de melhor em mim?

o que não fiz

é que é meu autêntico fim

sou-me

um inaudito

nendito

não sei de mim

mais que o poema sabe de si

o melhor que faço

é o que escuto

e quando digo que não estou-me

é nada

em absoluto

só escrevo

porque escorre:

o melhor que (des)faço

é o meu porre

Indecência

ser feliz...

como alguém pode ser feliz?

ou julgar-se ser feliz

(que, em tudo, é mais fácil julgar-se

do que ser)

enquanto crianças e suas inocências

agonizam de miséria e nada?

enquanto animais e suas inocências

se extinguem em crueldade e dor?

somente quem não sente

(que sentir é perceber)

não vê também sua culpa

ao passar satisfeito

pela família que no lixo

disputa os nojos e os podres

com as moscas e as baratas

somente quem não sente

(que raros sabem sentir)

não capta o horror

que é sorrir pelas estradas

enquanto passamos rápidos absortos

pelos animais atropelados

estrebuchados (des)encarneados

com a sagrada intimidade de suas vísceras

de sua carne de seu sangue

exposta

à indecência da alegria humana

As Olimpíadas e Vinicius de Moraes

Estamos em época de Olimpíadas. E no Brasil. Independente se éramos contra ou favor da sua realização em nosso país, o evento está acontecendo, e, como brasileiros, é momento de torcer para que as Olimpíadas do Brasil sejam grandes, e que nossos atletas tenham o melhor desempenho da história. Não assisti à abertura, mas segundo a imprensa, inclusive a estrangeira, ela foi belíssima, unindo simplicidade, bom gosto e criatividade. No entanto, li no "Blog do Barão", de Zatonio Lahud, que, no momento da música "Garota de Ipanema", apenas o autor da música, Tom Jobim, foi homenageado. Mas e o autor da letra? Vinicius de Moraes, um de nossos maiores poetas modernistas, também merecia sua homenagem. Por que nossos escritores são esquecidos?

Pensando nisso, selecionei trechos do poema "Pátria Minha" do Vinicius. Acredito que seja bastante adequado ao momento:

Pátria Minha (Trechos) Vinicius de Moraes

A minha pátria é como se não fosse, é íntima
Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo
É minha pátria. Por isso, no exílio
Assistindo dormir meu filho
Choro de saudades de minha pátria.

Se me perguntarem o que é a minha pátria direi:
Não sei. De fato, não sei
Como, por que e quando a minha pátria
Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água
Que elaboram e liquefazem a minha mágoa
Em longas lágrimas amargas.

Vontade de beijar os olhos de minha pátria
De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos…
Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias
De minha pátria, de minha pátria sem sapatos
E sem meias pátria minha
Tão pobrinha!

Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho
Pátria, eu semente que nasci do vento
Eu que não vou e não venho, eu que permaneço
Em contato com a dor do tempo, eu elemento
De ligação entre a ação e o pensamento
Eu fio invisível no espaço de todo adeus
Eu, o sem Deus!

Pátria minha… A minha pátria não é florão, nem ostenta
Lábaro não; a minha pátria é desolação
De caminhos, a minha pátria é terra sedenta
E praia branca; a minha pátria é o grande rio secular
Que bebe nuvem, come terra
E urina mar.

Não te direi o nome, pátria minha
Teu nome é pátria amada, é patriazinha
Não rima com mãe gentil
Vives em mim como uma filha, que és
Uma ilha de ternura: a Ilha
Brasil, talvez.

Ninguém melhora Ninguém*

I - não escrevo

para que os outros me leiam

me entendam

me decifrem

escrevo

para eu fazê-lo

com os outros

II - não escrevo

para melhorar ninguém

(só o si

melhora a si

quando cai em si)

escrevo a meu ser

que saindo da miséria que sou

se vá além do que sei

III - ser poeta

é perceber

que não se percebe

é dar-se conta

de que não se dão conta

*Poema reelaborado e republicado.

Robótico e Espacial

no mundo atual

(robótico e espacial)

não há espaço

para o desespaço

do mundo interior

por isso

não mais falo

do que sinto:

a qual alguém pode interessar

o que um outro sente

se o alguém nem sente

por si mesmo

nem quer saber

se o outro sente

e nem que outro é o outro?

só há sentido no ser

do sentimento expresso

quando o outro

o reflete e o encontra

expresso no seu ser

e então se conhece

do que de si mal sabia

mas ninguém

nem se encontra no seu ser

nem reflete por si mesmo

nem se expressa o que não sente

e por Fim

nem mal sabe de si

nem sentido há algum

em se saber o que nem há

Bebida Forte*

I - a poesia

(pelos olhos)

é pouco lida

porque exige

(pela alma) 

muita lida

II - em termos de poesia

as pessoas

preferem os eventos

já eu               

ao termo da poesia

prefiro os ao ventos

III - a poesia é vida

e onde há vida

há morte

poesia

também pode ser festa

mas com bebida forte

*Poema reelaborado e republicado

O Junho mais Quente da História

Não, não foi o junho gaúcho. O nosso junho, na verdade, foi uma ilha de frio em um mundo onde o mês bateu todos os recordes de temperaturas ACIMA da média. A notícia, inclusive, saiu no jornal Correio do Povo na semana passada.

Segundo a NOAA (National Oceanic and Atmospheric Administration), dos EUA, o mês de junho deste ano foi o mais quente desde que se iniciaram as medições de temperatura, com quase 1ºC acima do normal, e foi o 14º mês SEGUIDO com temperatura acima da média.  Confira aqui.

Para os que insistem que não há alterações climáticas, que tudo não passa de invenção dos ecochatos, e que o homem, como sempre, é inocente, o pobrezinho, foi um balde de água fria, ops!, de água quente.

Pois é, lembrando que os cientistas alertam que 2015 foi o mês MAIS QUENTE já registrado, mas que ainda pode ser superado por 2016, se se confirmar a previsão de um final tórrido de primavera e início de verão no hemisfério sul. Aliás, a tendência é que 2016 e 2017 sejam os anos mais quentes da história, conforme a agência meteorológica do Reino Unido. (Aqui).

Mas ninguém tem culpa de nada. 

Rico só dá pra rico

Poema escrito em 2015, para o qual o momento em que vivemos tem dado ainda mais razão. Então, republico-o.

dinheiro chama dinheiro:

que quem o tem quanto mais

no quanto mais quer retê-lo

(e esse é seu único anelo)

e te percebas que os ricos

sempre se unem a outros ricos

que se protegem em mútuos

pois o que importa é seus lucros

então conclui-se que os ricos

por em tudo estarem juntos

(sendo a menor minoria)

mantêm sua merda em dia

mas o pobre que é mais número?

foi convencido que é nada

que não pode apoiar pobre...

é a regra: pobre se fode

O Grandioso Cu dos "Sábios"

I - lá vão os “sábios”

do nosso tempo

com sua baba aba(o)stada

de sabão:

falam e fazem espuma

julgam quem sangra ou noite oufuma

mas mantêm firmes

enquadrados no sofá

os limites do seu bundão

II – lá vão os “sábios”

vivendo de alfafa e alfarrábios

para tudo eles têm solução:
“é só fazer o que eu faço:

enfiar no cu pelo umbigo

tudo que for além do que digo

e deus-o-livre um palavrão!”

III – lá vão os "sábios"

posudos podados peidados

de tanto manuais cartilhas e bulas

solenes sensatos e pulhas

com algemas correntes cadeados

para prender a vida

nas suas mentes “desta bitola”

e ensinar à vida, como esmola

como se deve viver

e por fim lhe dizer:
“eu não tenho razão?”

IV – e lá vão os “sábios”
(que mal conhecem

o perfume dos lábios...)
para colocar o ser

o cosmos

a consciência infinita

num saquinho de ração

O homem é um rato ou um raro?

falta-nos humanidade

ou humanidade é o que é:
o isso que nos falta?

o homem é isto

ou homem é o que não se foi?

ou o que já se foi?

homem é a árvore que não cresceu

ou é a semente apodrecida?

ou o homem

é uma única árvore

que cresceu entre o adubo

de sementes podres?

o homem

são os ratos sub-humanos

os raros sobre-humanos?

Lições dos Bichos

há algo no voo do pássaro

que nos lembra que não vivemos

há algo na pata do puma

que nos lembra que nos perdemos

há algo no olho do corvo

que nos lembra que nem sabemos

há algo no canto do sapo

que nos lembra que nos fodemos

Aos Vícios ("Todos somos ruins, todos perversos.")

Trechos deste "insultante" poema de Gregório de Matos, o sempre atual Boca do Inferno:
Eu sou aquele que os passados anos
Cantei na minha lira maldizente
Torpezas do Brasil, vícios e enganos.

De que pode servir calar quem cala?

Nunca se há de falar o que se sente

Sempre se há de sentir o que se fala.

Isto faz a discreta fantasia:

Discorre em um e outro desconcerto

Condena o roubo, increpa a hipocrisia.

O néscio, o ignorante, o inexperto

Que não elege o bom, nem mau reprova

Por tudo passa deslumbrado e incerto.

E quando vê talvez na doce trova

Louvado o bem e o mal vituperado

A tudo faz focinho, e nada aprova.

Diz logo prudentaço e repousado:

-Fulano é um satírico, é um louco,

De língua má, de coração danado.

Se souberas falar, também falaras

Também satirizaras, se souberas

E se foras poeta, poetizaras.

A ignorância dos homens destas eras

Sisudos faz ser uns, outros prudentes,

Que a mudez canoniza bestas feras.

Há bons, por não poder ser insolentes,

Outros há comedidos de medrosos,

Não mordem outros não? -por não ter dentes.

Quantos há que os telhados têm vidrosos,

E deixam de atirar sua pedrada,

De sua mesma telha receosos?

Todos somos ruins, todos perversos,

Só nos distingue o vício e a virtude,

De que uns são comensais, outros adversos.

Quem maior a tiver do que eu ter pude,

Esse só me censure, esse me note,

Calem-se os mais, chitom, e haja saúde.

“Já bem me basta o horror de tudo quanto hei visto.” (Alphonsus de Guimaraens)

eu acredito em fantasmas

acredito em assombrações

acredito em lobisomens e em bolas de fogo

acredito em extraterrestres

acredito em fadas, duendes e sereias

acredito em sacis, mães d´água e curupiras

acredito em silfos, gnomos e ondinas

acredito

acredito em anjos, arcanjos, potestades

acredito em Lúcifer e em seus demônios

acredito até em Deus!

só não acredito no ser humano.

Despromessa

que minha poesia

(se é foda

ou se é vadia)

seja qualquer vão de hospício

faz de conta

sem um conto

lá pros quintos

dos abismos

que minha poesia

(seja funda

seja vazia)

não tenha nenhum compromisso

nem com compras

nem promessas

nem comícios

que minha poesia

não seja

nem cela

(daquelas que seguem regras)

nem sela

(daquelas que alguém encilha...)

a minha poesia

que só seja ela

e quem me dera

(ah, falta da minha estrela)

eu fosse sê-la

Divina Ironia

I - pensei,

ondeando os olhos

de Marya:

será que na  Luz

também há ironya?

II - ouro de tolos

presentes aos não-presentes

dádivas aos não-pedidos

e carne para os cervos

a Verdade
dá nos nervos

III - o mais de vida na vida

é a vida devida

ou a devida vida?

IV - nada de sina mágica:

só ilusório ótico.

não entendeste?

ótimo

Noite pra Sempre

quem dera minha vida

fosse sempre noite

como um Stabat ou um Salve

de  Giovanni Battista

Pergolesi Reiffer

sempre noite

em segredo e medo
(num eterno ainda é cedo)

e eu não tivesse

que dizer mais nada

só um poema sem forma nem ritmo

como esta minha vida

sem fôrma nem trilho

sem norma nem brilho

noturnizada

fosse sempre noite

lagoas de música e álcool

vapores de vinho e de fumo

asas de precipício e céu

que viver não passa de morte

entre o sem nada e o sem rumo

que fosse sempre noite

aquela beira do fatal e do adiante

nunca a manhã que nunca é minha

que a esperança só existe

quando se está bêbado

e à merda todos os sênsatos

cágados autômatos

quem dera minha vida

fosse sempre noite

ou seja

fosse sempre vida

Escrever é gerar ideias. São as ideias que agem.

"Tu escreves muito bem, mas o que fazes além de escrever, qual a tua contribuição para a sociedade?" Essa pergunta é comumente feita a quem escreve. Principalmente se quem escreve não vive de escrever, ou seja, não é remunerado por isso. A mim, já a fizeram tantas vezes, quase sempre com um tom de crítica e/ou de reprovação, que decidi por escrever este texto.

A pergunta acima pode ser entendida em dois aspectos. No primeiro, entende-se que, para o interlocutor, escrever não é e não pode ser uma profissão e/ou um trabalho. Talvez realmente não seja. Como escreveu Thomas Mann, um dos gênios da literatura alemã: "Literatura não é profissão; é maldição." 

No segundo aspecto, depreende-se um entendimento que revela uma total ignorância do que é escrever, seu significado, sua importância. Quem faz esse tipo de pergunta tem em mente que escrever não leva a nada, somente a "ação" é que leva. Ou seja, toda e qualquer escrita seria inútil, ou  então o escritor teria que escrever e logo em seguida praticar alguma "boa ação" na rua para seu texto ser válido. Porque não haveria valor no ato de escrever em si. O que aqueles que assim pensam não levam em conta, por ignorância ou por maldade, geralmente os dois,  é que não existe ação sem pensamento refletido. Ninguém pode agir no mundo, ou na sua própria vida, com o intuito, é claro, de melhorá-los, sem ter pensado sobre isso. Se o faz sem ter em conta uma ideia, um pensamento, uma reflexão, não chegará a lugar algum. E o que é a escrita, seja em forma de prosa ou de poesia, senão, quando bem feita, uma grande e profunda reflexão e uma geração de ideias, de pensamentos e de impulsos psíquicos para se fazer qualquer coisa?

Quem realiza uma ação, precisa de um impulso psíquico para isso, seja no campo mental ou no emocional. As artes, seja literatura, seja música, seja pintura, enfim, criam esse impulso a que me refiro. Ele age no campos das ideias e da sensibilidade, e só então, mais tarde, é que se materializará em uma ação. E a literatura, por combinar muito bem processos mentais com emocionais, acaba sendo um dos maiores poderes de geração de ideias.

De modo que são os escritores que geram as ações. Essa é a contribuição deles. São ideias que mudam o mundo, que revolucionam, que criam. Enfim, são ideias que fazem as coisas; ações são meras consequências. Como já escrevi, "a palavra vale mais do que o ato". Claro que as ideias precisam ser efetivadas em ações. Mas há os que agem e há os que geram ideias. A função do escritor é a segunda.

Tarefa ingrata, afinal, a de escrever. Mais ainda no Brasil. Como disse Mann: é maldição.

A Privatização da Educação e um Poema de Bertolt Brecht

Sartori quer privatizar a educação gaúcha. Não de uma hora para outra, não tudo de uma vez. Mas aos poucos, gradualmente, para que tudo ocorra de forma "aceitável", ou, "na moita" mesmo. Se é dessa forma, é porque não é bom. E é óbvio que não é. O que pode haver de bom em deixar em mãos interesseiras, gananciosas e irresponsáveis, como é grande parte da iniciativa privada, toda a educação de um estado? Que tipo de ideologia será pregada nas escolas? A de não formar pessoas pensantes e críticas, mas apenas "máquinas" prontas para o trabalho? Formar mão-de-obra qualificada e imbecilizada, que dê lucro para os chefes sem questionar? Como diria o presidente interino: "Não pense em crise, trabalhe."?

A greve do magistério no RS, que já dura mais de 50 dias, e constitui, de maneira inquestionável, a greve mais justa dos últimos tempos em nosso estado, tem como UMA de suas bandeiras o combate a essa objetivo estapafúrdio do (des)governo de Sartori. E referente ao assunto, por incrível que possa parecer, publico um poema não de nossos dias, nem escrito no RS, nem mesmo no Brasil. Trata-se de um breve poema de Bertolt Brecht, poeta e dramaturgo alemão da primeira metade do século XX, e uma das vozes mais altas da literatura social de todos os tempos. Confiram o poema composto há mais de 70 anos e sua relação com a situação atual acima descrita:

Privatizado

Privatizaram sua vida, seu trabalho, sua hora de amar
e seu direito de pensar.

É da empresa privada seu passo em frente,

seu pão e seu salário.

E agora, não contente,

querem privatizar o conhecimento,

a sabedoria,

o pensamento,

que só á humanidade pertence.

Bertolt Brecht

Fazer Parte da Humanidade

fazer parte da humanidade...

ser obrigado por lei

a viver de acordo com a lei

acordada por outros

ter que trabalhar quando não se quer

quando não se pode

quando não se deve

naquilo que não se quer

para fazer algo que se queira

fazer parte da humanidade...

ter que aparentar o normal

parecer como os parecidos

aceitar para ser aceito

e depois se preocupar

se enervar se estressar se matar

para poder viver em paz

fazer parte da humanidade...

passar a vida inteira se cansando

para poder enfim descansar

deixar de fazer o que se quer

para dizer que tem a vida que se quis

e ter que ser responsável

para assumir a responsabilidade

de que se é infeliz

fazer parte...

meu Deus, quanta miséria!

ainda bem

que se faz Arte

Todo Mundo é Suicida

todo mundo é suicida.

quem é que não se mata?

quem não morre por?

de vício cobiça comida ou amor?

todo mundo

morre de tanto

“o todo

é o prolongamento do indivíduo” (Kant)

quem não sabe

que a humanidade

é um lento firme vasto suicídio?

todos se destroem

por um desejo

ou um sucesso (a)final

eu não

eu não terei nem prêmio

nem pódio

eu me destruo

para bem ou mal criar:

que não seja em vão

meu suicídio

de tanto me matar