Planos Metas Objetivos

as pessoas falam
em planos metas objetivos
sucessos e conseguimentos
a serem atingidos
e nem sabem se estão vivos

querem chegar a um ponto
e quando chegam (se chegam)
é só isso
e pronto
(e surgem a miragem
do outro ponto)
e nunca se vive
o ponto em que se está

se tem coisa que a vida nos ensina
é que não somos nós
que levamos a vida:
quem leva é a sina

as pessoas babam
em planos metas objetivos
e eu rio:
não sabem que o único plano
é ao que nos leva as águas sábias
do rio

Maldição

não sei nunca saberei por que escrevo.
não há nada que eu ganhe no que faço
nem dinheiro nem glória nem abraço
nem curo meu mal e em nada me inscrevo

talvez seja assim meu último credo
único som que deixo como rastro
único sangue a valer meu cansaço
única forma em que sou meu segredo

vale tanto porque não vale nada:
o que vale não merece seu preço
só vale a vida que nos é não dada

escrever é conhecer que me esqueço
sentir o não-ser da vida alcançada
em que serei morto e em que permaneço

(Não)-Mensagem de Natal

 as pessoas querem de mensagem de natal
qualquer texto banal que fale de amor felicidade esperança 
um amontoado pré-determinado mecânico automático robótico de palavras positivas
votos vazios vazados de (in)verdades vagas
algo que fale em paz perdão jesus
a ser esquecido antes de ser lido
pretensas espiritualidades a serem estouradas com champanhes foguetes e peidos pós-ceia...

hoje quando acordei um sabiá cantava na janela
e eu prestei atenção no seu canto:
essa foi a minha mensagem de natal
e não poderia haver melhor

Eu não aprendi a viver

eu nunca aprendi esse negócio 
de "aprender a viver"
eles dizem: 
"você tem que aprender a viver" 
mas eu nunca entendi 
o que eles queriam dizer com isso
quando eles deram essa lição
eu devia estar cagando

eles determinaram exatamente como se deve viver:
eles criaram regras normas leis padrões modelos
teorias tratados cartilhas manuais e morais
coisas bem difíceis e complicadas
e eu na minha preguiça e irresponsabilidade
fiquei só lendo coisas inúteis como contos e poesias
e não aprendi o que deveria ter aprendido

agora estou aqui e não aprendi a viver.
eu achava que a vida fosse como escrever um poema:
você inicia, diz o que veio pra dizer
e termina em grande estilo ou nem tão grande assim

mas eu só aprendi a escrever poemas
(mal e porcamente)
e não aprendi a viver
não sei fazer outra coisa

uma época eu achava que viver
tinha a ver com se tornar melhor
mas eles já me provaram
que não é nada disso

e eu, burro, nunca consegui entender.

Escrever é um Ato Infame

se o cara escrever de verdade
matará de mentira sua fome.
se o cara escrever poesia, por exemplo,
terá um atestado de insanidade
de inutilidade para o desenvolvimento
de subversão e delinquência
e, óbvio, de miséria.
escrever é um ato ingrato.

se o cara escrever contos novelas ou romances
(muita gente ainda acha que romance é história de amor
e novela aquilo que passa na tv)
ou terá que ter muita sorte em conseguir uma boa editora
(algo como acertar na loteria)
ou ser bem apadrinhado
(o famoso Q.I. - Quem Indica)
ou escrever temas agradáveis desejados
que se desenvolvam de maneira banal e infantil.

se o cara escrever roteiro de filmes ou séries
poderá fazer muito sucesso
anônimo:
ninguém dá atenção pra quem
escreveu a história as ideias as falas
só se dá atenção aos atores que falam
e aparecem.

escrever é um ato falho:
quase sempre o cara que escreve
só é reconhecido em vida
se não escrever porra nenhuma.

Quatro Batidas na Porta (ou A Propósito da 5ª Sinfonia de Beethoven)

que foi que me trago no isso que deixo?
que preço que pago pelo sopro que largo?
quando uma palavra se fora
qual a palavra que volta?
o que me trará suas pancadas na porta?

o que é o destino
que se destina no que digo?
o que é que eu entrego
naquilo que me verbo?

no meu verso em que eu adejo
se alada doença ou um beijo?
ave algum canto pelo segredo
em que não sei do que for certo?
e daquilo que sinto o que é que é meu?

quem é que me sonha lá no que falto?
que deus que não sei 
me não sabe e por quem?
que fim e que som e que luz e que alto?
o que é que me vem?

se o espaço é curvo
o que é que é a volta?
o que eu espero do meu verso
quando vir bater na minha porta?

Já que falaram em Arte*

ninguém queria comprar os quadros de Van Gogh
afinal era só um pobre e louco.
disseram que a 3ª Sinfonia de Beethoven
era exagerada e barulhenta e que não teria futuro
também disseram que o tema principal 
da sua 9ª Sinfonia
(a obra musical mais importante da história) 
era infantil e absurdo fruto da mente perturbada 
de um músico surdo e bêbado.

queriam revisar as sinfonias de Bruckner
porque diziam que eram de muito mau gosto
criadas por um caipira simplório.
estavam certos de que Fernando Pessoa
era só um cara esquisito e fracassado.
eles prenderam Dostoiévski por vários anos
assassinaram García Lorca
tentaram matar Pablo Neruda 
e enterraram Mozart como um indigente.

Tchaikovsky se sentiu obrigado a se matar
tomando água contaminada por cólera.
Schumann achou que deveria 
se internar num manicômio.
Edgar Allan Poe só aguentou
porque bebeu até morrer.

Michelangelo era espancado
pelo pai e irmãos porque diziam 
que era vergonhoso ter um artista na família.
usaram as partituras de Bach
para embrulhar peixes nos mercados.
Munch pintou O Grito
(a pintura mais famosa do século XX)
enquanto diziam que ele era só um alcoólatra.
Rilke não tinha dinheiro 
para comprar seus próprios livros.
e eles disseram que a poesia de Baudelaire
era um atentado à moral e aos bons costumes
e que deveria ser proibida.

e hoje eles querem nos falar de Arte...

Deixo este poema em homenagem aos 248 anos de Ludwig van Beethoven, comemorados hoje.

Castelo de Carta

a desgraça 
da existência humana 
atingiu o momento 
do se fechar de porta 
e eu acostumado 
a tudo que se acaba 
nem me alarma 
nem me resta 
nem me importa 

acostumado 
com tanta merda por toda parte 
e todas essas passadas de gente nas ruas 
que só passam 
e mais nada 
e que já se vão muito tarde 

tudo que veio um dia parte 
nem há sentido que o sinta 
tudo o que fique ou que falte 
ou o de que um dia 
eu de repente tente 
e em algum instante cante 

deixo que se feche 
tudo aquilo que daqui me aparta 
que de um momento o vento 
leva todo um mundo 
como um enorme coração 
que se infarta 

e o raio que o parta.

O Pior Crime

o homem criou máquinas motores robôs
trens automóveis caminhões
aviões jatos helicópteros
microscópios para o muito perto
telescópios para o muito longe
navios foguetes satélites
celulares computadores internet
metrópoles a perder de vista
prédios a se perder no alto
pílulas remédios vacinas
atulhou o planeta de quinquilharias

e nada disso nem tudo isso junto
chega aos pés do sensacional que é
o voo de uma simples mosca
DE UMA MOSCA
somente pelo fato
de que na mosca há VIDA

e no entanto o inútil do homem 
se vê no direito
de extinguir tigres onças orcas elefantes lobos
(...)
extinguir uma forma de vida
é o pior de todos os crimes

Confissão de um Parasita

o que o planeta vai querer com alguém como eu?
reles verme racional que vive de despojos
monstro de egoísmo que destrói a vida
para manter em pé meu esqueleto morto?
ainda que mil florestas tombem à minha direita
e 10 mil animais agonizem à minha esquerda
eu tenho que esboçar esse sorriso estúpido
na minha cara cínica
como forma de demonstrar ao vazio social
que NÃO fugi dos padrões e dos contratos
de felicidade fútil e de sucesso inútil obrigatórios
dessa civilização de parasitas homicidas-suicidas

por que o planeta iria se esforçar
para manter vivo o fanfarrão inconsciente que sou
se é que sei se sou alguma coisa
e a minha vida sem eira nem beira
eu, este lixo
unido na desgraça a outros 7 bilhões
de lixos
só o que faço (apoiado por todos)
é produzir mais lixo
lixo que nós, lixos
consumiremos e transformaremos no lixo do lixo
a ir para lixões mares paraísos e abismos

e ai de mim se parar pra pensar
se parar pra sentir
se parar pra viver
como posso parar de produzir lixo
em troca do lixo do dinheiro?
então entrarei para o rol dos fracassados
dos que não prestam
dos homens de mal
dos mal-sucedidos

e dirão os outros 7 bilhões de lixos
que este texto é algo lamentável e deprimente
feito por alguém que em nada contribui
para a ordem e o progresso da sociedade...

mas por que o planeta faria alguma coisa
(para proteger a vida)
com parasitas como nós?

mas corra!
que ainda dá tempo de ficar milionário!

Ode ao Sofrimento do Patrão

a majestade celestial do nosso futuro presidente
disse que é difícil ser patrão no Brasil
e como sempre ele tem toda a razão:
o coitado do patrão tem a terrível responsabilidade
de lucrar e lucrar cada vez mais e a todo custo
e quanto maior a empresa mais difícil é:
não é fácil fazer empregado vagabundo trabalhar
eles querem ter DIREITOS!!!
onde já se viu?
querem ter férias e um salário A MAIS no fim do ano
querem trabalhar SÓ 8h por dia e cobrar hora extra
querem se aposentar antes dos 70
querem ficar em casa se estiverem doentes
e as mulheres são piores ainda
querem ficar em casa PORQUE ENGRAVIDAM!!!
e o patrão lá, pagando TODO um salário mínimo
pra mulher ficar em casa!!!

é muito difícil ser patrão no Brasil
ter que saber todas as manhas pra sonegar imposto
ter que ter a coragem pra roubar do cliente
o imposto que ele paga e colocar no seu próprio bolso
passar noites em claro pensando em formas de roubo e sonegação
de enganar os governos filhos da puta da esquerda
e ter ainda que ir mendigar uma isenção fiscal
de alguns poucos bilhões
e ainda não poder poluir 
e ter que cuidar de bicho e mato
ah, vão se catar!

é dificílimo ser patrão no Brasil
aprender a explorar trabalhador não é pra qualquer um
enfrentar a porra dos sindicatos
greves manifestações e esperar um dia inteiro 
pra que a polícia resolva na pancadaria
isso enche saco, sabiam?

pensam que é fácil cabrestear empregado?
fazer ele se colocar no seu devido lugar
de cabeça baixa e rabo no meio das pernas?
acham que é simples empunhar o chicote
e fazer essa cachorrada pobre ficar quieta
e trabalhar sem reclamar?

ensinar a pobre que pobre é pobre
hoje em dia tá muito difícil
eles querem MELHORAR DE VIDA!!!
como se pobre pudesse viver!
até pode, mas pra trabalhar
e aí o patrão emprega essa gente
e NEM PRA AGRADECER se prestam

meu Deus! que está acima de todos
olhe pelos sofridos patrões do Brasil...

Ao Verme e à Tormenta que me Transformarem

o homem
(que já não tem reforma)
para hipocrisiar sua miséria
e na tentativa malinformada
de impedir que as forças se formem
formou toda forma de (de)formações:

desde patéticas técnicas inarmônicas
até mecânicas máquinas estúpidas
só para nos acomodarem no nada
de nossas disformes fôrmas vazias

e pensamos entender aquilo que se forma
com nossas fórmulas cálculos cossenos
a foder-nos

mas apesar de tudo
com o pesar de tudo que nos atormenta
nem podemos impedir
o mísero verme que nos deforma
ou que se forme uma Tormenta

Liberdade pra quê?

não é necessário haver liberdade em se vestir
quando todos usam o mesmo uniforme
não é necessário haver liberdade de gostos
quando todos são convencidos a gostar das mesmas coisas
não é necessário haver liberdade de crença
quando todos acreditam no que dizem ser certo
não é necessário haver liberdade de escolhas
quando as escolhas vêm dentro de um pacote já pronto
não é necessário haver liberdade de pensamento
quando as pessoas jamais param para pensar no que for
não é necessário haver liberdade na vida
quando a vida se torna só um ato mecânico
não é necessário haver liberdade de ser a si mesmo
quando todos são todos iguais

os que não querem a liberdade
não precisam acabar com ela:
basta que a tornem desnecessária