Poeta é Aquele que Não Descansa

o poeta vive cada momento
não por viver cada momento
mas para vivê-lo e usá-lo:
poeta é aquele
que tudo que vive
vive com segundas intenções...
utiliza tudo na vida
como combustível de versos:
cada momento ao poeta
são infinitos universos

por isso é que o poeta trabalha
enquanto os outros vivem:
o poeta é um vagabundo
que trabalha 24h por dia:
enquanto dorme
deve lembrar do sonho e pesadelo do sono
e se acordado
deve sentir o sonho e pesadelo da vida
ao poeta não há saída

poeta é aquele que nunca descansa:
há que sentir na manhã na tarde e na madrugada:
deve extrair tudo de tudo que vive
mas não pode esperar nada de nada

1ª Semana Literária*

* Texto escrito por Giovani Pasini, presidente da Casa do Poeta de Santiago

A nossa Santiago terá a "I Semana Literária", que ocorrerá nos dias 19 a 22 de maio de 2010, na Câmara dos Vereadores de Santiago, com o tema "A literatura santiaguense no Séc XXI".
O evento é aberto ao público, sem fins lucrativos, para quem quiser assistir as palestras e participar da cultura.

Para quem desejar receber o certificado de 25 horas, assinado pela Casa do Poeta e SMEC, terá que realizar a inscrição para a Semana Literária, que custará apenas R$ 10,00 (dez reiais), como taxa administrativa (cobrir os custos do próprio evento).
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O evento terá palestra com escritores, jornalistas, professores (etc.), ou seja, todos que de alguma forma estejam envolvidos com a escrita. Terá, ainda, 4 (quatro) oficinas culturais, mais a exposição de arte pelos corredores da Câmara e lançamento de livro.
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Simultaneamente, na parte da tarde da sexta, 21 de maio de 2010, ocorrerá o "I Fórum de Entidades Culturais", com o tema "A cultura santiaguense no Século XXI". As entidades culturais terão o tempo de 10 minutos para a exposição de suas ideias e, também, deverão entregar suas sugestões por escrito, para compor os anais da Semana.
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Quem quiser maiores informações contate os e-mails: culturasantiago@bol.com.br ou gpasini@ig.com.br
ou pelo telefone (55)3251-1651 (Rodrigo Neres) ou, ainda, no Departamento de Cultura, ao lado do museu de Santiago, no prédio do Centro Cultural.

(clique na imagem para conferir o cronograma)

Romantismo é a Busca do Homem Além do Homem

Para você, leitor, o que significa a palavra “patético”? Engraçado, ridículo? Hoje, certamente, sim. Porém, originalmente, patético era sinônimo de trágico, algo que desperta muitos sentimentos, sentimentos dolorosos. Isso justifica por que existem obras na música clássica chamadas de ‘patética”, como é o caso de uma das mais conhecidas sonatas para piano de Beethoven e da última sinfonia de Tchaikovsky. Obviamente, tais obras nada têm de engraçado. Muito pelo contrário... Patético vem de “pathos”, palavra grega que significa algo como doença, sentimentos doentios, sofrimento...

As palavras perdem seu significado com o passar do tempo, ou adquirem outros completamente diferentes. É o caso das palavras “romântico” e “romantismo”. Se não passaram a ter um significado completamente diferente do original, soam nos dias atuais de forma bastante limitada e pejorativa. O romantismo é entendido hoje pela imensa maioria das pessoas como algo unicamente relacionado aos sentimentos amorosos entre homem e mulher, e o “romântico” é visto geralmente como alguém sonhador, ingênuo, apaixonado e, até mesmo, “meloso”.

Porém, o verdadeiro romântico vai muito além de tais designações degeneradas. Não vou me deter na análise etimológica da palavra romântico, mas sim ao seu amplo significado durante o período do Romantismo nas artes, que engloba as décadas finais do século XVIII (mais especificamente, desde 1774, quando Goethe publicou o célebre “Werther”, dando o pontapé inicial do movimento romântico) e uma grande parte do século XIX, quando ocorreu o auge do Romantismo.

Também não irei realizar uma sobreposição de características românticas. Meu objetivo é ampliar a visão do significado do Romantismo, principiando por afirmar que todo período artístico (Romantismo, Realismo, Simbolismo, Barroco etc.) é tão somente a “explosão” de determinadas naturezas e necessidades psíquicas humanas, que se sobrepõem a outras naturezas e necessidades, que não desaparecem, apenas se tornam latentes ou secundárias. Sendo assim, o Romantismo não foi só um período ou movimento artístico, foi, antes de qualquer coisa, a manifestação mais ampla e generalizada de algo que existe em todo ser humano, em maior ou menor grau: a busca de um ideal particular. De modo que o Romantismo sempre existiu no ser humano e sempre existirá, apenas manifestando-se de formas diversas.

Romantismo, então, de forma essencial, é idealização e idealismo, e uma idealização buscada em nossa própria individualidade, seguindo os ditames de nossa própria consciência. E a busca de um ideal só pode ser realizada com a exaltação emocional, é preciso ter muito sentimento para se obter forças anímicas a fim de se lutar por um ideal que pode ser inatingível. A partir desse conceito, todas as outras características românticas derivam-se, basta analisarmos uma por uma. Para atingir e expressar um ideal particular, os românticos perceberam que necessitavam primeiramente quebrar todas as regras estabelecidas, as regras do Classicismo que preconizavam a impessoalidade e a frieza emocional. Dessa necessidade de romper com os padrões e de expressar a própria alma surge toda a revolta e a rebeldia românticas. E da rebeldia nasce o culto a tudo que vai contra o que é considerado fora dos padrões. É exaltada a loucura em detrimento do bom senso; a noite e a sombra versus a claridade do dia; o amor impossível e doentio versus o amor saudável; a melancolia versus a alegria, o sonho versus a realidade; o sobrenatural e o mistério versus o normal e o cotidiano, o sublime versus o vulgar, enfim... Mas percebamos que todas essas características sempre serão idealizadas. O romântico não busca o amor em seu estado comum, mas o amor ideal. Por isso, impossível, ou quase. Não busca a melancolia pura e simples, mas a melancolia sublime. Não vê a arte como uma manifestação comum do homem, mas algo como uma missão divina e acima dos homens comuns.

Romantismo é a busca do homem além do homem. Este seria o ideal romântico supremo. Por isso não hesito em afirmar que todo gênio, principalmente o gênio artístico, é romântico, ainda que não esteja incluído no movimento romântico propriamente dito. Não que todo gênio seja somente romântico, claro que não. Um gênio autêntico é sempre inclassificável, a tudo transcende. O próprio Goethe, precursor do Romantismo na literatura, e Beethoven, iniciador do movimento romântico musical, não eram somente românticos, tinham muito também de clássicos. E assim, da mesma forma, ocorre com gênios que não se incluem no período romântico. Não são apenas românticos, mas têm fundamentais aspectos românticos em sua vida e obra.

O gênio artístico (não só o artístico, mas principalmente este) é antes de tudo um grande idealista. Vive por esse seu grande ideal: o da superioridade de sua obra, seja consciente ou inconsciente. Está convicto da grandeza e sublimidade de sua criação, por conseguinte, considera o seu pensamento e sentimento particulares como acima do pensamento e sentimento comuns a todo e qualquer ser humano. E isso é algo altamente romântico. O que há de mais romântico do que seguir somente aquilo que lhe dita sua própria convicção, sua própria consciência, como um ideal a ser atingido, independente do que outros lhe digam ou do que prepondera ao seu redor?

O leitor poderá argumentar que nos gênios do Realismo ou do Classicismo não pode haver Romantismo. Eu rebaterei questionando sobre o seguinte: o Realismo não é simplesmente um Romantismo frustrado? Tenho para mim que todo realista é um romântico que cansou do seu Romantismo. O nosso maior realista na literatura, Machado de Assis, era romântico em sua fase inicial, mas percebeu que para ele o Romantismo já não fazia mais sentido. O Ultrarromantismo já indica claramente um cansaço de Romantismo. É só o leitor analisar a 2ª parte da “Lira dos Vinte Anos” de Álvares de Azevedo. Ali, em uma obra considerada tipicamente romântica, há toda uma destruição do Romantismo, fortes indícios de Realismo. O mesmo acontece em várias obras de Byron. Por quê? Por que Álvares de Azevedo e Byron não eram românticos? Óbvio que não é isso, é porque eram tão românticos (eram ultrarromânticos!), voaram tão alto, que sentiram como poucos a dor da queda. E isso é o mesmo que acontece com os realistas. São românticos que caíram do voo e não suportaram sua dor. O mesmo se dá com Baudelaire, o criador da poesia moderna. Além do mais, não é romântico modificar o mundo, o homem, pela arte, como pretendiam os realistas?

E quanto aos classicistas? Bem, aqui vou me deter na música. Quais os maiores nomes do Classicismo musical? Haydn e Mozart. Ambos, é sabido por todos os conhecedores de música clássica, possuíam muito de romântico em várias de suas obras. E justamente tais obras pré-românticas estão entre as melhores dos compositores citados. Tal fato fala por si.

Logicamente, não me deterei aqui a analisar cada um dos gênios artísticos fora do período romântico para determinar o seu respectivo grau de Romantismo. Isso o leitor mesmo poderá realizar. Porém, seria interessante citar os nomes, na literatura, de Cervantes, com seu louco idealista e sublime Dom Quixote, Shakespeare (para que alguém mais romântico que Hamlet? Ou história mais romântica que Romeu e Julieta?). E o modernista Fernando Pessoa? E o renascentista Camões? E a loucura de Rimbaud? E profundo idealismo de Dante? E a lista não teria mais fim. Isso para ficar somente na literatura.

Porém, creio ser oportuno falar algo de Bach, o gênio do Barroco que influenciou imensamente o Romantismo e toda a música posterior a ele. Seria o barroco Bach também um romântico? Eu não tenho dúvidas que sim. No artigo “Johann Sebastian Bach”, Josep Pinto e Guido Castillo afirmam: “como toda criação suprema do espírito, a obra de Bach – clássica, barroca e romântica – está muito além de qualquer classificação.” Mais adiante, é dito que os românticos viram em Bach a personificação do gênio que segue somente seus próprios ditames, “um imenso mar e centro da música, sempre mutável e sempre ele mesmo”. “Sempre ele mesmo”! Não está aqui uma essencial característica romântica: sermos sempre nós mesmos, realizar a nossa individualidade? Bach, muito embora compusesse obras sob encomenda, punha em todas elas o seu próprio ser, o seu sentimento individual, a sua alma, o seu ideal de música, fosse ele “atual” ou não, estivesse ou não na moda. “Estar na moda” não interessava a Bach. Por isso foi considerado na época ultrapassado, sendo resgatado mais tarde pelos românticos. O que interessava a ele era expressar a sua convicção artística, o seu elevado e supremo ideal: a música é divina e a Deus deve conduzir o homem. Isso nada mais é que Romantismo dentro de um pensamento barroco.

Espero ter deixado claro com este artigo, ao menos, que Romantismo é muito mais que esse conceito vergonhosamente limitado, degradado, falso dos dias atuais. O romantismo de que se fala hoje, deve ser grafado com letra minúscula. O outro, com maiúscula.

(Na imagem, “Caminhante sobre o Mar de Névoa”, de Caspar David Friedrich, um dos maiores nomes da pintura romântica.)

Testamento de Poeta, de José Régio

Abaixo, um soneto de José Régio, um dos maiores nomes do Modernismo português, poeta que admiro imensamente, genial escritor de um dos, a meu ver, mais intensos poemas da literatura universal, "Cântico Negro", já publicado aqui no blog. Na imagem, o quadro "A Morte e a Donzela", de Marianne Stokes.

Testamento de Poeta

Todo esse vosso esforço é vão, amigos:
Não sou dos que se aceita... a não ser mortos.
Demais, já desisti de quaisquer portos;
Não peço a vossa esmola de mendigos.

O mesmo vos direi, sonhos antigos
De amor! olhos nos meus outrora absortos!
Corpos já hoje inchados, velhos, tortos,
Que fostes o melhor dos meus pascigos!

E o mesmo digo a tudo e a todos, - hoje
Que tudo e todos vejo reduzidos,
E ao meu próprio Deus nego, e o ar me foge.

Para reaver, porém, todo o Universo,
E amar! e crer! e achar meus mil sentidos!....
Basta-me o gesto de contar um verso.

Humanidade... Vai Dormir!

humanidade...
vai dormir!

por que queres continuar acordada
se já chegaste ao final do teu dia
e viste que ele não deu em nada?

por que queres caminhar ainda?
caminhar para onde?
caminhar para quê?
se de exausta caminhas em círculos
e tuas estradas voltam ao mesmo lugar?
a que progresso fatal queres ainda avançar?

humanidade...
vai dormir!
se não encontraste sentido na vida
talvez encontres sentido no sono
talvez sonhando sonhes teus sonhos
talvez fechando os olhares
vejas teus gênios cantando nos céus
e o amor que buscaste bailando nos ares...

talvez dormindo
recuperes tuas forças
e despertes animicamente renovada:
nada melhor que um dia após o outro
e uma nova aurora e um novo raiar...
dorme humanidade
que no estado em que estás
não podes mais continuar...

sou um pessimista?
não, sou alguém cansado
morrendo de sono...
por mais que eu faça
ali está sempre a desgraça
impávida
impassível
impossível
sempre a sorrir...

humanidade
faz como eu:
vai dormir.

http://twitter.com/ReifferOFim

Pois é, esse é o problema de ser escritor. Temos que estar entrando em tudo que é coisa que a net inventa para divulgar o que escrevemos. Afinal, a propaganda é a alma do negócio. Resisti por muito tempo em entrar no twitter, sempre achei algo um tanto superficial. E continuo achando. Mas é mais um lugar para divulgar o que realmente importa: meu blog.

Bem, os amigos/leitores que estiverem no twitter e tiverem interesse em me seguir (seguir, ora seguir, creio que seria melhor dizer acompanhar) e quiserem ser seguidos por mim, este é meu endereço:
http://twitter.com/ReifferOFim

E tenho dito...

Palavras e Ondas

Divulgando o novo progama da Casa do Poeta de Santiago (Palavras e Ondas) na Rádio Central FM:

"Escute o novo programa da Casa do Poeta de Santiago na Central FM - 87,9
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O programa irá ao ar a partir deste sábado, dia 15 de maio de 2010, das 14h00min às 15h00min.
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Este primeiro programa está sendo montado há mais de uma semana e contará com as entrevistas da escritora Therezinha Lucas Tusi e, também, dos organizadores do Festival de Rock "Monster Of Metal".
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A base do programa será a educação e a cultura, onde entrevistaremos escritores (poetas, contistas, cronistas etc), músicos, dançarinos, professores, pintores, jornalistas, escultores, entidades culturais, entre outros.
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O programa será dividido em quatro blocos:
O primeiro será o "Entre Aspas", onde iremos realizar a leitura de poesias e textos de autores santiaguenses e em geral.
O segundo será composto de uma entrevista de 15 minutos
O terceiro será o bloco do "Debate literário", onde iremos debater sobre alguns textos.
O quarto e último bloco possuirá outra entrevista de 15 minutos.
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Agradecemos a rádio CENTRAL FM por acreditar na Casa do Poeta de Santiago. Prometemos fazer o máximo para atingir uma qualidade.
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Contamos com a sua audiência!"

"Política é a Arte de Namorar Homem."

O grande cronista Rubem Fonseca certa vez escreveu a frase acima. Numa época em que quase não havia mulheres na política, só homens. E não poderia ter dito melhor. Serve para os dias de hoje perfeitamente. Até porque na política sempre haverá muito mais homens do que mulheres. E afirmo-o sem nenhuma intenção machista. Muito pelo contrário. É que a mulher é mais sensível. E geralmente as pessoas sensíveis não gostam ou não se interessam por política.

Claro que a afirmação de Rubem Fonseca nada tem a ver com homossexualismo. É o namoro político mesmo. E como é semelhante a um namoro romântico...

É preciso conquistar o coração do amado. Dizer coisas lindas, fazer mil e uma promessas, quem sabe até se ajoelhar diante daquele a quem se destina os sentimentos... Nem sempre é preciso ser sincero. Sabemos que os namoros de hoje em grande parte não são sinceros. Há sempre segundas intenções. Claro que o pretendente deve cortejar o amado sem nenhuma vergonha. Pois deve obter dele seus favores. E também não vamos aqui exigir fidelidade. Na maior parte dos namoros não há fidelidade. Por isso é que um político um dia gosta de um e no outro, de outro. E depois volta ao um. E torna a voltar ao outro, enfim, é uma completa libertinagem. Políticos e namorados são iguais: uns inconstantes.

Obviamente, também não podemos exigir que cumpram suas promessas de namorados políticos. Qual é o namorado que cumpre todas suas promessas? Isso não existe. E devemos dar também a esses namorados homens o direito de ser contraditórios. De se dizer de esquerda e namorar com os da direita. E vice-versa. Afinal, há homens que preferem as morenas, mas namoram com loiras.

Mas o mais lindo em um namoro de políticos são os sussurros e cochichos ao pé do ouvido, com sorrisos tão meigos estampados nos rostos. Já notaram? Chega a ser comovente. E os abraços tão calorosos, os convites para jantares, os presentinhos mútuos, as mãos dadas para subir em palanques, as viagens por lindas paisagens... Como é belo...!

Claro que para o namoro dar certo, tem-se que acertar certas coisas. Ambos têm que ceder em alguns pontos, fazer concessões, aceitar certar exigências. O que um dará em troca do amor do outro? Um deve consolar o outro quando se perde uma eleição, deve dar opoio das bases, seja lá o que isso significar, deve ouvir suas queixas e saber o que o outro está sentindo no mais fundo de seu coração... e o mais importante de tudo: namorados não devem dar atenção ao que diz o povo. O povo é fofoqueiro.

Tudo em nome do amor!

Mãe é Mistério

Mãe é aquela que está onde não se vê

mas Ela sempre está

e Ela sempre vê...

quem pensa o que é a Mãe

só de pensar já não sabe:

acima do pensamento

é que a Mãe se ergue e se Alma

pelo todo do eterno

e a cada momento...

quem sente o estar de sua Mãe

não sente que nesse sentir

está de sua Mãe o além

e isso não entende ninguém...

Mãe é só uma em duas:

a que está aqui e a que está lá:

a que está aqui é metáfora

a que está lá é ideal:

e só esta é que sabe

o que é o bem e o mal...

e por sabê-lo é que ama e ensina

ainda o que não entendemos:

a Mãe ao segredo destina

o que do alto e do fundo nos vem...

a Mãe...

amém.

(Na imagem que acompanha o poema, o quadro "A Assunção da Virgem" de Ticiano.)

7 de Maio de 1833

que importa

a esperança

que se fecha a cada porta

e o fracasso

que me ronda a cada passo?

que importa

o esfomeado sonho

que se alimenta

de um mingau medonho?

que importa

a vida e a morte

essas duas faces

da moeda da sorte?

que importa o que não veio

o que não tive

o que não pude?

que importa afinal

que eu não possa esperar

que tu me ames?

nada disso tem importância...

o que importa

é que existe Brahms.

(Homenagem aos 177 anos do Mestre e amigo inseparável Johannes Brahms, comemorados hoje.)

Um Cadáver de Poeta

A seguir, alguns trechos da 2ª parte do longo poema Um Cadáver de Poeta, de Álvares de Azevedo, que está em sua Lira dos Vinte Anos. Abaixo, um soneto meu, um dos 15 sonetos que estão incluídos em meu livro Poemas do Fim e do Princípio. Posto este soneto aqui justamente porque ele foi inspirado em Álvares de Azevedo. A imagem que acompanha os poemas é o quadro "Hamlet e Horácio com os Dois Rústicos", de Eugène Delacroix.

Um Cadáver de Poeta (Parte II - Trechos)

A poesia é decerto uma loucura:

Sêneca o disse, um homem de renome.
É um defeito no cérebro... Que doidos!
É um grande favor, é muita esmola
Dizer-lhes — bravo! à inspiração divina...
E, quando tremem de miséria e fome,
Dar-lhes um leito no hospital dos loucos...
Quando é gelada a fronte sonhadora
Por que há de o vivo, que despreza rimas,
Cansar os braços arrastando um morto,
Ou pagar os salários do coveiro?
A bolsa esvaziar por um misérrimo,
Quando a emprega melhor em lodo e vício? ...

(...)

Deixem-se de visões, queimem-se os versos!

O mundo não avança por cantigas.

Creiam do poviléu os trovadores

Que um poema não val meia princesa.

Um poema, contudo, bem escrito,

Bem limado e bem cheio de tetéias,

Nas horas do café lido, fumando...

Ou no campo, na sombra do arvoredo,

Quando se quer dormir e não há sono,

Tem o mesmo valor que a dormideira.

(...)

Meu Deus! e assim fizeste a criatura?
Amassaste no lodo o peito humano?
Ó poeta, silêncio! — é este o homem?
A feitura de Deus! a imagem dele!
O rei da criação!...
Que verme infame!
Não Deus, porém Satã no peito vácuo
Uma corda prendeu-te — o egoísmo!
Oh! miséria, meu Deus! e que miséria!

Álvares de Azevedo

Soneto Ultrarromântico

Peguem meus versos e matem com as fadas,
sujem no sangue de todas as mortes,
deixem aos pedaços sangrando de cortes,
sepultem as artes, não servem pra nada.

Joguem no lixo da Terra acabada,
cacem minha alma em covardes esportes,
juntem com a cinza da velha má-sorte,
chutem os poetas das altas escadas.

Aplausos à arte são sempre mentidos,
e todo artista que se acha mui útil
já vê o seu peito nas ruas cuspido.

O homem só louva o imbecil, o que é fútil,
o tolo e a merda. Tudo urde perdido!

Tudo está morto! Ó minha arte que é inútil!

e o Resto é Fim

deixo que o verso saia como ele foi
sem que eu pense em nada
para deixá-lo sendo o que ele não é
o verso nada tem a ver do que penso
a arte que por ele passa
vem do todo e nada tem de mim
é livre em seres que não tenho
é livro que se cala no que digo
é vento que se vaga não comigo
é lago que se nada no não-dito

deixo que passe o que se passa por mim
de que importa aquilo do que sinto?
de que sente o sangue que não tenho?
de que vale o vale que me afundo?

o verso é vasto longo e fundo
vai muito além do que está aqui
por que querer que ele fale de um eu?
por que o verso tem que ser o que é meu?

o verso é de mim o meu ser:
se o meu ser não fala por mim
deixo que o verso fale por si...
e o resto é fim.

Catástrofes, Impotência da Ciência e Prenúncios

40 milhões de litros de óleo derramados no mar no litoral dos EUA. Isso por enquanto, porque calcula-se que o derramamento prosseguirá por meses. Meses!

Pode ser esse o MAIOR DESASTRE AMBIENTAL DA HISTÓRIA DOS EUA. E um dos maiores da história da humanidade.

Já estou vendo os milhões de peixes e outros seres marinhos mortos. A vegetação de uma reserva de vida totalmente aniquilada. As milhares de aves e os milhares de ovos dessas aves mergulhados no óleo. Isso sem falar nos répteis. Sem falar nos anfíbios. Sem falar nos mamíferos. Inclusive o homem. Mas o homem... O homem merece.

O mar doente por anos. Talvez, para sempre. Quantos desastres desse tipo já ocorreram? E quantos ainda ocorrerão? Cada vez piores.

O homem confia cegamente na ciência. Ninguém esperava que houvesse uma explosão. Mas houve. E depois, ninguém esperava que dessa explosão pudesse vazar tanto petróleo. Mas vazou. E agora, o que a ciência fará? Suas tentativas para impedir que o óleo se espalhe são ridículas, para não dizer trágicas.

Mas não adianta. É inútil. É necessário o "progresso", não é mesmo? O "desenvolvimento", essa palavra sinuosa, que sempre enche a boca rançosa dos políticos, sempre falará mais alto. O "desenvolvimento" não pode parar. Quem tem que parar é a Terra. Qual seria o lema da humanidade racional? "Desenvolvimento até a Morte!". Ou seria melhor, "Desenvolvimento e Morte!"? Ou quem sabe, "Morto, mas Desenvolvido." Ou ainda: "Desenvolver é preciso, viver não é preciso." Bem, não importa, o que importa é que temos que nos desenvolver, produzir mais carros, mais armas, mais brinquedos, mais porcarias alimentícias, mais agrotóxicos, mais computadores, mais celulares, enfim... Produzir até a Terra não aguentar mais.

Para encerrar, seria interessante repostar aqui o poema que escrevi dia 16/04/2010, um pouco antes, portanto, da explosão da plataforma de petróleo, que ocorreu dia 20/04. Soa até como um prenúncio. Claro que eu não adivinhei o que aconteceria. É que tais catástrofes já são tão comuns que... que já fazem parte da arte, desgraçadamente.

Poema Sem Graça

adeus
graça
aos gracejos estúpidos
do homem ingrato

a pena que tenho do homem
afunda como o branco da pena da garça
no negro do óleo que escorre
sem graça nenhuma

vai-te em graça
como símbolo gracioso
de tudo aquilo que morre:
a Deus
garça

e o que resta
à humanidade (in)graçada?
a des...
graça.

As Duas Mulheres (3ª Parte - Final)

Mesmo em minha angustiante apreensão para compreender o que estava acontecendo, não sentira, até então, nenhuma espécie de real mal-estar na presença daquela bela mulher. Mas em minha terrível curiosidade, perguntei-lhe nervoso quem poderia ser a bestial mulher manca que me perseguia com tanta perversidade. Ela limitou-se a dizer o seguinte, em sua serena elegância, esboçando um sutil e indecifrável sorriso:

- Já está amanhecendo... Veja!

Voltei o rosto para meu lado direito e divisei ao fundo duas imensas janelas góticas cobertas por duas vastas cortinas escarlates. A moça ergueu-se e abriu lentamente as cortinas. Pelos vidros cristalinos das janelas, vislumbrei a irradiação de uma anormal luminosidade que alternava colorações avermelhadas, levemente azuis, tenuemente roxas, e, mais intermitentemente, verde-escuras.

Em seguida, a bela moça abriu uma pequena porta por onde essa estranha luminosidade penetrou como uma densa névoa fosforescente. Pediu-me que me levantasse e me dirigisse até a porta. Ao chegar a um passo da entrada, fui assombrosamente surpreendido por uma visão deslumbrante até o absurdo. Ao longe, uma vastidão de campos e matas estendia-se até onde alcançava a vista. Era um horizonte infinito que parecia se perder em um universo de colorações avermelhadas. Creio que muito ao longe relampejava... Nas planícies mais próximas de meu ponto de observação, cobertas de exuberante vegetação anormal, brilhava a luminosidade estranhamente colorida, como se esta não fosse oriunda do sol, ou, pelo menos, do sol que conhecemos.

As nuvens envoltas por tais luzes assumiam formas espectrais, fantasmagóricas. Era impossível definir de qual ponto do espaço as luzes eram oriundas. Oscilavam como ondulações pelas atmosferas que refulgiam transbordantes de suas sobrenaturais luminosidades. Enquanto contemplava estarrecido aquele lancinante espetáculo, não percebi que Aurora me observava com perscrutadora atenção. Quanto a mim, tentava elaborar em minha mente algum tipo de explicação. Só sei que sentia uma profunda tristeza. O que presenciava, apesar de fantástico, não era de forma alguma feliz ou apaziguador. Pelo contrário, transmitia uma sensação quase insuportável de melancolia.

Ao deitar meus olhos àqueles horizontes sem fim e avermelhados, senti um desânimo desolador. Seria algum efeito daquele misterioso chá? Lembrei-me então do tique-taque perturbador que havia cessado. Nesse exato instante, Aurora proferiu algumas frases que para mim soaram completamente desconexas. Sua voz parecia flutuar ecoante pelo ar carregado daquelas luzes coloridas. O que pude depreender do que a moça disse era algo relacionado ao relógio. Olhei para o alto da porta, de maneira esquisitamente mecânica. Ali estava o relógio funcionando, mas sem emitir o som dos tique-taques.

Cheguei a imaginar que tudo fosse um sonho. Mas sabia que estava acordado. Ou não sabia? Afinal, de que é que sabemos? Como se lesse meus pensamentos, a moça sussurrou-me aos ouvidos que o que sabemos é o que sangramos. E beijou-me nos lábios, e da minha boca derramaram-se copiosas golfadas de sangue. Em seguida, disse-me ela para que olhasse para a porta por onde eu havia entrado.

Olhei. Pelo lado de fora da porta, pude distinguir as feições repulsivas da bruxa manca, observando-me fatalmente com seus olhos arregalados e devoradores, com seu escabroso sorriso de defunto. Um arrepio diabólico percorreu minha espinha. Nada pude dizer. Senti-me paralisado. Mal conseguia mover-me, parecia que algo pesava sobre meus ombros. Meu pulso estava fraco. Foi Aurora que quebrou o fúnebre silêncio:

- Agora tu deves ir através dessas luzes e dessas paisagens. Sabes o que tem lá? Lá vibra o Horizonte do Infinito.

Aurora pronunciou tais palavras como se cantasse uma missa, e novamente um calafrio percorreu o meu corpo. Porém, a sensação de tal calafrio era substancialmente diversa daquela que senti devido à visão ominosa da bruxa.

Poderia dizer que os calafrios eram diametralmente opostos, suas sensações vibravam de um extremo ao outro, como se fossem dois pólos de uma mesma corrente elétrica... As conclusões irracionais a que tal constatação me levou tenho receio de mencioná-las agora. Uma comoção de sublime fatalidade fervilhou em minha psique. Estaria salvo? Estaria perdido? Ou simplesmente morto? Ou nada disso?

Começou a soar uma música... Era uma flauta desolada. Legítima melodia de Fim. Não sei de onde ela surgira. As notas daquela música eram de uma tristíssima estranheza. Adejava pelo ar como uma sentença. Confundia-se com as nuvens fantasmais envolvidas pelas absurdas colorações.

Senti um perfume trágico de incensos. Aurora entrou e abriu a porta para a bruxa manca. Levou-a para um canto da sala, e imaginei que cochichavam. Quanto a mim, deveria partir. Mergulhei nas névoas de luzes anômalas em direção ao horizonte que aparentava não ter fim. Mal consegui caminhar. Não tive coragem de olhar para trás. A caminhada seria penosa. E a flauta do Fim me acompanhava. Agora já é um piano...

As Duas Mulheres (2ª Parte)

Foi então que as cabeças das pessoas começaram a explodir. Antes disso, percebi que seus olhos congestionavam-se violentamente de sangue, enquanto urravam de dor. Então, a cabeça explodia, e o sangue espalhava-se por todos os lados. Minha camisa branca tingia-se de vermelho sanguinolento. Alguns indivíduos, nos instantes imediatos à explosão de sua cabeça, lamentavam profundamente o fato de que no outro dia estariam impossibilitados de trabalhar, pois já teriam morrido. Centenas de cabeças já haviam explodido, quando senti que em breve chegaria minha vez. Um desespero cósmico fez tremer minha alma.

Nesse instante, avistei novamente a mulher manca. Vinha em minha direção. Dessa vez, não de maneira lenta e arrastada, mas com rapidez canhestra, grotesca, uma marcha verdadeiramente assustadora. Porém, nunca deixava de manquejar. Trazia os olhos quase que fora das órbitas e um sorriso debochado em seu rosto de maligna deformidade. Avançava a passo célere em minha direção. Com as mãos na cabeça, fugi alucinado, tropeçando em lixo e em cadáveres.

Ao passar por uma casa antiga e parcialmente arruinada, vi que alguém me observava com um enorme par de olhos fixos e escuros. Detive-me. Olhei ao redor. Principiava a anoitecer. A porta abriu-se rapidamente. A moça que me observava limitou-se a ordenar:

- Entra! Aqui ela não entrará, agora.

Obedeci, aliviado. O ambiente em que entrei encontrava-se em uma densa penumbra. Somente duas velas o iluminavam. Pude perceber que era uma casa bastante antiga, tanto pela sua arquitetura interna, quanto pelos móveis e pela decoração. Esta, embora eu não pudesse contemplá-la satisfatoriamente devido à escassa luminosidade, era um tanto estranha, perturbadora, eu diria. Havia quadros com retratos de pessoas aparentemente muito antigas, e todos passavam a impressão que me fitavam de forma sentenciosa. Distingui também algumas pinturas clássicas. Duas eram de Da Vinci, outras, de Bosch e algumas, de Rembrandt.

Havia espessas teias de aranha em todos os cantos. Alguns animais que deviam ser gatos (deviam, mas não pude ter certeza) escondiam-se sorrateiramente atrás dos móveis. Apesar do clima tétrico, sentia-me relativamente bem naquela casa (pudera, depois de todos os horrores por que passei nas ruas dantescas). Ali não ouvia os aflitivos tique-taques e, consequentemente, minha dor de cabeça cessara por completo. Mas uma inquietação profunda me atormentava...

A moça pediu-me que sentasse. Era bela, muito bela... porém... estranha. Apesar de toda sua beleza, não sei dizer com termos racionais o porquê, ela de alguma forma indefinível lembrava a horrenda mulher manca que me perseguia. Trajava um lindo vestido de um intenso vermelho que lembrava o odioso vestido de vermelho desbotado daquela bruxa. Seus cabelos, como os da manca, eram castanhos, contudo, um pouco mais longos e bem mais lisos, perfeitamente limpos e penteados.

Seus belos olhos, também castanhos, eram igualmente enormes, porém, não apresentavam olheiras, não aparentavam saltar das órbitas, não expressavam nem insanidade nem ódio, mas uma esquisita ternura, uma inquietante cordialidade e uma viva inteligência. Os olhares que ela me dirigia transmitiam simultaneamente uma sensação de bem-estar e de estranhamento. Um receio, uma constante inquietação.

Seu corpo era perfeitamente esbelto, seu porte irrepreensível chamava de imediato a atenção pela extrema elegância. Nada tinha, portanto, da deformidade hedionda daquela bruxa manca. No entanto, e isso eu não consigo explicar, algo na moça enquanto ela caminhava trazia à mente a marcha pavorosa daquela mulher infernal.

Após sentar-me, a moça declarou seu nome. Chamava-se Aurora. Perguntou-me se eu aceitaria um chá. Aceitei, e logo me trouxe um chá que ela já havia preparado. Provei do chá com certo receio e cautela. Era delicioso. Mas não identifiquei seu sabor. Ao questioná-la sobre qual seria, ela respondeu-me de forma alarmantemente misteriosa:

- Certas coisas não devem ser ditas... pelo menos por enquanto...

Gelei ao ouvir essas palavras. Não exatamente pelo que elas poderiam significar, o que já constituiria um forte motivo, mas devido ao tom com que foram proferidas. Sua voz, de fria e tranquila beleza, irradiava, ao mesmo tempo, doçura e gravidade, uma clássica cordialidade unida a uma expressão sombria de autoridade e ameaça.

(Amanhã, a 3ª e última parte)

As Duas Mulheres (1ª Parte)

Sentado na pequena escadaria da entrada de minha casa, observava, com um sarcástico sorriso no rosto, aquela horrível e ridícula mulher que trajava um vestido velho de um vermelho desbotado. A mulher mancava de forma grotesca. Principiava uma manhã nublada e abafada. Aos poucos, um vento insalubre de uma chuva enfermiça iniciou a soprar. A mulher avançava mancando com uma irritante lentidão. Porém, eu ria. Ria de sua insuportável fealdade, de seu ridículo manquejar, de seus odiosos cabelos castanhos, curtos e sujos, completamente desgrenhados e embaraçados. Sua tez morena parecia exageradamente queimada pelo sol. Seus enormes olhos rodeados por repugnantes olheiras transmitiam a sensação de um profundo rancor e vingança, um terrível ódio reprimido.

As finas gotículas de uma deprimente garoa começaram a cair, mas a mulher prosseguia em seu arrastado e odiento manquejar. De seu rosto comprido, gotejava a garoa mesclada à coriza amarelenta que escorria de seu desproporcional nariz. Seu velho vestido desbotado já principiava a grudar em seu corpo deformado e de imenso abdômen. Era uma cena insanamente grotesca, e não consegui segurar meu riso.

A mulher fitou-me com o canto dos olhos, com um visível rancor. Até que lentamente desapareceu, coberta pelas densas árvores que margeavam a rua sem calçamento.

Levantei-me da escadaria e, quando me dirigia à cozinha, ouvi batidas vagarosas na porta. Voltei-me, e qual não foi me susto ao ser canhestramente surpreendido pelo rosto repulsivo da mulher manca. Seus olhos escuros e esbugalhados dardejavam-me com ironia e malignidade. Seus lábios ressecados, lacerados, exprimiam um abjeto sorriso que me causava enjôos. Não havia como ignorar em todo horror de sua expressão um desejo transtornado de vingança.

Saí desvairado pela porta dos fundos, jamais sentira uma sensação tão demolidora de medo. Era algo como um medo ancestral, em estado puro, advindo de horrores do inconsciente coletivo. Havia algo de anomalamente perverso na fisionomia daquela mulher (ou deveria dizer, daquela bruxa?)...

Fugindo pelos fundos do pátio, atravessando o quintal de um vizinho, atingi a rua, correndo com todas as minhas forças. Após alguns minutos, parei e atrevi-me a olhar para trás. Nenhum sinal da hedionda mulher. Mais aliviado, mas não tranquilo, passei a caminhar pelas ruas imundas. O dia encontrava-se nervosamente sombrio. A garoa era irritante, e eu enlameava meus pés sem perceber. Aos poucos, passei a ouvir o tique-taque de um relógio, mas não conseguia distinguir de onde ele provinha. Sei apenas que era algo enlouquecedor. Transmitia a impressão de ser onipresente. Onde quer que fosse, ouvia o mesmo tique-taque incessante, invariável, odiosamente insano.

Pessoas passavam apressadas por mim, olhando seus relógios com extrema angústia e nervosismo. Várias traziam expressões de desespero, colocando suas mãos à cabeça e arrancando os cabelos. Algumas choravam. Creio que todas, como eu, ouviam os torturantes tique-taques.

Avançava sofrivelmente por entre toda espécie de lixo. Foi só então que percebi que estava com lodo quase até os joelhos. Pisava em animais apodrecidos, em pilhas elétricas deterioradas, em restos de comidas gordurosas, sacolas plásticas enroscavam-se em meus pés, que já sangravam. Havia cortes por todos os lados de minhas pernas. Pelo caminho, eu esmagava garrafas quebradas e latas de alumínio vazias. No desespero de sair de casa, não calçara meus sapatos. A chuva engrossara. E os trovões confundiam-se com os tique-taques que ameaçava minha sanidade.

Alguns vermes geneticamente modificados que vagavam pela lama infecta começaram a penetrar pelos ferimentos de minhas pernas, alimentando-se de meu sangue. A dor era insuportável. Lentamente, crescia o número de pessoas que passavam por mim pelas ruas miasmáticas. Suas expressões eram cada vez mais desesperadas. Olhavam seus relógios, mas nenhum deles funcionava. Não era deles que provinha o diabólico tique-taque.

Ligavam seus celulares, falavam berrando com alguém, mas eu não conseguia definir o que diziam. Só sei que os vermes, quando aquelas pessoas gritavam, surgiam às dezenas em suas gargantas, como em um sintoma típico de uma grave infestação por lombrigas.

Iniciei a sentir uma estranha dor de cabeça. Comprei numa farmácia um analgésico. Foi inútil. Carros ultramodernos conduzidos por altos executivos atropelavam brutalmente cachorros e pedestres, para em seguida espatifar-se contra prédios em desmoronamento. Minha dor de cabeça se intensificava de forma alarmante. Ao observar com mais atenção os homens e mulheres que perambulavam devastados pelas ruas, percebi que também eles sofriam com terríveis dores de cabeça. Por tal motivo arrancavam os cabelos. Creio que tão impiedosa cefaleia era causada pelo incessante e insuportável tique-taque.

(Amanhã, a continuação - Na imagem, o quadro, "O Tempo e as Mulheres Velhas", de Francisco de Goya)

Cachorro Esfomeado

a esperança
é o carneiro pendurado pela pata
aguardando que o punhal afiado
lhe fure a veia da garganta

é a curta distância em centímetros
na tábua reta sem verniz
do último passo do condenado à forca

é a luz ao longe contemplada
que se ergue aos céus em cogumelo
na majestade da bomba atômica
...
a esperança
é o sangue do carneiro que coagula
derramado pela terra em pó
enquanto sacia o desespero
do cachorro esfomeado

Tristeza do Infinito, de Cruz e Sousa

A partir de hoje, uma vez por semana, escolherei um poema de algum grande poeta para postar no blog. Não interpretarei o poema com palavras. Farei sua interpretação, como já fazia com os sonetos de Fernando Pessoa anteriormente postados, através de uma pintura. E assim, deixo aos leitores que façam sua própria interpretação do poema e da pintura, e da possível relação entre ambos.

Iniciarei com o poema "Tristeza do Infinito", de Cruz e Sousa, incluído em seu livro "Faróis", uma das obras fundamentais do Simbolismo brasileiro. Aproveito para lembrar aos leitores que se escreve Cruz e SouSa, com s, e não com z, como quase sempre as pessoas grafam. Eu, sendo um grande fã de Cruz e Sousa (para mim, o maior poeta brasileiro), não posso admitir tal erro, rsrs. Mas vamos ao que importa, o poema. Acompanha-o o quadro "Noite e Tristeza", do pintor simbolista Gustave Moreau.

Tristeza do Infinito

Anda em mim, soturnamente,
uma tristeza ociosa,
sem objetivo, latente,
vaga, indecisa, medrosa.

Como ave torva e sem rumo,
ondula, vagueia, oscila
e sobe em nuvens de fumo
e na minh'alma se asila.

Uma tristeza que eu, mudo,
fico nela meditando
e meditando, por tudo
e em toda a parte sonhando.

Tristeza de não sei donde,
de não sei quando nem como...
flor mortal, que dentro esconde
sementes de um mago pomo.

Dessas tristezas incertas,
esparsas, indefinidas...
como almas vagas, desertas
no rumo eterno das vidas.

Tristeza sem causa forte,
diversa de outras tristezas,
nem da vida nem da morte
gerada nas correntezas...

Tristeza de outros espaços,
de outros céus, de outras esferas,
de outros límpidos abraços,
de outras castas primaveras.

Dessas tristezas que vagam
com volúpias tão sombrias
que as nossas almas alagam
de estranhas melancolias.

Dessas tristezas sem fundo,
sem origens prolongadas,
sem saudades deste mundo,
sem noites, sem alvoradas.

Que principiam no sonho
e acabam na Realidade,
através do mar tristonho
desta absurda Imensidade.

Certa tristeza indizível,
abstrata, como se fosse
a grande alma do Sensível
magoada, mística, doce.

Ah! tristeza imponderável,
abismo, mistério, aflito,
torturante, formidável...
ah! tristeza do Infinito!

E-mail Recebido e Autopromoção

Às vezes, é bom quem escreve fazer um pouco de autopromoção. Ainda mais quem não tem apoio da mídia. Se até o Juremir Machado da Silva, que é colunista do Correio do Povo, muito mais conhecido do que eu, vendendo muuuitos mais livros, faz autopromoção, por que eu não posso fazer? Eu sempre hesitei, mas a partir de agora, farei umas autopromoçõeszinhas de vez em quando. Se a cada 5 autopromoções eu vender um livro, já está ótimo.

Então, vou publicar aqui um e-mail recebido do amigo Ruy Gessinger, em que comenta sobre minhas recentes postagens. Que bom que o blog tem atingido o padrão de qualidade que muito me dedico para alcançar.

"Tuas Postagens:
uma melhor que a outra, arte pura, exigência, cuidado, capricho, genialidade!
Como se criou alguém como tu, nos dias de hoje e, ainda, no país que moras?
um abraço, ruy"

Outro Trecho de Um Instante de Sono

é assim que sinto:
quando a angústia água
deixo que o silêncio sangue
sobre meu olhar que morte...

tudo que te busco é música
um som de luz que se esvai em lábio
quando em desejo não me digo simples...

toda nuvem roxa sabe do que penso
e o meu pulso vaga sem resposta
quando me vejo sendo o que não tive...

há uma eperança que suspira em chama
coração em rubro pelo verde azul
e onde estás já perto pela Mão que guia:

caminho em asas pelo todo e onde
em dúvida é ao detalhe que me vou,
que quando meu eu se esconde
é que então me Sou...