...o
Tempo
é um algo
de mais estranho:
dizem que pode ser marcado
marchado
por ponteiros de cobre
de cobra
ou gadanho
e ele vai
de hora em hora
hora por hora
e quando se vê
já foste embora...
e avança
minuto a minuto
minuto em minuto
e quando se vê
outra vez luto...
de infinito
segundo a segundo
segundo
sobre
segundo
seguindo
cegando
e quando se vê
já nem mais mundo...
nem mais mundo
mais mundo
mundo
o...
Tempo
é um alto
de mais tamanho...
Filosófico... a única previsão possível a respeito do tempo, é que ele passa.
ResponderExcluirNunca me dei por vencido com o tempo e mesmo que ele se alimente de minhas carnes, de meus mais doces dias e ideais, eu assim mesmo terei a poesia de cada dia pra me confortar quando o meu tempo acabar. belíssimo poema.
ResponderExcluirO tempo não passa. "Nóis" é que passamos, contamos a hora para impor regras.
ResponderExcluirBeijos!!