está aqui.

Sentido da Vida

tentar e ser tentado

sonhar e ser sonhado
perder e ser perdido
morrer e ser matado
não ser e não ter sido
olhar e ser olhado
amar e ser amado.

o resto 

é viver e ter morrido

porque sentir 

é que é o sentido.

Via Gogh

o que havia
por quais vias
que tu vias
que eu via
o que via

(há)final 
o olhar 
de Van Gogh?

Ave, Ave!

ave que canta
quando meu dia acaba:
o teu canto nunca vai passar
porque eu sinto os teus fatais.
e o que eu sinto eu amo
e o que eu amo 
não morrerá jamais.

Rápida Marcha Fúnebre para uma Civilização

tempo pouco
tanto peso
todos poços
tantas poças 
tintos passos
tensos prazos
tocam Parcas
tento e pulso
tanta pressa
tudo passa.

O Sangue da Humanidade

o sangue espalhado 
o sonho extirpado
os sons já extintos
a seca coroada
o sangue afogado
a sanga cortada
o sexo aflito 
o senso perdido
o sangue esquecido 
a saga acabada 
o sol já desfeito
o  seco do peito 
e o sangue maldito.