Continua, mas com o teu Sangue

é... o mundo continua
continua sobre o sangue derramado
respingado pelas paredes
espalhado pelos águas
esvaziado de tudo o que tu sentes.

o mundo continua
com o suor da tua exploração
devastando o que vive em ti
furando o que teus olhos veem
estrangulando a tua liberdade
o mundo continua
mas pra continuar precisa te anular
te calar a boca te trancar a alma
te fechar o olhar.

é, o mundo continua
mas continua sentado nas tuas costas
vomitando no cadáver dos teus sonhos
ele precisa ver a tua linfa
gotejando entre as máquinas
e a tua saliva
grudada nos motores.

o mundo continua
entre a fumaça o lixo 

o esgoto o deserto

a merda tem que boiar no mar
o sangue tem que escorrer no asfalto
o mundo continua 
com o suco que  ele faz
do teu coração esmagado
com o quente da tua menstruação
sobre os bichos massacrados
sobre as plantas extirpadas.

o mundo continua
mas só se tirar o sangue das tuas veias
e te jogar no vazio 
da vida sem sentido.
mas agora começa o sopro do vento...
o mundo continua
mas não por muito tempo.

Ao teu Olhar

às vezes fico pensando
em quantos sonhos anímicos
em quantas luzes longínquas
em quantas almas não-vistas
longos segredos sentidos
vastos desejos não-vindos
fortes sentidos de vida
em tanto lago de lágrimas
em tanta cruz pelas costas
em tanto amor infinito
que foram necessários para formar
a magnitude intangível
do teu olhar.

Vingança

nós teremos nossa vingança
vem pé por pé como uma lança 
passo a passo como um trovão 
quando ela chegar estarei morto
mas será parte de mim.

essa vingança será meu fim
sangue no olhar do tigre
mais forte que  qualquer ódio
aquele grito de ser repleto
pela noite que nunca acaba
nós teremos nossa esperança 
melhor rima para vingança 
e não poderia ser mais direto. 

Versos Diretos n° 44, 45 e 46

n°44: se um gato
olha fundo nos teus olhos
ele vê tudo dentro de ti.
abaixa teu olhar.

se um gato 
te surge pelas ruas
durante a noite
ele te revela uma dose do mistério.
aprofunda teu olhar.

n°45: esperança 
rima
com ignorãnça.

n°46: quanto mais séria 
é a situação do planeta
e da humanidade 
mais SOMOS condicionados 
a nos divertir no consumismo 
a gostar cada vez mais de bobagens 
e a dar risada de tudo
de boa e à toa
a vida é uma festa. 
e talvez seja só o que resta.

Dois Deboches

Deboche 1:
por mais que todo mundo
a mesma história conte
de que o que conta
é o que está por dentro
(e ri por dentro 
de faceiro)
ao final das contas
(ah as contas)
o que conta
é o dinheiro.

Deboche 2:
o bom de escrever
é que naquilo que escrevo
eu sou Deus:
se eu quiser que chova
chove
se eu quiser que faça sol
sol se abre
se eu quiser que aconteça
faço milagre
e deixo o mundo 

atônito
mas o melhor de ser Deus

é não ser entendido
não explicar nada do que fiz
e me limitar 

a ser irônico.

Aviso

sou só estrada
não tenho final
talvez nem estrada 
mas só na estrada um sinal
talvez eu seja só não-visto
alma penada na curva do nada 
lento lamento de oculto urutau
uma nuvem nem mesmo formada
coruja escondida no galho do angico
talvez eu seja só uma ausência 
que nem sei para onde digo
mas seja lá 
o que for que eu aviso
bate as asas sempre contigo.

De Onde

quando escrevo
não fico preocupado
se vou ser entendido
gostado, aprovado
não espero nenhum reconhecimento.
se tiver, eu prefiro?
claro que sim, não sou idiota.
"se o cavalo passar encilhado, eu monto"
já dizia Getúlio Vargas.
só não vou atrás do cavalo, não me importo.

estou cagando pra concursos ou prêmios
(por que outros saberiam me julgar?)

aparecer na mídia
fazer parte de grupos literários
dar sorrisos posar pra fotos oficiais
eu acho tudo isso um saco

sou um inapto pra essas coisas.
nada contra, é que gosto é de me esconder.

se sou bom quando escrevo, ótimo
se sou ruim, é problema meu.
não ganho nada por escrever mesmo
tanto faz

ninguém tem nada que ver.
as coisas me vêm e eu as digo.

eu preciso as dizer

é só isso.
essa é minha vitória e nem é minha.
é de onde me vêm as coisas. 

A Noite sobre as Casas

quem é aí que já parou
pra ver a noite sobre as casas?
aquela hora 
em que o oculto desce as asas
aquele encontro do escuro
com o teto que nos cobre
aquele encontro do profundo
com a vida que se escorre
aquele encontro do mistério
com o sonho que se esconde.
quem percebe a noite sobre as casas
percebe o dia dessas almas.

Pelos Séculos dos Séculos

há os amigos fisicamente presentes

aos quais devo gratidão infinita

(e um dia haverá um poema para eles)

e há os amigos distantes 

que nem sabem que fizeram amigos.

Brahms é meu amigo há quase 30 anos

na alegria e na desgraça.

se estou vivo

é porque Brahms e sua turma

me ajudaram a viver.

Brahms me estendeu a mão da sua arte

e me manteve a força para a vida

enquanto eu olhava 

para o horizonte desolado.

essa é a força da Arte:

fazer amigos no mundo inteiro

e pelos séculos dos séculos

amém.

Meme

brasileiro em geral não entende 
textos curtos e sintéticos 
como a poesia 
porque não entende símbolos
metáforas
figuras de linguagem.
não entende nem ironia
leva tudo a pé da letra.

brasileiro em geral não entende 
textos longos e explicativos
porque tem preguiça de ler
e se lê não consegue contatenar as ideias.

eu não vou discutir se é burrice 
ou falta de leitura 
ou os dois.
eu não vou explicar
que fique como cada um entende.
ou talvez eu devesse desenhar
já que brasileiro só entende meme.

Versos Diretos n°41, 42 e 43

n°41: às vezes as nuvens
parecem que estão paradas no céu
mas se você olhar instantes depois
tudo se modificou.
assim são as nuvens
assim é a vida.

n°42: um mundo melhor 
é possível.
mas o que fazes?
fezes.

n°43: ter confiança na humanidade 
é como jogar na loteria:
o cara até tem uma esperança
mas sabe que vai perder. 

Versos às Águas Almas

era tudo meio visto que era isto
tudo meio claro que era raro
tudo meio tanto que era pranto
mas nada todo rastro que se vasto
nada todo lenda que se entenda
nada todo crime que sublime
e tanto que me tinto que te sinto
tanto que me clamo que te chamo
tanto que desejo que te vejo...

poema vazio
como o fundo de um rio...

Nada

preciso escrever
mas não  tenho nada pra dizer.
ou melhor
tenho tanto pra dizer
que é melhor nem dizer nada.
que fique assim a palavra
igual à humanidade:
esvaziada.
por isso não escrevo nada que importe
porque se importasse
quem se importaria?
todo mundo sabe
que a ninguém importa o sangue
e é melhor nem dizer tudo.

e fica o dito pelo não dito
pois seja como for
vou continuar poeta
vou continuar maldito.

Sol

o sol mergulha entre um céu de fogos
e abre portas para os outros cosmos

um ser inunda entre os sons meus olhos
e abre sangas pelos astros longos

a morte lê sobre os nãos dos poucos
e abre sangue sobre os gênios loucos 

minha ânsia mágoa entre amor de corvos
e abre sinas pelos fados tortos

um sinal nasce entre os sonhos mortos
e abre um lago para os outros sonos

nascem aves de uma flor de esgotos
e abrem almas entre beijos mornos

há um buraco-negro entre mãos aladas
e eu ressurjo deste mar de nadas

Meus Pêsames Poéticos

meus fúnebres artísticos
meus Lúcifer espíritos
meus pânicos antídotos
meus trágicos sinfônicos
meus mórbidos sonâmbulos
meus cânticos coléricos
meus góticos fantásticos
meus pássaros relâmpagos
meus ósculos  românticos
meus símbolos noctívagos
meus músicos catástrofes
meus átomos alcoólatras
meus bêbados anônimos.

Por quê?

a pergunta em desespero 
a dúvida exausta a galope
um sol frio que surge e se esconde
por entre temporais de interrogações
e luas cheias de porquês 
sonos tortos em que nunca se dorme
campos longos onde nunca se chega 
infinitos de pontos a ponto nenhum
respostas de sapos escuridando a noite 
ecos de morcegos cegando os ouvidos
gritos pelos milênios não-respondidos 
sugados por buracos-negros
sangue de lábios em asas
em ânsias por matar a sede
aves e névoas em taças
que embriagam e desaparecem
porque nunca terão alado
as questões e inquietações 
por que frustradas e eternais?
e a pergunta pairando nos parassempres 
de um porquê respondido ao jamais.

Só isso?

a humanidade é só isso?
essas cidades-tédio
cheias de bocas abertas?
de ruas duras 
onde se pisa o chão?
onde se estalam dentes
se atulham bolsos
se transbordam vasos
pra chegar 
a lugar nenhum?
ser humano é ser só isso?
olhar pra frente sem motivo
olhar pra cima sem sentido?
ir tão longe sem chegar ao longe?
isso que chamaram vida 
é o máximo que se pode sentir?
o máximo que se pode fazer?
o máximo que se pode esperar?
o máximo que se sabe viver?
não é possível
que esse mundo morrendo
seja o melhor dos possíveis.

(In)Definição

poeta não é quem fala de si:
é quem fala através de si.
poesia vem do que se vive
mas não se confunde com a vida
de modo que o que digo 
não é tudo o que sou 
mas faz parte 
do que há em mim
não é o que me define
mas está no que percebo
pode não ser meu coração
mas pulsa na minha alma.

e também isso 
não é algo que se explique
poesia não tem que explicar nada 
poesia é um labirinto 
entre o que sinto, minto
e vinho tinto.

Versos Diretos nº38, 39 e 40

nº38 - da saudade  dos olhos:
as pessoas já não vêm com olhos
vêm com crenças
as pessoas já não veem com olhos
veem com crenças.

nº39:
para cada ato de amor
há o triplo de atos de horror
mas cada ato de amor
vale o quíntuplo de um ato de horror

nº40:
nenhum amor não quer
querer é a essência de se amar
quem ama só quer querer.

Objetivos

o objetivo maior da opressão 
da opressão de nossos dias
não é mais fazer escravos.
escravos ainda estão vivos
ainda pensam ainda sentem
ainda há chama em seu interior.
o objetivo da opressão de hoje
é matar por dentro 
é transformar pessoas em máquinas.

e o objetivo do poesia 
é sustentar as pessoas como pessoas.