Penas Queimadas

o que resta
da antiga pena do escritor?
só resta que se diga 
que quase não há mais pena
compaixão piedade
de quem sente dor
estamos imersos no egoísmo 
no alheamento 
na futilidade 
logo viveremos num mundo sem penas 
de aves
logo
imersos em nossas aflições e penas 

no fogo.

Onde houver certezas que eu leve a Dúvida

um lápis foi criado por alguém 
mas um felino veio do nada?
desculpem 
mas não acredito 
e jamais acreditarei nesta 
insanidade.
que mente imensa 
(o que há de mais imenso 
do que um felino?)
idealizou um Felino?
é o que me pergunto 
todos os dias da minha vida.
se eu colocar esta dúvida 
na mente de um ser humano 
morrerei feliz.

Oração à Sophie

 

Três Considerações sobre o Olhar

I - quando se Olha
(se quem olha tem olhar)
se fala
que há um além
da fala.

II - já disseram
(Guy de Maupassant disse)
que "a alma
está no olhar".
acrescento
que é a alma
quem olha:
quem não a tem
não vê.

III - o Olhar
é o palco possível
do impossível.

Versos Diretos n°141, 142 e 143

n°141: a culpa do que está errado 
na tua vida 
não é nem de Deus nem do Diabo:
é tua.
isso não quer dizer 
que o Diabo não te odeie
e que Deus não te despreze.

n°142: "É fácil amar a humanidade inteira, difícil é  amar o seu vizinho". Eric Hoffer 
bem, estou um passo a frente:
eu odeio os dois.

n°143: a história da humanidade

é como aqueles

filmes de finais absurdos:

a gente fica esperando 

que tenha algo mais nos créditos 

mas já terminou.

Sentidos

dar uma pausa
naquilo que se faz
que se vive
respirar fundo
como se fosse 
um suspiro longo 
no último breve 
dia de tudo
tocar os cheiros
ouvir o que se olha 
degustar os sons
vê que só se ouve 
o tato das coisas 
quando se para
e é só com os 7 sentidos 
que se capta o amor.

dizem que a vida 
é movimento
mas se não se parar 
para que se sinta 
tudo o que se respira
só passará sem deixar marcas
e não passará de vento.

O que se chama de Arte*

qualquer coisa que se possa
chamar de arte
só vem depois da tempestade 
já lá no final da tarde 
(a não ser
pra quem vai morrer cedo
aí a arte é um segredo)
aquilo que seja arte 
só vem depois de muita perda 
e de noites a olhar pra Marte 
vem depois de puta resistência 
de não se entregar não endoidecer 
e de só em silêncio eu ir beijar-te
aquilo que se chama arte 
vem depois de muita morte
de passar anos pisando merda 
e levando porrada da sorte
algo que se chame de arte
só vem depois de se ver
que há fogo nos olhos de Deus
e lágrimas nos meus...
(o sol é um olho do incêndio divino)
o que se chama de arte
é não se curvar ao Destino.

*Inspirado no poema "um bom poema leva anos", de Paulo Leminski.

Cíclico

um dia tudo que foi pó
veio a ser o que é 
um dia tudo que é 
será era
um dia tudo que será 
sera é 
e esse é passará 
um dia tudo que passa
a ser voltará 
em ser outra Era
e essa Era 
em pó se fará

Paz

queres ter paz?
então te volta pro teu interior 
analisa o que trazes contigo 
todos os dias.
olha-te observa-te
tu és teu próprio espelho.
quem traz à tona
seu mundo interior 
não pode ser derrotado 
pelo mundo externo.

História Real

certa vez no meio do mato 

me aproximei de um grupo de Urubus.

eles estavam no chão

sob a sombra de uma enorme árvore.

eu tinha vinte e poucos anos.

eu me aproximei até ficar 

a dois passos deles

(ou menos).

eles não saíram do lugar.

me olhavam curiosos.

até que eu disse:

"olá, meus amigos!"

e eles me responderam:

"glu glu!"

e seus olhares eram fundos 

e curiosos.

foi uma honra tão imensa pra mim

que me senti na obrigação

de um dia contar.

mas nunca o fiz

porque isso deve ser engraçado

e é.

mas eu me emocionei 

(eu sou muito emotivo)

e nunca me esqueci deles.

eu nunca me esqueço 

de quem toca o meu olhar.

e ninguém esquece do meu.

Versos Diretos n°138, 139 e 140

n°138: a Arte não é para te divertir.
é para te (a)tingir de sangue 
de gente
porque é só com o sangue 
que se sente.

n°139: se teve um início 
um dia terá um fim.
se nasceu 
um dia morrerá.
se foram dadas as boas vindas 
um dia será dado o adeus.
se isso é tão óbvio 
quanto inevitável 
por que não queremos falar sobre?

n°140: fugimos ao máximo

não queremos saber
de tudo o que é profundo
porque nos faz encarar 
porque nos faz conhecer 
o vazio e o horror 

do nosso esquecido 

ou morto interior.

Versos Diretos n°134, 135 , 136 e 137

n°134: entre todas as coisas
criadas pelos seres humanos 
somente as artes têm alma.
porque não foram em totalidade 
criadas pelos seres humanos.

n°135: o ser humano se encontra
no limbo do não saber amar:
somente os anjos e os animais 
sabem amar.
se queres amar 
te aproxima dos anjos.
é impossível, ou não?
então te aproxima dos animais.

n°136: Beethoven disse:
"se eu tiver tocado 
o coração dos poucos
bem poucos
pouco me importa os milhões
de seguidores no Instagram."

n°137: a rima com "ão"
no Português é algo muito curioso:
você pode com ela 
decifrar o Apocalipse de São João 
ou trocar por um comum 
prato de feijão.
ou simplesmente se rebelar 
e não.

Ano-Novo...

e o que tem de novo nisso?
continuarão os mesmos horrores 
pelos quatro cantos deste mundo 
as mesmas desgraças as mesmas dores 
a desigualdade a injustiça o egoísmo
a insensibilidade a mentira o consumismo
destruindo o que há de mais fundo 
(é, eu sei, é melhor não ler
virar a cara virar a página)
mas nada disso vai tornar 
a nossa situação 
menos trágica.
ano-novo para quem?
para as florestas 
que serão destruídas?
para os animais que... massacrados?
para os rios que... poluídos?
para as terras que... envenenadas?
ano-novo... mais 365 dias 
de explorações e hipocrisias
de não se importar
de sorrisos de aparência
de vidas vazias 
em que meu coração sofrerá 
(porque ainda há chama)
dia após dia.

Versos Diretos n°131, 132 e 133

n°131: minha pátria 
é a Arte.

n°132: esta humanidade foi feita 
(eu disse ESTA humanidade)
foi feita a fogo
e a ferro.
mas um dia 
tudo retorna ao fim
tudo se acaba no início 
à estaca zero.

n°133: o primeiro movimento  
do Trio para Piano Violino Violoncelo n°3
de Schumann 
é tenso pra caralho 
de uma densidade da porra
e o mais foda de tudo 
é que só nos 60 segundos iniciais
ele expressou toda a merda 
do que sinto 
há anos.
ah Schumann pelamordedeus
vai tomar no cu.

Poema a Quem não se contenta só com o que diz

deyxarme keusseja porenthre ozolhos phelinnos

éartte adeles onirme alkeneight
anonser e destegrarme
veristar conelles nossumir desparecer-the 
mevolar aus rhímmels

ahmusika che tantho ahrevoar
seraphennas ocke nunkasseffoy

et órrevoah
essubir allessempre ocke + alt control 
seer ensó expasso keés kurvo

mevoltaré almei sere

aux 

Deus.

Ninguém se Importa

para o que importa
ninguém se importa
ninguém dá nem a mínima
para o que para a vida é o mínimo 
ninguém está aí para nada 
que no fundo é o tudo.
ninguém pensa ao que se faça
ninguém liga ao que se diga 
todos têm só uma preocupação:
com a sua própria barriga.
que lhes importa 
se sobre nosso futuro
paira a sombra do Urubu?
ninguém se importa nem com o mundo 
nem comigo nem com você:
estão todos afundados 
no seu próprio tu.

Versos Diretos n°128, 129 e 130

n°128: para ser um bom poeta 
te falta ódio.

n°129: somente um idiota 
gostaria de continuar vivendo 
em um mundo com humanos
mas sem animais.
(e não me refiro a gatos e cachorros...)

n°130: eu amo tu amas
ele/ela ama
nós amamos...
é a conjugação verbal
mais comum da história 
e a mais rara

(e a mais falsa.)

Dos Absurdos Felinos

a paciência e a infinita 
capacidade contemplativa
dos gatos (sim, sempre eles)
te impressionam te chateiam
ou te são indiferentes?
ficar por muito tempo 
num mesmo lugar
praticamente imóveis 
olhando para o nada 
sem fazer nada 
concentrados em algo
que aparentemente não existe
pensando-se sabe lá no que...
para a vida moderna é um desperdício
um total absurdo.
para quem tem alma é viver.
a nós, seres humanos a um passo do fim
nos cabe tomar partido:
ou contra ou a favor dos gatos.

Foram inúteis todos os Relâmpagos?

então foi tudo em vão?
foi tudo como se nem fosse?
foi vida como se morresse?
toda a montanha erguida 
ruiu com um sopro de não?
todo o oceano de lágrimas 
se ressecou por completo 
num deserto de decepção?
aquele céu que imenso amanhecia
não iluminou dia nenhum?
aquela chuva que não cessava 
não fez crescer rio algum?
tanta música e palavra erguidas 
não foram nada mais
que engano e traição?
será possível que a voz de Deus 
tão facilmente se emudeceu?
será que o sangue que correu pelas veias
se imundiciou derramado ao chão?
que todos os olhares se despencaram 
e pararam de bater como o coração?
será que depois de todo alto e belo e fundo 
as asas dos anjos se torraram
e foi tudo, tudo em vão?

Sangue nunca é demais

um coração devorado 
é o prato que a Vida mais gosta.
se for arrancado pra um assado
é sangue pra todo lado.
no espeto a ferro e fogo
goteja nas brasas
como se tivesse vivas as asas
cortado a faca no prato
com aquele gosto de sangue 
defumado
acompanhado de vinho argentino
é uma delícia de destino.
não existe prato 
melhor que um coração 
e disso a Vida sabe muito bem 
e tu também.
amém.

Os Três Maiores

o Tigre é a concentração do Fogo Cósmico.
seu olhar é relâmpago. seu rugido é trovão.
sua sede é de sangue. sua fome é de almas.

o Leão é um deus em estado puro.
é tão-somente a sua essência 
envolta em raios de sóis.

a Onça é a materialização da alma das florestas.
na sua garra estão todas as terras.
na sua saliva estão todos os rios.
no seu olhar estão todos os sangues.

Como é acima é abaixo

nós somos Dia e Noite
assim como o planeta
assim como o universo.
um lado busca o amor 
o outro a destruição.
há um lado que começa 
há outro que termina.
e os dois lados são precisos:
o que diz sim e o que diz não.
agora é dia ou é noite 
no teu coração?

À Presença do Sangue

sangue...
aquilo que pulsa enquanto te houver vida
aquilo que é a vida enquanto te houver pulso
que corre em teu corpo dos pés à cabeça
sempre contigo o que quer que aconteça
que olha no que tu olhas
que é quente quando tu sentes
que está no teu beijo 
que está no teu sexo

sangue... o mais complexo
dos cósmicos líquidos
que quando escorre é sinal de morte
ou são lágrimas de úteros 
sangue símbolo da vida símbolo da dor 
cujo cheiro atrai os tigres e os lobos 
os abutres 
e o amor

tudo o que se herda
se herda pelo sangue
se há doença, ela está no sangue.
se há saúde, ela se vê no sangue
porque o sangue é tudo.

é como ser poeta.
não adianta, está no sangue.

Humano, fiascamente humano

humano-piada
que nem se aguenta nas patas
quando lhe dói 
a imundície do estômago 
homem-palhaço
que nem de macaco
merece ser chamado
(um macaco é muito mais honrado) 
cacófago de cacos
monumento ao vácuo.

fraqueza merréquica
que nem sabe o que faz 
na falta de energia elétrica.
homem-medo: 
quem me dera esmagar-te
entre a amargura dos meus dedos.
farás o que no ardente seco
do teu próprio deserto?

por que vives o que vives? 
vais para qual onde? 
irás tarde 
quando fores embora
(ah, que é já chegada a hora)
não haverá jeito
morrerás com um vazio na alma
e um buraco no peito.

o teu futuro me dá asco 
ergue logo um túmulo 
para o teu si mesmo 
e para o meu desprezo 
ah quem me dera 
ter o machado 
para ser o teu carrasco...
humano-fiasco.

Versos Diretos n°125, 126 e 127

n°125: se quiser
se dar com Deus
vai ter que ficar
aos Deus dará.

n°126:  a Vida nos ensina
que ninguém pertence a ninguém 
e nada pertence a nada.
a Morte nos ensina 
que ninguém pertence a nada 
e nada pertence a ninguém.

n°127: estar faminto 
entre os que participam
de um banquete.
e isso não é sobre sentir fome
nem sobre banquetes.

Não-Ser

nem o vazio dos desertos
nem o vazio dos rios secos 
nem o vazio das florestas devastadas
nem o vazio das covas recém abertas
nem o vazio das órbitas oculares 
dos esqueletos há muito apodrecidos 
nem o vazio do espaço sideral 
que separa a atmosfera dos planetas
nem o vazio dos buracos causados
pelas duas grandes guerras
nem o vazio da desintegração deixado 
pela mais brutal explosão atômica 
nem o absoluto vazio cósmico 
da última esperança de Lúcifer 
conseguem ser mais vazios
que o vazio da vida humana. 
(ou seria do seu coração?)

Lua Completa

a lua nasce para todos 
bem mais que o sol
porque o sol não sonha
só a lua é sono
ao som de sangues
só luz e lábio
ao longe e langue
ao céu dos seres
só a lua alenta
só o sono é justo 
porque a lua é lenda
pelos lagos longos
é soneto e lobos
que suspiro e sinto
só a lua leva 
é sonata e gato
é o olhar felino.
só a lua
morre para todos.

Aviso

eu não escrevo 
para o teu sorriso 
(não que eu não goste de um sorriso 
muito pelo contrário, eu amo
é divino como as estrelas)
mas não é a missão 
da minha poesia 
a minha poesia é tensão 
quero que aperte tuas veias 
como se fosse 

com minha própria mão
quero que seja no teu olhar
algo que te concentre
em tudo que sentiste
ao fundo do que viveste

um tanto de sangue e de lágrima 
ainda mais que reflexão 
minha poesia
não vai te discutir filosofias

(não esta em questão)

esta é só sentimento 
eu só busco a tua chaga
como quem segura com os dedos

(e com as mágoas)

as batidas de um coração.

Ame-se a si mesmo???

as pessoas dizem:
"ame-se a si mesmo"
como se inventassem uma fórmula mágica.
mas a mim soa 
como conselho vazio de coach.
o que é amar a si mesmo?
quem que sabe o que é o si mesmo?
quem é que sabe o que é?
quem é sempre o mesmo todos os dias 
na merda da sua vida?
não conhecemos nem nossos defeitos
(vamos amar nossos defeitos também?)
não sabemos nem o que queremos
não somos conscientes nem do que fazemos 
quem é que se olha no espelho?
ou só sabemos acusar os outros 
para justificar nosso amor a nós mesmos?
quem é que sabe diferenciar 
amor próprio de egoísmo e narcisismo?
amar a si mesmo...
vamos amar nossos erros e cagadas?
os males que cometemos a outros?
nossa ignorância e poluição?
ah quer dizer que nos amando 
outros irão nos amar?
como? se estarão sempre todos 
ocupados em amar 
o que nem sabe que são?

mas os Sábios já sabiam disso
há milênios e milênios atrás
e por isso deixaram o antiquíssimo axioma:
"Conhece-te a ti mesmo".

Soneto para estar com as Onças

peguem meus versos e matem a pauladas
sujem no sangue de todas as mortes,
deixem aos pedaços sangrando de cortes,
lancem o que digo nas selvas queimadas.

joguem ao sangue da Terra acabada,
cacem minha alma em covardes esportes,
tenham meus versos mesmíssima sorte
que os seres do mundo extintos por nada. 

não quero estar em mundo longe dos meus
acabem comigo me atirem aos sinos
e que eu caia baleado aos pés de Deus.

ah mas irão voltar nossos destinos
sempre retorna o que se manda aos céus:
os meus versos e os selvagens felinos.

Verso Direto n°124

n°124: só na Arte há segurança.
sempre podemos esperar dela 
o que dela precisamos esperar.