O presidente Biroliro disse que 95% das metas do seu desgoverno para os três primeiros meses foram atingidas. E eu acredito. Vejamos suas metas:
- Aumentar a destruição ambiental deixando tudo na mão de ruralistas.
- Liberar o máximo possível de agrotóxicos cancerígenos.
- Puxar o saco do Trump e entregar o país pra os EUA.
- Demitir o fiscal que o multou por pesca ilegal.
- Brincar de guerrinha virtual contra a Venezuela.
- Zerar investimentos em educação, cultura e ciência, ajudando a estabelecer o culto à ignorância dele e sua trupe.
- "Facilitar a vida" de caçadores.
- Empenhar-se em aprovar a Deforma da Previdência e fazer as pessoas trabalharem mais recebendo menos.
- Continuar a destruição dos direitos dos trabalhadores iniciada por Temer, e mesmo assim aumentar o desemprego.
- Aumentar os índices de violência contra a mulher.
- Falar asneiras, absurdos, passar fiasco e envergonhar o país.
- Encobrir a corrupção de sua família e de seus ministros.
- Glorificar os horrores da ditadura.
- Colocar no governo um bando de corruptos e imbecis.
- Fazer de bobo você que votou nele.
"nada é tão ruim
que não possa ficar pior"
tudo já rui
em um poço de horror
nada é tão poço
que não possa afundar mais
nada que eu possa
vai afastar a cova
nada que eu faça
vai apagar o fogo
ou abrir a fumaça
já é muito esgoto
no fundo do posso
está tudo a um passo
dos corvos do morta
do nada do abismo
da beira do findo
não foi por falta
de verso e de aviso
a minha alma já torta
caiu de asas no mundo
nada é tão fundo
que possa abismar
o meu pessimismo
vendaval furacão
as cismas e os sismos
nada é tão mero
que não tenha ficado grave:
começar do zero
outros seres outros olhos
outras árvores outras aves
outras vezes outras vozes outras naves...
Ave!
a céu que não descia
pairava um mas
aquém do verde negro
loucura em vão
um álcool lento a lento
do que mais fiz
um vento em som de adeus
do que não vou
em queda aquela estrela
quando me vi
desejo insana a vida
fracasso e luz
sangrar venena o azul
tristeza o sim
que seja o que escrevi
o que não sou
quando a noite acaba além
além do dia que não venha
o dia continua sendo noite
e vemos a alma que nos resta
como se espiássemos por uma fresta
e assim vemos o que é vida
na noite que nunca termina
o dia é o massacre do que se vive
vidas aniquiladas por trabalho
espancadas por chicote e malho
sempre inútil por mais que se faça
responsáveis por menos que nada
trabalhos em busca de desejos
que não se realizam pelo jugo do trabalho
não é mais o dia que nos traz esperança
o dia mecânico monótono robótico
esmagado por sucessos e progressos
por problemas e pressões e decadências
o dia morreu como morre o homem
a Noite é a última resistência da vida
e o homem ainda vivo é livre na noite
como os animais que só saem quando anoitece
porque são caçados durante o dia:
o dia tornou-se a peste e a morte.
só na Noite é que existe Luz.
se eu escrever otimismos e autoajudas
não terei escrito coisa nenhuma
se eu passar a mão na cabeça do leitor
nem terei sido escritor
literatura não se faz com sorrisos
e gestos de coraçãozinho
não se escreve sob céu azul
não se pensa sobre a vida
assistindo a comédias de finais felizes
literatura é o incômodo o soco no estômago
o ácido do limão o punhal revirando a ferida
a provocação para que se reaja
literatura não é um compêndio de esperanças
não é um manual prático para sucessos
literatura tem que escancarar o verme
que nos rói a alma na normalidade do dia a dia
tem que ser a vela em nosso particular abismo
colocar o espelho diante do nosso horror
a literatura tem que me mostrar
que o mal do mundo sou eu
que não é só o meu vizinho quem destrói o planeta:
quero literatura que me diga que estou morrendo
para que eu perceba que estou vivo
Deus está morto:
fomos a nós que nos matamos.
meu olho absorto:
foi sempre horror por entre os anos
o mundo é este porco:
e fomos nós que o carneamos
o amor é um aborto:
foi entre pós que o causamos
o homem está morto:
somos adeus que nos mandamos
a esperança
(que tem por princípio
bater na cara a porta)
e o fracasso
que nos debocha a cada passo
que importa?
que importa
o que se chama sonho
este irmão de sangue
do horror e do medonho?
que importa
isso de vida aquilo de morte?
isso vitória aquilo derrota?
vitória ou sucesso
é só acaso destino boa sorte.
o nada que não veio
a ausência que não tive
o inútil que não pude?
que importa?
que importa a-final
os meus não desígnios
os meus não ditames?
não tem importância.
o que importa
é que existe Brahms.
caçador filhodaputa montedebosta
por que não pega tua arma e te atira na cara
com os dois canos da tua espingarda?
caça-dor filhodaputa montedemerda
por que não te dá um tiro por trás
e deixa a vida selvagem em paz?
caça-horror filhodaputa montedeesterco
por que não pega tua arma e bate punheta
e deixa a vida viva em nosso planeta?
caça-desgraça filhodaputa montedefezes
por que não pega tua arma e te arrebenta a cabeça
e deixa que a vida entre a vida aconteça?
caçador filhodaputa montedenada
só quem deve ser caçado é tu:
pega tua arma e arrebenta teu cu.
Estrela que te és longe do que somos
tu que não nos sabes é que és feliz
aquilo que te vemos nem és tu
tua luz que a nós chega já passou
a tua verdade é sempre distante
e por ser distante é que é verdade
por não nos saberes não te fracassas
triunfas por nunca nos iluminares
ser indiferente é tua vitória
e nos dar as costas é o teu poder
Estrela, o que é isso onde tu estás?
onde tu estás nisso onde não nos és?
o que é que existe nesse teu abismo?
sim,
porque o NOSSO abismo... é logo ali...
como eu queria fazer poemas leves
daqueles que me congelassem
e esta minha eterna chuva
a transformassem em neve
como eu queria fazer poemas breves
daqueles que se leem sozinho
que quando em pensasse em uva
eu já me tivesse o vinho
mas eu só faço poemas graves:
como eu queria ao pensar em vida
que estivesse em eterna greve
mas nestes tempos de horror e febre
de caos e erros de sul ao norte
só se encontram rimas para a morte
o filhodaputa que te matou
(porque quem mata um gato é um filhodaputa:
se for por acidente é filhodaputa por um tempo
se for por intenção é filhodaputa para sempre)
o filhodaputa que te matou
deixou mais triste a minha rua
(cada felino que morre
deixa mais triste o mundo)
o filhodaputa que te matou
tirou da minha rua a tua graça a tua dança
o teu alto a tua grandeza
arrancou da minha rua a tua presença de paz
arrancou do meu olhar a inocência do teu
extirpou o encantamento
em que me elevava com tua leveza
em que eu sorria com tua ternura
em que eu sonhava com teu mistério
minha rua ficou mais triste e o mundo ficou mais chato
onde quer que tua alma agora esteja
estão estes versos nos teus bigodes
ou tocados por tuas patas
enquanto retornas triunfante
para a próxima civilização
Bach Nosso que estais nos Sons
interpretadas sejam as Vossas notas
venham a nós os Vossos concertos
sejam erguidas as Vossas cantatas
assim nas casas como nos seres
a Paixão nossa de cada dia
nos mandai hoje
perdoai as nossas supérfluas
assim como nós perdoamos aos que não têm te ouvido
e não nos deixeis ouvir música em vão
mas ensinai-nos a amar
em nome de Bach
Beethoven
e de Johannes Brahms
Amém.
Hoje, 334 anos de Johann Sebastian Bach, o Pai da Música.
fazer parte da humanidade:
ser obrigado por lei
a viver de acordo com a lei
lei que foi acordada por outros
sem que você participasse do acordo
fazer parte da humanidade:
ter que trabalhar mais do que viver
durante as melhores horas do dia
quando não se pode quando não se deve
naquilo que não se quer
para fazer algo que se queira
quando já não há mais tempo de se fazer
fazer parte da humanidade:
ter que aparentar o normal
quando o normal é a doença
parecer com os parecidos
chafurdar na merda para ser aceito
e depois são preocupações e estresses
desesperos e crises de nervos
para poder viver em paz
fazer parte da humanidade:
cansar-se uma vida inteira
para poder enfim descansar
deixar de fazer o que se quis
para dizer que tem a vida que se quer
até tornar-se responsável
pelo sua máscara de parecer feliz
fazer parte...
meu Deus, quanta miséria!
menos mal
que se faz Arte
seja a justiça não-feita
esteja a justiça torta
por mais que se saiba
ninguém se importa
quer passe por rio podre
quer passe por mata morta
por mais que se mate
ninguém se importa
se não pulsa alma nos olhos
nem corre sangue na aorta
por mais que se morra
ninguém se importa
ninguém se importa
até que se escute as quatro notas
do princípio da Sinfonia Quinta
de Beethoven
a bater na sua porta
as pessoas querem ser agradadas acariciadas justificadas
querem autoajudas que lhe digam que suas merdas
não fedem tanto
e que podem seguir cagando ad infinitum
até transbordar o planeta.
as pessoas querem ler coisas belas-bonitas
daquelas de se pendurar em paredes
como uma samambaia inofensiva
ou palavras-vassouras que varram seu próprio horror
para debaixo do tapete
que encobre sua miséria.
as pessoas querem palavras light
que podem ser digeridas-lidas durante banquetes
que não pesem nem no estômago nem na consciência.
as pessoas querem palavras legais-boazinhas
de sorrisinho humilde como mordomo de palácio
que entregam cartinhas e flores
em bandejas de ouro.
enfim, as pessoas até gostam
de escritores-poetas
desde que façam literatura de enfeite.
mas eu como sou um desastre
me bati contra a mesa
e derrubei todos os vasos.
I- ser poeta é estar enchendo a cara
no final da reta
ter chegado antes
e contemplar já bêbado
a chegada acabada e cágada
aos trancos e aos rastejos
do que resta dos humanos sãos
com seus saudáveis e vãos desejos
II- o verso é o outro caminho do paralelo ao fracasso
onde sopra uma vida de vento e uma alma sem aço
III- ser poeta é um ato infame e vil:
é perceber indiferente e indignado
olhando nos olhos de cada um e de mim
o quanto há de humano
e o quanto há de imbecil
I - época contraditória:
pessoas tão sentimentais
e insensíveis:
se emocionam. mas só com merdas:
choram pelo mocinho da novela
cagam para o massacre do que é vida
II – a tarefa do artista
é apenas ingrata e inútil:
atingir o sentimento humano (???)
é trabalhar cada vez mais com o nada
seja de seu seja de outros
III - de modo que o artista
que mais alcança o coração alheio
é o que melhor esgota o seu
o fóton da tua luz
não fala porque vela
e flui por entre meu vale
e é lá por onde
o meu amor se esconde
meu verbo versa
porque se vaga em vento
e se ruma aos teus rumores
e é lá que sino
o teu sinal destino
meu sopro sobe
porque te ouve além
e se designa ao que te sinta
e é lá que me escuro
em teu dizer sussurro
atenta ao em torno
dos teus ares
que onde não estou
em meus olhares
meus versos te olham
e te sentem
e febram
em todos os lugares
construí meu verso sobre o sangue
era tudo o que me restava
derramado duro pela terra aberta
coagulado seco pelo pó da enxada:
deserticamente meu sangue escorre
construí meu verso sobre o sangue
era uma força que me obrigava
de água morta derramada escura
sangue visco-negro pela areia:
poluidamente meu sangue escorre
construí meu verso sobre o sangue
era meu destino que amaldiçoava
de seiva-lágrima em derramada queda
verde sangue de imensidão tombada:
devastadamente meu sangue escorre
construí meu verso sobre o sangue
era um cosmos que me massacrava
do guará atropelado ao horizonte
sangue vivo-lago derramado das estradas:
extintamente meu sangue escorre
construí meu verso sobre o sangue
era só meu sangue o que continuava
Dois meses de DESGOVERNO BOZOASNO:
* Filhos e ministros de Bolsonaro atolados em corrupção;
* Desmatamento na Amazônia aumentou 54%;
* Violência contra mulheres atingiu níveis recordes;
* Projetos A FAVOR da caça desarquivados;
* Investimentos em Educação zerados e declarada guerra contra professores;
* Possibilidade real de expansão dos horrores da mineração para terras indígenas e reservas ambientais;
* Aposentadoria passando para 65 anos para homens e 62 para mulheres;
* Agrotóxicos altamente cancerígenos sendo liberados diariamente;
* Continuação piorada da guerra do governo Temer contra direitos trabalhistas;
* Perdão de dívidas de ruralistas e de grandes empresas;
* NENHUMA ação efetiva a favor do povo;
* Combate e desmantelamento de programas sociais;
* Bobagens, confusões, gafes e desrespeitos sendo proferidos diariamente;
* Puxassaquismo declarado ao governo Trump;
* Desastres em relações internacionais frequentes prejudicando exportações;
* Total despreparo do presidente e de sua equipe para governar o país;
Faltou alguma coisa? Foi pra isso que você votou?
Na imagem, desmatamento para garimpo ilegal em terras indígenas no Pará.
quando dizemos que somos todos irmãos
dizemos o quê?
que dividimos uma mesma essência
um ponto em comum em nossa substância?
eu sou o outro e vice-versa?
sou irmão do tigre
porque somos filhos da mesma Terra
e onde corre sangue que é rubro
ou porque o seu sangue
é uma parte do meu em elo espiritual?
se ele morre
escorre
algo do meu vital...
se os homens se dilaceram na guerra
ou se degeneram em miséria
que sonho do meu ser é que se vai?
que olho do meu peito chora e se contrai
se a floresta se esvaece em fumaça?
quando o planeta sofre
que vida ou que porre
se derrama da minha taça?
o sangue derramado ao longe
sou eu derramado aqui?
o que é isso que goteja das minhas mãos
quando uma cabeça é esmagada?
é lágrima é sangue ou indiferença do nada?
quando o sol se obscurece no céu
anoitece uma luz no que sou eu?
e isso que digo é para algum fim
ou sou só eu que sinto assim?
Schumann compôs seu sublime Concerto para Violoncelo e Orquestra
pouco antes de enlouquecer
e se internar ele mesmo num manicômio
porque sua loucura não lhe tirava a consciência.
a melodia que inicia seu Concerto para Violoncelo
é de uma sublimidade absurda e dilacerante
e logo depois Schumann tentou se matar
nas águas geladas do rio Reno.
Schumann compôs o seu tenso e nervoso Concerto para Violoncelo
na época em que dizia ouvir anjos e demônios
lhe ditarem músicas aos gritos em seus ouvidos
e dentro de sua cabeça.
o Concerto para Violoncelo de Schumann
está entre as músicas mais belas já feitas
e foi uma das últimas coisas que Schumann compôs
pouco tempo depois decidiu se isolar do mundo por ser louco
e para não enlouquecer também sua mulher
e seus filhos:
foi uma forma de sacrifício.
o denso e inquietante Concerto para Violoncelo de Schumann
tem 169 anos
e é um dos concertos mais tocados ao redor do mundo
mas Schumann nunca pôde ouvir esse concerto
porque morreu antes
aos 46 anos num manicômio.
os médicos diziam que ele sofria de "melancolia psicótica"
(os médicos não entendem porra nenhuma de arte
nem da vida).
Schumann foi um dos maiores nomes do romantismo musical
e quanto mais perto da loucura ele chegava
mais obras sublimes ele fazia
mas ele não podia dormir à noite
porque os anjos e demônios não deixavam
e ele tentou suicídio no rio Reno em 27 de fevereiro de 1854
quatro anos depois de finalizar
seu enlouquecido Concerto para Violoncelo e Orquestra
Opus 129.
aqui não há nada a ser dito:
não me procure razões
naquilo que nem me soube
não queira que eu dê ou que eu tome lições
naquilo que nem me sonha
ainda que se diga coisa alguma
nunca será humano
permanecerá sendo o que nunca foi
pela miséria de coisa nenhuma
que este verso não seja nada
uma realidade noturna fora além nem existente
distante de tudo o que é
(como se alguma coisa fosse...)
nem dito para nem feito por
(seja lá o que for)
por que aqui alguma verdade
alguma filosofia alguma fé
no que nem é?
(seja lá o que amor)
não procure aqui uma mensagem
não queira saber se estou certo
não tente fazer ver os meus erros
há tanto outro tanto
eu mesmo sou outra imagem
do que nunca nem me vi
então que isso não passe
de um canto sem letra
ou de pintura sem cor
um cansaço que se lança
pelo lago alado do ar
pelo lado amargo da dança
(ou seja lá o que dor)
deixa este verso bem longe
de tudo que se aproxima
isso é só um aumento da dosagem
um longe rubro no horizonte
não passa de passagem
ao lá do que me esconde
e o que me resta da alma que tive
deixo aqui sendo noite em profundo
abismada e reerguida
num prenúncio minúsculo
de que depois de tudo morto
nisso que se chama mundo
em milênios voltará a Vida
sempre é pior do que dizem
sempre há mais do que é dito:
a humanidade tem por princípio e precipício
não saber ou não deixar que se saiba
governo empresas trabalho
e todo diabo mais que o parta
são apenas controle:
controlar é decidir o que se pode saber
o que é o povo além de ignorância agradada?
para que o povo não saiba o que não pode
se passa a mão na sua cabeça
e dá-se um leitinho quente
para que ele durma e sonhe
porque só o sonho é sua vida real
até que um dia surge um gênio:
gênio é saber que há mais
onde não se suspeita de nada
e extrair desse nada
o que há de mais
ser gênio
não é ser grande na humanidade:
é NÃO ser a humanidade
mas estamos tão mal
que ou nem gênios surgem mais
ou nem mais ouvimos gênios
a música é um mistério
(mas só quando sendo música)
e como tal não se escuta
podê-lo ou sabê-lo
sem princípio ou precipício
está a sete notas acima na escala
ou sete palmos abaixo na terra
ou qualquer além que seja mais
verbo não-verbalizado
sem (des)entendimentos
equivocados:
é o que se é
para cada ser que o seja
à música
não há necessidade de selo
ela não se carta
não se mensagem:
quem ouve é que deve sê-la
e só a si cabe o vale
quer seja um algo ou um vago
ainda que a música
diga dizeres
não se pode dizer
que foi sendo como dito.
o que vale é o que som
infinital e arquetípico
absoluto
desanalítico
desde o canto do galo
o corte do violino
ao ritmo do galope do cavalo
é um elevado alto
escrito de não-dizer
que é mister misteriá-lo
e vivê-lo
as pessoas se importam
com que elas importem
como se houvesse importância
em ser-se importante
e como se alguém que o é
em verdade o fosse
ser importante
implica em quem dá
a importância:
quem é importante
é importante para quem?
vermes, por exemplo
dão importância a vermes
não a águias
aliás as águias
os vermes nem as veem
e nem sabem que existem
se tu não tiver pão
tu nunca irá parar pra pensar
porque o pão é o que importa primeiro.
então eles te tiram o pão
pra que tu só pense em pão
e não se importe com mais nada.
depois eles te dão o pão de volta
pra que tu sinta que pão é só o que importa
e te aquiete no teu canto.
mas quando teu corpo já tenha pão
tua alma precisará de vida
e vida é muito mais difícil:
e eles não querem que tu viva
só que tu sobreviva:
sobreviver é ter um emprego um patrão
para quem tu dá a tua vida
o teu corpo e a tua alma
em troca de pão
e de malemal um teto
mas na verdade tu é a teta
com que eles se mantêm ricos e gordos
eles te dirão que teu emprego é tudo
que nem há arte nem há alma
nem há alto nem há música
e que te importa a vida que há no mundo???
que só o dinheiro (que tu não tem)
é o teu senhor
que só o dinheiro (que tu nunca terá)
é o teu amor
e então tu vive de pão
em um quadrado com teto
em uma peça de blusa:
quando morrer já estará morto
e nem terá olhado ao alto
e nem terá de teu o chão
Republico o poema a seguir, publicado originalmente em 27 de março de 2017.
Gatos são Terríveis
I - cachorros são fáceis
gatos são difíceis
mesmo que não ame um cachorro
toda pessoa sabe
por que um cachorro merece ser amado
mas só sabe por que um gato merece ser amado
quem ama um gato
II – não posso reconhecer como um ser superior
o homem que considera os animais como seres inferiores
por eles não serem homens
III – saia para a noite
e contemple um lugar
sem um gato
depois
contemple o mesmo lugar
com um gato:
tudo se tornará mais profundo
viverá a minha voz ou meu verso
no zumbido de alguma mosca
no zunido de algum mosquito
a azucrinar ouvidos
não-existentes
naquele quase silêncio
dos malditos
que é ainda mais que um grito
um além no quando
que nem poderá ser dito
ficará o meu nada
no ruflar das asas
de alguma barata
no rangir escroto
de algum gafanhoto
no irritante estribilho
do triunfo do grilo
e será o meu verso no que me resto
vitorioso como os artrópodes
naqueles dias de vazio
naqueles densos de mistério
em que o planeta estará repleto
de insetos
e sobre o mundo
de moribundos
no caos circunscrito
cairá o sopro das asas
do retorno
de um hipogrifo
não gosto de praia.
ou do que dizem ser praia:
tem gente nela.
nada contra quem gosta
e aceito a opinião oposta
mas tanto sol e sorrisos
me desgastam.
prefiro o escondido da sanga
entre o perdido do mato
aqueles capões brabos
bugios roucos
peraus de cobras
e mosquitos da febre amarela
e estou falando sério:
meu gosto é de antigo
me neblino no mistério:
sou daqueles que não.
me sinto bem entre gritos de sapo
e berros de gavião.
não gosto de praia?
não é bem assim:
não gosto da ideia por trás dela.
se ainda fosse aquelas praias de tormentas
daqueles mares das pinturas de Turner:
há menos verdade no que se diz vida
do que naquela tela.
