A Música do Horror

o ronco de estômagos vazios
o gemido surdo da fome
e o som que sai da lágrima
quando escorre pela pele
formariam que tipo de harmonia?

como que se escuta a tessitura
do choro abafado dos desesperados?

os corpos despedaçados pelas granadas
uma bala estourando uma cabeça
as vísceras espalhadas entre o pó
os litros de sangue derramados
nos campos das batalhas
produzem que tipo de notas?


os rugidos dos felinos massacrados
a queda de milhares de elefantes
o tombo das florestas
o crépito das queimadas
formariam que contraponto musical?

as mentiras nos governos
nas tribunas nos templos nos congressos
e o protesto inútil dos injustiçados
formariam que tipo de concerto?

o tiro a queima-roupa
a mulher sendo espancada
a pele retirada de bichos vivos
as correntezas dos rios poluídos
que tipo de sonata expressaria tais horrores?

os olhos dos coelhos sendo perfurados
para o progresso da ciência
os pesticidas derramados pelos campos
o canto de ave com câncer na garganta
a bomba atômica antes
e depois a terra vazia
o silêncio das terras devastadas
e dos paraísos que transformaram em desertos
se ergueriam em qual Sinfonia?

agora estamos descobrindo...

Fazer a Sua Parte

as pessoas dizem: “faça a sua parte”
mas que parte?
o que é fazer a sua parte?
parte do quê? parte para quê?
quem é que faz a sua parte?
eu não fiz a minha parte
eu não faço a minha parte
eu nem sei que parte
querem que eu faça
quem determinou a parte
que deve ser feita?
fazer a minha parte
vai melhorar o quê ?
quem disse que o mundo pode ser melhorado
se para cada um o melhor para o mundo
é uma coisa diferente?
eu não faço minha parte
porque não posso fazê-la
porque só no fato de viver
eu já desfaço minha parte
no ato de comer eu desfaço minha parte
em respirar eu desfaço minha parte

qual é a minha parte
em toda essa destruição?
deixem -me fazer
a minha arte

Pergolesi e uma breve História sobre Amor e Morte

Pergolesi morreu de tuberculose
em 1736, em Pozzuoli, Itália.

Giovanni Battista Draghi
conhecido como Pergolesi
compôs suas melhores obras
com uma misteriosa e desconhecida companhia

foi nessa carinhosa companhia constante
que o compositor escreveu as melancólicas e sublimes
páginas do Stabat Mater e dos Salve Regina
músicas em honra ao Eterno Feminino
porque ele convivia com a mais feminina
das companhias

a mais feminina das mulheres
consolava e derramava suas lágrimas
sobre os olhos já noutros mundos
do compositor do mais belo Stabat Mater
de todos os tempos

só ela cuidava dos últimos dias de Pergolesi
e o seu amor é que o inspirava a transcender
os limites da música

não há arte se não houver musa

nos últimos dias de Giovanni Pergolesi
havia uma aura feminina que o cercava
e lhe ditava aos ouvidos as mais tristes melodias

só essa mulher lhe tocava a alma
e foi ela que o fez eternizar
uma das mais comoventes músicas
da história da arte

a divina mulher que o amava
e que noivou com Pergolesi em seus últimos dias
acariciou o seu rosto
e lhe depositou um último beijo:
era mais que mulher mais que maga mais que deusa
e seu nome era Morte

Autômato, Demasiadamente Autômato

Ser Humano é ser o quê?
viver uma vida inteira
sem saber por que vive
fazer o que todos fazem
só porque é o que fazem todos
e sobreviver dia após dia
para chegar a ponto algum?

trabalhar a vida inteira
para deixar ricos mais ricos
ou enriquecer a vida inteira
para se encher de quinquilharias
e desaproveitar o vazio
do que se diz ser vida

ser humano é ser convencido
a aceitar as coisas
como dizem que são
ou como querem que seja
e aceitar que o que é
não pode ser desfeito
que será um crime
contra a ordem mundial?

ser humano é ter a obrigação
de ser bem sucedido e feliz
e de mostrar a todos que (ir)realmente o é?

ser humano é não ser humano?

Homem Fraco

que mal se aguenta nos cascos 
quando lhe dói um dos lados 
da imundície do estômago 
homem trôpego 
mais palhaço que os macacos 
estilhaços de um nada 
cacófago de cacos
buraco de pensamento 
monumento ao vácuo 
fraqueza lépida 
que nem sabe o que faz 
ante a falta de energia elétrica 
se um dia tiveste alma 
esmagaste como um frasco 
homem-medo: farás o que no seco
do teu próprio deserto? 
vieste de que ontem? 
por que vives o que vives? 
vais para qual onde? 
homem: irás tarde 
quando fores embora
 (que já é chegada a hora)
o que sabes disso que nem sabes? 
onde é que sentes o teu não-sentido?

o teu futuro me dá asco 
ergue um túmulo 
para o teu si mesmo 
e para o meu desprezo 
ah quem me dera 
ser o teu carrasco 
homem fiasco.

Poema de Longa Data

pela Ísis de sonhos e fadas
quero parar de pensar
e não dizer nadas com nadas
nenhuma alguma a ser entendida
nenhuma vida a ser entediada
eu sono o vasto do campo
nas luas da minha amada
que o sono é a noite
e não se precisa explicá-lo:
diante de ti me silêncio e me calo
o que vale é que ao vale a cavalo
saio contigo do que estou
e além do que digo
o universo é mais denso
quando ergo meu senso
a versar-te na estrada
sem Nada em meu peito
que possa cavá-lo...
só a Arte não passa
e é tudo o que faço:
quero que se grave e abrigue
em todas as eras
o tu que me olhares
nos parassempres do espaço

Se o Espaço é Curvo

qual palavra que volta
a cada palavra que é solta?
que mão virá bater à nossa porta?
qual não virá atender nosso desejo?
o que voa no que achamos que é à toa? 
que asa que bate em cada teu ato?
que ave que canta em cada segredo?
quem é que garante que estamos no certo? 
que preço que se paga
pelo sopro que se larga?
o que é que nos sonha
onde o limite se dobra?
o que é que nos falta
quando se olha pro alto?
se o espaço é curvo
a vida é sempre retorno
e eu espero qual verso
retornará do que escrevo

Sou do Lado dos que Não Prestam

sou dos que estão do lado
dos que perderam o seu lado
dos que não valem nada
dos fracassados:
estou do lado dos que olham
para um campo ou mata
e não veem futuras lavouras
mas campo e mata apenas
repletas de bichos inúteis
estou do lado dos imprestáveis
dos que olham para um vasto terreno
e não pensam no que poderá
ser ali construído
mas no que de belo um dia houve
e pelo progresso destruíram
não estou do lado dos homens de bens
dos robôs engomados marionetes
com reis de vermes na barriga
otimistas lucristas mecanicistas
não sou dos bem-sucedidos
correndo mortos pelas avenidas
devastadas de vida

enfim
tenho sangue de índio:
não posso prestar

Três Garrafas de Vinho

1ª - bebê-lo é olhar o sou
do que não venho
pelo lado oposto
daquele outro gosto
daquele olhar não posto
no espelho que não creio

2ª - no vinho
há um nada que se afoga
um sangue que se afaga
um fogo que se onda
um mar que se ressaca
de música e desgraça

 3ª - há o branco e há o rosa
e há aquele em que não minto
mas o melhor do beijo
é quando ele sangra
e fica tinto

Salvar o Mundo

a geração que quer salvar o mundo
destruindo o mundo:
querem salvar o mundo
indo atrás de líderes fanfarrões
salvar o mundo inventando máquinas 
salvar o mundo com técnicas e quinquilharias
lojas veículos e aviões
salvar o mundo plantando lavouras
em lugares de antigos paraísos
e enchendo de agrotóxico
salvar o mundo montando uma empresa
salvar o mundo explorando o trabalho alheio
salvar o mundo implementando leis
salvar o mundo com proibições
salvar o mundo entrando em religiões e seitas
salvar o mundo lendo autoajuda
salvar o mundo falando em desenvolvimento
com um sorriso estúpido na cara
salvar o mundo pensando positivo
sendo esperançoso
querem salvar o mundo sendo bons moços
e homens de bem

irão me perguntar:
“que horror, pra que tanto pessimismo?
eu responderei:
que horror, pra que tanto consumismo?
com esta humanidade
o mundo é uma questão de tempo
para ser repasto de Urubu
porque todo mundo 
quer salvar o mundo 
mas ninguém limpa o próprio cu

Surrealista

agora que nada nado-me 
e o nunca mais me resta 
nada mais há mais 
e não há a ser dito 
despido delito 
o meu ser se oculta
no mar do que resisto  
barco de vasto 
de arrasto desisto 
mau quisto 
mau diabo 
agora que alado 
e ao lado mau fado 
nau-fada 
naufrágio sem rastro 
me afasto de mundos 
me indo pro fundo 
aos nados te enlaço 
em riste de espada 
de resto? mais nada.

A Esperança, Demônio de Olhos Verdes

“A esperança, demônio de olhos verdes...” disse Machado de Assis.

irmã-gêmea do medo
esse demônio virado em olhos
digo eu:
quem o medo olha
mais é olhado do que olha
o medo cega e quem espera teme:
ter esperança
é não ver que o que há de vir
sempre vem
não vindo

o tormento do medo
é proporcional ao tamanho da espera
e quem espera
no dia que se apresenta para encontrá-la
a espera sempre dá um jeito de fugir
o que se espera é uma eterna
argumentação para não vir
ainda que continue
para fugir ainda mais adiante

há um algo a temer:
a Deus? não sei se é certo
mas é certo o Adeus

O Mundo Mudou?

"o mundo mudou!”
babam os deslumbrados despercebidos
mas não: o mundo imundou
na sua velhice acrescentou-se
o decréscimo
o decrépito
os sinais asnais decadênticos
idênticos às imundícies

o mundo inundou-se
de tanto quanto nada
o mundo afundou
nos buracos asfálticos
das quânticas faltas
da sua (des)estrada
em desastre

o mundo tem o mesmo endereço:
o dinheiro é a entrada
e o Fim
é só o começo

A Ti, Tigre

na teoria do caos
(e o caos é o que nos aguarda)
sopros de asas borbo-letais
podem causar furacões:
teu hálito vibrará que sino?
teu olho espalhará que raio?
qual guerra virá da tua garra?
qual trovão será teu rugido?

não sou digno
(a não ser se Blake)
de dizer de Ti,
mas talvez haja em mim
a dignidade fatal
de suspirar o teu Fim:
não há esperança
mas há vingança
há triunfo
na morte que te livra:
verá um dia a humanidade
que do massacre do teu dente
vingar-te hás
em uma gota de saliva

(Está chegando o dia em que toda a humanidade estará diante da natureza como o homem da foto diante do tigre.)

Valores

cobram-me que eu saiba
que o homem é essencialmente
nobre

mas de alma pobre
e coberto o coração de moedas
o homem só ouve um sino
de cobre limo
de toque mudo
de torto dobre

cobram-me que eu saiba
que o homem é infelizmente
cobra

antes fosse
e talvez tivesse
sabedoria de sobra

mas de alma podre
e coberto o coração de merdas
o homem não vale mais
que cobre

Massa Esmagada

ser mandado é mais fácil
do que ter pensado
é mais cômodo ter um chefe
do que ter uma ideia

o que as pessoas querem
é quem lhe diga o que fazer
quem lhe aponte aonde ir
quem lhe dê razões sentidos
para o sem-sentido
de elas estarem vivas 

querem quem lhe pegue pelo braço
quem lhe use a sua boca
e deixe tudo mastigado
pra não ter que falar nada
nem decidir coisa nenhuma
quem lhe mostre qual o lado
qual é certo qual errado

o que as pessoas querem
é não ter que quererem
mas ter quem queira em seu lugar
e lhe diga: assim/assado

a massa
quer ser amassada

Minha Tese de Doutorado

I - pouco faço:
crio
como a água desce o rio
(o resto é fracasso)

II - Deus existindo ou não
só deixou a imaginação
como sua continuação

III - nunca foi à toa
que sublime
rima com crime

Sobre uma Verdade de Fernando Pessoa

"Querer não é poder. Quem pôde, quis antes de poder só depois de poder. Quem quer nunca há-de poder, porque se perde em querer."

 Fernando Pessoa (como seu heterônimo Bernardo Soares)

quando podemos 
não sabemos como podemos 
(porque queremos primeiro 
e aprendemos depois) 
e quando aprendemos 
o tempo de poder já passou 
e jamais obtemos os dois 

quando se aprende a poder 
ou já não se pode mais 
ou já se deixou de querer 
(pelo fato de que já não se pode) 
e então fingimos querer outras coisas 
que são só as que podemos 
disfarçadas do que queremos 
e quando as conseguimos 
percebemos que nada temos 
porque não era o que queríamos 

a verdade é que nunca queremos 
o que podemos 
porque o que se pode 
(exatamente por se poder) 
não tem valor em se querer 
e ainda mais lá no fundo 
(em relação ao que se quer) 
nunca sabemos se é o que podemos 
nem conhecemos o que é que queremos

Mensagem aos Extintos

seres que estão sendo extintos: 
a que oculto o mistério lhes leva? 
quando partirem levem com vocês 
meu fracasso humano 
quando se forem 
arrastem com força 
meus ausentes planos 
e meu longínquo sangue 
derramem bem longe 

o que pulsou comigo 
não deixem que siga 
na desalada vida 
e o desperado verso 
que perambula e erra 
escondam desta terra 

é o que me esperanço 
nos confins a que se destinam 
que eu me esqueça do existe 
em seus eternos jamais 

mas guardem em almas 
e mantenham nos ares 
esta arte dos tardes
para quando voltarem

Poesia é o que Não Presta

a poesia é o que não presta:
é uma pausa para pensar
em um mundo em pressa
um soco para sentir
em um mundo em festa
um grito para avisar
em um mundo em fim
a poesia é tudo o que resta

é aquilo que não pode ser dito
sendo dito
é um atentado aos não-atentos
a poesia venceu o seu tempo
tempo do qual venceu a validade
poesia é se importar com o que morre
quando ninguém mais há-de

quem escreve querendo dizer alma
não há quem o capta
e sem nada acaba
(nem paz nem palavra)
que um poeta não presta
e não há nada que o valha

Céu Perdido

sendo música que é sem ter que ser
assim me espero no que nada sou
vejo os campos tão amplos do profundo
vastos meus que nunca foram benditos

porque ao âmago sempre inútil seco
aqueles verdes vagos passam e levam-me
em raio de horror tornado ciclone
e olho  noturno para o céu que oceana

e todos sorrisos são como pássaros
última passagem em culpa sanguínea
tudo é triste abaixo dO que não é

e em quatorze versos não disse nada
não disse porque estou rouco e mais louco
e tudo é tão longe em febre tão pouco

Apenas Parasitas

o homem quer dominar a vida
o homem quer conquistar planetas 
o homem quer desvendar mistérios
o homem quer inventar robôs 
mas o homem não consegue
nem apagar o próprio incêndio 
que ele mesmo causou 
no seu próprio quintal
(antes tem que aprender
a limpar o próprio cu)

Aquecimento Global é Realidade

Não é só na Austrália. Não é só no Brasil. Também foi nos EUA, na Rússia, no Quênia, na Bolívia, na Indonésia, na França... Em 2019, o mundo foi varrido por incêndios nos seus quatro cantos. O planeta está ardendo e queimando. Três dos meses mais quentes da história estão em 2019. O degelo no ártico bateu recordes. Espécies estão sendo extintas pelo aumento do calor, sem mencionar os outras fatores, como caça, tráfico e destruição do habitat.. Apesar das negativas dos cegos e dos idiotas, o Aquecimento Global não é uma possibilidade, mas a realidade que vivemos. Porém as pessoas não mudam suas mentalidades e atitudes, continuam poluindo sem freios, continuam votando em políticos estúpidos inimigos da natureza, como Bolsonaro e Trump. As empresas e o agronegócio só pensam em aumentar seu lucro e o consumo, às custas da morte do planeta. A década de 2020 se desenha sombria e ameaçadora.

Que o Progresso não Para

o homem pós-moderno pós-humano
e a máquina
(ou vice-versa que dá no mesmo)
não podem parar:

mais combustível para o carro
mais energia para a casa
que o carro não para
e a casa há de sempre ser clara

lâmpada acesa
geladeira repleta
comida na mesa
indústria sem freio
que o progresso não cessa
nem se confessa

não se perdoa o atraso
(retrocesso é pecado)
o navio deve ir
o avião deve ar
hidrelétrica termelétrica
nuclear

o shopping a fábrica a loja
a lavoura o fogo a forja
a mina a moeda o carvão
mais alta e vasta energia
ao micro ao celular à razão
na água na terra no céu
a máquina e o mundo
acelerador até o fundo
até que o tudo se exploda

e a vida?
que se foda

Tu, Tempo

tu, Tempo, és Deus
teu é o trono que nos traga
e o que nos traz 
e tudo a ti se entrega
teu é o trovão e o troar do martelo
é teu o tudo do que tememos
és tigre e treva
a tormenta que nos leva
tua é a tuba a trompa e a trombeta
a taça e a traça
o trágico e o túmulo
e as tampas das tumbas

ave Tempo!
e o pulo preciso do teu puma
e o peso do punhal no teu pulso
e os passos do teu compasso
e a pressa do teu presságio
e a presa da tua praga
que ninguém pisa ou apaga 

tu preparas o pesar da tempestade
e só ao passar o temporal
é que tu Tempo por linhas tortas 
trazes a Verdade 

Feliz Ano Novo!

enquanto crescem a desigualdade e a miséria do povo
Feliz Ano Novo!
enquanto florestas se transformam em desertos mortos
Feliz Ano Novo!
a cada segundo 15 animais nas estradas são mortos
Feliz Ano Novo!
enquanto o que tu comes é cada vez mais venenoso
Feliz Ano Novo!
suga-se a vida derrama-se o sangue pelo lucro de poucos
Feliz Ano Novo!
enquanto o planeta é consumido por brasa e por fogo
Feliz Ano Novo!
nossos caminhos cada vez mais absurdos absortos
Feliz Ano Novo!
nosso futuro é dos porcos dos tolos dos torvos
Feliz Ano Novo!
enquanto a esperança morre até para os corvos
Feliz Ano Novo!

seca teu copo e frita teu ovo!
Feliz Ano Novo!

Algo de Chopin

algo que fosse apenas Noite
sem deixar de se tornar
no jamais deixar de sê-la
e o sonho fosse estar vivo
entre o que de noturno meu ver deseja
longe de toda estas manhãs
estas manhãs de ações inúteis
de se fazer acontecer
em que só o não é que acontece

noturnos sem amanheceres
sem trabalhos que a nada levam
sem balbúrdias de humanos vácuos
de lá pra cá de cá pra nada
sem problemas de homens de bens
no seu mundo que anda
ao abismo
nas suas ruas sem sentidos
por suas vidas sem caminhos
quem me dera nunca iniciasse
o (não)sol das manhãs não minhas

Mein Herz

disseram-me que o real é isso
que aí está e que aí se vê
e que não há nada além do desejo 
mas há fundos de lagos 
em que nunca alcança 
a existência do que eu vejo

o que existe existe
ou existe porque eu crio e existe?
dependendo de como se vê
(casório ou velório)
a mais clara flor é alegre
ou é triste

e quem me dirá que pensar é saber
se sempre quando penso
me vêm pensamentos
que nem sei de onde vêm?
se eu pensasse certo
sobreviveria no nada do deserto?

só se sente o sonho
quando o sonho chega ao fim
e ainda quando sinto
não domino o que me vem a sentir
e o vinho só é tinto
porque os meus olhos
(que têm limites para abrir)
e o meu coração
(que não tem limites pra sentir)
o percebem assim

o que é ser o que se é
se nem se sabe o que é o Ser?
o que sinto e vejo
vale para todos
ou é só o que escrevo?

e isto é um verso
ou é só um verbo
em um sonho do universo?

(Des)Humano

I - artista
é quem desafia o humano
a que ela seja mais humano
é quem busca mais humanidade
indo contra a humanidade

II – em uma época
em que o ser humano
não quer ser humano
(porque isso envolve conhecer-se
que é ir além da superfície)
mas quer ser máquina
movida a coisas e bugigangas 
ser artista é destruir-se
para não ser aquele humano
sem ser

Sem ter Limpado a Própria Bunda

a humanidade é grande
como piada
(se alguém de fora nos observa
mais ri do que chora)

Deus é um irônico
o homem é um ridículo:
a ciência é como um lunático
que sonha em dominar o cósmico
sem ter limpado a própria bunda:
a ciência é dos histriônicos
o mundo é dos homúnculos

a humanidade é uma gargalhada:
governos e autoridades
são mais babacas
do que o povo de palhaços
que vive de cagadas

o ser humano é uma risada
sem graça
mais desgraçada
a cada ano...

quem me dera
um verso de bem longe
que não tivesse nada de humano...

Quando Morreste

quando morreste
não que tiveste morrido
mas nem soubeste
o que houveste de vivo
ou que nem és o que foste
ou nunca foste o que em ti morreste:
não tiveste sede e cedeste

acabou-te os olhos
bem antes de olhar acima
e foi de palmo a palmo
o sonho enterrado
(como sempre) errado

agora (con)tentaste
em varrer o teu pó
(so)correm-te astros mortos
pelas estéreis sobrancelhas
e vomitaste nas mesas
entre mingaus e certezas
as (des)entranhas vermelhas
e roxas

e sorrias como quem acha que sente
deixando à mostra
pelo véu da boca
uma pérola de ostra
e um (re)pasto de lama

e nem há arte
que possa falar-te

Breve Cantata Fúnebre

lá vêm as ruínas a reinar de novo
boa sorte
já vejo o sangue pelas minhas cartas
boa sorte
o horror aos poucos vem se erguendo em flores
boa viagem
urubus se benzem sobre os horizontes
boa viagem
felinos partem no caçar dos deuses
boa noite
um piano pesa sobre as esperanças
boa noite
nos meus olhos sumiu-se o amanhecer
boa morte

Marcha Fúnebre para uma Marcha

a marcha dos sem terra
a marcha dos sem água
a marcha dos sem teto
a marcha dos sem chão
a marcha dos sem céu
a marcha dos sem tumba
a marcha dos sem campo
a marcha dos sem mata
a marcha dos sem pão
a marcha dos sem pés
a marcha dos sem pata
a marcha dos sem vez
a marcha dos sem voz
a marcha dos sem paz
a marcha dos sem quando
a marcha dos sem onde
a marcha dos sem como
a marcha dos sem choro
a marcha dos sem reza
a marcha dos sem força
a marcha dos sem festa
a marcha dos sem astro
a marcha dos sem rastro
a marcha dos sem graça
a marcha dos sem nada
a marcha dos sem tudo
a marcha dos sem vida
a marcha dos sem noite
a marcha dos só...
Morte.