Uma Lenda e Um Tributo a Brahms (Conto reelaborado e republicado)

Ainda estou no clima dos 180 anos de Brahms. Decidi reelaborar este conto que escrevi em 2006. Vamos envelhecendo e amadurecendo. Creio que agora deixei melhor esta obra, da qual eu já gostava bastante. Agora, enquanto publico o conto, não escuto Brahms, mas a sua amada, escuto peças de Clara Schumann. Bom, basta de comentários. Aqui está o conto reelaborado. Mais uma simples homenagem que faço a Brahms.

 É manhã. E caminho pelo campo a descobrir o que é que me observa. E o campo é verde, vivo e vasto. Alguém, algo, algum ser, de forma permanente e misteriosa, oculto sob o invisível, vigia-me cheio de presságios... É aurora e o sol sobe como quem canta. E a aurora é bela e fria. No céu imensamente azul, no céu estranhamente azul, uma grande ave paira sobre meus sonhos. É ela que me observa? Porém quem é que toca a Sinfonia nº. 1 de Brahms? Sim, porque vibra essa obra em meus tímpanos, porém não sei de onde ela nasce.

            Dos grandes e roxos olhos da ave eu fito a saudade. E a ave parte ao longe sob o sol que brilha e assim percebo que não é ela que me observa. Sol que brilha como quem ama. Imperador , doador da vida, que também mantém fixo seus olhos de luz, fogo e raio sobre minha consciência. Mas não é ele que me observa. À medida que caminho por entre flores e enxames de borboletas, vejo que o astro solar ascende entre o que existe, cintila sobre a tranquilidade escura e iminente das folhas ancestrais das árvores das matas que avisto na distância do meu desejo. E a cintilar nas árvores fêminas, o sol proclama com cristalinas trombetas que não é ele que me observa, porque ele somente o faz durante o dia, e quem me observa o fará eternamente... Porém quem é que toca o concerto para piano nº. 2 de Brahms? Sim, porque vibra essa obra em meus tímpanos, mas não sei de onde ela nasce.

            Vem uma névoa do onde não é. Névoa densa e fria e longa e bela. Um céu nublado que amorteceu a luz solar. E o sol se mortifica em benefício à sombra. Um gelado estremecimento anímico traz consigo um inconcebível enigma... Que almas são aquelas que diviso flutuando invisíveis por entre a neblina? Que dança de espectros assoma solene ascendendo em alto cedro negro. Espíritos brancos e céleres valsam em perfeito equilíbrio e simetria e miram meus olhos, mas não são eles que me observam, apesar de tão fantástico espetáculo. Quem é que berra dentro do bosque? Bosque em sonhos, sombrio. Contudo não sou eu que sonho. Porém quem é que toca o Trio para piano, violino e violoncelo n°1de Brahms? Sim, porque vibra essa obra em meus tímpanos, mas não sei de onde ela nasce.

            É Tarde. Sinto que parte minha inspiração, ainda que permaneça ouvindo tantos gritos e grunhidos e rugidos e urros e gemidos e lamentos e murmúrios e sussurros que caem e sobem, que vão e voltam, que voam e brilham, que crescem e morrem, que dançam e beijam na tarde em névoa da mata inaudita. E sei que não são essas coisas que me observam. Há segredos e arcanos inacessíveis por trás de tão largo labirinto. Porém, quem é que toca o quarteto para piano e cordas nº. 3 de Brahms? Sim, porque vibra essa obra em meus tímpanos, mas não sei de onde ela nasce.

            Correu por entre o tenso um gato-do-mato. Dizem que há algo que não é nos olhos dos felinos. Escondeu-se atrás de um cipreste. Que nuvens etéreas se evolam daquele cipreste, carregadas de intensa paixão desesperada?... No entanto, a paixão não é minha. Talvez eu perca minha paixão. Sei que a vertigem em um dos galhos do cipreste mergulha na emotividade psíquica daquelas nuvens vermelhas que não sei de onde caem. Só sei que não existem ciprestes em nossas matas nativas... Portanto, não é nem o gato nem o cipreste que me observam. E nem mesmo aquele seres inclassificáveis que agora cruzam montados em lobos-guarás. Porque eu os conheço. Avistando as longínquas colinas e coxilhas longas e adormecidas sob as nuvens densas, tensas, nervosas e carregadas, eu sei que não é ele. Seu sorriso lembra algo absolutamente familiar. Eu, um cavaleiro de uma coroa perdida há muitos séculos, eu, um nada absoluto, fitando os cavalos e as ovelhas pastarem ao longe... Sei que não pode ser ele. Porém, quem é que toca o Concerto para Violino de Brahms Op.77 de Brahms? Sim, porque vibra essa obra em meus tímpanos, mas não sei de onde ela nasce.

 Inverno magnífico e trágico! Vejo teus olhos com febre nos horizontes. Olhos que choram e sangram lilases. Talvez sejam eles que me observam. Talvez eu esteja atingindo o ápice do segredo, o auge de todos os enigmas e mistérios... Mas não... O que é que importa? Porém quem é que toca o Quarteto para Cordas n°1 de Brahms? Sim, porque vibra essa obra em meus tímpanos, mas não sei de onde ela nasce.

            A névoa se dissipa. Meu coração se acalma e segue batendo lento, muito lento, sublimemente lento, canhestramente lento. Já que não sou mais eu. Sou talvez uma possibilidade de fuga. Aqueles perfumes balsâmicos dos pântanos e arbustos já assombrados e alarmados surgem melancólicos, enquanto o sol asfixiado em incensos desmaia cantando no chumbo, no verde, no roxo do céu de ocaso. Simultaneamente, aos berros de sapos, uma lua titânica surge em plenilúnio, carregada, fantasmagórica, ascendendo rápido por entre invisibilidades e nimbos. Inauditamente amarela e dourada. Uma lua noturna nasce triunfante e pungente. Quantos anseios e ânsias, e desejos e sonhos cavalgam com ela naquele conhecido dramático tropel? E quem é que me observa? E quantos fantasmas violinam no crepúsculo tardio que avança? E quantos seres que não sei que seres dançam nas nuvens avermelhadas, arroxeadas, acinzentadas e inflamadas na noite que ainda não é? Que Dança Fatal é esta que me inquieta e perturba? Divina ou demoníaca? Porém quem é que toca o Quinteto op. 34 de Brahms? Sim, porque vibra essa obra em meus tímpanos, mas não sei de onde ela nasce.

            E aquela lua onírica que me observa? E aquela lua de vinho? E aquela noite em que te amo? E aquela coruja? Aquela noite sangrenta... Aquela lua de lábio... Aquelas estrelas de Eros... Aquele longe de alma... Aquele vento de olhos... Aqueles astros pagãos... Aquela noite que é tua. Mas não é ela que me vigia, que me contempla, que me observa. Aquela lua não é a lua. Aquela lua é um sinal, talvez Trono, talvez Virtude. Talvez Deusa-Mãe. E dela goteja o que sonhei. Grotescos sentimentos. Gotejam olhos e tristezas de distante. Existências que se calamitam. Coisas rubras ao redor das árvores se abraçam com as minhas aspirações inexistentes, estranhamente velhas, nunca-vistamente verdes. E quem é que me observa? Porém quem é que toca o Réquiem Op.45 de Brahms. Sim, porque vibra essa obra em meus tímpanos, mas não sei de onde ela nasce.

Ainda não é noite, é quase. Subindo, eu fito a noite se menstruando de onde partem sussurros e músicas em surdina, e cantos de despedaçados espíritos, e sonhos de amores fatais, febres de inflamações cardíacas, tragédias de sublimes arquétipos do espaço infinito, da eternidade que assombra, de beijos sanguíneos na boca, na língua, que pairam nos dilacerados outonos entristecidos. Vejo olhos em todos os cantos, em todos os rios, em todas as matas, em todos os céus, em todos os seres! Quem é que me observa? E quem é que toca Brahms? Quem é que toca Brahms numa tormenta apocalíptica, a febre de Brahms, a fúria de Brahms, o sonho de Brahms! Quem é que toca Brahms, quem é que me observa? A Tristeza? A Tragédia? A Paz? A Força? A Paixão? A Tempestade? De Brahms? Que jamais se rende, que jamais se verga, que jamais se entrega!

            Sim, porque vibra a Sinfonia nº. 4 de Brahms em meus tímpanos, e agora eu sei de onde ela nasce... É tu que tocas, é tu que me observas...

            É Noite. E pela primeira vez sinto medo, pois estou no escuro da Noite e sei que é tu que me observas... Eu sigo meu caminho, olhando-te, somente com a lâmpada daquela nota em dó menor...

Dois Dentes de Esperança

I

hoje

tudo é comprado

(até virgindade)

e tudo é vendido

há até

quem venda esperanças

aos olhos vendados

do povo fodido

II

quem crava seus dentes

nas veias cavas macias

das nações indefesas?

o lucro vampírico

das grandes

em

presas

Johannes Brahms - 180 Anos

Comemoro hoje os 180 anos do meu compositor favorito, o mestre Johannes Brahms. Minha indigna homenagem está na forma do soneto abaixo, que escrevi há três anos, quando do 113º aniversário de falecimento do gênio de Hamburgo. Porém, agora reelaborei grande parte do soneto e creio que ficou mais bem acabado e mais amadurecido. Ok, tudo bem, o aniversário agora não é de falecimento, mas de nascimento. E daí? Brahms nunca morre. 

Soneto à Hora da Morte de Brahms

Segundo frau Tuxta, Brahms chorou de tristeza à hora da sua morte, o motivo não lhe pôde dizer: “Quando vi que as suas tentativas eram inúteis, vi que grandes lágrimas começaram a cair dos seus olhos e a rolar pelo seu rosto abatido. Fitou-me com tristeza, deixou-se cair e expirou”.

tensas e trágicas lágrimas tuas

furiando em ondas à força e a peso

ressoos de angústia infinito e desejo

cantos-horrores amores e ruas...

invernos e febre em lágrimas duas

violinos rompendo em cosmos acesos

sangram eternos terríveis arpejos

e um céu em silêncio às claras já nuas...

um denso pesar voou ao fatal...

o que é isso em ti que insano me abrigo?

que é este sonho que me arma um sinal?

lágrima lenta que lento eu te sigo

morre o sentido degrau a degrau

mas toda minha alma nasce contigo...

Os 260 mil que morreram de fome na Somália*

em um planeta esplêndido

(ainda que já agônico...)

onde há regiões miríficas

de natureza vivída

e onde a vida é fantástica

onde  a água é límpida

e há o esplendor telúrico...

neste mundo magnífico

entre o mistério cósmico

como podem, eu me pergunto atônito

reunirem-se bilhões de míseros

em lugares que são infindos túmulos

por entre águas que são mais que pútridas

amontoados como vermes fúnebres

sobre o lodo seco imundo esquálido

comendo lixo e o que houver de péssimo

por entre a doença a peste a pústula

onde nem há o consolar das árvores

e não há nada a não ser catástrofe

e mais adiante vê-se um campo onírico

onde o que é belo até se torna mágico

onde da vida há um fulgor titânico

e onde jamais puderam aquelas gentes trágicas

(e pior que trágicas, aqueles seres tétricos)

pisar a terra verde com seu passo trôpego...

a quem pertence neste mundo prático

as vastas terras desde lá o gênesis?

humanidade estúpida!

*Poema dedicado aos bilhões de miseráveis esquecidos pelo "progresso".

da Meia-Noite

quando morto

logo ao ponto

de deixar de existires

é como quando

em um ponto do céu

uma ave

desaparece

(que tudo cesse...)

então estarás no ponto

na volta ao ponto inicial

ao ponto mínimo branco

brotado

entre o negro dômino

de uma roda que é ponto

de filosofia oriental

fênix e reis

renascem das cinzas

e nunca perdem a majestade

(o cedo

é o muito tarde)

(que tudo cesse...)

como se passando do ponto

da meia-noite

fatal

natural

infinital

não amanhecesse...

Politicamente Correto

I

o cavalo

sendo chicoteado

para andar sempre

(com tapa-olhos)

no caminho reto:

o politicamente

correto

II

a máquina

(sem cérebro)

bem governada

para nunca sair da estrada:

o homem

(sem cérebro)

bem governado

para nunca sair da linha

Fragmento Absurdo de Uma Existência Futura n°2 – A Vagina e o Extrato de Tomate

Me acordei-me com os gritos irritantes de uma mulher sendo estuprada bem na calçada da rua, na frente da minha casa. Tenho o mau-hábito de chamar de casa o porão bolorento e empesteado em que vivo. Fui ver quem era. Funkeiros de merda. Não estava sendo estuprada, era a maneira estúpida daquela puta dar. Como já eram seis da tarde, decidi levantar e ir ao supermercado comprar bebidas, cigarros e algumas porcarias enlatadas e empacotadas baratas.  

“Fodam essa vadia longe daqui!”, gritei pra aqueles bostas, enquanto dava um coice na bunda imunda de um deles e fechava o portão enferrujado, úmido e pegajoso. Mais um dia de chuva ácida. Por isso moro no porão, não há perigo de haver furos no teto causados pelo ácido da chuva. E se a casa desabar, o que é bem provável com as enchentes sem fim dos últimos meses, o porão ainda permanecerá quase que intacto, comigo e com os ratos, baratas e mosquitos. Antes também convivia com sapos, eram os mais simpáticos, mas desapareceram. Devem ter sido vítimas de algum tipo de poluição ou radiação. Certa vez li que os anfíbios eram facilmente afetados pela radiação ultravioleta do sol. Deve ser verdade.

Cheguei ao mercado já de noite, com os pés embarrados. Disseram-me que eu deveria limpá-los, esfregá-los em um tapete imundo num canto da entrada. Mandei que tomassem no cu, queria sair dali logo e voltar para o meu porão ouvir Penderecki.  E tudo teria corrido bem, teria feito minhas compras estúpidas numa boa, como sempre faço, não fosse aquela cena absolutamente imbecil e nojenta que fui obrigado a observar, que me deixou ainda mais mal-humorado.

Uma velha que devia ter mais de 80 anos, mais feia que uma bruxa sifilítica, não por ser velha, mas por ser feia mesmo, de repente, rindo como um palhaço idiota, tirou toda a roupa, inclusive suas calcinhas grudentas, abriu as pernas raquíticas e tapadas de feridas e começou a enfiar em sua vagina um vidro de extrato de tomate. Sei lá o que ela pretendia, devia estar se masturbando. Todos os outros no mercado observavam com ar de curiosidade e satisfação. Eu apenas sentia nojo.

Mas a velha apertou com tanta força aquele vidro de extrato de tomate que ele se quebrou no meio de sua vagina e os cacos cortaram aquilo que deveria ser seu clitóris. E uma mistura de sangue e extrato de tomate escorreu até o chão. Nisso, um gorducho enlouquecido com uma camiseta com aquelas ridículas propagandas de cerveja, que surgiu não sei de onde, se atirou entre as pernas da velha e começou a lamber e a chupar aquele asqueroso líquido vermelho que escorria. As expressões de prazer, tanto da velha quanto do gordo, deram-me náuseas. E olhem que sou forte de estômago, acostumado que sou a comer entre os esgotos. Creio que a velha teve um orgasmo.

Alguém, um bosta, é claro, mas que não havia percebido antes, filmava aquela cena maldita e berrava que iria postá-la na internet, com o que todos concordavam, guinchando como jaguaras sarnentos. Passaram-se alguns minutos, a velha se levantou, sempre rindo, com as pernas abertas, pingando uma gosma avermelhada e voltou a fazer compras, pelada. O gorducho abriu um vidro de pepinos em conserva, empinou e bebeu todo o líquido, balbuciando que gostava de água de pepino em conserva com extrato de tomate, enquanto tirava para fora seu pênis e se masturbava.

E ninguém deu mais bola pra tudo aquilo, voltaram pra suas compras, e, como se fossem múmias, nem mais falaram uma palavra sequer sobre o “show com molho”. Estavam todos acostumados, somente eu ficara repugnado. Merda, ainda sou um sensível. Ah, que se foda, pensei. Peguei minhas garrafas de conhaque bagaceira, minhas carteiras de cigarro barato e minha merda de comida e voltei pra casa sem pagar nada. Quando estava na saída do supermercado, o gorducho que havia chupado a velha gritou: “não vai pagar, seu sem-vergonha?” Ele era o segurança do mercado. Mandei aquele filho da puta à puta que pariu. E foi minha mais profunda filosofia de toda aquela semana.

Patético

Beethoven compôs

a Sonata Patética

na época

que patético

significava

algo como “trágico”

estando de acordo

com o romântico

daquela época

hoje mudou-se rápido

e patético

significa algo como “ridículo”

e escrevo um poema patético

estando de acordo

com o homúnculo

desta época

hoje

a humanidade é prática:

as coisas passam tão súbitas

que logo o tudo é nada

fogo de palha

mísera

palha assada

de Povo e de Festa

I

enquanto vai o povo

in festança

vai nossa câmara

in festada

II

o povo

medíocre

em seu imediatismo

acha que é homem

quem troca logo o bico

e depois

leva um chute de bico

do político

medíocre

em seu imerdiatismo

III

quando vejo os políticos

reunindo-se em suas campanhas

sinto insuportáveis ascos

em saber o que há...

no cheiro daquelas picanhas

e na graxa daqueles churrascos

Triunfo das Pragas

não sei...

talvez bombom

sobre  madeira de mesa

com o recheio (por carunchos)

mastigado

talvez panela

sobre grade de fogão

com a comida (por moscas)

vomitada

talvez livro

em canto de estante

com as páginas (por traças)

destroçadas

talvez banheira

em escuro de quarto

com as águas (por ratos)

defecadas

talvez armário

em fundo de cozinha

com as gavetas (por baratas)

preenchidas

não sei...

mas talvez seja só isso

o coração humano

das Armas

um revólver taurus

calibre 38

seis tiros

4 polegadas

de início

depois

pode ser pistola

uma beretta mesmo

ou quem sabe a magnum 44

ou até espingarda

garrucha

mosquete

arcabuz

e o que dizer da metralhadora?

nem precisa

ser as moderníssimas atuais

já serve a dos anos 30

a thompson “tommy gun”

do capone e turma

mas claro que perfeito

também é um fuzil de assalto

até uma sub

ou indo para a browning m2

sem desprezar canhões

bazucas

e granadas

e depois

até serve um punhal

uma besta da idade média

uma machadinha

ou um facão de campanha

ou a faca mesmo

usada nas carneadas

e ainda uma espada de guerra

daquelas de ponta afiada

para deixar na cara

a assinatura

qualquer uma

tudo isso

tem bom uso

na literatura

O que é mesmo Terrorismo?

É terrorismo explodir bombas em lugares públicos, durante eventos e comemorações, matando pessoas inocentes? Obviamente que sim. Mas também não é terrorismo a dominação político-econômico-cultural, a imposição da lei do mais forte a outros povos e nações também inocentes? E o que é exatamente ser inocente? O pensamento americano de que eles, e somente eles, são o centro do mundo não é algo presente na mente e no comportamento da grande maioria dos cidadãos norte-americanos? Isso também não é uma agressão à humanidade? E também não é uma forma de terrorismo?

A reação terrorista é violenta, brutal, inaceitável? Sem dúvida. Mas e o que provoca essa            reação? Somente a religião? É fácil culpar os homens pelas suas supostas atitudes religiosas, porque dessa forma, intencionalmente, ocultam-se os motivos mais profundos, mais complexos, onde se escancara a injustiça dos dominantes sobre o dominados.

O que dizer da atuação exploratória, predatória das grandes multinacionais nos países subdesenvolvidos? Há justiça no neocolonialismo? E os seus absurdos lucros obtidos? Obtidos em cima do quê? De quem? Quem paga o lucro estratosférico das grandes empresas? Paga de que forma? Consumindo? O consumismo é uma escolha absolutamente livre de cada indivíduo ou é uma imposição dissimulada da mídia? Seria isso terrorismo? A quem serve a grande mídia? Aos oprimidos?

A concentração de renda não seria a mais sórdida categoria de terrorismo? A concentração é legal, a lei permite. Aí se encontra a sua maior malignidade. O diretor de uma grande empresa trabalha mais do que um agricultor familiar no campo? Então, por que mesmo sua renda é inconcebivelmente mais alta? E isso não é terrorismo? Quando o terrorismo é praticado pelas elites, não se chama terrorismo, chama-se sistema financeiro, chama-se bancos e banqueiros, chama-se “desenvolvimento”, chama-se  “progresso”.

O dito “marginal” que assalta, as quadrilhas criminosas que se proliferam, a violência dos centros urbanos devem ser combatidos e punidos? Logicamente. Mas e o que ocasiona tal violência? E o desejo de consumo, alimentado, por exemplo, pela televisão, pelas vitrines dos shoppings, pela ditadura da “vida feliz” dos nossos dias, esse desejo imposto pelos padrões da sociedade, não é uma atitude terrorista? E os que não podem satisfazer essa imposição intitulada “desejo de consumo” porque a sociedade não lhes permite devido às “regras do sistema”...  esses fazem o quê? E quem estabeleceu tais “regras”? Com que propósito? Pelo benefício de quem?

É cômodo dizer que os homens são terroristas, assassinos, criminosos, violentos e que devem estar mortos ou atrás das grades. E talvez realmente o sejam. Mas o que ou quem os fez assim?


“Do rio que tudo arrasta, diz-se que é violento. Mas ninguém chama violentas às margens que o comprimem.”

Bertolt Brecht

Para quê Dizê-la?

o que será que diz

a palavra que nunca disse?

mas eu sei o que ela é

só não consigo fazer

com que ela diga

o que no fundo

estou me sempre dizendo

mas não é bem que eu saiba

é talvez que eu sinta

e como saber e sentir

em uma palavra tão só?

talvez se confundam tanto

que se tornem outra coisa além

que não a coisa a ser dita

e também não é bem sentir

que o sentir ainda não é

bem o que está aqui ou ali

talvez seja um algo mais ao alto

em que tão claro

que não vejo do que me veja

e ainda que eu veja

não me alcanço tornar tornado

mas também ...

por que eu hei de dizê-la?

seja lá o que eu diga

não fará alguém olhar uma estrela

Arte da Fuga

a realidade

é maior e melhor

com Fantasias de Brahms

com a Isolde de Wagner

ao Luar de Beethoven

em Noturnos de Chopin...

a vida é mais vida

se Romântica

de Bruckner

mas Inacabada...

de Schubert

e se sabendo a Arte da Fuga

de Bach...

Fragmento Absurdo de Uma Existência Futura n°1

Fumando mais um cigarro, sentado no horror da minha cozinha, recordo-me, em deprimente indiferença (uma suprema indiferença tem sido a tônica da minha vida), os tempos em que eu assaltava bancos com meus amigos.  Bons tempos. Agora devem estar todos mortos. Eles, meus familiares e aquelas mulheres, poucas, bem poucas, que amei. Ou quase isso. Na verdade, nem sei se estão mortos ou não. Nunca mais soube deles. Nem tenho como saber, por mais que eu deseje. E também, agora,  já nem desejo tanto assim.  De que adiantaria? Mas devem estar mortos, é o lógico, dadas as circunstâncias. E em breve eu também estarei morto, é só uma questão de tempo. Sinto-me realmente doente. Não sei de qual doença se trata, é tudo tão confuso, uma reunião de sintomas de que nunca ouvi falar, sobre os quais nunca li, mesmo com os razoáveis conhecimentos de medicina que possuo. 

É como se minha pele ardesse e coçasse, saindo pequenas feridas purulentas em várias partes do corpo. Meus olhos ardem e estão sempre vermelhos. Às vezes, tenho pequenos sangramentos do nariz, dos olhos, das feridas da pele. Meu catarro grosso e amarelado volta e meia está manchado de sangue. Seguidamente, tenho febre. Por vezes, alta. Minha cabeça dói. Tenho tonturas, vertigens. De vez em quando, algum tipo de alucinação. Além de outros sintomas menores. Deve ser alguma doença oriunda da água contaminada ou da comida apodrecida. Ou, talvez, levando-se em conta os problemas de pele, pode ser efeito da radioatividade. Afinal, ela deve estar muito alta nessa região. E não só aqui, obviamente.  Aliás, a doença não deve ser A doença, mas AS doenças. Devo estar com um monte de merda em meu corpo. Só sei que não é aquele vírus que dizimou a cidade, porque o principal sintoma da epidemia era diarreia, e isso, pelo menos, eu não tenho. Ou também pode ser uma mutação do vírus, sei lá. Mas enfim, agora, o que importa? Como sei que não há forma de me curar, ainda que eu soubesse do que se trata, aguardo a morte. E mesmo que eu pudesse me curar, viveria pra quê?

Seja como for, a doença não me tirou o apetite. Tenho fome. E muita. Agora mesmo, estou pensando no que vou comer. Há meses, eu e alguns vizinhos, que já estão mortos, saqueamos todos os supermercados da cidade. Eu e meus vizinhos fomos os únicos que sobrevivemos após a epidemia do vírus desconhecido. O vírus havia contaminado a rede de água da cidade, mas nunca bebíamos água da torneira. Bebíamos de um grande poço artesiano que mantínhamos em conjunto. Quando a população inteira foi morrendo rapidamente, defecando sangue e pedaços de órgãos, isolamo-nos em nossas casas, bebendo água somente do poço e nos alimentando de nossos estoques. Mas, quando os estoques acabaram, tivemos que sair para procurar comida.

Nas ruas, cadáveres e mais cadáveres, todos mortos, todos. O fedor era insuportável. É interessante notar como a necessidade imperativa, imediata, de alimentos parece debochar daquilo que chamamos de “humanitarismo”, “compaixão” “amor ao próximo”. Pisando por entre cadáveres, sofríamos com a morte de outros seres humanos, muitos, conhecidos meus, mas isso não impedia que corrêssemos por entre eles esmagando involuntariamente seus crânios ou afundando os pés na sua carne apodrecida, ou chutando seus corpos para abrir caminho o mais rápido possível, sem absolutamente nada daquilo que chamaríamos “respeito pelos mortos”. E quanto aos meus vizinhos, em nenhum momento eu pensei em auxiliá-los na busca por alimentos, ou em dividir parte do que eu tinha conseguido saquear. Muito pelo contrário, era cada um por si, e o que conseguíamos pegar antes que algum outro pegasse era comemorado como uma gloriosa vitória. Naturalmente que brigas existiam, e violentas. Eu mesmo tive que matar dois de meus vizinhos. Quando digo que tive de matar, era porque a questão era simples: ou eles ou eu. O primeiro, matei com um espeto que estava ao meu alcance em um supermercado, pois disputávamos os últimos pedaços de carne fresca. O segundo, estourei os miolos com minha pistola, para poder ficar com um imenso estoque de frutas secas que ele tinha roubado.

De modo que agora, logo ao acabar de fumar meu cigarro, comerei algumas nozes. É curioso notar a forte semelhança do formato interno das nozes com o cérebro humano. Mais interessante ainda é o fato de eu ter obtido essas nozes estourando o cérebro de um dos meus vizinhos, com o qual eu até mantinha uma amigável relação. Remorso? Que nada!  O que significaria agora o remorso? Fiz o que deveria ter feito. E isso é tudo. Valeu a pena pelas nozes que comerei agora.

Três Considerações Sobre o Fanatismo

I

fanatismo

é observar um galho

como se fosse a árvore

e querer que o galho

seja a árvore

II

todo homem se suicida:

seja em corpo ou mente

em psique ou alma

de tal ou qual forma

em maior ou menor grau

fanatismo

é não perceber seu suicídio

como suicídio

III

fanático

é quem quer

que o seu eu

seja o meu

Um Círculo

o infinito é um círculo

que se infinita em seu dentro

por círculos infinitos

ao infinitesimal

o universo é um círculo

que se circula a si mesmo

circulando o que envolve

e o (re)tornando círculos

fazendo do círculo

o universal

a vida é um círculo

que em uma volta

é o que se vive

e em outra volta

é o que se morre

e em (re)volta

é o que (re)nasce

ao imortal

o cosmos é um círculo

do olho que olha

do surgir da água

ao cair da folha

um círculo

da estrela ao átomo

da música ao dito

o círculo é um infinito

Contos de Terror

O amigo e escritor baiano Paulo Soriano, em parceria com o também escritor Luciano Barreto, lançou a nova versão de seu excelente site dedicado à literatura fantástica e de terror, um dos mais importantes da categoria no Brasil, intitulado Contos de Terror. Na página, bastante ampla e diversificada, estão reunidos os autores brasileiros (e não só brasileiros) do passado e do presente que têm escrito e publicado dentro da literatura fantástica, gênero consolidado na Europa e em diversos países sul-americanos, como Argentina e Uruguai, mas que ainda sofre determinado preconceito no Brasil. Tenho a honra de ser um dos autores participantes. 

Vale a pena conferir o site, principalmente os fãs do gênero. Basta clicar aqui.

Morte da Humanidade

caim

matou abel

irmão

matou irmão

ou o outro

matou o outro?

o outro é o mesmo

e o mesmo

matou o mesmo?

outro

é igual a outro

o outro é todos

e o todo é um

o outro

é o eu mesmo

que é o homem

e o eu

matou o outro

e o outro era o homem

o homem

matou a si mesmo

e o si mesmo

matou a humanidade

da Realidade

o trono real

sempre passa

quem é rei hoje

amanhã some

e não passa de um nome

passado pisado

pela pressa da traça:

a realidade

é o que vemos

do opaco 
da fumaça

qual a real-idade

do que se olha?

talvez seja

a da folha

que se passa

quando voa

talvez seja

a do tigre

dente-de-sabre

que o que era

noutra era

ninguém sabe

o real está onde?

é claro como o dia

ou anoitece como a noite?

é antes pensado

ou antes sentido?

ou é aquilo

que se esconde?

talvez o real

seja o símbolo

ou a primeira camada

de um sinal

por isso

o que dizem sê-lo

não me vale um selo

de 1 real