não,
agora que soam tempos outros
eu
falarei como te sendo o ausente
ou um
nada que nem sequer se sente
um vazio
pelas mentes dos doutos
pesteado
bicho pelos campos solto
pingo de
sangue na vagina quente
a poeira
de um meteoro incidente
um
palavrão na boca de um louco
serás o
assalto de uma velha astuta
gosto
insentido de cianureto
os
pedaços de carniça em disputa
a navalha
que num fígado eu meto
saliva morna
de um beijo de puta
e a tua
presença entre meu soneto
(Na imagem, "O Julgamento Final", de Hieronymus Bosch).
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