a árvore passa
porque o progresso passa.
não tem sentido?
não, a humanidade o perdeu:
atrofiou seus sentidos
de encontrar sentido
de fazer sentido
de ser sentido
agora, qual sentido seguir?
a árvore passa
no sentido de que passou seu tempo
o progresso passa
no sentido de que dá passos
num passo a passo efêmero
com o qual em breve
esta humanidade será passado
A pedido do amigo Paulo Soriano, divulgo seu site/editora, a Free Books Editora, que realiza a publicação de livros digitais com contos e romances de literatura fantástica. Um dos meus contos antigos, ainda de 2010, Urubus Demoníacos, foi publicado na página. Todos os arquivos podem ser baixados em formato PDF. Para conhecer o site, clique aqui.
não existem governos
não existem nações
não existem países
não existem povos
existem grandes corporações empresariais
existe o lucro
e existe quem dá o lucro
existe o consumo:
o que eles querem
é só que você consuma
e trabalhe para produzir e pagar
o que consome
e só
para isso existe o controle:
governos são para controlar
empregos são para controlar
leis são para controlar
mídias são para controlar
escolas são para controlar
polícias são para controlar
a medicina é para controlar
a tecnologia é para controlar
a religião é para controlar
a moda é para controlar
tudo é controle
e você é o objetivo da nossa civilização:
você é só um robô
I – o homem no espaço
quer levar a vida a Marte
o homem na Terra
quer levar a vida à Morte
II – a ciência tenta descobrir
se há em Marte o metano
e nem sabe
se há no homem o humano
III – caro leitor:
o homem quer ir a Marte
para aprender a amar-te?
IV – aham, o homem quer ir a Marte...
grande marte
grande mar de...
grande merda
finda teu rastro em ruína
enfia o rabo no reto
risca da face da terra
teu rosto-resto em ruína
homens de raça-ruína
reles que roem e rastejam
porcos que arrancam e arrastam
num riso-reza em ruína
roídos seres-ruína
na rua em raivas e ratos
de ranço e ranho rodeados
roucos de caos e ruína
rompida em fome e ruína
se rega em rugas tua alma
as rãs compõem o teu réquiem
e rolam ao som das ruínas
homem em rápida ruína
larga ao raio tua rosa
rasga essas roupas de rico
rema em teu rio de ruínas
palavra que sinto quando me esqueço
o que é que de ti lembrar-me te faz?
deusa que eterna ao instante fugaz
nada que traga o meu não ao avesso
seja comigo ao altar do teu preço
verbo-destino que sigo-me atrás
silêncio que os muros quebra do mas
sonata que alta ao que nunca mereço
ah se eu corresse em teu rio sempre em chama
íris que fosse no som desta voz
braço sanguíneo que se ergue da lama
verso de espera que se ala no após
ah se teu quem fosse aquilo que chama:
deixa esquecer-me e lembrar-te entre nós
porque há risos gargalhadas
em cascatas cataratas
sanguinadas pelas pragas
são cantatas de gargalhas
das risadas alastradas
zombarias pelas águas
são compassos de risadas
entre asas garras e brasas
pelas rubras russas geadas
o deboche dos abutres
o gaguejo de macacos
gorgolejo de galinhas
graves línguas de lagartos
o sarcástico dos asnos
entre gárgulas e cabras
ironias desbocadas
em metralhas e sarcasmos
em grotescos e catarras
há danças valsas e facas
essa desgraça engraçada
a lembrar que a humanidade
é uma piada
é quando ouço aquela sonata de Schubert
que um cavalo vem bater na minha porta:
então estranho o peso dos olhares dos sapos
e escrevo poemas (que) não-sãos
há algo de Poe nunca-lido
e uma desolação de silêncio
de não-flauta na mata
é uma sentença de um quadro de Bosch
que não me sai do que pesadelo
é sonho de sol cada vez mais ao norte
um vento de corvo que abutra no ar
carta carteando selos vermelhos
e um planeta por trás dos espaços
é a ponta de um dedo em um dedo
como se fosse um beijo sinal:
há algo do que já é tarde
e a iminência de um vasto Final
olho aquele olhar que me olha
sem que dirija algum olhar
a nenhum lugar:
vejo-o lá
quando o olhar que me vê
não o vejo
porque nem está
não se (h)ouve palavra.
no seu dessilêncio
verbo ausente do denso
que se pensa dito
e é o tudo:
só mais uma gota na taça
e o imenso do nada quanto se faça
o que é feito em verdade
é feito sem que se importe
no deixe que se fale ou cale
é assim que ficará um sopro no alto
um passo no vale:
só serei o que sou
quando do mim mesmo
me estiver falto
e a um passo do falhe
aliás o de Olhar
não se diz de nenhum jeito
eu mesmo não falo de coisa alguma
e este poema
como bem podem (não) ver
nem chegou a ser feito
a cada árvore plantada
há mil derrubadas
ou ainda mais
e já são tantas
quem nem deixam sinais
a cada água que é clara
há mil esgotadas
de veneno e fedor
e já são tantas
que nem se nota o horror
a cada balada composta
há mil baladas
na cara ou na testa
e esse rastro de sangue
é tudo o que nos resta
a cada animal que é amado
há mil massacrados
ou sob tortura
e essa doença da vida
já não tem mais cura
a cada beijo que é dado
há mil que são fingidos
e ainda mais outros mil
daqueles malditos
e tenho dito
há o ladrão covarde
e o ladrão com honra:
o ladrão covarde
vira político
abre uma empresa
ou funda uma igreja
para poder roubar
com a polícia e a lei do lado
veja bem:
eu não escrevi
que todo político empresário ou pastor
quis sê-lo por ser ladrão
(é preciso que se diga
pois há quem entenda tudo errado)
já o ladrão com honra
(sejamos francos)
assalta bancos
a cada passo dado pela humanidade
morre um otimista
que não percebe o passo
e não sabe que morreu
_________________
acreditar (ainda)
nesta civilização
como sendo civilização
é algo menos de ingênuo
e mais de perverso
_________________
dizem que vivemos tempos de desespero...
discordo.
para o desespero é necessária a consciência
de que se perderam as esperanças
essa consciência não a temos:
vivemos tempos de vazio
vivemos a época da ausência
