Pelos Séculos dos Séculos

há os amigos fisicamente presentes

aos quais devo gratidão infinita

(e um dia haverá um poema para eles)

e há os amigos distantes 

que nem sabem que fizeram amigos.

Brahms é meu amigo há quase 30 anos

na alegria e na desgraça.

se estou vivo

é porque Brahms e sua turma

me ajudaram a viver.

Brahms me estendeu a mão da sua arte

e me manteve a força para a vida

enquanto eu olhava 

para o horizonte desolado.

essa é a força da Arte:

fazer amigos no mundo inteiro

e pelos séculos dos séculos

amém.

Meme

brasileiro em geral não entende 
textos curtos e sintéticos 
como a poesia 
porque não entende símbolos
metáforas
figuras de linguagem.
não entende nem ironia
leva tudo a pé da letra.

brasileiro em geral não entende 
textos longos e explicativos
porque tem preguiça de ler
e se lê não consegue contatenar as ideias.

eu não vou discutir se é burrice 
ou falta de leitura 
ou os dois.
eu não vou explicar
que fique como cada um entende.
ou talvez eu devesse desenhar
já que brasileiro só entende meme.

Versos Diretos n°41, 42 e 43

n°41: às vezes as nuvens
parecem que estão paradas no céu
mas se você olhar instantes depois
tudo se modificou.
assim são as nuvens
assim é a vida.

n°42: um mundo melhor 
é possível.
mas o que fazes?
fezes.

n°43: ter confiança na humanidade 
é como jogar na loteria:
o cara até tem uma esperança
mas sabe que vai perder. 

Versos às Águas Almas

era tudo meio visto que era isto
tudo meio claro que era raro
tudo meio tanto que era pranto
mas nada todo rastro que se vasto
nada todo lenda que se entenda
nada todo crime que sublime
e tanto que me tinto que te sinto
tanto que me clamo que te chamo
tanto que desejo que te vejo...

poema vazio
como o fundo de um rio...

Nada

preciso escrever
mas não  tenho nada pra dizer.
ou melhor
tenho tanto pra dizer
que é melhor nem dizer nada.
que fique assim a palavra
igual à humanidade:
esvaziada.
por isso não escrevo nada que importe
porque se importasse
quem se importaria?
todo mundo sabe
que a ninguém importa o sangue
e é melhor nem dizer tudo.

e fica o dito pelo não dito
pois seja como for
vou continuar poeta
vou continuar maldito.

Sol

o sol mergulha entre um céu de fogos
e abre portas para os outros cosmos

um ser inunda entre os sons meus olhos
e abre sangas pelos astros longos

a morte lê sobre os nãos dos poucos
e abre sangue sobre os gênios loucos 

minha ânsia mágoa entre amor de corvos
e abre sinas pelos fados tortos

um sinal nasce entre os sonhos mortos
e abre um lago para os outros sonos

nascem aves de uma flor de esgotos
e abrem almas entre beijos mornos

há um buraco-negro entre mãos aladas
e eu ressurjo deste mar de nadas

Meus Pêsames Poéticos

meus fúnebres artísticos
meus Lúcifer espíritos
meus pânicos antídotos
meus trágicos sinfônicos
meus mórbidos sonâmbulos
meus cânticos coléricos
meus góticos fantásticos
meus pássaros relâmpagos
meus ósculos  românticos
meus símbolos noctívagos
meus músicos catástrofes
meus átomos alcoólatras
meus bêbados anônimos.

Por quê?

a pergunta em desespero 
a dúvida exausta a galope
um sol frio que surge e se esconde
por entre temporais de interrogações
e luas cheias de porquês 
sonos tortos em que nunca se dorme
campos longos onde nunca se chega 
infinitos de pontos a ponto nenhum
respostas de sapos escuridando a noite 
ecos de morcegos cegando os ouvidos
gritos pelos milênios não-respondidos 
sugados por buracos-negros
sangue de lábios em asas
em ânsias por matar a sede
aves e névoas em taças
que embriagam e desaparecem
porque nunca terão alado
as questões e inquietações 
por que frustradas e eternais?
e a pergunta pairando nos parassempres 
de um porquê respondido ao jamais.

Só isso?

a humanidade é só isso?
essas cidades-tédio
cheias de bocas abertas?
de ruas duras 
onde se pisa o chão?
onde se estalam dentes
se atulham bolsos
se transbordam vasos
pra chegar 
a lugar nenhum?
ser humano é ser só isso?
olhar pra frente sem motivo
olhar pra cima sem sentido?
ir tão longe sem chegar ao longe?
isso que chamaram vida 
é o máximo que se pode sentir?
o máximo que se pode fazer?
o máximo que se pode esperar?
o máximo que se sabe viver?
não é possível
que esse mundo morrendo
seja o melhor dos possíveis.

(In)Definição

poeta não é quem fala de si:
é quem fala através de si.
poesia vem do que se vive
mas não se confunde com a vida
de modo que o que digo 
não é tudo o que sou 
mas faz parte 
do que há em mim
não é o que me define
mas está no que percebo
pode não ser meu coração
mas pulsa na minha alma.

e também isso 
não é algo que se explique
poesia não tem que explicar nada 
poesia é um labirinto 
entre o que sinto, minto
e vinho tinto.

Versos Diretos nº38, 39 e 40

nº38 - da saudade  dos olhos:
as pessoas já não vêm com olhos
vêm com crenças
as pessoas já não veem com olhos
veem com crenças.

nº39:
para cada ato de amor
há o triplo de atos de horror
mas cada ato de amor
vale o quíntuplo de um ato de horror

nº40:
nenhum amor não quer
querer é a essência de se amar
quem ama só quer querer.

Objetivos

o objetivo maior da opressão 
da opressão de nossos dias
não é mais fazer escravos.
escravos ainda estão vivos
ainda pensam ainda sentem
ainda há chama em seu interior.
o objetivo da opressão de hoje
é matar por dentro 
é transformar pessoas em máquinas.

e o objetivo do poesia 
é sustentar as pessoas como pessoas.

7 Sentidos

parar um pouco
naquilo que se diz 

que se vive
respirar fundo
como se fosse 

um suspiro longo 
no último breve 
dia de tudo
pegar os cheiros
ouvir o que o se olha 
degustar os sons
vê que só se ouve 
o gosto das coisas 
quando se para
e é só com os 7 sentidos 
que se ausculta o amor.

dizem que a vida 
é movimento
mas se não se parar 
para que se sinta 
tudo o que se respira
não passará de vento.

Gatos e Pássaros

pássaros são a alma do que amanhece
gatos são o espírito do que anoitece
não existe dia sem pássaros
não existe noite sem gatos
um é o complemento do outro.

aurora gateada de pássaros
de pássaros à noite sonhada
sonhada madrugada de gatos
gatos passareando por pátios
pátios pelas noites gateadas.

que paz é maior
do que uma Ave que nos canta
quando nos sobe o Sol?
que sonho é mais alto
do que um Felino que nos olha
quando nos cai a Lua?

Não se Supera

ninguém nunca
supera nada.
aquilo que precisamos superar
é o que nos toca fundo
e o que nos fundo toca
não se supera

nunca.
no fundo
ninguém supera nada:
ou se sucumbe
ou se continua 

apesar de tudo.

tudo passa

mas não termina:

o universo é uma curva

de abaixo acima.

cada ser humano
é uma microhumanidade
e a humanidade
nunca superou nada.
está aí a história
que sempre volta

com as mesmas paixões

as mesmas ideias
as mesmas cagadas.

 

Sangue se escreve com Sangue

tudo vem do sangue:
desde a vida até a morte
desde o que pulsa nas veias
por aquilo que se sente
até o que escorre na terra
por aquilo que se luta
tudo vem do sangue
vem do sangue os pactos e os rituais
vem do sangue os sacrifícios e os sinais
o vermelho da capa de Marte
o vermelho do beijo de Vênus
tudo vem do sangue
desde o lábio até o veneno
desde a analogia do vinho tinto
até a biologia do leite materno
ninguém jamais saberá
o tanto de sangue que correu de Cristo
o quanto de sangue que chorou Satã
o vermelho do sangue
símbolo do horror da guerra
o vermelho do sangue
símbolo do divino 
amor.

O que morre nunca se esquece

o que resta é o que morre.
nada é tão forte
quanto o que agoniza dentro de ti.
é porque está fundo
tem raiz mais vasta que o mundo.
aquilo que tu sentes que morre
é aquilo que fica:
só morre o que existe
só morre o que tem vida.
uma morte nunca se esquece
porque só morre o que permanece.
há coisas que duram anos
mas passam como se nem fosse.
só vai morrer o que for amar-te:
a arte vem daquilo que morre
e sempre e em tudo
o que resta é a arte.

Poema Antigo no estilo de Cruz e Sousa

Tua Sombra antiga em voz
sempre mais vive entre nós.

teu abraço em beijo e sangue
traz mais paz que o sol exangue.

tens um signo em meu instinto
és arte em tudo que sinto.

sonho com tua tormenta
som que meu lábio sustenta.

teu silêncio em toda parte
no frio segredo de olhar-te.

ao sopro-hino do teu sino
tu (re)erguerás meu destino.

Aviso

sou só estrada
não tenho final
talvez nem estrada 
mas só na estrada um sinal

talvez eu seja só não-visto
alma penada na curva do nada 

lento lamento de oculto urutau
uma nuvem nem mesmo formada

coruja escondida no galho do angico
talvez eu seja só uma ausência 
que nem sei para onde digo
mas seja lá 

o que for que eu aviso
bate as asas sempre contigo.

Escrever é não ter medo

escrever é não ter medo
de dizer 
o que se é lá no Ser.
não pode ser escritor
quem tem receio de falar
seja lá o que for.
tem que se confessar a fundo
por mais que se esconda do mundo.
tem que dizer o que sente
por mais que estranhe ao que é gente.
e o que tem que tremer
não é a mão do escritor
mas as estruturas capengas

da vida do leitor.