Poema Negro

Nós somos os homens mortos.
e caminhamos passo a passo ao abismo
como fariam os cegos de Bruegel.
nossas esperanças amanheceram boiando podres
sobre um lago de esgoto
e nós nos agarramos a elas
como um cachorro pesteado
se agarra a seu osso seco.
nossos sonhos se enegreceram
e subiram aos céus como nuvens
de queima de carvão e petróleo
e formaram tempestades que desabam
sobre nossas cabeças tortas.
vimos nossa fé desmoronar
como desmoronam catedrais nas guerras
e nossos amores se suicidaram
como cavalos que se jogam em poços.
as oportunidades que nos foram dadas
transformamo-as nos chiqueiros dos porcos
entremeadas de restos lamas e fezes.
não só não aprendemos com nossos erros
como os tornamos um sol falso
a brilhar doente por um céu enfermo.
falhamos ao tentar ser grandes.
desabamos ao tentar ser fortes.
fracassamos ao tentar vencer.
quando olhamos para trás
vislumbramos desertos de horror e caos
e horizontes rubros de tormentas sussurravam
que era tarde demais.
trabalhamos pelo que não valia nada
nos preocupamos com o que não valia a pena
e trocamos direitos divinos por um prato de feijão.
caímos de joelhos ante nosso destino
e reconhecemos em lágrimas
que a noite e a morte
são sempre mais vastas.
são sempre mais fundas.
são sempre mais fortes.
Nós somos os homens mortos.