Parasitas

somos todos parasitas.
em primeiro lugar
parasitas da vida do planeta.
em segundo
parasitas do sangue dos outros.
quando digo somos 
incluo a mim
e a todos.
eu mesmo fui sustentado por minha mãe
durante muito mais tempo
do que ela deveria me sustentar.
hoje não tenho nem mãe nem pai
nem minha única irmã.
eu sei que não venci na vida
porque suguei pessoas e um planeta.
e sinto absoluto desprezo por outros parasitas
que vêm ostentar "sucesso" e "vitória"

com a herança ou ajuda do papai - mamãe
com por exemplo suas fotos de lavouras de soja
ainda mais parasitas de um planeta
sugado e poluído até a medula
por essas mesmas lavouras 

de terras extirpadas dos índios
ou que vêm babar orgulho

de  suas empresas parasitas
sonegadoras e sugadoras
do sangue dos trabalhadores
das águas dos rios
da seiva das florestas
e do dinheiro dos que pagam
seus impostos.
sinto náuseas da gosma branquicenta
que escorre da boca desses parasitas
abestalhados
inúteis que se acham heróis.
e este poema terá só uma rima
maldita
para parasita.

O que foi que eu (não) fiz?

o que foi que eu fiz?
a pergunta que todos fazem
uma ou duas ou muitas
vezes na vida.
o que foi que eu NÃO fiz?
a pergunta que todos fazem
todas as vezes da vida
e essa é pior.
quem é que suporta 
o que não foi feito?
o que poderia  ter sido feito?
esse poderia é que mata,
o que não foi dito?
que não foi buscado
mas largado/esquecido na estrada?
quem é que aguenta 
o que poderia ter sido tudo
e é nada.
chega um dia que esse tudo
bate na porta da entrada
e nos destrói com um olhar
mas aí já é tarde.
é tarde para o Ser
é tarde para amar.

Versos Diretos nº50, 51, 52 e 53

nº50: tem pessoas que têm medo de caveiras
mas tem uma por dentro.

nº51: o fim do mundo é psicológico:
começa nas tuas emoções fúteis
e acaba nos teus pensamentos imbecis.

nº52: o tempo escorre

como sangue por entre as mãos.

a vida é essas mãos

ensanguentadas.

nº53: de "pessimista" é como chamam aquele 
que já calculou e percebeu
que vai dar merda.

O Peso de um Poema

apesar dos pesares
destruímos todos os mares
ao pesar destes ares
onde quer que estiveres
por onde quer que andares
saibas: tudo foi tu que mataste
ao morrer destes vales
onde meu verso ainda existe 
ao quedar destas noites 
no pesar da minha alma
(21 gramas)
a dor do planeta é ainda maior 
apesar dos teus males.

Poema Brutal

não é proteína.
é carne.
diga comigo: carne!
de um bicho que foi sacrificado 
pela tua vida.
"ah, ainda bem
que só como vegetais
e vegetais não sentem"
o que não sente é teu cu.
tudo o que vive
sofre pra que tu vivas.
honra a carne
e a cenoura que tu come.

não é colaborador.
ninguém colabora contigo.
trabalham mesmo, são empregados
a suor e sangue
em geral explorados e ignorados
pra que tu seja rico ou se ache rico.
tu depende deles
são o chão que tu pisa.
baixa a cabeça quando fala com teu "colaborador"
seu monte de merda
é ele que mantém a tua bunda suja
empinada.

não é defensivo agrícola
do agro é pop.
é agrotóxico do agro é bosta.
veneno de quem só pensa em lucro.
não tem nada a ver com o agricultor.
é só máquina a gasolina
fodendo os campos e os rios
de porcaria cancerígena.
tua comida tem gosto de merda
pior, tem gosto de câncer.

e meu poema tem gosto de fim.

No pasa nada!

já amanheceu.
enquanto as pessoas passam
na frente da minha sacada
pra irem caminhar ou correr no asfalto
sem dar atenção pra nada
eu ainda não dormi
e dou atenção às aves e às árvores
enquanto finalizo mais uma dose 
de gin com gelo e limão. 
afinal,  é  verão.
aí Deus vem e senta do meu lado
(existe? 
quem foi que disse
que Deus não é triste?)
mas não me condena 
(afinal, nem vale a pena)
apenas me diz:
qué pasa? 
tienes mala suerte?
(Deus não é brasileiro)
ao que respondo:
no,  la mía es buena!
y viva la muerte!

  

Versos Diretos nº47, 48 e 49

nº47: o olhar de quem é profundo
é forte.
o olhar de quem é malvado
também pode ser forte.
mas só o olhar de quem é profundo
é profundo.

nº48: eu não escrevo por mim
eu não sou a minha vitória.
escrevo por algo maior
que será e vencerá
apesar de mim.

nº49: um poeta sem coragem
é como um touro sem bolas.
touro sem bolas não é touro.
poeta sem coragem não é poeta.

O que fica

o mundo quando se acabe
ainda fica o meu coração.
não por ser bom
mas por ser fundo
não tem vento que o leve.

o mundo se indo
ainda fica a chama do que sinto
não tem água que o apague
nem diabo que o carregue.

o mundo quando se ponha
fica a minha emoção
encharcada de lágrimas
não tem fogo que a seque.

o mundo quando se durma
(que a Morte é dormir)
ainda verá a minha alma
(minha alma tem insônia)
pois como disse Fernando Pessoa:
"quem tem alma não tem calma."