O Fim

escrever uma palavra antes que a palavra acabe: nem ao menos um poema que um poema nem mais há de ... mas viver uma palavra que a...

Poema publicado na edição 57 do Caderno Literário Pragmatha, de Porto Alegre. Para ler, clique na imagem.

tudo ao mesmo tempo agora tudo o que já foi sendo outra vez como não foi sendo em tons mais abaixo entrecruzando-se em escalas mais...

Bêbado de vinho e de noite, outra vez vagava pela madrugada. Mas ao invés do silêncio noturno esperado, alguma coisa perturbadora, algo c...

não me explico ponto. por que deveria dar um motivo para perder ou não o meu siso? reservo-me o inexplicável direito (com o q...

o Velho Bukowski sabia o que dizer para esta humanidade, confiram: Chute 1:  “Como, diabos, pode um homem gostar de ser acordado às ...

no que há mais força que na determinação do mosquito? ele sabe o que há de fazer e o faz e nisso se basta em noites matas chu...

Retiro do grupo do Facebook "Manifestação Santiaguense" algumas graves informações sobre a falta de pediatras no Hospital de Cari...

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e a humanidade afunda porque as pessoas não se  responsabilizam: ninguém assume seu próprio peso ninguém se olha no próprio poço ...

há que cuidado com a sede de vida que o que se sedia na sede da alma tem sede em maior medida: sede cauteloso não se pode s...

Brahms completa hoje 181 anos. Não posso deixar, como sempre faço, de prestar minha homenagem. Johannes Brahms compôs apenas 4 sinfonias...

o que cansa no que se vive é essa mania de ter que viver no sentido de se viver de alguma forma determinada como a sendo a fôrma da...

“Nós somos os homens ocos Os homens empalhados Uns nos outros amparados O elmo cheio de nada.” T.S.Eliot nós somos os homens o...

aquele sorriso sem siso salivando seus sisos dentes alvos e calvos no sereno de à mostra lábios largos e vastos já tocando na...

aquilo que não que não o quê? que não tudo desde o lá ao agora que não está aquilo que ser sem que seja como sendo o longínqu...

o meu conto é rápido: conta a história de um homem um coitado que só com o que contava na vida era o ato de contar seus conto...