Vinho de Uvas Podres

eu não sou o que escrevo.
o que digo está em mim
como algo que eu vi e me ficou
ou como algo que busquei e me encontrou
ou a mim veio  como algo que me quis
mas não é onde me estou

não se pode me encontrar
pelo que deixei escrito:
o que escrevo é o que crio
a partir do que me destruo
é um resultado como aquele vinho
que se cria das uvas podres:
o que escrevo é a fermentação
do que me apodrece

do que se sente e o que se vive
do que se perde e o que se morre
do que não é e o que não vem
do que se passa e o que será

eu não sou o que escrevo.
mas em verdade tudo o que sou
é só o que escrevo.

O Óbvio

escrever é perceber o óbvio:
nada é mais difícil de ver
do que está diante dos nossos olhos

se colocarmos a página de um livro
muito perto de nosso campo de visão
não conseguiremos ler

dito isso
qualquer criança sabe
que após um tempo de muito calor e seca
de condições climáticas estéreis
de crescente pressão atmosférica
em que o abafamento o sufoco a opressão
se tornam insuportáveis
o resultado inevitável
são tempestades temporais tormentas tremendas
caos pânico destruição

porém sem essas tempestades
a vida não poderia continuar

mas não se percebe que é por algo do tipo
(só que muito maior)
por que passa a humanidade

a isso chamamos "O Óbvio"

de modo que
em tudo que escrevo
estou explicado

Palavras no Abismo

("A Parábola dos Cegos", de Bruegel)

não há mais palavras a serem ditas
a quem já ergueu a perna direita
para o passo a ser dado 
no vazio do abismo

não há mais palavras a serem ditas
não porque não há o que ser dito
(há tanto que é melhor calar)
é que não há o que ser entendido
no sentido de que não se entende
o significado do que está escrito

a palavra, que é o que diz
deixa de dizer
quando mesmo dizendo
o que se diz não é captado:
há comunicante mas não há comunicado

em outras palavras
a palavra se perde
e com ela a verdade:
a cada palavra que some
morre um pouco de fim e de fome
essa abismada humanidade

(Des) Governo Bolsonaro: Começou a Palhaçada

Alguns pontos, sobre esses dois dias do princípio do que será o pior governo da história do Brasil:

1) Bolsonaro, após a posse mais vazia da história, igual a sua cabeça, ao invés de reajustar o salário mínimo para 1006 reais, como era pra ser, fixou em 998. Por que, diabos, ele não deixou em 1006, apenas 8 reais a mais? Deve ser porque pobre não pode ganhar mais de mil reais por mês.

Depois do blablablá, da fanfarronice e da hipocrisia de sempre, segundo o que li hoje na imprensa sobre a posse, Bolsonaro mostra ao que realmente veio: para um governo CONTRA O POVO. Mesmo podendo dar o que estava previsto por Temer para o salário mínimo, que já era pouco, deu menos ainda. De 1006 reais baixou para 998. Foi o MENOR AUMENTO DOS ÚLTIMOS 24 ANOS. Agora entendi porque os poucos bolsonetes vaiaram Temer (afinal, o Bozo e o seu ridículo PSL foram os seus maiores apoiadores): Temer queria dar um aumento maior para o salário mínimo.

2) Falando em blablablá e em hipocrisia, ontem tivemos, na posse, discursinho em libras da 1ª primeira rama, digo, dama. Hoje, tivemos a extinção da Secretaria de Inclusão, que era a que cuidava, por exemplo, das pessoas surdas e com deficiência auditiva.

3) Para fazer jus à sua campanha, a posse do Bozonaro deveria ser por live, aqueles seus vídeos hilários, na internet, com ele em casa, apresentando atestado médico pra o Temer, e as notícias sobre a posse, todas fakes, enviadas por Whatsapp.

4) Bolsonaro decretou, hoje, que a demarcação de terras indígenas ficará a cargo do Ministério da Agricultura. Que está na mãos de ruralistas. Ruralistas odeiam índios, porque querem suas terras para devastar, explorar e lucrar em cima delas. Ou seja, palhaçada!

5) O Bolsobosta, hoje, também pôs um fim no conselho defensor de alimentação saudável e sem agrotóxico. Claro, pensando no povo.

6) Agora, é só aguardar o avalanche de merda que virá nos próximos dias, meses, anos, fruto da sua imensa e ilimitada bolsa de bosta que tomou posse, simbolicamente, ontem com ele. 

É como disse Dante Alighieri sobre o Governo Bozo:

"Deixai toda esperança, vós que entrais".

Planos Metas Objetivos

as pessoas falam
em planos metas objetivos
sucessos e conseguimentos
a serem atingidos
e nem sabem se estão vivos

querem chegar a um ponto
e quando chegam (se chegam)
é só isso
e pronto
(e surgem a miragem
do outro ponto)
e nunca se vive
o ponto em que se está

se tem coisa que a vida nos ensina
é que não somos nós
que levamos a vida:
quem leva é a sina

as pessoas babam
em planos metas objetivos
e eu rio:
não sabem que o único plano
é ao que nos leva as águas sábias
do rio

Maldição

não sei nunca saberei por que escrevo.
não há nada que eu ganhe no que faço
nem dinheiro nem glória nem abraço
nem curo meu mal e em nada me inscrevo

talvez seja assim meu último credo
único som que deixo como rastro
único sangue a valer meu cansaço
única forma em que sou meu segredo

vale tanto porque não vale nada:
o que vale não merece seu preço
só vale a vida que nos é não dada

escrever é conhecer que me esqueço
sentir o não-ser da vida alcançada
em que serei morto e em que permaneço

(Não)-Mensagem de Natal

 as pessoas querem de mensagem de natal
qualquer texto banal que fale de amor felicidade esperança 
um amontoado pré-determinado mecânico automático robótico de palavras positivas
votos vazios vazados de (in)verdades vagas
algo que fale em paz perdão jesus
a ser esquecido antes de ser lido
pretensas espiritualidades a serem estouradas com champanhes foguetes e peidos pós-ceia...

hoje quando acordei um sabiá cantava na janela
e eu prestei atenção no seu canto:
essa foi a minha mensagem de natal
e não poderia haver melhor

Eu não aprendi a viver

eu nunca aprendi esse negócio 
de "aprender a viver"
eles dizem: 
"você tem que aprender a viver" 
mas eu nunca entendi 
o que eles queriam dizer com isso
quando eles deram essa lição
eu devia estar cagando

eles determinaram exatamente como se deve viver:
eles criaram regras normas leis padrões modelos
teorias tratados cartilhas manuais e morais
coisas bem difíceis e complicadas
e eu na minha preguiça e irresponsabilidade
fiquei só lendo coisas inúteis como contos e poesias
e não aprendi o que deveria ter aprendido

agora estou aqui e não aprendi a viver.
eu achava que a vida fosse como escrever um poema:
você inicia, diz o que veio pra dizer
e termina em grande estilo ou nem tão grande assim

mas eu só aprendi a escrever poemas
(mal e porcamente)
e não aprendi a viver
não sei fazer outra coisa

uma época eu achava que viver
tinha a ver com se tornar melhor
mas eles já me provaram
que não é nada disso

e eu, burro, nunca consegui entender.

Escrever é um Ato Infame

se o cara escrever de verdade
matará de mentira sua fome.
se o cara escrever poesia, por exemplo,
terá um atestado de insanidade
de inutilidade para o desenvolvimento
de subversão e delinquência
e, óbvio, de miséria.
escrever é um ato ingrato.

se o cara escrever contos novelas ou romances
(muita gente ainda acha que romance é história de amor
e novela aquilo que passa na tv)
ou terá que ter muita sorte em conseguir uma boa editora
(algo como acertar na loteria)
ou ser bem apadrinhado
(o famoso Q.I. - Quem Indica)
ou escrever temas agradáveis desejados
que se desenvolvam de maneira banal e infantil.

se o cara escrever roteiro de filmes ou séries
poderá fazer muito sucesso
anônimo:
ninguém dá atenção pra quem
escreveu a história as ideias as falas
só se dá atenção aos atores que falam
e aparecem.

escrever é um ato falho:
quase sempre o cara que escreve
só é reconhecido em vida
se não escrever porra nenhuma.

Quatro Batidas na Porta (ou A Propósito da 5ª Sinfonia de Beethoven)

que foi que me trago no isso que deixo?
que preço que pago pelo sopro que largo?
quando uma palavra se fora
qual a palavra que volta?
o que me trará suas pancadas na porta?

o que é o destino
que se destina no que digo?
o que é que eu entrego
naquilo que me verbo?

no meu verso em que eu adejo
se alada doença ou um beijo?
ave algum canto pelo segredo
em que não sei do que for certo?
e daquilo que sinto o que é que é meu?

quem é que me sonha lá no que falto?
que deus que não sei 
me não sabe e por quem?
que fim e que som e que luz e que alto?
o que é que me vem?

se o espaço é curvo
o que é que é a volta?
o que eu espero do meu verso
quando vir bater na minha porta?

Já que falaram em Arte*

ninguém queria comprar os quadros de Van Gogh
afinal era só um pobre e louco.
disseram que a 3ª Sinfonia de Beethoven
era exagerada e barulhenta e que não teria futuro
também disseram que o tema principal 
da sua 9ª Sinfonia
(a obra musical mais importante da história) 
era infantil e absurdo fruto da mente perturbada 
de um músico surdo e bêbado.

queriam revisar as sinfonias de Bruckner
porque diziam que eram de muito mau gosto
criadas por um caipira simplório.
estavam certos de que Fernando Pessoa
era só um cara esquisito e fracassado.
eles prenderam Dostoiévski por vários anos
assassinaram García Lorca
tentaram matar Pablo Neruda 
e enterraram Mozart como um indigente.

Tchaikovsky se sentiu obrigado a se matar
tomando água contaminada por cólera.
Schumann achou que deveria 
se internar num manicômio.
Edgar Allan Poe só aguentou
porque bebeu até morrer.

Michelangelo era espancado
pelo pai e irmãos porque diziam 
que era vergonhoso ter um artista na família.
usaram as partituras de Bach
para embrulhar peixes nos mercados.
Munch pintou O Grito
(a pintura mais famosa do século XX)
enquanto diziam que ele era só um alcoólatra.
Rilke não tinha dinheiro 
para comprar seus próprios livros.
e eles disseram que a poesia de Baudelaire
era um atentado à moral e aos bons costumes
e que deveria ser proibida.

e hoje eles querem nos falar de Arte...

Deixo este poema em homenagem aos 248 anos de Ludwig van Beethoven, comemorados hoje.

Castelo de Carta

a desgraça 
da existência humana 
atingiu o momento 
do se fechar de porta 
e eu acostumado 
a tudo que se acaba 
nem me alarma 
nem me resta 
nem me importa 

acostumado 
com tanta merda por toda parte 
e todas essas passadas de gente nas ruas 
que só passam 
e mais nada 
e que já se vão muito tarde 

tudo que veio um dia parte 
nem há sentido que o sinta 
tudo o que fique ou que falte 
ou o de que um dia 
eu de repente tente 
e em algum instante cante 

deixo que se feche 
tudo aquilo que daqui me aparta 
que de um momento o vento 
leva todo um mundo 
como um enorme coração 
que se infarta 

e o raio que o parta.

O Pior Crime

o homem criou máquinas motores robôs
trens automóveis caminhões
aviões jatos helicópteros
microscópios para o muito perto
telescópios para o muito longe
navios foguetes satélites
celulares computadores internet
metrópoles a perder de vista
prédios a se perder no alto
pílulas remédios vacinas
atulhou o planeta de quinquilharias

e nada disso nem tudo isso junto
chega aos pés do sensacional que é
o voo de uma simples mosca
DE UMA MOSCA
somente pelo fato
de que na mosca há VIDA

e no entanto o inútil do homem 
se vê no direito
de extinguir tigres onças orcas elefantes lobos
(...)
extinguir uma forma de vida
é o pior de todos os crimes

Confissão de um Parasita

o que o planeta vai querer com alguém como eu?
reles verme racional que vive de despojos
monstro de egoísmo que destrói a vida
para manter em pé meu esqueleto morto?
ainda que mil florestas tombem à minha direita
e 10 mil animais agonizem à minha esquerda
eu tenho que esboçar esse sorriso estúpido
na minha cara cínica
como forma de demonstrar ao vazio social
que NÃO fugi dos padrões e dos contratos
de felicidade fútil e de sucesso inútil obrigatórios
dessa civilização de parasitas homicidas-suicidas

por que o planeta iria se esforçar
para manter vivo o fanfarrão inconsciente que sou
se é que sei se sou alguma coisa
e a minha vida sem eira nem beira
eu, este lixo
unido na desgraça a outros 7 bilhões
de lixos
só o que faço (apoiado por todos)
é produzir mais lixo
lixo que nós, lixos
consumiremos e transformaremos no lixo do lixo
a ir para lixões mares paraísos e abismos

e ai de mim se parar pra pensar
se parar pra sentir
se parar pra viver
como posso parar de produzir lixo
em troca do lixo do dinheiro?
então entrarei para o rol dos fracassados
dos que não prestam
dos homens de mal
dos mal-sucedidos

e dirão os outros 7 bilhões de lixos
que este texto é algo lamentável e deprimente
feito por alguém que em nada contribui
para a ordem e o progresso da sociedade...

mas por que o planeta faria alguma coisa
(para proteger a vida)
com parasitas como nós?

mas corra!
que ainda dá tempo de ficar milionário!

Ode ao Sofrimento do Patrão

a majestade celestial do nosso futuro presidente
disse que é difícil ser patrão no Brasil
e como sempre ele tem toda a razão:
o coitado do patrão tem a terrível responsabilidade
de lucrar e lucrar cada vez mais e a todo custo
e quanto maior a empresa mais difícil é:
não é fácil fazer empregado vagabundo trabalhar
eles querem ter DIREITOS!!!
onde já se viu?
querem ter férias e um salário A MAIS no fim do ano
querem trabalhar SÓ 8h por dia e cobrar hora extra
querem se aposentar antes dos 70
querem ficar em casa se estiverem doentes
e as mulheres são piores ainda
querem ficar em casa PORQUE ENGRAVIDAM!!!
e o patrão lá, pagando TODO um salário mínimo
pra mulher ficar em casa!!!

é muito difícil ser patrão no Brasil
ter que saber todas as manhas pra sonegar imposto
ter que ter a coragem pra roubar do cliente
o imposto que ele paga e colocar no seu próprio bolso
passar noites em claro pensando em formas de roubo e sonegação
de enganar os governos filhos da puta da esquerda
e ter ainda que ir mendigar uma isenção fiscal
de alguns poucos bilhões
e ainda não poder poluir 
e ter que cuidar de bicho e mato
ah, vão se catar!

é dificílimo ser patrão no Brasil
aprender a explorar trabalhador não é pra qualquer um
enfrentar a porra dos sindicatos
greves manifestações e esperar um dia inteiro 
pra que a polícia resolva na pancadaria
isso enche saco, sabiam?

pensam que é fácil cabrestear empregado?
fazer ele se colocar no seu devido lugar
de cabeça baixa e rabo no meio das pernas?
acham que é simples empunhar o chicote
e fazer essa cachorrada pobre ficar quieta
e trabalhar sem reclamar?

ensinar a pobre que pobre é pobre
hoje em dia tá muito difícil
eles querem MELHORAR DE VIDA!!!
como se pobre pudesse viver!
até pode, mas pra trabalhar
e aí o patrão emprega essa gente
e NEM PRA AGRADECER se prestam

meu Deus! que está acima de todos
olhe pelos sofridos patrões do Brasil...

Ao Verme e à Tormenta que me Transformarem

o homem
(que já não tem reforma)
para hipocrisiar sua miséria
e na tentativa malinformada
de impedir que as forças se formem
formou toda forma de (de)formações:

desde patéticas técnicas inarmônicas
até mecânicas máquinas estúpidas
só para nos acomodarem no nada
de nossas disformes fôrmas vazias

e pensamos entender aquilo que se forma
com nossas fórmulas cálculos cossenos
a foder-nos

mas apesar de tudo
com o pesar de tudo que nos atormenta
nem podemos impedir
o mísero verme que nos deforma
ou que se forme uma Tormenta

Liberdade pra quê?

não é necessário haver liberdade em se vestir
quando todos usam o mesmo uniforme
não é necessário haver liberdade de gostos
quando todos são convencidos a gostar das mesmas coisas
não é necessário haver liberdade de crença
quando todos acreditam no que dizem ser certo
não é necessário haver liberdade de escolhas
quando as escolhas vêm dentro de um pacote já pronto
não é necessário haver liberdade de pensamento
quando as pessoas jamais param para pensar no que for
não é necessário haver liberdade na vida
quando a vida se torna só um ato mecânico
não é necessário haver liberdade de ser a si mesmo
quando todos são todos iguais

os que não querem a liberdade
não precisam acabar com ela:
basta que a tornem desnecessária

Para que eles enfiem no cu

em 1970
eles disseram que estava tudo bem
que não havia motivos para se preocupar
que a humanidade e o planeta
estavam no rumo certo
e que caminhávamos firmes ao progresso e à evolução

em 1980
eles disseram a mesma coisa
em 1990... a mesma coisa
em 2000...  a mesma coisa
em 2010... a mesma coisa

agora em 2018
desde 1970 já matamos 83% dos mamíferos selvagens
60% dos demais vertebrados
destruímos mais de 50% dos ecossistemas
transformamos rios e córregos em esgotos
mares e oceanos em depósitos de plásticos e outras imundícies
envenenamos as terras as águas as plantas os alimentos
transformamos paraísos em desertos
aquecemos derretemos incendiamos nosso planeta
dizimamos as últimas tribos de humanos nativos
aniquilamos os insetos polinizadores
consumimos à exaustão os recursos naturais
aumentamos a cada dia a pobreza e a desigualdade social
destruímos almas sonhos e esperanças
trocamos a vida por um punhado de moedas...

mas eles continuam dizendo que está tudo bem
que eles sabem o que estão fazendo
e que é isso é bom...

é por isso que escrevi esta merda de poema
para que eles ENFIEM NO CU
junto
com o que
eles
dizem

A Sete Palmos

se você é otimista
ou você não está prestando atenção
ou é sua atenção que não presta

ou são seus ouvidos que não cheiram a morte
ou seus olhos que não provam as águas
ou seu nariz que não vê o sangue
ou sua boca que não toca a terra
ou suas mãos que não ouvem os céus

ou é seu coração que já não sente nada
ou é sua alma que já está bem morta

A Morte Lenta da Bela Mulher

A beleza daquela mulher deslumbrava a todos. Mesmo agora, gravemente doente, sua beleza ainda encantava. Mas um intenso sofrimento era visível em seu rosto de olhos fundos e encovados. Sua doença era terrível, impiedosa, e, aos poucos, bem aos poucos, em uma extrema e quase imperceptível lentidão de brutal angústia, seu organismo ia sendo consumido pela enfermidade. Era como a mais desolada e arrastada das marchas fúnebres.

A enfermidade a definhava de uma forma digna da mais funda das piedades. Seus sintomas algumas vezes surgiam, noutras, desapareciam por completo. Porém, quando retornavam, eram ainda mais violentos. Dores insuportáveis em todas as partes do corpo. Ela chorava. Mas o que assombrava ainda mais era a inexplicável indiferença com que quase todos observavam a sua agonia.

Das dez pessoas que viviam em seu quarto, apenas uma delas sentia verdadeira piedade ao vê-la morrer de maneira tão lenta e sofrível. As outras aparentavam não se dar conta da devastadora desolação que acometia a bela mulher. No entanto, todos afirmavam que conheciam sua doença, que sabiam de suas causas a fundo e que possuíam a cura para a fatal enfermidade. Consideravam-se médicos de extrema perspicácia e inteligência. Havia até alguns que diziam que a doença não era grave, que seria facilmente curada e que exageravam no julgamento da intensidade de seus sintomas. Mas ainda não a haviam curado, apesar de todas as tentativas de fazê-lo, tentativas em realidade estúpidas, vergonhosamente insuficientes, enfim, absolutamente inúteis.

Todos os dez indivíduos também afirmavam com total segurança que conheciam o fato de que eles, todos eles, eram os responsáveis, os culpados pela bela mulher agora se encontrar enferma. Sim, a moléstia que a afetava foi causada pelas dez pessoas que viviam em seu quarto. Viviam em seu quarto e dependiam da bela mulher para tudo, para absolutamente tudo, inclusive para viver. Não viveriam sem ela. Daí então a urgente necessidade de curá-la. Se ela morresse, todos os dez morreriam com ela.

De modo que assombrava, era quase inacreditável a indiferença com que seus companheiros de quarto contemplavam a agonia que levava aquela linda mulher a uma morte dolorosa e implacável. Algo realmente incompreensível. O que passaria pela mente dos cinco homens e das cinco mulheres que ali naquele quarto de doença viviam? O que passaria por seus sentimentos?

Talvez os moradores do quarto já estivessem tão habituados com a doença que causaram à mulher que já nem eram capazes de se emocionar com o vagaroso, lento, gradual sofrimento que ela irradiava. Havia ali somente uma pessoa que ainda agia intentando acender os sentimentos dos outros para que tomassem consciência da iminente situação em que se encontravam. Porém, sempre inútil.

Mais e mais o clima reinante naquele quarto tornava-se pesado e nervoso. Sombras pesarosas iam surgindo dos cantos do ambiente carregado de densos espectros de ocaso. Lentamente, numa lentidão que parecia eterna. Em alguns momentos, luzes cintilavam em algumas pequenas reentrâncias quase ocultas que traziam consigo determinada esperança. Porém, em pouco tempo eram rapidamente subjugadas por nuvens escuras de uma fumaça de ignota origem.

Sistematicamente, a bela mulher em sua suprema agonia emitia gritos horripilantes, gemidos dilaceradores, que ensurdeciam e inflamavam os ouvidos dos seus companheiros de quarto, a ponto de sangrá-los. Mesmo assim, raramente se emocionavam, bem raramente.

Os gritos da bela mulher não eram reações desesperadas somente às suas dores excruciantes, mas ela reagia também às horríveis chagas que surgiam em todo o seu corpo e sangravam de forma inclemente, espargindo um sangue pútrido e mau-cheiroso. O Sangue se derramava por toda a cama, maculando os brancos lençóis e carregando o ar impuro de pestilentas emanações. As chagas desapareciam com o passar dos arrastados dias, mas sempre retornavam, cada vez piores, em cores mórbidas que iam do vermelho, ao roxo e finalmente ao negro.

E as pessoas ali respiravam aquela atmosfera mefítica, com uma imbecil tranquilidade sorridente. A mulher ardia em febre, e sua febre irradiava-se pelo ar, elevando a temperatura aos poucos. Ondas de enfermidade partiam de seus entristecidos olhares de negras olheiras. Suas lágrimas não cessavam de escorrer como orvalhos de desgraça por seus cabelos negros. Sua face pálida e cadavérica implorava por misericórdia. No entanto, aqueles que viviam em seu quarto apresentavam um comportamento tão estúpido, tão indiferente, tão agressivo e miserável, que faziam, ainda que inconscientemente, com que a moléstia da mulher se agravasse ainda mais.

Em um instante soou um luto deprimente. E nas atmosferas ensombrecidas, mornas de enfermidade, densas de pesadelos, assomou pelo ambiente degradado a tensão desesperada de uma trágica marcha fúnebre. E suas notas noturnas vibravam como sinos de maldições. Simultaneamente, adejaram pela janela as asas de um corvo que surgiu da noite distante, do espaço longínquo, e fitou seus olhos fundos de sentenças nas pessoas que ali no quarto estavam. Como nos quadros de Bosch, trazia uma carta no bico.

Às vezes, os dias transcorriam em aparente serenidade. A serenidade funesta que antecede as piores tormentas. E nos dias lentos, rastejantes, de tensão insuportável, relâmpagos e trovões, por vezes distantes, por vezes próximos, assomavam nos céus consternados. E o clima obscurecia-se aos poucos, bem aos poucos.

Ataques golfejantes de tosse assediavam os pulmões da bela mulher. Golfadas espessas de sangue espalhavam-se por todo o aposento. Um catarro amarelecido descia de seu nariz. Ela debatia-se e revirava-se na cama inundada de um suor ardente, pegajoso, febril.

Pela janela semiaberta do quarto, uma estranha luminosidade avermelhada penetrou no ambiente de dúvidas e desesperos adejantes. A bela mulher desvairava, embriagada das mais absurdas catástrofes. Contorcendo-se de dor em todos os seus órgãos, ela levava as mãos amareladas e ressequidas, de veias proeminentes, à cabeça que latejava.

Um sopro rubro de sangue entrou com diabólica violência pela janela entreaberta. Tal sopro deve ter afetado a sanidade da bela mulher. Agonizante, como um furacão ela redobrou suas forças para erguer-se da cama sanguinolenta. Insana, descontrolada, enlouquecida, ela agarrou com suas mãos crispadas, de unhas crescidas e ensanguentadas, um por um o pescoço daqueles que viviam em seu quarto e os estrangulou com fúria absoluta.

Nove dos dez moradores do quarto foram mortos dessa forma. Apenas aquela mulher que sinceramente tentava ajudar a bela doente foi poupada. E, nesse instante, uma tênue fagulha de vida refulgiu nos enormes olhos verdes da mulher enferma. E o nome da bela mulher era Terra.